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Hay en Madrid un simón | | |
| que se alquila...
no sé dónde, | | |
| y tiene más aventuras | | |
| que Gil Blas o D. Quijote. | | |
| Su figura
es de caldera, | | |
| verde y negro sus colores, | | |
| no tiene muelles
de C., | | |
| ni persianas ni faroles; | | |
| Ni menos
en sus costados | | |
| se ostentan empresas nobles, | | |
| ni guarnecido
pescante | | |
| con dobles cifras de bronce. | | |
| Modesto
en su sencillez, | | |
| holgado en sus dimensiones, | | |
| tan cerca
está de cajón | | |
| como distante de coche; | | |
| Y
a no ser por cuatro ruedas | | |
| que se mueven, si no corren, | | |
| tomáranle por sepulcro | | |
| o babilónica torre. | | |
| Arrastran con harta pena | | |
| esta máquina
deforme | | |
| dos mulas que fueron bravas | | |
| en mil ochocientos
doce. | | |
| De la historia de estas mulas | | |
| pudiera
decir primores, | | |
| mas dejarelo esta vez | | |
| para contar la del
coche. | | |
| Fue primero de un marqués | | |
| que vino de no sé dónde, | | |
| a pretender... ¡feliz
siglo! | | |
| una venera en la corte. | | |
| Esto prueba
que las cruces | | |
| tan caras eran entonces | | |
| como baratas se
dan | | |
| en estos tiempos que corren. | | |
| Llegado
que hubo a Madrid, | | |
| quiso ostentar sus doblones, | | |
| que, no
hay para pretender | | |
| como pretender en coche. | | |
| Y
a falta de los talleres | | |
| de Bruselas o de Londres, | | |
| un ambulante
artificio | | |
| buscó por toda la corte; | | |
| A
tiempo que un gran maestro | | |
| (no le nombran los autores) | | |
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daba el último barniz | | |
| al recién nacido coche. | | |
| Sacolo el marqués de pila, | | |
| luego
sus armas le pone, | | |
| campo de plata y dos zorros | | |
| trepantes
a un alcornoque. | | |
| Ufano con tal conquista, | | |
| por las calles de la corte | | |
| salió a lucir y ostentar | | |
| su bolsa y prosapia nobles. | | |
| ¡Cielos,
a cuántas envidias, | | |
| a qué ingratos sinsabores | | |
| dio lugar la tal carroza | | |
| en nuestro Prado de entonces! | | |
| ¿Quién dirá las aventuras, | | |
| las intrigas, los honores | | |
| que valieron al marqués | | |
| estos cuatro tablajones? | | |
| Por ellos venció
a las diosas, | | |
| por ellos mandó a los hombres, | | |
| por
ellos adquirió gota, | | |
| ciencia, orgullo y acreedores; | | |
| Hasta que en ellos cruzado | | |
| y entre estolas
y blandones | | |
| le llevaron a enterrar, | | |
| y pasó al concurso
el coche. | | |
| Ya tenemos
a mi coche | | |
| con nuevo dueño y señor, | | |
| un viejo
capitalista | | |
| bien cuidado y solterón | | |
| Que
en las campañas de Venus | | |
| altos lauros alcanzó; | | |
| azote de los maridos, | | |
| de las mujeres patrón. | | |
| Dedicaba
por entonces | | |
| su sexagenario amor | | |
| a una viuda de cuarenta, | | |
| doña Tecla de Albornoz, | | |
| Bella
tinaja con piernas, | | |
| hermoso guardacantón. | | |
| ¿Qué
don pudiera ofrecerla | | |
| un apasionado amor | | |
| Como
una máquina amiga | | |
| que a influjo de bestias dos | | |
| imprimiese
movimiento | | |
| a volumen tan atroz? | | |
| No sabré
decir el cómo; | | |
| pero ello se celebró | | |
| cuádruple
alianza entre aquéllas, | | |
| la señora y el señor. | | |
| Y riéndose del mundo, | | |
| libres de
vientos y sol, | | |
| vivieron encadenados | | |
| en íntima relación, | | |
| Como una parte del coche, | | |
| como en su
celda el castor, | | |
| el gusano en su capullo, | | |
| o en su concha
el caracol. | | |
| La muerte que se complace | | |
| en destruir con furor | | |
| todas las dichas del hombre, | | |
| por
este tiempo alcanzó | | |
| A aquella dulce
pareja, | | |
| y... ¡cielos! ¡en qué ocasión! | | |
| cuando
no cabiendo ya | | |
| dentro del coche su ardor, | | |
| Acababan
de adornarle | | |
| con emblemas de pasión; | | |
| dos corazones
flechados, | | |
| y riéndose el Amor. | | |
| -¡Jesús!
