Maldonado

Ángel de Saavedra, Duque de Rivas

A la excelentísima señora Marquesa de Molíns

- I -

La borrasca y el voto

Prestat componere flectus.

VIRGILIO.

	Al puerto de la insigne Barcelona
	dirígense triunfantes las galeras,
	que de Aragón la gloria y poderío
	de asegurar acaban en Bicerta,

	donde, tornando el mar lago de sangre,
	y las líbicas playas en hogueras,
	en las playas y el mar desbarataron
	del sarraceno aterrador las fuerzas.

	Libre a Sicilia, a Nápoles, a Malta,
	del yugo y de las bárbaras cadenas,
	y seguros el Púnico y Tirreno
	con la victoria de sus armas dejan.

	Y tornan a la patria. Ya descubren
	del altivo Montjuich la frente excelsa,
	y lo saludan con fervientes gritos
	de flámulas ornando las entenas.

	Cuando, de pronto, el favorable viento,
	que empujaba benéfico las velas,
	dejando en ocio las cautivas chusmas
	y en reposo las rojas palamentas,

	su favor les retira. Desmayando,
	ni el ancho seno de las lonas llena,
	ni silba entre los mástiles robustos,
	ni aun con el fácil gallardete ondea.

	El mar, dormido en repentina calma,
	laguna o claro espejo se dijera,
	y como en la llanura están los pinos,
	inmóviles en él las naves quedan.

	Lento el sol a Occidente descendía,
	su faz velando en vaporosas nieblas,
	que el remoto horizonte confundiendo,
	borró a la vista las cercanas tierras.

	Después, entre enlutados nubarrones,
	que desde el Sur a sepultarlo vuelan,
	como cadáver que húndese en la tumba,
	se hundió, dejando claridad siniestra.

	Y al trasmontar las cumbres del ocaso
	en una faja lívida y sangrienta,
	un instante mostróse enrojecido,
	lanzando al orbe una mirada horrenda.

	Los pilotos y prácticos, temiendo
	que aquella calma repentina fuera
	presagio de durísima borrasca,
	nuncio fatal de horrísona tormenta,

	las jarcias y los mástiles requieren,
	el velamen solícitos aferran,
	y despertando a las ociosas chusmas,
	«¡Bogad, bogad!», con alto grito ordenan.

	Pues a fuerza de brazos y de remos
	burlar el golfo engañador intentan,
	y conseguir tal vez a la mañana
	saludar de Barcino las almenas.

	Murió en breve un crepúsculo dudoso,
	sin color y sin luz, y muerto apenas,
	cielos y mares la espantable noche
	envolvió en oscurísimas tinieblas.

	Nada, nada se ve. Y en el silencio,
	tan hondo y pavoroso, cual si muerta
	y hundida del Criador en el olvido
	ya se encontrara la creación inmensa,

	sólo el compás de los movibles remos,
	y el silbido del cómitre resuenan,
	y el rumor sordo de la leve espuma,
	y el agrio rechinar de las maderas.

	A poco nace el ábrego, y en breve
	crece, y, gigante, los espacios llena,
	y zumba entre las nubes, y sañudo
	se arroja al mar y por sus llanos vuela.

	Y lo azota, y lo empuja, y lo entumece,
	y revuelve y confunde sus arenas,
	y en fantásticos montes lo levanta,
	que se alzan y hunden, chocan y revientan.

	Roncos retumban formidables truenos,
	rasgan rayos trisulcos las esferas,
	y a la luz de relámpagos horrendos
	del espantoso caos se ve la escena.

	¡Oh naves de Aragón desventuradas!...
	¿Por qué los cielos su favor os niegan
	en las iras del mar, si tan propicios
	os lo acordaron en las crudas guerras?...

	¡Cuál las empuja el huracán violento!
	Ora al profundo abismo las despeña,
	ora a las altas nubes las levanta,
	las arrastra, y empuja, y hunde, y vuelca.

	Ya las envuelven las bramantes olas,
	ya en sus costados con fragor se estrellan,
	de espuma levantando blanca nube,
	que luego las inunda en lluvia espesa.

	Mas no desmaya el generoso aliento
	de los valientes de Aragón. Pelean
	con el viento y la mar, cual pelearon
	con la indómita furia sarracena.

	Firmes en el timón los capitanes,
	de pericia y valor dan larga muestra,
	en roncas voces a la chusma animan,
	con roncas voces lo que cumple ordenan.

	Y obedecidos son. Crujen los cables,
	los mástiles se encorvan, las entenas
	gimen, los remos címbranse, y las proras
	la espuma encienden y resurten sesgas.

