| ¡Sevilla! ¡Oh nombre mágico,
que encanta | | | | con su apacible son mi mente toda, | | | | y de recuerdos
plácidos circunda | | | | mi helado corazón y mi memoria! | | |
|
| Sevilla, reina del ameno clima | | | | en
que Guadalquivir su regia pompa | | | | ostenta, caminando hacia
los mares | | | | do el sol se esconde al desdeñar a Europa. | | |
|
| Sevilla, que, gallarda señoreas | | | | de olivo y de laurel con la corona, | | | | la parte más risueña
de este mundo, | | | | y do ingenio y valor la tierra brota, | | |
|
| mientras más lejos de tus altos
muros, | | | | de tu inmensa basílica grandiosa, | | | | y de tus
odoríferos vergeles, | | | | más te tengo presente
a todas horas. | | |
|
| En ti pasé
mi juventud florida, | | | | y el balsámico ambiente de que
gozas | | | | me restauró la sangre, que en los campos, | | | | por
mi patria y mi rey vertí con honra. | | |
|
| Y
en ti gocé de deliciosos días, | | | | y del amor los
bienes y zozobras, | | | | y recogiendo aplausos y laureles, | | | | de la
felicidad bebí en la copa. | | |
|
| Qué
entusiasmado viendo de Murillo | | | | y Zurbarán las encantadas
obras, | | | | admirando tu alcázar y tu templo, | | | | y oyendo
hablar a Herrera y a Rioja, | | |
|
| me elevé
de las brisas en las alas, | | | | cual del jazmín y azahares
los aromas | | | | y el fuego celestial de la poesía | | | | ardió
en mi mente, y aspiré a sus glorias. | | |
|
| Jamás,
jamás te olvido, insigne emporio | | | | de ingenio y gracia
y de beldad; y ahora, | | | | mientras de ti tan separado escribo | | | | en alto verso esta olvidada historia, | | |
|
| a
la orilla de un mar que de esmeralda | | | | revuelve alegre las
risueñas olas, | | | | inmediato al flamígero Vesubio, | | | | y admirando su cumbre tronadora, | | |
|
| que
humo y ceniza lanza contra el Cielo, | | | | y forma espesa nube,
que el sol dora, | | | | cercándome de flores coronadas | | | | de
Posílipo y Vómero las lomas; | | |
|
| y
en Nápoles, en fin, la que en el mundo | | | | tanto renombre
esclarecido goza, | | | | a ti y tan sólo a ti tengo delante, | | | | y en ti, ¡grata ilusión!, mi mente mora. | | |
|
| Y
miro alzarse tu Giralda esbelta | | | | entre vapores de color de
rosa, | | | | y oigo la voz de sus sonoros bronces | | | | que retumba en
los montes de Carmona. | | |
|
| Y que estrecho
a mi seno me figuro | | | | las dulces prendas, que de mí
remotas | | | | allá anhelan tan sólo mis noticias, | | | | y sin cesar me llaman y me nombran. | | |
|
| Y
escenas ocurridas en tus campos | | | | voy a contar, para aclarar
la historia, | | | | que de la tumba de la edad pasada | | | | el sacro numen,
que me inspira, evoca. | | | * * * | | Poco después
que en la morisca Alhambra | | | | la cruz de Cristo derrocó
a la luna, | | | | triunfó de la espantosa idolatría | | | | en el bárbaro harén de Moctezuma. | | |
|
| Pues
el Reparador del Universo | | | | dio de extender su nombre, y la
fe suya | | | | la alta misión a los esposos reyes, | | | | que a
Aragón y Castilla unen y juntan. | | |
|
| Y
abriendo las barreras de los mares | | | | a las osadas españolas
fustas, | | | | regidas por un hombre extraordinario, | | | | domador de
huracanes y de furias, | | |
|
| ofreció
un nuevo mundo a su grandeza, | | | | do la gloria aumentar que los
circunda, | | | | y do la santa luz del Evangelio | | | | su influjo bienhechor
muestra cual nunca, | | |
|
| disipando las
bárbaras tinieblas | | | | de las espesas infernales brumas, | | | | en que el rebelde arcángel envolvía | | | | las regiones
del globo más fecundas. | | |
|
| Allí
pocos valientes humillando, | | | | a fuerza de constancia y de bravura, | | | | el poder de cien bárbaras naciones, | | | | y del tenaz infierno
las astucias, | | |
|
| dieron a los católicos
monarcas | | | | cien coronas riquísimas, que ocultas | | | | para
España guardó siglos y siglos | | | | en tal región
la Omnipotencia suma. | | |
|
| Mas de tantas
conquistas milagrosas, | | | | que aun la envidia por fábulas
