La margen del arroyo

	¡Qué dulce es ver muellemente,
	De un olmo a la fresca sombra
	Descansando,
	Un arroyo transparente
	Que va por la verde alfombra
	Murmurando!

	Ver cómo la hierba blanda
	En la margen se le inclina,
	Y cómo crece
	De violas morada banda
	Que la linfa cristalina
	Salpica y mece.

	Los juncos de las riberas
	En haz espeso apiñados
	Se le encorvan,
	Y las raíces someras
	Evita por ambos lados
	Si le estorban.

	Insectos de mil colores
	Con mil susurros campestres
	Le dan ruido,
	Y en vez de cuidadas flores
	Rueda entre lirios silvestres
	Escondido.

	Y no han de envidiar sus olas
	De cortesanos jardines
	La hermosura,
	Porque a cientos amapolas,
	Jacintos brota y jazmines
	Su frescura.

	Ni han de envidiar a los ríos
	Los alcázares y puentes
	Que sustentan,
	Porque esos monstruos sombríos,
	Más que coronar sus frentes
	Las afrentan.

	Ni a las fuentes y cascadas
	Sus tazas de jaspe y oro,
	Ni sus rocas,
	Aunque se vierten hinchadas
	En estrépito sonoro
	Por cien bocas.

	Que ambas la cercan orillas,
	Entre agudas espadañas
	Cortadoras,
	Esponjadas y amarillas,
	Altas y sonantes cañas
	Cimbradoras.

	Ni ha de envidiar a los mares
	De buques la excelsa pompa
	Y gritería,
	Ni sus altos alminares,
	Ni de su bélica trompa
	La voz impía.

	Porque tiene en su remanso
	Sauces y olmos corpulentos
	Encopados,
	Que le hacen murmullo manso
	Al suspirar de los vientos
	Perfumados.

	Y en vez de roncos clarines
	Columpia trinando amores
	La ancha copa,
	De mirlos y colorines
	Y vistosos ruiseñores
	Pintada tropa.

	¡Oh, dulce es ver muellemente,
	De un olmo a la fresca sombra
	Descansando,
	Un arroyo transparente
	Que va por la verde alfombra
	Murmurando!

	¡Oh, que es dulce contemplar
	El agua los pies venir
	A lamer,
	Y susurrando pasar,
	Y al intentarla seguir,
	La perder!

	Y aquel bullir sin sosiego,
	Y aquel seguir siempre igual
	Su camino,
	Y aquel transparente juego
	Que hace el voluble cristal
	Tan contino.

	Y aquellas mil piedrezuelas
	Que se arrastran y se empujan,
	Y se acosan,
	Y aquellas redes y telas
	Que en las arenas dibujan
	Do se posan.

	Y aquellas cintas de plata
	Que en el perfil de las ondas
	Finge el sol,
	Donde entro gotas redondas
	Duplica, aviva y retrata
	Su tornasol.

	Y aquella colgada oruga
	Que en hilos imperceptibles
	Baja a vellas,
	Y al tocarlas las arruga,
	Y al sentirlas tan movibles
	Huye de ellas.

	Y aquel insecto que nada,
	Medio mosca y medio pez,
	Sobre alguna,
	Siempre en la misma jornada,
	Y el paso más cada vez
	Se importuna.

	Siempre en el mismo lugar,
	En su afán sin, concluir,
	Noche y día,
	La oruga siempre en hilar,
	Siempre el insecto en seguir
	Su porfía.

	Y aquel entorpecimiento,
	En que gozan los sentidos
	Viendo tal,
	Que duda el entendimiento
	Si duermen al son mecidos
	Del cristal.

	¡Oh, dulce es ver muellemente,
	De un olmo a la fresca sombra
	Descansando,
	Un arrollo transparente
	Que va por la verde alfombra
	Murmurando!

	¡Arroyo, es muy triste
	Pensar junto a ti
	Que así van las vidas
	Rodando a su fin!
	Hoy tiende en tu margen
	Sus flores Abril,
	Tus ondas perfuman
	El lirio y jazmín,
	Su sombra te prestan
	Tus árboles mil,
	Te canta armonioso
	Su amor desde allí,
	Bebiendo tus aguas,
	Libre el colorín,
	Te arrulla sonora
	La caña gentil,
	Tu orilla es un fresco
	Y ameno jardín
	Que el sol tornasola
	Del alto cenit....
	Pero ¡ay, que es muy triste
	Pensar junto a ti
	Que así van las vidas
	Rodando a su fin!
	¡Arroyo, así viven
	Los que han de morir,
	Gozando embriagados
	El tiempo feliz!
	Vendrá Julio ardiente
	Tu pompa a extinguir,
	Y a impulso de oculto
	Veneno sutil
	Secarán tus lirios
	Su tallo y raíz,
	Perderá tu hierba
	Su verde turquí,
	Las rojas violetas
	Su aroma y matiz;
	Iráse estrechando
	Tu manso perfil;
	Tus cañas y juncos
	Vendrán a rendir
	Encima tas aguas
	La seca cerviz,
	Y al fin tu corriente,
	En hilo sutil,
	Su curso en la arena
	Vendrá a concluir.....
	¡Ve, arroyo, que es triste
	Pensar junto a ti
	Que así van las vidas
	Rodando a su fin!