	Mas, ¡ay!..., cuando el Señor omnipotente
	rompe con brazo airado las barreras,
	cárcel de los furiosos elementos,
	¿qué es el valor humano, qué es la ciencia?

	Cada momento furibundo crece
	el temporal, el huracán arrecia,
	la mar sube a las nubes rebramando,
	las sombras de la noche son más densas.

	Ya resistir no pueden la constancia,
	ni el valor, ni el saber. Rotas, dispersas
	las naves, anegadas, sin gobierno,
	sólo descanso en el abismo esperan,

	cuando Pérez de Aldana, el almirante,
	que, mal herido en la batalla fiera
	que acaba de ganar a los infieles,
	yace en un lecho, donde vive apenas,

	en brazos de abatidos marineros,
	que en él sus esperanzas tienen puestas,
	sube al alcázar de su rota nave,
	despreciando el turbión y la tormenta.

	De un fúlgido relámpago a la lumbre
	ve el estado infeliz de sus galeras,
	reconoce que no hay más esperanza
	que del Omnipotente en la clemencia,

	y cayendo en la tabla de rodillas,
	los mustios brazos trémulos eleva,
	y en los golpes de mar todo empapado,
	y dando al huracán la cabellera,

	dice, en fe viva ardiendo: «Virgen santa,
	lucero de la mar, del Cielo reina,
	madre del Redentor, salva a tu pueblo,
	salva las naves de Aragón, que llevan

	»tu excelso nombre a los remotos mares,
	tu santo culto a las remotas tierras,
	y que la santa ley del Hijo tuyo
	es el principio y fin de sus empresas.

	»Hago voto solemne, ¡oh Virgen pura!,
	si nos concedes tu piedad inmensa,
	de ir en humilde y santa romería
	de Monserrate a la enriscada sierra.

	»Y colocar ante tu altar sagrado
	y rendir a tu imagen como ofrenda,
	de estas nuevas victorias los despojos,
	del infiel debelado las banderas».

	Y esforzándose más la salve entona,
	que repiten mil voces. Y resuenan
	entre el bramar del huracán sañudo,
	el hórrido fragor de la tormenta,

	el ronco hervir de la agitada espuma,
	el rugir de las olas que revientan,
	de la Madre del Verbo los loores,
	que al Cielo encantan y al infierno aterran.

	Y perdidas no fueron las plegarias.
	Jamás se pierden, porque al Cielo llegan
	las que a la santa Virgen se encaminan,
	del afligido por la fe sincera.

	Pues de pronto, rompiéndose las nubes,
	lucero bienhechor la faz demuestra,
	que aunque al punto se eclipsa y se confunde,
	los pechos todos de esperanza llena.

	Y no fue vana. El huracán violento
	siente un mano firme, que encadena
	sus negras alas, y la mar sañuda,
	un poder superior que su ira enfrena.

	Y aunque soberbios braman y reluchan,
	y en su despecho con furor forcejan,
	el mar humilla sus movibles montes
	y el huracán se esconde en sus cavernas.

	El negro manto de la noche horrible,
	rasgado y roto por la mano excelsa,
	que de Aragón ampara los bajeles,
	deja a trechos brillar vagas estrellas.

	Al fin, marca en Oriente albor confuso
	una línea ondulosa verdinegra,
	tras la que empieza la anhelada aurora
	a dar de vida y paz al mundo señas.

	Los negros fugitivos nubarrones,
	que aún el espacio tormentoso llenan,
	a su pesar se ven engalanados
	de púrpura y de gualda con cenefas.

	Y, aunque el sol no descubre su semblante,
	su benéfica luz los aires llena,
	y da al revuelto mar variados visos,
	y las espumas férvidas blanquea.

	Rota la inmensa bóveda de plomo,
	ver la del cielo azul a trechos deja,
	y todo anuncia próxima bonanza,
	y que la ira de Dios se calma y templa.

	Mas, ¡ay, en cuál estado el nuevo día
	ve de Aragón las míseras galeras!
	Dos desaparecieron. Las restantes,
	que perdidas andaban y dispersas,

	sin mástiles las unas, sin timones
	otras, y todas a la mar abiertas,
	por llegar donde ven la capitana
	con los remos trabajan y forcejan.

	Al cabo lo consiguen; animosas,
	siguen el rumbo a los costados de ella,
	con constancia y con arte dirigidas
	por los hombres de mar que las gobiernan.

	Y después de correr nuevos peligros
	por el mísero estado en que navegan,
	y porque el mar, aún crespo y borrascoso,
	no ofrece a su anhelar segura senda,

	al esconderse el sol en el ocaso
	al puerto ansiado de la patria llegan,
	y bendiciendo al Dios omnipotente,
	con las pesadas áncoras se aferran.

