En el Adriático

Barcarola

-I-

	La luna va iluminando
	la solitaria ribera;
	veneciana batelera,
	acércame tu bajel:
	Que quiero, viendo la estela
	que deja sobre las olas,
	escuchar tus barcarolas
	reclinándonos en él.

	Boga, boga,
	batelera,
	la ribera
	abandona sin tardar;
	mueve aprisa
	el frágil remo,
	que no temo
	en tu esquife naufragar.

	Al perderse sobre el lago
	tus cántigas sensüales,
	sus palacios de corales
	dejan los genios del mar;
	y tritones y nereidas,
	en grupos voluptuosos,
	se detienen silenciosos
	a ver tu esquife pasar.

	Los reinos baten las olas
	al impulso de tu brazo,
	y tu mórbido regazo
	hace el cansancio mover;
	de esa ondulación tranquila
	un raudal de goces brota.
	¡Deja que beba una gota
	de ese raudal de placer!

	¡Oh, qué noche tan hermosa!
	¡Cómo la brisa taimada
	por tu aliento saturada
	viene mi frente a orëar!
	¡Cómo el tranquilo Adriático
	tus contornos celestiales
	en sus móviles cristales
	se complace en reflejar!

	Allá a lo lejos, Venecia
	alza sus torres agudas,
	cual grupo de sombras mudas
	perdidas en el azul.
	Cuyos ojos relucientes,
	en las tinieblas brillando,
	van de chispas salpicando
	de la bruma el denso tul.

	Allí se agitan pesares,
	promesas, citas, desvíos,
	estocadas, amoríos,
	decepciones y dolor:
	Aquí, bajo el cielo mudo,
	sólo tu canto resuena,
	que el mar se apaga en la arena
	para escucharte mejor.

	Boga, boga,
	batelera,
	la ribera
	abandona sin tardar;
	mueve aprisa
	el frágil remo
	que no temo
	en tu esquife naufragar.

-II-

	Nada turba nuestra dicha,
	deliciosa veneciana;
	tarda la fresca mañana,
	la noche mediando va:
	Sean testigos las estrellas
	de nuestro amoroso lazo;
	toma en arras este abrazo,
	en él mi dádiva está.

	¡Dejas inmóvil el remo,
	callas, tiemblas, te sonrojas;
	sobre ese abismo deshojas
	de tu prendido la flor!
	En tus pupilas azules
	candentes símbolos leo,
	¡fingiéndote está el deseo
	las delicias del amor!

	¿Qué sopor voluptuoso
	a enervar tu ser empieza?
	¿Sobre el seno la cabeza
	dejas lánguida inclinar?
	Un sueño de amor abrasa
	tu frente calenturienta,
	¡ven, que yo ese sueño sienta
	también mi frente abrasar!

	¿Qué te importa que a lo lejos
	se alcen torres y atalayas,
	y faros, puertos y playas
	esperen nuestro bajel?
	¿Qué te importan las ciudades
	donde los hombres habitan,
	ni los cuidados que agitan
	el cieno del mundo aquel?

	Sobre estas frágiles tablas
	se mece el placer, hermosa;
	esa luna silenciosa
	reina de la soledad,
	bendice nuestros amores,
	y por mostrársenos grata
	con pabellones de plata
	decora la inmensidad.

	Esta copa cristalina
	que ardiente licor encierra,
	los fantasmas de la tierra
	hará en torno aparecer;
	y sobre el mar trasparente
	se alzarán regios alcázares,
	que perlas, coral y nácares
	ostentarán por doquier.

	Bálsamo de los recuerdos
	son sus gotas olorosas;
	en blando lecho de rosas
	nuestro esquife trocará:
	y como el ave marina
	huye al divisar la vela,
	el dolor que te desvela
	temeroso escapará.

	Rubí, cristal y topacio,
	en delicioso conjunto,
	veré unidos en un punto
	de la ardiente libación:
	y con el húmedo raso
	de tu boca de ambrosía,
	vendrás a sellar la mía
	en amorosa expansión:

	¡Ya en el marfil de tu mano
	la copa candente veo!
	¡Ya las auras del deseo
	rasgan tu casto cendal!
	¡Ya eres mía! como el río
	es del mar donde se arroja,
	como la trémula hoja
	es del ronco vendaval.

