| Decir que el tiempo es río es decir nada, | | | | ni nace ni termina su corriente, | | | | fluye desde horizontes infinitos | | | | y seguirá, sin duda, hasta el olvido, | | | | nacer nadie lo vio, ni le verá acabar, | | | | en él flotamos por confusos trechos, | | | | el tiempo de surgir y sumergirse | | | | es el de nuestra vida, tan pequeña, | | | | tan torpe, tan voraz, tan impaciente | | | | que apenas nace y a morir empieza. | | |
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| Feliz llamaban los antiguos vates | | | | al que joven moría, eran los dioses | | | | los que daban el don de no ir más lejos. | | | | El fin siempre es temprano, cada día | | | | es toda la vida en tiempo pleno, | | | | no hay más que el hoy, | | | | que este momento solo | | | | en que conozco que estoy vivo y siento. | | |
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| Cada día es el día y cada hora | | | | es la única hora de la vida, | | | | todo el ayer se fue en reminiscencia | | | | y el mañana no existe todavía. | | |
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| No llegamos a viejos, sólo somos | | | | en la invariable vaguedad del ser, | | | | los nombres son equívocos, las fechas | | | | hacen inerte cuenta sin sentido, | | | | no somos el de ayer ni el de mañana, | | | | somos el de hoy apenas, | | | | la vida empieza en cada amanecida | | | | y la conciencia muere en cada noche. | | |
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| Yo podría contar la historia vana | | | | de una vida que acaso fue la mía, | | | | pero que es tan ajena y tan extraña | | | | ante esta hora en que me nombro y busco. | | |
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| No se es viejo ni joven, se está vivo | | | | y soy yo, el de hoy, quien hace el mundo | | | | con mi mano segura o temblorosa, | | | | con la errada visión que siempre tuve, | | | | jugando el juego | | | | de ausencias y presencias | | | | que sólo para mí tiene sentido. | | |
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| Todo está en ti, día que amaneces, | | | | toda mi vida en mí sin sobra y falta, | | | | como fue en cada hora ya contada, | | | | como será en un siempre día a día. | | |
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