- II -

La romería.- El desafío

	¡Ay de ti si al Carpio voy!
	¡Ay de ti si al Carpio vas!

Antigua comedia.

	Entre colosos de piedra,
	que con las nubes combaten,
	y desde lejos parecen
	los fulminados Titanes,

	está un templo de María,
	con su milagrosa imagen,
	en las elevadas crestas
	del fragoso Monserrate.

	Conságranse fervorosos
	a su culto en los altares
	cenobitas, que renuncian
	del mundo a las vanidades.

	Y con duras penitencias
	y con místicos cantares
	la alta protección imploran
	en favor de los mortales.

	Y no en vano. En la capilla
	labrada de hermosos jaspes,
	los votos de plata y cera
	milagros afirman grandes.

	Veinte lámparas de azófar
	tiene el retablo delante
	y cien cándidos blandones,
	que siempre fúlgidos arden.

	Allí humildes van los reyes
	a pedir que los ampare
	en sus bélicas empresas
	del Verbo eterno la madre.

	Y allí tornan victoriosos
	a rendirle el homenaje
	de tesoros y cautivos,
	de pendones y estandartes.

	De todo el orbe cristiano
	acuden a Monserrate
	los dolientes y afligidos,
	y nunca acuden en balde.

	Pues parece que la Virgen
	en derramar se complace
	de sus gracias los tesoros
	desde aquellos peñascales.

	Mas nunca la concurrencia
	es tan bulliciosa y grande
	como en el solemne día
	de su fiesta memorable.
* * *
	Era, pues, llegado, y vense
	(al esmaltar los celajes
	del Oriente hermosa aurora,
	que del mar vecino sale)

	por los senderos del monte
	estrechos y desiguales
	subir apiñadas turbas
	de los pueblos más distantes.

	Y no sólo allí concurren
	los devotos catalanes
	y los fieles españoles
	a venerar a la imagen,

	que vienen de todo el mundo
	peregrinos a millares,
	y hasta herejes y paganos,
	buscando alivio a sus males.

	Ya suben en sus literas
	princesas de regia sangre,
	y en poderosos corceles
	príncipes de alto linaje.

	Señores de grande alcurnia
	con escuderos y pajes,
	y en sus mulas los prelados
	seguidos de capellanes

	y valerosos guerreros
	por los riscos y jarales
	trepan, ostentando altivos
	armaduras rutilantes.

	Y en gallardas hacaneas
	doncellas de lindo talle
	con repulgos y melindres
	haciéndose interesantes.

	Y las siguen y custodian,
	escabechadas las carnes,
	sus dueñas, que medrosicas
	van temiendo despeñarse.

	Y caballeros machuchos,
	y perfilados galanes,
	y un pueblo inmenso que hierve
	y rebulle en todas partes.

	De condiciones distintas
	personas chicas y grandes,
	de todo sexo y estado,
	de todas trazas y edades,

	suben la sierra anhelosas
	juzgando que llegan tarde;
	y se empujan y atropellan
	por dar un paso adelante.

	Ricos, pobres, peregrinos,
	marineros, mozas, frailes,
	niños, viejos y mujeres,
	soldados y capitanes,

	ciegos, mudos y tullidos,
	leprosos, febricitantes,
	endemoniados, convulsos,
	paralíticos y orates;

	gentes de todas naciones
	con diferencia de trajes,
	con diversidad de idiomas,
	con distintos ademanes.

	Y la confusión de lenguas,
	que se difunde en los aires,
	otra Babel la montaña
	con extraño rumor hace.

	Como en jardín la convierten
	de mil colores brillantes
	los penachos, y las cintas,
	y los vistosos ropajes.

	Contemplados desde lejos
	los senderos ondulantes
	atestados del gentío
	que desde el profundo valle

	con movimiento conforme
	sube a las cumbres distantes,
	ser dijéranse serpientes
	bigarradas, colosales,

	que girando entre los riscos
	se encaramaban voraces
	a devorar en las nubes
	a las águilas caudales.
* * *
	En medio de aquellas turbas,
	entre confusión tan grande,
	en una humilde camilla
	sube enfermo y anhelante

	a cumplimentar el voto
	con que libertó sus naves,
	el noble Pérez Aldana,
	aragonés almirante.

	Mal curadas sus heridas,
	escaso de vida y sangre,
	y con la horrenda borrasca
	acrecentados sus males,

	disfrazado de romero,
	y tan otro su semblante
	con la enfermedad prolija,
	que no le conoce nadie,

	va en hombros de marineros
	sin séquito y sin bagaje,
	como cumple a un penitente
	y al voto que hizo en los mares.

