Bálsamo casero

		Estamos perdíos,
		no hay que dali güeltas,
		que ya estoy mu jarto
		de jechal la cuenta,
		y ca ves que güelvo
	se me poni dolol de cabeza.
		-Quico, no te agines.
		-Paecis boba, Cleta;
		quedrás que me esponji,
	u que baile, u que jaga fachenda;
		mentris que la genti
		mos jaci esta cuenta:
		«Dies al escribano,
	dieciséis al tío Lucio Candela,
		nuevi a la comadri
		y ocho a tía Endelenceia,
	sin contal los caíos de hogaño,
	que entri to, pues, se arrima a sesenta...
		Y no miento al méico
	ni al jerrero, que ya se mos quejan;
	ni te meto la renta de hogaño,
	ni el trimestri, que ya se mos llega,
		que solo de costas
		un duru te cuesta.
		¡Estamos perdíos...
		no hay que dali güeltas!
	U se vende el cachujo de casa
		y en cueros mos quean...,
	¡u me ajorco y me ajorro de andalmi
		jechando más cuentas!
		-¡Vamos, no esvaríes,
	que ni en groma, ni en groma siquiera
		debin de mintalsi
		brutás como esa!
		Y más que las trampas
		tampoco te aprietan
		pa que asín te agines,
	pa que asín de ajogao te veas.
		Verdá que se debin
		toas esas gabelas;
	pero, mira, tenemos posibles
	pa pagal sin vendel la jacienda.
	Treinta duros quiciás la potranca
		te vali en la feria;
	tres guarrapos, a cinco, son quinci,
	y preñá la lichona mos quea;
	entri yo y la muchacha otros cinco
	mos ganamos jilando dos telas,
	que quiciás este ivierno poamos
		jilal dos y media;
	con los burros, a días perdíos,
	tú te sacas tres durus de güebras,
	y las miajas de rastras que faltan
		y el réito que sea,
	lo poemos matal con jornalis
		de la aceitunera,
		de los cavucheos
		y de la lavería.
		Si asperan un año,
	no se quea a debel una perra.
		Y en cuenta no meto
	lo primero que para la yegua,
		que está senteciao
	pa si al cabo se casa Teresa,
		que hay que jateala
		bien de ropa nueva.
		¿No ves cómo sali
		pa salil de deudas
		sin mental la casa
	ni decilmos brutás como aquella?
		-¡Hora! Ya lo veo;
		no sé jechal cuentas,
	porque no pienso en esos rinconis
		que a ti te se acuerdan.
	Lo que jago es ponelme möorro
	cuando doy en quereli dal güeltas;
	y con estas que tú me has jechao,
	me has barrío el dolol de cabeza...

Campos vírgenes

	En tierras de Extremadura,
	donde una raza se cría,
	toda vigor y frescura,
	nacieron Pedro y María,
	la fuerza y la donosura.
	Tuvieron amores rudos,
	de los hondos, de los mudos,
	de los ingenuos amores,
	de los amores desnudos
	que prometen más que flores...
	Ella, bella y montesina,
	y él, montesino y fogoso,
	eran el roble y la encina,
	la clara luna marcina
	y el sol de julio ardoroso.
	Antes de la sementera,
	cuando vecina ya era
	la ansiada fecha dichosa
	de aquella unión fructuosa
	que ya la pareja espera,
	estaba el ardiente mozo
	descuajando inculto trozo
	de rica tierra bravía,
	pensó en el trigo con gozo,
	pensó con fuego en María...
	¡Y ved qué sabrosa cosa
	de pronto los dos gozaron!
	Por la senda polvorosa
	pasó la muchacha hermosa,
	y así a voces platicaron:
	-¡Adios, Pedro!
		-¡Adios, María!
	-Tierra bien jolgá y de sierra...
	¡Lo que le jechis te cría!...
	-Y asín debi sel la tierra,
	y así la genti..., agraecía...
	¡Oh, quién la dicha me diera
	de ver tras la venidera
	ansiada unión venturosa
	el hogar y la panera
	de la pareja briosa!

