Este pasaje de una carta a Alfonso Nadal es un buen ejemplo: «Yo lamento con toda mi alma no poder obligarle a venir con nosotros. Este paisaje viejo y fuerte, estas cumbres serenas y desnudas, estos caminos hondos y aguas trémulas, todos estos campos tienen una exaltación de color recién pastado y de lumbre recién creada, que le haría gritar en silencio, y sumergirse en una contemplación de beatitud dolorida. Lejos está el mar. Se sabe aunque no se vea. Pero también se ve desde la ladera más humilde» (E 431). El texto, excelente, es un resultado inmediato de sus impresiones, de su estado de ánimo. No es como la prosa trabajada que leemos en el libro. Es una especie de apunte, un boceto demasiado inmediato a la experiencia, que ha de ser depurado y desarrollado. Miró escribía bien, como podemos apreciar en este fragmento; pero no es eso lo que pretendía: de escribir bien a lograr una verdadera obra de arte hay mucha distancia; la que él recorrió con años y con esfuerzo hasta encontrar, una por una, «la palabra que ha de emocionarlo».