Los borceguíes de Enrique II

	Riñeron los dos hermanos,
	y de tal suerte riñeron,
	que fuera Caín el vivo
	a no haberle sido el muerta.
	...........................................
	Valiente llaman a Enrique,
	y a Pedro tirano y ciego,
	porque amistad y justicia
	Siempre mueren con el muerto.

(Romancero general.)

	Después de la cruel tragedia
	en que murió el rey don Pedro
	a manos de una traición
	de serviles extranjeros,
	su matador don Enrique
	gozó en calma largo tiempo
	la corona de su hermano
	por la fuerza o por derecho.
	Aunque de sangre bastarda,
	cuentan de él famosos hechos,
	liberalidades grandes,
	de Real corazón ejemplos.
	Dicen que a Castilla dio
	gran prez y engrandecimiento,
	en paz viviendo con todos
	por la fuerza o el ingenio.
	Y Aragón, Francia y Navarra
	y Portugal, le temieron,
	y lo temblaron los moros
	aun teniéndole tan lejos.
	¡De la voluntad de Dios
	incomprensibles secretos,
	mas donde van siempre juntos
	los castigos y los premios!
	Vivió dichoso este Rey
	tras el fratricidio horrendo,
	fama conquistando y nombre
	de liberal y de recto.
	Lo cual celebran los malos
	y desespera a los buenos,
	que no hay más ley que la fuerza,
	ni más justicia creyendo.
	Mas bien se ve en don Enrique
	por la muerte que le dieron,
	de Dios la recta justicia
	y la igualdad de los cielos.
	Con hierro mató a su hermano,
	y él acabó con veneno;
	por extranjeros matóle,
	y a él matáronle extranjeros.

	Veía el Rey de Granada,
	ayudador de don Pedro,
	del reino de don Enrique
	la prez y acrecentamiento.
	Veíalo, recelando
	que la memoria de aquello,
	y el rencor que produjera
	de don Enrique en el pecho,
	aún en él se alimentaran,
	fermentando en el silencio;
	y el moro pensó en sí mismo
	y pensó con mucho acierto.
	Veló, inquirió con astucia,
	de sus espías por medio,
	el grande apresto de guerra
	que el de Castilla iba haciendo.
	Y al ver la paz asentada
	con los inmediatos pueblos,
	y a los monarcas cristianos
	en amistad y sosiego,
	penetró del rey Enrique
	el oculto pensamiento,
	y otro pensamiento oculto
	pensó oponerle resuelto.
	«Amigo fui de su hermano
	(dijo el moro); él es soberbio,
	y el ultraje no ha olvidado,
	y está a volvérmele atento.
	Ganémosle por la mano;
	y astutos al defendernos,
	venguemos con sangre suya
	la sangre del rey don Pedro.»
	Dijo esto el moro una tarde
	por los jardines amenos
	del alto Generalife
	en solitario paseo.
	Y enderezando los pasos
	al alcázar opulento
	de la Alhambra, mandó al punto
	que llamaran en secreto
	a un moro de grande ciencia
	y en medicinas muy diestro,
	el mejor de sus amigos
	y el más leal de sus deudos.
	Vino el moro, y encerrándose
	con él en un aposento,
	en larga plática oculta
	hasta el alba se estuvieron.
	Nadie lo que hablaron supo,
	nadie jamás cayó en ello;
	los hechos lo revelaron
	y lo aclaró sólo el tiempo.
	Sólo se dijo en Granada
	con recatado misterio,
	que el sabio huía del Rey,
	y el Rey le echaba del reino.

	En Santo Domingo estaba
	don Enrique, y muy ufano
	celebraba con festejos
	sus paces con el navarro.
	Todo era gozo en la corte,
	todo en la ciudad saraos,
	y luminarias y músicas,
	cañas, toros y caballos.
	Andaban los caballeros
	con las bandas y penachos
	de los colores del gusto
	de ambos a dos soberanos.
	Y andaban los trovadores
	con cantares regalados
	las grandezas de ambos reyes
	en sus rimas encomiando.
	Y andaba el rey don Enrique
	con largueza Real premiándolos,
	ya elogiándoles los versos,
	y ya con oro pagándoselos.
	Y andaba Villa Sandino,
	poeta el más afamado,
	entre la gente de corte
	vestido a lo cortesano.
	Y andaba Pero Ferrús
	sus dulces trovas cantando
	desde el alba hasta la noche,
	desde la choza al palacio.

Y en una tarde serena

del mes de Abril, a caballo

con su corte el rey Enrique

quiso salir por el campo.

Ya comenzaban entonces

las florecillas del prado

a salpicar de los céspedes

el verde y tendido manto;

ya iba el tomillo oloroso

sobre los juncos brotando,

llenando el aura de aromas

cuanto más puros más gratos;

-ya empezaban a vestirse

de frescas hojas los álamos,

y las rojas amapolas

a crecer en los Sembrados.

Y todo la primavera

por doquier iba anunciando,

con su hierba la campiña

y con sus trinos los pájaros.

Cabalgaba don Enrique

Con sus dobles platicando

por fuera de la ciudad

en paseo sosegado,

cuando, jinete seguro

sobre un potro jerezano,

vio que hacia ellos llegaba

solo un árabe gallardo.

Sobre el almete de acero

rollaba turbante blanco,

y espesa malla vestía

bajo el almaizal plegado.

Corvo alfanje y lanza aguda

llevaba en opuestos lados,

y con cadenas de plata

el negro potro arrendado.

Y en fin, las prendas que usaba

la opulencia iban mostrando,

y su bizarra apostura

lo noble del africano.