	Llega a la puerta del templo,
	donde le acogen los frailes,
	y colocan la camilla,
	de la que no puede alzarse,

	tras de un pilar del crucero,
	desde do el enfermo alcance
	a cubierto del bullicio
	a ver las solemnidades.

	Pues tan postrado y doliente
	está, que así sólo es dable
	el que asista a los oficios
	y a Dios pueda encomendarse.
* * *
	Ya un sol naciente de mayo
	atravesaba brillante
	de las altas vidrieras
	los transparentes esmaltes.

	Y en el alto campanario
	sonoras voces al aire
	daban los cóncavos bronces,
	nuncios de festividades;

	y ya el inmenso gentío
	llenaba las anchas naves
	del gran templo, do la misa
	va solemne a celebrarse,

	cuando un francés caballero
	de escuderos y de pajes
	servido, arriba, y penetra
	con desenfado notable

	la apiñada muchedumbre
	hasta lograr colocarse
	junto al pilar, do en su lecho
	está el herido almirante.

	Comiénzanse los oficios,
	con la cruz y los ciriales
	y su séquito y su mitra
	revestido el abad sale.

	Con torrentes de armonía,
	con sonoras tempestades
	el órgano estrepitoso
	retumbar los cimbrios hace.

	Vuelan las nubes de incienso,
	embalsamando los aires.
	Y escondiendo del retablo
	las molduras y follajes.

	Y el tal francés caballero,
	sin que respeto le ataje,
	y por ver más a su gusto,
	cansado ya de empinarse,

	en pie atrevido se pone,
	insultador y arrogante,
	sobre la humilde camilla
	do Pérez de Aldana yace.

	Este lo sufre un momento,
	aunque le hierve la sangre;
	mas cuando el otro le pisa
	ya no tolera el ultraje.

	Y entre los dos, en voz baja,
	descompuestos los semblantes,
	pasó el diálogo siguiente,
	sin que lo advirtiese nadie:

ALDANA

Cuidad vos, el caballero,
lo que hacéis por distracción.
Guardad consideración
a un impedido romero.

FRANCÉS

Basta, buen hombre; si vos
qué pie excelso os ha pisado
conocieseis, muy honrado
os creyerais, ¡vive Dios!

ALDANA

Pues si a vos adivinar
os fuera dado quién es
éste en quien ponéis los pies,
¡por Dios!, que habíais de temblar.

FRANCÉS

¿Temblar yo?... ¡Temblar!... Insano,
soy duque de Normandía,
y a no estar aquí pondría
el pie en tu rostro villano.

ALDANA

	Yo desprecio tu blasón
	y tu estirpe soberana,
	porque soy Pérez de Aldana,
	almirante de Aragón.

	Y porque fuera gran mengua
	profanar el templo santo,
	¡vive Dios!, no me levanto
	para arrancaros la lengua.

	Mas juro de insulto tal,
	si cobro mi muerto brío,
	pediros en desafío
	La reparación cabal.

FRANCÉS

Os esperaré en París,
y dispuesto a todo estoy.

ALDANA

¡Ay de vos si a Francia voy!

FRANCÉS

¡Ay de vos si allá venís!

	No hablaron más, porque acaso
	la gente empezó a alterarse,
	y era forzoso mesura
	en lugar tan respetable.

	El francés entre la turba
	juzgó oportuno borrarse,
	y al hacerlo, con enojo
	le tiré a Aldana su guante.

- III -

Las charlas

Tot homines quot sententiae.

	La moderna Babilonia,
	ese París turbulento,
	que de espectáculos, farsas,
	chistes, riñas y festejos,

	francachelas y bullicios,
	novedades, burlas, juegos,
	de caprichos veleidosos
	y de arrebatos funestos,

	de virtudes las más altas,
	de vicios los más horrendos,
	fue siempre constante escena,
	es, ha sido y será centro;

	lo era ya el siglo remoto,
	que hoy reproducen mis versos,
	aunque reducido entonces
	a límites harto estrechos,

	sin ni aun soñar la grandeza
	que le destinaba el Cielo,
	y la moral importancia
	con que hoy rige al Universo.

	Y en agitación y pasmo,
	y en confuso movimiento
	lo tenía la llegada
	de un español caballero,

	que a retar viene animoso,
	por ultrajes que le ha hecho,
	el duque de Normandía,
	y a empeñar a muerte un duelo.

