Segunda parte

(Composiciones escritas en varios álbumes)

Guirnalda


	Los versos son las flores que el alma del poeta
	de la gentil Belleza derrama en el altar;
	yo cuelgo de mi lira guirnaldas de violeta
	y a vuestros pies, hermosas, las vengo a deshojar.

La fortuna

A Rosario P.


	En su curso voluble la Fortuna
	todo cuanto me diera me quitó;
	y la Miseria pálida y hambrienta
	al umbral de mi puerta se sentó.

	Y llegó la Amistad -la que en un día
	el festín de mis dichas presidió-
	y aunque la dije ven, ella, espantada
	al ver aquel espectro, se alejó.

	Amor llegó también... Sellé mi labio,
	porque temí que se alejara Amor;
	pero él sin vacilar, bañado en lágrimas,
	vino a mí presuroso... y me abrazó.

	Y la Miseria pálida y hambrienta
	que al umbral de mi puerta se sentó,
	a la luz de aquel ángel que lloraba,
	ella �la horrible arpía...! se embelleció.

Las flores

A Ramona


	Las flores son un emblema
	del mundo del sentimiento,
	son álbum del pensamiento
	en sus horas de ilusión;
	son páginas en perfume
	por dos almas descifradas,
	son estrofas no cantadas
	del poema del corazón.

	En una flor sus recuerdos
	el corazón atesora;
	sobre sus pétalos llora
	su soledad el dolor;
	dulce enigma comprendido
	tan sólo por los amores:
	quien no comprende las flores
	tampoco sabe de amor.

	Dios a la mujer formando
	completó su Paraíso;
	tal vez con las flores quiso
	completar a la mujer.
	�Qué bellas son en su frente!
	�Qué envidia dan en su seno!
	�Qué activo dulce veneno,
	dan en ellas a beber!


	Los mirtos dicen amores,
	la altiva rosa belleza,
	las azucenas pureza,
	recuerdo la miosotis.
	Algo dice en una tumba
	la doliente cineraria,
	y la yedra parietaria
	que borda la ruina gris.

	Y �cuánto es para el amante
	la primer flor anhelada
	que una mano idolatrada
	furtivamente le dio!
	El labio ardiente se posa,
	insaciable mariposa
	del néctar de la pasión.

	Si encanta con sus colores,
	si embriaga con su perfume,
	si se marchita y consume
	apretada al corazón,
	es que en su cáliz esconde
	aliento de la que se ama,
	y perfume que derrama
	en sus besos la pasión.

	Es que a los ojos cerrados
	del alma en amores presa,
	esa flor es la promesa
	de eterna felicidad.
	Es una voz silenciosa
	que está diciendo te adoro;
	nudo de la red de oro
	en que dos almas están.

	Almas locas que no saben
	al simbolizar la creencia
	del amor en la existencia
	efímera. de una flor,
	que su dicha, su esperanza,
	su placer y su alegría
	flores son... y dura un día
	la primavera de amor.


	Y la seca flor guardada
	que el tiempo cruel descolora,
	reliquia tal vez de una hora
	que vale una eternidad;
	sombra de flor que no tiene
	de lo que fue más que el nombre,
	cual los recuerdos del hombre
	del alma en la soledad;
	fantasma de una esperanza,
	muelo adiós del bien perdido,
	del naufragio en el olvido
	único resto quizá,
	�no encierra, triste despojo
	sin perfume ni belleza
	la poesía de la tristeza,
	la religión del pesar?


	Sí; las flores simbolizan
	las fugaces alegrías
	que arrancamos a los días
	de la bella juventud.
	Después tan sólo nos quedan
	memorias de amor benditas...
	hojas de flores marchitas
	cayendo en el ataúd...

Lirio

A Rosario H.


	Muy pocas flores de ilusión dejaron
	en mi alma borrascosa los pesares;
	mas las pocas fragantes que quedaron
	permite que las deje en tus altares.

	Te traigo de amistad cándido lirio;
	si en él encuentras una acerba gota,
	perdónala... es la sangre de martirio
	que de mi pecho, atormentado brota.

	Hirió mi corazón el desencanto,
	de mi ventura deshojó la palma,
	y en la amargura de infortunio tanto,
	secose a fuerza de llorar el alma.

	Nublado el horizonte de la vida,
	borrose el porvenir en lontananza,
	y su tallo dobló, descolorida
	y marchita la flor de la esperanza.