La Cenéfica

		Yo no sé explicalo,
	porque a mi se me enrea la lengua
	con esas palabras que train los papelis
	dendi las ciudaes dondi los imprentan;
		pero he comprendío
	que la reina le ha dao a Plasencia
		una cosa asina
		como una «Cenéfica»,
	que es aspecia de un premio mu fino,
		porque jué mu güena
		cuando los soldaus
		vinon de la guerra.
	Yo no pueo explical lo que es eso
		que ha dau la reina;
	pero no habrá ciudá en toa España
		que más lo merezca.
	Que lo igan, si no, Juan Berruga,
		Goriu el de tía Petra,
		Gelipi el Coneju
	y el mediano de tía Macarena.
		Cuando los yanquisis
	mos robaron las tierras aquellas,
		p'allá estuvon estos
		pasando las penas.
	N'más que de oílos contar sus trabajos
	se queaba aginao cualisquiera.
		¡Me caso en la luna
		qué jielis tan negras,
		qué ajogos tan grandis,
		qué vía tan perra
	se pasaron los cuatro enfelicis
		que tan güenos eran!
		Aquí se quearon
		toas sus querencias,
	aginás las madres y cuasi perdía
		la miaja e jacienda,
	que no da ni siquiá pa los pagos
	cuantis que se afloja de bregal en ella.
		Aquí, sin sabersi
		si muertos ya eran
	pa rezali siquiá un Padrinuestro
	u jechali un responso en la iglesia;
		y ellos, mentris tanto,
		pasando miserias,
		sufri que te sufri,
		pena que te pena,
		rabia que te rabia,
		brega que te brega...
	Cuasi esnúos y muertos de jambri,
		con el jato a cuestas,
	¡vengan días sin miaja e descanso
		y nochis de vela,
	con el alma afligía de ansionis,
	con el cuerpo jechito una breva
	y la vía prendía de un jilo,
	abocaos ca instante a perderla!
		¡Asín se quearon
		como sanguijuelas!
		Paecía mentira
		que ellos mesmos jueran
	los que andaban p'aquí más alegris
		que unas pascualejas,
		sanos, respingonis,
	coloraos y llenos de juerza.
		Daba gustu velos
		cargal las janegas,
	estronchal de tres golpis un leño
		con la segureja,
	amarral los novillos a uña,
	tiral a la barra los días de fiesta.
		Y vinon transíos
	con el propio colol de la cera,
		sin ganas de groma,
		sin chispa de juerza
	y dañaos de adentro los cuatro,
	que al mirarlos doblaba las penas.
	No traían ni un probi remúo,
		ni siquiá una perra
		pa mercal boticas
	u jacel una miaja merienda.
		¡Juy, cómo llegaron
		los cuatro a Plasencia!
	¡Cascan todos si no ven tan pronto
	la quería ciudad de su tierra!
		Unos señoronis
		que viven en ella
	los estaban al tren esperando.
		¡Qué genti más güena!
	¡Juy, Dios mío si tos los señoris
	juesin en el mundo como aquellos eran!
	¡Juy, Dios mío, si toas las ciudades
	se golviesen igual que Plasencia!
		A tos los jeríos
	los curaban con cosas bien güenas,
	y tenían tamién camas finas
	p'acostal los maletos en ellas.
		Llamaban un méico
		pa que allí los viera,
		y le daban caldos
		de güenas pucheras,
	y le icían tamién muchas cosas
	pa quitali una miaja la pena.
	Y a los sanos tamién los trataban
		con delicaezas,
	y les daban tabaco y licoris
	de esos güenos que tanto calientan.
	Bien lo puee Plasencia decilo,
		que si no es por ella,
	más de cuatro sin vel a su madri
		cascan de cansera.
	¡Qué bien jecho está eso que dicin
		que jaici la reina
		de dali esa cosa
		que llaman «Cenéfica»,
	porque no habrá ciudá en toa España
		que más lo mereza!
	¡Juy, si tos los siñoris del mundo
		como aquellos jueran!
	¡Juy, si juesin tamién las ciudades
		igual que Plasencia!
		¡Vivan los soldaos!
		¡viva nuestra tierra!
		¡Vivan los señoris!
		¡Viva la «Cenéfica»!

