Justos por pecadores.

	Es Clara una hermosa niña
	que en la faz muestra gentiles
	de sus diez y siete abriles
	los encantos a la vez.
	Sencilla, mas sin que el mundo
	la sobrecoja ni empache;
	las pupilas de azabache,
	y de azucenas la tez.
	Suelta y libre la cintura,
	como la noche el cabello,
	transparentes en el cuello
	venas de virgen azul.
	Pie breve y aéreo paso,
	más inquieta y más ligera
	que en la fértil primavera
	las hojas del abedul.
	Gacela del mirar dulce
	la llamó un árabe errante;
	sol, azucena y diamante,
	las gitanas que la ven.
	El árabe en sus desiertos
	con su memoria camina;
	Egipto la vaticina
	infinito amor y bien.
	Sus ojos brillan tranquilos
	como una noche serena;
	su alma en ellos se ve ajena
	de temor y de inquietud.
	El Duque la dice «amiga»,
	doña Inés la dice «hermana»,
	los mancebos «soberana»,
	y «hermosa» la multitud.
	Si se reclina cansada
	junto a la fuente sonora,
	la náyade protectora
	parece de su cristal.
	Si corre de los jardines
	por las sendas desiguales,
	semeja entre los rosales
	una sílfide ideal.
	Si sonríe, es su sonrisa
	tan pura y tan hechicera
	cual la blanca luz primera
	del alba limpia de Abril.
	Su voz es a quien la escucha
	red amante, oculta vira,
	y el aliento, si suspira,
	aura olorosa y sutil.
	El Duque parte con ella
	todo el amor de su esposa;
	doña Inés procura ansiosa
	con ella olvidarse dél.
	Y es Clara, partiendo entrambos
	su purísimo cariño,
	para aquélla un tierno niño,
	y un serafín para aquél.
	Pasó toda aquella tarde
	en el huerto entretenida,
	con una dueña que cuida
	sus caprichos de cumplir.
	Cayó el sol; enlutó el cielo
	la impalpable sombra inmensa;
	la noche lóbrega y densa
	amagó el mundo cubrir.
	Guardó Clara sus cabellos
	con un velo, del rocío;
	cruzando el jardín umbrío,
	hacia el camarín tornó.
	Y asida a un ramo de flores
	que robó a la primavera,
	por una obscura escalera
	hasta el corredor llegó.
	Allí doña Inés, posada
	la mano en el antepecho,
	miraba un camino estrecho
	que oculto a la calle da.
	Y en el jardín, tras la dueña
	que recatada le guía,
	por la misteriosa vía,
	rápido el Príncipe va.
	Clara entonces, silenciosa,
	viendo a Inés tan distraída,
	de su estancia la salida
	ganó a su espalda veloz,
	Cayó la puerta de golpe
	con estrépito violento,
	y oyóse en el aposento
	del Duque ronca la voz.
	Tornóse Inés aterrada,
	oyóse dentro un gemido;
	aplicó atenta el oído,
	y dijo temblando: «El es.»
	Rápida, desalentada,
	por el corredor saltando,
	dio al jardín, encomendando
	su salvación a sus pies.
	Trémulo, descolorido,
	el Duque de allí a un momento,
	saliendo del aposento,
	embozado apareció.
	Caló el sombrero a los ojos,
	y dando vuelta a la llave,
	con paso callado y grave
	la escalerilla bajó.

Un apéndice a las ventanas de la Duquesa

	Triste y lóbrega es la noche;
	no está en el cielo la luna
	colgada como una antorcha
	entre la niebla nocturna.
	No es azul el firmamento;
	que le encapotan y enlutan
	informes masas de nubes,
	que a paso tardo lo cruzan.
	Todo es silencio en Segovia;
	las ráfagas no murmuran,
	que el aire denso y pesado,
	vecina tormenta anuncia.
	Triste y lóbrega es la noche;
	yace la ciudad a obscuras
	en brazos del primer sueño,
	inmóvil, opaca y muda.

	Con precaución cautelosa
	que intento secreto anuncia,
	corrió una mano el cerrojo
	de un postigo que se ofusca
	en un lado del alcázar,
	entre prolijas molduras.
	Por ella dos embozados
	salieron: ya que la alumbra
	débil luz de una linterna,
	por defuera la aseguran.
	Como mucho se recatan
	y es la sombra tan confusa,
	no se percibe a lo lejos
	ni su faz ni su figura.
	Porque es la sombra un cristal
	que los recelos enturbian,
	y el objeto que se mira
	se disminuye o se abulta.
	Tan velozmente caminan,
	que pueden dejar en duda
	si su acelerada. marcha
	es persecución o fuga.
	Doblan esquinas y calles,
	plazuelas y plazas cruzan;
	dijeran que van perdidos
	sin encontrar lo que buscan.
	Mas tan decididos siguen
	la dificultosa ruta,
	que bien se ve que no yerran
	ni se desorientan nunca.
	El ferreruelo cruzado,
	a los ojos la capucha,
	la barba sobre los pechos;
	el morterete sin pluma,
	van su camino en silencio
	con planta firme y segura,
	y el uno delante el otro,
	ni se paran ni se juntan.
	Debajo de unas ventanas
	que con labores difusas
	cercan muchos arabescos
	de primorosa escultura,
	detúvose el de delante
	diciendo: «Vela y escucha,
	esperando que yo vuelva
	sin que nadie me descubra.»
	Replicó el otro en voz baja,
	saludando con mesura:
	«Y si una ronda.....
	-Que pase,
	que mi grandeza te escuda.
	-¿Y si un curioso?.....
	-Que vuelva
	Atrás.
	-¿Y si me importuna?
	-Requiere, si no eres manco,
	la razón de tu cintura.»
	Siguió adelante, esto dicho,
	y primero que él acuda
	a dar, prevenido y cauto,
	o noticia o seña suya,
	abriéndose una ventana,
	lanzó de su sombra muda
	con una escala de seda
	una voz que dijo: «Suba.»
	Subió el galán; mas llegando
	veloz a la cuerda última,
	un brazo que sacó un hombre
	que esconde la catadura,
	dándole aprisa un saquillo,
	dijo: «Tome lo que busca.»
	Y cerrando la ventana,
	mano, voz y hombre se ocultan.
	A tal momento, en la calle,
	con voz de duelo y angustia
	un ¡ay! lanzando una dama,
	de la escala se asegura.
	Bajó el caballero, y ella,
	jadeando lo pregunta:
	«¿Vivís?», y asiendo el estoque,
	él replicó: «¿Quién lo duda?»
	Llegó en esto el apostado
	con la linterna, y a una,
	dama y galán prorrumpieron:
	«¡Don Enrique!» «¡Inés!» «Alumbra.»
	Abrió el Príncipe el saquillo,
	y sintiendo la tela húmeda,
	metió la mano, y asiendo
	con asombro lo que oculta,
	sacó de la hermosa Clara
	la cabeza infantil, mustia.
	«¡Santos del cielo! ¡Mi hermana!»
	«Su sentencia era la tuya,
	dijo a doña Inés el Príncipe;
	válgate, pues, tu fortuna.»
	Y dando a la dama el brazo,
	tomando su antigua ruta,
	entraron en el alcázar
	por la puertecilla oculta.

