| Era noche de danza y de verbena, | | |
| cuando
alegra las calles el gentío, | | |
| y en grupos mil estrepitosos
suena | | |
| música alegre y sordo vocerío. | | |
| Sonó
pausada en el reló la una, |
5 | |
| la paz reinaba en el
sereno azul; | | |
| bañaba en tanto la dormida luna | | |
| las
altas casas con su blanca luz. | | |
| Y en
un palacio, alcázar opulento | | |
| de soberbia fachada,
en un balcón |
10 | |
| penetraba su rayo macilento | | |
| entreabierto
el cristal por el calor. | | |
| Lámparas
de oro, espejos venecianos, | | |
| áureos sofás
de blanco terciopelo, | | |
| sillas de nácar y marfil
indianos, |
15 | |
| los pabellones del color del cielo. | | |
| Caprichos
raros de la industria humana, | | |
| relieve y elegantes colgaduras,
| | |
| jarrones de alabastro y porcelana, | | |
| magníficas
estatuas y pinturas |
20 | |
| ornan confusas la
soberbia estancia | | |
| y se pierden en mágica crujía,
| | |
| salones tras salones, y a distancia | | |
| se abre de mármol
ancha gradería. | | |
| Y allá
a un jardín mansión encantadora |
25 | |
| de las fadas,
conduce, y mil olores | | |
| esparce en los salones voladora | | |
| la brisa que los roba de las flores. | | |
| ¿Quién
la deidad, el ídolo dichoso | | |
| de aquel templo
magnífico será? |
30 | |
| ¡Templo soberbio, alcázar
grandioso | | |
| que con oro amasó la vanidad! | | |
| Bella
como la luz de la serena | | |
| tarde que a la ilusión
de amor convida, | | |
| el alma acaso de amarguras llena,
|
35 | |
| hermosa en el verano de la vida, | | |
| una
mujer dormida sobre un lecho | | |
| riquísimo allí
está, los brazos fuera; | | |
| palpítale desnudo
el blanco pecho, | | |
| vaga suelta su negra cabellera; |
40 | |
| la almohada a un lado, la cabeza hermosa
| | |
| en un escorzo lánguida caída, | | |
| turbios ensueños
a su frente ansiosa | | |
| vuelan tal vez desde su alma herida.
| | |
| Una velada lámpara destella
|
45 | |
| su tibia luz en rayos adormidos. | | |
| En desorden brillando
en torno de ella | | |
| mil lujosos adornos esparcidos, | | |
| aquí
un vestido de francesa blonda, | | |
| la piocha allí
de espléndidos brillantes, |
50 | |
| la diadema de piedras
de Golconda, | | |
| sobre el sofá los aromados guantes;
| | |
| de flores ya marchita la guirlanda, | | |
| allí sortijas de oro y pedrería, | | |
| arrojada
en la alfombra rica banda |
55 | |
| bordada de vistosa argentería.
| | |
| Bandas, sortijas, trajes, guantes, flores,
| | |
| no os quejéis si os arroja con desdén. | | |
|
¡El placer, la esperanza y los amores | | |
| ella arrojó
del corazón también! |
60 | |
| ¡Ay!,
que los años de la edad primera | | |
| pasaron luego y
la ilusión voló, | | |
| y al partirse dejó
la primavera | | |
| al sol de julio que agostó la flor.
| | |
| Y al alma sólo le quedó
un deseo |
65 | |
| y un sueño le quedó a su fantasía,
| | |
| loco afán y engañoso devaneo | | |
| que en vano
en este mundo hallar porfía. | | |
| Y
el corazón que palpitaba ufano | | |
| henchido de
esperanza y de ventura, |
70 | |
| donde placer halló lo busca
en vano, | | |
| perdida para siempre su frescura. | | |
| Y
en vano en lechos de plumón mullidos, | | |
| en rica estancia
de dorado techo, | | |
| se reclinan sus miembros adormidos
|
75 | |
| mientras despierto le palpita el pecho. | | |
| Y
en él inquieto el corazón se agita, | | |
| y un
tropel de deseos y memorias | | |
| su mente a trastornar se precipita
| | |
| volando ansiosa tras mentidas glorias. |
80 | |
| Y
en vano busca con avaro empeño | | |
| paz para el corazón
en sus rigores; | | |
| sus ojos cerrará piadoso el sueño,
| | |
| pero no el corazón a sus dolores. | | |
| Despierta,
cuenta con mortal hastío |
85 | |
| las horas en su espléndida
mansión, | | |
| lánzase al mundo y con afán
sombrío | | |
| huye otra vez de su enojoso ardor. | | |
| Todo
le cansa, en su delirio inventa | | |
| cuanto el capricho
forja a su placer; |
90 | |
| y ya cumplido, su fastidio aumenta | | |
| y arroja hoy lo que anhelaba ayer. | | |
| ¡Oh!,
que no hay artífice en el mundo | | |
| que sepa fabricar
un corazón. | | |
| ¡Ni sabio hay, ni químico
profundo |
95 | |
| que encuentre medicina a su dolor! | | |
| Los
trajes, bandas y aromosas flores, | | |
| aquellos oros por allí
esparcidos, | | |
| extranjeros riquísimos primores
| | |
| a que eligiese a su placer traídos, |
100 | |
| violes
apenas y arrojóles luego | | |
| acá y allá
lanzados con desdén; | | |
| que harta su alma y el sentido
ciego | | |
| todo le cansa cuanto en torno ve. | | |
| Y
duerme ahora, y su entreabierta boca |
105 | |
| donde entre rosas
que entrevé el marfil, | | |
| respira del afán que
la sofoca | | |
| fuego que el corazón lanza al latir. | | |
| Sus labios mueve, y en su hermosa frente
| | |
| rasgos inquietos crúzanse en montón;
|
110 | |
| cual detrás de la nube trasparente | | |
| sus rayos lanza
moribundo el sol; | | |
| y acaso entre una lánguida
sonrisa | | |
| resbalar una lágrima se ve, | | |
| cual
suele al movimiento de la brisa |
115 | |
| diáfana gota por
la flor correr. | | |
| ¿Por qué esa angustia
y respirar violento? | | |
| ¿Por qué soñando con
dolor suspira? | | |
| Tan hermosa y con tanto sentimiento,
| | |
| ¡ay!, ¿por qué al corazón lástima inspira?