	¿Qué es el mundo sin placeres?
	¿Qué es la vida sin amores?
	¡Triste cadena de flores
	sin perfumes ni color!
	Cauce sin linfa ni juncos,
	carmen sin fresas ni pomas,
	espesura sin palomas,
	cítara sin trovador.

	Bebe, bebe, veneciana,
	apuremos nuestra orgía
	antes que comience el día
	el celaje a iluminar.
	Que si nos hiere el hastío,
	tendremos para consuelo
	sobre nuestra frente el cielo
	y a nuestras plantas el mar.

Año 1871

Misterio

Meditación

	¿Sabéis lo que es misterio? el ser incomprensible
	que manda a los relámpagos la atmósfera cruzar,
	el que las aguas vuelca del rápido torrente
	y enciende los luceros y enfrena el ronco mar.

	El que los rayos lanza sobre la añosa encina
	o la derriba al soplo del súbito aquilón,
	el que de azul colora la bóveda del cielo
	o cuando rueda el trueno la cubre de crespón.

	El que los astros cuelga de etérëas techumbres,
	y al día y a la noche da luces y color;
	y plumas a las aves, y espigas a los campos,
	y a los naranjos frutos y a las acacias flor.

	El que vistió la rosa con traje de escarlata,
	el que empapó en perfumes su cáliz virginal,
	el que las piedras nutre con átomos de oro
	y el fondo de los mares con nácar y coral.

	Misterio es el principio y el fin de cuanto nace,
	lo que el espacio oculta tras el brillante sol,
	lo que sin tregua impulsa la máquina del mundo,
	lo que sin tregua escapa del sórdido crisol.
* * *
	¿Sabéis lo que es misterio? es la mirada
	de la mujer que nuestro sueño evoca,
	la perla de sus ojos arrancada
	y el beso perfumado de su boca.

	La gasa pudorosa y trasparente
	que vela el suave armiño de su pecho,
	la atmósfera aromática y candente
	que se respira en torno de su lecho.

	¿Sabéis lo que es misterio? es el suspiro
	de la virgen que sueña en los amores,
	que no ha cruzado aún en torpe giro
	por sus valles de ortigas y de flores.

	La inocencia fugaz que se evapora
	como el agua de un búcaro en el fuego,
	al tocar una boca tentadora
	en el delirio de inocente juego.

	Es el último adiós de dos amantes
	que separa un revés de la fortuna,
	los pliegues de esas nieblas ondulantes
	y los trémulos rayos de esa luna.

	Lo que encierra esa bóveda estrellada
	con sus nubes y vagas auréolas,
	lo que oculta esa sábana azulada
	entre el vaivén violento de sus olas.

	¡Misterio! ese es el silfo que me inspira
	cuando en la noche lloro mis querellas,
	y acaricio las cuerdas de mi lira
	a la argentada luz de las estrellas.

	La llama de mi lámpara que oscila,
	por su invisible espíritu azotada,
	hiere con sus cambiantes mi pupila
	en un marco de fuego trasformada.

	Y al avanzar sus ráfagas medrosas
	hasta tocar los ángulos oscuros,
	graba de luz imágenes hermosas
	al deslizarse por los pardos muros.

	Son las escenas que el misterio vela
	y que sólo la luna ha vislumbrado,
	cuando en la noche plácida rïela
	en el mar perezoso y sosegado.

	La primera de amor rápida hora
	que cayó en el torrente del olvido,
	pasada en confianza halagadora
	en unos brazos mórbidos mecido.

	La reja de la joven andaluza
	por un rayo de luna iluminada,
	cuando el mancebo enamorado cruza
	y la encuentra en los hierros reclinada.

	Su primer beso ardiente, que se escapa
	en las trémulas alas de la brisa,
	menos discreto que la fiel sonrisa
	que ocultaron los pliegues de la capa.

	La despedida tierna y amorosa
	que apresura la luz del nuevo día,
	que va eclipsando estrellas presurosa
	y sembrando rumores y alegría.

	El festín a la luz de las estrellas
	bajo silvestres bóvedas de parras,
	donde se vacían copas y botellas
	al descompuesto son de las guitarras.

	La góndola de ocultos pabellones
	donde entonando va sus barcarolas
	la veneciana, en blandos almohadones
	con su amante mecida por las olas.

	¡Misterio! ¡Tu existencia es un enigma
	que nuestra mente a comprender no alcanza;
	tú eres un goce puro, y un estigma,
	un foco de maldad y una esperanza!