	Arroyo, sigue corriendo
	Por esa silvestre calle
	De verdura,
	Que abajo te están abriendo
	Los cenagales del valle
	Sepultura.

	Arroyo, sigue bañando
	Mientras te preste sus flores
	Primavera,
	Que al valle irá resbalando
	Con sus galas y primores
	La primera.

	Ella nunca será más
	Que un mensaje del verano
	Fugitivo;
	Pero tú, arroyo en el llano,
	Lago en el valle serás
	Siempre vivo.

	Allí no tendrás jazmines,
	Ni juncos, ni esbeltas cañas,
	Ni amapolas,
	Ni vendrán los colorines
	A tus márgenes extrañas,
	Siempre solas;

	Mas yendo y viniendo días,
	Tú a merced de una fortuna
	Siempre igual,
	Tendrás suelo y ondas frías,
	Bien sea arroyo o laguna
	Tu cristal.

	Pues agua siempre has de ser,
	Sigue por la verde alfombra
	Murmurando,
	Que es dulce verla correr
	De un olmo a la fresca sombra
	Descansando.

Al último rey moro de Granada, Boadil el Chico

	Una ciudad riquísima, opulenta,
	El orgullo y la prez del Mediodía,
	Con regia pompa y majestad se asienta
	En medio la feraz Andalucía.

	Y allí vierte su lumbre el sol de España
	En hebras de purísimos colores,
	Y brotan al calor con que la baña,
	En vasta profusión frutos y flores.

	Allí el aura sutil espira aromas,
	Y la estremecen sobre cien jardines
	Bandadas de dulcísimas palomas
	Y pintado tropel de colorines.

	El Darro y el Genil, con turbias olas,
	En su verde llanura se derraman,
	Y a su confín, en playas españolas,
	Del revoltoso mar las ondas braman.

	Mofa son sus alcázares del viento,
	Fatiga de los fastos sus memorias,
	Su grandeza y tesoros son sin cuento
	Y no se encuentra fin a sus historias.

	Allí es el cielo azul y transparente,
	Fresca la brisa, amiga la fortuna,
	Fértil la tierra, y brilla eternamente
	Sereno el rojo sol, blanca la luna.

	Y afrenta de las tierras más remotas,
	Vense allí, como en otro Paraíso,
	Los pomposos laureles del Eurotas
	Y los húmedos tilos del Pamiso.

	Crecen allí las palmas del desierto,
	De Cartago los frescos arrayanes,
	Las cañas del Jordán, en son incierto,
	Arrullan de Stambul los tulipanes.

	Y entre pajizas y preñadas mieses
	Las vides de Falerno allí se orean,
	Y los de Jericó mustios cipreses,
	Con los cedros del Líbano cimbrean.

	Y hay allí robustísimos nogales,
	Lúgubres sauces, altos mirabeles,
	Y olivos, y granados, y morales,
	Ceñidos de jacintos y claves.

	El zumo de sus vides deliciosas
	Tal vez la alegre Italia envidiaría;
	Y por sus anchas y fragantes rosas,
	Sus rosas las trocara Alejandría.

	El jaspe, el oro, el mármol, los cristales,
	Se ostentan en su espléndido recinto,
	Y ansiaran sus recuerdos orientales
	Los escombros de Atenas y Corinto.

	Y no la iguala en lujo y en riqueza
	La voluptuosa pompa del Oriente,
	Que entre flores y lánguida pereza
	Vive tranquila su atezada gente.

	Unos hombres de Oriente la robaron
	Para asentar en ella su morada;
	Los hombres a quien de ella despojaron,
	Lloraron siete siglos su Granada.

	Y era un tiempo de guerras y de amores,
	En que el compás de berberisca zambra
	Y el son de los clarines y atambores,
	Estremecían a la par la Alhambra.

	Y era un rey exquisito en sus placeres,
	Y un pueblo en su molicie adormecido,
	Que gozaba en su paz nuestras mujeres,
	Esclavizando al padre y al marido.

	Y era también el término llegado
	Del brío y del poder de aquella gente,
	Y al postrimero Rey había tocado
	El sitial de las razas del Oriente.

	La hora fatal a la morisca luna
	Los sabios en su horóscopo leyeron,
	Y tal vez mereció mejor fortuna
	De la que sus horóscopos le dieron.