reputa, | | | | como hicieron los bravos españoles | | | | allá
en ocaso en incesante lucha, | | |
|
| la
más alta, admirable y portentosa, | | | | la colmada de gloria
cual ninguna, | | | | fué el imponer Hernán Cortés,
el grande, | | | | al mejicano imperio la coyunda. | | |
|
| ¡Hernán
Cortés!... Coloso que descuella | | | | entre los héroes
que la fama adula, | | | | como gigante pino en los jardines | | | | se alza
soberbio entre la humilde murta. | | |
|
| ¡Hernán
Cortés!..., cuyo glorioso nombre | | | | el primer puesto
de la Historia ocupa, | | | | entre cuantos alzarse ha visto el mundo, | | | | en brazos de la bélica fortuna. | | |
|
| El
que llevó la cruz de su estandarte | | | | de triunfo en triunfo,
vencedora, augusta, | | | | desde la fértil vega de Tabasco | | | | hasta las altas torres de Cholula, | | |
|
| tan
sólo con seiscientos españoles | | | | de guerreros
cien mil domó la furia, | | | | a fuerza de constancia y de
denuedo, | | | | en los valles hondísimos de Otumba. | | |
|
| Y plantó audaz el pabellón
hispano, | | | | con gloria eterna de la patria suya, | | | | en la opulenta
Méjico, que el orbe | | | | del Occidente emperatriz titula. | | |
|
| ¡Ay!... Al trazar estos sonoros
versos | | | | con noble orgullo la entusiasta pluma, | | | | de tanta gloria
mis ardientes ojos | | | | en aquella región el templo buscan. | | |
|
| Y la ven, ¡oh dolor!, presa infelice | | | | de raza infiel, advenediza, oscura, | | | | que a la fe del glorioso
Recaredo | | | | con sus dogmas heréticos insulta. | | |
|
| Raza de mercaderes... ¿Y no queda, | | | | y allí
no queda ya gota ninguna | | | | de castellana sangre, que valiente | | | | tan horrenda agresión pasme y confunda? | | |
|
| Queda,
sí, y se derrama valerosa, | | | | mas sin fuerza y poder.
La desvirtúan | | | | rebeliones, discordias, impiedades, | | | | delirios, ambiciones y disputas, | | |
|
| que
la pérfida Albión con larga mano, | | | | hundiéndolos
en mar de desventuras, | | | | sembró en aquellos pueblos
infelices, | | | | que niños son, y adultos se figuran. | | |
|
| ¿Y por qué España, la ofendida
España, | | | | no alza la frente, y sus valientes junta, | | | | y a la venganza y al socorro vuela, | | | | perdonando cual madre
las injurias? | | |
|
| ¿Más qué
pronuncio? ¡Oh Dios! Basta, y un velo | | | | impenetrable las miserias
cubra, | | | | que el poder roban a la Patria mía, | | | | y que la
gloria de su nombre anublan. | | |
|
| Y volvamos
la mente a aquellos siglos, | | | | para consuelo de tan grande angustia, | | | | en que su fe y lealtad la colocaron | | | | más alta que ese
sol que nos alumbra. | | | * * * | | Triunfantes los
castillos y leones | | | | en la regia mansión de Moctezuma, | | | | y la insignia del Gólgota humillando | | | | del ídolo
infernal la frente inmunda, | | |
|
| ya recibía
el mejicano imperio, | | | | sumiso, reposado y con fe pura, | | | | las
suaves leyes y los santos ritos, | | | | que paz y eternas dichas
aseguran. | | |
|
| Y el grande Hernán
Cortés, modelo insigne | | | | de lealtad española
cual ninguna, | | | | a poner de su rey ante las plantas | | | | aquella
gran conquista se apresura. | | |
|
| Y cargada
de bálsamos y aromas, | | | | perlas, tejidos y esmaltadas
plumas, | | | | oro, alimañas de pintadas pieles, | | | | indios guerreros
y exquisitas frutas, | | |
|
| mandó
partir una ligera nave | | | | desde las playas de San Juan de Ulúa, | | | | que lleve a España y al monarca ofrezca | | | | de aquel imperio
la diadema augusta. | | |
|
| Mar bonancible
y favorable viento | | | | halagan al bajel, que la fortuna | | | | conduce
hacia el Oriente, y que gallardo | | | | las crespas olas sin peligro
surca. | | |
|
| Ya mira desde lejos coronadas | | | | de olivos las montañas andaluzas, | | | | y sin temer escollos
ni bajíos, | | | | y humillando la barra de Sanlúcar, | | |
|
| del gran Guadalquivir las dulces