La jedihonda

- I -
	Asín jablaba la madri
	y asín el hijo jablaba:
	el hijo ajogao de aginos,
	la madri ajogá de lágrimas
	él jechao y ella encogía
	a la vera de la cama.
	-Si sigues asín penando,
	te mueris, hijo del alma,
	y si te casas con ella
	te jundis y a tos mos matas.
	¿Ondi tienis la cabeza,
	ondi tienis las entrañas
	que no se te jacin migas
	de vel las jielis que pasa
	tu padri, que to lo sabi
	manque no te dici nada?
	¿Ondi tienis tú los ojos
	pa no vel en lo que paras
	cuantis que logri enrealti
	la serpiente que te engaña?
	Pa ti no es eso aparenti,
	ni ella con tu genti encaja,
	ni a ti. Gelipe, te sali
	esí rumbo que ella gasta.
	Y entávia más malu que eso
	es que tieni mala fama
	y a tos los hombris los quieri
	y, como a ti, los jalaga;
	y acuerdáte tú, Gelipe,
	que pol jacel cosas malas,
	jasta el alcalde y el cura
	quisum del pueblo aventala.
	Una mujel que ha venío
	de alguna ciudá mundana,
	¡qué habrá jecho pa estal sola
	sin naide de la su casta!...
	¡Qué habrá jecho!, lo que dicin
	que jaci aquí: cosas malas,
	que a mí me cuesta decilas,
	pero a ella jacelas, nada.
	Bien sabis tú, que la genti
	la «Jedihonda» la llama
	porque dicin tos los hombris
	que endi lejos jiedi a mala.
	Y tú cieguinu a querela,
	y ella jaciéndote cara
	pa empicarti a su persona
	o calentarti la entraña.
	¡Y bien que lo ha conseguío!
	¡Y bien la genti lo jabla!
	¡Y bien se agina tu madri
	por ti, Gelipe del alma!
	Dicir que bebel te ha jecho
	de una bebía mu mala
	que a los hombris entonteci
	pa hacelos querel sin gana.
	Y asín debí sel. Gelipe,
	Gelipe de mis entrañas,
	que tú eras bueno aninatis
	y nunca jielis nos dabas,
	y na del mundo sabías,
	y siempre quietino en casa,
	jasta te daba vergüenza
	si de novias te jablaban.
	Y jaci un año corrío
	que eris otro, hijo del alma,
	ajuyis de andi tu madri,
	duermis poco, no trabajas,
	comes como un pajarino
	y ya solino te encamas.
	To jué porque te empicaste
	a esa serpiente mundana,
	con la que, dici la genti,
	aunque te matin te casas.
	Imi si es cierto, Gelipe,
	pa yo morilme de ansia,
	pa que se ajogui tu padri,
	pa que se aflija tu hermana,
	pa dicilti que te jundis
	y deshonras la tu casta,
	porque esa mujer perdía
	endi lejus jiedi a mala.

- II -
	Asín jablaba la madri,
	y el hijo asín contestaba:
	-Madri, me quieri y la quiero,
	manque dicin que es mundana.
	Ni pueo ejala a ella
	ni a usté quiero yo matala...
	¡Ejalmi morir de queo
	y queáis iguales dambas!...