	¡Ay, Boabdil! Levántate y despierta,
	Apresta tu bridón y tu cuchilla,
	Porque mañana llamará a tu puerta
	Con la voz de un ejército, Castilla.

	Mañana, de su mengua avergonzados,
	Te cercarán los tigres españoles,
	Y echarán sobre ti, desesperados,
	De siete siglos los sangrientos soles.

	«¿Qué quieren esos cristianos
	A las puertas de la villa?
	¿Qué buscan esos villanos,
	Que traen a su Rey ufanos
	Tras el pendón de Castilla?

	»¿No son reyes en su tierra?
	¿Por qué pasan esa sierra
	Talando el solar ajeno?
	¿No les basta su terreno
	Para sus fiestas de guerra?

	»¿Por qué en confusión extraña
	Levantan en esos cerros
	Tantas tiendas de campaña?
	¿Por qué ladran esos perros
	A los pies de esa montaña?

	»Si sus padres expiraron,
	Y a su muerte les dejaron
	En desastres tan prolijos,
	¿Por qué no se contentaron,
	Como los padres, los hijos?

	»Frente a sus tiendas Reales,
	Que brillen altas y ufanas,
	En las torres principales,
	Las enseñas orientales
	Y las lunas otomanas.

	»¡Al arma! ¡Al campo! A cambiar
	Las marlotas y alquiceles
	Por arneses de lidiar;
	Los jinetes a aprestar
	Los caballos y broqueles.

	»La sed de sangre me irrita;
	Que, doblen los atambores,
	Que cierren en la mezquita
	Esa multitud que grita
	En rejas y miradores,

	»Los fuegos prontos estén,
	Las calles libres también;
	Los hombres, a la muralla;
	Las mujeres, al harén.....
	¡Paso y silencio, canalla!»

	Tal Muza prorrumpe airado
	Ante la puerta de Elvira,
	Entre el tumulto apiñado
	Del pueblo, que, consternado,
	Al campo cristiano mira.

	¡Ay! Él es solo el valiente
	Con corazón en Granada;
	El solo lleva, insolente,
	A la recia lid su gente,
	Que se torna destrozada.

	Solo la esperanza alienta
	De su humillada nación;
	Solo lidia y se ensangrienta,
	Abriéndose sin afrenta
	Una tumba de varón.

	Mas, con ojos avarientos,
	En redor de su caballo,
	Sus soldados macilentos
	Le están demandando, hambrientos,
	Hasta el pan de su serrallo.

	Y con el llanto a los ojos,
	En desmayado tropel,
	Su pueblo, puesto de hinojos,
	Llora los yertos despojos
	De los que lidian por él.

	Guerrero, ¡ay de los valientes!
	¿Qué vale que en tu despecho
	A tus soldados alientes
	Y quieras dar a tus gentes
	Todo el valor de tu pecho,

	Si en tanto, a pasos gigantes
	Van arrastrando a su fin
	Sus muy poderosos antes
	Alcázares elegantes,
	La Alhambra y el Albaicín?

	¿Si allí está el triste Boabdil,
	Sin amparo que le acorra,
	Llorando sobre el Genil,
	Como una cobarde zorra
	Entrampada en un redil?

	¿Si allá en la empinada sierra,
	Amancillando tu gloria,
	Cantan en compás de guerra
	Los castellanos victoria,
	Ensordeciendo la tierra?

	¡Ah! ¡Su corona usurpada
	Tener en la sien no supo!...
	Mal hiciste tu jornada,
	¡Pobre Rey! y hora menguada
	En tu horóscopo te cupo.

	Los cristianos te ayudaron
	Para vencerte mejor;
	Y los tuyos que quedaron,
	Al hundirse te llamaron
	Hasta apóstata y traidor.

	Las mujeres que te dieron
	Sus hijos y sus preseas,
	Al saber que se perdieron,
	Expirando te dijeron:
	-¡Cobarde, maldito seas!

	Y de tu reino señores,
	Los cristianos vencedores
	Te pagaron tus ofrendas
	Con agrio pan de dolores
	Que amasaron en sus tiendas.

	Porque al fin, ¿qué ha de esperar
	Del vencedor el vencido,
	Sino vergüenza y pesar?
	¿Qué, sino burla, ha de dar
	El que subió al que ha caído?