aguas | | | | riza y encrespa de argentada espuma, | | | | y entre olorosos,
verdes naranjales, | | | | pomposa pasa y presurosa cruza. | | |
|
| Ya ve de la Giralda desde lejos | | | | alzarse
altiva la delgada aguja, | | | | y del coloso, que en su cumbre gira | | | | los fúlgidos destellos la deslumbran. | | |
|
| De
Sevilla las torres y atalayas | | | | que nave llega de Occidente
anuncian, | | | | y a muelles y riberas acudían | | | | a saludarla
las curiosas turbas. | | |
|
| La nave majestuosa,
cuyas velas | | | | las frescas brisas de la tarde empujan, | | | | con flámulas
jugando y gallardetes, | | | | que en los ingentes mástiles
ondulan, | | |
|
| de la Torre del Oro a los
pies llega, | | | | las pardas lonas en la verga anuda, | | | | y rompe con
las áncoras el río, | | | | que fondo en que cebar
el diente buscan. | | |
|
| Y con alegre salva,
que un momento | | | | en blanco humo la envuelve, y que retumba | | | | de los lejanos montes en los valles, | | | | a la ciudad clarísima
saluda. | | |
|
| El sol en el ocaso se escondía | | | | entre vapores férvidos, que ofuscan | | | | su deslustrada
faz, y en el Oriente | | | | se alzaba rica de esplendor la luna. | | |
|
| Del principio dichoso del verano | | | | una noche tranquila, hermosa y pura | | | | empezando a lucir, de
calma llena, | | | | anunciando reposo y paz profunda; | | |
|
| ríndese
al sueño la cansada gente | | | | de la nave, ya inmóvil
y segura, | | | | y la gente de tierra se retira, | | | | ansiando sólo
que la aurora luzca. | | |
|
| Rayó
por fin en el remoto Oriente, | | | | aun de celajes y vapor desnuda, | | | | y el sueño desterrado de Sevilla | | | | a la Giralda con
su luz saluda, | | |
|
| cuando enjambres
de lanchas y bateles, | | | | de barcazas, de botes y falúas, | | | | cercan la gruesa nave, y las riquezas | | | | ansían de que
preñada la reputan. | | |
|
| Y entre
el común estruendo y algazara, | | | | y voces diferentes
y confusas, | | | | a la radiante luz del nuevo día | | | | el desembarque
ansiado se apresura. | | |
|
| Y ya van a
los muelles y riberas | | | | pesados fardos de riqueza suma, | | | | aves
que nunca el cielo aquel cruzaron, | | | | de verdes, rojas y amarillas
plumas; | | |
|
| maderas exquisitas, que
la cara | | | | de los bruñidos mármoles ofuscan; | | | | especias
del sabor más delicado, | | | | que olfato y paladar a un
tiempo adulan. | | |
|
| Barras de oro y de
plata refulgentes, | | | | armas de pedernal y de tortuga, | | | | coseletes
y escudos con labores | | | | que a las del gran Cellini sobrepujan. | | |
|
| Tejidos de algodón cual blanca
nieve, | | | | o teñidos de grana que deslumbra, | | | | plantas de
pomposísimos follajes, | | | | con prodigiosas, odorantes
frutas. | | |
|
| Gruesas perlas, espléndidos
penachos, | | | | copal y aromas, y con rara industria | | | | cueros, búcaros,
cobres, filigranas | | | | labrados en fantásticas figuras. | | |
|
| Gomas medicinales, y hasta hierba, | | | | cuyo humo el marinero aspira y chupa, | | | | lanzándolo después
en blanca nube, | | | | que el ambiente en redor llena y perfuma. | | |
|
| Y hombres de otro color, y de un
lenguaje | | | | que aullido de las fieras se reputa | | | | y aunque lampiños
sus feroces rostros, | | | | audacia y furia bárbara denuncian. | | |
|
| En fin, las producciones exquisitas | | | | de un clima remotísimo, que ocultan | | | | hinchados mares;
producciones raras | | | | que hasta entonces la Europa no vio nunca. | | |
|
| Tanta extraña riqueza y tanto
objeto | | | | admirable y magnífico deslumbran | | | | a los entusiasmados
sevillanos, | | | | y su imaginación, rica y fecunda, | | |
|
| ve aun mucho más de lo que ve delante, | | | | y pondera, engrandece, aumenta, encumbra | | | | el bajel, y la carga,
y la conquista, | | | | y alto portento cuanto mira juzga. | | |
|
| La ribera tocar los pasajeros | | | | entre tan
grande confusión procuran, | | | | y en los ligeros botes,
y en las lanchas | | | | saltan, y se acomodan y se agrupan. | | |