|
120 | |
| Un hombre en tanto de feroz semblante
| | |
| de repugnante y rústico ademán, | | |
| y en la
diestra un puñal, con vigilante | | |
| faz cuidadosa y
temoroso andar. | | |
| Súbito entró
en la estancia, y silencioso |
125 | |
| a la dormida dama se acercó,
| | |
| contemplóla un momento receloso | | |
| y por sus pasos
a salir volvió. | | |
| «Duerme como
un lirón», dijo en voz baja | | |
| a otros que afuera
y en aguardo están, |
130 | |
| y añadió mientras
cierra su navaja: | | |
| «manos pues a la obra y despachar.» | | |
| Y con destreza y silencioso tino | | |
| abren
y descerrajan a porfía, | | |
| alegre el corazón
del buen destino |
135 | |
| que sus intentos favorece y guía.
| | |
| Y aquí amontonan, y acullá
recogen, | | |
| rompen allí y arrojan con desdén,
| | |
| y aquí los unos con cuidado escogen, | | |
| despedazan
los otros cuanto ven. |
140 | |
| Y con ansia brutal
oro buscando | | |
| con insaciables ojos la codicia, | | |
| riquezas
y tesoros anhelando, | | |
| riquezas y tesoros desperdicia. | | |
| Estremécese el alma al menor ruido
|
145 | |
| de temeroso sobresalto llena, | | |
| páranse un punto,
aplican el oído, | | |
| y vuelven otra vez a su faena.
| | |
| Y en medio de su azaroso y mudo empeño
| | |
| rompe el silencio súbito rumor, |
150 | |
| y vuelven
todos con airado ceño | | |
| los ojos con afán donde
sonó. | | |
| Y lleno de infantil sandia
alegría | | |
| miran a Adán que escucha embelesado
| | |
| la estrepitosa súbita armonía |
155 | |
| que
oculta en un reló de pronto hallado. | | |
| De gozo el
alma y de esperanzas llena | | |
| y ávido de sorpresa el
corazón, | | |
| indiferente actor de aquella escena
| | |
| registra todo con pueril candor. |
160 | |
| Y
aquí contempla y palpa los colores | | |
| del rico pabellón
de oro bordado; | | |
| allí admira los nítidos primores
| | |
| del limpio nácar y el marfil labrado. | | |
| Más
allá, en la pared, le maravilla |
165 | |
| aparecida mágica
figura, | | |
| en cuyos ojos animados brilla | | |
| cándida
luz de celestial dulzura. | | |
| Formas aéreas
que copió en el cielo | | |
| la mente de Murillo y
Rafael, |
170 | |
| virgen divina, celestial consuelo | | |
| que trasladó
a la tierra su pincel. | | |
| Y un caballero
vio que le miraba, | | |
| que vivo allí lo trasladó
Van Dyck, | | |
| que altivo y con desdén le contemplaba
|
175 | |
| de noble aspecto y ademán gentil; | | |
| y
el tierno amor que el rostro de hermosura | | |
| de la Virgen
Purísima le inspira, | | |
| trocó luego en orgullo
la bravura | | |
| del caballero aquel que adusto mira. |
180 | |
|
Intrépidos en él clavó
sus ojos | | |
| brillantes de belleza y juventud, | | |
| y provocar
queriendo sus enojos | | |
| llegóse a él y le acercó
la luz. | | |
| Tocóle en fin, e
imaginóse luego |
185 | |
| que sombra nada más la imagen
era; | | |
| y al aire despechado y con despego | | |
| lanzó
al retrato una mirada fiera. | | |
| Y volviendo
la espalda, vio arrogante | | |
| un mancebo galán
que hacia él venía, |
190 | |
| de negros ojos y gentil
semblante | | |
| que al suyo reparó se parecía;
| | |
| y sonrióse, y vio con gusto extraño
| | |
| su figura airosísima allí dentro, | | |
| que tan terso cristal de aquel tamaño |
195 | |
| nunca hasta
entonces la copió en su centro. | | |
| Y
alegre el corazón miróse al punto. | | |
| De sí
agradado, y reparó en su traje; | | |
| y volviendo al
retrato cejijunto | | |
| luego lo comparó con su ropaje.
