Himno a Dios |
I
| |
Ser que habitas el sol y la tierra, | | | |
que consientes la hormiga y el hombre, | | | |
yo conozco tu gloria y tu nombre | | | |
y yo tiemblo a tu nombre no más. | | | |
Bendición a tu labio he pedido | | | |
entre el caos de los hombres, incierto, | | | |
lo he pedido también del desierto | | | |
y hoy la pido en las olas del mar. | | |
|
II
| |
No es, Señor, el poeta quien habla | | | |
con el fuego febril de la mente, | | | |
es el hombre quien baja la frente | | | |
abrumado de intenso dolor. | | | | ¡Ah! sin crimen ni culpa en el alma | | | |
tengo patria y me arrojan de ella, | | | |
soy amante y me falta mi bella, | | | |
tengo hermana y no escucho su voz. | | |
|
III
| |
Con el frío del llanto se ha helado | | | |
mi esperanza recién en retoño, | | | |
y no dejan los vientos de otoño | | | |
una palma ni un mirto en mi sien. | | | | ¿Es verdad que padezco, Dios mío, | | | |
o el delirio del alma me engaña? | | | | ¿Es que el mundo me asesta su saña, | | | |
o es que al mundo no miro cual es? | | |
|
IV
| |
A ti solo mi espíritu vuela, | | | |
de ti solo mi vida se escuda. | | | |
Ah, disipa de mi alma la duda | | | |
cual las nubes el rayo del sol. | | | |
El que sabe adorarte te escucha... | | | |
Tu voz suele llegar a mi oído | | | |
cual el vago armonioso sonido | | | |
de una lira que lejos vibró. | | |
|
V
| |
Allá
estás en la flor del desierto, | | | |
ahí te miro alumbrar las estrellas, | | | |
ahí están tus espléndidas huellas | | | |
en el
último rayo de luz. | | | |
Aquí están los oceanos que rugen, | | | |
convulsivo de cólera el seno, | | | |
ahí está el estampido del trueno, | | | |
y esa mar y ese trueno eres tú. | | |
|
VI
| |
Ahí están los colores del iris | | | |
aquietando las ondas y el rayo, | | | |
aquí está de mi pecho en desmayo | | | |
la esperanza alentada por ti. | | | | ¡La esperanza! magnífica perla | | | |
que persiste en el fondo del arca | | | |
y al volver la paloma al patriarca | | | |
por herencia la dio al porvenir. | | |
|
VII
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Vedme solo, señor, en los mares | | | |
más juguete infeliz del destino | | | |
que en las ondas el trémulo pino | | | |
donde pulso mi triste laúd. | | | |
Cinco lustros apenas de vida | | | |
y mi sol se eclipsó lentamente... | | | |
Sólo
queda en mi pálida frente | | | |
un
crepúsculo incierto de luz. | | |
|
VIII
| |
De mi vida en el negro horizonte | | | |
si una
trémula estrella diviso, | | | |
mi
alma tiembla y camino indeciso | | | |
cual
la virgen que marcha al altar, | | | |
y si siento que alumbra la estrella | | | |
con
sus trémulos rayos mi frente, | | | |
dudo aún, cual la esposa que siente | | | |
de
otro ser la primera señal. | | |
|
IX
| | ¿Está en mi alma, Señor, la desgracia, | | | |
o hay un ser que me oprime inhumano? | | | |
A la
flor la marchita mi mano, | | | |
o no
hay flores, Señor, para mí. | | | |
A ti
solo mi espíritu vuela, | | | |
de
ti solo mi vida se escuda, | | | | ¡ah! disipa mi Dios esta duda | | | |
cual al humo la brisa sutil. | | |
|
X
| |
Sea el orbe, dijiste, y al punto | | | |
quedó en mundos espléndido el cielo. | | | | ¡Ah! ¡¡Una chispa de amor y consuelo, | | | |
una luz de ventura, mi Dios!! | | | |
Y si
tumba extranjera me aguarda | | | |
solitaria sin flores ni llanto, | | | |
a lo menos no muera mi canto | | | |
cuando expire en el labio la voz. | | |
|
El Mar del Sur |
|
Ahí está con sus crines coronado, | | | |
bramando con ronquido furibundo, | | | |
el bárbaro gigante encarcelado | | | |
entre el confín de América y del mundo. | | |