|
| Y en llegando a los muelles, de rodillas | | | | con gran fervor, y con las manos juntas, | | | | dan gracias al Señor
Omnipotente, | | | | que en tan extenso mar les dió su ayuda. | | |
|
| Y abrazan de la infancia a los amigos, | | | | y noticias solícitas escuchan | | | | de la corte, y las grandes
novedades | | | | en su ausencia ocurridas los conturban. | | |
|
| Y luego satisfacen como pueden, | | | | oyendo
atenta una curiosa turba, | | | | a mil necias cuestiones inconexas, | | | | y a disparatadísimas preguntas. | | |
|
| Unos
cuentan hazañas portentosas, | | | | otros riquezas sin reparo
abultan, | | | | otros muestran horrendas cicatrices, | | | | y todo es confusión
y barahúnda. | | |
|
| Tan sólo
un pasajero no demuestra | | | | para desembarcar prisa ninguna, | | | | y a todo aquel bullicio indiferente, | | | | se apoya a un mástil
con la boca muda. | | |
|
| Y ya entrada la
noche, por la escala, | | | | desciende y toma asiento en la falúa, | | | | y manda que a la orilla más distante, | | | | no al bullicioso
muelle, lo conduzcan. | | |
|
| En sitio solitario
en tierra salta, | | | | nadie repara en él, y no tributa | | | | gracias al Cielo hincada la rodilla, | | | | de que en la tierra
firme el pie asegura. | | |
|
| Vaga un momento
de uno al otro lado, | | | | y párase después. Los
brazos cruza, | | | | con horror la ciudad cercana mira, | | | | y torna
el rostro a la creciente luna. | | |
|
| Parece
que al poner el pie en España, | | | | y al mirarse en su
tierra, le atribula | | | | algún grave recuerdo, o que le
espera | | | | alguna miserable desventura. | | |
|
| Sesenta
años de edad manifestaba, | | | | era su complexión
árida y dura, | | | | que peregrinaciones y trabajos | | | | hicieron
aun más fuerte y más robusta. | | |
|
| Su
calva frente erguida y altanera | | | | surcaban profundísimas
arrugas, | | | | huellas de violentísimas pasiones, | | | | dando
a su faz una expresión adusta. | | |
|
| De
los ardientes soles tropicales | | | | mostraba en él semblante
las injurias, | | | | y en los brazos y pecho cicatrices, | | | | que de
bravo guerrero lo gradúan. | | |
|
| Era
su porte majestuoso y noble, | | | | aunque pobre y vulgar su vestidura, | | | | y su aspecto total era de aquellos | | | | que miedo y compasión
a un tiempo inculcan. | | |
|
| Sin nombre,
oscuro, aventurero y pobre, | | | | con Cristóbal Colón
se lanzó en busca | | | | del ignorado mundo; acaso, acaso | | | | anhelando que el mar fuera su tumba. | | |
|
| Mas
no lo consiguió; sí los portentos | | | | ver, y en
las prodigiosas aventuras | | | | de aquel descubrimiento y gran
conquista | | | | parte tomar con importancia suma. | | |
|
| Y
tal vez por su arrojo y fortaleza | | | | la frágil carabela
logró alguna | | | | borrasca superar, y de bajíos | | | | y escollos salva continuar su ruta. | | |
|
| Y
le vieron también la isla española, | | | | y los manglares
ásperos de Cuba, | | | | romper con duro pecho las corrientes, | | | | y de saetas despreciar la lluvia. | | |
|
| Y
más tarde, en el río de Grijalva | | | | de aquel caudillo
la infeliz fortuna | | | | corrió, y con riesgo, a nado y
malherido, | | | | pudo al cabo salvarse en las falúas. | | |
|
| Y después las macanas de Tabasco | | | | le abollaron el yelmo y la armadura, | | | | y de las flechas de
Tlascala luego | | | | pudo probar la envenenada punta. | | |
|
| Y
combatió a los rudos Totonaques, | | | | y venció las
traiciones de Cholula, | | | | y regó con su sangre las calzadas, | | | | y lidió con despecho en las lagunas. | | |
|
| Y
al lado de Cortés el estandarte, | | | | de oro tejido, y
de rizadas plumas, | | | | del imperio de ocaso vió rendirse | | | | en la victoria espléndida de Otumba. | | |
|
| Y
por fin prosternarse el señorío | | | | de la estirpe
feroz de Moctezuma, | | | | por favor especial del cielo santo, | | | | a
los pies de la hispánica fortuna. | | |
|
| Pero
siempre escondido guardó el nombre, | | | | y envuelta de
