Visor de obras.

Las hazanas de «coral»

A mi compañero de

caza don J. de la F. A.

	Con la canana llena
	de municiones,
	y el morral atestado
	de provisiones,
	la escopeta brillante
	como unas ascuas,
	el Coral tan alegre
	como unas Pascuas,
	la petaca bien llena
	de cigarrillos
	y las manos metidas
	en los bolsillos,
	salíme ayer al coto
	muy de mañana,
	dispuesto a no dejarme
	tórtola sana,
	ni perdiz, ni conejo
	que no matase,
	ni codorniz, ni liebre
	que lo contase.
***
	¡Qué mañanita hacía
	tan deliciosa!
	¡Qué brisa la del monte
	tan olorosa!
	¡Qué aurora tan radiante!,
	¡qué algarabía
	de pájaros cantores
	la que se oía!
	Henchía los pulmones
	un airecillo
	con aromas de espliegos
	y de tomillo;
	flotaban las neblinas
	en la hondonada,
	bramaban los becerros
	en la majada,
	las alondras corrían
	por los caminos,
	las urracas chillaban
	en los espinos,
	silbaban los vaqueros,
	cantaba el cuco
	y graznaba el imbécil
	abejaruco.
	Al salir el sol claro
	del nuevo día,
	todo resucitaba,
	todo reía.
	Esponjaban sus plumas
	las tortolillas,
	desplegaban el moño
	las abubillas,
	saltaban los pardillos
	junto a la fuente,
	se bañaban los tordos
	en la corriente,
	dormitaba el milano
	sobre el peñasco,
	el lagarto bullía
	bajo el carrasco,
	y metiendo el piquito
	bajo las alas,
	se espulgaban las firras
	y las zorzalas.
***
	¡Vaya una mañanita
	la tal mañana!
	¡Vaya un olor a heno
	y a mejorana!
	Mi perro retozaba
	como un ternero.
	¡Es el perro más bruto
	del mundo entero!
	«Vamos, Coral -le dije-,
	basta de bromas
	y echemos una mano
	por estas lomas.
	Si tienes buenos vientos
	y me obedeces
	yo te he de dar el premio
	que te mereces;
	pero si eres muy loco,
	si eres muy malo,
	te daré pocos mimos
	y mucho palo.
	Cuando caiga una pieza,
	vas a buscarla,
	y la traes en la boca
	sin destrozarla.
	No hagas barbaridades
	sin ton ni fruto,
	mira que tienes pinta
	de ser muy bruto,
	y si me armas alguna
	por ser violento,
	te pego una paliza
	que te reviento.»
	El perro me miraba
	como un idiota,
	sin menear siquiera
	la cabezota;
	yo seguí mis sermones,
	mas de repente
	levantó una pataza
	tranquilamente,
	y ante mis propias barbas
	hizo una cosa
	poco limpia y muy poco
	respetuosa.
	Al empezar la mano,
	junto al camino,
	vi posada una alondra
	sobre un espino;
	la tiré; cayó muerta
	y a escape el perro
	la apresó en sus enormes
	dientes de hierro.
	¡No le duró en la boca
	medio minuto!
	¡Yo no he visto en mi vida
	perro más bruto!
	Se tragó el pajarillo
	más fácilmente
	que se traga una píldora
	Pé de la Fuente.
	Y mientras yo, furioso,
	le reprendía,
	me miraba el imbécil
	y se lamía.
	«¡Tragaldabas, idiota,
	-le dije al punto-:
	si la hazaña repites,
	te descoyunto!
	¡Si vuelves a las mismas
	hoy mismo mueres!
	¡Tragaldabas, idiota!
	¡Qué bruto eres!»
***
	En el mismo momento
	de estar hablando
	una tórtola cerca
	pasó volando.
	La tiré como quise,
	rompíla un ala
	y cayó redondita
	como una bala.
	Lanzóse encima el perro
	medio aturdido,
	le llamé quince veces
	a grito herido
	y no le dio la gana
	de respetarme,
	ni de dejar la tórtola,
	ni de escucharme.
	Cuando yo fui corriendo
	donde él estaba,
	de la tórtola herida
	sólo quedaba
	una pluma de un ala,
	la cabecita,
	y dos o tres dedillos
	de una patita.
	Y el bárbaro del perro
	vuelta a mirarme,
	y hasta alzó las manazas
	para halagarme.
	Quise ahogarle allí mismo,
	mas tuve calma
	y le dije muy serio:
	«Coral del alma,
	como eres tan brutazo,
	tú habrás creído
	que has hecho ya dos gracias;
	¡pues no, querido!
	Has hecho dos gansadas
	de las peores
	que pueden hacer perros
	de cazadores.
	¡U obedeces a ciegas
	si yo te miro,
	o antes de diez minutos
	te pego un tiro!»
***
	Y seguimos cazando
	tranquilamente
	por la falda suave
	de la pendiente.
	De pronto, salen juntas
	cuatro perdices,
	que a poco no se posan
	en mis narices;
	apunté a la primera,
	llamé la llave
	y cayó como un trapo
	la pobre ave.
	El Coral, más ligero
	que una centella,
	de cuatro o cinco saltos
	se echó sobre ella.
	Yo ya no me entretuve
	con más llamadas
	y llegué donde el perro
	de tres zancadas.
	¡Yo no he visto en mi vida
	perro más bruto!
	Si llego a entretenerme
	medio minuto,
	no tengo ni el consuelo
	de ver la huella
	del cuerpo de la hermosa
	perdiz aquella.
	¡Gracias a que el muy bruto
	se la quería
	tragar de un par de golpes
	y no podía!
	Lo cogí, lleno de ira,
	de una orejaza,
	le metí la escopeta
	por la bocaza,
	y así pude arrancarle
	de los dientazos
	la perdiz destrozada
	casi en pedazos.
	Pareciéndome aquello
	castigo chico,
	le pegué diez cachetes
	en el hocico,
	le puse a las narices
	la perdiz muerta
	y le dije indignado:
	«¡Boca de espuerta!
	El buen perro no come
	pieza que cobra.