|
|
Centinela eternal, clava sus ojos | | | |
en las pálidas ondas del oriente, | | | |
o ya los vuelve centelleando enojos | | | |
en las verdes y oscuras de occidente. | | |
|
|
Éste es el mar a cuyo nombre solo | | | |
el alma en Dios el navegante pone, | | | |
cuando la proa la dirige al polo | | | |
y la imantada barra se le opone. | | |
|
|
Ahí está con su cielo nebuloso, | | | |
con sus húmedas ráfagas glaciales, | | | |
con su sol melancólico y dudoso, | | | |
sus vientos y sus ondas colosales. | | |
|
|
Con su luna sin brillo y cristalina, | | | |
casi inapercibidas las pleyadas, | | | |
expirante la hermosa vespertina | | | |
y el fénix y la acuática apagadas. | | |
|
| ¡Aquí hay algo fatal, indefinible, | | | |
que al corazón sorprende y desafía, | | | |
y que sólo el valor inconmovible | | | |
lo consigue afrontar con osadía! | | |
|
|
Tantas lúgubres viejas tradiciones, | | | |
tanta duda que asalta el pensamiento, | | | |
estas nubes, cual pálidas visiones, | | | |
apiñadas en medio al firmamento. | | |
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El trémulo bajel: el mar bravío | | | |
que lo alza y lo desciende hasta el profundo, | | | | ¡¡¡duro ha de ser el corazón impío | | | |
que nunca a Dios se prosternó en el mundo!!! | | |
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|
A Gama y a Colón les alumbraba | | | |
una luz celestial que en los oceanos, | | | |
al uno latitudes le enseñaba | | | |
y al otro los ocultos meridianos. | | |
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|
Y calentado el corazón con ella, | | | |
ni sintiera la duda ni el desmayo, | | | |
cuando del polo la perenne estrella | | | |
ahogó en
las olas su benigno rayo. | | |
|
| ¡Pero a
Drake también algo divino2 | | | |
le alentaba el valor cuando esforzado | | | |
surcó primero en solitario pino | | | |
este mar a gigantes destinado! | | |
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|
Aquí tiene la mar en sus entrañas | | | |
un perennal amotinado infierno, | | | |
que levanta sus ondas en montañas | | | |
para invadir las nubes del Eterno. | | |
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|
Una desciende y
su vacío llena | | | |
otra y otra en compactos eslabones, | | | |
cual de la vida en la eterna cadena | | | |
pasa una y otra y mil generaciones. | | |
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|
Aquí, como los fallos del destino, | | | |
duros, inescrutables y violentos, | | | |
a combatir el arriesgado pino | | | |
se despeñan horrísonos los vientos. | | |
|
|
Y el madero infeliz se encuentra solo | | | |
bajo un cielo sin sol ni luminares, | | | |
ya arrojado del viento al yerto polo, | | | |
ya de occidente a los desiertos mares. | | |
|
|
Aquí la ciencia a comprender no alcanza | | | |
los misterios de Dios, y sólo el fuerte | | | |
conserva el talismán de la esperanza | | | |
y lucha y vence la ensañada suerte. | | |
|
|
No profanéis jamás esta grandeza, | | | |
poetas que dormís entre jazmines | | | |
y sentís el amor con la cabeza | | | |
y cantáis la desgracia en los festines. | | |
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|
Bebed, reíd, cantad en las ciudades | | | |
los rizos y los ojos de las bellas, | | | |
pero no profanéis las tempestades | | | |
si nunca el mar os sorprendió con ellas. | | |
|
II |
|
Mirémonos, oceano, frente a frente | | | |
como el cóndor audaz y la tormenta, | | | |
yo agitaré las alas de mi mente | | | |
y tú
las ondas con furor revienta. | | |
|
|
Ahí estás con tu voz recia y bravía, | | | |
que en roncas y confusas vibraciones | | | |