Detuvo el Rey su trotón

un punto para mirarlo,

y su potro el sarraceno

tuvo también, saludándolo.

Quedáronse unos momentos

mirando uno a otro entrambos

hasta que así dijo el Rey,

y así dijo el africano..

EL REY


	Vengas en paz, sarraceno.

EL MORO


	Alá te guarde, cristiano.

EL REY


	¿Adónde va el agareno?

EL MORO


	A buscar al castellano.

EL REY


	Pues qué, ¿no da ya Granada
	A los creyentes asilo?

EL MORO


	Mina una lengua dañada
	el corazón más tranquilo.
	No hay moro que más resuelto
	servido haya a su señor;
	mas el semblante me ha vuelto
	Mahomad, como a un traidor.
	Sin lealtad y sin fe
	se olvidó de mi amistad,
	y allí a Mahomad dejé,
	¡Alá guarde a Mahomad!

EL REY


	¿Y qué espera del cristiano?

EL MORO


	Diz que es un Rey caballero
	el vuestro Rey castellano
	y a ofrecerle voy mi acero.

EL REY


	¿Y si te recibe mal?

EL MORO


	Continuaré mi camino.

EL REY


	¿Y si osa a ti desleal?

EL MORO


	Me avendré con mi destino.
	Mas de ello estoy bien ajeno;
	¿para mí malo ha de ser
	quien para todos fue bueno?
	¿Ante él me podéis poner?

EL REY


	Moro, en su presencia estás;
	y tu acendrada opinión
	no desmentirá jamás
	la fe de su corazón.

EL MORO


	¿Tú eres don Enrique?

EL REY


	Sí.

EL MORO


	Dame los pies a besar.

EL REY


	No; cabalga junto a mí,
	que quiero contigo hablar.

Picó espuelas don Enrique,

e imitóle el africano,

y atravesando la puente,

en Santo Domingo entraron.

III

	O el bueno de don Enrique
	fue crédulo por demás,
	o el moro fue por su parte
	sutilísimo y sagaz,
	porque en menos de dos días
	entre los dos de tratar,
	entre ambos a dos había
	estrechísima amistad.
	Ya fuera que el africano
	descubriese desleal
	a Enrique graves secretos
	del rey moro Mahomad;
	ya fuera que el rey Enrique
	se los quisiera arrancar
	con una sagaz política
	a la del árabe igual;
	ya fuera que ambos a dos
	se intentaran engañar,
	o ya que los dos obrasen
	con hidalga lealtad,
	ello es cierto que aquel moro,
	del Rey empezó a gozar
	muy repetidos favores
	y muy grande intimidad,
	que hizo a todos los privados
	ante su favor cejar,
	por más que el valgo y la corte
	murmuró de este desmán.
	Decían, y con justicia,
	que le sentaba muy mal
	a todo un Rey castellano,
	con moros tanta amistad;
	que quien nació su enemigo,
	era al cabo de esperar
	que tuviera allá en su pecho
	poca o ninguna verdad.
	Todo ello dicho en razón
	y sin respeto quizás,
	pero dicho todo en balde,
	pues no lo quiere escuchar
	el Rey, que por su capricho
	o por recóndito plan,
	hacia el gallardo africano
	inclina la voluntad,
	y ya por secretas causas
	o por afición real,
	festejábanse uno a otro
	con correspondido afán.
	Dábale el Rey privilegios
	y rentas que disfrutar,
	dábale estancia en palacio
	y aun en su mesa sitial.
	y el moro, a quien cada día
	remitían sin cesar
	desde Granada sus deudos,
	sus amigos desde Orán,
	tesoros inestimables
	y presentes sin igual,
	al Rey se los ofrecía
	con gran liberalidad.
	Y apenas día pasaba
	sin que lo fuera a llevar,
	ya el damasquino mandoble,
	ya el cordobés alazán;
	y siempre, entre sus regalos,
	solían ir a la par,
	ya el velo para la Reina,
	ya para la dama el chal,
	ya la armadura dorada
	para el príncipe don Juan,
	ya el perro de mejor rastro,
	ya el azor más perspicaz.
	Todo era el moro larguezas
	y el Rey prodigalidad;
	si el Rey el más generoso,
	el árabe el más galán.
	Todo era fiesta el palacio:
	tañer, danzar y trovar;
	todo festejos el día,
	toda la noche rondar.
	Todo festines y amores
	en la gente principal,
	todo embriaguez y rondallas
	el vulgo hambriento y audaz.
	Si en una apuesta o torneo
	placíale al Rey bajar
	a correr en el palenque
	con un noble a trance igual,
	bajaba el moro tras él
	a lucir su habilidad
	en los bohordos y cañas
	y juegos de uso oriental.
	Y nadie rompió una lanza
	con tanta seguridad,
	ni nadie montó a caballo
	con una destreza tal,
	ni nadie metió en el blanco
	tantos dardos a la par,
	ni nadie en cortesanía
	logró alcanzarle jamás.
	Si diez sortijas ganaba,
	si ocho lazos alcanzar
	lograba una misma tarde,
	cual diestro, siendo galán,
	al Rey y a la Reina al punto
	ofrecía la mitad,
	entre las damas más bellas
	repartiendo las demás.
	Y así se pasaba el tiempo,
	y así, en escándalo asaz,
	de don Enrique y el árabe
	se estrechaba la amistad.
	yo el bueno de don Enrique
	crédulo era por demás,
	o era por su parte el moro
	sutilísimo y sagaz.