	Di: ¿no tienes en casa
	pan que te sobra?
	Traga-buches, infame,
	mal educado,
	¿sabes que mis sermones
	te han reformado?
	No te mato ahora mismo
	de un estacazo
	porque soy menos bruto
	que tú, brutazo;
	mas como mi consejo
	no te aproveche,
	yo le diré al tío Pincos
	que te escabeche.
	Si vivir siempre a gusto
	conmigo quieres,
	medita, Coralito,
	lo bruto que eres,
	y si es que tu torpeza
	no tiene cura
	le encargaré al tío Pincos
	la sepultura.
	Vámonos hoy a casa.
	Yo te perdono
	y no quiero guardarte
	rencor ni encono.
	Solamente hoy te impongo
	como castigo,
	contarle tus hazañas
	a un buen amigo
	que también tiene un perro
	tocayo tuyo,
	solo que tú no llegas
	a donde el suyo.
	¿Quieres saber la causa?
	Pues te la digo:
	¡Es... que tú eres más bruto
	que el de mi amigo!»
***
	Mal educado estaba el gran Coral,
	pero ya no está mal; está muy mal.
	Ya no come las piezas que levanta,
	pero hace algo peor: me las espanta.
	¡A este perro cerril no hay quien lo dome!
	La caza que le mates, se la come,
	y si piezas de caza no le matas,
	se dedica a cazar grillos y ratas.
***
	Por ver si muda de conducta y traza
	llevélo ayer a Peñalniño a caza.
	Peñalniño es un cerro alto, gigante,
	al cerro de la Cruz muy semejante:
	pero está más tendido, es más bajito,
	más abundante en caza y más bonito.
	¡Hasta estos pedacitos de la sierra
	son aquí más bonitos que en tu tierra!
	Pues, como iba diciendo, fuime al cerro
	y me llevé los galgos con el perro
	a ver si este gandul se enmienda algo
	yendo a mi lado y entre galgo y galgo.
	¡Como no lo reviente o lo deslome,
	a este perro cerril no hay quien lo dome!
	¡Y menos mal que ha demostrado, al menos,
	que tiene vientos, pero vientos buenos!
	Mas es un bruto que, en oliendo caza,
	pierde el juicio, el respeto y la cachaza.
	Cuando entramos ayer en cazadero,
	cazaba con tal calma y tal salero
	que me obligó a pensar subiendo al cerro:
	¿Si habré sido yo ingrato con el perro?
	¿Si al juzgarle me habré yo equivocado
	y le habré injustamente calumniado?
	Ese modo de andar, esa cachaza,
	esas posturas de excelente traza,
	esa dilatación de las narices
	que acaso ya ventean las perdices,
	ese cuello tendido hacia adelante,
	esa mirada vaga, chispeante,
	y ese modo de alzar su gran cabeza
	buscando el viento de la oculta pieza,
	son indicios, al menos, de que el perro
	sabe que está cazando en este cerro.
	Si echa una pieza y se la tiro, y cae,
	y sabe obedecerme, y me la trae,
	-¡me acabé de lucir, Coral querido!-
	tendré que confesar que te he ofendido
	y que tienes un amo muy ligero,
	calumniador, injusto y embustero.
	Así iba yo pensando tristemente
	cuando el perro se para y, de repente,
	cerro arriba arrancó como un venablo,
	¡como alma de ladrón que lleva el diablo!
	¿Serán conejos o serán perdices
	lo que van venteando sus narices?
	-¡Coralito -le dije-, espera un poco!
	¡Espérame, Coral, y no seas loco!
	¡¡Ven aquí, Coralón, no me impacientes!!
	¡¡Coralazo, gandul, así revientes!!
	Y gritando y corriendo tras el perro,
	por la cuesta más áspera del cerro
	se me fueron los pies por un peñasco,
	y de cara caí sobre un carrasco.
	Sin respirar me levanté ligero,
	recogí la escopeta y el sombrero
	y rascándome un poco las narices,
	de nuevo eché a correr tras las perdices.
	¡Todo fue inútil! El gandul del perro,
	las echó hacia la cúspide del cerro,
	y viéndolas volar quedé parado
	con la boca entreabierta y atontado.
	Además de quedarme sin perdices,
	pude también quedarme sin narices.
	Se redujo la cosa a un arañazo,
	un pequeño chichón y un buen zarpazo;
	pero, aun librando bien, aquel que quiera
	saber lo que es caer de esa manera,
	¡que se deje rodar por un peñasco
	y se caiga de cara en un carrasco!
***
	El perro regresó triste y arisco
	y sentóse a la sombra de un torvisco;
	yo no quise ni hablarle de perdices,
	ni siquiera enseñarle mis narices,
	¡Al que no se hace bueno con sermones,
	se le obliga a ser bueno a pescozones!
	Le di media docena de primera,
	mimé a los galgos para que él lo viera,
	fumé un cigarrillo, descansé un poquito
	¡y adelante otra vez, que es tardecito!
***
	Del prado Verdinal, junto a la esquina,
	en una carrasquera chiquitina,
	de nuevo el perro se quedó parado
	y púseme en seguida yo a su lado,
	dispuesto a fusilar lo que saliera
	de aquella miserable carrasquera.
	Yo, por más que miré nada veía,
	pero el perro la muestra no rompía;
	y ante fijeza tal y tal postura,
	me dije para mí: ¡liebre segura!
	-¡Entra, Coral! -le dije al verle inerte.
	-¡Entra, Coral! -le repetí más fuerte.
	-¡Entra, Coral! -grité por vez tercera;
	y el perro se lanzó a la carrasquera.
	¡Oh vergüenza! ¡Oh dolor! ¡Oh triste chasco!
	En lugar de salir de entre el carrasco
	una liebre a saltar de mata en mata,
	salió un lagarto de cabeza chata,
	lomo verdoso, vivarachos ojos
	y blanca panza con puntitos rojos.
	Lo mismo que un ratón que ha visto al gato,
	salió azarado el bicharraco chato,
	y el perro se lanzó tras él más listo
	que el gato hambriento que al ratón ha visto.