La fabla del lugar

(Improvisación)
	Cuando yo güelva al pueblo y me diga
	mi compadri Cerilo, el de Cleta:
	-Pero escucha: ¿pues andi has estao
		pa que asina vengas,
	fechendosu como un pavo güero
	que de puru fanfarria se encrespa?
		Pus hombri, paeci
		como si te hubieran
	jechu juez de estrución de repenti
		pa jacel fachenda.
	-Pus de Cáceres vengo, compadri
		¿Te jaci algu e mella
	el pensal si yo tengu o no tengu
		genti de la güena
		pa si me ofreci
		metel enfluencias?
	Pues si estás rescocío por eso
		dati con manteca,
	porque naide te tieni la culpa
		de que un naide seas,
		que no sabis n'amás
	que ajuntar una miaja las letras,
		tratal con el burro,
		dirte a la taberna
	u charlal a bandujo de cosas
		que no tienin cuenta.
		-Homnbre, no te igo
		que ande bien de letra,
	porque es cosa que no me ha tirao
	ni siquiá cuando anduvi a la escuela,
	pero mira, tamién arrempujo
	si se ofreci metel enfluencias,
	porque el nuestro señol deputao
	cuando vino a los votos, ¿te acuerdas?,
		se jué de jocicus
		a mi casa mesma,
	y al marcharse me dijo: «Cerilo,
		pide lo que quieras,
		porque ya te he dicho
		que a ti te se aprecia.»
		-Calla, no me jablis
		de las cosas esas,
		que n'amás de oílas
	no me jaci coción la merienda;
	lo que tu deputao quería
		era que metieras
		dentro de la urnia
		la su papeleta.
		¡Vaya unos quereris
	eus que me mientas!
	Los quereris de adentro, compadri
		son de otra manera...
	y me obliga a decírtelo n'amás
		que pa que lo sepas.
	Cuando yo a la ciudá jui ahora
		n'amás que quisiera
		que hubieras golío
	los convitis que me han jechu en ella,
		n'más porque dicin
		que sé algo de letra.
		Unos señoronis
	que jablaban más finus que perlas
	se ajuntaron, asín que me vieron,
		jablaron con priesa
	y le andaban diciendo a los otros
		en la calle mesma:
		«¡Señoris, señoris,
		a vel qué se piensa,
	que ha venío p'acá de las Jurdis
	un muchacho que sabi de letras,
		que jaci aleluyas,
		que jaci comedias,
		que jaci unas coplas
		jasta allí de güenas!»
		«¡Pus a convialo!
	Y que el hombri se jaga la cuenta
	de que aquí solamente hay convitis
		pa quien los merezca.»
		¡Compadri, compadri!
		N'amás que quisiera
	que por un bujerinu bien chico
		golíu lo hubieras.
		¡Juy, Dios, qué salota!
		¡Juy, chico, qué mesas!
		¡Juy, Dios, qué comías!
	¡Juy, qué güenas bebías aquellas!
		¡Juy, qué cigarronis!
		Los llamaban brevas
	como aquí nombran tos a los jigos
	más temprano que dan las jigueras.
		¡Qué ricus, compadri!
		¡Aquello es canela,
		y no los pitillos
		de las pitilleras,
	que paeci que sabin a istierco
		y a jiel de la tierra!
		¡Y vengan cafesis,
		y vengan botellas
	que estrumpían lo mesmo que tirus
	y jacía el licol al verterlas
		un espumarajo
	que cocía de puru la juerza!
		Y luego, compadri,
		¡qué lenguas aquellas
	pa brindal y ponel pol las nubes
		las cosas de letra!
	Ya no pueo explical lo que dijon,
	pero dijon tamién cosas güenas
	de las coplas que jice hogañazo
	pa imprentarlas en libro, ¿te acuerdas?
		¡Compadri, qué gentis
		tan finas aquellas,
		qué gentis tan listas,
		y tamién qué güenas!
	Los quereris de aquellos señoris
	son quereris de adentru, ¿te enteras?
		Porque na te piden
		ni na de ti esperan,
		y n'amás te quierin
		porque dicin que sabis de letra,
	y como ellus son listos, les gusta
	que la genti sea lista y espierta,
	porque mira, pa brutos ya bastan
	entri güeyis, guarrapos y bestias.
		-¿Y tú qué decías
	cuando vías aquellas finezas
		que han jecho contigo
		pol sabel de letra?
	-Pus compadri, pal caso, ni chispa,
	polque yo pa decil cosas güenas
		paeci que me jacen
		un ñúo en la lengua.
	Pero mira, compadri, te digo
		que si yo te viera
		dil el río abaju
		con la genti aquella
		y a ti o a ellos n'amás
		sacalsus pudiera,
		te ajogas, compadri,
		como rata vieja,
	aunque mil gorgoritos jicieses
	pa querel conserval la pelleja...
	¡aunque en crus me pidiese socorro
		la comadri Cleta!
	¡Ya ves tú si vendré agraecío
		de la gente aquella!
		N'amás una espina
		me escarabajea
		pa en dentru, pa en dentru
		de las entretelas:
	no poeli habel dicho a la genti
	con palabras bien finas y güenas:
	«¡Señoronis, que yo no merezco
		toas esas querencias!
		¡Que Dios vos lo pagui
	y que yo de verdá lo agraeza!»