	¡Oh! Esas torres orientales,
	Que levantando insolentes
	Sus agujas desiguales,
	Mecen las auras corrientes
	En trémulas espirales;

	Y esas cifras misteriosas
	Que, cual labor sin objeto
	De esas cuadras ostentosas,
	De crónicas amorosas
	Guardan el dulce secreto;

	Y esos anchos sicomoros,
	Y esos arroyos sonoros
	Que tienen marcas y nombres
	Que no entendemos los hombres
	Y que comprendéis los moros;

	Las tortuosas galerías,
	Que se derraman sombrías
	Por ese fresco recinto,
	En faz de intrincadas vías
	De confuso laberinto;

	Y esos mágicos retretes,
	Y esos hondos gabinetes
	Donde el ánima adormida
	Pasó gozando la vida
	Al vapor de los pebetes;

	Con ojos desvanecidos
	Los cristianos gozarán,
	En conjeturas perdidos,
	Sin pensar en los vencidos,
	Que lo que ignoran sabrán.

	Y los secretos de amor
	De esos alcázares bellos,
	No tendrán ¡ay! más valor
	Ni más nombre para ellos,
	Que el botín del vencedor.

	Llora, Rey, llora sin duelo;
	Desespérate, Boabdil,
	Y ven, en tu desconsuelo,
	A expirar bajo este cielo
	Que flota sobre el Genil.

	Que a elegir entre acabar
	Y sufrir la ajena ley,
	¡Vive Dios, que era acertar,
	Como hombre a la lid bajar,
	Para morir como Rey!

III

	Así estaba escrito,
	Monarca infeliz,
	Que fuese tu raza
	Contigo a su fin.
	Así estaba escrito,
	Que libre el Genil,
	Corriera entre flores
	Muy lejos de ti.
	Por eso fue un día
	Forzoso salir,
	En lúgubre pompa
	Y en gesto servil,
	Tu cetro y tu fama
	Vencido a rendir.
	Y allá se quedaron
	Para otro adalid,
	Tu espléndido alcázar,
	Tu fresco jardín.
	Y allá se quedaron
	¡Ay triste Boabdil!
	Tu muerto por siempre
	Falaz porvenir,
	De blanca esperanza
	Tu sueño febril,
	Que fue, como el humo,
	Al viento a morir.
	Y allá se quedaron
	Tu Alhambra gentil,
	Tus altas techumbres
	De azul y turquí,
	Tus ricas alfombras
	De gualda y carmín,
	Tus pájaros presos
	En jaula sutil,
	Tus fuentes sonoras,
	Que en fresco bullir,
	Con música blanda
	Murmuran allí.
	Y allá se quedaron,
	Cual juego infantil,
	Cual copas rompidas
	Después del festín,
	Tus lechos clavados
	De cedro y marfil,
	Tus baños que exhalan
	Clavel y alelí,
	Rosa y azucena,
	Y azahar y jazmín.
	Y allá se quedaron
	¡Ay triste de ti!
	Las cifras y motes
	Que en tiempo feliz
	Mandaste en los muros
	Con oro escribir,
	Pensando que el tiempo,
	Que corre sin fin,
	Querría en tu Alhambra
	Dejarte vivir.
	Y allá se quedaron,
	Sin fruto ni fin;
	Que rotas y mudas,
	Son hoy sólo allí,
	Cual fleco postizo
	Que afea un tapiz,
	Y nada nos pueden
	Valer ni decir.
	¡Oh! Si un solo instante
	Volvieras tú aquí,
	Si un punto tornaras,
	Vencido Boabdil.....
	¡Tú sí que leyeras
	Con ansia, tú sí!
	¡Tú sí que gozaras
	Con calma pueril,
	Aunque todo un pueblo
	Volviera tras ti!
	¡Mas ya sólo resta
	Llorarlo y sufrir,
	Que así estaba escrito,
	Y cúmplese así!

	Mas ya que nos tornas
	La espalda, señor,
	Camina despacio
	Mientras dura el sol.
	Recoge las riendas
	Al suelto bridón;
	Tras de esa colina
	No hay luz ni color,
	No hay cielo ni vida
	Tras ese peñón.
	¡Camina despacio,
	Despacio, por Dios!
	A verse aun alcanza
	Granada, señor,
	Tras esa colina,
	Más lejos ¡Ya no!
	¡Al fin la abandonas
	A fuerza mayor!
	¡Al fin te la arrancan
	Con mengua y baldón
	Tu perla más rica,
	Tu joya mejor!
	¡Oh! Vuelve por ella,
	Que aun tarde no es hoy:
	Azuza tu ardiente
	Caballo veloz,
	Fulmina el alfanje,
	Apresta el lanzón,
	Acosa a tu gente
	Con brazo y con voz:
	¡Ah! ¡Y muera tu escaso
	Postrer escuadrón
	Con rabia a lo menos,
	Si no con valor!
	¡Oh! Vuelve a Granada,
	Tu cara mansión,
	No llores huyendo
	Cobarde o traidor.
	Y si al fin no quieres
	Lavar tu baldón,
	¡Camina despacio,
	Despacio, por Dios!
	Que si aun la contemplas,
	Más lejos... ¡ya no!
	Granada se pierde,
	Y al caer ese sol,
	La vez postrimera
	Verásla, señor.
	¡Camina despacio,
	Despacio, por Dios!