	A cambio de un mordisco en una mano,
	diole el perro un zarpazo soberano,
	echóle el diente y el reptil arisco
	le atizó en el hocico el gran mordisco.
	Debió ser un mordisco sandunguero
	porque el perro gruñó muy lastimero,
	flojó los dientes, escurrióse el bicho
	y cojo y todo se metió en su nicho.
	A casita, Coral, que el sol se pone
	y es posible que el morro se te encone.
	Te doy mi enhorabuena más cumplida
	por la dulce caricia recibida,
	y me alegra en el alma, buen amigo,
	de ver, tras tu pecado, tu castigo.
	¿Confunden todavía tus narices
	los lagartos con liebres y perdices?
	Pues aprende, gandul, que esa es tu ciencia;
	aprende a distinguir; y en penitencia,
	mientras los dientes del lagarto alabo,
	¡te rascas el hocico con el rabo!

A la muerte de mi hurón

A mi muy querido amigo Ignacio Toledano,

compañero de excursiones «Ciquielunas».

	Lágrimas tristes que corréis a ríos
	por estos ojos míos
	que son testigo de mi infausta suerte,
	¡corred hasta el sepulcro abandonado
	del amigo adorado
	que sin piedad me arrebató la muerte!
	¡Depositad sobre su tumba fría
	la fúnebre elegía
	que le dedica un corazón sensible!
	¡Verted por él inconsolable llanto,
	y que este humilde canto
	le sirva de corona inmarcesible!
	¡Pobre Ciquiel!, de tu olvidada fosa,
	yo grabaré en la losa
	un cantar que dirá de esta manera:
	«Aquí yace un hurón noble y honrado,
	que era el Sultán llamado
	por los conejos de la sierra entera.
	Músico, pobre, gárrulo y sencillo,
	mi pobre Ciquielillo
	tocaba el cascabel con cierto arte;
	mas le hicieron dejar el instrumento,
	y a lo mejor del cuento
	se nos fue con la música a otra parte.
	De mi pueblo en la sierra solitaria,
	en vez de una plegaria,
	resuenan mil canciones a lo lejos,
	y es porque, del vivar en el encierro,
	te cantan el entierro,
	con cruel regocijo los conejos.
	En su morada subterránea y fría
	celebran una orgía
	en honor de tu muerte, Ciquielillo.
	¡Ay de todos si tú resucitaras
	y el cascabel sonaras
	de repente a la puerta del pasillo!
	¿Oyes qué ruido en el vivar retumba?
	¡Álzate de esa tumba
	porque están de tu honor haciendo trizas!
	Preséntate en la sala de sesiones
	y empieza a pescozones
	porque están injuriando tus cenizas.»
	***
	En más de cuatro vivares,
	cuando tu muerte supieron,
	los conejos se reunieron
	en conclave fraternal,
	para celebrar la muerte
	de aquel que cuando vivía
	clavaba... donde podía
	sus colmillos de chacal.
	De un vivar sobre la puerta,
	cuando tu muerte supieron,
	con las uñas escribieron
	este infamante cartel:
	«Durante dos o tres meses
	en todos estos bibales
	se cantarán funerales
	por el tísico Ciquiel.»
	En otro vivar del monte
	celebraron una orgía,
	y al rayar la luz del día
	se reunieron en sesión;
	y unánimes acordaron
	salir de su oscuro encierro
	para cantarte el entierro
	en solemne procesión.
	¡Qué canallas! ¡Qué guasones!
	Todos ser curas querían
	y méritos aducían,
	de su pretensión en pro:
	-¡Yo he escapado cuatro veces!
	-Pues de poco usted se queja:
	¡A mí me rasgó una oreja!
	-Y a mí también me atentó.
	-¿Qué vale eso que tú dices?
	Yo, al salir por el pasillo,
	me lo encontré de narices
	y nos liamos los dos;
	y, si me descuido un poco
	y no encuentro a la carrera
	la puerta de la escalera,
	¡me divierto, como hay Dios!
	-¿Y yo, que estaba en el patio
	arrancando una retama?...
	-¿Y yo, que estaba en la cama
	cuando en casa se coló?...
	-Pues eso no es nada, hermanos.
	¡Yo tengo un ojo vacío
	y tengo un labio partío
	de dos besos que me dio!
	En fin, allí se increparon
	en forma insolente y dura,
	y al cabo el cargo de cura
	se sometió a votación;
	votaron alborotados,
	y aquel del ojo vacío,
	aquel del labio partío
	fue cura en la procesión.
	¡Pobre Ciquiel! ¡Si supieras
	cuánto de ti se rieron!
	Todos del vivar salieron
	ansiosos de retozar;
	y al brillar del alba pura
	los resplandores rosados,
	ya estaban todos formados
	a la puerta del vivar.
	Todos en los pies traseros
	encabritados andaban,
	y con las manos llevaban
	insignias de procesión.
	Uno con la manga fúnebre,
	que era un trozo de retama,
	y otro con una gran rama
	de tomillo por pendón.
	De una agalla perforada
	hicieron un calderete,
	y un conejillo vejete
	¡qué disparate hizo en él!
	Y dos muy tiesos llevaban,
	en los hombros sostenido,
	un palo seco y tendido
	que simulaba Ciquiel.
	El cura, aquel cura tuerto
	que era más feo que Tito,
	sólo llevaba un palito
	que en hisopo convirtió;
	y el libro de los latines,
	que llevaba un monaguillo
	era un forro de un librillo
	que algún cazador perdió.
	En dos hileras muy largas
	se fueron acomodando
	y el gori-gori cantando,
	tendióse el cortejo aquel
	hacia un barranco relleno
	de estiércol amontonado...
	¡Era el sitio destinado
	para enterrarte, Ciquiel!
	Dos conejos con las uñas
	abrieron tu sepultura
	en el montón de basura,
	chirriando de dolor;
	mas luego que estuvo abierta
	y en ella tu efigie echaron,
	como locos empezaron
	a bailar alrededor.
	¡Qué escándalo!, el cura tuerto
	te dio tales hisopazos,
	que sobre ti en dos pedazos
	roto el hisopo quedó;
	y aquel que llevaba... aquello
	metido en la caldereta,
	hizo al aire una pirueta
	y encima de ti lo echó.