misterio en noche oscura | | | | su condición. Hablaba raras
veces, | | | | y jamás recompensa admitió alguna. | | |
|
| Ni se sabe por qué regresa a España, | | | | y se ignora también si es patria suya, | | | | pues en treinta
y dos años a su boca | | | | no se ha escuchado recordarla
nunca. | | |
|
| Y no faltó tampoco
quien tuviera | | | | de si era el tal o no cristiano duda, | | | | pues
blasfemias y horribles maldiciones | | | | lanzaban en los momentos
de gran furia. | | |
|
| Y en los grandes
apuros y desastres | | | | jamás pidió devoto al Cielo
ayuda; | | | | antes bien, con sonrisa del infierno | | | | de los que la
impetraban hizo burla. | | |
|
| Mas por el
alto esfuerzo y bizarría | | | | con que arrollaba las indianas
turbas, | | | | y porque acaso se debió a su arrojo | | | | glorioso
triunfo en ocasiones muchas, | | |
|
| y porque
desdeñaba generoso | | | | tomar de los despojos parte alguna, | | | | ni tener tierras, ni adquirir esclavos, | | | | y en juego y embriaguez
no se halló nunca, | | |
|
| tuvo en
los capitanes indulgencia, | | | | y sin horror la soldadesca ruda | | | | le miraba, cual flor de los valientes, | | | | llamando extravagancia
a su locura. | | |
|
| Personaje tan raro
y misterioso | | | | es el que mira a la argentada luna | | | | del gran
Guadalquivir en la ribera, | | | | y que acercarse a la ciudad repugna, | | |
|
| pues, la espalda volviéndole,
camina | | | | a buscar de Tablada la llanura, | | | | y sin senda la fresca
hierba hollando, | | | | ni fija dirección, lento la cruza. | | | * * * | | Era una noche serena | | | | del principio
del verano, | | | | cuando tan rico y lozano | | | | se muestra el suelo
andaluz. | | |
|
| Y de encanto y plata llena | | | | el cielo señoreaba, | | | | y en la tierra derramaba | | | | la luna
su blanca luz. | | |
|
| El puro ambiente
dormía | | | | en el sueño delicioso, | | | | que da el bálsamo
oloroso | | | | del jazmín y del azahar. | | |
|
| Y
Tablada parecía, | | | | sin árbol, casa ni sombra, | | | | una inmensa verde alfombra | | | | tendida de mar a mar. | | |
|
| Y
en ella, sola y aislada, | | | | aquella extraña figura, | | | | que
se dibujaba oscura | | | | de la luna al resplandor, | | |
|
| alguna
sombra evocada | | | | parecía, por un mago, | | | | o fantasma incierto
y vago | | | | de congelado vapor. | | |
|
| Hondo
silencio reinaba | | | | do sólo, como un arrullo, | | | | el apacible
murmullo | | | | del manso Guadalquivir; | | |
|
| o
algún rumor que llegaba | | | | confuso, incierto, lejano, | | | | del gran pueblo sevillano, | | | | se dejaba percibir. | | |
|
| Cuando
la torre eminente | | | | de lejos, con diez pausadas | | | | y sonoras campanadas, | | | | las tinieblas conmovió. | | |
|
| Y
oyéndolas aquel ente | | | | misterioso, cual si oyera | | | | rugidos
de oculta fiera, | | | | sus pasos aceleró. | | |
|
| Y
la yerba larga hollando | | | | empapada de rocío, | | | | en su seno
húmedo y frío | | | | algo tocó con el pie. | | |
|
| Algo que salió rodando... | | | | Redonda piedra sería, | | | | pues que tanto se movía, | | | | y corto el impulso fue. | | |
|
| Mas torna
a hallar el estorbo, | | | | que otra vez rueda delante, | | | | y que un
ruido semejante | | | | a cosa hueca formó. | | |
|
| A
tropezar vuelve, y torvo | | | | quiere ver que le importuna, | | | | y al
resplandor de la luna | | | | blanca calavera vio. | | |
|
| Obsérvala
horrorizado, | | | | y en las órbitas desiertas, | | | | y de carne
no cubiertas, | | | | ve dos chispas relucir: | | |
|
| dos
ojos, ¡desventurado!, | | | | que lo miran y confunden, | | | | y tal desmayo
le infunden, | | | | que no puede el triste huir. | | |
|
| Y
crece su angustia fiera | | | | cuando en sepulcral acento | | | | a la boca
sin aliento | | | | oyó: «¡Nuño Garcerán!» | | |
|
| Su nombre de tal manera | | | | pronunciado lo
anonada, | | | | y con la sangre cuajada | | | | faltándole fuerzas
van. | | |
|