	Corrió todo el mes de Abril
	para el confiado Enrique,
	uno de los más gloriosos
	y uno de los más felices.
	La tierra empezó con Mayo
	con sus flores a cubrirse,
	y el cielo fue despejándose
	de nubes y nieblas tristes.
	El viento henchían de aromas
	los cefirillos sutiles
	recogidos en las ramas
	de los huertos y jardines.
	Veía el Rey favorable
	estación tan bonancible
	para realizar los planes
	que supo allá concebirse
	en su corazón y juicio,
	y que a poder él cumplirles,
	fuera acaso el Rey más grande
	y el mejor de los Enriques.
	Pero no hay cosa que el hombre
	para su bien imagine,
	que no le estorbe la suerte
	que por su bien la realice.
	Ya ha días que el sarraceno,
	tan pródigo en los festines
	y en los regalos, ninguno
	a su nuevo Rey dirige.
	Ya ha días que de su parte
	el Rey ninguno recibe,
	ni el Rey le manda sus pajes
	con prenda alguna que estime.
	Y unos dicen que ya en ellos
	no está la amistad tan firme,
	y otros que dió a sus tesoros
	fin el africano, dicen.
	Pero desmentidos vieron
	sus murmullos los malsines
	en la mañana de un martes,
	día aciago entre gentiles.
	Gozaba el Rey todavía
	blando reposo apacible,
	cuando al dintel de su cámara,
	un negro que al moro sirve,
	se presentó, demandando
	si la entrada le permiten;
	y como saben los pajes
	que el Rey dondequiera admito
	al esclavo y a su dueño,
	ninguno el paso le impido.
	Franqueáronle, pues, la puerta,
	y apartando los tapices,
	en la cámara del Rey
	entró en silencio el etíope.
	Quedó tras él el ambiente
	lleno de oloroso admizcle,
	que un azafate que lleva
	entre las manos, despide.
	Mas no pudo nadie ver
	lo que en él se deposite,
	porque cubierto lo trajo
	con la hermosa piel de un tigre.
	Sintióse con el esclavo
	hablar al Rey don Enrique;
	sintiéronse las ventanas
	a la voz del rey abrirse;
	y tras de breves momentos,
	con su semblante impasible,
	como una siniestra sombra
	volvió a salir el etíope.
	Quedó el Rey con el regalo
	sobre su lecho, y posible
	no siéndole contenerse,
	levantó la piel de tigre
	que cubría el azafate,
	y no es fácil de escribirse
	su sorpresa, al ver en él
	dos moriscos borceguíes.
	Eran de una piel más blanca
	que la pluma de los cisnes,
	abotonados con perlas
	y un hebillón de rubíes.
	Mil exquisitos bordados
	la piel finísima visten
	de mil caprichosos ramos,
	mil arabescos perfiles,
	con cuyo primor y gusto
	en tejidos y en matices,
	los encajes y las flores
	inútilmente compiten.
	Obra del Oriente sólo
	y de moriscos artífices,
	que hacen palacios de piedra
	como el encaje sutiles.
	Trabajo de aquellas manos
	que para que al mundo admire,
	nos dejaron una Alhambra
	del Darro en la orilla humilde.
	La Alhambra, ante quien Europa,
	ya desengañada, dice:
	«No fue de bárbaros raza
	la que alzó el Generalife.»

	La primorosa labor,
	la pedrería que ciñe,
	orla, corona y enlaza
	los moriscos borceguíes;
	el suave aroma que exhalan,
	su piel dócil y flexible,
	lo bien que al pie se le ajustan,
	sin dañarle ni oprimirle;
	la novedad del regalo
	y el traer del moro origen,
	fueron razones de gozo
	para el buen rey don Enrique.
	Mandó entrar, pues, a sus pajes
	a tocarla y a vestirle,
	para ostentar dignamente
	los preciados borceguíes.
	Bizarramente atavióse,
	y al ver cuán brillante sigue
	su curso sereno el sol,
	y el día en púrpura tiñe,
	pensó en celebrar del moro
	el rico regalo insigne
	con improvisada fiesta
	que su placer lo atestigüe.
	Llamó, pues, al africano,
	y mandando que le ensillen
	los caballos, y que apresten
	los azores y neblíes,
	una partida de caza
	y un campesino convite,
	para el árabe y sus nobles
	rápidamente apercibe.
	Y hora, y sitio, y compañía,
	señala, busca y elige,
	y alegremente cabalga;
	parte, y la corte le sigue.