	Espera, señor, espera
	Sólo un momento a llorarla,
	Sólo un instante a mirarla
	Desde el cerro del Padul.....
	¡Oh, cuán hermosa se ostenta
	A los últimos reflejos
	Del sol que brilla a lo lejos
	Entre la atmósfera azul!

	Espera, señor, espera,
	Y ante ella puestos de hinojos,
	Volvamos los turbios ojos
	Para decirla un ¡adiós!
	Contempla que es nuestra patria,
	Nuestro dulce paraíso.....
	Aunque el Profeta no quiso
	Conservárnosla con vos.

	Allí está ¡Patria querida!
	¡Cuán dolientes te dejamos!
	Y antes, patria, que volvamos,
	¡Cuántos años pasarán!
	¡A ti, en la opuesta ribera
	De ese mar que nos divida,
	Al dejar la amarga vida
	Los ojos se tornarán!

	Cuando errantes y perdidos
	Por el desierto vaguemos,
	Nuestro afán adormiremos
	Hablando, patria, de ti;
	Y los hijos que nos nazcan
	Guardarán en su memoria
	La infausta y sangrienta historia
	De los que fuimos aquí.

	-Hijos míos, -les diremos,-
	Allá, lejos de nosotros,
	¡Harto lejos!, viven otros
	En Granada, en un Edén.
	¡Y allí tuvimos un tiempo
	Reyes, pueblos y vasallos,
	Arcabuces y caballos,
	Mezquitas, cañas y harén!

	Allí el placer es la vida,
	Siempre luce en calma el cielo,
	Siempre hay flores en el suelo
	Y en el ambiente azahar.
	¡Ah! Si por dicha algún día
	Tenéis lanzas y corceles,
	Aprestad vuestros bajeles
	Y botadlos a la mar.

	Si sois muchos y valientes
	Y ganáis la opuesta orilla,
	¡Oh, cerrad contra Castilla
	Hasta arrastrar su pendón!
	No dejéis en nuestra Alhambra
	Uno de esos castellanos:
	¡Arrancadles con las manos
	Los ojos y el corazón!-

	Tal diremos, cara patria,
	Nosotros a nuestros hijos
	Cuando duelos tan prolijos
	Escuchándonos estén
	En el desierto, a la sombra
	Del fardo de los camellos,
	Y tal se lo dirán ellos
	A nuestros nietos también.

	Nosotros ya, pobres viejos,
	En el umbral de la vida,
	Tan sólo una despedida
	Podremos darte, no más.
	¡Las manos te tenderemos
	A bendecirte llorando,
	Como quien va caminando
	Volviendo el rostro hacia atrás!

	¡Y si huyendo de Noviembre
	Las arrecidas neblinas
	Vemos a las golondrinas
	De nuestra patria volver,
	Al dintel de nuestras tiendas
	A saludarlas saldremos,
	Y de gozo lloraremos
	Mientras se alcancen a ver!.....

	Señor, besad esa tierra,
	Orad un punto y partamos,
	¡O tornemos y muramos
	De una vez junto al Genil!.....
	¡Tenéis razón! Partid presto,
	Antes que ondee en Granada
	La cristiana cruz clavada
	Sobre el trono de Boabdil.

	Mas ¡ay! ya es tarde, que truena
	La cóncava artillería,
	Y el humo obscurece el día
	Y roba a la tierra el sol.
	¡Huid, sin tornar los ojos,
	No os detenga la fatiga,
	Que os es la tierra enemiga
	En vuestro suelo español!

	Que no oigan vuestros oídos
	Ese triunfal campaneo,
	Ese estruendo y clamoreo
	Que a vuestra espalda dejáis.
	¡Huid, sin contar los pasos
	Que vais prófugos haciendo,
	¡Ay! y aunque lloréis huyendo,
	Desdichados, no volváis!

	¡Huid presto, huid proscritos
	De vuestra patria perdida!
	Y al darla la despedida
	Desde el alto del Padul,
	Que se pierdan a lo lejos
	Los contornos vacilantes
	De vuestros blancos turbantes
	Entre la atmósfera azul.

	Huye, Boabdil, aunque llores
	El rigor de tu fortuna;
	Basta la luz de la luna
	Para quejarse y huir;
	Traspón la tierra y los mares,
	No tu desdicha te asombre,
	Que nunca le falta al hombre
	Madre tierra en que morir.