A luengas edades luengas novedades

	El Príncipe pasó a Rey,
	y, como era de esperar,
	todo debió de cambiar,
	sujeto a distinta ley.
	Era la Reina muy bella;
	mas, como bella, celosa;
	y otra alguna, por hermosa,
	no tiene igualdad con ella.
	Así que, el Rey don Enrique,
	si no adquirió más virtud,
	de su ociosa juventud
	puso a los vicios un dique.
	De sus amigas livianas,
	mucho el número menguó,
	y a la Reina encomendó
	sus más lindas cortesanas.
	Es verdad que, a las dos leguas,
	doña Guiomar, cada día,
	entretenerle solía,
	dando al matrimonio treguas.
	Y es cierto que, tan leal
	a su Príncipe como ella,
	de su amor le hace querella
	Catalina Sandoval.
	Mas pecados Reales son,
	que tachar fuera imprudencia:
	son del cetro una exigencia,
	excesos del corazón.
	Que es mezquino, a nuestro ver,
	que mandando tanta gente,
	un monarca se contente
	con tan solo una mujer.
	Si Dios condena el amor
	a la mujer del vecino,
	no habla el precepto divino
	con él con tanto rigor.
	Y sin duda alguna es bien
	que, pues la ley dan los reyes,
	sean ellos con las leyes
	privilegiados también.
	Por eso, en una alta torre
	que al campo del moro cae,
	por do Manzanares trae
	sus corrientes, cuando corre,
	se oye en la noche callada,
	sobre las alas del viento,
	un dulcísimo lamento
	y un arpa bien acordada.
	Por eso, en la noche obscura,
	dice el necio centinela,
	que en aquella parte vela
	la bruja que el Rey conjura.
	Pues de tiempo inmemorial,
	por entre el vulgo se suena
	que allí encontró el de Villena
	un colega espiritual.
	Distinto habitante mora
	hoy en la torre precita;
	mas quiénes o quién la habita,
	el vulgo y la Corte ignora.
	Porque aunque a veces en ella
	se oye que en trova confusa
	la voz de quien canta acusa
	los rigores de su estrella,
	Se oye también que suspira
	tan amantes cantilenas,
	que si canta entre cadenas,
	no canta, sino delira.
	A veces, una voz blanda,
	en estribillo amoroso,
	de un amador licencioso
	nuevas al viento demanda.
	Y es tan suave, y tan flexible,
	y tan tierna en su cantar,
	que intentarla remedar
	fuera a otra voz imposible.
	Ya apagada, ya sonora,
	ya trémula, ya segura,
	como la fuente, murmura;
	como la tórtola, llora.
	Ya es un canto ronco y vago,
	sin tema sobre que acuerdo,
	como un aura que se pierde
	entre la niebla de un lago.
	Ya es alegre y peregrina
	una voz tan infantil,
	que no envidia, en lo sutil,
	tonos a la golondrina.
	Y a veces, en la alta, obscura,
	larga noche, allí resuena
	varonil, pujante y llena,
	otra voz sin su dulzura.
	Mas también con su vigor,
	la voz dulce se amalgama,
	que el aire las desparrama
	en dobles himnos de amor.
	Una de amor se querella,
	y otra canta sus victorias;
	ésta adora sus memorias,
	y las diviniza aquélla.
	Quien de lejos las escucha
	en la negra obscuridad,
	duda si sueña, en verdad,
	y consigo mismo lucha.
	Temo la superstición
	maleficio en el cantar,
	pero se mueve a escuchar
	temerario el corazón.
	Es una noche tranquila,
	de esas azules, serenas,
	en que de la luna apenas
	la pálida luz vacila.
	Dentro de aquel torreón
	que cae al campo del moro,
	se escucha el compás sonoro
	de la femenil canción.
	Envuelta en obscuro velo,
	emblema claro del luto,
	torna el rostro mal enjuto
	una mujer hacia el cielo.
	Y brilla más la tristeza
	de su encantadora faz,
	con el llanto que tenaz
	destila de su tristeza.
	Y en su angustia solitaria,
	demandársela pudiera
	si canción tan lastimera
	es cántico o es plegaria.
	En un sitial, a su lado,
	con un laúd la acompaña
	Enrique cuarto de España,
	de su corona olvidado.
	Pero ella ensaya tan mal
	la endecha triste que canta,
	que mohíno el Rey aguanta,
	mal sentado en su sitial.
	Viendo la poca virtud
	que su canto ejerce en ella,
	pues los tonos de la bella
	no aciertan con su laúd,
	Soltando al fin de la mano
	el inútil instrumento,
	dijo con severo acento,
	entro brusco y cortesano:
	«Para tal torpeza, Inés,
	que no cantes es mejor.»

DOÑA INÉS


	Cuanto pude hice, señor,
	Y os lo ofrezco tal cual es.
	Dos meses ha que venís
	a gozaros en mi afán
	con el nombre de galán,
	mas como señor pedís.
	Sin curar de mi dolor,
	mandáisme cantar, y canto,
	no llorar, y enjugo el llanto,
	no amar..., y muero de amor.

DON ENRIQUE


	Inés, importuna estáis.

DOÑA INÉS


	Y vos, por demás severo.

DON ENRIQUE


	Que estáis muy celosa infiero.

DOÑA INÉS


	Yo infiero que no me amáis.

DON ENRIQUE


	¡Siempre dudas de mujer!
	¡Siempre igual reconvención!

DOÑA INÉS


	Amando de corazón,
	amar es obedecer.
	Todas las noches traéis
	la desazón en el gesto,
	siempre a enojaros dispuesto,
	y no hay de qué os enojéis.
	El tiempo os parece largo
	que pasáis siempre conmigo;
	nunca, señor, os lo digo,
	y lo lloro, sin embargo.

DON ENRIQUE


	Mas todas las noches vengo,
	Inés, y no se te oculta
	que siempre lo dificulta
	el grave cargo que tengo.

DONA INÉS


	Mas yo, señor, noche y día
	en esta torre encerrada,
	os espero enamorada
	sin tener otra alegría.
	Veo la noche importuna,
	de la aurora el arrebol,
	nacer y morir el sol,
	nacer y morir la luna.
	Y todo el tiempo se va
	en inútiles querellas,
	demandando a sol y estrellas
	que me digan dónde está.
	Veo todas las mañanas,
	así que el sol reverbera,
	partirse en fuga ligera
	las avecillas livianas.
	Todas las noches las veo
	al crepúsculo volver,
	fatigadas, puede ser,
	mas cumplido su deseo.
	Y a mí el tiempo se, me va,
	en esas rejas vecinas,
	pidiendo a las golondrinas
	que me digan dónde está.
	Callaba el Rey, interés
	prestando a sus voces poco,
	y en delirio amante y loco
	lloraba a su lado Inés.
	Él, la barba sobre el pecho,
	cruzadas ambas rodillas,
	sus querellas sin oillas,
	distraído o satisfecho.
	Ella, en más bajo lugar,
	mal prendido el luengo velo,
	las mangas le terciopelo
	deshilando sin cesar.
	El Rey, como quien tolera
	algo que le mortifica;
	ella, como quien suplica
	algún favor que no espera.
	Al fin, como quien despierta
	de un sueño que le acosó,
	así don Enrique habló,
	con trémula voz incierta:
	«Mucho te amé, bella Inés;
	mucho te amo, mas perdona
	que no pueda mi corona
	rendir amante a tus pies.
	»Casado estoy, en verdad,
	y de mi cetro en honor,
	no cuidaré de tu amor,
	sí de tu seguridad.
	»El Duque no sé qué es dél,
	y pues se habla de ello mal,
	partirás a Portugal
	con un mensajero fiel.»
	Calló el Rey, e Inés, transida
	de dolor tan impensado,
	de espaldas cayó a su lado,
	cercana al fin de la vida.
	En sus brazos la sostuvo,
	y a merced de un elixir,
	la vida volvió a latir,
	camino el aliento tuvo.
	Volvió a herir su corazón
	su altivez o su mancilla,
	y dijo al Rey de Castilla
	con la voz de la aflicción.
	«Fue amaros orgullo en mí;
	hízolo amor la porfía,
	mas pues la culpa fue mía,
	castigada quedo así.»
	Y tornándola a faltar
	segunda vez el aliento,
	salió el Rey del aposento
	tras quien la venga a ayudar.