	Está el sol resplandeciente
	y purísima la atmósfera,
	y el azul del firmamento
	sombrías nubes no entoldan.
	Sólo a trozos le salpican
	de ráfagas voladoras
	al impulso arrebatadas
	nubecillas caprichosas;
	vapores tornasolados
	que así varían de forma
	como varían de sitios,
	hasta que al fin se evaporan.
	Risueño está el día, amena
	la campiña, encantadora
	la caza de cetrería,
	en que los del Rey le gozan.
	A inmenso trecho en el aire
	los neblíes se remontan,
	sin que los pierdan de vista
	los cazadores. ¡Qué airosa
	se cierne libre en los aires
	sobre sus alas, y esponja
	su fina y rizada pluma,
	la garza provocadora!
	¡Cómo se burla del vuelo
	de las aves temerosas
	que la huyen, y a quien persigue
	revolando juguetona!
	¡Cómo en torno de su presa
	gira, y revuelve, y la acosa,
	y en su derredor circula,
	de su torpeza por mofa!
	Ya, al parecer libre, y salva
	dejándola, el vuelo acorta;
	ya a perseguirla volviendo,
	lo precipita afanosa.
	Tiembla la avecilla débil,
	canta el ave triunfadora,
	y en espiral rapidísima
	caen a la tierra una y otra,
	y el lance a juzgar alegres
	los cazadores se agolpan,
	y con aplausos y risas
	a celebrar la victoria.
	Contentísimo está el Rey,
	contenta la corte toda,
	y las damas que esto miran
	desde una empinada loma.
	El halcón negro de Enrique
	es quien lleva por ahora
	el honor de la partida.
	¡Con qué humildad tan donosa
	hace la presa, la abate,
	a los pajes la abandona,
	y a don Enrique volviéndose,
	en la mano se le posa!
	Y ¡cómo el Rey le acaricia,
	y en su palma le coloca,
	y esponja el ave sus plumas
	agradecida y gozosa!
	Lánzala, y rauda se eleva;
	la llama, y se abate pronta:
	dijeran que oye y comprende
	las palabras de su boca.
	El sarraceno, que el arte
	de la cetrería ignora
	porque no es arte seguido
	por la raza de Mahoma,
	su incomparable destreza
	prueba, con dardos que arroja,
	que desde el caballo lanza
	y desde el caballo toma.
	Hienden el aire silbando
	con rapidez prodigiosa,
	y tan certeros los tira,
	que a los más diestros asombra.
	Su esclavo negro le sigue
	sobre yegüecilla torda
	de ruin estampa, mas fuerte,
	incansable y corredora.
	Y éste recoge los dardos
	de su amo que al suelo tocan,
	al estilo de los árabes,
	con mano segura y pronta,
	sin abandonar el lomo
	del animal en que monta,
	el cual lleva en su carrera
	la tierra al vientre tan próxima,
	que inclinándose el jinete,
	sin que apenas se conozca
	ase el dardo que está en tierra,
	aun sin mirar si lo cobra.
	¡Tanto puede la costumbre,
	tanto la práctica logra,
	y tanto a los castellanos
	por eso entrambos asombran!

	En esto, y cuando en los aires
	mirada firme y ansiosa
	todos clavada tenían
	en una torcaz paloma
	que, de un halcón perseguida,
	iba a la herida traidora
	del dardo del sarraceno
	a caer, si le era próspera
	como siempre su certeza,
	cubrióse la tierra toda
	de obscuridad tan espesa,
	que el día fue noche lóbrega.
	Sintiéronse al punto todos
	presa de mortal congoja,
	sin que pudieran sus ojos
	penetrar aquellas sombras.
	Barrió el suelo un viento rápido
	y helado, y cuando a la atmósfera
	obscura se hizo la vista,
	con hondísima zozobro,
	vieron lucir las estrellas
	que el firmamento tachonan,
	creyendo que de repente
	menguaba el día seis horas.
	Faltó el aliento en los pechos,
	faltó la voz en las bocas,
	y todos ante el prodigio
	callando tiemblan u oran.
	Sólo el árabe y su esclavo
	que están platicando notan,
	y aquel fenómeno aplauden
	con luna alegría loca;
	y escuchando los cristianos
	su algazara escandalosa,
	por sortilegio lo juzgan,
	por brujería la toman.
	Hasta que a pocos minutos
	asomando luminosas
	del encapotado sol
	las resplandecientes orlas,
	volvió poco a poco el día,
	volvió a ausentarse la sombra,
	y el moro explicó el eclipse
	a la comitiva absorta.
	Mas aunque entendieron todos
	que esas señas espantosas,
	de este vistoso fenómeno
	son las circunstancias propias,
	a nadie arrojar fue dado
	del corazón la congoja,
	ni nadie siguió tranquilo
	en caza tan azarosa.
	Tornaron, pues, en silencio,
	con faz decaída y torva,
	a la ciudad que dejaron
	con risa tumultuosa.
	Quejóse el Rey de cansancio,
	y tras noche asaz incómoda,
	no pudo al día siguiente
	salir por sí de su alcoba.
	Vinieron con tal noticia
	los sabios de la redonda,
	y declararon unánimes
	que el mal del Rey era gota.

	Pasáronse así dos días,
	y así se pasaron seis,
	y así se contaron nueve,
	y rayaron en los diez:
	y en ellos las medicinas
	sólo sirvieron al Rey
	para entender que la muerte
	le asaltaba por los pies.
	Llorábale su hijo el Príncipe,
	y la Reina su mujer,
	y más que todos el moro
	se hacía al llanto por él.
	Iba y venía afanado,
	los calmantes a traer,
	y a preparar los remedios
	con cuidadoso interés;
	y como era hombre entendido
	y el Rey le quería bien,
	murmuraban de ello muchos,
	mas le dejaban hacer.
	Mirábanle los doctores
	con ojeriza también,
	mas a raya se tenían
	respetando su saber.
	Que era el árabe en su ciencia
	hombre de tan alta prez,
	que no hubo quien en Castillo
	se le supiera oponer.
	Y en las juntas que les plugo
	reunir alguna vez,
	siempre que él tomó la suya,
	fuerza a los demás les fue
	convenir exactamente
	en lo propuesto por él,
	y a sus opiniones siempre
	y a sus razones ceder.
	Y con tanta confianza,
	con tan recta sencillez
	la enfermedad explicaba,
	y daba su parecer
	con tanta y tan sana lógica,
	con tan candorosa fe,
	que nadie que le escuchaba
	le dejaba de entender.
	Y los remedios servía
	al Real enfermo después
	con tan sincero cariño,
	con exactitud tan fiel,
	que nadie le pudo tacha
	en su servicio poner.
	Y en el tiempo que duró
	aquella dolencia cruel,
	todas las noches velando
	estuvo el árabe al Rey.
	Sus largas noches de insomnio
	le sabía entretener
	con orientales historias
	más sabrosas que la miel.
	Los monteros le escuchaban
	embebidos a su vez,
	y el más suspicaz no supo
	desconfiar ni temer.
	Si alguna vez don Enrique
	le miró con esquivez
	a impulso de los dolores
	que le hacían padecer,
	mesaba el moro su barba
	y le trataba de infiel,
	de triste y desventurado,
	y sin tenerlo merced,
	decía que de aquel mal
	él solo la causa fue
	con la maldecida caza
	dispuesta en obsequio de él.
	En fin, de aquella dolencia
	al rayar el día diez,
	el Rey se sintió mortal,
	y a Manrique el canciller
	demandando a toda prisa,
	y a su confesor después,
	a concluir se dispuso
	como católico y Rey.
	Entonces, cruzando el moro
	de las puertas el dintel,
	de la turba cortesana
	cruzó sombrío a través.
	«Doctor (le dijeron muchos),
	¿creéis que viva?-Tal vez,
	les dijo, dure cuatro horas.»
	Pero no llegó ni a tres.