|
200 | |
| Y parecióle que mejor cayera | | |
| aquel vestido en él que el que tenía, | | |
| y
mejor que su daga considera | | |
| aquella larga espada que ceñía.
| | |
| Y una ninfa después blanca
y desnuda |
205 | |
| al aire ve que suelta se desprende, | | |
| gentil
guirnalda que su salto ayuda | | |
| en sus manos purísimas
suspende; | | |
| suavísima figura y
hechicera | | |
| en escogido mármol de Carrara, |
210 | |
|
que al aire desprendida va ligera, | | |
| el juicio pasma y los
sentidos para. | | |
| Todo lo mira Adán:
todo lo toca, | | |
| todo lo corre con prolijo afán,
| | |
| y allá en los sueños de su mente loca |
215 | |
| ser
gran señor imaginando está. | | |
| Y
carrozas, y triunfos, y contentos, | | |
| raudos caballos de indomables
bríos, | | |
| y raros y magníficos portentos,
| | |
| brindan a su ansiedad sus desvaríos. |
220 | |
| Y
esto deja entre tanto, aquello toma, | | |
| destapa un pomo de
dorada china, | | |
| viértese encima su fragante aroma,
| | |
| allá a otro objeto su atención inclina;
| | |
| toca y enciende un rico pebetero,
|
225 | |
| báñase en ámbar súbito la estancia;
| | |
| y en un sillón sentándose frontero | | |
| gózase
en su dulcísima fragancia, | | |
| más
allá, relumbrante joyería | | |
| sobre una
mesa derramada está, |
230 | |
| y se prende una flor de pedrería;
| | |
| luego al espejo a contemplarse va: | | |
| niño
inocente que encantado vaga | | |
| en medio del crimen que acompaña
ciego, | | |
| que cuanto en torno ve todo le halaga |
235 | |
| ya
todo codicioso acude luego; | | |
| que de la
cárcel a los dulces lazos | | |
| pasó encantado
en su primer amor, | | |
| y la bella Salada entre sus brazos
| | |
| enamorada de él le aprisionó; |
240 | |
| que
luego el mundo apareció a sus ojos | | |
| adornado de gala
y de alegría, | | |
| y su vista creó nuevos antojos,
| | |
| nuevos ensueños que gozar ansía. | | |
|
Y libre allí, cual caprichoso niño,
|
245 | |
| que alegre corre y libre su figura, | | |
| si burló acaso
el material cariño | | |
| y por campo y ciudad va a la
ventura, | | |
| así la dulce libertad
sentida, | | |
| Adán huyó de su infeliz manola;
|
250 | |
| y allí en su gozo embebecido olvida | | |
| la que le
llora enamorada y sola. | | |
| Y así
mirando y revolviendo todo | | |
| párase ante un magnífico
reló, | | |
| y de gozarlo imaginando modo |
255 | |
| toca,
y la oculta música sonó. | | |
| Al
impensado estrépito los ojos | | |
| volvieron todos, y
mirando a Adán | | |
| saltaron a sus rostros los enojos
| | |
| y aun alguien echó mano a su puñal:
|
260 | |
| -«Clávale ahí; maldita
sea la hora | | |
| que ese menguado con nosotros vino.» | | |
| -«Por
poco, señor Curro, se acalora», | | |
| repuso Adán
mirando al asesino. | | |
| Y con sereno
rostro y con desdeño |
265 | |
| señalando al puñal
se sonrió, | | |
| dobló el bandido a su sonrisa
el ceño | | |
| y colérico a herirle se arrojó.
| | |
| Trabárase la lid, si un alarido,
| | |
| un agudo chillido penetrante |
270 | |
| parando el movimiento
al forajido. | | |
| -«Alto, dijo, volviéndose, hablar quedo, | | | | voy a
tapar la boca a esa mujer. | | | | Nadie se mueva, no hay que
tener miedo; | | | | hacer el hato vivo y recoger.» |
275 | | | ¡Favor,
favor! Con afanoso acento | | | | una mujer, en su desorden bella,
| | | | súbito en el salón falta de aliento, | | | | y
que en sus propios pasos se atropella, | | | | preséntase
y mirando a los bandidos |
280 | | | siente la voz helársele
y suspira, | | | | y piedad implorando entre gemidos | | | | los bellos
ojos temerosos gira. | | | | Ojos que vierten
lágrimas que velan | | | | su clara luz realzando su
ternura, |
285 | | | mientras suspiros de sus labios vuelan | | | | con fatiga
que aumenta su hermosura; | | | | y mientras
caen los agitados rizos | | | | que la sofocan a su ansiosa faz,
| | | | aumenta en su congoja sus hechizos |
290 | | | la blanca mano
que a apartarlo va. | | | | Y su voz, que se
ahoga entre suspiros | | | | simpática enternece el corazón,
| | | | ecos suaves, regalados tiros | | | | que al corazón
de Adán lanza el amor. |
295 | | | Sintió
piedad mirándola afligida, | | | | que era su hermoso rostro
como el cielo, | | | | cuando si llueve en la estación florida
| | | | coloca el sol el transparente velo. | | | | ¿Qué
ciegos ojos la beldad no encanta? |
300 | | | ¿Qué duro corazón
no vuelven blando | | | | los ojos lastimeros que levanta | | | | al
cielo la mujer que está llorando? | | | | Los
ladrones allí y en torno de ella, | | | | los estúpidos
rostros agitados. |
305 | | | Y ella, postrada y en extremo bella | | | | los ojos y los brazos levantados. | | | | -«¡Silencio,
juro a Dios!» -con mano ruda | | | | dijo asiéndola un
brazo el capataz; | | | | «átale ese pañuelo,
atrás lo anuda, |
310 | | | y que hable para sí si quiere
hablar», | | | | díjole a otro, que a
la dama hermosa | | | | un pañuelo doblado se acercó.
