Amistad

A Anita


	Abro mi corazón, de allí recojo
	la dulce flor de la amistad sincera,
	y blanca y perfumada la deshojo
	de tu álbum en la página primera.

	Hoy, en la vida juntos nos hallamos;
	pero es un viaje rápido la vida,
	y cuando adiós por siempre nos digamos
	te quedará esa flor en despedida.


	Dicen que todo pasa y todo muere,
	que todo en este mundo, es ¡ay! mentira...
	mentira es olvidar cuando se quiere
	con esta fe que tu amistad inspira.

	¿Cómo dar al olvido aquellas horas
	en que, escuchando tu afectuoso acento,
	palabras recogí consoladoras
	llenas de inteligencia y sentimiento?

	Pálido, mudo, con la frente triste,
	velando mi dolor en falsa calma
	tú me encontraste... y comprender supiste
	el secreto de lágrimas del alma.

	Y como madre que al mimado niño,
	consuela al mismo tiempo que aconseja,
	así tu santo, fraternal cariño
	trata a mi corazón cuando se queja.

	De mi destino sobre el mar incierto,
	al estallar la tempestad violenta,
	mi alma encontró tu corazón abierto
	como el ave su nido en la tormenta.

	A él me refugio. La amistad más pura
	allí me ofrece cariñoso abrigo,
	y siento, aunque, bañada de amargura,
	tranquila el alma, porque está contigo.

	Amé el amor. Mi juvenil anhelo
	amor y sólo amor quiso en la tierra...
	Ignoraba el tesoro de consuelo
	que la amistad de la mujer encierra.

	Si dada fuera a mis cansados ojos
	la dicha de llorar, hermana mía,
	tú sabes que ese llanto sin sonrojos,
	en tu seno no más le vertería.


	Que dulce sombra de tranquila palma
	para el que rinde la mortal fatiga,
	así es en el desierto para mi alma
	tu generoso corazón de amiga.


	¡Ah! cuando solo, en apartado suelo,
	apuré el cáliz de mi negra suerte,
	a tu memoria deberé consuelo,
	sedienta el alma de volver a verte.

	Y a verte volveré... ¡Dulce esperanza,
	que para amigos cual nosotros dos,
	no puede el corazón tener mudanza,
	ni el tiempo olvido, ni la ausencia adiós.

Adiós

A Lola


	Dicen, hermosa niña, que dejas tus hogares,
	la tierra de las flores, del agua, y los palmares,
	la de perenne abril.
	¡Adiós...! Y que los ángeles del alma tutelares,
	sus alas, cariñosos,
	extiendan sobre ti.

	Que Dios en tu camino, derrame bendiciones,
	que encuentres a tu paso, amantes corazones,
	y flores a tus pies.
	En torno a ti volando, las castas ilusiones
	los sueños de la dicha
	derramen en tu sien.

	Apenas te conozco; apenas he escuchado
	tu acento melodioso; apenas he mirado
	tus ojos de querub;
	como visión celeste de un sueño idolatrado
	que pasa por el alma,
	así pasaste tú.

	Mas, pues te doy el nombre gratísimo de amiga,
	como lejano beso del corazón te siga
	el eco de mi voz;
	y, porque no me olvides, dulcísimo te diga:
	¡«Adiós, quizá por siempre,
	hermosa Lola..., adiós...!».

Stella

A Clementina


	El sol está muriendo. De ocaso en las regiones
	revueltos los celajes de cárdeno arrebol,
	fantásticos se tienden, se rasgan en festones,
	y cuelgan en el éter, espléndidos jirones
	que deja al desgarrarse la púrpura del sol.

	Y callan los ruidos, y se alzan los rumores,
	y pueblan de los campos la quieta soledad.
	Ocultos en las hojas, alados trovadores,
	en los encinos altos están los ruiseñores
	sus trinos ensayando de amor y libertad.

	El ave retardada el aire cruza a solas;
	suspira el viento apenas, las hojas al mover;
	callada está la fuente, dormidas van las olas,
	y doblan desmayadas las flores sus corolas,
	el manto de los sueños la noche al extender.


	En tanto allá en el cielo, cual lágrima divina,
	del éter de zafiro caída en el tisú,
	asoma tan hermosa la estrella vespertina,
	como será la perla que ruede, Clementina,
	del cielo de tus ojos cuando llorares tú.

