La Virgen al pie de la Cruz

	Stabat Alater dolorosa
	Juxta crucena lacrymosa
	Dum pundebat Filius.

	Velaba entonces el cielo
	Su lumbre en opacas nieblas,
	Y, crespón de tanto duelo,
	Tendió la sombra en el suelo
	Anchos pliegues de tinieblas.
	Ni un pájaro por el viento,
	Ni una fiera por la roca,
	Ni entre el musgo amarillento
	Asoma reptil hambriento
	La desenterrada boca.
	Ni el ronco mar a lo lejos
	En sordo tumulto brama,
	Vibrando en turbios espejos
	Tornasolados reflejos
	Que por la playa derrama.
	Ni una brisa, ni un gemido
	El aire pesado encierra,
	Que, doliente y abatido,
	Yace sin fuerzas tendido,
	Las alas contra la tierra.
	Grupos de nubes impuras,
	En la alta región inmobles,
	Ciñen en bandas obscuras
	La lumbre de las alturas
	Con sus cortinajes dobles.
	Ráfaga de luz sangrienta,
	El negro ambiente cruzando,
	Amaga pronta tormenta,
	Una natura alumbrando
	Dormida o calenturienta.
	La rosa que el aura riza
	Se dobla en el tallo seca,
	Y de la hierba pajiza
	Sostiene la raíz hueca
	Campo estéril de ceniza.
	Y del desierto a la entrada,
	En torpe paso el Jordán
	Arrastra el agua pesada;
	Una con otra amarrada,
	Sin ruido las ondas van.
	Y en los anchos arenales,
	Por donde las ondas crecen,
	Los penachos desiguales
	Saludándolas no mecen
	Palmas y cañaverales.
	Todo entre sombras callaba;
	El mundo, en reposo inerme,
	Curioso se contemplaba,
	Cual de despertar acaba
	Un hombre, y duda si duerme.
	Víanse al lejos enhiestas,
	Cerrando los horizontes,
	En dobles hileras puestas,
	Las enmarañadas crestas
	De los escarpados montes.
	Entre los troncos desnudos
	Alzando las blancas losas,
	Los esqueletos agudos
	Sacaron, de asombro mudos,
	Las calaveras medrosas.
	Ninguno osó preguntar
	Lo que era triste saber;
	Ninguno acertó a dudar
	Lo que salió a contemplar
	Y alcanzó temblando a ver.
	Allí Adán el pecador
	Asomó el gesto confuso
	Mirando en su derredor;
	De rodillas, de pavor,
	Sobre la piedra se puso.
	-¿Es esa mi raza?..., dijo
	Hiriendo la calva frente,
	Y llorando se maldijo,
	A su Dios mirando fijo
	En un palo entre su gente.
	Secos, vacilantes, flojos,
	Malditos en él también,
	Los otros yertos despojos
	Volvieron hacia Salén
	Los sin luz cóncavos ojos.
	Allá en la vasta llanura
	Está la impía ciudad,
	Como meretriz impura
	Que falsa ostenta hermosura
	Merced a la obscuridad.
	Y el Gólgota misterioso
	Levantado detrás de ella
	Entre ufano y vergonzoso,
	Con un suplicio horroroso
	Rota la frente, descuella.
	Estaba en honda agonía
	Al pie de la cruz llorosa
	La Madre Virgen María,
	Y de la cruz afrentosa
	El Hijo muerto pendía.
	Desgarrado el santo pecho,
	Herido y alanceado,
	Y en el madero derecho
	Desconocido y deshecho
	El cuerpo descoyuntado.
	Tan rasgadas las heridas
	De ambos pies y de ambas manos,
	Que cayeran divididas
	A no estar tan sostenidas
	En brazos tan soberanos.
	Y porque culpa tan fea
	Ofrenda tan santa borre,
	La hirviente sangre gotea,
	Y en el peñasco en que corre,
	Avaro el viento la orea.
	Allí, por tierra postrada,
	Moribunda y desolada
	La castísima María,
	Con el suplicio abrazada
	La ardiente sangre bebía.
	Y parado el mundo entero
	Asombrado la miraba,
	Que sola en dolor tan fiero
	A su Dios muerto lloraba
	Al pie del santo madero.
	-¡Ella llora, y yo pequé!.....
	¡Madre amorosa, perdón,
	Que yo le crucifiqué,
	Yo su sangre derramé
	Y manché la creación!
	Yo le robé de tus brazos
	Sin respeto a su deidad;
	Le até con estrechos lazos
	Para arrancarle, es verdad,
	Las entrañas a pedazos.
	Y tú, Madre, en tu dolor
	Mesándote los cabellos,
	Al verdugo matador
	Tendiste los brazos bellos,
	Demandándole favor.
	Por templar su sed rabiosa,
	Tú, Madre de Dios bendita,
	Pálida la faz de rosa,
	Te prosternaste llorosa
	Ante la raza maldita.
	-No humana, de tigres fue;
	Que si te vieron acaso
	Los hombres en quien pequé,
	Cual brezo que estorba el paso,
	Te apartaron con el pie.
	¡Tú hollada, Virgen, así!.....
	¡Tú, que pisas de rubí
	Vistosa, viviente alfombra,
	Y besa el ángel tu sombra
	Si pasa cerca de ti!
	¡Tú, de estrellas coronada,
	Del ardiente sol vestida,
	Y de la luna calzada,
	Tan triste y tan dolorida
	Por raza tan condenada!
	¡Tú llorando, Madre mía,
	Cuando una lágrima tuya
	El mundo rescataría,
	Cuando el tiempo le concluya
	En el postrimero día!
	¡Tus ojos llorosos tanto
	Cuando al sol prestan su luz!
	¡Oh Madre, por tal quebranto!
	Que me salve a mí tu llanto
	Al pie de la santa cruz!
	Yo tengo un recuerdo
	De edad más dichosa;
	Tú, Madre amorosa,
	Lo sabes tal vez.
	Entonces alegre,
	De afanes segura,
	Soñaba ventura
	Mi loca niñez.
	Brindábame entonces
	La vida placeres,
	No vi en las mujeres
	El mal del amor.
	Reía y cantaba
	Un día, otro día,
	Y siempre el que huía
	Tornaba mejor.
	Que aun no me acosaban
	Mis débiles años
	Con duelos y engaños
	De vana amistad;
	Aun no de mis horas
	De paz y esperanza
	Rompió la balanza
	La estéril verdad.
	El aire era un velo
	De ricos colores,
	Brotaban las flores
	A impulso del sol;
	La noche tranquila
	Que en paz me velaba,
	Del cenit colgaba
	Su turbio farol.
	La vida era un sueño
	Ligero y flotante;
	Fingí delirante
	Del mundo un jardín,
	Creí que los días
	Que pasan huyendo
	Felices volviendo
	Serían sin fin.
	Entonces ¡oh Madre!
	Recuerdo que un día
	Tu santa agonía
	Contar escuché:
	Contábala un hombre
	Con voz lastimera;
	Tan niño como era,
	Postréme y lloró.
	El templo era obscuro
	Vestidos pilares
	Se vían, y altares,
	De negro crespón;
	Y en la alta ventana
	Meciéndose el viento,
	Mentía un lamento
	De lúgubre son.
	La voz piadosa
	Tu historia contaba;
	El pueblo escuchaba
	Con santo pavor.
	Oía yo atento,
	Y el hombre decía:
	«Y ¡quién pesaría
	»Tamaño dolor!
	»El Hijo pendiente
	»De cruz afrentosa,
	»La Madre amorosa
	»Llorándole al pie...»
	El llanto anudóme
	Oído y garganta;
	Con lástima tanta,
	Postréme y lloré.
	La voz conmovida
	Seguía clamando,
	El viento zumbando
	Seguía a la par;
	El pueblo lloraba
	Postrado en el suelo,
	Contaba tu duelo
	La voz sin cesar.
	Mi madre, a sus pechos
	Mi pecho oprimiendo,
	Posaba gimiendo
	Sus labios en mí;
	Y yo, Santa Virgen,
	En son de querella,
	No sé si por ella
	Lloraba, o por ti.
	Tu imagen estaba
	Doliente a mis ojos,
	Mi madre de hinojos
	Oraba a tus pies:
	Por quién lloró entonces
	Mi pecho afligido,
	Ya nunca he podido
	Saberlo después.
	¡Mi madre tan joven,
	Tan bella y penada!
	¡Mi madre adorada
	Llorando también!
	Perdón ¡oh María!
	Soy hijo y la adoro,
	Su aliento y su lloro
	Quemaban mi sien.
	Convulso, agitado,
	En ámbito estrecho
	Latir en su pecho
	Sentí el corazón;
	El niño creía
	Y oró al Crucifijo.....
	El niño era hijo
	Y ahogó su oración.
	Ha poco, en mis horas
	De cuita y de duelo,
	Amparo en el cielo
	Con ansia busqué;
	Tu nombre me trajo
	Mi fe solitaria,
	Y en honda plegaria
	Tu nombre invoqué.
	Que yo también lloro
	Mundanos pesares,
	También tengo altares,
	Y fe y religión:
	Que el gozo y la risa
	Que ostento en la frente,
	Del alma doliente
	La máscara son.
	¡Ay, triste! Olvidado,
	No hallé en mi abandono
	Más luz que tu trono,
	Más paz que tu amor;
	Y ciego y perdido,
	Sin lumbre y sin guía,
	A ti te pedía
	Llorando, favor.
	A ti que llorabas
	El día tremendo
	Que viste muriendo
	Al Dios de la luz:
	¡Oh Madre, que el día
	De cuentas y espanto
	Me salve tu llanto
	Al pie de la cruz!
	¡Madre mía! Si en tu cielo
	Se oye el murmullo mundano,
	Y mi cántico liviano
	En su cóncavo sonó;
	Si la estéril armonía
	Llegó a ti del arpa loca,
	Y los himnos que mi boca
	Sacrílega murmuró;
	Tiende los divinos ojos
	¡Oh Madre! desde la altura,
	Que es polvo la criatura;
	Cieno y nada encontrarás;
	Que en la senda de la vida
	Cada paso que adelanta,
	Más débil la torpe planta,
	Se acerca a su nada más.
	Acuérdate, Madre Virgen,
	Que allá en la niñez tranquila
	Por ti la clara pupila
	Con mis lágrimas nublé;
	Que hubo un día en que, escuchando
	La historia de tus pesares,
	Delante de tus altares
	Acongojado lloré.
	Olvídate, que insensato,
	Sin curar de tus dolores,
	Canté profanos amores
	Del arpa lúbrica al son;
	Acuérdate que, nacido
	De flaca y terrena gente,
	Tengo de tierra la mente,
	Y de tierra el corazón.
	Acuérdate, Madre mía,
	Que nací niño y desnudo,
	Y que hoy a tus pies acudo,
	Mi nada al reconocer;
	Que mi lengua irreverente
	Cambia en himnos inmortales
	Los cánticos criminales
	Que alzó delirando ayer.
	Pues mi postrera esperanza
	En tu noble amparo fijo,
	Ruega ¡oh Madre! por un hijo
	Al Dios que engendró la luz.
	Y en aquel tremendo día
	De justicias y de espanto,
	Que me salve a mí tu llanto
	Al pie de la santa cruz.