| | | | Mientras el capataz con su callosa | | | | mano, la boca
a la infeliz tapó. |
315 | | | Miraba Adán,
miraba a la hermosura | | | | de la gentil y dolorida dama. | | | | Miraba
luego a la cuadrilla impura | | | | que su belleza con su aliento
infama. | | | | Y cuando al bruto bandolero
mira |
320 | | | poner su mano rústica en su boca, | | | | arrebatado
en generosa ira | | | | que a fiera lid su corazón provoca,
| | | | tira de su cuchillo y se adelanta
| | | | saltando en medio el círculo, y cogió |
325 | | | del
cuello al capataz con fuerza tanta | | | | que en el suelo de espaldas
le arrojó. | | | | Y en la diestra el
puñal, la izquierda tiende | | | | describiendo una línea
circular. | | | | Y la turba, que al verle se sorprende, |
330 | | | dos o tres pasos échase hacia atrás. | | | | ¡Oh!,
¡cuán hermoso es su gallardo empeño | | | | palpitante
la faz, vivos los ojos, | | | | vuelve el bizarro mozo, y cual
su ceño | | | | añade gentileza a sus enojos!
|
335 | | | Aquellos rizos que en sus hombros flotan,
| | | | tirada atrás la juvenil cabeza, | | | | las venas que
en su frente se alborotan, | | | | su ademán de bravura
y ligereza, | | | | y aquella dama que postrada
llora, |
340 | | | yerta a sus pies y la razón perdida, | | | | que
azorada y temerosa llora | | | | yace temblando a su rodilla asida;
| | | | y en torno de él las levantadas
diestras | | | | de sus contrarios del cuchillo armadas, |
345 | | | con ademanes y feroces muestras | | | | su muerte a un tiempo
amenazando airadas; | | | | en medio aquel desorden
y el despojo, | | | | cuán grande en ardimiento y gallardía
| | | | muestran al mozo, que en su noble arrojo |
350 | | | un genio
fabuloso parecía. | | | | Álzase
en tanto, la navaja en mano, | | | | los labios comprimidos de
la ira, | | | | como pisada víbora, el villano | | | | que
cayó al suelo y que rencor respira; |
355 | | | y
él y los otros al mancebo saltan, | | | | salta el mancebo
que los ve llegar, | | | | y antes que a él lleguen los
que así le asaltan | | | | logra la espalda en la pared
guardar. | | | | Quieto allí contra
el ángulo resiste |
360 | | | ojo avizor el ímpetu primero,
| | | | y a veces salta y en la turba embiste | | | | con presto brinco
y con puñal certero. | | | | Y en silencio
que sólo algún rugido | | | | sordo rompe, o
mascada maldición, |
365 | | | sigue la lucha, y al mancebo
ardido | | | | la vil canalla acosa en derredor. | | | | Como
traílla de feroces perros | | | | sobre el cerdoso jabalí
que espera, | | | | con diente avaro y encrespados cerros
|
370 | | | se arrojan a cebar su saña fiera; | | | | y
aquí y allá con ávida porfía,
| | | | le acosan, y el colérico animal | | | | en cada horrible
dentellada envía | | | | la muerte al enemigo más
audaz. |
375 | | | Así, pero no así,
sino más fieros, | | | | con mayor furia y sin igual rencor
| | | | acometen a Adán los bandoleros, | | | | crece la lucha
y crece su furor; | | | | y cual ligero
corzo que parece |
380 | | | saltando zanjas que en el aire va, | | | | salta
si un golpe a su intención se ofrece, | | | | y vuelve a
la pared cuando lo da. | | | | Y entre ellos
luchando, en medio de ellos | | | | revuélvese y barájase
y desliza |
385 | | | su cuerpo, fatigados los resuellos, | | | | pueden
apenas sostener la liza, | | | | y aquí
derriba al uno, al otro hiere, | | | | y como terne diestro se
repara, | | | | y a todos a uso de la cárcel quiere
|
390 | | | marcarles las heridas en la cara; | | | | y
unos turbados de manejo tanto, | | | | y otros caídos de
vencida van, | | | | cuando los gritos a aumentar su espanto | | | | llegan de gentes que se acercan ya. |
395 | | | «La
justicia», dijeron, y el violento | | | | choque suspenden, corren
al balcón, | | | | y Adán corre también, y
huye al momento | | | | que la palabra de justicia oyó.