Plétora

		Yo no sé qué tieni,
		qué tieni esta tierra
		de la Extremaúra,
		que cuantis que llegan
		estos emprencipios
		de la primavera
	se me poni la sangre encendía
		que cuasi me quema,
	se me jincha la caja del pecho,
	se me jaci más grandi la juerza,
	se me poni la frente möorra.
	y barruntu que asina me entra
		como un jormiguillo
		que me jormiguea...
		¡Y luego unas ansias
	que me ajogan de juerti que aprietan
		con arrempujonis
	de lloral sin querel, que me quean
		que cuasi reviento
	sin poel revental de la pena!...
		¡Me dan unas ganas
	de metermi con cosas de juerza!...
		¡Asín jundo el corti
		de la segureja,
	que lo mesmo ha caíu esta encima
	que si juesi de pura manteca!
	Yo no sé qué será lo que adentro
		me escarabajea
	cuantis llega esti tiempo tan güeno
		de la primavera...
	Digu yo que serán estos vahus
		que jecha la tierra,
		que güelin a ricos
	y paice que, asín que se cuelan,
		como que arrempujan
		de adentro pa juera,
	y levantan el pecho p'arriba,
	y entontecin de gustu que quean...
		¡Juy, cómu me sabin!...
		¡Juy, Dios, y qué juerza!
	Si viniese ahora mesmo aquí Gorio
	y quisiesi luchal una güelta...
		¡Juy, Dios, qué Goriazo
	le jacía pintal en la tierra!
		Me gusta esti tiempo
		de la primavera;
	pero, ¡congrio!, me da mucha rabia
	no tenel una cosa que puea
		sacalmi del cuelpo
	el comuelgo n'a más de la juerza.