	Estrella de la tarde, corona luminosa
	de la sagrada noche, diamante del Señor,
	¿por qué buscan las almas tu lumbre misteriosa?
	¿Acaso te ha encendido la Mano Poderosa,
	porque en el cielo tenga su lámpara el amor?

	¡Qué pálida, qué bella cintilas y resbalas
	por las etéreas cumbres do lo ignorado está...!
	No sé qué vaga y triste tranquilidad exhalas,
	espíritu -quién sabe- que llevas en tus alas
	de] alma enamorada los éxtasis quizá.

	Si eres ¡oh dulce estrella! la lámpara argentina
	que enseña de la dicha las sendas del amor,
	alumbra los senderos que sigue Clementina;
	y como casto lirio, ante tu luz divina
	se abra para la dicha su corazón en flor.

El ángel del hogar

A Enrique


	Una madre me dio el cielo;
	y cuando pequeño fui mi
	cuna no tuvo ángel...
	estaba mi madre allí.

	Y era tan dulce su acento,
	eran sus ojos tan bellos,
	tan blanda la cabecera
	que me daban sus cabellos;

	tan dichosa su sonrisa,
	tan profundo su embeleso,
	tan tiernamente inefable
	sobre mis ojos su beso,

	que yo ¡feliz!, no sentía
	que dejaba, al despertar,
	a los ángeles del sueño
	por el ángel del hogar.

	Y así pasaron, pasaron
	de mi inocencia las horas
	cual pasara bajo el cielo
	una procesión de auroras.

	Hasta que llegó el momento
	de separarnos los dos,
	y al hijo la dulce madre
	puso al amparo de Dios.

	Y quedó sola mi madre,
	sola y triste en el hogar,
	donde el eco de mi nombre
	se escuchaba sollozar.

	Aquellos ojos queridos
	que en mis ojos se miraban,
	con lágrimas se dormían,
	con lágrimas despertaban.

	Lágrimas que debería
	secar de rodillas yo,
	lágrimas, madre querida,
	que yo no merezco, no.

	Que ingrato, en tanto buscaba
	la dicha lejos de ti...
	¡Perdón, madre de mi vida!
	¡Tu sabes cómo volví...!

	Volví, sí. ¡Qué dulce llanto
	el volverse a ver arranca!
	¡Mas tu frente estaba pálida,
	tu cabeza estaba blanca!

	Que mi ausencia desdichada
	tu corazón lastimó,
	y el pesar de mis pesares
	tu cabello emblanqueció....

	Juventud, locos placeres,
	ilusiones mundanales,
	¿valéis una sola gota
	de los ojos maternales?

	Santa madre, ídolo mío,
	mi culto, mi única fe,
	¡con qué dolor a tus plantas
	confuso me arrodillé...!

	¡Cómo ¡perdón! te gritaba
	y sollozaba tu nombre!
	¡Cómo mojaba tus canas
	con mis lágrimas de hombre!

	¡Cómo las tuyas bañando
	mi rostro... y mi corazón,
	derramaban en mi vida
	el bautismo del perdón!

	¡En pago de mis errores,
	en pago de mis agravios,
	bendiciones y consuelos
	sólo me dieron tus labios...!

	Y desde entonces, mi madre,
	tú lo sabes un altar...
	levanté dentro de mi alma,
	para el ángel de mi hogar.

	Y mi madre es mi cariño,
	mi fe, mi orgullo, mi amor;
	y porque la tengo, creo
	en tu bendición, Señor.


	Enrique, tú en la inocencia
	no comprendes todavía
	lo que es esa Providencia
	que llamamos Madre mía,

	Y pues el cielo te ha dado
	una tan buena y tan bella,
	cuanto amor hay encerrado
	en tu alma, dáselo a ella.

	Ese ángel que en tus ensueños
	ves, que se inclina a besarte,
	es ella que de tus sueños
	las horas viene a robarte.

	Que para amor como el suyo
	es una vida bien poca,
	y por cada beso
	tuyo otra te diera su boca.

	Alma a su alma prendida
	eres, con lazo de flores,
	y la vida de su vida,
	y el amor de sus amores.

	Amala, no por el cielo,
	ámala, no por deber,
	sino porque ella es consuelo,
	y vida y santo placer.

	Y en el alma, desde niño,
	levanta el místico altar
	de un infinito cariño
	para el ángel del hogar.

El Grijalva

A la señora de Torre


	No soy de aquella tierra. No tengo mis hogares
	a la tranquila sombra que dan los platanares
	allá donde el Grijalva dilata su raudal.
	Mis campos, paternales, primaveral alfombra
	de flores y esmeralda, se tienden a la sombra
	de una soberbia tienda de zafir y cristal.