qué extraños emblemas; | | |
| llámenme pronto
a un pintor | | |
| que borre esas herejías | | |
| y ponga el santo
cordón, | | |
| el báculo y el capelo, | | |
| y la cruz
del Redentor-, | | |
| Esto decía el obispo | | |
| que aquel coche remató, | | |
| e hisopo y agua bendita | | |
| aplicaba al interior | | |
| para purgar los pecados | | |
| que supuso
con razón. | | |
| Ya que fue purificado, | | |
| el muy ilustre señor, | | |
| subió con sus familiares | | |
| a tomar la posesión. | | |
| ¡Qué
vida la que mi coche | | |
| por aquel tiempo pasó! | | |
| Ni un
capellán de las Huelgas | | |
| puede contarla mejor. | | |
| Una
novena a San Gil, | | |
| y luego a tomar el sol | | |
| al paseo de la
Ronda | | |
| o al camino de Alcorcón; | | |
| O
un viajecito hasta Atocha | | |
| a visitar al prior, | | |
| y luego volverse
a casa | | |
| al toque de la oración. | | |
| ¡Qué
vida! vuelvo a decir; | | |
| pero aquel tiempo pasó, | | |
| y
vino otro de cuidados, | | |
| de sustos y agitación. | | |
| Un
ministro... ¡ay que no es nada! | | |
| al obispo sucedió | | |
| de aquel histórico coche | | |
| en la grata posesión. | | |
| Nuevo impulso y movimiento | | |
| a sus ejes
imprimió, | | |
| y que estaban entumecidos | | |
| por el reposo
anterior. | | |
| De palacio al ministerio, | | |
| desde
el Consejo al salón, | | |
| desde la audiencia al teatro, | | |
| desde el dominio al favor. | | |
| ¡Pobre coche,
qué agitado | | |
| por el mar de la ambición | | |
| caminas
a todos vientos, | | |
| tras un fantástico honor! | | |
| ¿Qué
se hiciera aquel reposo | | |
| que un día te permitió | | |
| saborear de la existencia | | |
| el progreso bienhechor? | | |
| ¿Qué,
mísero, has alcanzado | | |
| en premio de tu ambición, | | |
| sino llegar más aprisa | | |
| al término del favor? | | |
| Que mucho brillas, más dices, | | |
|
que escuchas de tu patrón | | |
| altos secretos de Estado | | |
| reservados a los dos. | | |
| Que todos te reverencian | | |
| como a tan alto señor, | | |
| y escuchas del que suplica | | |
| en torno tuyo la voz. | | |
| ¡Ay cuitado! ¿no
reparas | | |
| en el cielo del favor, | | |
| miserable nubecilla | | |
| que
ve con desprecio el sol? | | |
| Pues mírala
cual creciendo | | |
| el firmamento ocupó | | |
| y roba al astro
del día, | | |
| su fúlgido resplandor. | | |
| Y
mira al mortal gusano | | |
| que a su cumbre se alcanzó, | | |
| cuál vacila, tiembla, y cae | | |
| de la tormenta al furor. | | |
| ¡Pobre coche! tu menguada | | |
| nulidad te
defendió, | | |
| quedando para testigo | | |
| de tu infamia y
tu baldón; | | |
| Y vino un hombre sin
nombre | | |
| que tus favores vendió, | | |
| y en pago a tus demasías | | |
| y ridícula ambición, | | |
| Riéndose
a un pueblo entero | | |
| por escarnio te entregó, | | |
| para
que puedas decir | | |
| en sentida exclamación: | | |
| aprended
coches, de mí | | |
| lo que va de ayer a hoy. | | |
|
De un anchuroso corral | | |
| sobre la menguada
puerta | | |
| que asienta en el interior | | |
| de una sucia callejuela, | | |
| En letras greco-romanas | | |
| y ortografía
caldea | | |
| dice, «Aquí se alquilan coches» | | |
| una envejecida
muestra. | | |
| Yacen en el interior, | | |
| sin guardas
y a la inclemencia | | |
| cien carrozas, que otro tiempo | | |
| ornaron
la corte regia. | | |
| Y ora tristes, abatidas | | |
| por el tiempo y la miseria | | |
| en un lupanar de coches | | |
| lloran
su pública afrenta. | | |
| Míranse
en él confundidos, | | |
| sin jerarquía y sin regla, | | |
| cien románticas carrozas | | |
| cien clásicas diligencias. | | |
| Allí el almagrado coche | | |
| que arrastraron
seis colleras, | | |
| está llorando festines | | |
| y soñando
en la Alameda. | | |
| Allí el bombé
vacilante | | |
| que dejó el doctor Postema, | | |
| reza y murmura
aforismos | | |
| y latines de receta. | | |
| Mas allá
hay una berlina | | |
| con cifras y otros emblemas, | | |
| de uno que
fue al hospital | | |
| sin zapatos ni calcetas. | | |
| Aquí
un sucio faetón, | | |
| allí una gran carretela, | | |
| que fue premio en otro tiempo | | |
| de una virtud de Lucrecia; | | |
| Y agrupadas a un rincón | | |
| se miran
cuatro calesas | | |
| que a queso y a vino puro | | |
| trascienden a
media legua. | | |
| En tan sucia compañía, | | |
| y en situación tan adversa, | | |
| un coche también...