El cantar de las chicharras

- I -
		Que se queman los lugares,
		los azules olivares,
		los dormidos encinares
	y las viñas, y las mieses, y los huertos,
		bajo el hálito encendido
		que desciende desprendido
		como plomo derretido
	de este sol abrasador de los desiertos.
		Se han dormido las riberas,
		y las gentes de las eras,
		y las moscas volanderas,
	y los flacos aguiluchos cazadores;
		se han dormido en la hondonada
		la pacífica yeguada,
		la doméstica boyada,
	los mastines, el rebaño y los pastores.
		En los rígidos pimpollos
		de alcornoques y trepollos
		se recogen con sus pollos
	angustiados pajaruchos montesinos,
		y en los céspedes dormitan,
		y jadean y palpitan,
		se sotierran y crepitan
	anillados gusarapos mortecinos.
		Fuego radian los jarales,
		y los grises pizarrales,
		y los blancos pedernales,
	y los líquenes de oro de los canchos;
		se platean los rastrojos,
		se requeman los matojos,
		se retuercen los abrojos,
	y se azulan los aceros de sus ganchos.
		¡Todo ha muerto en la comarca!
		Hierve el agua de la charca
		que el ijar del tono enarca
	y acentúa de la alondra las congojas;
		vibra el aire en la colina,
		zumba el tábano en la encina
		e hipnotizan la retina
	las metálicas quietudes de sus hojas.
		Yo los párpados entorno
		bajo el peso del bochorno
		viendo a medias en el horno
	de la tierra la agonía del paisaje,
		y me sueño con las frondas,
		con los ríos de aguas hondas,
		con las márgenes redondas
	de los lagos circuidos de follaje...
		La extensión indefinida
		de la tierra empedernida
		pierde el tono de la vida
	que en el seno solo vive de la idea...
		Es el sueño de un despierto,
		es la calma del desierto,
		es un vivo mundo muerto...
	¡Es la ardiente Extremadura que sestea!...
		Y la aduermen esta nota
		monorrítmica que brota
		de mi pobre lira rota,
	que la reza bajo el palio de la parra,
		y el unísono rasgueo,
		y el isócrono goteo,
		el perenne martilleo
	del monótono cantar de la chicharra.

- II -
		Vete lejos, linda Andrea,
		que el bochorno me marea,
		me emborracha, me caldea,
	me pervierte los sentidos perezosos...
		Vete lejos, criatura,
		ue en tus labios hay frescura
		y en mi sangre calentura,
	y en mi mente sueños árabes borrosos...
		Muchachuela: no son esos,
		no son risas, no son besos,
		son más graves embelesos
	los que encantan mis ardientes melodías...,
		sonsonetes de chicharra,
		sombra fresca de la parra,
		agua fría de la jarra,
	dulce holganza y uniformes canturías...
		Hondamente enervadoras,
		blandamente abrumadoras
		las quietudes de estas horas
	se recuestan en el lecho de mi mente,
		y el espíritu abatido
		que las vive adormecido
		va rumiando su sentido
	gravemente, suavemente, lentamente...
		¡Qué flojera, qué flojera!
		¡Qué pesada soñarrera!
		¡Qué enervante borrachera
	de pereza los sentidos narcotiza!
		¡Qué modorra, qué modorra!...
		¡Qué penumbra de mazmorra...
		los contornos casi borra
	del premioso pensamiento que agoniza!...
		¡Vete y vuelve, muchachuela,
		que me dejas una estela
		de frescura que consuela
	cuando pasas, cuando pasas a mi lado!
		¡Trae la jarra, trae la jarra!
		¡Qué se calle la chicharra!
		¡Qué las hojas de la parra
	mueva el hálito del céfiro encalmado!
		¡Pero no, que el fuego es vida;
		y bajo esta derretida
		lumbre roja desprendida
	de ese sol abrasador de los desiertos,
		vida incuban los lugares,
		sus azules olivares,
		sus dormidos encinares,
	y sus viñas y sus mieses y sus huertos!
		Y entre tanto, lira mía,
		tú con bárbara armonía
		de chicharra, dile al día
	los contrastes que me brinda la fortuna;
		de mañana, brisa y parra;
		en la siesta, la chicharra,
		y a la noche, la guitarra,
	las muchachas, los ensueños y la luna...