	El monaguillo del libro,
	que era el de la oreja rota,
	hasta hizo horrible chacota
	de los latines también;
	pues cantaba dando saltos:
	«¡Non haberis mas mordiscum!
	¡Ciquiélibus moriuni tísiqum!
	¡Requiescant in pace, amén!»
	Cansado por fin el cura
	de aquella danza maldita,
	con alegría inaudita
	tierra al palitroque echó;
	holló y echó más de nuevo,
	para hacer mayor la carga,
	y con la uña más larga
	este epitafio escribió:
	«Aquí yacen los restos asquerosos
	del tísico Ciquiel.
	Por mí, que se lo lleven los demonios,
	si es que pueden con él.
	Murió este bicho repugnante y feo
	de tisis pulmonar;
	si lo hubieran ahogado al nacedero,
	no hubiesen hecho mal.
	De dos mordiscos me rasgó este labio
	y un ojo me sacó:
	¡que muerdan los gusanos en los ojos
	del que tanto mordió!
	«¡Que se lo lleven todos los demonios
	que viven con Luzbel!,
	y que no quede casta en esta tierra
	del tísico Ciquiel!
	¡Y caiga un rayo en el sepulcro negro
	de este ladrón sin par,
	no haga el diablo que un día este asesino
	vuelva a resucitar!»

Mañanas y tardes

- I -
	La tarde está serena, la calma es tanta,
	que ni llora el arroyo, ni el ave canta;
	la ráfaga de viento, que a veces pasa,
	llanuras y sembrados, todo lo abrasa.
	El astro bochornoso que reverbera
	convierte las llanuras en una hoguera;
	crujen unas con otras las cañas huecas;
	las doradas espigas estallan secas,
	y en el fondo pardusco de la barranca,
	el agua del arroyo su curso estanca.
***
	Tan pesada es la calma, tal el bochorno,
	que la abrasada tierra parece un horno.
	Las alondras reposan en sus solaces,
	las codornices duermen bajo sus haces,
	los lagartos, que salen de su agujero,
	cruzan algunas veces por el sendero;
	la perdiz a sus hijos, cauta, reclama
	bajo la tibia sombra de la retama,
	y uniendo sus cabezas abochornadas
	dormitan las ovejas en las cañadas.
***
	Llega el sol a la cumbre de su apogeo;
	duermen algunos bueyes en el rodeo,
	y otros van a la oscura charca verdosa
	para ahuyentar la mosca que los acosa.
	Trabajan en las eras lentas las reses,
	en derredor girando sobre las mieses;
	bajo el trillo, que arrastran con lento empuje,
	la seca paja estalla, se rompe y cruje;
	el ruido de la marcha casi ensordece,
	el choque de las mieses casi adormece.
	Al son con que el cambizo lento rechina
	responde el de la parva que está vecina;
	desparrama el labriego los secos haces,
	y en el trillo se duermen ya los rapaces.
***
	El perro perezoso se entrega al sueño
	a la sombra del viejo carro del dueño,
	y sacude la mosca que le molesta
	turbando impertinente su dulce siesta.
	Forma el trigo tendido redondas fajas
	y cantan las chicharras entre las pajas.
	Los pájaros se ahogan en el espacio
	y hacen de las encinas fresco palacio;
	ni canta la culebra, ni rana alguna
	asoma la cabeza por la laguna;
	en su casa escondidos callan los grillos,
	y quedan en los prados secos tronquillos
	del pasto saludable, fresco y lozano
	que con rudos calores quemó el verano.
***
	De la Peña del Niño por las laderas
	quedan piedras, tomillos y carrasqueras.
	Por evitar de Febo la ardiente lumbre,
	las perdices se suben hacia la cumbre,
	y armado de escopeta recorre el cerro
	el cazador constante detrás del perro.
	De las húmedas piedras por las rendijas
	se ven salir a veces las lagartijas;
	el sol despide fuego, fuego la tierra
	fuego los pedregales de aquella sierra.
	Sólo se ven en torno zarzas y espinos;
	no transita un viviente por los caminos.
	El viento con sus ráfagas lleva ligero
	una nube de polvo por el sendero.
	Siegan, unos tras otros los segadores
	del sol bajo los rayos abrasadores;
	entre espigas y cardos van encorvados,
	bajo tantos calores casi agobiados,
	y el dueño los vigila bajo una encina
	que al árido sembrado crece vecina.
***
	El caballo corriendo por el atajo,
	va a humedecer su boca con el regajo;
	el carro con las mieses lento camina
	y al lento balanceo cruje y rechina,
	y el buey, uncido al yugo, la cola enrosca
	ahuyentando indefenso la inquieta mosca.
***
	¡Largas tardes de agosto!... ¡Tardes de calma!...
	¡en vuestras largas horas se duerme el alma!...
***
	Si quisierais tristezas y soledades,
	buscadlas en los tristes campos de Frades.
	No busquéis en él nunca tiernos planteles
	ni busquéis en sus campos lindos vergeles;
	no busquéis en sus lomas los olivares;
	buscad en sus laderas los tomillares.
	No busquéis en sus pobres alrededores
	jardines esmaltados de lindas flores;
	ni hallaréis en sus cerros los naranjales,
	ni veréis en su sierra lindos rosales.
	No hallaréis en sus campos un paraíso,
	que la Naturaleza darle no quiso.
	Son sus áridos valles pobres plantíos;
	son sus pobres cañadas vegas sin ríos.
	Si visitáis sus montes y sus marjales,
	veréis viejas encinas y matorrales,
	y en vez de frescas bandas de azules violas
	veréis entre los trigos las amapolas.
***
	¡Buscad secos barbechos siempre agostados!...
	¡Buscad la rubia espiga de los sembrados!...
	¡Buscad cuando el gran astro lumbre fulgura,
	una encina, una piedra y una llanura!...
	En sus tristes y humildes alrededores
	jamás cantar se oyeron los ruiseñores.
	De sus montes de encinas por los confines,
	saltan lindos chivones y colorines.
