III
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César Moro, hermoso y
humillado |
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tocando un arpa en las afueras de
Lima |
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me dijo: entra a mi casa,
poeta |
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pide siempre aire, cielo claro |
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porque hay que morir algún
día, está entendido |
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hay que nacer, y estás ya
muerto |
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el suelo se quedará
aquí siempre, ancho y mudo |
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pero morir de la misma familia es
haber nacido. |
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IV
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Mañana libará
qué sabor crudo, denso |
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la noche |
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ya mira adentro, sin poner ninguna
distancia |
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cómo suena y sueña
aquel trueno |
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y prueba la tierra de nuestro
abismo |
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¿qué queda hacia el
norte, hacia el sur |
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lo oscuro o bien lo luminoso |
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dura, liviana sobre los
hombros |
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hoy nos sostiene y lleva? |
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VI
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Ezra Pound quizás tenga un
taller literario en el más |
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allá o sonría
frecuentemente por la inmensa ternura |
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de Gerard de Neval. Ha de expresar
el americano |
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universal cuando mire a las nubes:
«estos perros |
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lanudos son nuestros». Pero
entonces verán los ángeles |
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su corazón marino y de
almendra. Y atisbarán en lo |
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oscuro, más abajo, como
surgiendo de la tierra, |
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estallando en el aire, un abanico
fino de resplandor. |
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La boca de Ezra Pound
probará otra vez aquel fruto |
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dulce (la mora), aquel pedazo
mordido con las mujeres |
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que amó; y abrirá
sacos que contienen avena, pasto, |
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mucha avena, mucho pasto y
mañanas sin fin para |
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mantenernos alimentados y
despiertos a todos nosotros. |
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VIII
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Por nuestra hora |
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que ríe y llora |
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ahora es la hora |
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por la nada y el todo |
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ahora es nuestra hora |
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repasándonos de frente y de
perfil |
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ahora es nuestra hora |
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yo escucho |
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un primero y segundo movimiento de
timbales |
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¿los oyes, sí o
no? |
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-vienen y vuelan |
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de tres en tres con sus horas |
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tocando el tambor mayor vienen las
olas |
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uno las oye y siente al tacto: |
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llaman, rugen, crujen |
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sobre valles y cordilleras |
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blanco y nítido tiempo |
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tibia y desnuda nada |
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se vuelven también
holgura |
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-agua pura y mundo extraño
es nuestro mundo |
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y la otra esfera. |
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IX
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Y sé de mis
límites |
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-poseo morada, mi morada es |
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la ironía, |
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a lechuza viva, no |
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embalsamada |
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¿pastorean ese ganado? |
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-a la lechuza, nunca |
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ella vibra, respira libre |
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y si esto fuera posible, |
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de súbito, en el alto
reloj |
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no da ninguna hora |
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pero se halla aquí de nuevo,
entre florestas |
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y frutos granados |
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a los que pinta ojos morados |
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sin interesarle lo más
mínimo nuestro vano ajetreo |
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frente a lo ilimitado inmenso |
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o bien nos tira el portón a
la cara |
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con su silencio |
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la lechuza que está en el
pozo de la luna |
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a la una muy sola de la |
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madrugada.
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X
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Por los ritmos primordiales de |
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nuestra tierra |
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que es dura y suave |
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por los cinco sentidos |
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y nuestro abismo |
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por querer paladear la luz |
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nos arrodillamos y lloramos
así: |
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si tu boca está en lo
infinito y tu espina es mi pan |
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ya debes tener dos piedras sobre
cada |
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mano del desierto |
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ya no posees abejas dentro del
panal |
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ni manantiales sino montañas
elevadas |
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y continúas dormido en los
páramos |
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que no son albergue de nadie |
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y es inútil que hagamos
frente a ti |
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salvas de aplausos o disparos con
fusiles |
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y no te importa el grito demasiado
audible |
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entre nosotros |
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y no te repones del
sueño |
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ni de tus páramos que
sueñan también |
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ni de la claridad eterna |
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XI
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Si hay distancias que |
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recorrer |
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madura la terrible, |
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grave incógnita |
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-pequeño pájaro |
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al irnos a dormir te posas en |
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ventanas de distintos colores |
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al despertarnos están
ahí, en una sola |
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los pasos que son tuyos y
nuestros |
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-medidos, desbordados |
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por el gesto ciego, la premura,
huella levísima |
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de una boca que picotea y
picotea |
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las selvas originales donde cuecen
cebada |
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o miras hacia arriba, hacia
abajo |
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en medio de altivez y holgura |
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nosotros, divertidos, compulsivos,
trágicos |
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somos crisol puro |
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palabra y entendimiento |
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-el corazón de nadie |
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y la preñez muelle,
voluptuosa |
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tintinea, tararea
melodías |
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nos rebasa los ojos y el
cautiverio |
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