	Allá, por do Manzanares
	en humildosas corrientes,
	antes de entrar cortesano
	en Madrid, sus aguas vierte,
	hay un sitio en que fundaron
	un alcázar otros reyes.
	Pardo en el nombre, y perdido
	en verdad en sus placeres,
	en un despejado campo
	que a su entrada el lugar tiene,
	con grande rumor levantan
	a toda prisa un palenque.
	Dispónense aparadores,
	aparéjanse banquetes;
	doquier se aprestan vajillas
	y se despitan toneles.
	Guirnaldas en los balcones,
	tapices en las paredes,
	pabellones en los techos
	y en las alfombras pebetes.
	Doquiera, en el campo tiendas
	con banderas diferentes;
	andamios para la Corte,
	y andamios para los jueces.
	Y en el palacio tumulto,
	y tumulto en el palenque;
	y en las calles y en las plazas,
	los que van y los que vienen.
	Por allá suben literas,
	por acullá palafrenes;
	por allí, de Real mandato,
	de su Real guardia jinetes;
	por un lado arcabuceros,
	por otro lado donceles,
	que ganando tiempo y tierra,
	buscando aposentos vienen.
	Músicos, dueñas, rateros,
	saltimbanquis y corchetes,
	tamboriles y danzantes,
	curiosos e impertinentes.
	Aquí una moza devota,
	que el brazo a una vieja tiene,
	se ajusta en son de maitines
	con un majo matasiete.
	Allí un dominico obeso
	abultado de mofletes,
	en una niña de quince
	puso los ojos ardientes,
	sin duda alguna admirando
	al Dios que hace aquellos seres
	de ojos negros, manos blancas,
	cintura escasa y pie breve.
	Más allá, bajo un sombrero
	que en la oreja se mantiene,
	alto y torcido el bigote,
	larga espada, y entre el leve
	rizado de ancha valona
	escondido hasta los dientes,
	de pie derecho, y la mano
	sobre la cintura siempre,
	está, a través escupiendo,
	apercibido un valiente
	de esos que dicen: «Miradme,
	que hay indulgencias en verme.»
	Y sobre todo el murmullo
	que tan sin término hierve,
	en cóncavo estruendo ronco
	por pueblo y campo se sienten
	los mazos de los peones
	que levantan el palenque,
	y el mantillo del armero
	sobre golas y broqueles.
	Grandes fiestas se preparan
	y según dice la gente,
	son por los embajadores
	que de la Bretaña vienen;
	así también lo confirma
	la conversación siguiente
	de dos judíos que aromas,
	joyas y armaduras, venden:
	-Buen agosto os habéis hecho,
	Rubén, a lo que parece.
	-No estoy quejoso, en verdad.
	-Y aun contento.
	-Ciertamente.
	-Sed franco.
	-¿Más he de ser?
	-Y por nuestros intereses,
	vayamos ambos a una,
	que espero que no nos pese.
	-Sea así, hermano Daniel,
	y escuchadme atentamente.
	El Rey me compró en secreto,
	para lujo en sus valientes,
	las armaduras mejores
	del torneo.
	-¿Cuántas?
	-Trece.
	-¡Santos del cielo! ¿En monedas
	os pagó?
	-Al punto y corrientes.
	-Feliz sois, Rubén.
	-Veamos
	Vuestra fortuna.
	-Yo siempre
	Por enemiga la tuve.
	-Pero yo sé que igualmente
	el Rey, Daniel, os buscaba.
	-Sí, mas fue ganancia leve:
	aplazóme los caballos
	de mejor sangre que hubiese,
	y díle, blancos y negros,
	Los mejores.
	-¿Cuántos?
	-Trece.
	-¿Y os quejáis?
	-¡Santa Sión!
	Pagó dos; los once debe-
	Callaron ambos un punto,
	y a Rubén Daniel volviéndose,
	díjole:-Mas ya hay quien cubre
	lo que pierdo en los corceles:
	don Beltrán armó los suyos,
	pródigo con mis arneses.
	-¡Oiga! ¿También don Beltrán
	campo en el cerco mantiene?
	-No por cierto; mas levanta
	en Madrid otro palenque,
	para una segunda fiesta
	a la vuelta de los Reyes.
	A la parte de Alcalá
	tiene apostada su gente,
	para tomar de las damas
	la brida a los palafrenes.
	-¡Atrevido es el pagano,
	y ardua causa la que emprende!
	Los galanes victoriosos
	se opondrán reciamente.
	-Pues don Beltrán de la Cueva
	aun se está tan en sus trece,
	que diz que hasta el mismo Rey
	le hará campo, aunque le pese.
	-Mucho puja
	-Es conde y rico.
	-Y el Rey es rey.
	-Y él valiente;
	y tiene consigo un hombre
	que recata el rostro adrede,
	que es capaz de armar batalla
	el solo con diez y siete.
	-¿Un soldado?
	-Un caballero.
	-¿Que es quien paga?
	-Lo parece.
	Que es un extranjero dicen
	que de aventurero viene.
	-¿Trae gente en su compañía?
	-Lanzas hasta veintinueve.
	-¿Es francés?
	-Flamenco.
	-¿Amigo
	de las batallas?
	-No debe.
	-¡Cómo!
	-Dél se cuentan cosas
	bien extrañas cabalmente.
	Dicen que, en vela continua,
	no se sabe cuándo duerme;
	que es sobrio como una monja.
	-Mas ¿su nombre?
	-No le tiene;
	sólo el Flamenco le llaman;
	siempre anda solo y le temen.
	-Mas ¿no se conoce de él.....
	-Nada más que lo que él quiere;
	y que es alto, recio, osado,
	y a lidiar dispuesto siempre.-
	Callaron ambos judíos,
	y en raudo tropel la gente
	se agolpó sobre el camino
	a vitorear a sus Reyes.