	Gorjeadores alondras y golondrinas,
	de sus pobres casitas son las vecinas,
	y habitan sus laderas, montes y lomas,
	las dulces tortolillas y las palomas.
***
	No busquéis en sus sierras fieros torrentes;
	buscad sus solitarias y ocultas fuentes;
	no busquéis en el monte la catarata
	que al bajar al abismo se desbarata;
	buscad, en vez del río que se despeña,
	el manantial, que fluye de negra peña;
	y en vez de la cascada de las alturas,
	buscad los arroyuelos de las llanuras.
***
	¡Buscad secos barbechos, siempre agostados!...
	¡Buscad la rubia espiga de los sembrados!...
	¡Buscad, cuando el gran astro lumbre fulgura
	una encina, una piedra y una llanura!...
- II -
	Hay en medio de Frades rústico huerto,
	que parece el oasis de aquel desierto.
	Entoldan sus paseos los emparrados,
	con sus brazos frondosos entrelazados;
	despliegan las acacias sus anchas copas,
	donde los gorriones cantan en tropas.
	Son las tapias del huerto de vieja piedra,
	que cubre cuidadosa la verde yedra;
	las auras vespertinas y matinales
	juegan con los cerezos y los perales;
	tapizan sus paseos yerbas silvestres,
	y en los rincones crecen flores campestres.
	Los alegres manzanos cuando florecen
	dan sombra a las verduras que abajo crecen.
	Si un aroma se aspira dulce y ligero,
	es el aroma dulce de algún romero.
	Junto a la vieja tapia crece y vegeta
	el junco del pantano con la violeta,
	y unen abrazos tiernos y fraternales
	las verdes zarzamoras con los rosales.
	El viento se embalsama con los olores
	de aquellas coloradas y lindas flores,
	y junto a la violeta crece amarilla
	exhalando su aroma la manzanilla.
	Hay entre las verduras una fontana,
	do el agua para ellas tan clara mana,
	que a la vez se reflejan en sus cristales
	dos manzanos, tres guindos y tres rosales.
	Y al pie de esta fontana, tan pura y bella
	vive el amargo ajenjo con la grosella,
	y de igual modo vive, crece y se hermana
	la colorida fresa con la romana.
***
	En esas mañanitas del mes de mayo,
	antes que el sol nos mande su ardiente rayo,
	de aromas y armonías hay un concierto
	dentro de aquel silvestre y alegre huerto.
	Cuando la luz asoma por las colinas,
	ya cantan en los guindos las golondrinas,
	y antes que el sol derrame luz sobre el suelo,
	ya las pardas alondras suben al cielo.
	Hay cerca de aquel huerto viejos cercados
	y viejas encinitas y viejos prados,
	y entre estas encinitas, casi cubierta,
	canta la tortolilla cuando despierta.
	En los rojos tejados de aquella aldea
	el tordo se despluma, silba y gorjea,
	y chillando a su lado sobre el alero
	el gorrión inquieto salta ligero.
	Se revuelcan y charlan en los corrales
	las alegres gallinas con los pardales;
	despierta la paloma madrugadora
	cuando el astro naciente las lomas dora,
	y dejando en parejas los palomares,
	por el cielo del huerto cruzan a pares.
	Los cargados manzanos abren sus flores;
	la humilde manzanilla despide olores,
	y olores dan la rosa y la romana,
	que vegeta en la orilla de la fontana.
	En las ramas nudosas de los manzanos
	depositan sus larvas pardos gusanos;
	las constantes arañas tejen sus redes
	en las húmedas grietas de las paredes,
	y trepan las hormigas por su sendero
	que suele ser el tronco de un limonero.
	Previsora, constante, madrugadora,
	inteligente, sabia, trabajadora,
	en busca de sus flores sola se aleja
	y su oscura colmena deja la abeja.
***
	Insectos, flores y aves en dulce salva
	saludan con sus ruidos la luz del alba,
	que asoma sonrosada, bella y riente,
	recostada en las lomas del Claro Oriente.
- III -
	Mes de agosto ardoroso, serena tarde;
	arde el sol en el cielo; la tierra arde.
	Todo, todo, en la aldea reposa inerme...
	el hombre, el ave, el bruto, todo se duerme...
	y cuando el mundo vivo parece muerto
	yo, que soy el que velo, me voy al huerto.
	Allí, bajo la sombra de un emparrado,
	de marillentas hojas entrelazado,
	hago lecho mullido del verde suelo
	y mis cansados ojos fijo en el cielo.
	Mis párpados se entornan pausadamente;
	confuso mar de ideas turba mi mente...
	mi pensamiento flota, vago..., perdido...,
	y, cerrando mis ojos, ¡quedo dormido!...
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	En las tardes de agosto, tardes de calma,
	en cuyas largas horas se duerme el alma,
	después que me embriaga dulce beleño
	y me quedo dormido..., ¿sabes qué sueño?
	Sueño que voy cruzando por un desierto,
	un mar sin fin de arenas, un mar sin puerto.
	Lágrimas de agonía vierten mis ojos
	porque mis pies heridos pisan abrojos.
	En medio del desierto sueño que existe
	un albergue que sirve de alivio al triste;
	un oasis bendito, do el peregrino
	alivia las fatigas de su camino.
	Es el rey del oasis un niño alado,
	que aquel edén hermoso vigila armado.
	En una aguda flecha guarda amoroso
	un licor sonrosado, dulce y sabroso.
	Cuando a algún peregrino la sed abrasa
	y cerca del oasis llorando pasa,
	a recibirle sale solo y armado,
	con una de su flechas el niño alado.
	Y el arma punzadora lanza certero
	al corazón marchito de aquel viajero
	que, entrando del oasis bajo el ramaje
	refresca los ardores de su viaje.
	Y mientras a la sombra duerme y descansa
	a sus pies una fuente resuena mansa.
	El niño de las alas su sueño vela;
	su espíritu cansado soñando vuela,
	y el licor de la flecha del niño alado
	su corazón ardiente tiene embriagado.