	Entre tus pardas nieblas silenciosas
	se forjan las obscenas bacanales,
	se tejen emboscadas alevosas,
	y se hunden hasta el pomo los puñales.

	En tu sombra velaron Mesalinas
	sus lascivas torpes mascaradas,
	donde iban las romanas libertinas
	de pudor y vestidos despojadas.

	Y allí de Venus en las vivas llamas
	la pléyade de jóvenes ardía,
	apurando en los brazos de las damas
	el asqueroso vaso de la orgía.

	En ti Lucrecia Borgia se ocultaba
	para anegarse en loco desenfreno,
	y a sus amantes cándidos, llenaba
	la copa de placer y de veneno.

	Y a las aguas del Tíber silencioso
	que por la Roma de Trajano gimen,
	entregaba con brazo cauteloso
	las palpitantes pruebas de su crimen.

	¡Misterio! en él se escapan los veloces
	ensueños que acarician al poeta,
	en él se unen las extrañas voces
	al salterio doliente del profeta.

	Con sus velos oculto mi quebranto
	y mis recuerdos sin cesar devoro;
	en el misterio mis amores canto,
	en el misterio mis dolores lloro.

Año 1870

La campana

Nocturno

EL TOQUE DE AGONÍA

Una sola voz, la voz lejana de una campana de lugar, vibraba en la tranquila atmósfera.

Y decía:

¡Acordaos de los muertos!

Y en la fascinación de sus ilusiones, pareciole aquel hombre que la voz de los muertos, débil y vaga, se mezclaba con esta voz aérea.