| Pero en mármol convertido, | | | | inmoble, insensible, yerto, | | | | para escuchar a aquel muerto | | | | allí plantado quedó; | | |
|
| y,
tras lúgubre gemido, | | | | la ya monda calavera | | | | de esta
terrible manera | | | | desde la yerba le habló: | | |
|
| «Escúchame
atentamente; | | | | oye, Nuño Garcerán, | | | | que te está
hablando Rodrigo, | | | | aquel tu amigo leal. | | | | Y este triste resto
suyo | | | | veinte años hace que está | | | | esperando tu
regreso, | | | | en aquesta soledad; | | | | conservando, como notas, | | | | por
decreto celestial, | | | | ojos con luz para verte, | | | | lengua fresca
para hablar, | | | | y revelarte un misterio | | | | de tanta importancia,
y tan | | | | interesante a tu alma, | | | | como tú mismo verás. | | |
|
| »A diez horas de la noche | | | | hoy treinta
y tres años ha | | | | que a tu esposa doña Blanca | | | | diste muerte sin piedad, | | | | juzgando que te ofendía, | | | | y hasta viéndolo, que es más. | | |
|
| »Pero
es falso muchas veces | | | | lo que se ve, Garcerán. | | | | Pues
te amaba delirante, | | | | con pasión y con lealtad, | | | | y era
tan santo y tan puro | | | | su pecho como un altar. | | |
|
| »Cuanto
viste fue mentira, | | | | fue trama vil y falaz, | | | | que me sugirió
el infierno, | | | | que me inspiró Satanás, | | | | para vengar
rencoroso | | | | el desdén y el ademán | | | | con que desdeñó
orgullosa | | | | mi seducción pertinaz. | | | | Y temiendo de una
parte | | | | que os revelara quizá | | | | los atrevidos intentos | | | | de mi inicua deslealtad; | | | | y por otra de venganza | | | | ardiendo
en la ansia voraz | | | | sólo, sólo su exterminio | | | | fue ya mi anhelo y mi afán. | | |
|
| »Yo
detuve los correos, | | | | yo, astuto, nunca tornar | | | | dejé,
Nuño, a los criados | | | | que tú mandastes allá. | | | | Y poco después, viniendo | | | | de Provenza y Perpiñán, | | | | de doña Blanca el hermano | | | | su tierno amparo a buscar, | | | | porque del padre de entrambos | | | | iban los negocios mal, | | | | intercepté
yo las cartas | | | | en que de esta novedad | | | | cariñosa te dio
parte, | | | | y tracé el horrendo plan. | | |
|
| »Te
llamé, volaste ciego | | | | donde te esperaba ya, | | | | y hasta
el jardín te conduje, | | | | como puedes recordar. | | |
|
| »Allí a tu esposa miraste, | | | | sol puro,
ángel celestial, | | | | con su hermano don García | | | | en inocente solaz; | | | | y creyendo ofensa tuya | | | | el cariño
fraternal, | | | | de tus celos furibundos | | | | reventó el hondo
volcán. | | |
|
| »Yo la maldición
oyendo | | | | sobre mi frente tronar | | | | de los cielos, por el monte, | | | | del horrendo temporal | | | | envuelto en las densas sombras, | | | | y huyendo
de mi maldad, | | | | perdíme; y diez años luego | | | | vagué
por el mundo, tan | | | | perseguido de fantasmas, | | | | de despecho, de
ansiedad, | | | | que anhelaba del sepulcro | | | | el hondo sueño
y la paz. | | |
|
| »Al cabo vine a Sevilla, | | | | sin propósito y sin plan, | | | | y en su muelle una mañana | | | | vi un hombre, cuyo ademán | | | | me ofreció vagos
recuerdos | | | | de otro tiempo y de otra edad. | | | | Y clavando en mí
los ojos, | | | | y nombrándome además, | | | | con irresistible
fuerza | | | | me arrastró hasta este lugar, | | | | en donde nuestras
espadas | | | | lucha trabaron mortal. | | |
|
| »Era
el mismo don García, | | | | tu cuñado, que escapar | | | | logró, bien que malherido, | | | | de tu cólera infernal. | | | | Y no aquel tierno mancebo | | | | lindo y débil era ya, | | | | sino
hombre de fortaleza, | | | | valiente, orgulloso, audaz. | | |
|
| »Muy
poco duró el combate, | | | | pues su espada atravesar | | | | logró
mi pecho; y al punto | | | | que en este mismo lugar | | | | cayó
sin vida mi cuerpo, | | | | en el báratro infernal | | | | se precipitó
mi alma | | | | por toda la eternidad. | | |
|
| »Mas
Dios, en su omnipotencia, | | | | dejándome para hablar | | | | lengua,
