Doña
primavera
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Doña Primavera |
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viste que es primor, |
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viste en limonero |
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y en naranjo en flor. |
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Lleva por sandalias |
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unas anchas hojas, |
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y por caravana |
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unas fucsias rojas. |
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Salid a encontrarla |
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por esos caminos. |
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¡Va loca de soles |
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y loca de trinos! |
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Doña Primavera |
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de aliento fecundo, |
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se ríe de todas |
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las penas del mundo. |
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No cree al que le hable |
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de las vidas ruines. |
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¿Cómo va a
toparlas |
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entre los jazmines? |
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¿Cómo va a
encontrarlas |
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junto de las fuentes |
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de espejos dorados |
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y cantos ardientes? |
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Da la tierra enferma |
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en las pardas grietas, |
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enciende rosales |
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de rojas piruetas. |
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Pone sus encajes, |
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prende sus verduras, |
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en la piedra triste |
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de las sepulturas. |
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Doña Primavera |
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de manos gloriosas, |
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haz que por la vida |
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derramemos rosas: |
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Rosas de alegría, |
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rosas de perdón, |
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rosas de cariño, |
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y de exultación. |
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Árbol
muerto
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En el medio del llano, |
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un árbol seco su blasfemia
alarga; |
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un árbol blanco, roto |
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y mordido de llagas, |
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en el que el viento, aúlla
pasa. |
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De su bosque el que ardió
sólo dejaron |
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de escarnio, su fantasma. |
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Una llama alcanzó hasta su
costado |
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y lo lamió, como el amor mi
alma. |
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¡Y sube de la herida un
purpurino |
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musgo, como una estrofa
ensangrentada! |
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Los que amó, y que
ceñían |
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a su torno en septiembre una
guirnalda, |
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cayeron. Sus raíces |
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los buscan, torturadas, |
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tanteando por el césped |
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con una angustia humana. |
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Le dan los plenilunios en el
llano |
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sus más mortales
platas, |
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y alargan, por que mida su
amargura, |
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hasta lejos su sombra
desolada. |
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¡Y él le da al
pasajero |
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su atroz blasfemia y su
visión amarga! |
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Plegaria por el
nido
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¡Dulce Señor, por un
hermano pido |
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indefenso y hermoso: por el
nido! |
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Florece en su plumilla el
trino; |
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ensaya en su almohadita el
vuelo. |
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¡Y el canto dicen que es
divino |
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y el ala cosa de los cielos! |
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Dulce tu brisa sea al mecerlo, |
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mansa tu luna al platearlo, |
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fuerte tu rama al sostenerlo, |
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corto el rocío al
alcanzarlo. |
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De su Conchita
desmañada |
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tejida con hilacha rubia, |
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desvía el vidrio de la
helada |
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y las guedejas de la lluvia; |
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desvía el viento de ala
brusca |
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que lo dispersa a su caricia |
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y la mirada que lo busca, |
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toda encendida de codicia. |
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Tú que me afeas los
martirios |
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dados a tus criaturas finas: |
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las cabezuelas de los lirios |
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y las pequeñas
clavelinas, |
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guarda su forma con
cariño |
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y caliéntelo tu
pasión. |
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Tirita al viento como un
niño |
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y se parece al corazón. |
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Vergüenza
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Si tú me miras, yo me vuelvo
hermosa |
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como la hierba a que bajó el
rocío, |
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y desconocerán mi faz
gloriosa |
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las altas cañas cuando baje
al río. |
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Tengo vergüenza de mi boca
triste, |
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de mi voz rota y mis rodillas
rudas; |
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ahora que me miraste y que
viniste, |
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me encontré pobre y me
palpé desnuda. |
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Ninguna piedra en el camino
hallaste |
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más desnuda de luz en la
alborada |
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que esta mujer a la que
levantaste, |
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porque oíste su canto, la
mirada. |
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Yo callaré para que no
conozcan |
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mi dicha los que pasan por el
llano, |
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en el fulgor que da a mi frente
tosca |
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y en la tremolación que hay
en mi mano. |
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Es noche y baja a la hierba el
rocío; |
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mírame largo y habla con
ternura, |
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¡que ya mañana al
descender al río |
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la que besaste llevará
hermosura! |
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|
Los sonetos de la
muerte
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- I -
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Del nicho helado en que los hombres
te pusieron, |
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te bajaré a la tierra
humilde y soleada. |
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Que he de dormirme en ella los
hombres no supieron, |
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y que hemos de soñar sobre
la misma almohada. |
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Te acostaré en la tierra
soleada |
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con una dulcedumbre de madre para
el hijo dormido, |
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y la tierra ha de hacerse
suavidades de cuna |
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al recibir tu cuerpo de niño
dolorido. |
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Luego iré espolvoreando
tierra y polvo de rosas, |
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y en la azulada y leve polvareda de
luna, |
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los despojos livianos irán
quedando presos. |
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Me alejaré cantando mis
venganzas hermosas, |
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¡porque a ese hondor
recóndito la mano de ninguna |
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bajará a disputarme tu
puñado de huesos! |
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|
- II -
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|
Este largo cansancio se hará
mayor un día, |
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y el alma dirá al cuerpo que
no quiere seguir |
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arrastrando su masa por la rosada
vía, |
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por donde van los hombres,
contentos de vivir. |
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Sentirás que a tu lado cavan
briosamente, |
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que otra dormida llega a la quieta
ciudad. |
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Esperaré que me hayan
cubierto totalmente... |
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¡y después hablaremos
por una eternidad! |
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Sólo entonces sabrás
el por qué no madura |
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para las hondas huesas tu carne
todavía, |
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tuviste que bajar, sin fatiga, a
dormir. |
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Se hará luz en la zona de
los sinos, oscura; |
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sabrás que en nuestra
alianza signos de astros había |
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y, roto el pacto enorme,
tenías que morir. |
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- III -
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Malas manos tomaron tu vida desde
el día |
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en que, a una señal de
astros, dejara su plantel |
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nevado de azucenas. En gozo
florecía. |
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Malas manos entraron
trágicamente en él... |
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Y yo dije al Señor:
-«Por las sendas mortales |
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le llevan. ¡Sombra amada que
no saben guiar! |
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¡Arráncalo,
Señor, a esas manos fatales |
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o le hundes en el largo
sueño que sabes dar! |
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¡No le puedo gritar, no le
puedo seguir! |
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|
Su barca empuja un negro viento de
tempestad. |
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Retórnalo a mis brazos o le
siegas en flor». |
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Se detuvo la barca rosa de su
vivir... |
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¿Qué no sé del
amor, que no tuve piedad? |
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¡Tú, que vas a
juzgarme, lo comprendes, Señor? |
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|
Volverlo a
ver
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¿Y nunca, nunca más,
ni en noches llenas |
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de temblor de astros, ni en las
alboradas |
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vírgenes, ni en las tardes
inmoladas? |
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¿Al margen de ningún
sendero pálido, |
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que ciñe el campo, al margen
de ninguna |
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fontana trémula, blanca de
luna? |
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¿Bajo las trenzaduras de la
selva, |
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donde llamándolo me ha
anochecido, |
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ni en la gruta que vuelve mi
alarido? |
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|
¡Oh, no! ¡Volverlo a
ver, no importa dónde, |
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en remansos de cielo o en
vórtice hervidor, |
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bajo unas lunas plácidas o
en un cárdeno horror! |
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|
¡Y ser con él todas
las primaveras |
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y los inviernos, en un
angustiado |
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|
nudo, en torno a su cuello
ensangrentado! |
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