| | | | ¡Fatal palabra! La primera ha sido
|
400 | | | que oyó en su vida pronunciar tal vez; | | | | y ni en
sus sueños la olvidó después. | | | | Hospedado
en la cárcel la ha aprendido, | | | | oyó
justicia y olvidó a la hermosa | | | | dama que generoso
defendió, |
405 | | | riquezas, lujo, estancia suntuosa, | | | | y
allá a la calle del balcón saltó. | | | |
Y sin pensar, sin calcular la altura | | | |
unos tras otros a la calle van | | | | ninguno allí
del compañero cura, |
410 | | | sálvase como puede cada
cual; | | | | pero hubo alguno que en tamaño
aprieto, | | | | más práctico y sereno, haciendo
un lío, | | | | de cuanto recoger pudo en secreto | | | | sin curar las palabras tuyo y mío, |
415 | | | saltó
a la calle con sagaz donaire | | | | apretada su prenda al corazón,
| | | | y desprendido se soltaba al aire | | | | cuando la gente en
el salón entró. | | |
|
| Cuenta la historia que el audaz mancebo,
|
420 | | | como en Madrid tan nuevo; | | | | corrió dos o tres calles
sin destino, | | | | y huyendo acá y allá y a la
ventura, | | | | solo se halló y en una calle oscura | | | | al saltar del balcón perdido el tino. |
425 | | | Y luego
se asegura, | | | | y mira en derredor si alguien le sigue, | | | | y
tranquilo prosigue, | | | | mas sin saber adónde, su camino
| | | | iba despacio andando... |
430 | | | Súbita
hirió su oído | | | | la bulla y bailoteo | | | | de una
cercana casa, y al ruido | | | | dirigió nuestro héroe
su paseo. | | | | Rumor de gente y música se oía
|
435 | | | y voces en confusa algarabía, | | | | y al estrépito
alegre se juntaba | | | | choque gentil de vasos y botellas, | | | |
y al son de la guitarra acompañaba | | | | alguno
que cantaba, |
440 | | | y con lascivos movimientos ellas. | | | | Dio
la vuelta a la esquina. | | | | Y en la casa del baile y la jarana
| | | | vio con sorpresa que a calmar no atina | | | | de par en
par abierta una ventana, |
445 | | | y en una estancia solitaria y
triste | | | | entre dos hachas de amarilla cera, | | | | un fúnebre
ataúd; y en él tendida | | | | una joven sin vida,
| | | | que aún en la muerte interesante era. |
450 | | | Sobre
su rostro del dolor la huella | | | | honda grabado había,
| | | | doliente el alma al arrancarse de ella | | | | en su congoja
y última agonía, | | | | y allí, cual
rosa que pisó el villano |
455 | | | y de barro manchó
su planta impura, | | | | marcada está la mano | | | | que la
robó su aroma y su frescura. | | | | Una
mujer la vela, | | | | vieja la pobre, y llora dolorida |
460 | | |
junto al cadáver, y volverle anhela | | | | con besos a
la vida; | | | | y ora llorando olvida | | | | hasta el estruendo y
fiesta bulliciosa, | | | | que a alterar de la estancia dolorosa
|
465 | | | la lúgubre paz viene, | | | | y en darle dulces nombres
cariñosa | | | | y en besar a la muerta se entretiene | | | |
y a veces abren súbito la puerta | | | | que dentro
lleva adonde suena danza, |
470 | | | y sin respeto y de tropel se
lanza | | | | un escuadrón de mozos, que a la muerta, | | | |
con impureza loca contemplando, | | | | búrlanse de la
vieja, profanando | | | | con torpes agudezas de la sombría
|
475 | | | mísera imagen de la muerte fría, | | | | y
allí es de ver, la vieja codiciosa | | | | en medio de su
amarga | | | | y sincera aflicción, cual la rugosa | | | | mano al dinero alarga, |
480 | | | y a los mozos impíos | | | |
los llama entre sollozos hijos míos, | | | | y de llorar
ya rojos | | | | enjuga, en tanto, sus hinchados ojos. | | | |
Y entre suspiros mil echa su cuenta, |
485 | | | y luego se lamenta
| | | | de nuevo, y a su mísero quebranto | | | | volviendo la
infeliz, vuelve a su llanto. | | | | Y en tanto
alegre suena | | | | en la cercana sala el vocerío,
|
490 | | | la danza, el canto, y bacanal faena. | | | | Regocijo, guitarra
y desvarío. | | | | Miraba Adán escena tan extraña
| | | | con piadoso interés desde la reja, | | | | y a la
cuitada vieja. |
495 | | | Que en agradar sus huéspedes se amaña,
| | | | a par que en llanto de amargura baña | | | | el cadáver
aquél, que parecía | | | | que con toda su alma
lo quería. | | | | Y el baile y la alegría |
500 | | | de la cercana estancia le admiraba, | | | | y el bullicioso y
placentero ruido | | | | que confuso llegaba | | | | a mezclarse a deshora
a su gemido. | | | | Y de saber y averiguar
curioso |
505 | | | el caso doloroso | | | | que unos celebran tanto, | | | | y
aquella mujer llora | | | | con tan amargo llanto, | | | | llamó
luego a la puerta, y desfadada |
510 | | | una moza le abrió
toda escotada, | | | | el traje descompuesto, | | | | con desgarrado
modo y deshonesto. | | | | Y entró en un cuarto donde vio
una mesa | | | | entre la niebla espesa |
515 | | | de humo de los cigarros
medio envueltos, | | | | seis hombres asentados | | | | con otras tantas
mozas acoplados, | | | | en liviana postura, | | | | que beben
y alborotan a porfía; |
520 | | | y aquél el vaso apura,
| | | | y el otro canta, y inmunda orgía. | | | | Con loco desatino
| | | | al aire arrojan vasos y botellas, | | | | ellos gritando,
y en desorden ellas, |
525 | | | y con semblantes que acalora el vino.