rueda por los espacios su armonía | | | |
cual tronador concierto de leones. | | |
|
|
Al escucharte así, ¿quién el que osara | | | |
engreído decir
«Yo te adivino, | | | |
yo los secretos de tu voz contara, | | | |
yo los misterios de tu fuerza atino»? | | |
|
|
Se oye tu acento tronador, eterno, | | | |
y descifrar al pensamiento cuesta | | | |
si es la espiral de un eco del infierno | | | |
o extraña nota de la sacra orquesta. | | |
|
| ¿Es acaso Luzbel, responde, oceano, | | | |
quien se revuelve en tus hinchadas ondas | | | |
y las levanta con pujante mano | | | |
porque de Dios y de la luz lo escondas? | | |
|
| ¿Ese rumor de tu profundo seno | | | |
es el ronquido de su voz impía | | | |
cuando a los rayos que vomita el trueno | | | |
las olas hierven de tu espalda fría? | | |
|
| ¿Cuando apagar la tempestad pretendes | | | |
vomitando tus ondas impotente, | | | |
cómplice de su crimen, le defiendes | | | |
del Dios que aterra su maldita frente? | | |
|
| ¡Tal vez, harto de crímenes, tú
mismo | | | |
tiemblas, la bronca tempestad oyendo, | | | |
y, empinando tu planta en el abismo, | | | |
subes al cielo tu perdón pidiendo! | | |
|
| ¡Tal vez harto de crímenes te quejas | | | |
con roedor, tenaz remordimiento, | | | |
y el rumor de leones que asemejas | | | |
es tu salvaje voz de sufrimiento! | | |
|
| ¡¡¡Quién sabe si al trepar los horizontes | | | |
miran tus ojos de titán, contritos, | | | |
solitarios de América los montes | | | |
recordando el mayor de tus delitos!!! | | |
|
|
Quién sabe si a la América algún día | | | |
puso Dios con el Asia en fuerte abrazo, | | | |
y si la flor del Gólgota debía | | | |
aspirarse en la sien del Chimborazo. | | |
|
| ¡Ah! ¡¡
Quién sabe si bárbaro quebraste | | | |
del duro pedernal los eslabones, | | | |
y por siglos de siglos encerraste | | | |
perdidas para el mundo estas regiones!! | | |
|
| ¡Tal vez ellas nacieran destinadas | | | |
a predicar la herencia del Calvario, | | | |
en vez de comprenderla a puñaladas | | | |
recibiendo la fe con el sudario! | | |
|
|
III |
|
Mirémonos aún... Sea en tus senos | | | | ángel, crimen, demonio quien habita, | | | |
no por eso al mirarte goza menos | | | |
la tempestad que el corazón me agita. | | |
|
|
La sombra de la tarde misteriosa, | | | |
el desierto, la noche, el mar, el viento, | | | |
siempre fueron a mi alma procelosa | | | |
el bellísimo imán del sentimiento. | | |
|
|
Es música süave a mis oídos | | | |
de monte en monte el trueno retumbando | | | |
y se gozan mis ojos aburridos | | | |
la encapotada tempestad mirando. | | |
|
|
En un pueblo nací que en su regazo | | | |
bisoño ahogó su libertad querida, | | | |
como madre inexperta que en su brazo | | | |
su primer hijo sofocó dormida. | | |
|
|
De mi cuna la música imponente | | | |
fue el agudo estridor de los puñales, | | | |
fue de sangre el bautismo de mi frente | | | |
y un gemido mis cantos fraternales. | | |
|
| Bramad, olas, bramad... Hijo de Mayo, | | | |
hay una tempestad dentro de mi alma; | | | |
siento placer al estallar el rayo | | | |
y me fatiga la enojosa calma. | | |
|
|
Bramad, olas, bramad. Hincha tus senos, | | | |
pujante oceano, y a mi barco agita; | | | |
no por eso de ti gozará menos | | | |
el huracán que el corazón me irrita. | | |
|
|
Esta nave, volando conmovida | | | |
a impulso de tus olas tronadoras, | | | |
es la imagen horrible de mi vida | | | |
entre el vaivén de mis adustas horas. | | |
|
|
Bramad, olas, bramad... ¡Salud, oceano! | | | |
Ya nos vimos al cabo frente a frente, | | | |
y al compás de tu acento soberano | | | |