	El regio Citlaltépelt. ¿Le conocéis señora?
	Yo vi, cuando era niño, los velos de la aurora
	tender sobre su frente magnífico dosel,
	bañarle en luz de rosa, por un instante... Y luego,
	el sol americano alzarse sobre él.

	Y en la serena tarde, cuando con lento paso
	bajaba a los abismos remotos del ocaso
	su frente en un sudario de nubes a esconder,
	entonces el destello, ya tibio, de su lumbre,
	iba a besar muriendo la solitaria cumbre
	de la Montaña Estrella, como en adiós postrer...

	Mas yo, no he conocido, señora, los umbríos
	bosques de vuestra tierra, allí, donde los ríos
	se aduermen al salvaje susurro del manglar;
	no he visto aquellas grutas de musgo tapizadas
	donde a la tibia sombra que dan las enramadas
	la falda de las selvas convida a descansar.

	Allá en los florestales tranquilos y desiertos,
	no oí cómo celebran con dúlcidos conciertos
	los pájaros errantes su agreste libertad.
	No oí cómo, a lo lejos en el espacio vagan,
	y en el rumor del bosque suspiran y se apagan
	los ruidos misteriosos de la honda soledad.

	No he visto, pensativo, bajo el amate umbrío
	los pálidos cristales de vuestro patrio río
	que «pasan, pasan, pasan...» y siempre pasarán.
	No he visto cómo inclinan las húmedas corolas
	sobre el temblante espejo de las movibles olas
	las flores que bordando sus márgenes están.

	¡El férvido Grijalva! Espléndido monarca
	del bosque y la llanura, que cruza su comarca
	tendiendo en el desierto su manto de zafir,
	su manto que retrata celajes y arreboles,
	y en cuyas ondas brilla, como un collar de soles,
	entre un olán de espuma, la lumbre del cenit.

	Allí, en la clara noche oyendo la armonía
	solemne de sus aguas, la virgen Poesía
	quizá plegó sus alas, un cántico lanzó;
	y su eco, del Grijalva flotando en los rumores,
	en la arpa melodiosa que pulsan sus cantores
	sus notas más hermosas, dulcísima dejó.

	¡Que pase el rey soberbio, del bosque y el desierto,
	de trémulos follajes por el dosel cubierto,
	besado por las flores que moja su cristal!
	Que pase entre los himnos grandiosos de la selva...
	hasta que como al hombre la eternidad,
	envuelva el piélago, insondable su pródigo raudal.


	Señora, cuando lejos de Méjico la hermosa,
	al lado del que os ama feliz y dulce esposa
	las aguas del Grijalva mirando estéis correr,
	si de lejana tierra, cabe del patrio río
	os hablan los recuerdos..., oíd también el mío...
	¡Quién sabe si ya nunca nos tornemos a ver...!

La voz del arpa

A Rosalinda


	Derrama en mi alma triste
	de tu arpa vibradora
	el inefable acorde,
	la música de amor...
	Hay algo allá en el fondo
	del corazón, que llora,
	y tiene sed de lágrimas
	mi férvido dolor.

	¿No sabes que tu arpa
	encierra en sus sonidos
	la voz de los recuerdos
	que idolatrando voy?
	¿No sabes cuántos rostros
	hermosos y queridos
	se acercan a mirarme
	cuando escuchando estoy?

	¿No sabes a qué abismo
	de amor y de tristeza,
	al eco de tu arpa
	desciende el corazón?
	¿Y que si bajo entonces
	doliente mi cabeza
	es porque pasa en mi alma
	su pálida visión...?

	No sabes de quién hablo;
	la historia no has oído,
	de mi postrera dicha,
	de mi primer dolor;
	no sabes que en las ruinas
	del alma hay escondido
	el tétrico fantasma
	de mi primer amor.

	Derrama en mi alma triste,
	de tu arpa vibradora
	el inefable acorde,
	la música de amor;
	hay algo allá en el fondo,
	del corazón, que llora,
	y quiere voz de lágrimas
	para llorar mejor.

Las dos

Elvira y Elisa


	Tierna como las flores, suave como el aroma,
	con la mirada dulce que tiene la paloma,
	de un ángel con el rostro, de un ángel con la voz,
	rosa de Italia blanca, ensueño de poeta,
	sombra, recuerdo vivo de la gentil Julieta,
	Elvira, así sois vos.