LAMENNAIS

	¿Qué medroso rumor el duelo vierte
	y sembrando el terror en torno corre?
	¡Es el fúnebre toque de la muerte
	que vibra en la campana de la torre!
	Sus compasados golpes,
	lentos como el dolor, van retumbando
	medrosos de eco en eco,
	a la alcoba recóndita llevando
	su son doliente y seco.
	Allí al esposo que en los brazos duerme
	de la joven esposa,
	a la virgen que en sábanas de espuma
	halla sueños de rosa,
	les dice con metálico lamento
	que en la cámara cóncava retumba:
	«¡Esta voz que os despierta con el viento
	es la voz inflexible de la tumba!
	»Mi lengua no se cansa
	un día y otro día
	de repetir el fúnebre tañido,
	dichoso el que descansa
	bajo el ciprés doliente,
	porque su nombre olvido
	como él olvida al mundo eternamente.
	»Cuando roba la rápida guadaña
	un ser al pobre mundo,
	mis átomos de bronce se estremecen;
	y herida por el golpe que me agita,
	todo mi ser palpita,
	y alzo mi voz cuando otras enmudecen.
	»¡Riquezas, poderíos
	que sembráis en el mundo necia guerra
	y engrosáis la corriente de los ríos
	con el inútil llanto de la tierra!
	»¡Próceres ambiciosos
	que salpicáis el rostro del mendigo
	con el lodo que esparce vuestro coche!
	¡Magnates orgullosos
	que en silenciosa orgía
	dejáis correr las horas de la noche
	y os dormís descuidados con el día!
	»Cuando la voz lejana
	llegue a vuestros espléndidos retiros,
	y os sorprendan los últimos suspiros
	que da por el que muere la campana,
	»recordad que también las negras alas
	tiende la muerte sobre el áureo techo
	que cubre regias galas;
	recordad que también su hálito frío
	penetra en sus templados pabellones,
	y cruza sus inmensas antesalas
	y llena sus magníficos salones.
	»Si oís mi acento al espirar la tarde
	lúgubre retumbar en lontananza,
	derramad una lágrima siquiera,
	¡contemplad en la esfera
	esa aguja que avanza,
	y abandonad conmigo la esperanza!»
	Esto dice con fúnebre tañido
	el toque pavoroso de agonía:
	Al escucharlo, el trémulo latido
	nos dobla el corazón, sube a la frente
	la niebla del pesar, y al pecho herido
	se inclina la cabeza tristemente.
	Cuando tranquilo el corazón reposa
	y el ánima en los goces disträemos,
	de la vida en el tálamo de rosa
	por los objetos caros no tememos;
	Átropos la tijera misteriosa
	mueve, y entonces tristes comprendemos
	cuánto es frágil el vaso de la vida,
	cuánto es corta su senda fementida.
	Ved esa limpia cámara sencilla
	donde dos almas contristadas oran
	al pie del pobre lecho de un anciano;
	aun sonríe la joven
	bajo el plácido albor de la esperanza,
	aunque la anciana su mirar sombrío
	sobre la frente del enfermo lanza.
	El colorín parlero
	su cántiga en la verde pajarera
	no cesa de entonar; el sol poniente
	deja caer su sonrosado rayo
	sobre la pobre estancia,
	y las hijas poéticas de Mayo
	esparcen en los tiestos su fragancia.
	Parece que la vida
	vierte el búcaro bello
	de luz y de armonía;
	sólo en la triste anciana hay un destello
	de mortal inquietud y de agonía.
	Tal vez bajo fatal presentimiento
	Su triste frente inclina,
	y antes que avance el último momento
	su corazón de esposa lo adivina;
	no así la joven, que en la vida apenas
	ha dado el primer paso;
	y duda que sus horas tan serenas
	tengan tan triste fin, tan negro ocaso.
	Mas ¡oh dolor! la muerte revolando
	sobre el paterno lecho,
	cumple el triste presagio de la madre
	arrebatando la existencia al padre...
	Como antorcha que apaga
	el azote del Noto,
	huye de allí la plácida alegría
	al ver el hilo de la vida roto.
	El colorín parlero
	calló la voz suave,
	el punzante perfume de la muerte
	ahogó los de las flores;
	y reinaron las lágrimas y el duelo
	bajo el techo feliz de los amores.
	Cubierta con la adelfa del quebranto
	la pálida mejilla
	donde su ardiente huella graba el llanto;
	en desorden las trenzas
	sobre la espalda mórbida,
	y revuelta la gasa de su seno
	que ahora de amargo tósigo está lleno,
	sobre el lecho se arroja
	del espirante anciano
	la huérfana doliente,
	y ase con mano trémula su mano
	y besa con amor su helada frente.
	Pronto el golpe fatal le deja inerte,
	y róbale la luz a su pupila
	la misteriosa niebla de la muerte.
	Y la llorosa joven,
	y la doliente anciana
	que pierden la razón y la energía,
	oyen el lento son de la campana
	que lanza el triste toque de agonía.
	Retuércense los brazos,
	sollozan la postrera despedida,
	y ciñen al cadáver con abrazos
	queriendo darle con sus pechos vida.
	Y en tanto allá a lo lejos
	la campana retumba,
	recordando que pronto, a los reflejos
	del nuevo sol se cerrará otra tumba.
* * *
	Pero basta de lágrimas, las cuerdas
	de mi doliente arpa,
	de ciprés melancólico ceñida,
	ronca suena en el canto de la muerte
	porque dejó las flores de la vida.
	Allá en bosque lejano y apartado,
	de misteriosos sauces circüido,
	de adelfas costeado,
	en céspedes tendido,
	deslízase el arroyo del olvido.
	Empapemos allí la sien ardiente
	para volver a hallar nuestra alegría;
	hasta que zumbe en torno nuevamente
	El toque funeral de la agonía.