	Huye; y si al pasar huyendo,
	Tu camino te embaraza
	En torvo tropel tu raza
	Cercándote con afán,
	Cuando ansiosos te pregunten
	Por los bravos que lidiaron,
	¡Ay! diles: -¡Allá quedaron!
	¡No esperéis, que no vendrán!-

	Huye, Rey infeliz, y huyendo borra
	De tu camino la cansada huella;
	Huye do el agua del Genil no corra,
	Ni tu blanca ciudad refleje en ella;
	Donde fortuna más leal te acorra,
	Donde no alumbre tan fatal tu estrella,
	Donde fieras las huestes castellanas
	No derriben las lanas otomanas.

	Huye el brillante sol de Andalucía,
	El voluptuoso aroma de sus flores,
	La sonora y dulcísima armonía
	De sus libres y amantes ruiseñores;
	Los amenos jardines do algún día
	Gozaste en soledad blandos amores,
	De sus frescos arroyos al murmullo,
	De sus palomas al sentido arrullo.

	Tal vez haya otra tierra más serena
	Do al fin te presten cariñoso asilo,
	Donde aunque errante y a merced ajena,
	Treguas te dó tu corazón tranquilo;
	Donde en ignota soledad amena
	Crezca de tu existencia el frágil hilo,
	Y el blando son de la campestre zambra
	No te recuerde tu perdida Alhambra

	Mas ¡ay! que a cada punto más tenaces
	Los duelos sobre ti se atropellaron,
	Y fue en vano esperar, que en vano audaces,
	En Granada tus árabes lidiaron;
	Que tus cansadas y sangrientas haces
	En la vega sin honra se quedaron,
	Y allá yacen sin tumba ni laureles
	Zegríes, Bencerrajes y Gomeles.

	Y ancho sepulcro a tu cadáver dieron
	Del Guatis ved las turbulentas olas,
	Y esas aguas, Boabdil, que te sorbieron,
	No azotan nunca playas españolas;
	Y ni aun sin rumbo por su faz hendieron
	Nuestras rojas y sueltas banderolas,
	No esperes a su margen olvidada
	Nuevas oír de tu gentil Granada.

	Duerme, Rey sin vasallos ni corona,
	Fantástica irrisión de la fortuna,
	A quien ni amigo ni enemigo abona,
	Ni cruz triunfante ni vencida luna;
	Ya que así el cielo contra ti se encona,
	Esa estrella fatal sufre importuna,
	Pues quisiste, mal Rey, vasallo bueno,
	Perder lo tuyo y defender lo ajeno.

	Duerme si aun gozas apenas
	Un sepulcro en que dormir,
	Si esas húmedas arenas
	Te prestan almohadas buenas
	Para el sueño del morir.

	Duerme en paz, y si velando
	Estás por tu estrella aún,
	Consuelate, Rey, pensando
	Que nos es vivir llorando
	Una maldición común.

	Duerme, y dente descuidados
	Grato murmullo, si velas,
	Los pasos atropellados
	De los pies acelerados
	De las errantes gacelas.

	Y en vez de las funerarias
	Roncas preces de los muertos,
	Arrúllente solitarias
	Con sus salvajes plegarias
	Las aves de los desiertos.

	Y si a ti tienden cercanas
	Sus sombras árboles bellos,
	Bajo sus hojas livianas
	Respiren las caravanas
	Y descansen sus camellos.

	Mas que en tu huesa tu nombre
	No lean los de tu ley,
	No les humille y asombre
	Que si supiste ser hombre
	No alcanzastes a ser Rey.

El velo

Traducción de Víctor Hugo.

¿Has hecho esta tarde oración, Desdémona?

SHAKESPEARE

LA HERMANA


	Qué tenéis, hermanos míos?
	¡Los ojos traéis sombríos
	Como cirios funerales!.....
	¡De la faja a los dobleces
	Han asomado tres veces
	Las hojas de los puñales!

EL HERMANO MAYOR


	¿Has alzado tus velos virginales?

LA HERMANA


	Acaso... era al mediodía...
	Tal vez... del baño volvía
	En mi palanquín cubierto;
	El calor me sofocaba,
	Y la brisa que pasaba
	Tal vez me habrá descubierto.

EL SEGUNDO


	Pasaba un hombre con caften, ¿es cierto?

LA HERMANA


	¡Oh! Tal vez un solo instante.
	Yo cubrí al punto el semblante.....
	¿Que decís?... ¿Qué pude hacer?
	¡Habláis en secreto hermanos!
	¡Oh! ¡Pondríais vuestras manos
	En una débil mujer!

EL TERCERO


	¡Sangriento estaba el sol hoy al caer!

LA HERMANA


	¡Perdón! ¡Perdón! ¡Oh! ¿Qué he hecho?
	¡Ah! Me desgarráis el pecho.
	¿En qué, hermanos, hice mal?.....
	¡Sostenedme hermanos míos!
	Siento ya en los ojos fríos.....
	¡Siento... un velo funeral!