	Y pálida y ardiente, soberbia de belleza,
	deslumbradora alzando la espléndida cabeza,
	siendo los ojos noche y la mirada sol,
	ondina del Adriático que lleva en la garganta
	la voz apasionada, del alma cuando canta,
	Elisa, así sois vos.

	Cuando las dos beldades os juntáis como hermanas,
	y formáis las dos voces una celeste voz,
	del arte y la belleza gentiles soberanas
	entonces, sois las dos.

Orfandad

A María


	¡Cuánto es triste pensar en tu destino,
	pobre niña que vas por tu camino
	sin bienhechora luz;
	atrás dejando en sus sepulcros yertos,
	yacer el polvo de tus padres muertos
	bajo la negra cruz!

	Tú juegas, pobre niña, tú sonríes;
	cual linda mariposa entre alelíes,
	por la existencia vas.
	Aun no hieren tu planta los abrojos,
	aun no saben de lágrimas tus ojos,
	es tu alma toda paz.

	En tus ojos purísimos aun tienes
	algo del cielo azul de donde vienes,
	paloma de candor.
	Toda inocencia, hoy eres todavía
	hermana de los ángeles, María,
	la hija del Señor.

	Mas ¡ay, pobre ángel! cuando el mundo infame
	en tu inocente corazón derrame
	su veneno mortal;
	cuando bañada en lágrimas, María,
	exclames sollozando ¡Madre mía!
	y madre no hallarás.

	¡Ay!, una madre... Corazón que adora
	sin cansarse jamás; dolor que llora
	nuestro mismo dolor;
	alma a nuestra alma por el cielo unida,
	entrañable pedazo de la vida,
	único santo amor...

	Una madre es así... y así es la mía...;
	y no la tienes, tú, pobre María;
	no hay ángel en tu hogar...
	¿Quién te la puede dar sobre la tierra?
	Cuanto tesoro el universo encierra
	no la puede comprar.

	Dos, que al pájaro errante da la espiga,
	y cuida de la alondra, de la hormiga,
	y de la flor de abril,
	Dios el clemente, el bondadoso, el Padre,
	es un inmenso corazón de madre
	y el cielo te dará... ¡La tiene allí...!

La última flor

A Manuela


	Última flor... Para tus hojas secas,
	tiene el recuerdo su secreto llanto...
	Quizá serán las lágrimas postreras
	del corazón que padeciera tanto.

	Última flor... Naciste con el día,
	abriste al cielo la gentil corola,
	fuiste el amor del sol y de la brisa...
	Hoy, yaces triste, marchitada y sola...

	También yo tuve el cielo de unos ojos,
	los suspiros de un alma enamorada,
	las caricias de un ángel... mi tesoro...
	los besos de su boca idolatrada.

	Su mano resbalaba en mis cabellos,
	reposaba en su seno mi cabeza,
	y, secando mi llanto con sus besos,
	se embriagaba mi amor en su belleza...

	Escuchaba su voz, canto, süave,
	inefable murmullo desprendido
	de un corazón de fuego, palpitante,
	que me daba latido, por latido.

	Y la llamaba entre mis brazos mía,
	y muriendo de amor, la acariciaba,
	y muriendo de amor, dábame vida
	el beso, que mis labios abrasaba.

	La dicha de la vida es una rosa
	que se seca también y se marchita;
	deshojose la flor... quedó el aroma...
	dulce memoria de mi amor bendita.

Las Gracias

Álbum de las señoritas B.


	Las Gracias, ¿dónde están? Las busco en vano.
	Esas Gracias de Teócrito y Virgilio
	que amenizaban el festín pagano
	y salían a danzar en el idilio,
	¿dónde las hallaré...? ¿Por qué no acude
	alguno de los dioses en mi auxilio?

	Esto, dije en un tiempo; mas no pude
	por entonces hallar el grupo hermoso
	a quien la griega tradición alude.
	Era el caso, en verdad dificultoso,
	y ya desesperaba, cuando quiso
	mi destino voluble y caprichoso
	arrojarme al umbral de un Paraíso.

	¡Jalapa la gentil! Vaso de flores
	cuyo aroma, en el céfiro indeciso,
	es un filtro dulcísimo de amores
	que embriaga el corazón, que le enardece,
	y, arrancándole penas y dolores,
	la ardiente copa del placer le ofrece.

	Jalapa la gentil, grato recinto
	donde la riente Flora se adormece
	en su lecho de rosas y jacinto,
	mientras le dan su incienso las aromas
	y en medio, del hojoso laberinto
	le regalan su arrullo las palomas.