	Tan sólo melancólica y aislada
	la triste flor de los recuerdos brota,
	como brota la hierba descuidada
	de algún sepulcro entre la piedra rota.

	Mas no es ese despojo cinerario,
	no los la flor del recuerdo y el martirio
	la que te ofrece el corazón, Rosario,
	es de amistad el apacible lirio.

	Lleva en su cáliz toda la ternura
	que agotar no pudieron los pesares;
	y pues tiene de tu alma la blancura,
	permite que la deje en tus altares.

Sensitiva

A Guadalupe


	�-�Por qué estás, como yo, pálida y sola?
	�También para las flores hay dolor?
	�Como mi corazón, es tu corola
	copa de llanto, solitaria flor?�

	Así Una virgen bella y pensativa
	a quien la pena el corazón hirió,
	dijo a la misteriosa sensitiva,
	y una lágrima en ella derramó.

	Lágrima de mujer, gota sagrada
	que el arcángel debiera recoger,
	perla del alma, sangre inmaculada
	del mártir corazón de la mujer.

	Calló... La sensitiva, estremecida,
	sus pétalos vivientes recogió,
	y la pálida virgen dolorida,
	suspiró con tristeza y murmuró:

	�-�Tan amargo, es mi llanto, que una gota
	hasta a apagar la vida de una flor?
	�Cómo el raudal que de mi pecho brota
	�ay! no apaga el recuerdo de mi amor?

	�Por qué no extingue de mi ser la llama
	el incesante soplo, del pesar?
	�Por qué no muere el corazón que ama,
	su lágrima primera al devorar?

	�Dichosa flor! Moriste a la primera
	ráfaga del pesar... En mi aflicción
	dichosa yo también si se rompiera
	mi existencia al romperse mi ilusión.

	Que cuando quiso con pasión el alma,
	y lo que quiso, para siempre fue,
	vivir es ya morir... mas sin la calma
	que la tumba promete al padecer.

	Mas otras veces -�he llorado tanto!-
	otras veces mis lágrimas vertí
	sobre otras flores, y jamás mi llanto
	marchitara esas flores como a ti.

	�Eres un cáliz de dolor que encierra
	gotas de llanto que ofrecer a Dios?
	Pero todas las flores de la tierra
	son pocas al raudal del corazón.

	�Quién, eres tú de lánguida corola?
	�Amaste y te olvidaron, pobre flor?
	Dímelo... que también pálida y sola
	soy una sensitiva del amor.�

La sensitiva
	�-Soy el alma misteriosa
	de mis hermanas, las flores,
	imagen: de esos amores
	que vivieron un ayer:
	hija de un rayo de aurora
	en un día de Primavera,
	es mi vida una quimera
	como tus sueños, mujer.

	Yo soy como la esperanza
	que cuando se toca, muere;
	y tu lágrima me hiere
	como te hiere el amor.
	No es tu lágrima el rocío
	que en mí derrama la noche,
	y ha lastimado mi broche
	como tu seno el dolor.

	Tu alma y yo somos dos flores
	que tienen la misma historia.
	También yo tuve mi gloria
	como tuviste tu amor.
	Debes a tu amor el llanto
	y yo a tu llanto la muerte...
	Una misma es nuestra suerte,
	�pobre mujer...! �pobre flor!

	Por los céfiros mecida,
	por la luz engalanada,
	por los cantos arrullada
	de las aves del pensil,
	es mi vida un paraíso,
	un pensamiento risueño,
	es el éxtasis de un sueño,
	es amar... �es ser feliz!

	Pero es dicha de un instante:
	de tu lánguida pupila
	rueda abrasada y tranquila
	la gota que me mató.
	Y en vano el cielo fulgura,
	en vano las aves cantan,
	cielo y aves no levantan
	mi corola... �pobre flor!

	Así la mujer hermosa,
	flor de los cielos querida,
	sensitiva desprendida
	de las manos del Señor,
	trae a la tierra del llanto
	su corola de belleza,
	su rocío de pureza
	y el perfume de su amor.

	Y por ensueños mecida,
	del amor enamorada,
	por los himnos arrullada
	del mundo que ve ante sí,
	es su vida un paraíso,
	un pensamiento risueño,
	es el éxtasis de un sueño,
	es amar... �es ser feliz!