VII

	Murió don Enrique en lunes
	treinta de Mayo, a las dos,
	como a un caballero cumple,
	como a un monarca español.
	Fama de bueno y de justo
	y de liberal dejó,
	mas juzgó mal de su muerte
	el vulgo murmurador.
	De aquella dolencia incógnita
	el fatal estrago atroz
	en breves días, sin tregua,
	al sepulcro le arrastró.,
	Y aquel agüero funesto
	de haberse apagado el sol;
	y hacer noche al mediodía
	en el que él adoleció;
	la amistad con aquel moro,
	tal vez secreta ocasión
	de la enfermedad traidora,
	a muchos les recordó
	lo bastardo de su sangre
	y la sangrienta traición
	con que en Montiel a su hermano,
	el rey don Pedro, mató.
	Unos lo dan por prodigio,
	otros por falsa invención.
	¿Quién, pues, lo cierto averigua
	a través de tanto error?
	Las conjeturas son rectas;
	y el moro despareció,
	y el Rey empezó a sentir
	en las plantas el dolor
	desde el día en que sus ricos
	borceguíes se calzó.
	La causa, pues, de su muerte
	la sabe quien la hizo y Dios.

Notas

1.ª Alfonso Álvarez de Villasandino y Pero Ferrús, poetas del tiempo del rey don Enrique II, cuyas cantigas recogió en un cancionero (con las de otros muchos poetas) Juan Alfonso de Baena, escribiente del rey D. Juan, primero de este nombre.- Fue este Villasandino el poeta más celebrado de su época, no sin razón, y alcanzó los reinados de Enrique II, Juan I, Enrique III y Juan II. Largas son de citar las buenas canciones de este poeta: véanse, sin embargo, dos, la primera suya y la segunda de Ferrús, que manifiestan además la buena fama de que gozaba en vida y en muerte el fratricida D. Enrique, razón principal que me mueve a citar éstas y no otras:

«Decir que fiso Alfonso Álvarez de Villasandino para la, tumba del rey don Enrique el viejo.

	Mi nombre fué don Enrique,
	rey de la fermosa España.
	Todo ombre verdat publique
	sin lisonja por fasaña.
	Pobre andando en tierra estraña
	conquistó tierras e. gentes.
	Agora parad bien mientes
	quel yago tan sin compaña
	so esta tumba tamaña.

	Con esfuerzo e. lozanía
	E. orgullo de corazón
	fuí rey de grant nombradía
	de Castilla e. de León.
	Puse freno en Aragon,
	En Navarra e. Portugal:
	Granada miedo mortal
	ovo de mí esa sazón,
	recelando mi opinión.

	A los míos e. a estraños
	fui muy franco e. verdadero.
	Poco mas de dose años
	me duró este bien entero.
	Nunca creí de ligero.
	Bien guardé sus privillejos
	a fidalgos e. concejos:
	conosciendo a Dios primero,
	de quien galardon espero.

	Mi alma va muy gozosa
	por dejar tal capellana,
	tan complida, e. tan onrosa
	la muy noble doña Juana,
	muy onesta, e sin afana,
	reina de liña real,
	mi muger noble, leal,
	en todo firme o cristiana,
	quita de esperanza vana.

	Dejo a los castellanos
	en riquezas, sin pavor:
	de todos sus comarcanos
	hoy le lievan lo mejor.
	Por su rey e. su señor
	les dejo muy noble infante
	don Juan mi fijo, bastante,
	bien digno e. merescedor
	para ser emperador.
	«Decir de Pero Ferrús al rey don Enrique.
	Don Enrique fué mi nombre,
	rey de España la muy gruesa,
	que por fechos de grant nombre
	meresco tan rica fuesa.
	Grave cosa nin aviesa
	nunca fué que yo temiese,
	porque el mi loor perdiese;
	ni jamás falté promesa.

	Nunca yo cesé de guerras
	treinta años continuados.
	Conqueré gentes e. tierras,
	e. gané nobles regnados.
	Fis ducados e condados,
	o muy altos señoríos:
	e. di a extraños e. a mios
	mas que todos mis pasados.

	En peligros muy estraños
	muchas veces yo me vi,
	e. de los míos sosaños
	sabe Dios cuántos sofrí.
	Contemprarme sope así
	con esfuerzo e. mansedumbre.
	El mundo por tal costumbre
	sojuzgar yo lo creí,

	Sabed que con mis hermanos
	siempre yo quisiera paz,
	adoviéronme tiranos
	buscándome mal asaz.
	Quísolo Dios, en quien yaz
	el esfuerzo o poderío,
	ensalzar mi poderío
	e. a ellos di mas solaz.

	Con todos mis comarcanos
	yo paré bien mi fasienda
	quien al quiso, amas manos
	ge lo puse a contienda.
	E. bien así lo entienda
	el que fue mi coronista,
	que de paz o de conquista
	onrosa quis la enmienda.

