Obras Poéticas

Clemente Althaus

Prólogo

Este volumen contiene, con algunos cambios y bastantes supresiones, las «poesías patrióticas y religiosas», publicadas en parís el año de 1862, y las «poesías varias»; tomo este último que, publicado el mismo año que el anterior, puede sin embargo considerarse todavía como inédito, pues ni lo puso el autor en venta, ni repartió sino un escasísimo número de ejemplares del escaso que hizo imprimir.

Contiene también muchas de las composiciones, patrióticas o no, publicadas por él desde entonces en el comercio y otros periódicos, y además un gran número de trabajos inéditos del todo y pertenecientes a diversos géneros, entre los cuales hay dos leyendas, un drama, y algunas sátiras literarias y políticas.

Por último, el autor se ha determinado a dar esta vez cabida entre sus obras a algunas de sus antiguas poesías escritas antes del año 1855 y excluidas de sus anteriores colecciones. Las hubiera podido corregir harto más de lo que Lo ha hecho; pero ha creído que pasar de pocas y ligeras enmiendas era exponerse a quitarles la fisonomía propia de aquel tiempo y, por decirlo así, infantil, que a su juicio debían conservar, y que probablemente constituye su único mérito. Serán las primeras que halle el lector, pues el orden seguido en la colocación de estas poesías es el de sus fechas, las cuales comienzan el año de 1852 y acaban el de 1871.

Presento pues a mis paisanos, reunidas en un volumen, las obras que he compuesto en el espacio de casi veinte años que ha que cultivo la poesía: conviene a saber, la parte de ellas que reputo menos indigna de la luz pública, pues otro tanto, por lo menos, como lo publicado aquí será lo desechado o reservado.

Era mi ánimo escribir un largo prólogo en el que hubiera hablado con la conveniente extensión acerca de lo que entiendo por poesía y del alto ministerio civil y moral que tiene para mí esta reina y señora de las artes de lo bello; contestando asimismo al cargo de no haber sido hasta aquí más que poeta que me hacen muchos de los que juzgan que la poesía es una vana gracia, un frívolo adorno, y a quienes la misma belleza y hechizo de la forma hace desconfiar de la gravedad e importancia del fondo.

Pero no me consienten realizar mi propósito, por una parte, la flaqueza presente de mi salud y el deseo, por otra, de que no se dilate por más tiempo la publicación de esta obra.

Me limito pues a llevar al pie del ara santa de mi patria mi humilde ofrenda, templando el temor reverente del que se dirige a un objeto tan grande con la conciencia de haber cumplido con ella en la corta medida de mis fuerzas.

Mis continuos achaques me obligan a suspender por ahora mis trabajos literarios y poéticos; pero, después del descanso necesario, espero volver con mayor empeño al ejercicio de lo que ha sido a la vez el deleite y tormento de mi vida. Y quizá entonces, restauradas mis fuerzas y refrescada mi mente, al cantar de nuevo a dios, la naturaleza, la libertad, la patria, serán mis acentos menos indignos de la majestad de tan augustos e inspiradores temas.

Lima, 15 de enero de 1872.

Canción de Coralay

	Tendió lla noche su manto
	sobre el mundo silencioso,
	y el desëado reposo
	suspende penas y llanto.
	La clara luna se mira	5
	del mar en la linfa pura,
	y apenas lla onda murmura
	y el aura apenas suspira:
	todo en paz yace sumido,
	y del universo dueño,	10
	vierte su bálsamo el sueño
	y su benéfico olvido.

	En el monte misterioso,
	y en la floresta sombría,
	y en la verde pradería,	15
	y en el azulado mar,
	todo calla, todo olvida
	su fatiga y su quebranto,
	y mi sollo triste canto
	hace el eco resonar.	20
	Depone el león su saña,
	y en lla quieta selva muda
	hasta lla tórtola viuda
	al sueño da su dolor:
	sollo yo, al placer extraña,	25
	solitaria gimo y vello,
	y en vano demando al cielo
	tregua un instante a mi amor.
	Luna, del amor testigo
	con que al extranjero adoro,	30
	duélate mi amargo lloro
	y mitiga mi pasión:
	no te pido, casta diosa,
	que cese la llama mía:
	sin ese amor moriría	35
	mi desierto corazón.
	Tampoco que, más dichosa
	que la que reina en su pecho,
	consiga yo ver deshecho
	el juramento nupcial:	40
	Goce la virgen hermosa
	de su amor puro y entero,
	que ninguna dicha quiero
	que se compre con su mal.
	Solo quiero una sonrisa	45
	ver vagar en su semblante
	y solo por un instante
	su puro aliento aspirar;
	y cuando lleve lla brisa
	mi triste queja a su oído,	50
	su corazón condolido
	sienta por mí palpitar.
	Más no, que en su altivo pecho
	la tímida queja mía
	acaso solo hallaría	55
	un injurioso desdén;
	y no merece esta humilde
	India, en su amor tan osada,
	que una piadosa mirada
	sus bellos ojos lo den.	60
	Orgulloso castellano,
	para las dichas nacido,
	no hiera nunca tu oído
	de mis pesares el ay:
	y mientras consuelo en vano	65
	pido a la luna serena,
	ignora siempre la pena
	de la triste Coralay.

1852.

Adioses

	¡Qué dulces pasan los días
	a tu lado, Magdalena!
	quién consolará mi pena,
	¿cuando tú no estés aquí?
	Prométeme no olvidarme	5
	en tierra alguna lejana,
	que yo te prometo, hermana,
	nunca olvidarme de ti.
	Si alguna vez me olvidaras,
	el dolor me mataría,	10
	y sin tu amor, alma mía,
	No podría vivir, no:
	En ta amor está mi vida,
	tu olvido será mi muerte;
	donde te lleve la suerte,	15
	¿quién te amará como yo?
	Cuando pienso que mañana,
	al asomar en oriente
	la aurora su blanca frente,
	en vario te he de buscar,	20
	y que, si alguien me pregunta
	por mi dulce compañera,
	le diré: la suerte fiera
	hoy la arrastra por el mar;
	a tan triste perspectiva,	25
	a tan crudo pensamiento,
	desmayar la vida siento,
	cual si fuera, ya a morir;
	y en contraste con los días
	que pasé a tu dulce lado,	30
	se me ofrece el enlutado
	solitario porvenir.
	Adiós pues: cuando la tarde
	comience a esparcir sus sombras,
	mis pies las verdes alfombras	35
	de la playa pisarán;
	y anegados en el llanto,
	del sol a la luz viajera
	por mi dulce compañera
	mis ojos preguntarán.	40
	Y recorrerá las ondas
	después mi vista anhelante,
	por si una vela distante
	consiguen mis ojos ver,
	que de la nave en que vengas	45
	anuncie la cercanía;
	porque ¿no es verdad que un día,
	Magdalena, has de volver?