EL CUARTO


	¡Al menos no alzarás ese cendal!

Vanidad de la vida

Fantasía

	Era un día de orgía y de locura,
	De esos días de vértigo infernal
	En que embriagados de falaz ventura,
	Tras el placer volamos mundanal..

	Uno de aquellos vergonzosos días
	En que, henchidos de vida y juventud,
	Buscamos entre locas teorías
	La vanidad y el polvo en la virtud.

	Uno, de aquellos días en que ansiosos
	Despertamos de crápula y de amor,
	Y manchamos los días más hermosos
	De nuestra vida y nuestra edad mejor.

	El sol estaba espléndido y sereno,
	El aura mansa, diáfana y azul,
	La luz doraba nuestro huerto ameno
	Con tornasoles de flotante tul,

	Posábanse las sueltas mariposas
	De flor en flor con revoltoso afán,
	Ya en la más ancha de las frescas rosas,
	Ya en el más esponjado tulipán.

	La brisa murmuraba en las acacias,
	Tornábase al Oriente el girasol,
	Y las violetas se doblaban lacias
	Cual vergonzosas ante el rojo sol.

	Alguna nube blanca y transparente
	Por la serena atmósfera al cruzar,
	Tiñendo los objetos suavemente,
	Veníase en la hierba a dibujar.

	Y en pos las aves de frescura y sombra,
	Salpicaban en varia confusión
	Del blando césped la mullida alfombra,
	Del olmo verde el ancho pabellón.

	Víanse allí las amarillas pomas
	Las enramadas débiles vencer,
	Y a su sombra bajaban las palomas
	En el arroyo límpido a beber.

	Y allí extendiendo las pomposas plumas,
	Le cubrían en cándido tropel,
	Como si fueran trémulas espumas
	Que hubiesen lecho y nacimiento en él.

	Nosotros, apurando los placeres
	Guarecidos de oculto cenador,
	Buscábamos la vida en las mujeres,
	La gloria y la fortuna en el amor.

	Oíanse en tumulto desde fuera
	Los brindis de la libre bacanal,
	Y el rumor de una báquica quimera,
	Y el crujido del beso criminal.

	Yo bebía el amor, hasta apurarlo,
	De unos impuros labios de carmín
	Que me enseñaron ¡ay! a desearle,
	Y me la hicieron detestar al fin.

	Dentro mi mente sin cesar bullían
	Fantasmas que, al pasar con rapidez,
	Ya lloraban, danzaban o reían,
	Como ilusión febril de la embriaguez.

	Mis amigos reían y cantaban
	En lúbrico desorden junto a mí,
	Y sin tregua los brindis resonaban...
	Todo sin tiempo y sin razón allí.

	Y entre el murmullo de la fiesta impura,
	Los licores, los gritos y el vapor,
	Alzábamos a impúdica hermosura
	Himnos ardientes de encendido amor.

	Entre insolentes, ebrias carcajadas,
	Blasfemamos tal vez de Jehová:
	«¡Virtud!, dijimos. ¡Fábulas soñadas!.....
	Ahora el Dios que aterra ¿adónde está?

	«¿Adónde está la sombra de su dedo
	Que escribe una sentencia en la pared?
	¡Creaciones fantásticas del miedo!.....
	¡Bebed, amigos, sin pesar bebed!»

	Vino la noche, y al salir cansados,
	Hartos ya de beber y de gozar,
	Una campana en golpes compasados
	Cerca sentimos con pavor doblar.

	Era un templo alumbrado en su reposo
	De diez blandones a la roja luz,
	Que velaban en círculo medroso
	El secreto fatal de un ataúd.

	Quedaba en nuestra mente todavía
	El rastro de la infame bacanal,
	Y mal entre sus nieblas comprendía
	La silenciosa paz de un funeral.

	Las lúgubres salmodias empezaron,
	El pueblo reverente se postró;
	Cuando con paz al muerto conjuraron,
	El nombre del que fue nos aterró.

	En vano los sentidos se empeñaban
	En mentirnos un sueño baladí;
	Los blandones el círculo cerraban,
	Y una hermosura descansaba allí.

	¡Y era hechicera, y lánguida, y liviana;
	La envidia de un salón érase ayer,
	Y a pesar de su pompa cortesana,
	Hoy hediondo cadáver pudo ser!

	Faltónos ¡ay! la voz con el aliento;
	Temblónos el cobarde corazón;
	Ciertos los ojos y el oído atento,
	Nos dijimos al fin: «¡No es ilusión!»

	¡Allí estaba la sombra de ese dedo
	Que escribe una sentencia en la pared....
	¡Y era fiesta también!... Llegad sin miedo,
	Cantad, amigos, sin pesar bebed.