Napoleón

	«No hay más que yo; dobléguense las leyes
	Ante la ronca voz de mis legiones;
	Romperé el áureo cetro de los reyes
	En su espantada frente a las naciones»

D. JUAN DONOSO CORTÉS.

	Dos gigantes los siglos nos trajeron,
	Los dos en el desierto se encontraron;
	Cuando grandes los dos se concibieron,
	De hito en hito los dos se contemplaron.

	Sentóse el hombre al pie del monumento,
	Y el monumento dijo: Éste es el hombre;
	Y el hombre, al ver desde tan alto asiento,
	Esta es, dijo, la cifra de mi nombre.

	De sus cañones el discorde arrullo,
	Su altivo ser le trajo a la memoria.
	«Aquí debí nacer», dijo su orgullo;
	«Aquí debo morir», dijo su gloria.

	Con sus ojos midió la vasta mole,
	Y murmuró pasándolos al cielo:
	«Quien allí su bandera no enarbole,
	»Una oruga no más será en el cielo.

	»¡No valen cien coronas una estrella,
	»Ni valemos un sol todos los reyes!
	»Que el tiempo airado la cerviz nos huella,
	»El sol alumbra, y queman nuestras leyes.»

	Unos grandes, allí su tumba abrieron,
	E intentarlo era grande solamente;
	Mas pensar, en su orgullo, no pudieron,
	Que era sólo a sus pies tender la frente.

	Allí depositaron sus despojos,
	Por guardarlos así de ojos humanos,
	Porque al mirar su tumba humanos ojos,
	Se creyeran imbéciles o enanos.