2 de noviembre de 1869

A una lágrima

Nocturno

	¡Cuánta amargura, lágrima preciosa,
	en tu nítido seno va escondida!
	¡Cuántos recuerdos de pasados goces!
	¡Cuántos recuerdos de pasadas dichas!
	¡Oh, corre, corre, de mis ojos huye,
	surca mi rostro, quema mi mejilla,
	que el peso amargo de sus hondas penas
	al oprimido corazón alivias!
	En tu globo diáfano se encierra,
	mezclada con tu esencia cristalina,
	el raudal de amargura que la suerte
	derramó sobre el lago de mi vida.
	Lago en cuya serena superficie,
	que no arrugo ni un soplo de la brisa,
	se copiaba la luz de las estrellas
	y los matices de la tarde estiva.
	Donde brotaban dulces ilusiones
	matizando sus márgenes floridas,
	donde el hada gentil de la esperanza
	sus encantadas formas sumergía.
	Por eso aunque eres hija de mi duelo
	y cual piedra preciosa, cristalina,
	quiero que te evapores en la hoguera
	que los pesares en mi pecho avivan.
	Porque al verte serena deslizarte
	dejándome escaldada la mejilla,
	de verme débil el rubor me enciende
	y el sueño no desciende a mis pupilas.
	¡De mí mismo en la sombra me avergüenzo,
	si te viera correr el mundo un día,
	cómo te señalara despiadado
	con su burlona y bárbara sonrisa!
	¡Pero, no, no ha de ser! cuando el sol luzca
	te cubrirá la máscara tupida
	del fingimiento, y aunque el mundo observe
	mi triste faz, la encontrará tranquila.
	¡Oh! que es la vida matizada senda
	que a nuestros ojos sus encantos brinda,
	con alfombra de céspedes cubierta
	y entoldada con bóvedas floridas.
	Pero oculta los áspides malignos
	bajo su pabellón de clavellinas,
	y cubre con espléndidos tapices
	el punzante aguijón de sus ortigas.
	Do quiera tiendo los cansados ojos
	cuando mi planta sus senderos pisa,
	hallo eriales de arenoso suelo
	cual el viajero en la desierta Libia.
	Las imágenes falsas que a mi lado
	en confusión voluptuosa giran,
	se evaporan riendo poco a poco
	como el humo que escapa de la pira.
	Triste es el sol que en el Genil rïela,
	triste es el valle que la flor matiza,
	y triste, en fin, como mi amarga pena
	la clara noche de apacible día.
	Un tiempo fue cuando el oscuro mundo
	miré velado en fulgoroso prisma;
	¿Dónde se fueron sus tranquilas horas?
	¿Dónde volaron sus dichosos días?...
	¡Cuánta amargura, lágrima preciosa,
	en tu nítido seno va escondida!
	¡Cuántos recuerdos de pasados goces!
	¡Cuántos recuerdos de pasadas dichas!

Año 1868

Ecos de un calabozo

Versión libre de Lamennais

El mendigo

	¿Quién a mi patria volverá mi paso?
	¡A sus valles risueños
	donde el sol es tan bello en el ocaso
	y tan gratos los sueños!
	¡Donde a la sombra de sus verdes pinos,
	bajo el césped rizado,
	el arroyo con pasos cristalinos
	susurra sosegado!
	Entre mi patria y yo, muros de hierro
	y abismos insondables
	abrieron con las puertas del destierro
	aquellos miserables.
	Pobre hijo infeliz de la montaña,
	sin hogar ni trabajo,
	sufro de aquellos próceres la saña,
	trémulo y cabizbajo.
	Dijéronme con ceño los tiranos:
	-¿Con qué pasas la vida?
	-¡Con el duro trabajo de mis manos,
	mas no encuentro acogida!
	-¿Cuál es tu hogar? -¡El mundo! -¿Dónde moras?
	-¡Donde me halla la luna!
	Como no luzco telas brilladoras
	no hallo casa ninguna.
	-¿Que no tienes hogar? ¿Que andas errante
	por la senda del mundo?
	¡La cárcel te dará techo bastante,
	mísero vagabundo!
	¡Sí! allí te mezclarás a tus iguales
	que por sus valles gimen;
	¡allí te enseñarán los criminales
	los senderos del crimen!-
* * *
	¡Hipócritas malvados, que os llamáis
	discípulos de Cristo,
	¿dónde en esas doctrinas que acatáis
	tal rigor habéis visto?
	¿Qué, forjó Dios las cárceles oscuras
	y el potro del tormento?
	¿Qué, niega vengativo a sus criaturas
	la luz del sol y el viento?
	¡Pastores de mi patria, que dichosos
	vivís en pobre abrigo,
	y cedéis vuestro albergue generosos
	al prócer y al mendigo!
	Ante vosotros uno es el pechero
	y el que ostenta blasones;
	el de ropaje rico, caballero,
	y el que viste girones.
	¡Cuán dichosas las horas de mi infancia
	corrieron y los años,
	donde se alzaba la sencilla estancia
	cerca de los rebaños!
	¡Cuál rodaban mis libres pensamientos
	en aquella ribera,
	y se alzaban en alas de los vientos
	a la azulada esfera!
	Allí escuchaba al mirlo melodioso
	quejarse tiernamente,
	y despeñarse con afán ruidoso
	el rápido torrente.
	¡Ay, cuándo, cuándo volveré mi paso
	a mis valles risueños,
	donde el sol es tan bello en el ocaso
	y tan gratos los sueños!
	¿Veis aquel punto débil que navega
	en mares de topacio?
	Es el aguila rauda que despliega
	su vuelo en el espacio.
	¡Ay, ella sí que es libre! ¿Quién gobierna
	su poderosa vuelo?...
	También el oso es libre en su caverna,
	y el insecto en el suelo.
	También sobre las rocas solitarias
	es libre la gamuza,
	y playas, costas y ciudades varias
	libre el pájaro cruza.
	Sólo el pobre, proscrito eternamente
	en bárbaro destierro,
	halla a su paso débil y doliente
	un límite de hierro.