	En las calles y en las plazas,
	en pórticos y en paseos,
	en salones y talleres,
	en las tabernas y templos,

	mezquinos, lóbregos, rudos,
	que no daba más el tiempo,
	formando un París distinto
	del magnífico que hoy vemos,

	sólo se habla del combate
	y se discurre del duelo,
	circulando mil patrañas,
	ponderaciones y cuentos.

	Varias son las conjeturas
	sobre el motivo secreto,
	y el ultraje que ha lanzado
	a tal paso a un extranjero.

	Y se susurran amores
	allá en muy remotos reinos
	en que los dos personajes
	rivales ardientes fueron.

	Y aún hay fementidas lenguas
	que hacen correr sin respeto
	de ciertas princesas moras
	los nombres y devaneos.

	Quién se admira de que pueda
	hombre haber de tal denuedo,
	que medir quiera su lanza
	con príncipe tan excelso.

	Quién lo juzga desacato
	a toda la Francia hecho,
	y para aquel orgulloso
	pide cumplido escarmiento.

	Quién, que ofendido está acaso
	por el duque o por sus deudos,
	de modo distinto piensa,
	y alégrase en sus adentros,

	celebrando que haya un hombre
	destinado por el Cielo
	a castigar los desmanes
	de príncipe tan soberbio.

	Unos recuerdan del duque
	las hazañas y el esfuerzo,
	su valor en las batallas,
	su destreza en los torneos;

	y miran como seguro
	y cantan ya como cierto
	su triunfo en aquel combate,
	como lo ha logrado en ciento.

	Del duque exageran otros
	juveniles desaciertos,
	ponderando sus violencias,
	abultando sus excesos.

	Y en agrandar se complacen
	exagerando los riesgos,
	las ventajas sobre el duque
	con que cuenta el extranjero.

	Dicen que el recién llegado
	es un hombre de provecho,
	alto, robusto, fornido,
	muy gallardo y muy resuelto.

	Que trae corceles de guerra
	de gran belleza y gran precio,
	armas de exquisito temple
	y muchísimo dinero.

	Y los que dudan de todo,
	por hacerse los discretos,
	dicen, mostrando malicia,
	que suele llamarse ingenio,

	que acaso sea el desafío
	mera farsa y embeleco,
	embrollo de cortesanos
	y burlas de palaciegos.

	Que el tal retador pudiera
	ser un francés embustero
	que venga a buscar la vida
	con patrañas y con cuentos.

	Los que quieren ver en todo
	algún prodigio o portento,
	dicen, arqueando las cejas
	y con aire de misterio,

	que el lance estaba previsto,
	y que debe ser funesto
	según una profecía
	de un gran astrólogo armenio.

	Que ha asegurado un obispo
	que el retador extranjero
	viene armado de indulgencia,
	y ya por el Papa absuelto;

	que sus armas son morunas.
	sospechosas en extremo,
	como lo es también un paje
	que trae vestido de negro.
* * *
	Los que siempre se divierten
	con cuanto ocurre de nuevo,
	importándoles un pito
	que sea malo, que sea bueno;

	y que nunca indagan causas
	ni predicen nunca efectos,
	y en todo hallan ocasiones
	de gresca, broma y bureo;

	gente feliz y beata,
	o envidiable por lo menos,
	para la cual es la vida
	agradable pasatiempo,

	sólo del palenque hablan
	que en San Dionís se ha dispuesto,
	y de meriendas y bailes,
	ceremonias y festejos;

	y de las damas gallardas,
	y de los trajes diversos,
	y de cómo procurarse
	en la estacada un buen puesto;

	y alégranse, varios chistes
	y equívocos repitiendo,
	que recogen en corrillos
	donde se trata del reto.

	Y cuentan, con risotadas
	de un envidiable contento,
	mil historietas picantes
	que circulan por el pueblo,

	Todo es, pues, contradicciones,
	ponderaciones, extremos,
	y hasta se duda y discute
	el origen del guerrero.

	Asegúrase en un corro
	que no es español, que es griego;
	mientras en otro se afirma
	que es lombardo, o que es bohemio.

	Y sobre el nombre contienden,
	aunque van todos de acuerdo
	en pronunciarlo de modo
	que nadie puede entenderlo.

	Se acaloraron disputas,
	apuestas se propusieron,
	y aún resultaron camorras
	y otros desafíos nuevos,

	Mas para pintar al vivo
	lo que el París de aquel tiempo
	del tal combate pensaba,
	y charlaba del suceso,

	referiré dos coloquios
	de carácter muy diverso
	que sobre estas ocurrencias
	hubo casi al mismo tiempo:

	uno en un salón ilustre
	entre gente de alto vuelo;
	otro en una vil taberna
	entre gentuza del pueblo.