1853.

Las cautivas de Israel

	I
	Junto a los ríos de Babel sentadas,
	fijos los tristes ojos en el cielo,
	al acordarse de, su patrio suelo,
	lloraban las cautivas de Israel;
	y al ver volar en el azul espacio	5
	las aves de la tarde plañideras,
	«id, les decían, dulces mensajeras,
	»y llevad nuestros votos a Salen:
	»saludad por nosotras esos campos
	»donde natura prodigó sus galas,	10
	»¡ah! quién tuviera vuestras libres alas,
	»para partir de vuestro vuelo en pos
	»felices las que van, como vosotras,
	»a ver de nuestra infancia los hogares!
	»nunca se calmarán nuestros pesares	15
	»hasta pisar la tierra del Señor.»
	Y así diciendo, las cautivas míseras
	las seguían con lánguida, mirada,
	y mil recuerdos de la patria amada
	agitaban sus mentes en tropel;	20
	y cuando las veían alejarse
	del moribundo sol a los reflejos,
	y entre las negras nubes, a lo lejos,
	las miraban al fin desparecer,
	bajaban silenciosas la cabeza,	25
	se cubrían el rostro con las manos,
	y después exclamaban: «Señor, danos
	»volver a nuestra patria alguna vez.»
	Y como si el dolor más las uniera,
	se abrazaban llorando con ternura;	30
	¡Quién librará la turba prisionera!
	¡Cuando a sus campos volverá Israel!
	Y se quedaron luego anonadadas
	en el silencio triste del recuerdo,
	fijas las melancólicas miradas	35
	del sordo río en el raudal veloz:
	pero se levantaron de repente,
	de vértigo divino poseídas,
	e irguiendo al cielo la inspirada frente,
	alzaron este canto de dolor:	40

	II
	«Nos sentamos orillas de estos ríos,
	»y lloramos pensando en nuestro suelo
	»y en ese verde campo, en ese cielo
	»llenos del esplendor de Jehová:
	»y hemos colgado nuestras dulces harpas	45
	»de los sauces que cubren la ribera,
	»que la mano cautiva no pudiera
	»sino sones dolientes arrancar.
	»Cuando los que cautivas nos trajeron
	»quisieron recrearse con sus sones,	50
	»diciéndonos: cantadnos las canciones
	»que en un tiempo solíais entonar,
	»respondimos: los cantos de la patria
	»¿cómo cantar en extranjera orilla?
	»y donde el sol de libertad no brilla,	55
	»¿cómo cantar la dulce libertad?
	»¿Cómo entonar cantares de ventura
	»en medio del dolor que nos abisma?
	»Olvídese mi diestra de sí misma,
	»si me olvido de ti, Jerusalén:	60
	»péguese al paladar mi lengua muda,
	»si no hablo siempre de la patria amada,
	»y si a su santa maternal morada
	»no anhelo siempre en mi dolor volver.
	»Desde que vine de Sïón cautiva,	65
	»su memoria es mi solo pensamiento,
	»y a cada hora, en todas partes siento
	»de los recuerdos el crüel pesar:
	»cuando cierra mis parpados el sueño,
	»volver creo a los campos de mi infancia,	70
	»y estar venciendo la postrer distancia
	»que me separa de mi dulce hogar;
	»y llegar creo y reposar al cabo
	»cubierta por las ramas de una palma,
	»a cuya sombra en otro tiempo el alma	75
	»soñaba en un sereno porvenir:
	»¡Cuan venturosa soy! pero mi sueño
	»pasa, y con él se aleja mi ventura;
	»de nuevo me hallo en servidumbre dura
	»y soy, al despertar, más infeliz.	80
	»Señor, Señor, que en extranjera tierra
	»no abra el destino mi sepulcro helado;
	»que repose mi cuerpo ya cansado
	»en el bello país donde nací:
	»allá donde los huesos de mis padres	85
	»reposan ya, donde mi madre un día
	»con canciones de amor me adormecía,
	»allá, gran Dios, allá quiero morir.»

	III
	Y aquí cesó la voz de las cautivas
	y el eco triste repitió su canto,	90
	y sus mejillas el amargo llanto
	de los recuerdos a regar volvió;
	mas un presentimiento misterioso
	se hizo oír en sus almas desoladas,
	y se vio relucir en sus miradas	95
	de la esperanza el dulce resplandor.

1854.

A un viajero

	Tu existir agitado y vagabundo
	recuerda nuestro frágil existir:
	todos somos viajeros en el mundo,
	todos andamos por llegar al fin.
	Pero a veces retorna el marinero	5
	al duce puerto que le vio pasar;
	mas ¡ay! el hombre, mísero viajero,
	a las playas que amó no volverá.
	Nadie puede pararse en el camino,
	porque es preciso eternamente andar:	10
	nos obliga a seguir nuestro destino
	el ciego impulso de la ley fatal.
	Si algo encontramos que la vista encante
	y que halague y deleite el corazón,
	al querer detenernos -«¡Adelante!»-	15
	nos grita fiera irresistible voz.
	También en mi alma soñadora existe
	una sed misteriosa de viajar,
	y al mirarte partir, quédome triste:
	yo también te quisiera acompañar.	20
	Quisiera visitar esas regiones
	donde las ruinas que ama el trovador
	se levantan pobladas de visiones
	que nos hablan del tiempo que pasó.
	¡Ah! ¡quién contigo visitar pudiera	25
	aquella Roma que tan grande fue,
	y esa Grecia tan bella y hechicera,
	maestra de las artes y el saber!
	¡Quién pudiera en tu nave voladora
	pasear de sus deseos la inquietud,	30
	del Occidente a la brillante Aurora
	y del helado Septentrión al Sur!
	Mas ya movidas del propicio viento,
	se ven las blancas velas desplegar:
	éste es, amigo, el último momento:	35
	¡adiós! es fuerza separarnos ya.
	Cuando interponga la distancia un velo
	que las costas te vede distinguir,
	y cuando solo mires mar y cielo,
	entonces ¡ay! acuérdate de mí:	40
	de mí que quedo en este triste mundo,
	negro e inquieto y borrascoso mar,
	mar más embravecido y más profundo
	que el que tú te preparas a surcar.

1854.