| | | | Y aquél perdido el tino | | | | tiéndese allí
en el suelo, | | | | y éste bailando con la moza a vuelo
| | | | a las vueltas que traen, |
530 | | | tropezando en su cuerpo
de repente, | | | | ella y él juntamente | | | | sobre él
riendo a carcajadas caen. | | | | Bebe tranquilo aquél;
disputan otros, | | | | brincan aquéllos como ardientes
potros |
535 | | | que roto el freno por los campos botan, | | | | y mientras
todos juntos alborotan, | | | | alguno, con el juicio ya perdido
| | | | murmura en un rincón medio dormido. | | | | Solícita
una moza al forastero |
540 | | | llegóse y preguntóle
qué quería, | | | | llamándole, buen mozo
lo primero, | | | | «quisiera yo, alma mía, | | | | Adán
le respondió, si se me deja, | | | | ver a esa pobre
vieja |
545 | | | que está en ese aposento | | | | velando a la difunta».
-«¡Ay, es su hija! | | | | A las seis se murió; buen sentimiento
| | | | nos ha dado la pobre; era una rosa. | | | | ¡Todas nosotras
la queríamos tanto! |
550 | | | Dios la tenga consigo; tan hermosa
| | | | y ahora muerta, vea usted, ¡pobre Lucía! | | | | Razón
tiene en llorar doña María, | | | | entre usted
por aquí.» -Y abrió una puerta | | | | y hallóse
Adán con la afligida madre, |
555 | | | y el cadáver
miró, y hablar no acierta. | | | | Reina siempre en redor
del cuerpo muerto | | | | una tan honda soledad y olvido, | | | | tan
inmensa orfandad, allí tendido | | | | desamparado
ya del trato humano, |
560 | | | sin voluntad, sin voz, sin movimiento,
| | | | que en vano el pensamiento | | | | presume ahondar tan misterioso
arcano, | | | | y recogido su ambicioso giro | | | | pliégase
al corazón que ahoga un suspiro. |
565 | | | Miraba
Adán, miraba los despojos | | | | de aquélla un tiempo
que animó la vida, | | | | sobre el cadáver los innobles
ojos | | | | y el alma con angustia y dolorida. | | | | Y turbia
y embebida |
570 | | | la mente, contemplándola allí
atento, | | | | embargó sus sentidos | | | | un mudo inexplicable
sentimiento | | | | en el vacío del no ser perdidos. | | | | Y olvidó dónde estaba, |
575 | | | parado y aturdido
el pensamiento, | | | | y miraba y callaba | | | | sin hacer ademán
ni movimiento, | | | | mas que de cuando en cuando suspiraba.
| | | | Rompió el silencio la angustiada
vieja |
580 | | | con lastimada voz, y entre quebrantos. | | | | Que encuentran
eco a su doliente queja | | | | y halla un consuelo entre pesares
tantos. | | | | Viendo al mancebo aquel desconocido | | | | lloroso
como ella y dolorido. |
585 | | | -«¡Véala usted, señor,
cuando cumplía | | | | apenas quince años!... ¡Hija
mía!» | | | | -«Buena mujer, repuso con ternura | | | | volviendo
Adán en sí de su letargo, | | | | ¿cómo
en tanta tristura, |
590 | | | en tanto duelo y sentimiento amargo,
| | | | permitís ese estrépito a deshora | | | | y danza
y bulla tanta, | | | | mientras dolor tan íntimo quebranta
| | | | vuestro llagado corazón que llora?» |
595 | | | «¡Ay!,
respondió la vieja desolada, | | | | vivo de eso, señor;
¡no tienen nada | | | | que hacer esos señores | | | | conmigo
y mis dolores! | | | | Vivan ellos allá con sus placeres,
|
600 | | | y mientras besan el ardiente seno | | | | de esas locas mujeres,
| | | | yo con el corazón de angustias lleno, | | | | beso aquí
solitaria en mi agonía | | | | la boca de mi hija muda
y fría. |
605 | | | ¡Hija mía, hija mía! | | | | ¡Ah,
para el mundo demasiado buena! | | | | Dios te llevó consigo;
| | | | mas es dura mi pena, | | | | y cruel, aunque justo mi castigo.»