A Plasencia

	Toda ciudad es dichosa
	si tiene historia gloriosa,
	bellos campos, cielo hermoso,
	vida honrada y laboriosa,
	puro instinto religioso.
	Sabios hombres que admirar,
	joyas de arte que lucir,
	bellas mujeres que amar,
	patriotismo que sentir
	y caridad que imitar.
	¡Vieja ciudad de los Fueros!
	Tu historia cuenta legiones
	de gentiles caballeros,
	sapientísimos varones
	y denodados guerreros.
	Tus bellos alrededores
	sembró la Naturaleza
	de cuadros multicolores,
	contrastes encantadores
	que hacen mejor tu belleza.
	Y eriales tienes baldíos,
	y olivares pintorescos,
	y peñascales bravíos
	y edénicos huertos frescos,
	y precipicios sombríos,
	y una vega amena y grata
	que riega amoroso el Jerte,
	cuya corriente de plata
	parece que se dilata
	por si en ella quieres verte.
	Y son en tan bella tierra
	tan hermosos cielo y suelo,
	que tu horizonte se cierra
	con un pedazo de sierra
	que es un pedazo de cielo.
	Plasencia: para expresarte
	lo deliciosa que eres,
	bastaba con recordarte
	tus bellísimas mujeres,
	tus maravillas del arte.
	Plasencia: tu historia honrosa
	me ha dicho que eres gloriosa,
	y mis ojos al mirarte
	me dicen que eres hermosa,
	que eres digna de cantarte.
	Mas yo no sé si hoy tu vida
	es la vida indiferente
	de todo pueblo suicida,
	o es vida sana y potente
	de ricas savias henchida.
	Vida pujante y briosa,
	con cultura vigorosa
	y actividades geniales
	¡La vida brava y nerviosa
	de un pueblo con ideales!
	No sé si tú los tendrás,
	pero supongo que sí,
	pues no tan loca serás,
	que ignores adónde vas
	o mueras dentro de ti.
	Pueblo que duerme es suicida,
	y yo no puedo creer
	que estés pasando la vida
	lánguidamente dormida
	sobre tus glorias de ayer.
	¡Sueño loco, sueño vano,
	del amor con que te mira
	un rimador castellano,
	que de su bárbara lira
	te hace oír el canto llano!
	Pueblo que tiene tu historia
	debe estar siempre despierto,
	y fresco está en la memoria
	el recuerdo de una gloria
	que dice que tú no has muerto.
	Un día..., ¡qué infausto días!...,
	la pobre Patria venía
	llorando horribles traiciones,
	con la bandera en jirones
	y el honor en la agonía.
	Loca, inerme, macilenta,
	llorando a gritos la afrenta
	que le hizo la iniquidad,
	llegó a tus puertas hambrienta,
	llamando a la caridad.
	Y un grupo de caballeros,
	heraldos de la hidalguía
	de la ciudad de los Fueros,
	oyó los sollozos fieros
	con que la Patria gemía.
	Y al frente de mucha gente
	de esa que trabaja y calla,
	de esa a quien llama canalla
	la casta más decadente
	que en las historias se halla,
	salió a tus puertas gritando:
	-¡Ábranse pronto esas puertas,
	que está la Patria llamando,
	y siempre han estado abiertas
	para el que viene llorando!
	Y abrió el amor en seguida
	tus puertas, noble ciudad,
	y entró la Patria afligida,
	que en brazos se echó rendida
	de tu hermosa Caridad.
	¡Vieja ciudad de los fueros!
	Sin alardes pregoneros,
	han dicho bien lo que eres
	tus patriotas caballeros,
	tus compasivas mujeres.
	¡Plasencia! La lira oscura
	de un rimador sin grandeza
	no intentará la locura
	de ensalzar tanta nobleza,
	de cantar tanta hermosura.
	Objeto tan sobrehumano
	como el de tus maravillas,
	es de un Himno soberano;
	no de las ruines coplillas
	de un rimador castellano.
	¡Funde un genio de la Historia
	que eternice tu memoria
	y haga tu gloria completa!
	¡Engendra el hijo poëta
	que sepa cantar tu gloria!
	¡Plasencia: bien has ganado
	tu derecho de vivir!
	Tienes glorioso pasado,
	tienes un presente honrado:
	¡Dios te dé buen porvenir!

Las represalias de Pablos

- I -
	Dos peñascales horrendos,
	abajo un río que brama,
	y arriba el arco de un puente,
	que aquel precipicio salva
	cual cinta sutil de acero,
	sobre el abismo curvada.
	La blanca luz de la luna
	luchaba con la del alba;
	la de la luna, perdía;
	la de la aurora, ganaba.
	Un cielo que nada dice,
	un mundo en quien nadie habla,
	soledades de sepulcros,
	silencios hondos que alarman,
	quietudes inalterables,
	la plenitud de la calma;
	menos: la inercia absoluta
	de la vida desmayada;
	aún menos: la muerte misma,
	que sobre el mundo descansa;
	y si no zumbara el río,
	¡todavía menos!..., la nada.