	Pero, es dicha de un instante:
	con su llama abrasadora,
	amor su pecho devora,
	amor consume su ser.
	Y en vano son las promesas
	de la mentida esperanza...
	�Quién a realizar alcanza
	tu ilusión... pobre mujer...?

	Somos dos flores hermanas
	hijas del amor del cielo;
	no comprenden nuestro duelo,
	ni comprenden nuestro amor.
	Por siempre cierro mis hojas,
	por siempre tu llanto trunca...
	La dicha no vuelve nunca...
	�Pobre mujer...! �pobre flor...!

	Así dijo la tierna sensitiva;
	sobre su muerto tallo se dobló:
	y la pálida virgen pensativa
	dejó en ella una lágrima furtiva
	y triste y en silencio se alejó.

Ramillete

A Remedios


	Símbolo de tu cándida belleza
	son las flores, Remedios, que te envío;
	tu alma, como, su cáliz, es pureza,
	limpio, como tu llanto, su rocío.

	Virgen hermana de las flores bellas
	que bordan y perfuman la campiña,
	deja que la amistad teja con ellas
	fresca guirnalda que tu frente ciña.

	Algún ángel quizá, niña querida,
	sobre ti tiende con amor su palma,
	que es una rosa blanca desprendida
	de los jardines del Edén tu alma.

	Para tu dulce corazón, amores,
	para tu planta, rosas sin abrojos...
	y para mí... para mis pobres flores,
	una mirada de tus negros ojos.

Pasionaria

A Ángela


	Perdiose ya la dicha de mi vida
	y del alma pasó la primavera...
	�Qué flor, entonces, dejaré caída
	de tu álbum en la página primera?


	Yo fui la mitad de un alma
	buscando su otra mitad,
	como se busca la calma
	y la sombra de la palma
	en ardiente soledad.

	En un tiempo el alma mía,
	alondra que tiende el vuelo
	bañada en la luz del día,
	sus ricas alas perdía
	en el zafiro del cielo.

	Soñé pedir a la gloria
	la vida para mi nombre,
	y que en mi piedra mortuoria
	arrojase una memoria,
	acaso una flor, el hombre.

	Soñé, al destello indeciso,
	de un crepúsculo nupcial,
	aparecer de improviso
	la mujer del Paraíso
	que flotaba en mi ideal.

	La mujer cuya belleza
	ilumina la Creación,
	la mujer toda terneza,
	la mujer cuya pureza
	santifica el corazón.

	La mujer a cuya planta
	se pone el alma de alfombra,
	la mujer única y santa,
	la mujer que no se nombra
	pero que siempre se canta...

	Y esa mujer yo la vi
	cuando la dicha soñé;
	el alma toda la di,
	y su imagen está aquí,
	y con ella moriré.

	Era su faz mi embeleso
	era su nombre Alma mía;
	donde su planta ponía,
	mi pensamiento en un beso
	adorándola caía.

	Soñé el placer indecible
	de que ese arcángel visible
	me embriagase con su amor...
	Soñé la dicha imposible
	en la tierra del dolor.

	�Era sólo una creación
	de mi loca fantasía,
	de mi amante corazón...?
	�Era el alma que se abría
	en su aurora de ilusión?

	�Era un sueño...? Mas despierto
	adoré lo que soñaba...
	Mi corazón está muerto,
	desque en el mundo desierto
	no encontré lo que buscaba


	Por eso voy del mundo en la corriente
	cual hoja solitaria.
	Triste es mi vida, pálida mi frente,
	y si hiera una flor mi alma doliente
	sería la Pasionaria.

	Una flor de tristeza y desconsuelo
	que apenas ha vivido
	y levantado su corola al cielo,
	y ya barre sus hojas por el suelo
	el viento del olvido.


	Perdóname. Buscaba un pensamiento
	Ángela, que dejar en esta hoja,
	y el gemido del alma en su tormento
	es �ay! tan sólo lo que el alma arroja...

	Perdóname la nota dolorida
	que exhalara mi lira lastimera,
	perdóname esta lágrima caída
	de tu álbum en la página primera.

Rocío

A Paz


	Cuando se va la noche,
	sus lágrimas hermosas
	sobre las flores deja
	en gotas sin color;
	pero al romper el alba
	se tornan luminosas
	en perlas cristalinas,
	corona de la flor.

	Así mis pobres versos
	sin brillo ni frescura
	de tu álbum en las hojas
	a derramarse van;
	mas si les dan tus ojos
	la luz de su hermosura,
	las perlas más preciosas
	de la amistad serán.