|
610 | | | Dijo, y rompió con tan amargo llanto | | | | que la voz
le robó su sentimiento, | | | | y en su mortal quebranto,
| | | | convertido en sollozo su lamento, | | | | en llanto que
hilo a hilo le caía, |
615 | | | por sus mejillas pálidas
le corría. | | | | -«Yo, buena madre,
ignoro, | | | | nuevo en el mundo aún, lo que es la muerte,
| | | | Adán le respondió; pero ¿quién pudo
| | | | arrebatar sañudo |
620 | | | la que fue vuestro encanto
de esa suerte? | | | | ¿Será imposible ya darla la vida?
| | | | La antorcha ahora encendida | | | | si la apaga mi soplo de
repente. | | | | Juntándola otra luz, resplandeciente
|
625 | | | torna al punto a alumbrar. ¿Y aquella llama | | | | no hay otra
luz que renovarla pueda? | | | | ¿Acaso inmóvil para siempre
y fría | | | | con el aliento de la muerte queda? | | | | Vos sois pobre tal vez... ¡Ah!, con dinero |
630 | | | quizá
se compre; débil y afligida, | | | | los muchos años
vuestro ardor primero | | | | gastaron, y el elixir de la vida
| | | | se halla lejos de aquí... Decidme dónde,
| | | | decidme do se esconde, |
635 | | | y yo allá
volaré; sí, yo un tesoro | | | | robaré al
mundo, y compraré la vida, | | | | y la apagada luz, luego
encendida | | | | veréis brillar, y enjugaré
ese lloro | | | | volviendo al mundo la que os fue querida. |
640 | | | ¿Dónde,
decidme, encontraré yo fuego | | | | que haga a esos ojos
recobrar su ardor, | | | | dónde las aguas cuyo fértil
riego | | | | levante fresca la marchita flor?» | | | | Dijo
así Adán con entusiasmo tanto, |
645 | | | con tan profunda
fe con tanto celo, | | | | que la vieja, a pesar de su quebranto,
| | | | alzó a él los ojos con curioso anhelo. | | | | -«¡Pobre mozo, delira! | | | | Si comprar esta
vida se pudiera, |
650 | | | esta vieja infeliz que yerta miras, | | | |
por una hora siquiera, | | | | por un solo momento | | | | de ver
abrir los ojos celestiales, | | | | y otra vez escuchar el dulce
acento |
655 | | | de la hija querida de su alma, | | | | ¿qué puedes
figurarte que no haría? | | | | ¿Qué crimen, qué
castigo | | | | por recobrarla yo no arrostraría, | | | | y otra vez verla palpitar conmigo? |
660 | | | ¿Sabes tú que
una hija es un pedazo | | | | de las entrañas mismas de
su madre? | | | | Por un beso no más, por un abrazo. | | | | Y morirme después, el mundo entero | | | | pidiendo una
limosna correría, |
665 | | | y con los pies desnudos y mi llanto,
| | | | piedras enterneciera en mi quebranto | | | | y al mundo mi dolor
lastimaría. | | | | ¡Oh!, ¡que del alma mía,
| | | | pobre Lucía, te arrancó la muerte, |
670 | | | y el
corazón contigo de mi pecho | | | | arrancó de esa
suerte, | | | | a tantos males y aflicciones hecho! | | | | ¡Hora
fatal, maldita | | | | por siempre la hora aquella |
675 | | | que el hombre
aquel te contempló tan bella! | | | | ¡El señor me
la dio y él me la quita! | | | | ¡Cómo ha de ser!»
-Y el corazón partido, | | | | secos los ojos exhaló
un gemido. | | | | En remolinos mil su pensamiento
|
680 | | | vagando Adán por su cabeza siente, | | | | que no acierta
a explicarse el sentimiento | | | | que a par que el corazón
turba su mente. | | | | -¡El Señor me la dio y él
me la quita! | | | | Repite luego en su delirio insano, |
685 | | | y penetrar
tan insondable arcano | | | | su mente embarga y su ansiedad irrita.