- IV -

El salón

	-Buenas noches; ¿qué hay de nuevo?
	-Hay ocurrencias notables.

Versos de una comedia.

	En un salón no muy grande,
	cuadrado y con alto techo,
	do rudo ensamble mostraba
	oscuro artesón de cedro,

	dos ojivas sobre el río,
	adornadas de arabescos,
	por sus turbias vidrieras,
	hechas de vidrios pequeños,

	dejaban difícil paso
	a los rayos postrimeros
	de un sol poniente de otoño
	con celajes encubierto.

	Por las extensas paredes
	de guerra y caza trofeos
	de altas escarpias pendían,
	o de armaduras de ciervos.

	De mármol la chimenea
	llenaba todo un testero,
	timbres mostrando y follajes,
	y bizantinos grutescos.

	Y a otro lado campeaba
	un oratorio pequeño,
	de nácar, de concha y bronce,
	primoroso por extremo,

	do a la imagen de la Virgen,
	de un arte perdido esfuerzo,
	una lámpara de plata
	daba amarillos reflejos.

	De nogal duros escaños,
	muy pulidos y muy tersos,
	y unos sitiales enormes
	ornaban el aposento.

	Un gran bufete ochavado
	estaba plantado en medio,
	con un tapete de Persia
	con borlones y con flecos.

	En el bufete jugaban
	a las tablas con sosiego
	dos maduros personajes
	de muy diferente aspecto.

	Era el uno un conde ilustre,
	de la casa amigo y deudo,
	que en la Turena tenía
	sus castillos y sus feudos.

	El otro, un abad notable
	por su astucia y su talento;
	predicador de gran nombre
	y en la Corte de gran peso.
* * *
	Mientras estos dos jugaban,
	allí cerca y en silencio,
	en un gran sillón forrado
	con un recamado cuero,

	la señora de la casa,
	de rostro grave y sereno,
	de edad dudosa, y de porte
	aristocrático y serio,

	con las tocas de viuda
	y monjil rico, aunque negro,
	que daban mayor realce
	a su distinguido aspecto,

	atentamente hojeaba
	un librito muy pequeño,
	con manecillas de oro
	y tapas de mucho precio;

	manuscrito lindo y raro,
	adornado con esmero
	de brillantes miniaturas
	y dorados arabescos,

	que a la devoción brindaba,
	y facilitaba el rezo
	de las horas de la Virgen
	y los Santos Evangelios.

	Y si la dama apartaba
	de él los ojos un momento,
	o era para dar al conde
	de una jugada el consejo,

	o para en las controversias
	propias de lances de juego
	irse siempre de su bando,
	y con tesón defenderlo,

	lo que tal vez producía
	de malicia un fino gesto
	en el abad, que cortaba
	de la fresca viuda el vuelo...
* * *
	En el hueco de una ojiva,
	donde le daba de lleno
	la última luz de la tarde,
	que expiraba por momentos,

	ante un bastidor, sentada
	sobre un cojín en el suelo,
	estaba una linda niña
	de veinte años no completos.

	Delicada, blanca, pura,
	de oro acendrado el cabello,
	que en bucles y en anchas trenzas
	bajaba a adornar el seno,

	boca de perlas y rosas,
	ojos del color del cielo,
	y el total más expresivo,
	y el conjunto más modesto.

	Era Matilde, la hija
	de la casa, el embeleso
	de su madre y el encanto
	de los amigos y deudos.

	Bordando estaba un tapete
	con emblemas y misterios
	de la pasión, recamados
	no sin destreza y acierto.

	Y viendo borrados casi
	del sol los últimos dejos,
	y que la luz le faltaba,
	fue su labor recogiendo.
* * *
	A poco en la erguida torre
	del contiguo monasterio
	el Angelus anunciaron
	de las campanas los ecos.

	Y aquellas cuatro personas
	ante el oratorio fueron,
	do hincándose de rodillas
	entonaron breve rezo,

	de que dijo los latines
	el noble abad, a quien luego
	todos besaron la mano
	con ceremonial respeto.
* * *
	Dos pajes, ambos vestidos
	de jalde, de rojo y negro
	entraron. Y mientras uno
	puso del bufete en medio

	enorme velón de plata,
	que iluminó el aposento,
	cerró el otro las maderas,
	los cortinajes corriendo.

	El conde, el abad, la dama
	a sus sillones volvieron,
	y ésta a su devocionario
	y los otros dos al juego;

	y quedando en pie Matilde,
	apoyó el cándido seno
	de la madre en el respaldo
	inclinado el rostro bello.
* * *
	De afuera de la mampara
	anunció una voz en esto
	al señor barón, que alzando
	el tapiz entró resuelto.