- II -
	Era el sueño, no la muerte.
	No hay muerte, no muere nada
	mientras se sepa que el hálito
	de Dios por el mundo vaga.
	De los blancos peñascales
	surgieron como fantasmas
	dos hombres, que cautelosos,
	hacia el alto puente avanzan,
	como ciervos que ventean,
	como liebres alarmadas...
	Del puente en la embocadura
	cambiaron unas palabras;
	el uno apostóse fuera;
	el otro enfiló la entrada,
	pasó, y, en la lejanía,
	se perdió como un fantasma.

- III -
	La blanca luz de la luna
	luchaba con la del alba;
	la de la luna, perdía;
	la de la aurora, ganaba.
	Misteriosa brisa fresca
	pasó batiendo las alas,
	vino del lado del día,
	de Oriente vino, y sus ráfagas
	movieron olores acres,
	frescuras de rociada.
	Cantó una abubilla necia
	tres veces. Alboreaba.
	Una raposa flexible,
	de cola encrespada y larga,
	blandos andares felinos
	y anchas pupilas de ámbar,
	llegó a un extremo del puente
	como sombra que resbala.
	¡Dudó!, miró a todas partes,
	tomó vientos, recelaba;
	y cruel perro avergonzado,
	como ladrón que se alarma,
	entró en el estrecho puente
	y avanzó toda azorada...
	De pronto, cuando en lo alto
	del arco sutil estaba,
	en cada extremo del puente,
	oyó un silbido de alarma,
	y luego voces, y luego
	vio que el paso le cerraban,
	por ambos lados, dos hombres,
	blandiendo recias estacas,
	y oyó que la maldecían,
	y vio que la amenazaban...
	Despavorida, sin tino,
	la miserable alimaña,
	se puso, de un solo salto,
	sobre el pretil, aterrada...
	Vio el abismo; se detuvo,
	y aun miró atrás. ¡Se acercaban!
	Miró al cielo: ni una peña,
	ni una grieta, ni una rama...
	Y aun dudó..., pero llegaron,
	oyó zumbar las estacas...
	y allá fue, pataleando,
	por el abismo tragada,
	la de la cola espumosa,
	la de los ojos de ámbar,
	la de los blandos andares,
	que nadie los barruntaba.

- IV -
	El remolino furioso
	que abajo formaba el agua
	cogió a la víctima débil
	que la traición entregara;
	y no la escupió a la orilla,
	ni sumergióla en sus aguas,
	ni la estrelló en un peñasco
	para el tormento abreviarla:
	sobre sus lomos de espuma
	cargóla con loca rabia,
	y condenóla al suplicio
	de girar con vueltas rápidas,
	isócronas, mareantes,
	que aturdían, que embriagaban.

- V -
	Desde la altura del puente
	cayeron estas palabras,
	más horribles porque abajo
	no sabían contestarlas:
	«Dici Pablos que te iga
	que sigas con la ginasia,
	que mañana volveremos
	a velti jacel roangas!»

- VI -
	-¿Vamos, Pablo?
		-Vamos, Ginio
	-¿Cuándo golvemos?
		-Mañana
	-¿No más que mañana?
		-Y siempri,
	y hasta que no quedi casta.
	-¿Y luego?
		-Pos si me apuras,
	arrempujamos a Blasa,
	que cuela el puenti de noche
	cuando güelvi de las cabras.
	¡Ya tengo ganas de vela
	jaciendo abajo roangas,
	que muchas jaci valsando
	con Meregildo Pardala,
	pa que me enrite de celos,
	pa que me ajogue de rabia!