¡Dios mío!, | | |
| (casi no acierta la lengua) | | |
| Un
coche... ¿si será él? | | |
| un coche... sí,
el mismo era, | | |
| el del marqués, del obispo | | |
| del ministro
y doña Tecla. | | |
| ¡Ay! quién
fuera Garcilaso | | |
| para exclamar, «Dulces Prendas, | | |
| aquí
por mi mal halladas», | | |
| con lo demás que se deja. | | |
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¿Y habrá después, ¡oh fortuna | | |
| quien fíe en tu faz risueña, | | |
| y no te vuelva
la espalda | | |
| antes que tú se la vuelvas? | | |
| Mas
tornemos a mi coche | | |
| y dejemos las sentencias, | | |
| que dicen
bien en un libro | | |
| con tal de que no se lean. | | |
| En
hábito verdi-negro, | | |
| como ya descrito queda, | | |
| ha trasformado
sus galas, | | |
| sus timbres y sus preseas; | | |
| Y
los caballos normandos | | |
| en dos mulas peli-negras, | | |
| que corrieron
ha veinte años, | | |
| a todas las ferias manchegas. | | |
| Piloto
de aquel timón, | | |
| sentado en su delantera, | | |
| un infanzón
de Cantabria | | |
| tiene en sus manos las riendas. | | |
| Un
capote franciscano | | |
| su tosca persona encierra, | | |
| y un sombrero
desalado | | |
| metido hasta las orejas. | | |
| Cantando
está a media voz, | | |
| mientras que las ocho suenan | | |
| las
glorias de Covadonga | | |
| por el son de la muñeira; | | |
| Y
en tanto las pobres mulas | | |
| pensando están en qué
piensan, | | |
| y de este pienso mental | | |
| Se sostienen y alimentan. | | |
| Otro animal de dos pies | | |
| como el que en
la proa asienta, | | |
| sube con pena a la popa | | |
| y a los tirantes
se cuelga. | | |
| Con que la tripulación | | |
| queda del todo completa, | | |
| dos mulas y dos rocines, | | |
| y sumadas
cuatro bestias. | | |
| Las ocho suena
el reloj, | | |
| se abre del corral la puerta, | | |
| y en oblicuo movimiento, | | |
| y en marcha angustiosa y lenta, | | |
| Tiran
torcidas las mulas | | |
| a impulsos de la correa, | | |
| y anunciando
un fin cercano | | |
| crujen girando las ruedas. | | |
| Por
las calles de la corte, | | |
| a riesgo de las aceras, | | |
| la máquina
informe arrastra, | | |
| dando a quien la mira pena; | | |
| Y
entre silbos y reniegos | | |
| en menos de una hora llega | | |
| a la
puerta del letrado | | |
| que va a charlar a la Audiencia; | | |
| Embarca
en él su persona | | |
| medio cura y medio enferma, | | |
| y saca
las doctas mangas | | |
| por entrambas portezuelas | | |
| Luego
que llega al Consejo, | | |
| mientras su derecho alega, | | |
| cochero
y mozo liquidan | | |
| la propina en la taberna, | | |
| Con
que añaden a su celo | | |
| de Yepes azumbre y media, | | |
| para
hacer más llevadero | | |
| el trabajo de la vuelta. | | |
| Después
del pleito, a visitas | | |
| con la letrada y su suegra, | | |
| cinco
chiquillos y una ama, | | |
| dos pasantes y una perra. | | |
| Vuelta
después al corral; | | |
| ya don Timoteo espera | | |
| para ir
a misa de dos | | |
| del Buen-Suceso... a la puerta. | | |
| La
misa ya se ha acabado | | |
| más por cuanto la marquesa | | |