	Y, mientras a la sombra yace dormido,
	viene con sus acordes a herir su oído
	un coro de angelitos que, en derredor
	del lecho del viajero, dicen: «¡Amor!...»
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	Y yo sigo soñando..., sigo soñando
	con otros peregrinos que van llegando
	al oasis bendito de aquel paraje,
	mitad de su penoso, largo viaje.
	En medio del desierto, solo, afligido,
	fatigado, lloroso, triste, perdido,
	el último de todos voy caminando,
	¡siempre pisando abrojos!..., ¡siempre llorando!...
	Lanzado en el desierto por mi destino
	no llego al fin querido de mi camino,
	y el corazón se ahoga casi abrasado
	sin el licor sabroso del niño alado.
***
	En medio del oasis y en él gozando
	a ti, Casto querido, te vi cantando.
	De un árbol oloroso bajo la sombra
	y apoyado a tu lado sobre la alfombra,
	vi un ser, que dulcemente te sonreía
	y oí distintamente que te decía:
	«Tú cruzaste un desierto para buscarme
	y entraste en este oasis para adorarme.
	Si el resto del desierto juntos cruzamos
	y al fin de la jornada juntos llegamos,
	viviremos felices, sin duras penas,
	¡aun yendo del desierto por las arenas!»
	Y tú, que lo escuchabas, de allí saliste
	y aceptando el apoyo que le ofreciste,
	os vi llenos de gozo, cruzando luego
	aquel desierto inmenso lleno de fuego...
***
	Rendido de cansancio, lleno de pena,
	y con mis pies hollando la ardiente arena,
	os perdieron mis ojos..., ¡que se cerraban
	sin llegar al oasis que divisaban!
	Y tendido entre espinas, sin esperanza
	de hallar jamás el puerto de mi bonanza,
	exclamaba llorando: «¡Dios mío!... ¡No puedo!...
	Estoy aquí tan solo, que... ¡¡tengo miedo!!...»
	Quemaba con sus rayos el sol de estío
	y el corazón sentía yerto de frío.
	Cubrió mis turbios ojos un negro velo,
	alcéme amedrentado del duro suelo,
	y al extender mi vista por el desierto...
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	¡desperté en mi silvestre y alegre huerto!
- IV -
	En las dulces mañanas del mes de mayo,
	cuando el sol nos envía su primer rayo,
	voy al huerto a sentarme, porque en el huerto
	hay de aromas y ruidos dulce concierto.
***
	Recostado en la alfombra del verde suelo
	y siempre con mi vista fija en el cielo,
	percibo en torno mío ricos aromas
	que me manda el tomillo desde sus lomas.
	Mis párpados se entornan... ¡Estoy despierto
	y sueño nuevamente con el desierto!
	Sueño que voy andando..., que voy andando
	y que al hermoso oasis estoy llegando,
	y lo veo tan cerca, que me convida
	a vivir una dulce y alegre vida...
	Y tanto me aproximo que te diviso
	vagando entre el follaje del paraíso.
	Al ser que te acompaña le ofreces flores,
	flores que en vez de aromas vierten amores.
	Al tender tu mirada por el desierto,
	me viste caminando con paso incierto,
	y no lloraste viendo mi gran quebranto,
	porque en aquel oasis no existe el llanto.
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	Antes de la dorada y hermosa puerta
	de la mansión aquella, que estaba abierta,
	había un gran abismo, profundo, hondo...,
	sin medida, sin término, sin luz, sin fondo.
	Al ponerme a la orilla tímidamente,
	un vértigo espantoso turbó mi mente;
	y casi loco, débil y suspendido
	sobre aquel precipicio, perdí el sentido....
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	Al recobrarlos luego, te vi a mi lado
	dentro ya del oasis del niño alado,
	y supe que, alargando tu diestra mano,
	me salvaste la vida como a un hermano.
	Al verme ya en aquella mansión querida,
	sentí mi pobre alma de amor herida,
	y el licor misterioso del niño alado
	mi corazón tenía casi embriagado.
	Y vi, en el paraíso de las delicias,
	un ser que me halagaba con su caricias,
	y al pronunciar mi nombre sus labios rojos,
	desperté de mi sueño... y abrí los ojos.
- V -
	En las tardes de agosto, tardes de calma,
	en cuyas largas horas se duerme el alma,
	mis penas y mis ansias doy al olvido
	y a la sombra de un árbol sueño dormido.
	Sueño con el desierto y el paraíso,
	que en las tardes de agosto nunca diviso,
	y, aunque esparce sus rayos el sol de estío,
	el corazón me queda yerto de frío.
- VI -
	Pero, ¡ay!, en las mañanas del mes de mayo,
	cuando el sol nos envía su claro rayo,
	solo y meditabundo me voy al huerto
	y a la sombra de un árbol sueño despierto.
	Sueño con el desierto y el paraíso,
	que en estas mañanitas cerca diviso,
	y aunque a mi lado fría la brisa pasa,
	mi corazón sensible..., ¡ay!..., ¡se me abrasa!

Suspiros

	Solo, triste, perdido sin sosiego
	del mar del mundo en las inquietas olas,
	sin apagar de mi dolor el fuego
	vuelvo de nuevo a lamentarme a solas.
	Ha tiempo ya que entre celajes de oro
	hermoso edén en mi ilusión soñé.
	¿Quién mi ilusión arrebató?... Lo ignoro.
	¿Quién goza en mi martirio?... No lo sé.
	Yo sólo sé que mitigar deseo
	este pesar que arrebató mi calma;
	la causa de mi pena no la veo,
	y, sin embargo, me desgarra el alma
	Tal vez será que el alma se lamente
	en fuerza de sufrir, ya sin motivo;
	pero mi pobre corazón no miente
	y me hace ver las penas en que vivo.
	Nadie comprende porque a nadie importa,
	las tristes penas de mi vida amarga;
	vida que en dicha y en placer es corta
	y en desventuras y en sufrir, muy larga.
	¿Quién causó mi placer? Un sueño necio.
	¿Con quién soñó mi alma? Con un bien.
	¿Quién causó mis angustias? Su desprecio.
	¿Quién mató mis ensueños? Su desdén.