III

	Como seis días después,
	y hacia las dos de la tarde,
	en el prado que en Madrid
	por San Jerónimo sale,
	armados hasta los dientes
	y cubiertos los semblantes,
	estaban dos caballeros
	de una ancha tienda delante.
	Detrás de ellos, apostados
	en hilera formidable,
	hay hasta treinta jinetes,
	potentísima falange.
	Y otros treinta caballeros,
	cuanto valiente galanes,
	-en varios grupos conversan,
	de su pompa haciendo alarde.
	Donceles tienen sus lanzas;
	sus caballos tienen pajes,
	siendo a la par todos ellos
	soldados y capitanes.
	Detrás hay una barrera
	que guardan, con antifaces,
	otros doce caballeros
	sobra doce yeguas árabes.
	A los lados dos andamios,
	uno con las armas Reales,
	y otro con las de Bretaña,
	coronados de sitiales.
	Otro andamio casi enfrente,
	y en él los jueces y grandes
	que han de pesar la justicia
	y la ley de los combates;
	y el resto cerca una valla,
	hasta dos arcos triunfales,
	en que remata una liza
	que por la barrera se abre.
	Banderas de mil colores
	se estremecen en el aire,
	que embalsaman ramilletes
	de jazmines y azahares.
	Lindísimas cortesanas
	de cabellos de azabache,
	tez pálida y ojos negros,
	bajan el prado adelante;
	porque ¿qué son los jardines
	en que las flores no salen,
	no lo que son las fiestas
	en que las damas no caben?
	De ambas las tropas que aguardan
	el duro y próximo trance,
	hablan en voces secretas
	ambos los jefes audaces;
	uno es Beltrán de la Cueva,
	del otro nada se sabe,
	sino que con treinta lanzas
	con don Beltrán hizo parte.
	Es de talla aventajada,
	de nunca visto semblante,
	vigoroso asaz de miembros
	y de fuerza sin iguales;
	un hacha de armas esgrime
	y una espada formidable,
	que los arneses más recios
	desencajan y deshacen.
	Cabalga un potro normando
	como sufrido pujante,
	que obedece a los impulsos
	de dos largos acicates;
	y acostumbrado a la guerra,
	en que ha tiempo que le traen,
	mal le reprime el jinete
	al oír los atabales.
	A su vez el caballero
	le acosa con voz tonante,
	como si el mismo caballo
	a la misma par lidiase;
	y dicen que tan a tiempo
	la segunda, vuelve y parte,
	que un solo cuerpo lidiando,
	caballero y corcel hacen.
	Así Beltrán de la Cueva
	le hablaba a este personaje,
	y el flamenco respondía
	con razones semejantes:

DON BELTRÁN


	¿Seréis firme?

FLAMENCO


	Como un roble.

DON BELTRÁN


	¿Lidiaréis?

FLAMENCO


	A toda sangre.

DON BELTRÁN


	¿Nadie pasará?

FLAMENCO


	Ninguno
	con espada ni con guante.

DON BELTRÁN


	¿Y si el mismo Rey se empeña?

FLAMENCO


	¡Al Rey vive Dios que mate,
	y lleve su guantelete
	en una pica hasta Flandes!

DON BELTRÁN


	Si como decís obráis,
	temo que el campo no os baste.

FLAMENCO


	Al tiempo lo recomiendo;
	y si la suerte me vale,
	veréis que mejor amigo
	no hallaréis para este trance.

DON BELTRÁN


	¿Qué mote sacáis?

FLAMENCO


	Ninguno.

DON BELTRÁN


	Pues he visto a vuestro paje
	un broquel con una letra.

FLAMENCO


	Esa letra dice: «Nadie.»

DON BELTRÁN


	¿Es orgullo?

FLAMENCO


	Es una historia.

DON BELTRÁN


	¿De amoríos?

FLAMENCO


	Y de sangre.

DON BELTRÁN


	¿Sois príncipe?

FLAMENCO


	No por cierto.

DON BELTRÁN


	¿Sois huérfano?

FLAMENCO


	Lo acertasteis
	porque, a ninguno sujeto,
	soy libre, y la tierra grande.
	Oyóse en esto el tumulto
	de pífanos y atabales,
	y vióse la polvareda
	que por el campo adelante
	envuelve a los que se acercan
	tras los pendones Reales,
	que acabados los torneos,
	a Madrid vuelven triunfantes.
	Cabalgó al punto Beltrán,
	y cabalgando el de Flandes,
	asió broquel, lanza y brida,
	diciendo con voz pujante:
	«¡A caballo!, ¡voto a Dios!
	y en torneo o en combate,
	no hay que dejar con espada,
	desde San Miguel, a nadie!

El paso de armas de Beltrán de la Cueva

	¡Espléndida cabalgata!
	¡Caballeresco tropel!
	La Reina viene montada,
	y el Rey, la brida dorada
	asiendo de su corcel.
	Vienen siguiendo sus huellas
	las cortesanas más bellas,
	y a su vez los caballeros
	sirven de palafreneros
	a los palafrenes de ellas.
	Detrás las literas vienen
	sobre esclavos orientales;
	los pajes detrás se tienen,
	y el orden, al fin, mantienen
	mil arcabuceros Reales.
	Todo es luego en derredor
	y detrás, pueblo y tumulto;
	en el centro va el valor,
	y en la fiesta, mal oculto,
	el orgullo y el amor.
	Al valor pruebas lo dan
	las cotas hechas pedazos;
	orgullosos todos van,
	y el amor probando están
	las empresas y los lazos.
	Ondulan los martinetes
	asidos a las cimeras
	de los ufanos jinetes,
	y usurpan tocas ligeras
	el lugar de los almetes.
	Y en vez de ferradas golas
	y de rojas banderolas,
	flotan en suelto equipaje
	los velos blancos de encaje
	de las damas españolas.
	Y de las sillas de guerra
	forradas de limpio acero,
	hasta tocar con la tierra,
	cuelga, el que de amor encierra
	misterios, cendal ligero.
	No aprisionan los corceles
	guanteletes ni escarcelas,
	sí terciopelos y pieles,
	y ellos van libres y fieles
	sin temor a las espuelas.
	Solamente mas severos,
	aunque no siendo mejores,
	tras el Rey van altaneros,
	pacíficos caballeros,
	los nobles embajadores.
	Y a sus personas prestando
	las atenciones Reales,
	en rico y vistoso bando,
	sobre mulas van pasando
	obispos y cardenales.
	Todo es lujo y altivez,
	todo es oro cuanto brilla,
	y osténtanse allí a la vez
	los hidalgos de más prez
	de León y de Castilla.
	Todas las mejores lanzas
	de ambos reinos acudieron,
	y descuidando sus danzas,
	osados en esperanzas,
	diz que hasta moros vinieron.
	Que, para ostentar valor,
	cualesquiera liza es buena;
	y el moro batallador
	sabe siempre que es mejor
	lidiar en cristiana arena.
	Allí en los andamios miran
	sin máscaras las hermosas;
	sus alientos se respiran,
	y a sus miradas aspiran
	las hazañas generosas.
	Por eso vienen ligeros
	sobre sus negros corceles
	diez árabes caballeros,
	silenciosos y severos,
	envueltos en alquiceles.
	Su mirar rápido, incierto,
	la negra barba crecida,
	el corcel, de oro cubierto,
	todo muestra la atrevida
	generación del desierto.
	Y aunque cuanto audaz, cortés,
	culta en usos y lenguaje,
	siempre se alcanza a través
	de su magnífico arnés
	algo de origen salvaje.
	Llegaron ante la valla
	Rey, pueblo y embajadores,
	y al son del clarín que estalla,
	van a ofrecer la batalla
	al Rey los mantenedores.
	Llegó a sus pies don Beltrán,
	y díjole audaz: «Señor,
	aquí mis nobles están,
	que sus lanzas medirán
	con vuestra lanza mejor.
	»Y pues por encarecellos
	vuestra Real esplendidez,
	fiestas quiso concedellos,
	para no ser menos que ellos,
	he aquí campo a nuestra vez.
	»Como tan buenos vasallos,
	de las damas requerimos
	las bridas de los caballos;
	y pues a aquesto venimos,
	o combatir o soltallos.»
	Y echando el guante en la arena,
	brida volviendo a su gente,
	el campo en torno resuena
	con largo aplauso, que llena
	cuanto el sol resplandeciente.
	Aceptó el Rey; y los vientos,
	rasgando los atabales,
	fueron ocupando atentos,
	la multitud sus asientos,
	y los Reyes sus sitiales.
	Puestos los embajadores
	a un lado, y a otro los jueces,
	al son de los atambores,
	a los nuevos lidiadores
	requirieron por tres veces.
	Lanzáronse hacia la liza
	hasta cuarenta jinetes,
	y en su línea movediza
	el aura estremece y riza,
	crestones y martinetes.
	Tascan espumoso el freno
	impacientes los bridones,
	henchir queriendo su seno
	con los belicosos sones
	de que el aire tragan lleno.
	Entonces, desde una tienda
	de los que el campo mantienen,
	al lugar de la contienda
	un caballo por la rienda
	dos pajes bajando vienen.
	Por si quisiera lidiar,
	al Rey le ofrecen corteses;
	advirtiéndole a la par,
	que mejor no le ha de hallar
	ni con mejores arneses,
	Partieron los lidiadores
	el sol de la liza igual,
	y al son de los atambores,
	retados y retadores
	aguardaron la señal.

