Visor de obras.

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R. I. P. Epitafio

Compuesto en memoria del difunto Sancho Panza por el ilustre académico suplente de guardia de la escuela de don Ceroco Macero

Dulce lección a tu inquietud quimérica, la paz de Dios tranquila indiferente del día azul dorado en calma sérica, cae en el viejo Camposanto ardiente.

Sancho, de España trasladado a América y probado otra vez a garra y diente, yace por siempre aquí a la moda homérica, ejemplo y prez de toda hispana gente.

En este gran crepúsculo de invierno como una muerte lenta decorosa que resurgir confía y fruto deja...

Invoquemos al Ancho Sancho eterno que murió en flor de lauro y flor de rosa y en sonrisa sutil de oreja a oreja.

J. de R.

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Soneto epitáfico

Compuesto en memoria del segundo infructífero gobierno de Sancho, por Gaspar Rupachino, poeta mayor y alcalde de menor voto en la Ínsula Agatháurica

Para salud del pueblo crió- Que ya no creiba en los polí- Vino Sancho a hacernos justí- Y tomó las riendas del gó-

Hombre simple pero virtuó- Quiso ponerlo todo en lí- Porque todo estaba torcí- Todo andaba como la mó-

Mas si por loco Don Quijó- Se estrelló contra los molí- Esto de Sancho fue el disló-

Lo atacaron en colectí- Con el gas lo dejaron gró- Y finó con la electricí-

Porque barrer a los ladró- E ir en contra de los bandí- Eso era anticonstitució-

J. O. P.

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Oración a Santa Clara Ex Patrona de Buenos Aires

Contra la Pravedad Herética (1807), mandada escribir por Sancho el Ínclito en los pizarrones de todas las escuelas de la Ínsula

I8 Santa Clara, Santa Clara no te olvides de tu pueblo que otra vez estamos faltos de valor y de consejo. Los que valen no despiertan los que mandan tienen miedo y el hereje está llegando y es preciso echarlo al cuerno. ¡Que no quede desta peste ni un resabio en este suelo! Santa Clara, Santa Clara no te olvides de tu pueblo.

II9 Santa Clara, Santa Clara da claridad a mi lengua que la invasión que hoy nos chumba con la claridad se amengua. La herejía de hoy en día se cortó cuernos y cola con las armas prepotentes santas palabras arbola. —306→ Con las armas no pudieron entrar aquí los ingleses y hoy nos han desguarnecido con mentiras y dobleces. Vienen los tiempos más malos que en este mundo se han visto parecieran las señales del tiempo del Anticristo. Pior que espantando langostas envenenando la vida lanza una humadera inmensa la Prensa prostituida. Y del Cine y de la Radio lo podrá decir cualquiera hace tiempo son fautores de logrería y sonsera. Que si antes fueron negocio necedad y mentira hoy fabricantes de patrañas allí donde usté los mira. Ni crean que es sólo el alma víctima desta contienda porque éstos minan la fe para alzarse con la hacienda. Los que valen no aparecen ¿dónde están? contarlos quiero; por cada diez mil cachorros no hay ni un jefe verdadero. Quieren la guerra extranjera pero me parece a mí si de veras quieren guerra la pueden tener aquí. —307→ Los que mandan tienen miedo pues les falta la visión de lo que es la vida eterna que nos da la Religión. Todo es codicia y angurria todos detrás de la plata ¡qué mal Dios han escogido que los envilece y mata! Los patriotas fatigados piensan al romper el alba que al que no quiere salvarse ni Jesucristo lo salva. Con prevención les pregunto que ustedes no se me ofendan ¿este pueblo amodorrado merece que lo defiendan? Y uno anda temiendo al ver tanto falso y mal cristiano que Dios no se irrite aína y nos lance algún tirano. Y mientras la gente pobre anda aplastada y con miedo los sacerdotes de Dios cruzan por la boca el dedo. Diré lo que Dios me sopla y corríjame si miento: el defender la Verdad es el primer Sacramento. Que de no, no nos darían antes de cualquier sagrado esa señal de la Cruz del que fue crucificado. —308→ No basta decir Dios mío y en este argumento insisto, sólo cobrando los diezmos no es dar testimonio a Cristo. Es el Espíritu Santo aire y fuego y no chanfaina la espada de la palabra no ha de estar siempre en la vaina. Yo ya me jugué la vida si soy débil, Dios es fuerte, ya no tengo más bandera que ésta: Religión o Muerte. Ya el carro no vuelve atrás los dados ya están echados pido perdón por las dudas a todos, de mis pecados. Y si un día no aparezco no pregunten dónde estoy no me busquen ni me lloren: yo sé para dónde voy...

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Franklin D. Roosevelt (†12 de abril de 1945)

Murió don Franklin Delano todo acaba todo muere. Murió don Franklin Delano. Miserere.

Murió uno de los Tres Grandes. Nadie es grande sino Dios. Murió uno de los tres grandes. Quedan dos.

Murió sin ver la Victoria sin ver el fin de la guerra. Su conquista más notoria son siete palmos de tierra.

Murió cuando no pensaba. Se acabó en un brusco hipo, con todo lo que esperaba. Pobre tipo.

Se acabó la Casa Blanca el caviar, la vita bona; lo hundió de un golpe de tranca la Pelona.

Murió temprano Delano nadie muere cuando quiere. Murió el Panamericano. Miserere.

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Ya no ganará elecciones, ya no será reelegido. Su alma llena de pasiones ¿dónde ha ido?

Feneció como en la tierra fenece la frágil flor, sin ver el fin de la Guerra ni el Mundo Nuevo y Mejor.

Quería salvar el mundo la Cultura Occidental y la Argentina. Recemos por los que nos hacen mal.

¿Qué se han hecho los extremos adónde quiso subir? Todo se acabó. Recemos. Todos hemos de morir.

Pasó su nombre a la gloria su alma al «Ente Universal», dice Crítica. La Historia le dedicará un fanal.

Le dedicará un fanal la Historia ni que decir. Si el pobre ha acabado mal de mucho le va a servir.

Su estampa a cuatro columnas que ha publicado La prensa lo consolará en su tumba si está allá donde uno piensa.

Murió don Franklin Delano nadie por eso se altere. Acaba todo lo humano. Miserere.

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Morirán todos los otros. Aprendan que todo es vano, si hay alguno entre nosotros medio aprendiz de tirano.

Ninguno exulte o se mofe, ninguno se desespere. Todos echarán el bofe. Miserere.

Piensen todos en la Pálida que a todos apunta y tira. Vayan limpiando las ánimas de mentira.

Querer pararla es en vano. No esperen que los espere. Morirán como Delano. Miserere.

Miserere ei, Dómine, secundum magnam misericordiam tuam. Et secundum multitúdinem miserationum tuarum déle iniquitatem ejus...

(Traducción libre del Miserere en latín que se rezó en la Catedral de Buenos Aires el 16 de abril de 1945, enviada por Sancho I desde su prisión de la Patagonia).