	En medio de mi pena y desconcierto
	no tengo nunca un cariñoso amigo
	que me enjugue las lágrimas que vierto
	y se venga a llorar también conmigo.
	Aunque lo quiera y aunque así lo anhele,
	no ha podido encontrar el alma mía
	ningún amigo fiel que me consuele
	cuando yo le contase mi agonía.
	Siempre sufriendo mi crüel martirio
	turbado veo mi soñado edén,
	y la niña que amaba con delirio
	ha pagado mi amor con un desdén.
	Su mirada de angélico candor
	no quiso mi pesar calmar jamás.
	¿Y con qué le he pagado?... ¡Con mi amor!
	¿Y cuál es mi venganza?... ¡Amarla más!...

¡Patria mía!

- I -
		Rodando en la corriente del mundo vano
		como rueda una arena sola y perdida
		me encontré con un hombre, llamélo hermano
		y te lo di por hijo, patria querida.
		Pasado luengo tiempo, te abandonaba,
		y en unión de aquel hombre yo visitaba
		la tierra en que se asientan sus pobres lares...
		¡y canté aquella patria que se me daba!...
		¡Maldita sea la lira con que cantaba,
		y malditos los ecos de sus cantares!
		Yo no tengo más patria que esta aldeíta,
		donde está todo el fuego de mi cariño;
		el corazón sin ella se me marchita,
		pero pensando en ella se vuelve niño.
		¡Patria mía querida, que con tu aliento
		haces quejar de nuevo con voz vibrante
		la fibra más doliente del sentimiento
		que se oculta en el pecho de un hijo amante!...,
		no llores, si aquel hombre de quien te hablaba
		no ha venido a abrazarte y a conocerte;
		no admitas aquel hijo que yo te daba,
		si en un lejano día viniese a verte.
		No amargues con tu llanto mi pobre vida,
		porque aquí estoy yo solo para adorarte;
		duérmete y no me llores, porque, dormida,
		me tendrás a tu lado para cantarte,
			¡patria querida!
		Porque tú me adoraste con ardimiento,
		porque tú me has amado con fe constante,
		porque tú bendeciste mi nacimiento,
		y no puedo olvidarme que, siempre amante,
		de tu brisa amorosa con el aliento
			tú me arrullabas,
			cuando dormía
			sobre mi cuna,
			y me besabas
			cuando reía
			sin pena alguna,
			con la alegría
			de la ignorancia,
			que el alma mía
			ya no ha gozado
			desde la infancia
			ni un solo día...
- II -
		Mi patria es la aldeíta donde he nacido,
		donde tengo los padres que me criaron,
		donde existen aún caliente mi pobre nido,
		donde alientan los seres que me mimaron,
		donde viven las almas que me han querido,
		donde vuelan las auras que me arrullaron.
		Si no fueron ingratos ni olvidadizos
		los hijos que a tus pechos se amamantaron,
		no llores tú desprecios de advenedizos,
		que de pisar tu suelo se desdeñaron,
		porque no eres la cuna de los hechizos
		donde ellos se mecieron y se criaron.
		Pero tú eres la virgen ruda y bravía
		que escondes el tesoro de tu pureza,
		más clara que los rayos del mediodía,
		que tuestan tu morena gentil cabeza.
		Eres la campesina que sólo ansía
		ver sin hambre a tus hijos y sin tristeza;
		por eso les regalas pan y alegría;
		y si algún hijo indigno de tu terneza
		por buscar más placeres se te extravía,
		le dices: «Come, canta, trabaja y reza,
		y no busques la senda que te hundiría
		de ignorados abismos por la aspereza.»
		No llores, pues, si un hombre te quiso un día
		menospreciar acaso por tu rudeza,
			¡no, patria mía!,
		que si no eres del mundo la maravilla
		ni eres de la hermosura supremo exceso,
		eres la madre tierna, ruda y sencilla,
		que a tus hijos veneras con embeleso;
		y yo, sólo por eso, te quiero tanto,
		que hasta llamarte madre mi amor me lleva,
		y sólo tu recuerdo bendito y santo
		me hace bueno, me arrastra, y hasta me eleva
				desde el pantano
				sucio y liviano
				de las pasiones,
				donde revuelcan
				encenagados
				los corazones
				desesperados
				sus ilusiones...,
				hasta la cumbre
				de paz y calma
				de las virtudes,
				en cuya lumbre
				se inunda el alma
				de resplandores,
				se dignifica
			con la agonía de los dolores;
				se purifica
			con la alegría de los amores.
- III -
		¡Verdes lomas cubiertas de matorrales,
		laderas guarnecidas de robledales,
		nidal de negros cuervos y ruiseñores,
		praderas salpicadas de manantiales,
		archivo de recuerdos encantadores!...
		¡Patria mía, que enciendes mis ideales,
		que conservas la historia de mis mayores!...,
		tú siempre has sido y eres la dulce idea
		que ilumina mis sueños de resplandores,
		que a mi espíritu enfermo cura y recrea,
		que endulza de mi vida los amargores.
		Porque haya habido un hombre que ingrato sea,
		no quiero que te aflijas, ni que lo llores,
				¡plácida aldea!,
		que si a ese hombre le ha dado cuna ostentosa
		aquella tierra hermosa, cuya presea
		borda de rubias perlas la mar furiosa
		que con salvaje arrullo la galantea,
		tú, más casta que ella, más candorosa,
		la sencillez severa que te hermosea
		guardas, como la virgen más pudorosa,
		en el arco de montes que te rodea.
		No llores el desprecio del hijo ingrato
		de la altiva sultana, rica y liviana,
		que es la más lujuriosa de las mujeres;
		porque si él es el hijo de la sultana
		que emborracha sus hijos con los placeres,
		yo soy el hijo amante de la aldeana
		que alimenta sus hijos con pan moreno,
		y les dice, cual madre pobre y cristiana:
		«Come, canta, trabaja, reza y sé bueno.
				Tus desventuras
				sufre con calma
				noble y sincera;
				¡y ama, si el alma
				te lo pidiera!
				Que el alma buena
				se purifica
			con la crudeza de los dolores;
				se dignifica
			con la pureza de los amores.»