Las aves de la tarde

	¿A dónde partís tan lejos,
	tristes aves de la tarde,
	que a los cansados reflejos
	del día que va a expirar,
	atravesáis en bandadas	5
	el firmamento sombrío,
	y atrayendo mis miradas,
	me hacéis de pena llorar?
	¿Por qué en contemplaros hallo
	una dulzura secreta	10
	y agitan mi mente inquieta
	mil recuerdos en tropel?
	¿Por qué de deseos vagos
	el corazón siento lleno,
	y estremecido, mi seno,	15
	gimo sin saber por qué?
	Cuando se pierde en las nubes
	vuestro plañidero canto,
	siento un misterioso encanto
	de placer y de dolor:	20
	¿Por qué así vuestro gemido
	me entristece y me consuela?
	¿Quién hace que así se duela
	y se alegre el corazón?
	Decid, ¿qué secreto instinto	25
	os mantuvo siempre errantes,
	siempre inquietas y anhelantes
	de otro mas bello lugar?
	¿Nada amáis tal vez vosotras
	que detenga vuestro vuelo?	30
	¿En el anchuroso suelo
	no tenéis patria ni hogar?
	En mi alma también existe
	un instinto misterioso
	que me tiene siempre ansioso	35
	de otro mundo, otra región:
	cual huracán prisionero,
	dentro del pecho se agita
	esta ansiedad infinita
	que me llena el corazón.	40
	Cuando en occidente muere,
	el sol en su lecho de ondas,
	y nuestros oídos hiere
	de la campana el clamor;
	cuando la noche se acerca	45
	con sus sombras silenciosas,
	y mil voces misteriosas
	forman un vago rumor;
	entonces yo me entristezco
	y gimo profundamente,	50
	y empiezan mi triste mente
	mil recuerdos a agitar,
	y mi alma intenta lanzarse
	hacia un bien desconocido
	cuyo instinto habrá nacido	55
	en otro mundo quizá.
	¡Ah! yo soy tan desgraciado
	como el triste prisionero
	que, a su alta torre asomado,
	ve el suspirado país	60
	donde nació, dibujarse
	en la vasta lejanía,
	y mira el distante día
	en sus montañas morir.
	Sin cesar, do quiera pienso	65
	en ese lugar dichoso
	donde el ansiado reposo
	encontrar al fin podré.
	Este mundo no es mi patria;
	de esas nubes tras el velo	70
	está; mi patria es el cielo:
	¡cuándo allá podré volver!
	Peregrinas del espacio,
	deteneos un momento:
	¿no me oís? el raudo viento	75
	muy lejos os arrastró.
	Si escuchasteis mis gemidos,
	tristes aves plañideras,
	sed vosotras mensajeras
	de mis votos al Señor.	80

1851.

Recuerdos

(Fragmento)

	Me acuerdo siempre: era una tarde triste
	el sol se hundía entre las olas ya:
	y tú ya no te acuerdas? me dijiste
	que nunca te podrías olvidar.
	La brisa suspiraba tristemente	5
	sobre las aguas del dormido mar,
	y las sombras confusas de la tarde
	sobre ellas se apiñaban más y más.
	¡Cuánto amor se leía en tu semblante!
	¡Cuánta tristeza en tu pupila azul!	10
	¡Y no te acuerdas ya de aquella tarde!
	Nunca creí que la olvidaras tú.
	Dime, tu pecho, tan ardiente un día,
	tanto la vida con su soplo heló,
	¿que no escuchas jamás en tus ensueños	15
	de lo pasado la doliente voz?
	Al expirar el sol en occidente,
	mientras las nubes siguen en tropel
	su lúgubre carera por el cielo,
	¿no te entristeces, como yo, mujer?	20
	¿No piensas ver en la expirante hoguera
	la imagen moribunda de tu amor?
	¿No recuerdas que así también moría
	entre las nubes esa tarde el sol?
	¿No piensas ver las sombras de otros tiempos	25
	riendo tristes acercarse a ti?
	¿No escuchas sordas y dolientes músicas
	vagar por los espacios y morir?
	¿Se agotaron tus lágrimas acaso,
	de nada te entristeces, y jamás	30
	en lo pasado? ¡Ah! ¡quién pudiera!
	¡Ah! ¡quién pudiera, como tú, olvidar!
	No te amo ya; mas la profunda herida
	que me hizo tu amor siempre está aquí;
	y aunque quiero olvidarte, noche y día	35
	miro do quier tu aparición gentil.
	¡Ah! ¡cuando pienso que de aquellas horas
	ni una tan solo volverá jamás,
	que ya no habré de verte enamorada
	mirarme largamente y suspirar;	40
	entonces siento inmensas amarguras
	y mi alma se estremece de dolor,
	y en el desierto porvenir no encuentra
	ni un consuelo mi triste corazón!
	Te amo como eras en aquellos días,	45
	dulce, tierna, purísima, idëal,
	¡ángel hermoso que bajó del cielo
	para venir mi vida a consolar!
	Es tu imagen en mi bello retrato
	que, aunque el modelo envejecer se ve,	50
	siempre lozano y juvenil se muestra,
	que eterna juventud le dio el pincel.
	Y ahora te aborrezco: con sus brazos
	ciñeron tu beldad amantes mil;
	aun es bello tu rostro, mas el alma.....	55
	y el alma fue lo que yo amaba en ti.....
	...........................................................
	No, ya no más acuerdate del cielo
	y a é1 levanta tus alas, corazón:
	sólo allá, sólo allá podrá apagarse	60
	la sed que sientes de infinito amor.

1854.

La cautiva

	«En vano a mis plantas veo
	desparramado un tesoro,
	en vano de piedras y oro
	resplandece mi prisión:
	el recuerdo de otros tiempos	5
	entristece el alma mía,
	y tenaz melancolía
	Me consume el corazón.
	Aves que cruzáis el cielo
	al oscurecerse el día,	10
	y que en anheloso vuelo
	a otras regiones partís,
	descended a la ribera
	desde las etéreas salas,
	y llevadme en vuestras alas	15
	al lugar donde nací.
	Y vosotras, oh viajeras
	rápidas olas sonantes,
	que a ignotas playas distantes
	miro partir sin cesar,	20
	reventad en la ribera
	de los lugares amados
	donde mi madre me espera,
	presa de inmenso pesar.
	Decidle que siempre lloro	25
	tan larga prolija ausencia,
	y que al cielo siempre imploro
	que me devuelva a su amor;
	contadle que con vosotras
	se mezcló mi triste llanto,	30
	y decidle mi quebranto
	y mi infinito dolor.
	Cuando salí de mi patria,
	sólo diez años tenía:
	¡Oh triste y amargo día	35
	de eterna recordación!
	Los piratas me arrancaron
	de los brazos de mi madre,
	y mataron a mi padre
	que me defendió cual león.	40
	Recuerdo que cuando el buque
	de la orilla se alejaba,
	a mi madre oí que enviaba
	su despedida postrer:
	corí a la popa, y entonces	45
	la vi ondear su pañuelo,
	y luego mirar el cielo,
	y desmayarse, y caer.
	¡Cuán en vano pedí entonces
	que hicieran parar la nave,	50
	y por los aires, cual ave,
	hasta mi madre volar!
	Mirando estuve la costa
	con ojos húmedos, hasta
	que no vi sino la vasta	55
	circunferencia del mar.
	A un príncipe de estas tierras
	por los piratas vendida,
	doliente paso mi vida
	llorando el tiempo que fue:	60
	¡Ah! ¡quién pudiera gozarte
	otra vez, tiempo dichoso!
	¡Quién tus montes, pueblo hermoso,
	trepar con ligero pie!
	¡Quién pudiera allá en la tarde,	65
	de la solitaria estrella
	reflejada la luz bella
	en tu puro lago ver!
	Y cruzando la pradera,
	cuando la noche llegara,	70
	madre mía, ¡quién pudiera
	a tu regazo volver!
	En lágrimas me deshacen
	mis dulces memorias tristes:
	tiempo feliz, ya no existes	75
	y no volverás jamás:
	al menos, aunque pasado,
	nunca pierdas tus encantos,
	nunca tus recuerdos santos,
	me permitas olvidar.	80
	Un dulce presentimiento
	que nunca en el alma muere
	me dice que espere, espere
	volver a mi patria al fin:
	pise yo la tierra amada,	85
	bese el rostro de mi madre
	y el sepulcro de mi padre,
	y podré después morir.
	Como un ángel, acompáñame
	oh esperanza, mientras viva:»	90
	y de la triste cautiva
	aquí el acento expiró;
	a una roca su cabeza
	apoyó en su mano fría,
	y la inmensa mar sombría	95
	contemplando se quedó.