Año 1871

La hoguera de los recuerdos

Romance

	Aprended flores de mí
	lo que va de ayer a hoy...

	Ya con su rojiza lengua
	me incita el indócil fuego,
	a que en sus llamas sepulte
	mis amorosos secretos.
	Murmurando está de mí
	con tenaz chisporroteo,
	porque me ve vacilar
	hacinando mis recuerdos.
	En perfumado montón
	ante mis ojos contemplo,
	epístolas y retratos
	de mis amantes que fueron.
	Allí está la hermosa Elvira,
	mi cándido amor primero,
	con sus ojos melancólicos
	y su tornëado cuello;
	allí está la alegre Concha,
	velando el mórbido seno
	con las enlazadas crenchas
	de sus hermosos cabellos.
	Allí están, en fin, Amparo
	y Estrella, que es el lucero
	que el desamparo de Amparo
	consoló con sus destellos.
	¡Ay, cuántas noches de luna...
	y relámpagos y truenos,
	pasé diciéndoos amén
	sumiso como un cordero!
	No os he vuelto a ver jamás,
	y si os vi, ya no me acuerdo.
	¡Ay, quién pensara que fuese
	tan fácil veleta el tiempo!...
	Todas me dejaron algo
	en el lago del deseo,
	las que no dejaron más
	fue... porque dejaron menos.
	Por eso yo al abrasar
	mis amorosos trofeos,
	no es extraño que suspire,
	porque al fin, las naves quemo.
	He aquí sus cartas, sus cifras,
	las trenzas de sus cabellos,
	ora rubias como el oro,
	ora cual la sombra negros.
	Recuerdos vivos, palpables,
	y no cual otros recuerdos,
	que concluyen con el alba
	o se escapan con el viento.
	En todas esas epístolas
	de caracteres diversos,
	donde con mano de nieve
	ardiente lava vertieron,
	ramilletes de mentiras,
	en cada línea tropiezo,
	y aunque con otras mayores
	yo cambié pliego por pliego.
	De aquellas horas de niño,
	que amenizó el ídem ciego,
	entre incrédulas sonrisas
	tal vez me place el recuerdo.
	Si yo fuera aún discípulo
	de aquel filósofo tierno
	que en contemplación cruzaba
	los jardines de Academo,
	diría en idéntico trance,
	llevando la mano al pecho,
	y oprimiendo esas epístolas
	con ademán romancesco:
	Y es este tu bien ¡oh tierra!
	y es este el amor ¡oh cielos!
	¿Y es esto lo que da vida?
	¿Y lo que da muerte es esto?
	Mas como ya tengo escamas
	a fuerza de ver anzuelos,
	y sólo guardo ceniza
	de la hoguera de otro tiempo,
	voy hacinando en el polvo
	aquellos rancios recuerdos,
	y el fogón va poco a poco
	filosofando con ellos.
	Ved cuál arden las promesas
	de la niña de ojos negros,
	que jugó con mis palabras
	como lázaro con ciego.
	Ella fue mártir por mí,
	y yo por ella confeso;
	me dijo que era su vida,
	y se casó con un negro.
	Ved cómo el fuego devora
	de Emilia el mentido fuego;
	hasta consumé por ésta
	el crimen de hacerle versos.
	Mirad cuál vuela en cenizas
	el rizo de sus cabellos;
	todo se lo devolví
	menos la trenza y los besos.
	Ya se consume en las llamas
	de Amparo el billete tierno,
	que me cerraba la reja
	y me abría el aposento.
	Ya sólo un negro residuo
	queda de aquel lindo cuerpo,
	los labios que me abrasaron
	están a su vez ardiendo.
	Poco a poco desparece
	de la noble Aldonza el ceño,
	que por no tener escudo
	me largó un tajo tremendo.
	Por un águila caudal
	entregó el suyo a un mostrenco;
	hoy sólo le queda el pájaro,
	pues que le voló el dinero.
	En fin, de tantas bellezas
	como viven o murieron,
	y que ocuparon su página
	en el libro de mis sueños,
	resta sólo, si contemplas
	la hoguera de mis recuerdos,
	humo en torno de mi frente
	y cenizas en el viento.