- IV -
		Tú, patria mía, no tienes de azahar un velo,
		ni mares que te arrullen enamorados,
		ni montañas que escalen el mismo cielo,
		ni bosques con vergeles entrelazados.
		Lucir tampoco puedes en tu garganta
		de nácares y perlas rica presea;
		y aunque tú estás guardada de gente tanta
		como a la gran sultana siempre babea,
		ni la brisa marina tu frente orea
		ni puede, aunque quisieras, gozar tu planta
		las frescas humedades de la marea.
		En tu suelo al viajero tampoco encanta
		la luz de inmenso faro que cabrillea,
		alumbrando al navío que se adelanta
		y en noche borrascosa se balancea
		sobre un mar encrespado que al hombre espanta,
		y que a la luz siniestra que lo platea,
		y a impulsos de la fuerza que lo levanta,
		se agita, fosforece y amarillea,
		duerme, ruge, suspira, murmura y canta.
		Tú no eres la sultana que se recrea
		en la misma belleza que la agiganta,
				¡rústica aldea!...
		Pero eres la aldeana trabajadora
		que, al trabajo rendido y a las fatigas,
		reclinas tu cabeza de labradora
		sobre un haz de maduras, rubias espigas,
		que este sol de Castilla calcina y dora.
		Tú eres la esposa rústica, la madre sana
		más casta, más salvaje que la sultana.
		Si para ti no arrastran del mar las olas
		aderezos de nácar, de maleagrina,
		ni gárrulos concentos de barcarolas,
		tienes, en cambio, campos de mies cetrina,
		donde tú te abrillantas y te arrebolas
		bajo esta meridiana luz argentina
		que, al vibrar de mil flores en las corolas,
		tiñe a trozos tu manto de purpurina,
		que Dios ha recamado con orla fina
		de claveles azules y de amapolas...
		Y todo ser que bulle, murmura o trina,
		ruge, canta o se mueve sobre tu suelo,
		es la voz de un concierto que sube al cielo;
		la esencia inmaculada de aquella idea
		que siempre de ti ausente canto y evoco,
				¡gárrula aldea,
				nido de un loco!...
		Si son en ti dichosos tus moradores,
		no te aflijas por nada, por nada llores,
				que yo te adoro;
		¡pero guarda la vida de mis mayores,
				como un tesoro
				constantemente!...,
		porque, si yo te quiero como un demente
		y te llamo en mi ausencia con hondos gritos
				desgarradores,
		¡es porque están contigo seres benditos
		que son el amor santo de mis amores!...
- V -
		Tu sol arde en el cielo como una hoguera;
		sacude, patria mía, la cabellera
		de tus viejas encinas y tus sembrados,
		y mándame por ellos la brisa lenta
		que agite mis pulmones congestionados
		y humedezca mi boca que arde sedienta;
		que sacuda mis miembros aletargados
		y refresque mi frente calenturienta...
		Ha mediado la tarde y el sol abrasa;
		la espiga suelta el grano, chasca y se tuesta;
		si corre el aura, escalda por donde pasa;
		todo ser animado duerme la siesta...
		¡Cántame alguna estrofa pesada y larga,
		como las que cantabas cuando era niño...;
		arrúllame este sueño, que me aletarga,
		con un cuento de amores, en que el cariño
		me transporte a otra vida menos amarga!...
		¡Oh cuéntame una historia!..., mas no una historia
		de esas que el alma queman al escucharlas;
		que labran hondos huecos en la memoria,
		y que espantan y hieren al recordarlas.
		Cuéntame historias largas de trovadores,
		de bardos, de poetas y de mujeres...,
		inyecta en mi cerebro sueños de amores,
		y que, siquiera en sueños, tenga placeres...
		¡Pero no! Si lo hicieras, ¡me matarías!
		Haz que ningún recuerdo mi alma taladre.
		Cuéntame lo que quieras de aquellos días
		en que sólo soñaba yo con mi madre.
		Emborráchame el alma con regodeos
		y apariciones místicas de la pureza...,
		y déjame este cuerpo sin los deseos
		del ensueño letárgico de la pereza...
		Duérmete tú conmigo desde esta loma
		donde ni un ser se mueve ni el aura bulle,
		y tráeme de tus montes una paloma
		que, oculta en esta encina, mi siesta arrulle.
		Cántame los idilios con que regalas
		al hijo extraviado que te visita,
		y haz de tu amor de madre, con ambas alas,
		un dosel en que apoye mi sien marchita...
		¡Gracias, patria amorosa, gracias mil veces!
		¡Dios conserve y bendiga tus moradores!
		¡Dios de tus pobres hijos oiga las preces!
		¡Dios les dé pan, virtudes, glorias y amores!
		¡Dios aleje la muerte de tu morada!
		¡Dios te dé a manos llenas dichas benditas!
		¡Dios alegre tu cielo con su mirada!
		¡Dios bendiga tus campos y tus casitas!
***
		Tú has combatido siempre mis agonías
		con fuerzas misteriosas y celestiales;
		por eso hoy, gastado, como otros días,
		vengo a buscar de nuevo fuerzas vitales...
		¡Que se van extinguiendo mis energías!
		¡Que se van apagando mis ideales!...
		Úngeme de esa esencia tan misteriosa
		que sacude la anemia de mi impotencia,
		y a mi ser da una fuerza bien poderosa
		para esta lucha horrible de la existencia.
		Satura tú mi sangre con esa esencia,
		y no llores por nada, patria amorosa;
				canta y reposa,
				¡gárrula aldea!,
				duerme la siesta
				sobre esta cuesta
				que el sol caldea,
				la luz platea
				y el aura tuesta...
		Y si es que, mientras lenta la tarde pasa,
		no puedes regalarme brisa más fría,
		¡bésame en esta frente, que se me abrasa,
		y ampara esta cabeza, que se extravía!...
				Pero si tú me quieres,
				si tú me llamas,
		¡nuestro cariño bendito sea!
				Pero si no me adoras,
				si no me amas,
		¡¡¡dame a mi padre!!! y ¡¡adiós, aldea!!