1854.

A mi padre

	Si justo elogio sincero
	escucho en ajeno labio,
	que alaba en ti al caballero,
	al padre, al esposo, al sabio,
	al amigo y al guerrero;	5
	Con justa causa me aflijo,
	viendo que a extraños la suerte
	dio la dicha y regocijo
	de tratarte y conocerte,
	y no a mí que soy tu hijo.	10
	No, no hay desdicha ninguna
	como que la Parca aleve
	del tierno padre desuna
	a niño que aun duerme en cuna
	y humano alimento bebe.	15
	Dígalo yo, pues aun no
	hube el mes cuarto cumplido,
	cuando mi padre murió:
	todos le habéis conocido,
	¡Oh hermanos, excepto yo!	20
	Al dolor que el pecho siente
	creces el recuerdo da
	de que, al nacer tu Clemente,
	estabas en viaje ausente
	de que no volviste ya.	25
	Y así jamás tierno beso
	en mi faz, oh padre, fue
	por tu amante labio impreso,
	ni en ser nunca me alegré
	de tus brazos dulce peso.	30
	Y agonizaste, lejano
	de tus hijos y tu esposa;
	ni cerrarte amiga mano
	los ojos, pudo amorosa,
	que nos buscaban en vano.	35
	Moriste entre extraña gente,
	a tu muerte indiferente:
	¡Ah! ¡cuánto mas te valiera
	lidiando en batalla fiera,
	sucumbir gloriosamente!	40
	Si para consuelo nuestro
	existieras todavía,
	fuérasme en la vida diestro,
	amoroso, experto guía,
	y dulcísimo maestro.	45
	¿Qué reprensión blanda y pía
	no me sonara en tu labio?
	Justo exceso, demasía
	del mismo amor, que no agravio,
	tu castigo me sería.	50
	¡Con qué atención y placer
	las inmortales hazañas
	con que el antiguo poder
	y yugo de las Españas
	pudo América romper,	55
	Fuérame dado escucharte!
	Hazañas de que testigo
	mereciste ser y parte
	(con noble orgullo lo digo)
	por el denuedo, y el arte.	60
	Mas ¡ay de mí! que, en lugar
	de tan feliz y süave
	vida que pude gozar,
	odiada orfandad me cabe:
	¡Desdicha inmensa y sin par!	65
	Que hizo más extraña y fuerte
	el que entonces no pudiera
	llorar, oh padre, tu muerte,
	que ni ese alivio siquiera
	quiso dejarme la suerte.	70
	Pues tan tierno simple infante
	preciar ni entender podía
	desventura semejante;
	y ¡acaso entonces reía
	mi ledo infantil semblante!	75
	¡Ah! por qué la muerte en mí
	no se cebó, y el desierto
	de la vida huyendo así,
	¡ah! por qué no te seguí,
	¡apenas nacido, muerto!	80
	Por desgracia tan impía,
	sirve solo de consuelo
	pensar, oh padre, que un día
	te conoceré en el cielo.

1855.

La oración

	Ya de suena de la santa Ave María
	la solemne campana, que el ocaso
	llorar parece del lejano día:
	Como de encanto súbito por caso,
	Sucede hondo silencio de repente,	5
	al urbano bullicio; el presto paso
	detiene al son la pasajera gente,
	que con rápida mano la cabeza
	a 1os cielos descubre reverente;
	y la salutación gloriosa reza	10
	con que el arcángel anunció a María
	que, sin perder su virginal pureza,
	en sus entrañas Dios encarnaría;
	y Lima toda, de silencio llena,
	en su santo pensamiento se une pía.	15
	Mas rápida cambiar se ve la escena,
	cuando cesan las santas campanadas;
	y ya de nuevo donde quiera suena
	el rumor de coloquios y pisadas.

1855.

A España

	Un día, España, en tu anchuroso imperio,
	moviendo el sol el refulgente paso,
	jamás hallaba tenebroso ocaso
	al ir de un hemisferio a otro hemisferio;
	cual ya al romano, así al valor iberio,	5
	el ámbito del orbe vino escaso:
	mas a tu antigua majestad, acaso
	iguala tu presente vituperio.
	De tal altura a sima tan profunda
	te hizo caer del hado la inconstancia,	10
	que Roma el mundo te llamó segunda:
	Dad escarmientos a Inglaterra y Francia,
	y teman que en abismo igual las hunda
	su proterva ambición y su arrogancia.

1855.

Deseo

	Pláceme contemplar desde la playa
	el infinito mar que me convida
	a que del patrio suelo me despida
	y a otras riberas venturosas vaya.
	Del lejano horizonte tras la raya,	5
	al umbral de otro mundo parecida,
	tal vez mas dulce placentera vida
	y mas felices moradores haya.
	Oh naves que a la aurora, al occidente,
	al sur partís y al septentrión, ¡quién fuera	10
	con vosotras! Mas ¡ay! que solamente
	me es dado vuestra rápida carrera
	seguir con la mirada y con la mente:
	¡Y la dicha tal vez allá me espera!

1855.