	Era muy gallardo joven,
	alto, delgado y bien hecho,
	y quitándose la toca,
	y el bigote retorciendo,

	y sonando las espuelas
	contra las losas del suelo,
	con finísima elegancia
	y porte de caballero,

	a la señora vïuda
	saludó con gran respeto,
	besóle al abad la mano,
	dio la suya al conde viejo;

	y con sonrisa graciosa
	y particular afecto,
	a la divina Matilde
	hizo reverencia luego.

	Ella de púrpura ardiente
	dio esmaltes al rostro y pecho,
	correspondiendo al saludo
	con ademán muy modesto.

	Mas tal vez un malicioso
	pudiera haber descubierto
	en las tímidas miradas
	algún futuro himeneo.

	Después de las cortesías
	y forzosos cumplimientos,
	aquellas cinco personas
	este coloquio emprendieron:

SEÑORA

Decidme, noble sobrino:
¿cómo tan tarde venís?

BARÓN

Vengo ahora de San Dionís,
y está muy malo el camino.

CONDE

¿Va el palenque adelantado?

BARÓN

Lo está bastante.

ABAD

¿Y qué tal?

BARÓN

No me ha parecido mal.

MATILDE

¿Y está con gusto adornado?

BARÓN

Magnífico es el dosel,
y los palcos y antepechos
aunque parecen estrechos,
no desdicen nada de él.
Y pondrán, a lo que creo,
en los ángulos banderas,
tapetes en las barreras,
y en cada entrada un trofeo.

MATILDE

¿Y es muy grande?

BARÓN

Grande asaz;
no sé los pasos que cuenta...;
pero, según aparenta,
de media Francia es capaz.

ABAD

¡Y se llenará!

BARÓN

No hay duda.
A ver un lance de honor,
y de gloria y de valor,
no habrá francés que no acuda.

ABAD

Yo siempre deploraré
tales lances; los cristianos
tan sólo con los paganos
deben lidiar por la fe.

SEÑORA

¿Conque sale a pelear
un duque de Normandía?

CONDE

¿Y juzgáis, señora mía,
que lo pudiera evitar?

SEÑORA

¡Un príncipe!

CONDE

Es caballero,
y precisa obligación
el darle satisfacción
a un ofendido extranjero.

SEÑORA

Sí, a cualquiera...

CONDE

No a cualquiera.
Ese español campeón
almirante es de Aragón
y de la sangre primera.

SEÑORA

¿Y será ese caballero
de veras tal personaje,
o mintiendo nombre y traje
un vulgar aventurero?

CONDE

Señora, trae de su rey
cartas y autorización;
es ricohome de Aragón,
caballero de alta ley.

BARÓN

Probarme con él quisiera,
que al cabo es un extranjero
que viene, insolente y fiero,
insultar a Francia entera.

ABAD

Pues yo no juzgo que Francia
tenga aquí nada que ver.

BARÓN

¿No es insultar su poder
esa extranjera arrogancia?

ABAD

Es lance particular,
que ya los cristianos reyes,
aboliendo absurdas leyes,
debieran no autorizar.

BARÓN

Cuando se toca al honor
ni el Papa mismo es capaz...

ABAD

Yo soy ministro de paz;
vos..., un joven lidiador.

SEÑORA

¡Válgame Dios, buen sobrino!

BARÓN

Perdón pido si hubo exceso.
En tal cuestión, lo confieso,
me acaloro y pierdo el tino.

CONDE

Yo aplaudo este honroso medio,
y el que el español gallardo
en él busque sin retardo
de su honra herida el remedio.

BARÓN

Pues no me gustara, a fe,
encontrarme en su lugar.
Temo que le ha de pesar.

CONDE

Señor barón, ¿y por qué?

BARÓN

Porque el duque es muy valiente,

nadie en destreza le alcanza,
y querer medir su lanza
es pretensión de demente.

CONDE

Yo de su valor no dudo;
así más juicio tuviera,
y así su comporte fuera
más hidalgo y más sesudo.

BARÓN

No deis crédito a rumores

de sus viles adversarios.

ABAD

¿Vos sois de sus partidarios?

BARÓN

Le debo muchos favores.

CONDE

Bien, no niego su valor;
mas también el almirante
goza fama relevante
de bravo y de justador.

BARÓN

Le envidio sólo un corcel
que ha traído de su tierra.
¡Qué gran caballo de guerra!
No he visto otro mejor que él.

MATILDE

¿Es muy lindo?... ¿De qué pelo?...

BARÓN

Es tordo rodado oscuro,
y las crines, de seguro
le descienden hasta el suelo.