y ojos para verte, | | | | porque así te convendrá, | | | | mandóme en aqueste sitio | | | | firme tu vuelta esperar, | | | | y descubrirte el misterio | | | | como lo he cumplido ya.» | | |
|
| Dijo, y la lengua en polvo convirtióse, | | | | los fosfóricos ojos se apagaron, | | | | a don Nuño
las fuerzas le faltaron, | | | | y en tierra como muerto desplomóse. | | |
|
| Bañó la fresca aurora | | | | en púrpura el Oriente, | | | | y en pos el sol ardiente, | | | | entre
celajes que perfila y dora, | | | | alzó con majestad la augusta
frente. | | |
|
| Del soñoliento río | | | | tornó el raudal en oro, | | | | y nítido tesoro | | | | en
los prados las gotas de rocío, | | | | y saludó a la
torre obra del moro. | | |
|
| Y vio solo
y desierto | | | | el campo de Tablada, | | | | de la noche pasada | | | | con el
vapor levísimo aun cubierto, | | | | y su abundante hierba
aljofarada. | | |
|
| Y de través derrama | | | | por la inmensa Sevilla, | | | | del orbe maravilla, | | | | la pura lumbre
de su hermosa llama, | | | | que en altas torres y en palacios brilla. | | |
|
| E hiriendo de soslayo | | | | una alta vidriera, | | | | do ardiente reverbera, | | | | en una pobre celda metió un
rayo, | | | | de un monasterio de los muros fuera. | | |
|
| Y
dentro de ella, hundido, | | | | casi fuera del mundo | | | | en letargo
profundo | | | | alumbró a Nuño Garcerán, tendido, | | | | en pobre lecho inmóvil, moribundo. | | |
|
| Y
a un monje venerable | | | | de rodillas al lado, | | | | que el rostro al
cielo alzado | | | | ruega por aquel ente miserable | | | | al Supremo Señor
que lo ha criado. | | |
|
| Volviendo el religioso | | | | de lejana alquería, | | | | donde auxiliado había | | | | a
otro infeliz, cruzaba presuroso | | | | el campo de Tablada antes
del día; | | |
|
| y aquel hombre tendido, | | | | sin herida, en el suelo | | | | halló, y con santo celo, | | | | de
que aún no estaba muerto convencido, | | | | en salvarlo cifró
todo su anhelo. | | |
|
| Y de temor desnudo, | | | | y tan sólo ayudado | | | | de su fervor sagrado, | | | | lo transportó
a su celda como pudo, | | | | mas ya reputa inútil su cuidado, | | |
|
| cuando el rayo amoroso | | | | del sol bañó
el semblante | | | | del enfermo, y triunfante | | | | de aquel febril letargo
soporoso, | | | | tornó la vida al seno palpitante. | | |
|
| Que el calor es la vida, | | | | y el del sol reanimando | | | | a Garcerán, y dando | | | | movimiento a su sangre detenida, | | | | fue sus inertes miembros restaurando. | | |
|
| Y
al que lloraba muerto | | | | viendo de pronto vivo, | | | | el monje compasivo, | | | | y que torna a mover el cuerpo yerto, | | | | prodígale el
socorro más activo. | | |
|
| Abre
Nuño los ojos, | | | | sus mejillas de nieve | | | | toman color,
y mueve | | | | los labios, de la Parca antes despojos, | | | | y a raudales
respira el aura leve. | | |
|
| Hondamente
suspira, | | | | al cabo se incorpora, | | | | dónde se encuentra
ignora, | | | | asombrado en redor los ojos gira, | | | | y del benigno Dios
la ayuda implora. | | |
|
| El religioso,
en tanto, | | | | su caridad duplica; | | | | en dónde está
le explica, | | | | y con santo fervor y celo santo | | | | el más
vivo interés le testifica. | | |
|
| Y
Nuño, compulsado | | | | acaso del tremendo | | | | espectáculo
horrendo, | | | | que Dios en el letargo le ha mostrado, | | | | y en lágrimas
amargas prorrumpiendo, | | |
|
| confesión
con ferviente | | | | voz demanda anheloso, | | | | y viendo el religioso | | | | que ya el menor retardo no consiente, | | | | en confesión
le escucha silencioso. | | | * * * | | Con nueva vida
y restaurado aliento, | | | | y revolviendo Nuño la memoria, | | | | de tantos años la terrible historia | | | | al santo cenobita
reveló. | | |
|
| Al cenobita, que
escuchóla atento, | | | | y que el nombre al oír del
penitente, | | | | cubrió de horrenda palidez la frente, | | | | y
cual de mármol gélido quedó. | | |
|