A un niño

	En el puro azul de cielo
	de esos ojos que en mí fijas,
	en las doradas sortijas
	de tu finísimo pelo,
	y de tu corpóreo velo	5
	en las otras ricas galas,
	hermoso niño, te igualas
	con los ángeles de modo,
	que para serlo del todo
	solo te faltan las alas.	10
	¡Cuan dulce descanso son;
	de mis pensamientos graves
	tus palabras que aun no sabes
	decir con entero son;
	tu infantil conversación,	15
	tu preguntar inocente,
	tu labio que nunca miente,
	y la consonante fe
	que a cuanto dicho te fue
	concede fácil tu mente!	20
	¡Goza, goza, rubio infante,
	de tu ventura presente:
	ríe, core, juega, aumente
	tus contentos cada instante;
	nunca de noche te espante	25
	medroso duende, y tus sueños
	de ángeles cual tú pequeños
	te ofrezcan la grata imagen,
	que a jugar contigo bajen
	Cariñosos y risueños!	30
	Pero ¿por qué de repente,
	y cuando más me recrea
	tu vista, importuna idea
	viene a entristecer mi mente?
	como tú, feliz, rïente,	35
	era yo en aquellos años
	al mal y al dolor extraños;
	mas sueño los juzga ahora
	mi alma que sin cuento llora
	dolores y desengaños.	40
	¿Con que⁽¹⁾ te habrán de afligir
	los que a mí me afligen hoy?
	Temblando, al pensarlo, estoy,
	niño, por tu porvenir.
	Y ¿habrá de ser tu vivir	45
	como mi vivir? ¡Ah! ¡no!
	Y, si ya Dios decretó
	días negarte serenos,
	¡nunca te veas al menos
	tan infeliz como yo!	50

1855.

A la quina

	Febrífuga corteza, de la humana
	enferma gente celestial tesoro,
	por el que más que por su plata y oro
	el mundo debe a la región peruana:
	¡Cuántas gracias te rinde el alma ufana!	5
	Por ti se enjuga mi encendido lloro;
	tú vuelves la salud a la que adoro,
	y a su semblante la nativa grana.
	Por ti de nuevo blancos velos viste,
	y sus divinas perfecciones muestra	10
	a Lima, con sil ausencia sola y triste;
	por ti en el baile alegre con su diestra
	mi diestra junto, y venturoso enlazo
	su talle estrecho con mi amante brazo.

1855.

Al Perú

	No tanto el rico abono te insolente
	que hoy tan famosa te hace cual ya el oro,
	que no es eterno, oh patria, tal tesoro
	y su fin aceleras imprudente.
	De haberlo poseído vanamente	5
	te ha de quedar entonces el desdoro,
	y la miseria y el inútil lloro
	del que en hora tardía se arrepiente.
	Que, aunque mil fuentes de riqueza tienes,
	todas por ésta tu confianza olvida,	10
	con que justo será que luego penes:
	Teme que cuenta el Creador te pida
	de tantos raros malogrados bienes
	de que indigna la tierra te apellida.

A Rossini

Después de haber oído por primera vez la plegaria del «Moisés»

	Aún me parece que en el Cielo santo
	con desusada gloria
	en medio de los ángeles estuve
	a donde de tu canto
	la constante memoria	5
	de nuevo el alma estremecida sube:
	mas di Rossini, dime
	si propicio querube,
	celeste amigo que tu canto inspira,
	en noche solitaria	10
	te enseñó el más ardiente y más sublime
	himno que sabe su divina lira,
	en esa pura celestial plegaria;
	o si tú mismo al cielo suspendido,
	al angélico coro	15
	¿la escuchaste cantar en harpas de oro,
	con ella absorto el soberano oído?
	Por esa hora dichosa,
	por el celeste olvido
	del mundo, de mí mismo, de mis males;	20
	por el alto placer que mi alma endiosa,
	a tu valor divino desiguales,
	estos versos te envío agradecido,
	¡oh delicia y amor de los mortales!

1855.

Rossini y Mozart

A uno que me preguntó cual de estos dos músicos me parecía mayor

	Entre Rossini y Mozar
	Sentencie otro la porfía
	por el primero lugar,
	no quien, cual yo, se extasía,
	en lino y otro a la par.	5
	Cada cual es el primero;
	y, sin sentenciar jamás,
	siempre el que escucho postrero
	es el que me gusta más,
	y aquel que entones prefiero.	10
	Si dignos entrambos son
	de que la dulce Cecilia
	cante su música en Sión,
	con la angélica familia,
	de aquellas harpas al son;	15
	si el uno escribió «Don Juan»
	y «Moisés» el otro, ¿vano
	no es inquirir con afán,
	si merece el italiano
	la palma, o el alemán?	20
	¿Quién entre una y otra estrella
	de Géminis luminoso
	dirá cual es más bella,
	si en claro fulgor hermoso
	gemela es ésta de aquélla?	25
	Y así, sin dar el laurel
	a ninguno de los dos,
	baste decir que con fiel
	igualdad no creó Dios
	mas rival de éste aquel.	30

1855.

Mis sueños

	Cuando abrumado me siento
	con los males de la vida,
	y mi dolor la medida
	excede del sufrimiento;
	tú, dulce sueño profundo,	5
	ser mi único alivio sueles,
	pues traspaso los dinteles
	contigo de aqueste mundo.
	¡Cuán dichoso soy, si duermo!
	¡Cuán diverso el paraíso	10
	que mis dulces sueños piso
	de este tristísimo yermo!
	Y sus altos moradores,
	¡Cuánto más bellos y buenos
	y afables que los terrenos,	15
	y en mente y saber mayores!
	Luz que vista y alma alegra
	brilla, allí tan pura y clara,
	que con ella semejara
	triste nuestra luz y negra.	20
	Donde quiera sin cesar
	blanda música se siente,
	que envuelve, cual nuevo ambiente,
	aquel sagrado lugar!
	Flores mil veces más bellas	25
	que las de nuestros jardines,
	lirios de luz y jazmines
	que vencen a las estrellas
	cría ese eterno pensil,
	y libres corren por él	30
	de dulce fragante miel
	y néctar arroyos mil.
	Si os sucede vez alguna
	hallarme al sueño rendido,
	no me despertéis, os pido,	35
	porque el vivir me importuna.
	Y me acomete un pesar
	tan hondo, cuando despierto,
	que quisiera haberme muerto
	para nunca despertar;	40
	y por templar mi aflicción,
	en convencerme me empeño
	de que es la verdad el sueño
	y la vida la ilusión.

1855.

A Flérida

	¿Qué has hecho, ingrata Flérida, que has hecho?
	¡Así a tu amante dejas, y a un anciano
	por un vil interés vendes tu mano
	a que solo el amor tiene derecho!
	¡Ay! ¡qué vida te aguarda! en mesa, en lecho,	5
	do quier al lado de ese espectro humano,
	tu dulce amante extrañarás en vano,
	que no se vende con la mano el pecho.
	No marmóreo palacio, áurea carroza,
	claros diamantes, ni real boato	10
	la pena aliviarán que te destroza:
	mas que tal vida y el continuo trato
	de tu odiado consorte, en pobre choza
	con tu amante vivir te fuera grato.