	«¡Aquí está Napoleón!», dijo pasando
	De la inmensa pirámide las puertas;
	Y las momias de Egipto, despertando,
	Miraron por las urnas entreabiertas.

	Las huecas calaveras, asombradas,
	El gesto innoble a Napoleón tornaron:
	«¡Aquí está Napoleón!», y atrailladas,
	En derredor del vivo se juntaron.

	Inclinaron las pardas osamentas
	La seca frente y los desiertos ojos,
	Para oírle, y cayeron macilentas,
	A su tremenda voz, todas de hinojos.

	Contó los esqueletos transparentes,
	El vivo con los suyos triunfadores,
	Y unió a los nombres de las calvas frentes,
	Sus vasallos, monarcas o señores.

	Y no encontrando a su grandeza leyes,
	Gritó, hiriendo los huesos con la planta
	«Yo soy emperador. ¡Fuera los reyes!»
	Y su brillante voz la turba espanta.

	Revolvió entonces la imperial mirada.....
	Nada en el ancho cóncavo vivía.
	Sólo su desdeñosa carcajada
	Entre las tumbas resbalar se oía.

	Grabó su nombre colosal en ellas,
	Sello gigante de gigante gloria;
	Porque, agobiado con sus hondas huellas,
	Libro fuera el desierto de su historia.

	Salió del corpulento cementerio,
	Diciendo a los cadáveres hollados:.
	«Napoleón vino a visitar su imperio.»
	Y en el desierto entró con sus soldados.

	Las sombrías pirámides le vieron
	Cruzar el arenal con pie tranquilo;
	Y allá a lo lejos saludarle oyeron,
	Con asombrado adiós, al ronco Nilo.

	El hombre no existe ahora,
	Que el tiempo, al plegar las alas,
	La lámpara de la vida,
	El aire azotando apaga.
	Las moles allí quedaron;
	Y las osamentas calvas,.
	En las urnas todavía,
	La voz del ángel aguardan.
	Ellas descansan tranquilas
	En su portentosa estancia,
	Que las cobija orgullosa
	Como ataúd y montaña;
	Y él duerme al pie de una roca,
	Entre las ondas amargas,
	Donde su nombre salpican
	Las espumas y las algas;
	Porque la isla compasiva
	Le recogió en sus entrañas;
	Donde con su peso abruma
	La lápida hospitalaria
	Al que quiso alzar el cielo
	Sustentándolo en la espalda.
	¿Quién es el gigante ahora?
	¿Quién de los dos es la página,
	Las moles de aquel desierto
	o el nombre de las batallas?
	Sobre ambos, los huracanes
	Mugiendo y quemando pasan;
	En ambos, el mismo cielo
	Su noche y su luz derrama;
	Ambos yacen solitarios,
	Sin antorchas y sin guardas,
	En palacios de reptiles,
	Que en torno lentos se arrastran,
	Sin respeto a su grandeza
	Ni noticias de su fama.

	«¡Aquí está Napoleón!», dice su nombre,
	Sobre las moles del desierto escrito;
	Y donde alguna vez firmó aquel hombre,
	Todo nombre mortal quedó proscrito.

	Delante de su nombre, anonadados,
	Se olvidan hoy cuantos la tumba encierra,
	Y su gloria y poder, desesperados,
	Envidian los monarcas de la tierra.
	Miró al nacer la miserable gente
	A que el destino su destino amarra;
	Y viéndose león, alzó la frente
	Mostrando al mundo la robusta garra.

	El mundo se humilló despavorido,
	Y al rastro de su pie le ató altanero;
	El mundo entero sorprendió atrevido,
	Y un pueblo echó sobre él el mundo entero.

	Numeró sus millones de soldados
	Y trepó vencedor a la montaña;
	Contó allí nuestros pueblos descuidados,
	Y entre los suyos dividió la España.

	Bajó osado y alegre a la llanura,
	Como a la fiesta va galán mancebo,
	Avaro de la sombra y la frescura
	De su soñado territorio nuevo.

	De este jardín que coronó de flores
	Pródiga y perfumada primavera,
	Do marcan el compás los ruiseñores
	Del paso del arroyo en la pradera.

	Donde brota entre juncos y espadañas,
	Para dar sed, la fuente cristalina,
	Y crece, al pie de las pajizas cañas,
	Rica de olor, la rosa purpurina.

	Donde el ardiente sol que nos da el día
	Tiñe la tez, los ojos y el cabello
	De la altiva morena que daría,
	Antes que al yugo, a la cuchilla el cuello.

	Pero en vez de las zambras bulliciosas
	Y de lindas bellezas orientales,
	Entre guirnaldas encontró de rosas
	Hierros de lanzas y hojas de puñales.

	Pirámide más dura que el desierto
	Le mostró nuestro suelo en sus jardines,
	Que supimos aquí doblar a muerto
	Con copas de cristal en los festines.

	No tiene, no, el león de ambas Castillas,
	La doble garra por adorno vano;
	Pirámides de lanzas y cuchillas
	No admiten nombre, ni buril, ni mano.

III

	¡¡Paz al coloso!! Formidable sombra,
	Tal vez mi lengua te insultó importuna
	No te ladra mordaz cuando te nombra:
	Sólo quien te rindió fue la Fortuna.

	Tú bien sabías que la inmensa mole
	Que no llenan los hombres, es el cielo;
	Quien allí su bandera no enarbole,
	Una oruga y no más será en el suelo.

	Él te enseñó que los colosos huella
	El tiempo, al fin, con iracundas leyes;
	Que cien tronos no valen una estrella,
	Y no valéis un sol todos los reyes.

	Dijiste: «Soy el grande de la tierra;
	«No tengo en ella ya digno enemigo.),
	Grande mi patria, te llamó a la guerra;
	Porque eras grande tú, lidió contigo.