Tenacidad

	«Serrana, ve si ha de ser,
	Porque yo te he de esperar
	En la fuente sin ceder;
	Y o no tienes de beber,
	O te tengo de encontrar.

	»Y que me canse no aguardes,
	Que nada esperar me importa
	Noches, mañanas y tardes;
	Toda una vida que tardes
	Será esperándote corta.

	»Y a más, serrana, hay aquí
	Sitio tan fresco y tan blando,
	Que tengo yo para mí,
	Que anhelo tardanza en ti
	Por sólo estarte aguardando.

	»Aquí las aguas sonoras
	Rodando en la hierba van,
	Y aquí las aves canoras,
	Del bosque alegres cantoras,
	Música dulce me dan.

	»Aquí las flores campestres
	Me dan los blandos perfumes
	De sus cálices silvestres,
	Y gozo en que no te muestres
	Mucho más que tú presumes.

	»Pues si al fin has de salir
	Altiva asaz y enojada,
	Tarda, serrana, en venir,
	Que el alma te ha de fingir
	Más fácil y enamorada.

	»Ve, pues, lo que has de ganar
	Si más piensas en mi daño
	Así esquivarme y tardar,
	Porque más quiero esperar,
	Que saber un desengaño.

	»Y bástame a mí saber
	Que a cada punto te veo
	Cuando yo te quiero ver;
	Que mucho vale tener
	De centinela al deseo.

	»Tras cada tronco arrugado
	En que la vista repara,
	Tras cada espino enredado,
	Tras cada sitio enramado,
	Estoy buscando tu cara.

	»De cada hoja que se mece
	A la vibración ligera,
	El alma se me estremece,
	Y todo el valle parece
	Que tu rostro reverbera.

	»Siempre estoy adivinando
	Esos dos ojos crueles
	Que a traición me están mirando,
	Tras un haz de juncos blandos,
	Tras un pie de mirabeles.

	»Siempre a cada incierto ruido
	Que hace el aura entre las ramas,
	Vuelvo el gesto sorprendido,
	Pensando que tú me llamas
	De algún lugar escondido.

	»A cada vago lamento
	Que los olmos azotando
	Alza repentino el viento,
	Me finge mi pensamiento
	Que tú pasabas cantando.

	»Y si una tórtola bella
	Suelta triste en la espesura
	Su enamorada querella,
	Digo: -Así llegara o ella
	Mi amorosa desventura.

	»Y todo es pensar en ti,
	Todo buscarte y quererte
	En tanto que aguardo aquí,
	Aunque me pesa ¡ay de mí!
	Desearte y no tenerte.

	»Que si al fin de mi esperar,
	De mi amoroso gemir,
	Te dejaras ablandar,
	Y saliendo del lugar
	Acabaras por venir;

	»Si cual las aguas hicieras
	Que aquí murmurando están,
	Y entra arenillas ligeras,
	Bullendo en tropel parleras,
	Al valle rodando van;

	»Si hicieras como esas flores
	Que cierran de noche al frío
	Sus tocas de cien colores,
	Y despliegan sus primores
	Del alba al fresco rocío;

	»Delicioso por demás
	Fuera esperarte, serrana;
	Mas si hoy al fin no vendrás
	Será persuadirme más
	De que tampoco mañana.

	»Pero ¡no has de holgarte, a fe!
	Pues tan tenaz como soy,
	Al fin de buscarte, sé,
	Que si no te encuentro hoy,
	Mañana te encontraré.

	»Que he dejado mi ciudad,
	Serrana, y venido así
	Tan sólo por tu beldad,
	Y ya, por tu terquedad,
	No he de volverme sin ti.

	»Y cuenta con lo que digo,
	Que he de estarme eternamente
	De estos olmos al abrigo;
	Y no te finjas que intente
	Partirme sino contigo.

	»Haréme por el verano
	Un toldo con espadaña,
	Y haré en el invierno cano,
	Por burlar al viento insano,
	Mi hoguera en una cabaña.

	»Conque así, ve si ha de ser,
	Porque yo te he de esperar
	En la fuente sin ceder;
	Y o no tienes de beber,
	o te tengo de encontrar.»

Soneto

	Cólmame, Juana, el cincelado vaso
	Hasta que por los bordes se derrame,
	Y un vaso inmenso y corpulento dame
	Que el supremo licor no encierre escaso.

	Deja que afuera, por siniestro caso,
	En son medroso la tormenta brame,
	Y el peregrino a nuestra puerta llame,
	Treguas cediendo al fatigado paso.

	Deja que espere, o desespere, o pase;
	Deja que el recio vendaval, sin tino,
	Con rauda inundación tale o arrase;

	Que si viaja con agua el peregrino,
	A mí, con tu perdón, cambiando frase,
	No me acomoda caminar sin vino.