	Alcázar de las aves y las flores,
	tierra de promisión, ¿de donde tomas
	el hechizo inmortal de tus primores,
	la gracia sin rival de tus mujeres,
	la férvida pasión de sus amores?

	Escondido rincón de los placeres,
	mansión primaveral de la Poesía,
	¿quién alcanza a decir lo que tú eres?
	¿quién alcanza a pintar la luz del día?

	Jalapa de mi amor. ¡Cuán seductora
	te ofreces a mi ardiente fantasía!
	¿Quién de ti, si te ve, no, se enamora?
	¿Quién, si te ama cual yo, de ti se olvida?
	¿Quién, si cual yo te deja, no te llora?
	Allí el recuerdo de mi amor se anida,
	allí embriagó mis ojos la hermosura,
	allí de flores se cubrió mi vida.
	Aun oye el corazón en su locura,
	como un suspiro, melodioso y blando,
	la cariñosa voz de la ternura
	dentro de mi alma penetrar llorando.
	¡En la negra pestaña veo, las perlas
	de aquellos ojos que besé temblando,
	temblando de pasión, al recogerlas!

	Allí mi inspiración ansió atrevida
	alas y extensión para tenderlas
	por los gloriosos campos de la vida.
	Allí mi lira juvenil y loca
	lanzó feliz su vibración sentida,
	allí la vida pareciome poca
	para amar y sentir... ¡Allí he saciado
	de besos y de lágrimas mi boca...!

	Allí...
	-¿Pero las Gracias, desdichado,
	de que quisiste hablar?-
	¡Ay! es muy cierto,
	mas el dulce recuerdo, idolatrado.
	que guarda el corazón, hallole abierto,
	y sin pensarlo se escapó impaciente
	de aquel pasado, al venturoso huerto.
	¿Quién no se acuerda de la dicha ausente?
	¿Quién, del frío pensar sin el auxilio,
	puede decir al corazón «detente»?

	Las Gracias inmortales de Virgilio
	que amenizaban el festín pagano
	y salían a danzar en el idilio;
	derrocado el Olimpo soberano,
	se refugiaron lindas y risueñas
	en un rincón del suelo mejicano
	y se apellidan hoy LAS JALAPEÑAS.

Las diosas

A las señoritas Agramonte


	Cuando en un día de proscripción y duelo,
	en busca ya de playas extranjeras,
	de Cuba abandonasteis las praderas,
	el sol de fuego y el brillante cielo;

	sin duda que en amargo desconsuelo
	viéndoos partir lloraron sus riberas,
	y al deciros adiós en sus palmeras
	gimió la brisa del nativo suelo.

	Porque si Cuba es concha de los mares,
	vosotras sois sus perlas más hermosas;
	si Cuba es un jardín entre palmares,

	vosotras sois sus flores más preciosas;
	y si Amor levantare sus altares,
	de esos altares os hiciera diosas.

Rosario


	Cuando hizo Dios a la mujer primera
	tan bella la encontró que hacerlo quiso
	un presente de amor que digno fuera
	de su beldad y diole el Paraíso.

	Era digno este don, de su hermosura...
	Del sol a los primeros resplandores,
	Dios ¡despertó del bosque en la espesura
	el mundo de las aves y las flores.

	Allí tendió para la planta inquieta
	de Eva feliz vagando en la arboleda,
	el blando musgo, la gentil violeta
	y el jacinto de pétalos de seda.

	Y derramó en las brisas empapadas
	en la nube sutil de los aromas,
	el distante rumor de las cascadas
	y el cercano arrullar de las palomas.

	Y puso claras fuentes do pudiera
	Eva mirar su espléndida hermosura,
	y tender su flotante cabellera
	cual manto de oro sobre la onda oscura.

	Y dilató a sus ojos extasiados
	el bosque umbroso, la campiña almena;
	y más allá los montes escarpados
	y la atmósfera azul, limpia, y serena.

	Luz, riqueza, esplendor, bienes sin nombre,
	diole el Señor a la mujer primera;
	después de Dios ¿qué le quedaba al hombre
	que dar a su divina compañera?

	Nada... y todo. La sangre generosa
	que ya en su altivo corazón ardía,
	aquella vida mística y hermosa
	que en los jardines del Edén nacía.

	Y su alma, la inmortal, la chispa viva
	que enciende Dios en la terrena escoria,
	la siempre soñadora por cautiva
	de eternos goces y de eterna gloria...