A los individuos artistas del Liceo

Noviembre de 1837

	Allí está lo que el mundo llama mundo,
	Arrastrándose imbécil por la tierra;
	Ese reptil raquítico e inmundo
	Que en el sepulcro su ambición encierra.
	Allí está con sus circos y jardines,
	Vano de amor y espléndido de amores,
	Mal envuelto entre farsas y festines,
	Como esqueleto entre marchitas flores.
	Vestido está de alcázares y escudos;
	Mas, torpe esclavo de egoístas leyes,
	Lleva sus pueblos a danzar desnudos
	En derredor del lujo de sus reyes.
	¡Vano placer! ¡Quimérica algazara!
	¡Flor de una aurora sola y pasajera!....
	De cerca, un cementerio nos mostrara
	Al resplandor de moribunda hoguera.
	Los hombres de ese mundo no son hombres,
	Las mujeres de allí no son mujeres;
	Ellos cubren su nada con sus nombres,
	Y ellas no tienen más que sus placeres.
	Cuando Dios, que les dio el ánima noble,
	Las ánimas demande enfurecido,
	Su ángel, de hinojos, con vergüenza doble,
	Señor, contestará, ¡las han perdido!
	Autómatas que viven porque viven,
	Hoy al rumor de estrepitosa orquesta,
	El ajeno renombre que reciben
	Llevan como sus padres a una fiesta.
	Contentos con sus vanos oropeles,
	Atraillando al cuerpo el pensamiento,
	De un heredero nombre hacen laureles,
	Gloria y valor del alto nacimiento.
	Cielo es para ellos el azul que miran,
	Es la tierra un inmenso anfiteatro,
	Y ellos, que en esa atmósfera respiran,
	Los actores, tal vez, de ese teatro.
	Y en tanto que en sus necias pantomimas
	Se gozan, y en estúpidos placeres,
	Canta el poeta en gigantescas rimas
	El ser tremendo que abortó los seres.
	Pinta el pintor el cielo y los colores,
	Arrebata la luz al mediodía,
	Y el músico, a los vientos bramadores,
	A las aves y fuentes, la armonía.
	Hijo de rey, conquista su corona;
	Hijo de Dios, como su Dios concibe;
	Que con sus obras su nobleza abona,
	Y no infama su estirpe mientras vivo.
	Noble es el grande, y grande es el valiente,
	Quien, por ser como Dios, como Dios crea.
	Ése es el noble que alzará la frente,
	Trepando al sol hasta que sol se crea.
	Ése a la tumba bajará ignorado,
	Ése en la tierra vivirá mendigo,
	A ése nada los hombres le hemos dado;
	Su padre, que fue Dios, será su amigo.
	Y cuando Él, que le dió el ánima noble.,
	Las ánimas demande enfurecido,
	Dirále el ángel con orgullo doble:
	Hombre le hiciste; ángel le he traído.

	Es grande quien nace esclavo
	Y baja al sepulcro rey,
	Cambiando, altivo, en diadema
	Los hierros que atan sus pies.
	Es grande el hombre de polvo,
	Que meditando en su ser,
	Del sol envidia los rayos
	Por brillar tanto como él.
	Quien en un cuerpo mezquino
	Un alma gigante ve,
	Y hacer lo que Dios pretende
	Porque hijo de Dios se cree.
	Quien sintiéndose con alas,
	Se arroja el viento a romper,
	Y va osado a las estrellas
	A preguntarlas quién es.
	Ése es el grande y el noble,
	Ése es el hombre por quien
	Hizo un Dios en siete días,
	Del cielo un ancho dosel,
	De toda la tierra un trono,
	De una existencia un placer,
	Del sol una eterna hoguera;
	Y apenas el hombre fue,
	Tendió el mar en la llanura
	Por alfombra de sus pies.
	No es noble ¡viven los cielos!
	Quien muestra un viejo broquel
	Por sus abuelos ganado,
	Que derribando a cercén
	La cabeza de algún moro,
	Le hicieron suyo después,
	Dividiéndole en cuarteles
	Los heraldos para él.
	No es noble quien pasa el día
	Encerrado en un harén,
	Entre eunucos y mujeres,
	Como impúdica mujer;
	Guardando del sol la frente
	Y de la arena los pies,
	Con un altar y un serrallo,
	Y el alma estéril, sin fe.
	No es noble quien cuenta ufano
	En su alcázar, cinco, diez,
	Veinte nombres en hilera
	Colgados en la pared,
	Al pie de veinte retratos
	De veinte nobles con él.
	No son la virtud y el genio
	Cetro y corona de rey,
	Ni se heredan como escudos,
	Que el oro compra también.
	Los escudos enmohecen,
	Los tronos pueden caer,
	Pero la virtud y el genio
	Se levantan de una vez,
	Eternos como su estirpe,
	Que sólo Dios les da el ser.

	Nobles, al cielo subiréis vosotros,
	Con esa gloria que buscáis inquietos,
	Y aquí en la tierra dejarán los otros
	Sus armas, y detrás sus esqueletos.
	Que empieza en el sepulcro vuestra gloria,
	Que hoy el mezquino mundo menoscaba,
	Porque el placer del mundo y su memoria
	Llega a la tumba, y en la tumba acaba
	Ellos la suya comprarán con oro,
	Porque su mármol su nobleza abona;
	La vuestra, en vez de mundanal decoro,
	Sólo un nombre tendrá y una corona.
	En ella colgarán vuestros laureles,
	Porque duerma tranquila la cabeza,
	Y al pie pondrán el arpa y los pinceles,
	Que al mundo contarán vuestra nobleza.
	Vuestra nobleza, mágicos pintores,
	Que de la creación rasgando el velo,
	Formáis como Jehová luz y colores
	Para vestir la lobreguez del suelo.
	Él ocultó la voz de la armonía
	En el torrente y en la selva en vano;
	Allí, músicos, fue vuestra osadía
	A sorprenderla con robusta mano.
	Alzáronse al Señor templos y altares,
	Y allí fueron poetas y pintores;
	Vosotros la ensalzasteis con cantares
	Porque os dieron su voz los ruiseñores
	Los ángeles le cantan en el cielo,
	Y le cantáis vosotros en la tierra,
	Mientras de hinojos en el sacro suelo,
	Escucha humilde el hombre, ora y se ate
	Un solo libro nuestra Iglesia tiene,
	Que poetas cantaron y escribieron.....
	O al alma Dios de los poetas viene,
	O ellos un Dios en su cantar mintieron.
	No importa que hoy ignorados
	Crucéis el desierto mundo,
	Sin corona y sin blasones
	Que doren el nombre obscuro;
	Que ley es morir mañana
	Que, a todos Dios nos impuso,
	Y después de vuestra muerte
	Cercarán vuestro sepulcro
	Los que aborrecen en vida
	Y al grande envidian difunto.
	Perros que ladran cobardes
	En torno un toro robusto,
	Que yace rendido en tierra
	Acogotado entre muchos.
	Los que aman oro en la tierra
	Y de sus honras el humo,
	Ladran a los pies del genio,
	Sin que sus gritos agudos,
	Al tocar en sus oídos,
	Turben la paz de su orgullo.
	Y si a envidiar van sus rayos
	En derredor de su túmulo,
	No temáis, no, para entonces,
	Porque sus ojos confusos,
	Si osan mirar vuestra lumbre,
	Han de cegar a su impulso.
	Pues aunque a despecho brille
	Del alma imbécil de muchos,
	Ocultarla podrán todos,
	Pero apagarla ninguno.