	En la fe de Jesu-Cristo
	verdadero fuí creyente,
	e. a la iglesia bien quisto,
	muy amado o obediente.
	Fis onra muy de talante
	cuanto pude a sus prelados,
	seyendo de mí llamados
	señores ante la gente.

	Con devocion cuanta pud
	yo serví a Santa María,
	preciosa Virgen, salud,
	nuestra dulzor, e. alegría.
	Por saña, nin por follía,
	a santa jamas, nin santo,
	nunca yo dije mal, cuanto
	los ojos me quebraría.

	E. teniendo yo mi imperio
	en paz muy asosegado,
	que cobré con grant laserio
	por onrar el mi estado,
	plogo a Dios que fuí llamado
	a la su muy dulce gloria,
	do estó con grant vitoria.
	El su nombre sea loado.

	La mi vida fue por cuenta
	poco mas que el comedio;
	cinco años mas de cincuenta
	e. cuatro meses e. medio.
	Púsome Dios buen remedio
	a mi fin, que yo dejase
	fijo noble que heredase
	tal que non ha sin medio.

	Deben ser los castellanos
	por mi alma rogadores,
	ca los fis nobles, ufanos,
	guerreros, conquistadores:
	e. a Dios deben dar loores
	por los dejar yo tan presto
	mi amado fijo onesto,
	de liña de emperadores.

	Yo le dejo bien casado
	con la infante de Aragon;
	porque partí consolado
	al tiempo de mi pasion.
	A este viene bendición
	e. los regnos por linages.
	Los que de estoria son sages
	saben bien esta razón.

	Dejo noble muger bueua,
	que es la reina doña Juana,
	que por todo el mundo suena
	su grant bondat sin ufana.
	Non cesa noche e mañana
	facer por mí sacrificios,
	que son deleites e vicios
	a mi alma que los gana.

	Ella sea heredada
	en paraiso conmigo,
	do lo tien presta morada
	Jesu-Cristo, su amigo.
	De hoy mas a vosotros digo,
	vasallos, e mis parientes,
	e. yo dejo a todas gentes
	este escripto por castigo.

	Quien muy bien escuadriñare
	las razones que en el dis,
	o cobdicia en sí tomare
	de los fechos que yo fis,
	non engruese la cervis
	echándose a la vilesa,
	nin se paguen de escasesa,
	que a todo mal es raís.

	Quien vivir quiere en ledicia
	o del mundo ser monarca,
	desampara la cobdicia,
	que todos males abarca.
	Franqueza sea su arca,
	esfuerzo e bien faser,
	que lo tal suele tener
	mucho bien a su comarca.»

«Fue su muerte (la de D. Enrique) muy plañida de todos los suyos; e non sin razón, ea pues tenia sus paces, e tratos, o casamientos, e sosiegos fechos en Francia, e. Portogal, e Aragon, e Navarra, de fecho trataba o lo mandaba ir guisando, que si viviera era su intención de armar grand flota, e tomar la mar del estrecho a Granada. E despues que él toviese tomada la mar, que de allende no se pudiesen ayudar los moros, facer en su regno tres cuadrillas, una él, otra el infante don Juan su fijo, e otra el conde don Alonso su fijo: e en su cuadrilla irian tres mil lanzas con él e quinientos ginetes, o diez mil omes de a pie: e las otras cuadrillas cada dos mil lanzas, o cada mil ginetes, e cada diez mil omes de a pie: e entrar cada año tres entradas de cuatro a cuatro meses, e andar todo el regno, o non cercar logar, mas falcar cuanto fallasen verde. E. que irían las cuadrillas de guisa que en un dia se pudiesen acorrer, si tal caso recreciese: e despues salir a folgar a Sevilla e Córdoba, o otro logar do tenían sus bastecimientos. Que desta guisa, fasta dos o tres años le darian el regno a pura fuerza de fambre, e. faria de los moros cuanto quisiese. E. Dios non quiso que se cumpliese ec tomóle la muerte....», etc.

(Crónica de D. Enrique II)

Tales eran los planes de este Rey, y por los cuales digo de él:

	y que, a poder él cumplirles,
	fuera acaso el rey más grande,
	y el mejor de los Enriques.

3.ª .....«a diez y seis del mes de mayo un lunes despues de vísperas, fizo el sol eclipse e. se oscureció todo él, que non se veian los omes unos a otros, e aparecieron las estrellas en el cielo, así como si fuera media noche: e duró aquella oscuridad una hora..... e. falleció el rey el lunes a treinta del mismo mes.»

Esto dice la crónica de este eclipse; la sola variación que hay en el romance es el atraso de un día, porque yo lo he fijado en martes y no en lunes, como aconteció.