| | | | El Dios, ése que habita | | | | omnipotente en la
región del cielo, | | | | ¿quién es, que inunda a
veces de alegría, |
690 | | | y otras veces cruel con mano impía
| | | | llena de angustia y de dolor el suelo? | | | | Nombrar le oye
doquiera, | | | | y a todas horas el mortal le invoca, | | | | ora
con ruego o queja lastimera, |
695 | | | ora también con maldiciente
boca. | | | | Tal devanaba Adán su pensamiento | | | | que en
vano ansioso comprender desea, | | | | y en medio al rudo
afán que le marea | | | | los hombros encogió, dudas
sin cuento |
700 | | | de su ignorancia y su candor nacidas, | | | | no del
alma lloradas y sentidas, | | | | sueños de su confuso
entendimiento | | | | su mente asaltan, y por vez primera
| | | | adán súbito siente |
705 | | | volar queriendo, sin
saber adónde | | | | del corazón ardiente | | | | la perpetua
ansiedad que en él se esconde. | | | | -¿Cómo
en vuestro dolor, dijo inocente, | | | | madre infeliz, la cana
cabellera |
710 | | | tendida al aire, y los quemados ojos | | | | con muestra
lastimera, | | | | y bañados de lágrimas, de hinojos
| | | | no os postráis ante Dios? ¡Ah!, si él
os viera | | | | desdichada a sus pies cual yo a los míos,
|
715 | | | y los ojos de lágrimas dos ríos, | | | | y ese
del corazón hondo lamento | | | | de amargura y melancólica
querella | | | | oyera, y el profundo sentimiento | | | | que en
esa seca faz marcó su huella, |
720 | | | y en vuestro corazón
fijó su asiento, | | | | contemplara cual yo: ¿por qué
a la rosa | | | | que súbito secó ráfaga
impura | | | | no renovara su color hermosa, | | | | y volviera
su aroma y su frescura? |
725 | | | Desdichada mujer, ¡oh!, ven conmigo,
| | | | juntos lloremos a sus pies tus penas, | | | | él nos
dará su bondadoso abrigo; | | | | a la fuente volemos
| | | | eterno manantial de eterna vida, |
730 | | | y la rica simiente allí
escondida | | | | juntos recogeremos. | | | | Seca, buena mujer, tu
inútil llanto, | | | | vuélvate la esperanza
tu energía, | | | | y el cuadro de tu mísero quebranto,
|
735 | | | soledad y agonía, | | | | muestra a
ese Dios, y con humilde ruego | | | | que no será, confía,
| | | | sordo a tus quejas, ni a tu llanto ciego.» | | | | La
vieja, en tanto, levantó los ojos |
740 | | | al techo, y murmuró
luego entre dientes | | | | quizá sordas palabras maldicientes,
| | | | o quizá una oración; que el más sufrido
| | | | suele echar en olvido | | | | a veces la paciencia, y darse
al diablo. |
745 | | | Y usar por desahogo | | | | refunfuñando como
un perro dogo | | | | de algún blasfemador rudo vocablo.
| | | | Mas todo se compone | | | | con un «Dios me perdone», |
750 | | |
que así mil veces yo salí del paso | | | | si falto
de paciencia juré acaso, | | | | y cierto, vive Dios si
no jurara | | | | que el diablo me llevara, | | | | que cuando ahoga
el pecho un sentimiento |
755 | | | y el ánimo se achica, porque
crezca, | | | | y el corazón se ensanche y engrandezca | | | | no hay suspiro mejor que un juramento, | | | | y aún
es mejor remedio | | | | para aliviar el tedio, |
760 | | | mezclarlo con
humildes oraciones, | | | | como al son blando de acordada lira
| | | | la voz de melancólicas canciones, | | | | confundida
suspira. | | | | Y así también se dobla la esperanza,
|
765 | | | que donde falta Dios, el diablo alcanza. | | | | Yo a cada cual
en su costumbre dejo, | | | | que a nadie doy consejo, | | | |
y así como el placer y la tristeza | | | | mezclados vagan
por el ancho mundo, |
770 | | | y en su cauce profundo | | | | a un tiempo
arrastran flores y maleza, | | | | así suelen también
mezclarse a veces | | | | maldiciones y preces, | | | | y yo tan
sólo lo que observo cuento, |
775 | | | y a fe no es culpa mía
| | | | que la gente sea impía | | | | y mezcle a una oración
un juramento. | | | | Testigo aquella vieja | | | | de la antigua
conseja |
780 | | | que a San Miguel dos velas le ponía, | | | | y
dos al diablo que a sus pies estaba, | | | | por si el uno fallaba
| | | | que remediase el otro su agonía. | | | | Ya de seguir
a un pensamiento atado |
785 | | | y referir mi historia de seguida,
| | | | sin darme a mis queridas digresiones, | | | | y sabias reflexiones
| | | | verter de cuando en cuando, y estoy harto | | | | de tanta
gravedad, lisura y tino |
790 | | | con que mi historia ensarto. | | | |
¡Oh!, cómo cansa el orden; no hay locura | | | | igual
a la del lógico severo | | | | y aquí renegar
quiero | | | | de la literatura |
795 | | | y de aquellos que buscan proporciones
| | | | en la humana figura | | | | y miden a compás sus perfecciones.
| | | | ¿La música no oís y la armonía
| | | | del mundo, donde el apacible ruido |
800 | | | del viento entre los
árboles y flores, | | | | se oye la voz del agua y melodía,
| | | | y del grillo y las ramas el chirrido | | | | y al dulce
ruiseñor cantando amores; | | | | y las de mil colores,
|
805 | | | nubes blancas, y azules, y de oro, | | | | que el cielo a trechos
pintan; | | | | la blanca luna, el estrellado coro | | | | no veis,
y negras sombras a lo lejos, | | | | y entre luz y tinieblas confundidos,
|
810 | | | el horizonte terminar perdidos | | | | negros velos y espléndidos
reflejos? | | | | Y la noche y la aurora... | | | | Pues entonces.
Mas basta, que yo ahora | | | | del rezo o juramento |
815 | | | que allá
entre dientes pronunció la vieja, | | | | así como
el que deja | | | | senda escabrosa que acabó su aliento,
| | | | al llegar a este punto me prevalgo | | | | y de este canto
y de su historia salgo. |
820 | |
|