El Amor y el Agua

El Amor

	-Pues en ti, fuente, se mira
	Porque su beldad retrates,
	Y los rayos de sus ojos
	Reverberan tus cristales,
	Deja, fuente, que los míos
	Agua en tus aguas derramen,
	Que las aguas con las aguas
	Se borran o se deshacen:
	Porque si sueltos dejara
	Entrambos a dos raudales,
	Pusieran fuego a la tierra
	Según al verterlas arden.
	Y al menos, como en tus ondas
	No han de quedar sus señales,
	El consuelo de no verlas
	Hará que menos amarguen.
	Como a ella, pues, la duplicas
	Sus contornos celestiales,
	Haz, reflejando mi duelo,
	Que yo mismo me acompañe.
	Engáñame con mi sombra
	Porque yo mismo me engañe
	Pensando que lloran dos,
	Uno en mí, y otro en mi imagen.
	Porque tú no sabes, fuente,
	Cuánto endulzan los pesares
	Las lágrimas de otro triste
	Que llora duelos iguales.
	Pero ya que no me guardas,
	Por traición o por desaire,
	Sobre tus aguas sus formas
	Porque yo aquí no las halle,
	Deja que, llorando en ellas,
	Que salga al jardín aguarde,
	Por verla pasar de lejos
	Aunque indiferente pase,
	Pues he de ser tan humilde
	Y tan respetuoso amante,
	Que porque no la dé enojos
	El disgusto de encontrarme,
	He de volverme de espaldas
	Mirando hacia tus cristales.
	Pero prométeme, fuente,
	Que si por fortuna sale,
	Cuando yo mire tus ondas,
	Tus ondas me la retraten.
	Así a tu blando murmullo
	Enajenadas las aves;
	A compás del agua trinen
	Enamorados compases;
	Así juguetonas vengan
	En tu corriente a bañarse,
	Robando al alba matices
	Que por tus espejos cambien.
	Y tantas a verte acudan,
	Que cuando el sol se levante
	Piense que, en vez de rocío,
	Las nubes lloraron aves.
	Así te arrullen las hojas
	Que tapizan esos árboles,
	Porque no sientan las flores
	Que si te adormeces, calles.
	Así en ti las flores viertan
	El bálsamo de sus cálices
	Brotando de hoy a porfía
	En tus bordes a millares.
	Y así cayendo tus aguas
	Desde la taza de jaspes,
	A gotas las tornasole
	El rojo sol de la tarde,
	Y partiéndolas en hebras
	Cuando como espejos salen
	Las rico, columpie y trence
	Suelto y revoltoso el aire.

El Agua

	-Bien pensé, Amor, que eras loco,
	Mas no que tan loco fueses
	Que buscaras en mis ondas
	Tus hermosuras rebeldes.
	Si las hermosas se miran
	En el cristal de las fuentes,
	Es porque el perfil se borra
	Cuando el lindo rostro vuelven.
	Que si en el cristal quedaran
	Sus imágenes perennes,
	Por celos de aquella copia
	No se asomaran a verse.
	Vano consuelo es que quieras
	Ver la tuya en mi corriente,
	Para que viendo tu sombra,
	Con tu sombra te consueles.
	Porque si tal es el fuego
	Que tus turbios ojos vierten,
	Tal hará que hierva el agua,
	Que tu sombra no refleje.
	Mas si al jardín, como dices,
	Por tu ventura saliere,
	Que la has de volver la espalda
	Si te lo persuades, mientes.
	Que, o por postrarte a sus plantas
	O porque mejor te viere
	Iráste loco tras ella
	Aunque de verte la pese:
	Y si te pinto su imagen
	En mis aguas transparentes,
	Acaso en tu desvarío
	Tanto por ella te ciegues,
	Que para abrazarla osado,
	Por mis ondas atropelles,
	Confundiendo ambos retratos
	Con barros, algas y peces.
	No extrañes que tal te diga,
	Amor, si oírme te ofende,
	Que, según lo que deliras,
	No es extraño que tal piense.
	Y has de saber, pues en premio
	De mi compasión me ofreces
	Que sol, aves, hojas, flores,
	Amorosas me requiebren,
	Que aunque tú no lo mandaras,
	En esto ellas te obedecen:
	Pues si las aves me trinan,
	Es porque mis aguas beben;
	Si los árboles me arrullan,
	Es porque yo les remede;
	Si las llores me embalsaman,
	Porque mis aguas las rieguen;
	Y si el sol me tornasola,
	Es porque yo le refleje;
	Y el aire es tan galán mío
	Que imposible me parece
	Que ondular puedan mis hebras
	Sin que blando me las bese,
	Y revoltoso jugando,
	Las rice, columpie y trence.

A la muerte de.....

	¿Qué te harás sola en el sepulcro lóbrego,
	Sin oír las palabras de un amigo?
	¡Si al menos ¡ay! los días que me restan,
	Bajo la húmeda losa
	Pasara yo contigo!
	Yo cubriría con mi cuerpo el tuyo
	Cuando la lluvia fría penetrara'
	La piedra que te oculta de mis ojos,
	Y el cierzo de la noche
	Tus sienes no tocara.
	Y mis manos la hierba arrancarían
	Que creciera en la tumba abandonada,
	Y alejaría el fétido gusano
	Que se arrastrara hambriento
	Con su sorda pisada.
	Mas tú, ¡alma mía!, por tus rubias trenzas
	Bullir le sentirás y por tu frente
	Sin poder rechazarle, mientra el hombre
	Contemplará tu tumba
	Con ojo indiferente.

	¡Si al fin quedaran las almas
	Velando el difunto cuerpo,
	En pláticas amorosas
	Con las almas de otros muertos;
	Si al fin así descansaras
	Bajo el pabellón del cielo,
	Sin que el tumulto del mundo
	Turbara nunca tu sueño;
	Si el amor que se hubo en vida
	Muriera en el cementerio,
	Y no hubiera en otro mundo
	Memoria del mundo nuestro!.....
	Mas ¡ay! que vendrán los hombres,
	Falsas plegarias mintiendo,
	Todos los años un día
	A visitar vuestro lecho.
	Vendrán con sus oropeles,
	Sus farsas y devaneos,
	La vanidad en el alma,
	La vida en el pensamiento.
	No a mullir vuestras almohadas,
	No a daros santos consuelos,
	Derramando en vuestras tumbas
	Las flores de los recuerdos;
	No a reconocer su nada
	En los despojos del tiempo,
	No a ver lo que sois vosotros,
	Para ver lo que son ellos;
	Que aunque un espejo es la tumba,
	Cubrir su cristal supieron
	Con velos de mármol y oro,
	Cuyo cortinaje espeso,
	Robando al cristal las luces,
	Impide que, a sus reflejos,
	El vidrio fatal les pinte
	El polvo donde nacieron.
	No; que vendrán a deciros
	Que han mentido en otro tiempo,
	Cuando al daros un sepulcro,
	«Dormid en paz», os dijeron.