A Colón

	Descubridor de un mundo y adivino,
	¡quién añade a mi lira cuerdas nuevas!
	¡quién da a mis manos el laúd divino
	del lírico de Tebas,
	o de aquel por quien osa	5
	la palma a Tebas disputar Venosa!
	¡Lograra entonces con ingenio y arte
	dignos de tu grandeza celebrarte!
	Que igualarla tan solo alcanzaría
	de aquellos dos el portentoso metro	10
	a quien corona y cetro
	dio del lírico canto Poesía.
	Mas, aunque remontarse no presumen
	de tu grandeza hasta el remoto cielo
	las cortas alas de mi infante numen,	15
	en entusiasmo tanto
	tu rara celsitud mi pecho inflama,
	que me fuerza a juntar mi humilde canto
	con el sonoro aplauso de tu fama.
	Yo, que hijo soy del mundo descubierto	20
	por tu divino acierto,
	que sin ti de los mares de la nada
	jamás saliera de la vida al puerto,
	mi agradecida voz es bien que añada
	a tan glorioso universal concierto:	25
	y aunque con verso inculto
	indignamente tu alabanza trate,
	es cantarte, oh Colón, forzoso culto,
	saro deber de americano vate.
	Mi amor mi audacia excusa,	30
	no la ofrenda desdeñes de mi musa;
	que acaso fuerzas y vigor un día
	y en el difícil arte la destreza
	ayuntando a su ingénita osadía,
	podrá, mi numen, que a volar empieza,	35
	menos indigno canto dedicarte;
	y dilatar así por toda parte,
	tu nombre no, que el universo llena,
	sino el de tu cantor, hoy en olvido
	y odiosa y vil oscuridad sumido.	40
	Pero nunca será el ingenio mío
	el que, igualando tan sublime tema,
	entre los hijos de Caliope y Clio
	logre la palma merecer suprema,
	a más dichoso vate reservada	45
	que a ti consagre el épico poema
	que ha de vencer a la divina Iliada.
-
	¿Cuál, entre los varones inmortales
	que, de virtud y de grandeza ejemplo,
	celebran de la tierra los anales;	50
	cuál hay que en sí reúna
	tantas glorias y tales
	cuantas en ti resplandecer contemplo,
	oh sólo a quien no falta gloria alguna?
	que en ti, de su obra el Creador contento,	55
	juntó adivinador entendimiento,
	constancia vencedora de fortuna,
	valor de que se espanta el Valor mismo
	y que halla en el peligro su elemento;
	irresistible mágica elocuencia,	60
	fe de santo y piedad, de rey clemencia...
	Mas ¿dónde así me abismo?
	ni ¿quién sintió jamas vanos antojos
	de contarle a la mar toda su arena,
	o sus hermosos rutilantes ojos	65
	a la noche de estío más serena?
	Tantos semblantes tu grandeza muestra,
	lograr pudiste tan diversas palmas,
	cual si te diera la divina diestra
	en muchas vidas diferentes almas:	70
	y si en mil y mil héroes te divides,
	cada cual de ellos basta
	A ser de los mayores
	que cantan de la fama los loores.
	¿Qué Teseo ante ti? ¿Qué ante ti Alaídes?	75
	¿O el que, en busca del áureo vellocino,
	por peligrosos campos de Neptuno,
	nunca surcados antes de otro alguno,
	más avaro que audaz se abrió camino?
	¿Que en fin cuantos endiosa	80
	remota antigüedad y mentirosa
	en pródigas ficciones lisonjeras?
	Exceden sus fantásticas hazañas
	las tuyas verdaderas:
	que en héroe ideal o semidiós fingido	85
	la fábula ingeniosa en vano aspira
	a ofrecer tu trasunto y tu figura
	y a igualar tu verdad con su mentira.
	Entre las grandes famas de la historia
	resplandece tu gloria,	90
	bien así cual descuella,
	entro las cinco en que se parte el mundo,
	la región portentosa
	que arrancaste al océano profundo.
-
	a la capacidad venía estrecho	95
	de tu gigante pecho
	el mundo conocido hasta tus días;
	otro mundo mayor necesitabas,
	y así tal vez en tu anhelar decías:
	«será que del planeta,	100
	de los humanos natural morada,
	la contraria mitad entera invada
	el horrendo océano inhabitable?
	No: mi ambicioso corazón desdeña
	en tierra aprisionarse tan pequeña:	105
	inmenso solitario continente
	guarda la mar de Atlante prisionero;
	y al que los ojos miran de mi mente
	de cerca osado contemplar espero:
	de la suerte la envidia no lo estorbe,	110
	y seré yo el primero
	que dé la vuelta, como el sol, al orbe:
	Yo salvaré las lindes y señales
	que de océano incógnito el misterio
	y horror de los mortales	115
	hoy ponen a la tierra apequeñada,
	y antípoda hemisferio
	sumido dejan en segunda nada.»
	Tu patria preferida,
	Venecia rica y en el mar potente,	120
	y el lusitano y el francés monarcas
	desdeñaron tu espléndido presente
	y el valioso laurel de cien comarcas:
	cual suele, el mundo te llamó demente;
	y los que el mundo sabios denomina	125
	con su ciencia mezquina
	medir quisieron tu gigante numen
	y mente creadora
	que, sola, sabe lo que el mundo ignora.
	¡Y a punto estuvo la envidiosa huesa	130
	de hundir contigo tu divina empresa!
	Y por siglos sin cuento
	se dilatará el gran descubrimiento
	que concebir y ejecutar podía
	tu ingenio solo y sola tu osadía!	135
	Mas no cedes, y al cabo a la dichosa
	presencia de magnánima princesa,
	que levantarse a comprenderte pudo,
	te guió la amistad; fe generosa
	concede a tu promesa;	140
	y uniendo en fuerte nudo
	su gloria con la tuya,
	nunca será que el tiempo la destruya.
-
	Y a romper de los mares las cadenas
	y descubrir su pavoroso arcano	145
	de playas españolas al fin sales:
	¡Cuán heroicas escenas
	Mirar pudo el atónito océano,
	que no tuvieron en la tierra iguales!
	La chusma, en vano del terror esclava,	150
	con tempestuosos gritos te intimaba
	que la sonante quilla
	rauda volvieras a la patria orilla:
	¿Rayos brotaba tu semblante augusto?
	¿Hablaba un dios por tu inspirada boca,	155