Una aventura de 1360

	En las frondosas campiñas
	que con sus ondas serenas
	fecunda el Guadalquivir
	antes que en el mar se pierda,
	sentada está una ciudad,
	que majestuosa ostenta
	lo atrevido de sus torres,
	lo antiguo de sus almenas.
	El río su bella imagen
	en su corriente refleja,
	pasando enorgullecido
	por pasar tan junto a ella.
	Y ella se mira en sus aguas,
	contemplando allí altanera
	su antigüedad y poder
	y su proverbial belleza.
	Espesos muros la ciñen,
	y frondosísimas huertas,
	y apiñados olivares,
	y fertilísimas vegas.
	Radiante sol la ilumina,
	y la bordan sus laderas
	altos y copudos árboles
	y olorosas flores bellas.
	Alegre gente la vive,
	que las calurosas siestas
	y sus perf amadas noches
	pasa al son de la vihuela,
	ya en sus entoldados patios
	entre fuentes y macetas,
	ya en sus floridos jardines
	gozando sus auras frescas.
	Ciudad de hermoso recuerdo,
	ciudad bella entre las bellas,
	de los moros es envidia,
	de los cristianos soberbia.
	Sevilla, en fin, y esto basta,
	que todo el nombre lo encierra,
	y hablando de la hermosura,
	todo es una cosa mesma.
	En Sevilla, pues, y en una
	noche azulada de aquellas
	en que derrama la luna
	tranquila claridad trémula,
	y en lo cóncavo del aire
	resplandecen las estrellas,
	y más allá, con más brillo,
	los luceros reverberan;
	en una de aquellas noches
	en que todo se presenta
	blanco, pacífico, hermoso,
	y que la mente embelesa,
	y los sentidos embriaga
	y el corazón enajena;
	noche de aventuras propia
	en mil trescientos cincuenta
	(edad en que esto pasaba,
	si mi memoria no yerra),
	por la calle de la Sierpe,
	media noche siendo apenas,
	dos hombres en la ancha plaza
	con prisa y silencio se entran.
	Largas capas les envuelven,
	no porque precisas sean,
	sino porque bien les cubran
	de las personas las señas.
	Por el lado de la sombra,
	punta a punta la atraviesan,
	de la calle de la Sierpe
	hasta la callo de Génova,
	y el bulto de sus espadas
	que bajo la capa llevan,
	las plumas de sus birretes
	y el rumor de sus espuelas,
	por hidalgos les acusan,
	por más que entrambos se empeñan
	en pasar como personas
	de común raza plebeya.
	Al fin, cuando ya contaban
	tomar una callejuela
	que al alcázar los llevase
	sin pasar frente a la iglesia,
	paróse el más alto de ellos,.
	diciendo: «¿Qué sombra es ésa
	que tras el pilar se oculta,
	Benavides? Yo dijera
	que es un hombre.»
	Y Benavides,
	al que pregunta contesta:
	«Llegad, señor, sin cuidado,
	que ya imagino quién sea,
	y hará paso al conocerme,
	que es hombre que me respeta
	porque me debe favores
	e hicimos juntos la guerra.»
	Siguió andando Benavides,
	siguió el otro, por respuesta
	dándole sólo el silencio,
	que satisfacerle muestra,
	y frente al hombre llegando
	que junto al pilar espera,
	mostrándose Benavides,
	dejó franca la carrera.
	«Dios te guarde, Andrés», le dijo
	el que va, pasando cerca.
	«Buenas noches», dijo el hombre,
	saludando con llaneza.
	Y pasaron los hidalgos
	y siguió el otro en su espera;
	y entre los dos que se van
	por la obscura callejuela,
	conversación en voz baja
	se entabló de esta manera:
	-¿Quién es ese hombre?
	-Un soldado
	que entró poco hace en la regla
	de San Francisco, cansado
	del servicio y de la guerra.
	-Y ¿por qué precisamente
	en tal ocasión lo deja,
	pudiendo darle fortunas
	estos tiempos de revueltas?
	-Dice que al rey don Alonso
	sirvió de grado, y por fuerza
	no quiere servir a nadie.
	-Ya entiendo.
	-Señor.....
	-Le lleva
	la opinión del vulgo necio,
	que mal de don Pedro piensa.
	-Ya veis, señor, pues al claustro
	se acoge, con su conciencia
	se lo habrá mirado bien.
	-Y a tales horas, ¿qué espera
	solo, en mitad de la plaza,
	sin el traje de su regla?
	-Señor, es historia larga.
	-Tal cual es, quiero saberla.
	-Son cosas que importan poco.
	-A mí todo me interesa;
	decid, pues.
	-Pues escuchad.
	Ya sabéis que representan
	al Rey los monjes Franciscos,
	que habiendo en su casa mesma
	un manantial necesario
	para el buen servicio de ella,
	el derecho a los vecinos
	se les quite de que puedan
	servirse de él en su daño,
	porque sin agua les dejan.
	Los vecinos, como tienen
	aquella, fuente más cerca,
	para tomarla a su gusto
	su viejo derecho alegan.
	-Y tienen razón, y el Rey
	se la da.
	-Por esa muestra
	de su Real benignidad,
	de los vecinos se aumenta
	la osadía, y de los monjes
	el trabajo y la impaciencia.
	De aquí nacen las hablillas,
	las voces y las quimeras:
	los vecinos a los monjes
	tal vez obligar intentan
	a que de noche y de día
	les tengan franca la puerta.
	Los monjes quieren cerrarla
	como lo manda su regla,
	y esto ocasiona denuestos
	y escandalosas pendencias.
	Los vecinos traen soldados,
	gente de su parentela;
	los frailes sacan domésticos
	y deudos que les defiendan.
	Y como ven que su Rey
	lo que le piden les niega,
	los del pueblo cobran bríos,
	y los frailes se exasperan.
	Esto duró hasta que Andrés,
	hombre a quien nada amedrenta,
	hombre que usa de las armas
	con asombrosa destreza,
	con sus escrúpulos dando
	de una sola vez en tierra,
	asió su espada, saliendo
	de los suyos en defensa.
	Burlábansele al principio;
	mas él se ha dado tal priesa
	en asentar cintarazos
	con tal fortuna y destreza,
	que del manantial los monjes
	son dueños a la hora de ésta.
	-¿Tan bizarro es ese Andrés?
	-Tan bizarro y tan a prueba,
	que él solo guarda la plaza,
	y ninguno se le acerca.
	-El miedo de los villanos
	es quien su valor pondera.
	-De quien queráis informaos;
	veréis que nadie lo niega.
	Es hombre que si le dicen
	que una calle por apuesta
	guarde una noche, es seguro
	que nadie pasa por ella.
	-Y ¿no hay justicia en Sevilla,
	un hombre que le contenga?
	-Ya veis, se acoge a sagrado,
	y los bravos le respetan.
	Murmuró el que preguntaba
	unas palabras inciertas
	que expiraron en murmullo,
	cual pronunciadas apenas,
	y como a un postigo oculto
	que da al alcázar se llegan,
	callaron ambos a dos,
	llamando a espacio a la puerta.
	Abrióles un pajecillo,
	y entrando los dos por ella,
	quedó en silencio en el aire
	y en soledad la plazuela.