	Mas habrá un cielo, por dicha,
	Detrás de ese cielo azul,
	Donde irán, paloma mía,
	Los que mueren como tú.
	Allí viviréis tranquilos,
	En alcázares de luz,
	Con los ángeles que velen
	Por vuestra santa quietud;
	En pabellones de estrellas
	Alfombrados de tisú,
	Libres de ingratos recuerdos
	De la desdicha común;
	Porque al abrirse las puertas
	Del misterioso ataúd,
	Hallan paz, vida y contento
	Los que mueren como tú.

	Que fresca brisa serena
	Halague tu casta sien,
	Del bello jardín de Edén,
	¡Oh purísima azucena!
	Duerme pacífica, sí,
	En un lecho de alelí
	Que te formen para ti
	Los ángeles del Señor;
	Y en un porvenir risueño,
	Duerme, duerme, dulce dueño,
	Y que te vele tu sueño
	Un espíritu de amor.

	Y dé placer a tu oído,
	Susurrando mansamente,
	De alguna encubierta fuente
	El misterioso rüido.
	Y en tus ensueños de paz
	Te preste grato solaz,
	Con su armonía fugaz,
	Algún lejano laúd;
	Y por tu mente resbale
	Aérea ilusión que iguale
	De blanca luna que sale
	A la transparente luz.

	Mientra en brazos del destino
	En las tinieblas que estoy,
	A ciegas buscando voy
	De tu morada camino.
	Y pasan las horas mías
	Como turbias ondas frías
	Que sus revoltosos días
	Sañudo invierno formó;
	Como barquilla que mece
	Ruda tormenta que crece,
	Cual se agosta y desparece
	Flor que en la nieve brotó.

La orgía

	La sombra nos cobija
	Con su tapiz de duelo;
	Cansado ya del cielo,
	El sol se hundió en la mar.
	El mundo duerme imbécil,
	Vacilan las estrellas;
	En torno a las botellas
	Venid a delirar.
	Venid, niñas sedientas
	De libertad y amores,
	Que fiestas y licores
	Dan libertad y amor;
	Húmedos de esperanza
	Traed los ojos bellos,
	Sin trenzas los cabellos,
	La frente sin rubor.
	La vida es una farsa
	Hipócrita y demente,
	Y el mundo, indiferente,
	Se cansa del placer;
	El mundo se ha dormido;
	Romped vuestros papeles,
	Dejad los oropeles
	Que vano os prestó ayer.
	Dejad de esa comedia
	El torpe fingimiento;
	Ahogad el preso aliento
	Con larga libación;
	La sombra, si ese cielo
	Su luz tiende importuna,
	Envolverá la luna
	En tocas de crespón.
	¡Oh! Lejos de los ojos
	De la curiosa plebe,
	La copa en que se bebe
	Nos abre un ancho Edén;
	El fondo cristalino
	Las luces multiplica,
	Y de vapores rica,
	Perfuma nuestra sien.
	Los labios desfrenados,
	La lengua desatada,
	En larga carcajada
	Prorrumpen sin cesar;
	La lumbre de los ojos,
	Inquieta y silenciosa,
	Los ojos de una hermosa
	Se afana en reflejar
	Venid a los festines
	Avaras de placeres,
	Que el cielo en las mujeres
	Atesoró el placer;
	Venid, niñas, sin cuitas,
	Desnudo el albo seno,
	Porque quiero el veneno
	De vuestro amor beber.
	Cuando la inquieta mente
	Con el vapor vacile,
	Y revoltosa apile
	Fantasma de vapor,
	Veréis cómo, insensata,
	El ánima delira,
	Y voluptuosa aspira
	El ámbar del amor.
	Entonces, en la sombra,
	Las pardas muselinas
	Visiones peregrinas
	Flotando mostrarán,
	Y en cada marco de oro,
	Cerradas las pinturas,
	Diabólicas figuras
	Al vidrio asomarán.
	Entonces, cada lámpara
	Parodiará una hoguera,
	Que miente y reverbera
	Las lámparas del sol;
	Y en el balcón la luna,
	Parecerá una estrella,
	Donde arde una centella
	Del fúlgido farol.
	Cada sonoro brindis
	De la animada fiesta,
	Nos fingirá una orquesta
	De mágica ilusión;
	Un eco misterioso,
	Sin canto ni instrumento,
	Que irá con el aliento
	A dar al corazón.
	De cada ardiente beso
	El lúbrico estallido,
	Rasgará el sostenido
	Murmullo bacanal,
	Como reloj deshecho,
	Que sin marcar las horas,
	Sacude las sonoras
	Campanas de metal.
	El mundo duerme, niñas;
	Bebamos y cantemos,
	Que más no sacaremos
	Del mundo engañador;
	Húmedos de esperanza
	Traed los ojos bellos,
	Sin trenzas los cabellos,
	La frente sin rubor.
	Venid, y mal prendidos
	Los velos y los chales,
	Prodiguen, liberales,
	La luz de vuestra tez;
	Los ondulantes rizos
	Flotando por la espalda,
	La mal ceñida falda
	Mintiendo desnudez.
	Y las de negros ojos,
	Que ostenten su mirada
	Altiva, enamorada,
	Con infernal pasión;
	Y las rubias ostenten,
	Sin máscaras de tules,
	Las pupilas azules
	Y rojo el corazón.
	La noche se desliza,
	Su llama el sol enciende,
	El día nos sorprende,
	Va el mundo a despertar.
	¡Cantemos y bebamos,
	Que cuando venga el día,
	El sueño de la orgía
	Le volverá a apagar!

El canto de los piratas

Traducción de Víctor Hugo.

	«Alerte! alerte! Voici les pirates
	D'Ochali qui traversent le détroit.»

LE CAPTIF D'OCHALI

	Con cien cautivos llevamos
	Fletada nuestra galera,
	Que en una y otra ribera
	Para el harán reclutamos.
	¡Al mar, al mar, marineros!
	En Fez entramos mañana.
	Somos ochenta romeros
	Sobre nuestra capitana.