	Con la visera calada
	y los lanzones en ristre,
	los broqueles ante el pecho,
	sobre los estribos firmes,
	cerráronse a toda brida
	los lidiadores insignes,
	los unos contra los otros,
	a la voz de los clarines.
	Todo fue polvo un instante;
	no se oye ni se distingue
	más que el son que los aceros
	en fiero compás despiden.
	En honda y ansiosa duda,
	en angustia indefinible,
	almas con ojos esperan
	a que el polvo se disipe.
	Es en vano que las damas
	al turbio palenque miren;
	todo entre el espeso polvo
	está en el campo invisible.
	En vano sobre su escario
	se levanta don Enrique;
	el polvo oculta a sus ojos
	los que vencen o se rinden.
	Se oye que abajo en la liza
	la recia contienda sigue,
	porque los gritos no cesan
	y los golpes se perciben.
	Unos gritan: «¡Flandes! ¡Nadie!
	«¡Al Rey, al Rey!», otros dicen;
	y las lanzadas se doblan
	Y los tajos se repiten.
	Ayes, lamentos, insultos,
	maldiciones, lelilíes,
	relinchos y cuchilladas,
	todo a un tiempo se concibe;
	todo en tumulto espantable,
	todo en confusión horrible.
	Todos los gritos se mezclan,
	y a gran pena se distinguen
	los de: «¡Cierra!» «¡Hiere!» «¡A ellos!»
	«¡Alá!» «¡Flandes!» «¡Don Enrique!»;
	creyéndose al mismo tiempo,
	por los «cierra» y los lelíes,
	que flamencos y cristianos
	contra sarracenos riñen.
	Rodó al fin el polvo denso
	con las ráfagas sutiles,
	descubriendo la vergüenza
	de los que la arena miden.
	Pocos pudieron bizarros,
	al encuentro resistirse;
	su mismo impulso fue causa
	del azar que les aflige.
	Quedaron de entrambas partes
	tan sólo trece que lidien,
	son los seis mantenedores,
	los otros siete del Príncipe.
	De ellos hasta tres son moros
	que a los del Rey bien asisten,
	con los alfanjes sangrientos
	y los palafrenes libres.
	Donde una espada se rompe,
	donde un yelmo se divide,
	doquier que un palmo se pierde
	o un caballo se reprime,
	allí la lanza de un moro,
	allí un alfanje invisible,
	hiere, acosa, rompe, vence,
	antes que se lo adivine.
	Algunos de entrambos bandos
	que levantarse consiguen,
	con los pomos y los puños
	en el combate persisten.
	Dan, oían, avanzan, vuelven,
	y ligeros como tigres,
	soltando el inútil hierro,
	con los brazos se reciben.
	Se abrazan y se sacuden,
	y se cruzan y se oprimen,
	quedando un momento inmobles
	en duda de si respiren.
	Y al fin de afanosa lucha,
	sin vencer y sin rendirse,
	ruedan abrazados ambos,
	y cuartel ninguno pide.
	Perdidos entre el tumulto,
	tal vez aún se distinguen
	sus desperados esfuerzos,
	sus convulsiones horribles,
	hasta que el tropel sangriento
	de los jinetes que viven,
	los envuelve enteramente,
	los separa o los persigue.
	Tocó el sol en Occidente;
	y a la voz de don Enrique,
	pajes entran en la liza,
	que los heridos retiren.
	Despejado un poco el campo,
	la liza de estorbos libre,
	quedaron lidiando siete,
	sobre los estribos firmes,
	don Beltran con el de Flandes
	y un flamenco que le sigue,
	con un hacha a cuyos filos
	mal los broqueles resisten.
	Lidian por el Rey valientes,
	los ventajados en lides,
	el Marqués de Santillaua,
	que negra armadura viste;
	don Juan Pacheco, que el mando
	lleva a medias con el Príncipe,
	y el buen Conde de Trevifio,
	del solar de los Manriques.
	Con ellos guerrea un moro,
	de cuya opulenta estirpe
	dan testimonio y no escaso
	el negro corcel que rige,
	el corvo alfanje que empuña
	y el arnés con que se ciñe.
	Mas todo está deslucido,
	sin que oro ni acero brillen,
	que todo en polvo y en sangre
	a puro lidiar se tiñe
	Don Beltrán, rota una brida,
	con esfuerzos increibles,
	contra el moro y Santillana
	ve su salvación difícil.
	Las damas le vitorean
	mostrando bien cuánto es triste
	que caballero tan bravo
	con tal desventaja lidie.
	Los jueces están inquietos,
	e indeciso don Enrique,
	duda si el bastón de mando
	a tiempo en la arena tire.
	Mas antes que esto suceda,
	se oyó pujante y terrible
	el grito con que el flamenco,
	«¡Flandes y Nadie!» repite.
	Y revolviendo el caballo,
	con ímpetu se dirige
	hacia el noble Santillana,
	que el campo a su empuje mide.
	Entonces, al de Treviño
	volviendo, «¡Aquí Flandes!», dice;
	y alzándose en los estribos,
	de entrambas manos se sirve.
	Cayó del caballo el Conde;
	y volviendo el que le rindo
	al soldado que le ayuda,
	le manda que se retire.
	Quedaron, pues, dos a dos,
	cuatro valientes que piden
	una corona los cuatro,
	para los cuatro difícil.
	Y bien merecen que en ellos
	su honor sus partidos cifren,
	porque no hay mejores brazos
	para que le depositen.
	Pacheco y Beltrán cayeron;
	Pacheco, asido a las crines,
	debajo está del caballo,
	incapaz de desasirse.
	Vino don Beltrán sobre él;
	mas los jueces que presiden,
	dan por vencido a Pacheco,
	y escuderos le permiten.
	Mientras, agotando esfuerzos
	que parecen imposibles,
	el árabe y el de Flandes
	la lucha tenaces siguen.
	Grita el flamenco: «¡Aquí Flandes!»,
	y el árabe, a cada quite
	entra y sale huyendo y dando,
	siempre en dada y siempre libre.
	En vano el flamenco acude
	a cuanta fuerza le asiste;
	el moro hace que el caballo
	pase, cruce, salte y gire.
	Mas cansada su fortuna,
	a tiempo que ambos se embisten,
	al dar una huída el moro,
	hace que el caballo pise,
	tan en vago, que aunque diestro
	le levanta y le reprime,
	dobló las manos en tierra,
	tocándola con las crines.
	Esto que viera el flamenco,
	con empuje irresistible
	para adelante se viene
	sin que el moro alcance a herirle.
	Cayó el de Flandes encima,
	y aunque el caballo le oprime,
	asió con tal fuerza al moro,
	que le acogota y le rinde.
	Tiró su bastón el Rey,
	y al son de los añafiles
	mandó que por los del campo
	la victoria se publique.