| Y de la confesión en el discurso, | | | | ya las lágrimas queman su semblante, | | | | ya el corazón
del pecho palpitante | | | | parece va a salir con ansiedad. | | |
|
| Ya da a suspiros dolorosos curso...; | | | | mas
tranquiliza la virtud su alma, | | | | y en su rostro renuévase
la calma | | | | que dan la abnegación y caridad. | | |
|
| Nuño,
convulso, ronco, anonadado, | | | | de aquellos largos años
que pasara | | | | blasfemando de Dios con furia rara, | | | | cual pudiera
un espíritu infernal, | | |
|
| en
la incredulidad precipitado, | | | | abiertamente con el Cielo en
guerra, | | | | maldiciendo frenético a la Tierra, | | | | y ansiando
ver su destrucción final, | | |
|
| como
si el santo Cielo bondadoso | | | | para el acto solemne le volviera | | | | de su antiguo vigor la fuerza entera, | | | | hizo la más
completa confesión. | | |
|
| Demostrando
al prudente religioso | | | | que Dios su corazón tocado había, | | | | y que en él a raudales difundía | | | | el bálsamo
de humilde contrición. | | |
|
| Y
cuando al concluir la penitencia | | | | esperaba en la tierra prosternado, | | | | de su pasada vida horrorizado, | | | | dispuesto a renunciar al mundo
atroz, | | |
|
| en pie el monje, mostrando
en su presencia | | | | noble que el Cielo santo le ilumina, | | | | que
arde en su mente inspiración divina, | | | | así prorrumpe
con solemne voz: | | |
|
| «¡Oh admirable,
oh magnífica | | | | Omnipotencia suma!... | | | | ¿Hay mortal que
presuma | | | | tus ocultos arcanos penetrar? | | |
|
| »¡Oh
adorable, oh santísima | | | | misericordia!... ¡Cuánto | | | | es inmenso tu manto! | | | | ¿Quién no debe en tu amparo confiar? | | |
|
| »La gloria más espléndida, | | | | ¡oh Garcerán!, te aguarda, | | | | si es que no te acobarda | | | | la penitencia que te impone Dios. | | |
|
| »Corre,
corre solícito | | | | de León a la sierra, | | | | a tu Patria,
a tu tierra | | | | de bienaventuranza eterna en pos. | | |
|
| »Allí
del hondo báratro | | | | todo el poder confunde, | | | | sus asechanzas
hunde, | | | | y gánate la palma angelical. | | |
|
| »Con
penitencias ásperas, | | | | con oración constante, | | | | con fe perseverante, | | | | implora la clemencia celestial. | | |
|
| »Y señal segurísima | | | | será
de que la obtienes, | | | | y que tu gracia tienes, | | | | del Cielo santo
singular favor, | | |
|
| »de una joya riquísima | | | | el hallazgo impensado, | | | | joya que de tu estado | | | | restaurará
la fama y esplendor. | | |
|
| »En cuanto
brille fúlgida, | | | | el cielo serenarse, | | | | y el suelo engalanarse | | | | de hermosos dones súbito verás. | | |
|
| »Y
luego una flor cándida | | | | a tus plantas nacida, | | | | te anunciará
otra vida, | | | | y con ella a la gloria volarás. | | |
|
| »Porvenir tan magnífico | | | | el Señor
te reserva, | | | | si en penitencia acerba | | | | persistes, largos años
de expiación. | | |
|
| »Y en el nombre
santísimo | | | | del Dios omnipotente | | | | doy a tu humilde frente | | | | de tu pasada vida absolución. | | |
|
| »Y
ahora en tu seno estréchame | | | | y al Cielo bendigamos, | | | | porque aquí nos juntamos, | | | | desventurado Nuño
Garcerán. | | |
|
| »Llega, sí,
reconóceme, | | | | soy de Blanca el hermano, | | | | y de tu hierro
insano | | | | aun las señales en mi pecho están. | | |
|
| »¡Oh juicios del Altísimo!... | | | | Yo
soy, yo, don García, | | | | que de tu saña impía | | | | logré salvarme en noche tan fatal, | | |
|
| »porque
Dios piadosísimo | | | | me eligió en el momento | | | | para
humilde instrumento | | | | que te abriera el camino celestial.» | | |
|
| Diciendo así aquel monje
venerable, | | | | en cuyo labio Dios hablado había, | | | | el macilento
pecho descubría | | | | con cicatriz en él honda, espantable; | | |
|
| y Nuño, en llanto de dolor
deshecho, | | | | en su seno se lanza confundido, | | | | «¡Perdón...,
perdón!», gritando arrepentido, | | | | y quedan mudos en
abrazo estrecho. | | |
|