Año 1869

La ninfa del valle

Balada

	¿Por qué no ha de venir, si es tan risueña
	la gruta que formé por si venía?

C. CORONADO

-I-

	Hay una ninfa gentil
	que se mece en la laguna
	cuando aparece la luna
	en los valles del Genil.

	Allí mora recogiendo
	las pintadas florecillas,
	o risueña entretejiendo
	los juncos de sus orillas.

	Ella acorre a las doncellas
	y es de los amantes báculo,
	ella es árbitra y oráculo
	de garzones y de bellas.

	Hijos son de la experiencia
	sus consejos, en que es parca,
	y por eso en la comarca
	la apellidan La Prudencia.

	Y a fe que tienen razón
	y tal nombre ha menester,
	que prudente debe ser
	el que enfrena una pasión.

	Jamás con su voz süave
	desvanece la esperanza,
	pero advierte la asechanza
	con acento triste y grave.

	Que cuerda sabe advertir
	los escollos del pesar,
	sin que acabe por llorar
	el que mira sonreír.

-II-

	El crepúsculo espirando
	está las sombras tendiendo,
	y una niña sonriendo
	va por el monte bajando.

	A esperar viene al que adora
	cerca de la sacra linfa,
	donde la hechicera ninfa
	alcázar de espumas mora.

	Que hay junto un bosque de aromas
	con pabellones fragantes,
	donde se van los amantes
	a arrullar con las palomas.

	La vio la ninfa bajar
	hacia el bosque encantador,
	y dijo al verla avanzar:
	«Querrá consejos de amor.»

	Mas aunque cabe las flores
	la ninfa esperando estuvo,
	a decir cuitas de amores
	la niña no se detuvo.

	Con indecible amargura
	la llama, y con voz suave,
	porque ya el término sabe
	adonde va su locura.

	Diciendo con triste acento,
	que en las montañas resuena,
	«¡ay del que fía en el viento
	y alza castillos de arena!»

	Oyó la niña indecisa
	aquella voz dolorosa,
	y entre sus labios de rosa
	murió la dulce sonrisa.

	Pero en su amante impaciencia,
	por los placeres vencida,
	no atendió la voz sentida
	del hada de La Prudencia.

-III-

	El crepúsculo naciendo
	va las sombras levantando,
	y una zagala subiendo
	va por el monte llorando.

	Ya no esperará al que adora
	cerca de la sacra linfa,
	donde la hechicera ninfa
	alcázar de espumas mora;

	que sordo a gratos favores
	y con ella fementido,
	ha dado ingrato al olvido
	sus imprudentes amores.

	Por eso triste y llorosa
	va marchitando la pena
	en su frente la azucena
	y en su mejilla la rosa.

	Por eso el aura sutil
	lleva este inútil lamento:
	«¿Por qué no escuché el acento
	de la ninfa del Genil?»

Año 1870

Nieblas de otoño

	Melancólicas⁹ nieblas
	que vais tendiendo
	tenue manto de gasa
	sobre ese cielo.
	¡Ay, cuánto placen
	mi pecho cuitado
	vuestros encajes!

	Yo no sé lo que siento
	cuando a la tierra
	al morir el verano
	bajan las nieblas,
	y con las luces
	pasajeras del alba
	los valles cubren.

	Sus húmedas caricias
	son mis placeres,
	y cuando a acariciarme
	rápidas vienen,
	su hálito fresco
	en el ambiente esparce
	gratos recuerdos.

	Al reflejar los rayos
	del sol poniente,
	en ese opaco velo
	de turbios pliegues,
	de luz y sombra,
	cuadros fantasmagóricos
	la brisa forma.

	Una imagen divina,
	hada del aire,
	flota allá en el espacio
	con áureo traje;
	y el éter cruza,
	reclinada en su lecho
	de leve bruma.

	Aquí se ve una ermita,
	y allí una fuente,
	más lejos una góndola
	que el lago mece;
	en este lado,
	un alcázar morisco
	de estuco y mármol.

	Cual las rápidas sombras
	de un cosmorama,
	brillan y desparecen
	en lontananza;
	bajan y suben,
	o tornan a las aguas
	de donde surgen.

	¡Ay! cuando yo vagaba
	por la pradera
	niño, miré a mi paso
	surgir las nieblas
	y fui a alcanzarlas,
	por gozar los encantos
	que me brindaban.