Flores marchitas

A Emilia


	Primer rayo de luz, primera rosa,
	primer canto del ave en primavera,
	suspiro de una lira melodiosa
	es de tu álbum la página primera.

	La arpa de la poetisa resonando
	allí vertió dulcísima sus galas,
	blandas como el rumor que al ir volando
	los angeles producen con sus alas.

	Este libro comienza como el día,
	con trinos, de ave y esplendor de aurora;
	después de una magnífica armonía,
	�qué ha de decir mi corazón, señora?


	Yo que he dejado olvidada
	y de lágrimas bañada
	la lira del corazón
	en la tumba idolatrada
	de mi postrer ilusión;

	yo, pobre alma dolorida
	que atrás dejando va ya
	los vergeles de la vida,
	hoja en el viento perdida
	que no sabe dónde va;

	desheredado de amores,
	sin fe ni consolación
	en un valle de dolores...
	�dónde ha de coger sus flores
	mi desierto corazón...?


	Pero �qué importa, Emilia, que la nota
	que exhala para ti mi lira rota
	sea triste como el alma sin amor,
	si al través del crespón de mi tristeza
	mirando estoy tu poética belleza
	como se ve tras de la niebla el sol...?

	Mis pobres rimas ante ti al ponerlas
	son flores ya marchitas entre abrojos,
	pero fragantes tú puedes hacerlas
	con la mirada de tus negros ojos.

	La más pálida flor tiene colores
	cuando el sol con su rayo la abrillanta...
	�Sean tus ojos sol para las flores
	que vine a deshojar ante tu planta...!

Abrojos

A Rosa


	Como dulce canción vaga y hermosa
	que lejos se oye en la nocturna calma,
	así el eco de tu arpa melodiosa
	oí en la triste soledad del alma.

	Trino de alondra, murmurar de río,
	cantó en el tierno suspirar bañado
	de un pecho de mujer, limpio rocío
	sobre la flor del corazón regado;

	eso es tu canto. Besa nuestro oído,
	y el corazón a los ensueños lanza,
	porque en sus notas trémulas, perdido
	va el acento feliz de la esperanza.

	Mas si gotas esparce de ambrosía
	el ritmo de tu arpa vibradora,
	digno de su gratísima armonía
	no tengo nada que ofrecer, señora.


	Corazón que el llanto moja,
	corazón que se deshoja
	al embate del dolor,
	de este álbum para la hoja
	�en dónde hallar una flor?

	�Dónde encontrar el ambiente
	hecho de brisa olorosa,
	de blanca luz trasparente
	que envuelve tan dulcemente
	en los jardines la rosa?

	Si tuviera el alma mía
	de inspiración el tesoro,
	ilusiones, poesía,
	�cuántas mariposas de oro
	para la rosa tendría!

	�Cómo entonces la envolviera
	el beso de primavera
	en una nube de aroma!
	�Con qué cariño la diera
	sus arrullos la paloma!

	Mas mi musa silenciosa
	no ha querido, en sus enojos,
	que pueda dar otra cosa
	para el álbum de una Rosa,
	más que lo que doy: abrojos...

Reminiscencias

A Eugenia


	Pobre amiga, pues que lloras,
	pues que la vida sombría
	en ti derrama sus horas
	de negra melancolía;

	pues te hieren los pesares,
	y ha pasado tu contento,
	como la espuma en los mares,
	como la nube en el viento;

	permite, sí, que recoja
	mi buena amistad sencilla
	esa lágrima que moja
	tu macilenta mejilla.

	El corazón del poeta
	en su solitaria calma,
	es una copa secreta
	de las lágrimas del alma.

	La tuya vierte sus perlas.
	Yo no merezco guardarlas,
	pero quiero recogerlas
	porque quisiera cantarlas.

	Que también el alma mía
	coronada está de abrojos,
	también he sentido un día
	humedecerse mis ojos.

	Porque también he querido,
	porque también he adorado,
	y lo que amaba he perdido,
	y también soy desgraciado.

	Yo he sentido la congoja,
	del corazón que revienta,
	en ese llanto que moja
	tu mejilla macilenta.

	�Cómo se llora sonriendo!
	�Cómo se habla sollozando!
	�Cómo se vive muriendo
	y se muere recordando!

	Sé lo que es, al adorarse
	con infinita pasión,
	decirse adiós.... y arrancarse
	pedazos del corazón.

