| Tan bien que estaba entrando en la escritura de mi Dios | | | | esta mano, el telar secreto, y yo dejándola | | | | ir, dejándola | | | | sin más que urdiera el punto de ritmo, que tocara y tocara | | | | el cielo en su música como cuando las nubes huyen solas | | | | en su impulso abierto arriba, de un sur | | | | a otro, porque todo es sur en el mundo, las estrellas | | | | que no vemos y las que vemos, fascinación | | | | y cerrazón, dalia y más dalia | | | | de tinta. | | |
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| Tan bien que iba el ejercicio para que durara, los huesecillos | | | | móviles, tensa | | | | la tensión, segura | | | | la partitura de la videncia como cuando uno | | | | nace y está todo ahí, de encantamiento | | | | en encantamiento, recién armado | | | | el juego, y es cosa | | | | de correr para verla y olfatearla | | | | fresca a la eternidad en esos metros | | | | de seda y alambre, nuestra pobrecilla | | | | niñez que somos y seremos; hebra | | | | de granizo blanco en los vidrios, Lebu abajo | | | | por el Golfo y la ululación, parco en lo parco | | | | hasta que abra limpio el día. | | |
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| Tan bien todo que iba, los remos | | | | de la exactitud, el silencio con | | | | su gaviota velocísima, lo simultáneo | | | | de desnacer y de nacer en la maravilla | | | | de la aproximación a la ninguna costa | | | | que soy, cuando cortándose | | | | cortose la mano en su transparencia de cinco | | | | virtudes áureas, cortose en ella | | | | el trato de arteria y luz, el ala | | | | cortose en el vuelo, algún acorde que no sé | | | | de este oficio, algún adónde | | | | de este cuándo. | | |
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