III

	Mientras a los pies del Rey
	de hinojos Beltrán se pone,
	y el Rey le tiende la mano
	porque con ella se honre,
	a las puertas de la liza
	la multitud agolpóse,
	para ver la cabalgada
	cuando a palacio se torne.
	Bajaron de sus andamios
	el Rey, la Reina y la Corte,
	damas, caballeros, pajes,
	obispos y embajadores.
	De manos de los donceles
	recibiendo los bridones,
	conducir de allí a las damas
	como enantes se proponen.
	Asidos brida y estribo
	porque más fáciles monten,
	por las hermosas esperan
	los caballeros mejores.
	Púsose el primero el Rey,
	y ya cortés se dispone
	a dar la mano a la Reina,
	cuando con audacia un hombre,
	cejar haciendo al caballo,
	sin respeto se la coge.
	«¿Quién se atreve?....», dijo el Rey;
	y en el rostro los colores
	tornando el gesto alterado,
	delante su vista hallóse,
	la brida asiendo, al flamenco,
	que así osado le responde:
	«Si pasáis sin combatir,
	será sin guante ni estoque,
	que he lidiado en el palenque
	bajo de estas condiciones.»
	El rey Enrique, indeciso,
	de arriba abajo miróle,
	dudando si por quien sea
	se lo tolere o se enoje;
	pero por más que a sus solas
	su pensamiento recorre,
	como él su rostro recata,
	no sabe si le conoce.
	Al fin, fingiendo respetos
	por sus derechos, cedióle,
	ya su razón otorgando,
	ya por secretas razones.
	Tendióle la mano y dijo:
	«¡Loor a los vencedores!
	Tomad lo que habéis ganado,
	que en efecto anduve torpe.
	¿Quién sois?»
	-Nadie. Esa es mi empresa
	-¿Es vuestra cifra?
	-Es mi nombre.
	-Sois valiente, y no os atañe,
	por vida mía, ese mote.
	-Ya dije que es nombre propio,
	y no le merezco noble.
	-¿Cómo, pues?
	-Porque he vendido
	mi honra y mi nobleza a un hombre.

	Tornóle a mirar el Rey,
	y tras cortas reflexiones,
	con sonrisa ambigua dijo:
	«Id adelante»; y siguióle.

Recuerdos

	Es una noche tranquila,
	de esas azules, serenas,
	en que de la luna apenas
	la pálida luz vacila.
	Algunas nubes errantes
	por medio el espacio flotan,
	que así de la luna embotan
	los resplandores brillantes.
	La brisa fresca que vaga,
	los árboles estremece,
	y según se extingue o crece,
	crece el murmullo o se apaga.
	Noche espléndida y serena
	que al hombre a pensar convida,
	y en que resbala la vida,
	de gozo y pesar ajena.
	En que, absorto el pensamiento
	en vaga meditación,
	halla una blanca ilusión
	en cada arruga del viento.
	Nada ve el ojo, aunque mira,
	oye el oído y no escucha,
	y consigo en débil lucha,
	triste el corazón suspira.
	Una noche clara y pura
	en que, contemplando el cielo,
	crece en el alma el consuelo,
	y hechiza hasta la amargura.
	Noche en que se ve a lo lejos,
	con el fulgor de la luna,
	la ilusión de la laguna
	en argentinos espejos.
	En que se ve el bosque umbrío
	cual un escuadrón gigante,
	y cual rastro centellante
	la cinta blanca de un río.
	Noche en que prestan a una
	blando perfume las flores,
	música los ruiseñores
	y resplandores la luna.
	De esas noches que una vez
	todos los hombres gozaron,
	y a cuya luz recordaron
	los sueños de la niñez.
	De esas noches cuya historia
	dura en el alma escondida,
	página de nuestra vida
	pegada a nuestra memoria.
	Oyendo el tropel sonoro
	con que en murmullos süaves
	aduermen hojas, y aves,
	y aguas, el campo del moro,
	un hombre sobre una peña,
	se alcanza en la obscuridad,
	mas no se alcanza, en verdad,
	si aguarda, medita o sueña.
	Se percibe, allá en la obscura
	sombra negra, alguna vez,
	la movible brillantez
	de su límpida armadura.
	Se oye entre las hierbezuelas,
	a cada sacudimiento,
	el brusco estremecimiento
	de sus ásperas espuelas.
	Dolientes suspiros lanza
	del ánima dolorida,
	tal vez por la antigua vida
	o acaso por su esperanza.
	En esto, en una alta torre
	que al campo del moro cae,
	por do Manzanares trae
	sus corrientes, cuando corre,
	Vagó sobre el aura leve
	voz tan dulce y lastimera,
	que atenta el aura ligera,
	por oilla no se mueve.
	A aquel suavísimo son,
	el caballero escondido
	ansioso prestó el oído,
	hízose toda atención.
	La voz que oye limpia y blanda
	en estribillo amoroso,
	de un amador licencioso
	nuevas al viento demanda.
	Y es tan suave, y tan flexible,
	y tan tierna en su cantar,
	que intentarla remedar
	fuera a otra voz imposible.
	Ya apagada, ya sonora,
	ya trémula, ya segura,
	como la fuente murmura,
	como la tórtola llora.
	Ya es un canto ronco y vago,
	sin tema sobre que acuerde,
	como un aura que se pierde
	entre la niebla de un lago.
	Ya es alegre y peregrina
	una voz tan infantil,
	que no envidia en lo sutil
	tonos a la golondrina.