MATILDE

¿Y viene al uso de España
vestido ese personaje?

BARÓN

No le he visto; mas su traje
cosa debe ser extraña.

MATILDE

¿Trae mucho séquito?

BARÓN

Sí.
Trae salvajes, y trae moros
y un paje negro.

SEÑORA

¡Qué horror!

MATILDE

¿Y es muy rico ese señor?...

BARÓN

Cuenta que tiene tesoros

SEÑORA

Vuelvo a mi tema: este lance
me tiene en gran desconcierto,
pues si es lo que afirman cierto,
me recelo algún percance.

ABAD

¿Qué afirman?

CONDE

Un desatino.

SEÑORA

Cuentan que estando en la cuna,
le anunció escasa fortuna,
en un duelo, un peregrino.

ABAD

¿A quién?...

SEÑORA

Al de Normandía.
Y corre en todo París
que le dijo: «En San Dionís
veréis vuestro último día.»

ABAD

¿Es posible?...

SEÑORA

¿Por qué no?

CONDE

Señora, eso es delirar,
y enrodado debe estar
quien tal patraña inventó.

SEÑORA

¿Pues qué? ¿Acaso no pudiera...?
Dígalo el señor abad.

ABAD

Don profético, en verdad,
puede dar Dios a quien quiera.

SEÑORA

	Hay quien afirma también
	que ese español atrevido,
	con hierbas que ha recogido
	en el campo de Belén,

	logra hacerse invulnerable,
	y que grabó en su armadura
	palabra de la Escritura
	un rabino detestable.

	Y que ese negro bozal,
	que dicen que trae consigo,
	si no es el mismo enemigo,
	puede ser otro que tal.

ABAD

Entre guerreros cristianos
yo no admito tales cosas,
porque son pecaminosas
y propias de los paganos.

CONDE

Ni un ricohome aragonés
usara supercherías.
Esas son habladurías
del vulgacho descortés.

BARÓN

Si son ciertas nada importa,
porque del duque la espada,
con su valor manejada,
hasta los encantos corta.

SEÑORA

¿Y cuándo es el duelo?... Di.

BARÓN

En la semana que viene.
Ya el duque padrino tiene.

CONDE

¿Y quién es?

BARÓN

Montmorency.

MATILDE

¡Ay qué viejo!...

SEÑORA

Viejo es.
Pero ha sido muy valiente,
muy galán y muy prudente,
y honra del nombre francés.

ABAD

¿Y del señor almirante?

BARÓN

Según dicen, eligió,
y nuestro rey lo aprobó,
al buen duque de Brabante.

MATILDE

Mamá, ¿nosotras iremos
a ver ese desafío?

SEÑORA

Sin duda, aunque a pesar mío,
convidadas estaremos.

BARÓN

Si Matilde allí faltara,
faltara la mejor flor.

SEÑORA

Que muriera de terror
si sangre se derramara.

BARÓN

Sangre, y mucha, debe haber,
que el desafío es a muerte.

ABAD

¿Pero el agravio es tan fuerte
que tal fin deba tener?

BARÓN

Un pisotón..., bofetadas...,
una señora... No sé.

ABAD

Cuentan que en la iglesia fue

CONDE

Se dicen mil badajadas.

MATILDE

Ojalá sea hermoso el día,
y esté despejado el sol.
¿Quién vencerá, el español,
o el duque de Normandía?

BARÓN

Pues qué, prima, ¿lo dudáis?

MATILDE

Yo imagino que el francés.

BARÓN

Eso lo seguro es.

CONDE

¿Y si acaso os engañáis?

BARÓN

¿Queréis, pues, de amigo a amigo,
aquel arnés de Milán
en contra de mi alazán
apostar aquí conmigo?

ABAD

Ociosas apuestas son;
lo que cumple averiguar.
para poder presagiar,
es quién tiene la razón.

* * *

	Al llegar aquí el coloquio
	los pajes lo interrumpieron
	presentándose en la sala
	seguidos de un escudero,

	y en sendas grandes salvillas
	circularon y sirvieron,
	lucientes tazas de plata,
	dorados fondos y cercos,

	llenas de caliente vino
	sabrosamente compuesto
	con mil y finas especias,
	que era el usado refresco.

	El barón alegre y joven,
	y el conde sesudo y viejo,
	continuando la disputa
	sendas tazas se sorbieron.

	También el abad las suyas
	se echó sin chistar a pechos,
	y a la dama y a Matilde
	agua sirvió el escudero.

	En tanto sonó la queda
	y el toque de «cubrefuegos»,
	y haciendo galán saludo
	los tres tertulios se fueron.