	Ante mi paso iban
	huyendo siempre,
	¡alcázares de aire,
	quién los detiene!
	Jamás mi planta
	pudo tocar sus atrios
	ni sus arcadas.

	Fui joven y un fantasma
	más engañoso,
	que esas móviles nieblas
	que ven mis ojos,
	surgió a mi paso
	en órbitas de fuego
	áureo girando.

	También corrí hacia el mundo
	ávido y ciego;
	mas sólo hallé amargura,
	dolos y duelos:
	¡Ay, como siempre!
	¡Alcázares de aire,
	quién los detiene!

	Hoy al mirar las nieblas
	doy un suspiro;
	tributo de un recuerdo
	que va, al olvido;
	lago sereno
	cuyas olas pesadas
	no agita el viento.

	¡Nieblas de otoño húmedas!
	¡Sombrío otoño!
	Que implacable deshojas
	robles y chopos:
	Tus pardas nubes
	en sueños melancólicos
	al triste sumen.

	Es cierto que los iris
	de tus mañanas,
	tienen pocos matices
	de ópalo y grana;
	y tus crepúsculos
	extienden en el cenit
	celajes turbios.

	Pero en cambio ¡cuán dulce
	melancolía
	rebosan esas tardes
	dulces, tranquilas!
	¡Postrer suspiro
	que en los brazos de otoño
	lanza el estío!

	Mira, niña, esas hojas
	que se desprenden
	de las ramas sin jugo
	que las sostienen;
	¡Cómo suspiran
	al azote del viento
	que las agita!

	Mira cuál entre el polvo
	ruedan crujiendo;
	¡a dónde irá la hoja
	que arrastra el viento!...
	Las hojas secas,
	como las esperanzas
	son de la tierra.

Año 1870

Melancolía

A un amigo

	Ignorada de sí yazga mi mente
	y muerto mi sentido;
	empapa el ramo para herir mi frente
	en las tranquilas aguas del olvido.

LISTA

	Alga perdida sobre el mar del mundo,
	no sé dónde me arrastra el huracán;
	aquí estoy con las olas de mi suerte
	luchando sin cesar.
	¿Qué quieres ¡ay! de tu infeliz amigo,
	juguete como tú del Aquilón?
	¿Por qué necio pretendes en tinieblas
	hallar rayos de sol?
	¿Quieres que diga cantigas suaves
	que mis sienes circunden de laurel?
	¿Quieres que pulse el arpa de los sueños
	que vi desparecer?
	¡Ay! déjame vagar sin emociones
	por la margen florida del Genil;
	sobre las aguas, de llorar cansado,
	mi cítara rompí.
	Ya no suena en mi oído el postrer eco
	que en el lejano valle levantó,
	ni viene a herir mi pecho dolorido
	su última vibración.
	Pobre estoico sin fe, sin esperanza,
	me deslizo en la escéptica Babel,
	sobre el plano inclinado de la duda,
	sin mañana ni ayer.
	En vano en torno mío se suceden
	las galas de la fértil creación,
	y se abrazan los cielos y la tierra
	en ósculos de amor.
	En vano pasan en ardiente giro
	blancas apariciones ante mí,
	tendiéndome risueñas y livianas
	sus brazos de marfil.
	Ya no encienden el mármol de mi boca
	sus incitantes labios de coral;
	¡la atmósfera de fuego y ambrosía
	no puedo respirar!
	Acaso si en el cielo de mi vida
	surgiera el ángel del primer amor
	y en la vacía copa de mis goces,
	dejara una ilusión,
	cuando la tarde triste y melancólica
	en nuestros valles declinando va,
	y el día con las sombras de la noche
	se complace en luchar;
	Otra vez a las pobres golondrinas
	que van de estos lugares a partir,
	y miran silenciosas las cabañas
	donde anidar las vi;
	con las tiernas endechas de mi arpa
	pudiera en su viaje detener,
	que a ellas dije mis tristes confidencias
	cuando amores canté.
	¿Mas cuándo vuelve a su desnuda rama
	el fruto seco y la marchita flor?
	¡Cuándo vuelve a brillar en nuestro cielo
	la perdida ilusión!
	¡Ríos que sorbe el mar del desengaño
	son los fáciles sueños del placer,
	jamás sus olas limpias y azuladas
	podrán retroceder!
	¡Ya no puedo cantar! deja a tu amigo
	vagar por las riberas del Genil;
	¡sobre las aguas, de llorar cansado,
	mi cítara rompí!

Año 1871