	¿Es ilusión mentirosa,
	o es tremenda realidad
	ese sueño de otra edad
	más bella y más dolorosa?
	¿Por qué estremecido miras
	esa torre solitaria,
	y al rumor de esa plegaria
	con pesadumbre suspiras?
	¿Qué oyes, caballero, di,
	en ese son misterioso,
	que el, céfiro vagaroso
	arrastra ufano hasta ti?
	¿Ese que gime en el viento
	sonido despertador,
	es un recuerdo de amor
	o es tenaz remordimiento?
	¡Ah! El pensamiento perdido,
	incapaz de decidir,
	vacila entro el porvenir
	y las sombras del olvido.
	Y aunque aquella voz se exima
	de más cercana inspección,
	bien sabe su corazón
	que aquella voz le lastima.
	¿Quién vivirá en esa torre,
	que canta tan dulcemente,
	mientras suena mansamente
	el Manzanares que corre?,
	Porque aunque a veces en ella
	oyó que, en trova confusa,
	la voz de quien canta acusa
	los rigores de su estrella;
	aunque a veces triste canta
	lastimado son de duelo,
	cual queriendo enviar consuelo
	al corazón la garganta,
	oyó también que suspira
	tan amantes cantilenas,
	que si canta entre cadenas,
	no canta, sino delira.
	Cesó la voz de repente,
	y sobre el césped mullido
	oyóse un pie contenido
	que va cautelosamente.
	Cada vez más cerca está.....
	Púsose en pie el caballero,
	y requiriendo el acero,
	preguntó firme: «¿Quién va?»
	A sus rayos argentinos,
	la luna dejóle ver
	un paje, que echó a correr
	dando vuelta a unos espinos.
	-¿Sois vos (lo dijo llegando),
	nadie en Flandes, mucho aquí?
	-Mucho te han dicho de mí.
	-Pues a vos vengo buscando;
	Seguidme.
	-¿Adónde?
	-¿Teméis?
	Dijeron que erais valiente.
	-Mas fiarse no es prudente
	del primero.....
	-Bien hacéis.
	Dios os guarde. A decir voy
	que os propuse una aventura,
	y desechó por mesura
	vuestra prudencia la de hoy.
	-Mucho sabes, pajecillo.
	Vé delante.
	-Pues de mí
	no os separéis: por aquí.
	-¿Dónde vamos?
	-Al castillo.
	Y de un torreón en el centro,
	postigo oculto buscando,
	entraron ambos, cerrando
	la portezuela por dentro.

Favor de Rey

	En medio de un aposento
	que el rey Enrique eligió
	para secreto teatro
	de sus comedias de amor,
	él y Beltrán de la Cueva,
	a quien con prisa llamó,
	están; don Beltrán en pie,
	y él tendido en su sillón.
	Decora del gabinete
	el magnífico interior,
	cuanto de rico y espléndido
	monarca jamás juntó.
	Cuelga una lámpara de oro
	del cincelado artesón;
	forrados en terciopelo
	los muros en derredor;
	el pavimento, de alfombras
	exquisitas se vistió,
	y sobre el Rey pende inquieto,
	de plumas un pabellón.
	Delante tiene, a una fiesta
	preparado un velador,
	cual le anhelaran cubierto
	la codicia y la ambición,
	copas y cubiertos de oro,
	vajilla que cinceló
	diestro artista, a quien por ella
	dieron riquezas y honor;
	y a su lado, entre perfumes,
	en pródiga ostentación,
	doble y superior servicio
	sobre un ancho aparador.
	Siguiendo el Rey y el privado
	su rota conversación,
	el vasallo respondía,
	preguntándolo el señor.
	-¿Conque lloraba?
	-Doliente,
	en mis brazos se arrojó
	diciendo: «¿Es él quien lo manda?»
	-Y ¿qué respondisteis vos?
	-Que en ello vuestros mandatos
	no admitían dilación.
	-Muy bien dicho. Y a esa orden,
	ella, ¿qué dijo?
	-Señor.....
	-Sin escrúpulo decid,
	Beltrán, que en esta ocasión,
	si alguien debiera tenerlos,
	vos, cabalmente, no sois.
	Mas os juro por mi vida,
	que no me acosa el menor;
	por el bien de mis vasallos
	tengo en esto obligación.
	Conque ¿qué dijo?
	-En injurias
	su lengua se desató.
	-¡Hola, hola!
	-Lamentando
	vuestra inconstancia en amor.
	-No fue mucho, don Beltrán;
	pero ya, gracias a Dios,
	tenemos algo de mundo
	y ha tiempo uso de razón.
	Y ¿qué más?
	-Roja de rabia,
	mal caballero os llamó,
	indigno de vuestra estirpe,
	hipócrita y seductor
	-Ése ya es otro cantar,
	buen Beltrán; mas tengo yo
	para mí, que el injuriarme
	era pedirme perdón.
	-A vuestro Real pensamiento
	sin oponer la menor
	contradicción, yo os dijera
	que me asiste otra opinión.
	-¿Cómo? Decid.
	-Doña Inés,
	por ultrajada se dio,
	y serenándose al punto,
	«Bien, caballero. ¿Sois vos
	(me dijo con voz resuelta)
	mi guarda, o mi conductor?»
	-¿Y vos?
	-Señora, la dije,
	otro el Rey os preparó.
	-¿Y ella?
	-Añadió: «Pues decidles
	de mi parte a ambos a dos,
	que apresuren nuestro viaje,
	que estoy pronta y noble soy;
	y al Rey, en particular,
	que excuse toda ocasión
	de sincerarse; que siento
	tal desprecio por su amor;
	que si al paso se me pone,
	ni aun he de mirarle yo.
	-Bravamente lo ha pensado;
	no lo hiciera yo mejor.
	¡Pobre muchacha! En las redes
	que la he tendido, cayó.-
	Callaron por un instante
	el privado y el señor,
	en consulta cada cual
	con su propia reflexión.
	En esto, confusamente,
	del muro en el interior,
	con misteriosa cautela
	llamada o seña sonó.
	-¿Han llamado?
	-Sí por cierto.
	-Ellos serán.
	- Sí, señor.
	y en mis conjeturas
	ayúdeme el vino y Dios.-
	Con un oculto resorte
	don Beltrán la puerta abrió,
	y entraron por ella un paje
	y el flamenco vencedor.
	Tendió el flamenco la vista
	sin señal de turbación,
	por todo cuanto le alumbran
	las luces en derredor.
	Y sereno, altivo, inmóvil,
	en la misma posición,
	con la visera calada
	callando se conservó.
	-Venid, le dijo dejando
	el Monarca su sillón,
	venid al igual conmigo,
	ilustre batallador.
	Aliviaos de esos hierros,
	ocupad ese sillón,
	y tendedme vuestras manos,
	que a fe que me harán honor.
	Beltrán, que sirvan la cena;
	y en tan dichosa ocasión,
	Chipre, el Vesubio y Falerno
	nos presten gozo y valor.
	¿No os sentáis?- El desconocido,
	sin moverse respondió:
	-Yo soy un aventurero
	que por mis desgracias voy
	cumpliendo una penitencia
	que me han impuesto, señor.
	No puedo mostrar mi rostro,
	mi nombre, ni mi blasón,
	sino al hombre que me venza,
	en las armas superior;
	y entonces será pidiéndole
	en nombre del sumo Dios,
	que me pase compasivo
	con la daga el corazón.
	-Caballero, pues que todo
	me convence que lo sois,
	díjole el Rey, ¿no pudieran
	alzar ese voto en vos
	la voluntad de los reyes,
	ni aun por haceros honor?
	Porque en verdad que me aflige
	al daros por galardón
	mi amistad y mi palacio,
	no saber a quién los doy,
	-Por respeto a mi rey solo,
	voy sin ventura, señor;
	ved si estimo vuestras dádivas
	como de quien ellas son.
	Miró al caballero el Rey
	con ojo escudriñador,
	y comprimiendo los labios,
	a don Beltrán los volvió
	diciendo:-¡Cómo ha de ser!
	La voluntad es de Dios;
	mas ya, señor caballero,
	que la suerte me privó
	del placer que me esperaba,
	pediros quiero un favor.
	-Será mandato, y cumplirlo,
	en mí será obligación.
	-Jurad que lo cumpliréis.
	-Jamás he jurado yo;