cantó y tronó mi corazón valiente. | | |
|
|
La cámara |
A media noche
|
I |
|
Hay un momento en la vida | | | |
en un lugar de este mundo, | | | |
en que el ánimo convida | | | |
el Pensamiento a pensar. | | | |
Y con miedo del presente, | | | |
desconfiado del futuro, | | | |
comienza tranquilamente | | | |
la memoria a recordar. | | |
|
|
Y queda el hombre viviendo | | | |
los tiempos que ya ha vivido, | | | |
mendigando del olvido | | | |
cuanto el pasado le dio. | | | |
Y uno en pos de otro mirando | | | |
los goces y los reveses, | | | |
está viviendo dos veces | | | |
con hoy y lo que pasó. | | |
|
|
Y ese momento está aislado | | | |
en medio a la oscura noche, | | | |
adusto, eterno, callado | | | |
cual ángel de soledad. | | | |
Y ese lugar son las olas | | | |
de los desiertos oceanos, | | | |
tristes, fantásticas, solas | | | |
en medio a la inmensidad. | | |
|
|
Siempre rugiendo en concierto | | | |
al crujir de los maderos, | | | |
al cimbrar los masteleros, | | | |
de la nave al balancear. | | | |
Y en confusa ruda orquesta | | | |
con el viento confundido | | | |
se siente áspero el rüido | | | |
por la cámara vibrar. | | |
|
|
Donde la luz se derrama | | | |
en pardas oscilaciones | | | |
de una lámpara que inflama | | | |
y apaga el viento a la vez. | | | |
Y a cuyos tenues reflejos | | | |
vense cual sombras movibles | | | |
los mapas y los espejos | | | |
bamboleando en la pared. | | |
|
|
Y del techo suspendida | | | |
la negra barra imantada | | | |
cual de sí propia asustada | | | |
diciendo convulsa
allí; | | | |
como la mano del tiempo | | | |
la Eternidad señalando, | | | |
y misteriosa gritando | | | |
generaciones
-
allí. | | |
|
|
Y al continuo movimiento | | | |
del bajel sobre las ondas | | | |
o a una ráfaga del viento | | | |
o tan solo al respirar, | | | |
de los embutidos lechos | | | |
se mueven las colgaduras | | | |
como pálidas figuras | | | |
que se levantan del mar. | | |
|
|
Entonces al pasajero | | | |
le irrita el susto la mente | | | |
y se cobija la frente | | | |
con miedo de oír, de ver. | | | |
Y quiere dormir y el sueño | | | |
lo ausenta la fantasía, | | | |
y espera la luz del día | | | |
para cesar de temer. | | |
|
|
Y mientras la luz no llega | | | |
se finge el ojo dormido, | | | |
finge no oír el oído | | | |
cobijado entre el cojín, | | | |
y cual de cárcel estrecha | | | |
se escapa rauda la mente, | | | |
buscando tras del presente | | | |
menos lúgubre confín. | | |
|
|
Y queda el hombre viviendo | | | |
los tiempos que ya ha vivido, | | | |
mendigando del olvido | | | |
lo que el tiempo le dejó, | | | |
y uno en pos de otro mirando | | | |
los goces y los reveses, | | | | está viviendo dos veces | | | |
con hoy y lo que pasó. | | |
|
|
Y en tanto las olas rugen, | | | |
la cámara casi a oscuras, | | | |
se mueven las colgaduras, | | | |
se oyen los vientos silbar: | | | |
siempre la aguja en su modo, | | | |
siempre balances, rüidos | | | |
y siempre a concluirse todo | | | |
con solo un golpe de mar. | | |
|
|
II |
|
«¿Que será de mi patria? ¡Cuántos hombres, | | | |
después que la dejé, sobre su frente | | | |
habrán grabado sus oscuros nombres | | | |
levantados del polvo de repente! | | |
|
| ¡Cuántos nobles briosos corazones | | | |
habranse helado o estarán lejanos | | | |
por el rudo tropel de las pasiones, | | | |
tintas de sangre las fraternas manos! | | |
|
| ¡Un día y otro día y mil sucesos | | | |
pueden cambiar la faz de un pueblo, un mundo, | | | |
improvisar un dogma en sus excesos | | | |
y arrastrar una esencia a lo profundo! | | |
|
|