	Eva al mirar la gran Naturaleza
	tan rica, tan fecunda y tan hermosa,
	a Dios alzó la atónita cabeza...
	y le sonrió bellísima y dichosa.

	Pero al mirar al hombre, estremecida
	presintiendo de amor los dulces lazos,
	suspiró ruborosa y conmovida...
	y al blanco seno se cruzó los brazos.

	Y dicha y vida y alma, y el portento
	del Paraíso ante su esposa bella todo,
	el hombre lo dio por el tormento
	de amarla mucho y de llorar con ella.

	Así nació el amor. Dios no lo quiso;
	oyó el hombre su voz aterradora
	y traspuso el dintel del Paraíso,
	en pos de la primera pecadora.

	Así nació el amor, a la hora impía
	en que Dios indignado castigaba,
	en que Satán glorioso sonreía,
	callaba el hombre y la mujer lloraba.

	Por eso amor en el Edén nacido
	en una hora fatal de encanto y duelo,
	es siempre un ángel al nacer herido,
	por la celosa cólera del cielo.

	Por eso cual reptil la desconfianza
	se abriga en pechos del amor ya presos,
	y tiembla dentro el alma la esperanza
	y se mojan con lágrimas los besos.

	Amor nacido en el lindero triste
	que separa el Edén del mundo yerto,
	¿te acuerdas de las dichas que perdiste?
	¿aun respiras las flores de tu huerta?

	¿Te acuerdas cuál gimió bajo las palmas
	de aquel beso primer el eco tierno?
	¿Presientes la ventura de las almas
	en las caricias de su amor eterno?

	Quién sabe, pobre amor; alma y materia
	tú, como el hombre del Edén proscrito
	envuelto en idealismo y en miseria
	reclamas, como patria lo infinito.

	Yo sólo, sé que hay goce en tus pesares
	y que en todos tus goces hay tormento,
	que -Deidad implacable- en tus altares
	arde del hombre el corazón sangriento...

	Sólo sé que por ti, ya inobediente,
	se puso el hombre con su Dios en guerra,
	y que amargó, proscripto y delincuente,
	con su primera lágrima la tierra.

	Mas sé también que si de mí delante
	Dios pusiera otro Edén y me lo diera,
	¡sin ver... sin vacilar un solo instante
	por la mujer que adoro lo perdiera!

Asunción


	¿Te acuerdas de su adiós...? Hay un instante
	en la revuelta historia de la vida
	que el alma que adoró jamás olvida,
	y es el instante del postrer adiós.
	Las manos que se estrechan, que se aprietan
	convulsas con presión desesperada;
	las lágrimas que empañan la mirada,
	los sollozos que tiemblan en la voz;

	la palidez que los semblantes cubre,
	el íntimo dolor de los abrazos,
	todo quiere decir que hecho pedazos
	y agonizando el corazón está.
	Todo quiere decir que nuestra vida,
	la vida toda de nuestra alma entera
	está en otra alma dulce compañera,
	que siempre unida a nuestra suerte va.

	Este mundo es tan triste; esta jornada
	de la cuna al sepulcro es tan sombría,
	que un alma siempre sola no podría
	soportar la fatiga del vivir.
	Así lo quiere Dios. Penas y goces
	debemos compartir con los que amamos,
	para dicha mayor cuando gozamos,
	para mejor consuelo en el sufrir.

	Una alma que está sola, que no tiene
	ni una pálida luz entre su sombra,
	que a nadie espera, que a ninguno nombra
	que no tiene, ¡infeliz!, por quién llorar;
	que ante un recuerdo para siempre amado,
	temblando de emoción no se despierta,
	¿no es verdad que es un alma que está muerta
	pues la vida del alma es sólo amar?

	Feliz quien ama, aunque el dolor impío
	su triste sombra al corazón arroje,
	y tempestuosa la pasión deshoje
	la pasajera flor de la ilusión.
	Feliz quien ama, sí; felices ojos
	los que saben llorar por el ausente;
	feliz el alma que sufriendo siente
	que otra alma la acompaña en su aflicción.

	La dicha es nada más el sueño de oro
	del infortunio en la mezquina tierra;
	pero cuanta es posible no la encierra
	más que el amor, que goza en padecer,
	Feliz, bella Asunción, quien mucho ama
	y llena con su amor una existencia;
	feliz quien logra tras amarga ausencia
	la inmensa dicha de volverse a ver.