	Cabe un convento botamos
	Al agua el ancla tenaz;
	Linda muchacha apresamos,
	Dormida en traidora paz:
	Mil fantasmas hechiceros
	Soñaba, a la mar cercana.
	Somos ochenta romeros
	Sobre nuestra capitana.

	-Forzoso es, niña, callar:
	Ea, ganemos el viento;
	Esto no es más que cambiar
	Por un harén un convento.
	Os haremos mahometana
	Y el Sultán ha de quereros.
	Somos ochenta romeros
	Sobre nuestra capitana-

	Huir desperada quiso.
	-¡Y osáis, hijos de Satán!...-
	Lloró, suplicó. -Es preciso-
	La contestó el capitán.
	Sus clamores lastimeros,
	Su resistencia, fue vana.
	Somos ochenta romeros
	Sobre nuestra capitana.

	En su dolor, parecían
	Sus ojos un talismán;
	Mil cequíes bien valían:
	La hemos vendido al Sultán.
	Lo debe a mis compañeros:
	Ayer monja y hoy Sultana.
	Somos ochenta romeros
	Sobre nuestra capitana.

Oriental

	De la luna a los reflejos,
	A lo lejos,
	Árabe torre se ve;
	Y el agua del Darro, pura,
	Bate obscura
	Del muro el lóbrego pie.,
	Susurra el olmo sombrío
	Sobre el río,
	Dando al oído solaz,
	Y en los juncos y espadañas,
	Y en las cañas,
	Susurra el aura fugaz.
	Se abre en la arena amarilla
	De la orilla,
	Vertiendo aroma, la flor;
	Y las plumas de colores,
	En las flores,
	Estremece el ruiseñor.
	Vierte en gotas cristalinas,
	Peregrinas,
	El rocío su cristal,
	Y en cada perla de plata
	Se retrata
	El alcázar oriental.
	Descorridas las sombrías
	Celosías
	Del calado torreón,
	Está en la árabe ventana
	La Sultana
	Murmurando una canción.
	Y en la atmósfera serena,
	Libre suena
	La melancólica voz;
	Y abajo, en la hierba verde,
	Al fin la pierde
	Con la ráfaga veloz.
	Y al compás de su garganta,
	Raudo canta
	Contestando el colorín,
	Saltando entre los galanes
	Tulipanes
	Del espléndido jardín.
	Y al rumor del dulce trino,
	Peregrino,
	De arpa, bella y ruiseñor,
	Oído prestan atento
	Agua, viento,
	Olmo, alcázar, campo y flor.
	Así la mora decía
	Y respondía
	En la rama el colorín,
	Y esto el moro la escuchaba,
	Que velaba
	Receloso en el jardín:
	«Danme el ánima de un moro,
	»Perlas y oro,
	»Y coronas en la sien;
	»¡Dime, flor, a mi ventura
	»Y hermosura
	»Lo que falta en el harén!
	»Danme chales los califas,
	»Y alcatifas,
	»Y guirnaldas en la sien:
	»¡Dime, huerto, a mi ventura
	»Y hermosura
	Lo que falta en el harén!
	»Danme baños y festines,
	»Y jardines
	»Que me mienten el Edén:
	»¡Dime, río, a mi ventura
	»Y hermosura
	»Lo que falta en el harén!
	»Transparentes como espumas
	»Danme plumas,
	»Y atan velos a mi sien:
	»¡Ruiseñor, di a mi ventura
	»Y hermosura
	»Lo que falta en el harén!
	»Nada, al fin, que les dé enojos
	»Ven mis ojos,
	»Nada que arrugue mi sien;
	»Dime, luna, a mi ventura
	»Y hermosura
	Lo que falta en el harén»
	Llegaba aquí, y una sombra,
	En la alfombra,
	La lámpara dibujó;
	A su lado, en la ventana,
	La Sultana
	Con el Sultán se topó.
	«Tienes torres, dijo el moro,
	»Perlas y oro,
	»Y guirnaldas en la sien:
	»Dime, hermosa, a tu ventura
	»Y hermosura
	»Lo que falta en el harén.
	»¿Qué hay en el huerto sombrío,
	»Y en el río,
	»Y en el ave y en la flor,
	»Que al rayar el claro día,
	»¡Vida mía!,
	»No te traiga tu señor?
	»Di: ¿qué falta a tu belleza,
	»A tu riqueza
	»O a tu loca voluntad?»
	«Señor, esos ruiseñores,
	»En las flores,
	»Tienen aire y libertad.»

La plegaria

	Helos al pie de la cruz
	En oración reverente;
	La virtud brilla en su frente
	Como la primera luz
	Del sol que alumbra en Oriente.

	Niños tal vez desvalidos
	Que pasan desconocidos,
	Con la inocencia en el alma,
	Como en desiertos perdidos
	Con sus racimos la palma.

	Angeles acaso son
	Que, el mundo sin conocer,
	Llevan en el corazón
	Una sublime oración
	Y las virtudes de ayer.

	Sus ojos ven solamente
	A través del blanco velo
	Que cerca el alma inocente,
	Vida en la tierra inclemente,
	Luz y armonía en el cielo.

	Ven en el alba colores
	Y en el llano hierba y flores,
	Sombra, del valle en la hondura,
	Y en el aire ruiseñores,
	Y peñascos en la altura.

	Para ellos, música el viento
	Es, si las alas despliega,
	Si en las secas hojas juega,
	O entre las flores se pliega
	Con lascivo movimiento.

	Y son las flotantes ramas,
	Del sol a las rojas llamas,
	Del prado, verdes espumas,
	De aérea serpiente, escamas,
	De águila terrestre, plumas.

	Y son los hombres hermanos,
	Y oran por ellos contentos,
	Hasta que los hombres vanos
	Pongan, leones hambrientos,
	En su inocencia las manos.

	Sabe ella que es virgen bella,
	Y él un ángel hechicero,
	Porque no dudan él ni ella
	Que ella es de virtud estrella,
	Y él de inocencia lucero.

	Mas ¡ay! que del pedestal
	A la sombra cobijado,
	Acaso un ojo carnal
	Está en la virgen posado
	Con una idea brutal.

	Y sobre la tez de rosa
	La lágrima de dolor
	Que ella derrama piadosa,
	El hombre la cree de amor,
	Y llama al ángel ¡hermosa!