	En ese adiós sin segundo
	se va la existencia entera,
	y queda desierto el mundo
	sin el alma compañera.

	Todo es sombras, todo abrojos,
	todo noche, todo nada,
	desque falta a nuestros ojos
	la vida de su mirada.

	Y nuestro ser languidece,
	el alma huérfana llora,
	la esperanza se entristece,
	sólo el recuerdo se adora.

	Y mientras la negra ausencia
	nos enluta el corazón,
	vivimos una existencia
	de recuerdo y de visión.


	Escucho una voz querida
	que cariñosa me nombra,
	miro pasar una sombra...
	Es su sombra y es su voz...
	Ese suspiro que vaga
	en el ambiente perdido,
	es un eco desprendido
	de su tristísimo adiós.

	El ángel que en sueño veo
	es Ella que viene a verme.
	Cuando mi párpado duerme
	y vela mi corazón
	es Ella, mi cariñosa,
	cuya alma viene angustiada
	a vagar enamorada
	en torno de mi pasión.

	Sus ojos están marchitos,
	está gimiendo su pecho,
	y su corazón deshecho
	a fuerza de padecer.
	Es la mitad de mi alma,
	y siente, sí, mi quebranto,
	como siento yo su llanto
	en mi corazón caer.


	Perdona, Eugenia, si al cantar tus lágrimas
	con las de mi ángel, triste, las mezclé.
	No hay un consuelo en mis palabras áridas,
	soy infeliz... y consolar no sé.

	Pero comprendo tu alma melancólica,
	comprendo su doliente viudedad,
	y son mis versos como flores pálidas
	que prende en tus crespones la amistad.

El alma en flor

A Eulalia


	La juventud sus encantadas puertas,
	gentil Eulalia, a tu pisada abrió,
	y la aurora de Abril en que despiertas
	sus espléndidas rosas te ciñó.

	Hoy, corona tu frente la belleza,
	en tu seno florece la ilusión,
	y no sabes lo que es esa tristeza
	que marchita y enferma el corazón.

	Mas óyeme: si sabes lo que vale
	un alma virginal, un alma en flor,
	no dejes, no, que generosa exhale
	el celeste perfume de su amor.

	Que las almas en flor �ay! se deshojan
	al soplo abrasador de la pasión,
	y el llanto en que los párpados se mojan
	cae en gotas de fuego al corazón

	Deja tus bellas ilusiones de oro
	dormir en el regazo del candor;
	día vendrá, que viertas su tesoro
	en el raudal del verdadero amor.

	Hoy, Eulalia, si sabes lo que tienes
	con tu abril, tu beldad y tu alma en flor,
	oye... no lleves tan preciosos bienes
	a quemarse en la hoguera del amor.

Vivir

A Carmen


	�Sabes, Carmen, qué es vivir?
	Es nacer para soñar,
	y tras de breve dormir
	despertar para sentir,
	y sentir para llorar.

	Sentir que se va muriendo
	en el alma la ilusión,
	que, hojas del árbol cayendo,
	así se van desprendiendo
	las creencias del corazón.


	Es la dicha fugaz iris
	que pintan en lontananza,
	engaños de la esperanza,
	mentiras del porvenir:

	igual que el iris del cielo.
	es tan sólo una quimera
	del alma que reverbera
	como el sol al refulgir...

	Y la esperanza es un ave
	que por atraernos canta,
	y al acercarnos la espanta
	de nuestro paso el rumor;

	y el amor, fiebre del alma,
	locura de un solo día,
	relámpago de alegría
	en la nube del dolor.

	Pues, cuando el alma en amar
	sueña, en vibrante latido,
	lo que era amor es olvido,
	lo que era dicha, pesar.

	De los anhelos del alma,
	de la fe del sentimiento,
	del mundo, del pensamiento
	�sabes qué queda, al final...?

	Un fantasma de esperanza,
	el adiós del bien perdido,
	y triunfante del olvido
	el recuerdo funeral.

	El recuerdo, triste sombra,
	que al irse, implacable, deja
	cada goce que se al aleja
	rodando a la eternidad:

	que de todo lo que ama
	en esta existencia el hombre,
	tan sólo le queda... un nombre,
	del alma en la soledad.

	Ninguno puede aclarar
	el enigma del vivir,
	tal vez vivir es dormir
	y morir es despertar.