| al ver a don Timoteo | | |
| se siente un poco indispuesta. | | |
| Él,
a fuer de hombre gentil, | | |
| la ofrece su carretela, | | |
| y a fin
de tomar el aire | | |
| van camino de la Venta. | | |
| En
vano el pobre Simón | | |
| les grita que den la vuelta | | |
|
que hace falta en un bautizo | | |
| antes de las cuatro y media; | | |
| Suéltanle a las cinco, en fin, | | |
| toma el paso a media rienda, | | |
| y en casa de la parida | | |
| a
oír maldiciones llega; | | |
| Suben en
él la madrina, | | |
| el padrino, la pasiega, | | |
| los hermanos,
el autor, | | |
| y el chico con falda nueva; | | |
| Cien
pillos de todo el barrio, | | |
| que ha vomitado una escuela | | |
| van
corriendo tras el coche; | | |
| ya suben a la trasera; | | |
| Ya
trepan a los estribos; | | |
| ya se agarran de las ruedas; | | |
| ya
gritan: «Señor padrino, | | |
| ¿cuándo baja la moneda?» | | |
| Ya hacen gestos al Simón; | | |
| ya al
lacayo desesperan, | | |
| apoyando sus razones | | |
| en alguna que otra
piedra. | | |
| En tal día, es de cajón, | | |
| ya la gente a la comedia, | | |
| y el coche hasta media noche | | |
| embargan y saborean. | | |
| Y en tanto las tristes
mulas | | |
| guardando siempre la dieta | | |
| y cuando dan vuelta a
casa | | |
| hasta en su sombra tropiezan. | | |
| Otro
día... ¿pero acaso | | |
| pretendo que sea eterna | | |
| esta
triste relación, | | |
| y que en crónica se vuelva? | | |
| ¿No ha de acabarse jamás? | | |
| ¿ni
cómo narrar pudiera | | |
| uno a uno los sucesos | | |
| que en
sus páginas encierra? | | |
| Baste decir
que en enero | | |
| hay un San Antón, y hay vueltas; | | |
| que
hay máscaras en febrero, | | |
| y en marzo hay Pepes y Pepas. | | |
| Que abril encierra una Pascua; | | |
| mayo a
San Isidro fiesta; | | |
| junio noche de San Juan | | |
| con fandango
y con vihuelas; | | |
| Julio ostenta de sus toros | | |
| las entretenidas fiestas, | | |
| y en agosto Manzanares | | |
| brinda
con húmeda arena. | | |
| Viene setiembre
después | | |
| con sus históricas ferias, | | |
| y sus
fiestas de Pozuelo, | | |
| Carabanchel y Vallecas. | | |
| Y
octubre empieza a mostrar | | |
| sus fríos y calles puercas; | | |
| y noviembre sus difuntos, | | |
| diciembre su Noche-Buena. | | |
| Y
en todos meses del año | | |
| hay cortejos y hay cortejas, | | |
| y hay revistas, besamanos, | | |
| y hay visitas, y audiencias; | | |
| Y hay tontas, a quien se engaña | | |
| con una máquina de éstas, | | |
| y hay jugadores
que ganan, | | |
| y hay empleados que medran, | | |
| Y
hay indianos de San Lúcar | | |
| y hay sin condados condesas, | | |
| y hay nobleza que ostentar, | | |
| y hay que encubrir la miseria. | | |
| De todos estos primores | | |
| puede este coche
dar cuenta | | |
| más por desgracia no sabe | | |
| porque carece
de lengua. | | |
| Yo, viéndole sordo-mudo, | | |
| en descargo de su pena | | |
| quise atreverme a formar | | |
| (puesto
que no soy poeta) | | |
| En estos clásicos
versos | | |
| esta clásica leyenda, | | |
| a riesgo de que el
lector | | |
| clásicamente se duerma. | | |