	que así la saña y el valiente susto
	domar pudiste de esa turba loca?
	¿Dejaba acaso los felices cielos
	alado mensajero de Dios pío,
	para traerte fuerzas y consuelos?	160
	Al mirar siempre en torno cielo y onda,
	y eterno centro tu veloz navío
	ser de la mar redonda,
	¿temor no te asaltaba
	que nuca, nunca, de acabar hubiera,	165
	o allá tan solo donde el orbe acaba,
	aquel trémulo llano y tu carrera?
	¡Y sólo a ti no consiguió vencerte
	el ciego horror que a tantas
	almas amedrentaba, aunque españolas,	170
	y por do apenas, de pavor confusa,
	osa seguirte la valiente musa!
	Viendo que tan seguro te adelantas
	por medio de aquellas misteriosas olas,
	¿quien no dirá pasmado	175
	que privilegio celestial consiente
	a tus miradas solas
	América remota estar patente?
	¿O que no es ya para tus plantas nueva,
	y que a su rica playa	180
	no es hoy cuando te lleva
	por vez primera tu impaciente nave
	que la ancha senda que surcó ya sabe
	y va segura adonde el sol desmaya?
	¿Mas no temes⁽²⁾ que sea	185
	hija de engaño tu atrevida idea?
	¿Ni un instante la duda
	la fe combate que tu pecho escuda?
	Piensa en el justo escarnio que te espera
	en la hispana ribera,	190
	si no es tu extraño pensamiento cierto;
	dado que al fin a puerto
	de la distante tierra
	tu nave frágil a llegar acierte,
	y huyas la horrenda misteriosa muerte	195
	que en los abismos de la mar se encierra...
	Mas mis voces desoyes, y adelante
	tu leve carabela,
	que a tu impaciencia perezosa vuela,
	diriges impertérrito y constante.	200
	Sí, firme sigue, sin reposo avanza,
	no llorarás perdida tu esperanza:
	Constancia tan tenaz, fe tan ardiente
	dignas se ostentan de que Dios por ellas
	mundos al mundo, liberal, aumente	205
	y al firmamento estrellas;
	y si el mundo que llevas en la mente
	no existiese en la tierra todavía,
	la diestra omnipotente
	tan solo para ti lo crearía.	210
-
	Y llega, y llega la anhelada llora,
	y a tu absorta mirada
	se presenta la tierra adivinada,
	al rico albor de tropical aurora;
	verde, feraz, magnífica, opulenta,	215
	no ajada su beldad por los humanos,
	a tus ojos ostenta
	el virginal semblante
	con que salió de las divinas manos.
	Como Dios en el día del reposo,	220
	al contemplar el universo infante,
	se recreaba en el secreto seno
	de su inmensa grandeza creadora:
	tal de un placer que el pensamiento ignora
	el pecho sientes rebosarte lleno,	225
	al contemplar el mundo
	del cual tú fuiste creador, segundo.
	Gózate, sí, descubridor sublime,
	que has acabado la mayor hazaña
	que vio la edad pasada o ver espera	230
	la edad advenidera:
	El mundo que hoy arranca al océano
	tu osado numen, tu constancia extraña
	es de todos los mundos soberano:
	sus montañas, del cielo cual pilares,	235
	de oro se encumbran y de plata llenas,
	y de sus ríos, que semejan mares,
	son oro las arenas;
	son edenes sus vastas praderías
	y son sus noches días:	240
	cuan bello rico y cuanto rico vasto,
	tres mundos a la par contrapesando,
	del orbe la mitad ocupa sólo;
	su talle en derredor la zona ardiente
	ciñe, cual ancho cinturón de fuego,	245
	y es un polo corona de su frente
	y estrado de su planta el otro polo.
-
	Vuele a henchir de profunda maravilla
	la vieja Europa tu triunfal regreso;
	hinche de orgullo la feliz Castilla	250
	que tu promesa, para el vulgo insana,
	cumplida palpe con inmenso exceso,
	y se engría, de un mundo soberana:
	y arrebatada entonces,
	en celebrar tan único suceso	255
	canse la Fama sus sonantes bronces:
	La Fama que por ti dilatar pudo
	En ámbito mayor tu excelso nombre,
	sin que a tu nombre baste
	digno de más, el mundo que doblaste.	260
	y cual de hado enemigo, los rigores
	probaron tu invencible sufrimiento,
	en medio de la dicha y los honores
	muestra darás de tu templanza heroica;
	que de la suerte al inconstante, viento	265
	las grandes almas, de la tuya hermanas,
	no obedecen livianas,
	de escollo empinadísimo al estilo
	que el piélago, ya manso, ya furente,
	encuentra siempre inmóvil y tranquilo	270
	y a sus mudanzas mil indiferente.
	Y te está bien esa igualdad del alma,
	que tardan poco los veloces años
	en darte sus usados desengaños,
	y en olvidar los hombres tus inmensas	275
	portentosas hazañas
	que jamas igualarán recompensas:
	malvados, viles, envidiosos pechos,
	hombres no, pero monstruos infernales,
	atán con férreos lazos	280
	tu débil planta y tus ancianos brazos!
	¡Y no ya en triunfo, cual la vez primera,
	que eterno para ti durar debiera,
	mas aherrojado como vil pirata
	o malhechor insano,	285
	llegar te mira la nación ingrata
	a quien un mundo regaló tu mano!
	¡Cual tu vivir entonces lastimero!
	¡Cuán cruda y largamente la Amargura
	apurar te hace su colmada copa	290
	hasta que el mudo acero
	corta de Atropos tu vital estambre!
	Y ¡oh vergüenza de Europa!
	¡Oh del siglo baldón no encarecido!
	¡A las congojas de miseria y hambre	300
	gimió tu santa ancianidad sujeta!
	¡Y el más rico varón que el tiempo vido,
	de quien era el caudal medio planeta,
	murió como el postrero desvalido!
-
	Si, que en el mundo que habitar nos cabe	305
	es la desdicha fiera
	calidad de grandeza verdadera.
	Nada turbe tu paz, oh Dios humano;
	que, si tu mortal vida
	fue por tantas desgracias afligida,	310
	no habrá edad que la gloria no acreciente
	de aquel que pudo completar la tierra,
	hallando el misterioso continente
	que el porvenir del universo encierra.