	Está la siguiente noche
	tocando en la misma hora,
	y desde el cenit vertiendo
	la luna luz melancólica.
	Ni una ráfaga de viento
	la soledad silenciosa
	interrumpe, ni una nube
	del cielo el azul entolda.
	Toda Sevilla es silencio,
	reposo Sevilla toda,
	que duerme al son que la arrullan
	del Guadalquivir las ondas.
	Apenas de tarde en tarde
	atraviesa una persona
	las calles a largos pasos,
	o en una reja se aposta.
	Y los grandes edificios
	que la extensa plaza forman,
	sobre el suelo do la plaza
	tienden su gigante sombra.
	En un pilar apoyado
	de una callejuela angosta,
	por do un largo pasadizo
	en la plaza desemboca,
	hay un hombre que está en vela,
	y a quien la noche medrosa
	vagos contornos lo presta
	y faz amenazadora.
	Inmoble en la obscuridad,
	no parece que le importan
	ni el relente de las noches
	ni el ver que pasan las horas.
	Si espera a alguien, nadie acude
	a la cita misteriosa;
	si aguarda algún hora fija,
	su venida fue bien pronta.
	Frente por frente al convento
	de San Francisco se aposta,
	cuya puerta se ve franca,
	como abandonada y sola.
	¿Es que aquel hombre la guarda,
	o es que en acecho la ronda?
	Porque él, la guarda o la acecha
	con una intención incógnita.

	En esto, la plaza adentro,
	por la calle de la Sierpe
	un hombre desembocando,
	a largos pasos se mete.
	Un solo punto los ojos
	en su derredor revuelve,
	y viendo al hombre que aguarda,
	vase a él rápidamente,
	el sombrero hasta las cejas
	y el embozo hasta los dientes:
	llegó al que esperaba, y plática
	entablaron de esta suerte:
	-¿Andrés?
	-¿Quién me llama?
	-Un hombre.
	-¿Me conoce?
	-Sí.
	-¿Qué quiere?
	-Que tenga para tu aljibe
	un privilegio mi gente.
	Me han dicho que tú tan solo
	a tu convento defiendes,
	y que cejan los villanos
	y la canalla te teme.
	-Y te han dicho la verdad.
	-Por eso precisamente
	he venido aquí esta noche,
	por si al cabo empacho tienes
	en dejarme hacer de día
	lo que de noche no entiendo
	ninguno en el barrio.
	-Hidalgo,
	si eso trae, errado viene;
	todos han de tomar agua,
	o nadie absolutamente.
	-¿Conque contra el Rey te opones,
	que lo contrario te advierte?
	-Yo contra el Rey no me opongo,
	mas cuido mis intereses;
	y pues por ellos no cuidan
	siendo inútiles, sus leyes,
	hombre a hombre, y fuerza a fuerza,
	aquí has de encontrarme siempre.
	Será injusticia y escándalo,
	será cuanto se quisiere,
	mas a quien osados cargan,
	necio es si no se defiende.
	-Hazlo, pues.
	-Enhorabuena,
	hidalgo, y tened presente,
	que habéis venido a buscarme.
	-Menos hablar, y defiéndete.

	Y esto diciendo, uno y otro
	a cuchilladas se meten
	con tanto brío, que chispas
	de las espadas encienden.
	El caballero le carga
	tan fiera y bizarramente,
	que el hacerle cara el otro
	hasta milagro parece.
	Dan, vuelven, paran, reciben;
	ni uno ceja, ni otro cede:
	Andrés con calma y acierto,
	el otro como una sierpe.
	Mas es inútil; el monje
	es tan diestro y es tan fuerte,
	que aunque es el hidalgo un hombre
	que como un tigre revuelve,
	y cuyo brazo muy pocos
	a resistirle se atreven,
	de poco o nada la sirven
	lo que sabe y lo que puede.
	Al fin, el monje, mirando
	que el intento con que viene
	es tal, que mucho peligra
	si no se concluye en breve,
	lanzóle tal multitud
	de tajos y de reveses,
	que el otro cejó seis pasos,
	diciendo: «¡Demonio, tente!»
	Túvose Andrés, y el incógnito,
	la mano franca tendiéndole,
	dijo: -Lo que quieras pídeme,
	que todo te lo mereces.
	-Yo nada de vos espero.
	¿Qué podéis vos ofrecerme?
	-A todo, por tu valor,
	el rey don Pedro se ofrece.
	-Señor, exclamó el buen monje,
	ante sus plantas rindiéndose,
	perdonad si anduve osado.....
	-Andrés, obraste valiente;
	concédote lo que quieras
	para que de mí te acuerdes.
	-Señor, de nuestra agua os pido
	la propiedad solamente.
	-Desde esta noche, a los monjes
	anuncia que la poseen.-
	Y tomando el rey don Pedro
	por el callejón de enfrente,
	volvióse al convento el fraile
	agradecido y alegre.