	que el juramento mejor.
	que tengo en más mi palabra

	un brindis.
	-Eso más bien,
	con mil amores, señor-
	Llenó don Beltrán las copas,
	una cada cual tomó,
	y alzándose la visera
	el flamenco lidiador,
	encubiertas las mejillas
	con un antifaz mostró.
	-Engañásteis mi esperanza,
	díjole el Rey.
	-¡Ah, señor,
	para encubrir mi desdicha
	es doble mi precaución!
	-Y ¿quién tanta penitencia
	a imponeros alcanzó?
	-Mi vergüenza.
	-Y ¿por qué trazas....
	-De una mujer se valió.
	-Basta y brindad, caballero;
	el que buscaba sois vos.-
	Bebieron ambos: la mano
	el Monarca le tendió,
	-Y ahora, le dijo, escuchadme,
	si os place, con atención.
	¿Queréis llevar en secreto
	una dama de alto honor
	a Portugal?
	-A la misma
	Constantinopla, señor,
	centellándole los ojos
	el hidalgo respondió.
	-Está bien. Beltrán-, mis órdenes
	llevad a esa dama vos;
	que al punto partan. -Tomad;
	en ese pliego que os doy
	encontraréis, caballero,
	mi voluntad superior.
	En pasando la frontera
	le abriréis, y en tanto no;
	ni vos ni nadie a la dama
	mantenga conversación.
	Ved que en ello os va la vida,
	pues gentes os daré yo
	que os velen y os acompañen
	por mi reino.
	-Eso, señor,
	más es castigo que premio.
	-Negocios de corte son,
	en que a par necesitamos,
	yo prudencia, y vos valor.
	De vuestros treinta jinetes,
	hasta diez irán con vos;
	los demás a la frontera
	los enviaré luego yo.
	¿Comprendisteis?
	-Comprendí.
	-¿Prometéis?
	-Delante a Dios
	os aseguro que nunca
	mi ventura fue mayor.
	-¡Ah! Mirad; se me olvidaba:
	este pequeño cajón
	llevaréis a su destino.
	-Decidme dueño.
	-Vos.
	Es un presente que os hago,
	que os probará, salvo error,
	que es mi memoria tan larga
	cuanto la vida en los dos.
	Conque si os cumple, brindemos
	a vuestra vuelta.
	-Señor,
	nadie cuenta con su suerte.
	-No me la aseguro yo;
	mas si a mi España volvéis,
	tal vez halléis lidiador
	que os arranque vuestro nombre
	sin ver vuestro corazón.
	A vuestra salud, hidalgo,
	y a que nos ayude Dios.
	El Rey apuró su copa,
	y apartando el pabellón,
	por una puerta secreta
	del gabinete salió.

Conclusión

	Es una tarde nublada
	que espléndido el sol no alumbra,
	volado entre las neblinas
	que el cielo cóncavo enlutan.
	Recio y norte sopla el viento,
	e interceptada y confusa,
	la vista a distancia corta
	los objetos no columbra.
	Es un estrecho camino
	do entre la arena menuda
	brota a pedazos un césped
	que la marcha dificulta,
	y por entrambos sus lindes
	mecen sus ásperas puntas
	zarzas que guardan con ellas
	frutos que nunca maduran.
	Por él a rápidos pasos,
	temiendo la noche obscura,
	las fronteras españolas
	en triste silencio cruzan
	una dama en su litera
	a la merced de dos mulas,
	un caballero que el rostro
	bajo el capacete oculta,
	y hasta cuarenta jinetes
	que les custodian la ruta.
	Apenas en Portugal
	fijaron planta segura,
	oyóse del caballero
	la pujante voz robusta.
	«Alto, dijo; nadie pase.
	Cada cual consigo cumpla:
	los españoles a España,
	y mis gentes aquí juntas.»
	A este mandato obedientes,
	como cosa en que no hay duda,
	los de España, saludando,
	tornan a su España grupas,
	y a la espalda los flamencos,
	de su capitán se agrupan.
	Éste, entonces, con la risa
	en sus labios insegura,
	exclamó: «Ya está en mis manos
	su secreto y su fortuna.
	Enrique, si en esta dama,
	que en verdad lo será tuya,
	a aclararme tu vergüenza
	no sirve cuanto discurra.
	me libro de mi palabra,
	pues mi razón me disculpa,
	y a recibir te prepara
	por tus injurias, injurias.»
	Y rasgando el sello Real
	que el pergamino le oculta,
	leyó estas negras palabras,
	escritas de la Real pluma:

	«Mi valiente aventurero,
	don Rui Pero Sandoval,
	pues según me son testigos
	las justas de don Beltrán,
	tanto os place los corceles
	de nuestras damas guiar,
	ahí lleváis a doña Inés,
	a quien, en Dios y en verdad,
	podéis adonde os contente
	desde este punto llevar.
	Y porque memoria mía
	no os falte desde hoy jamás,
	el regalo que me hicisteis
	en ese cajón lleváis.
	Mas os prevengo que cauto
	no entréis en Castilla más,
	que en ella os espera una horca
	más alta que la de Amán,»

	Los ojos desencajados,
	la lengua en la boca muda,
	contemplando el pergamino,
	que entre las manos estruja,
	quedó el duque don Rui Pero
	sin intención que le acuda.
	Volviendo al fin en su acuerdo,
	víctima de interna lucha,
	con que lo acosan a un tiempo
	los recuerdos y las dudas,
	a la litera lanzóse,
	y asiendo las vestiduras
	de la dama, a viva fuerza
	sacándola, la pregunta.
	«¿Quién sois? ¡Por Cristo bendito,
	que lo diga y se descubra¡»

	Ella, de dolor transida;
	a tales voces se turba,
	y el Duque la arranca el velo,
	cogiéndole de las puntas.
	Blasfemó el Duque; y asiendo
	con mano audaz e iracunda
	el cajón que lo dió el Rey,
	le estrella en la tierra dura.
	Rodó por el campo estéril
	una cabeza insepulta.
	Desmayóse doña Inés,
	corrió una lágrima turbia
	por los párpados del Duque,
	más amarga que cicuta;
	y en el solemne silencio
	de aquella tragedia muda,
	de entre un pabellón de nubes
	pálida asomó la luna.