1856.

A Lima

	¡Cuánto tus días serenos,
	dulce Lima, echo de menos!
	¡Cuánto extraño
	de tu clima la blandura,
	tu primavera que dura	5
	todo el año!
	En esta región do eterno
	durar anuncia el invierno,
	donde va
	uno de otro día en pos,	10
	ni asoma el astro que dios
	te fue ya;
	y envuelto en oscuro manto,
	derrama el cielo su llanto
	sin cesar,	15
	y del frío el rigor ciego
	me encadena junto al fuego,
	del hogar;
	y en el silencio y la calma
	de mi estancia siento el alma	20
	siempre triste,
	que de la naturaleza
	la contagiosa tristeza
	me la viste.
	Jamás la lluvia iracunda	25
	en sus piélagos te inunda
	resonantes;
	solo la Noche o la Aurora
	líquidas perlas te llora
	y diamantes.	30
	Nunca brilló a tu mirada
	del relámpago la espada,
	ni a tu oído,
	de blandas músicas lleno,
	sonó del hórrido trueno	35
	el rugido.
	Muy mas claras que los días
	de estas regiones sombrías
	son tus tardes:
	tiempo en que vuelva de Lima	40
	al templado elíseo clima,
	ven, no tardes.

1856.

A mi hermana Grimanesa,

Con motivo de la muerte de su hija Eufemia, niña de tres años

	No desesperada, llores,
	así de tu hija la muerte,
	ni maldigas de la suerte
	los aparentes rigores;
	que, siempre que deja un niño	5
	la dura región del suelo,
	es porque le lleva al cielo
	de Dios piadoso el cariño.
	Y en vez de la veste negra,
	indicio del alma triste,	10
	de blancas galas te viste,
	y en santas fiestas te alegra.
	Pues, por merced especial,
	ha sido admitida Eufemia
	a la gloria en que Dios premia	15
	a los que evitan el mal:
	a cuantos. aquí en la tierra,
	con heroicos corazones,
	vencieron de las pasiones
	la dura constante guerra.	20
	El hondo dolor pues calma,
	y no pongas en olvido
	que, sin haber combatido,
	tu hija ha logrado la palma.
	Vela en Sïón soberana	25
	lograr feliz acogida,
	por ángeles recibida
	como una esperada hermana.
	Allí suplica al Señor,
	pues ni el cielo te olvida,	30
	que de la madre afligida
	temple el agudo dolor.
	¡Ah! ¡quién tu felicidad
	gozando, Eufemia, estuviera!
	¡Por qué no morí, cuando era	35
	niño de tu misma edad!
	Que no aguardan la enemiga
	tristeza y los desengaños
	al número de los años:
	mi triste pecho lo diga.	40
	Pues desde mi hora primera
	diez giros y diez tan solo
	en torno al dorado Apolo
	cumplió la terrestre esfera,
	y tan breve vida ya	45
	es a mis desdichas larga;
	como a quien pesada carga
	en hombros llevando va;
	que, como llegar ansía,
	por verse libre del peso,	50
	larga y penosa en exceso
	se le hace la corta vía.

1856.

A la tarde

	¡Yo te saludo, dulce encantadora
	indefinible hora,
	donde se unen y mezclan noche y día!
	¡Hora de suave calma
	y de vaga inefable poesía!	5
	¡Oh romántica virgen sonadora!
	a tu triste beldad ceda la palma
	la rozagante Aurora:
	que su faz leda y su mirada viva
	menos al tierno corazón agrada	10
	que tu faz pensativa
	y dulce melancólica mirada.
	¡Qué bella eres, qué bella,
	ostentando en la frente
	como un diamante, la amorosa estrella,	15
	mientras el sol que brilla
	con moribunda luz en occidente
	arrebola tu pálida mejilla!
	¡Qué bella, cuando a veces sol y luna
	en ti el sereno firmamento aduna,	20
	cual de un palacio la mansión gloriosa
	junta a un monarca y a su excelsa esposa!
	¡Cuánto me plugo siempre en tu reposo,
	de la ciudad huyendo
	la confusión y estruendo,	25
	irme poetizando silencioso
	a los campos mas tristes y desiertos,
	do sólo llega el son de la lejana
	plañidera campana
	que habla de es ausentes y los muertos!	30
	Y lejos de los hombres y del vano
	conversar ciudadano,
	las más altas verdades,
	moradoras de augustas soledades,
	allí, vate filósofo, medito,	35
	y el destino del hombre y lo infinito,
	y en silencio converso
	con el alma que llena el universo!

1856.

El desgraciado

	«Solo me miro en la tierra;
	cual con tenaz enemigo,
	están las cosas en guerra,
	desde que nací, conmigo;
	y un espíritu a mí adverso	5
	reside en el universo.
	»No consiente el mar turbado
	que a surcarle yo me atreva,
	y la tierra mal su grado
	en sus espaldas me lleva,	10
	y me tienen odio ciego
	aire, tierra, mar y fuego.
	»Mujer ninguna me ama,
	ni me es ningún hombre amigo,
	y es; emblema de la llama	15
	a que da mi pecho abrigo,
	volcán que arde triste solo
	entre las nieves del polo.
	»Cual vasta ciudad desierta
	o en el sueño sumergida,	20
	donde el paso no despierta
	señal ninguna de vida,
	se me ofrece el mundo, donde
	nadie a mi clamor responde.
	»Y en vano me agito y ando	25
	peregrino por la tierra,
	los portentos visitando
	que la vieja Europa encierra,
	y que allí en la patria mía
	por mirar me desvivía.	30
	»Cuando me mezclo en la calle
	con la multitud festiva,
	será me digo, que no halle
	tal vez uno, mientras viva,
	uno entre tantos millares,	35
	que comprenda mis pesares?»
	«No pude en ninguna parte
	del ancho poblado mundo,
	oh mitad de mi alma, hallarte,
	hallarte, oh mi yo segundo;	40
	y de hallarte ¡oh dolor fiero!
	en la tierra desespero.
	»Cual si me hubiera hecho reo
	de algún tremendo delito
	antes de nacer, me veo	45
	por cielo y hado maldito,
	y de herirme no se sacia
	con sus flechas la Desgracia.
	»¡Si en este colmado abismo
	de desventuras, siquiera	50
	en paz yo conmigo mismo
	interiormente estuviera!
	Pero de mí propio siento
	un profundo descontento.
	»¡No, no pose el infierno	55
	más espantoso suplicio
	que este descontento eterno!
	Quisiera perder el juicio
	y beber de mi amargura
	el olvido en la locura.	60
	»Cuando esta máquina enferma
	en polvo se haya deshecho,
	y mi último sueño duerma
	en hondo y oscuro lecho,
	nadie a llorar irá junto	65
	a la losa del difunto.
	»Ni plantará pía mano
	ciprés que mi tumba asombre,
	ni pasajero en humano
	labio sonará mi nombre,	70
	ni se hará jamás presente
	mi recuerdo a humana mente.
	»Y en su ancho seno profundo
	me esconderá tanto olvido,
	como si yo en este mundo	75
	no hubiera nunca existido;
	y no resarcirá nada
	vida tan desventurada.»
	Así una noche sin luna,
	en mudo ancho despoblado,	80
	del rigor de su fortuna
	se quejaba un desdichado,
	haciendo a sus quejas dúo
	e1 triste canto del búho.

1856.