A estas horas en ella discurría, | | | |
y era triste... feliz... en este día». | | |
|
|
Y la mente, | | | |
recordando, | | | |
uno a uno | | | |
va pasando | | | |
hechos, nombres, | | | |
días, hombres | | | |
de la hermosa | | | |
patria amada, | | | |
venturosa | | | |
o infeliz; | | | |
sin cuidarse | | | |
de las ondas, | | | |
con la frente | | | |
blandamente | | | |
cobijada | | | |
en el cojín. | | |
|
|
Entonces toda la historia | | | |
de nuestra vida se agolpa | | | |
tumultuosa en la memoria, | | | |
tranquila en el corazón. | | | |
Y se goza del pasado | | | |
como se goza de un sueño, | | | |
que nos agita halagüeño | | | |
con amorosa ficción. | | |
|
|
«¡En estas horas de mi amante hermosa | | | |
palpitaba el ardiente corazón; | | | |
eran los velos de la noche umbrosa | | | |
para nosotros pabellón de amor! | | |
|
| ¡En estas horas me turbó el reposo | | | |
la fiebre de mi bella juventud, | | | |
la vez primera que soñé fogoso | | | |
para mi frente diamantina luz! | | |
|
| ¡En estas horas meditaba inquieto, | | | |
revolviendo en mis manos el puñal, | | | |
no en noble, leal, caballeresco reto, | | | |
sino en el crimen, para bien matar! | | |
|
|
Y rondando de Elisa los balcones | | | |
esperaba, latiendo el corazón, | | | |
que sonaran las tímidas canciones | | | |
de su joven amante trovador. | | |
|
|
En estas horas, a la patria aleve | | | |
trazaba mis pasiones al papel | | | |
para animar la estrepitosa plebe | | | |
a escupir en la frente del poder. | | |
|
|
En estas horas por mi patria amada | | | |
trabajaba en su seno con tesón | | | |
para dejar su frente coronada | | | |
y al contemplarla sonreír de amor. | | |
|
|
En estas horas, derramaba el oro | | | |
en las faldas de réproba beldad... | | | |
En estas horas me bañaba el lloro | | | |
por no tener para mis hijos pan». | | |
|
|
Así la memoria, | | | |
las penas, la gloria, | | | |
delitos y amores, | | | |
placer y dolores | | | |
recuerda sin fin, | | | |
en esas horas de silencio y miedo | | | |
sobre el desierto mar, donde ofuscado | | | |
manda el viajero el alma a lo pasado | | | |
para el presente huir. | | |
|
|
Y sus recuerdos al placer responden | | | |
que anhela el corazón, porque son bellos | | | |
y grandiosos aquellos | | | |
que en la nocturna lobreguez se esconden. | | |
|
|
Porque son las pasiones en el hombre | | | |
siempre extranjeras a la luz del día. | | | |
Odio, ambición, amor, la sed de nombre | | | |
el mundo habitan de la noche umbría. | | |
|
|
Y por eso el pasajero, | | | |
que lo ha asustado el rüido, | | | |
ha dejado en el olvido | | | |
de lo presente el temor, | | | |
porque, extasiada la mente | | | |
con los recuerdos hermosos, | | | |
ve más débil el presente | | | |
que el tiempo que se pasó. | | |
|
|
Mas vuelve el alma a su alerta | | | |
y sus recuerdos olvida, | | | |
si transborda a la cubierta | | | |
un recio golpe de mar, | | | |
que hace cimbrar el navío | | | |
del mástil a las costillas, | | | |
y mesas, baules y sillas | | | |
con estrépito rodar. | | |
|
|
Entonces por las cortinas | | | |
saca el pálido semblante | | | |
y también quiere expirante | | | |
asomarse el corazón. | | | |
Mira, pregunta, lo animan, | | | |
vuelve al lecho la cabeza | | | |
y tartamudeando reza | | | |
con siniestra agitación. | | |
|
|
Y entonces yo que no tengo | | | |
mucho que hacer con el mundo, | | | |
y que lo mismo me avengo | | | |
en vivir que a zozobrar, | | | |
bájome del camarote, | | | |
corro de mi capa el broche, | | | |
y pinto
cámara y noche | | | |
balanceado por el mar. | | |
|
|