	Que tal vez pintarse intenta
	Aquella avara pupila,
	De torpes formas sedienta,
	Mil perfecciones que aumenta
	En esa virgen tranquila.

	Así incompletas y vanas
	Las cosas del mundo son,
	¡Que a turbar vienen livianas
	Esa angélica oración
	Con imágenes mundanas!

	¿Por qué, pintor, ideaste
	Una plegaria tan bella,
	Si la cruz que levantaste,
	Luego, pintor, la ultrajaste
	Pintando al hombre tras ella?

	¡No digas quién la creó!
	culpa no arguya!
	¡Que en ambos
	Tú fuiste quien la pintó,
	Mas la malicia no es tuya,
	Que quien la escribe soy yo.

La Juventud

	Tengo ojos y no ven,
	Tengo oídos y no escuchan,
	Tengo manos y no tocan,
	Tengo labios y no gustan;
	y en fin, sin entendimiento,
	Ni albedrío que me acuda,
	Tengo aliento que no alienta,
	Y corazón que no pulsa.

CALDERÓN, La vida es sueño.

	Cuando a las puertas del nacer llamamos,
	Senda de flores a los pies tenemos;
	Doquier que el rostro en derredor volvamos,
	Padres y amigos cariñosos vemos;
	Doquier los brazos débiles tendamos,
	Un ósculo inocente merecemos,
	Y así contentos a vivir salimos
	Sólo porque ignoramos que vivimos.
	Cuando el mundo se ve desde la cuna,
	Flores se hallan en él, pero no espinas;
	Se ven en él sus mares y su luna,
	Sus prados y cascadas cristalinas;
	Sin noche el sol, sin rueda la fortuna,
	Poblado de fantasmas peregrinas,
	Tocado, en fin, con el flotante velo
	Del estrellado pabellón del cielo.
	La paz de la niñez nos va llevando
	Por senda usada, fácil y tranquila,
	Donde rebelde nuestra edad brotando,
	En lechos de oro víctimas apila;
	Donde asombrada se dilata entrando,
	De luz avara, la infantil pupila,
	Do a manos llenas el placer derrama
	Lo que vida de amor el hombre llama.
	Cercada de fantasmas halagüeños,
	Allí la ardiente juventud habita,
	Que dando lindas formas a sus sueños,
	El imperio del mundo solicita:
	Como para acabar tantos empeños
	Todo lo hermoso y fuerte necesita,
	Presenta a nuestra mente deslumbrada
	Todo el vano esplendor de su morada.
	En tazas de cristales quebradizos
	Nos muestra seductora en sus planteles
	Las flores sin olor de sus hechizos,
	El temprano verdor de sus laureles,
	Y en campos de placer resbaladizos,
	Sus palacios nos muestra de oropeles,
	Donde yacen en blandos almohadones,
	Impúdicas rameras, las pasiones.
	Allí están los fantásticos espejos
	Que mienten la ilusión de los amores,
	Pintando voluptuosos a lo lejos
	Sombras de amor entre pintadas flores;
	Y de engañoso sol a los reflejos,
	Dando al turbio cristal ricos colores,
	Nos muestra el mundo fuente de placeres
	Y manantial del mundo las mujeres.
	El ánima, inocente todavía,
	Virtud creyendo el cenagal del vicio,
	Se lanza en pos de tan brillante día
	De la vida en el hondo precipicio,
	Y a par que corre por la errada vía,
	Comprende de la edad el artificio,
	Que aquel jardín de flores peregrinas
	Era el reloj no más de las espinas.
	¡Juventud! ¡Fácil balanza!
	¡Qué presto arrastras vencida
	El peso de la esperanza
	Con el pesar de la vida!
	¡Qué presto se desvanecen
	Los fantasmas halagüeños
	Que nuestra infancia adormecen
	Con raquíticos ensueños!
	¡Qué rápida te deslizas
	Entre las horas que hechizas,
	Dejándonos tus cenizas
	Donde vamos oro a ver!
	¡Juventud! ¡Edad de flores!
	¡Sombras son ¡ay! tus colores,
	Artificio tus primores,
	Amarguras tu placer!
	Ojos nos das, y no vemos;
	Pensamiento, y no pensamos,
	Que es falso cuanto creemos,
	Y falso cuanto ideamos.
	Es mentida tu hermosura,
	Es tu fortuna liviana,
	Tus esperanzas locura,
	Tu paz y tu gloria, vana.
	Espejo de cien cristales,
	Que mientes lo que no vales,
	Cuyas luces desiguales
	Multiplican la ilusión,
	¡Tú doras tus arreboles
	Con lumbre de mil faroles,
	Y llamas osada soles
	A lo que pavesas son!
	Soñando a vivir venimos,
	Pero en tu región vacía,
	Cuantos más días vivimos,
	Soñamos más cada día.
	Te sueña la pasión loca
	Y ambiciona tus laureles;
	Cuando la razón te toca,
	Maldice tus oropeles.
	La pasión juzga en su anhelo
	Que ese cristal es un cielo;
	La razón te rasga el velo
	Hasta ver tu vanidad,
	Y en vez de tus clavellinas
	Y tus rosas purpurinas,
	Nos muestra al fin tus espinas
	El farol de la verdad.

	Espinas son fama y gloria,
	Cuanto bien el hombre alcanza,
	Espinas de la memoria,
	Carcomas de la esperanza.
	Espinas son amistades,
	Espinas ¡ay! son favores.....
	Que espinas son las verdades,
	Y son espinas sin flores.
	Si espinas son solamente
	Amistad, gloria y favor,
	¿Dónde está, suerte inclemente,
	De tanta espina la flor?
	Si espinas tan sólo dan
	Lisonjas de juventud,
	Acaso espinas serán
	La nobleza y la virtud.
	Y espinas estudio y ciencia,
	Pues dejan sus vanidades,
	Demencia nuestra demencia,
	Y verdades las verdades.
	La fe del ánima espinas,
	Y espina el amor del hombre,
	Mentiras son más divinas
	Con más hechicero nombre.
	Y si espinas solamente
	Son virtud, ciencia y amor,
	¿Dónde está, suerte inclemente,
	De tanta espina la flor?
	Edad de sombras pueriles
	Que la verdad desvanece,
	¡Ni olvidada en tus pensiles
	Una flor tan sólo crece!
	Pues espinas son tus flores
	Y espinas son tus placeres,
	Entre tan falsos colores
	Una mientes y otra eres.
	Si espinas de desconsuelos
	Son horas tan peregrinas,
	¿Dónde guardaron los cielos
	Flores de tantas espinas?