Poemas sueltos

Rosalía de Castro

     [Nota preliminar: Edición digital a partir de Obras completas, ed. Manuel Arroyo Stephens, Madrid, Fundación José Antonio Castro, 1993, t. II, pp. 557-592 y Obra completa, ed. Mauro Armiño, Madrid, Akal, 1980, t. I.]

Poemas en castellano

A la memoria del poeta gallego Aurelio Aguirre

	Lágrima triste en mi dolor vertida,
	perla del corazón que entre tormentas
	fue en largas horas de pesar nacida,
	en fúnebre memoria convertida
	la flor será que a tu corona enlace;
	las horas de la vida turbulentas
	ajan las flores y el laurel marchitan;
	pero lágrimas, ¡ay!, que el alma esconde,
	llanto de duelo que el dolor fecunda,
	si el triste hueco de una tumba anega
	y sus húmedos hálitos inunda,
	ni el sol de fuego que en Oriente nace
	seco su manantial a dejar llega
	ni en sutiles vapores le deshace,
	¡y es manantial fecundo el llanto mío
	para verter sobre un sepulcro amado
	de mil recuerdos caudaloso río!

Poesía

ÁNGEL
	Todo duerme... del aire, el soplo blando
	callado va, con temeroso vuelo
	el aroma esparciendo de las rosas;
	brilla la luna, y sueñan con el cielo
	los niños que reposan, contemplando
	flores, luz y pintadas mariposas.
	¡Niños!, al soplo de mi tibio aliento,
	dormid en paz, que os cubren con sus alas
	los blancos y amorosos serafines,
	y adornándoos a un tiempo con sus galas
	hacen que en ondas os regale el viento
	blando aroma de lirios y jazmines.
	Y, en tanto, el astro de la noche, lento,
	pálido, melancólico y suave,
	del aire azul recorre los espacios,
	globo de plata o misteriosa nave,
	vaga a través del ancho firmamento,
	por cima de cabañas y palacios.
	Su tibia luz refléjase en la tierra
	como del alba la primer sonrisa
	que va a alegrar las aguas de la fuente;
	y al rizarse los mares con la brisa,
	cuanto su seno de hermosura encierra
	muéstrase allí, brillante y transparente.
	Las plantas y los céfiros susurran
	con blando son, y acentos misteriosos
	lanza, al pasar, el murmurante río,
	y a través de los árboles frondosos
	las estrellas inmóviles fulguran
	chispas de luz en su ámbito sombrío.
	Todo es reposo, y soledad, y sueño...
	sueño aparente y soledad mentida,
	en el mundo del hombre... ¡hermoso mundo
	cuando, mintiendo, a amarle nos convida!
	Y es que en que fuese amado puso empeño,
	quien llena cielo y tierra, y mar profundo.
	Mas... ¿qué pálida sombra cruza el prado...
	errante, sola, fugitiva y leve?
	Como si fuese en pos de un bien perdido,
	apenas al pasar las hojas mueve.
	Y vaga al pie del monte y del collado
	cual tortolilla en torno de su nido.
	Virgen parece por la undosa falda
	y por la blonda y larga cabellera,
	que el viento de la noche manso agita;
	bello es su rostro y dulce la manera
	con que pisa la alfombra de esmeralda,
	mientras su seno con ardor palpita.
	¡Pobre mujer!... ¿Qué culpa, qué pecado
	como aguijón la ha herido en su inocencia,
	que el calor de su lecho así abandona?
	Yo sondaré el dolor de tu conciencia,
	que no en vano a la tierra he descendido,
	en nombre del Señor que la perdona.
MUJER
	¡Qué dulce, qué serena atmósfera respiro,
	qué perfumado ambiente llenando el aire va!
	Parece que las flores, de amor en un suspiro,
	exhalan sus olores, y que con blando giro
	danzan al son del beso que el céfiro les da.
	¡Qué soplo en torno vuela de celestial frescura
	calmando de mi seno el penetrante ardor!
	Mas yo no busco calma; yo busco la amargura,
	la acritud y el fuego, y la soberbia dura
	que engendra con el odio el pálido rencor.
	Rencor.. ¿en dónde, en dónde se encuentra tu morada,
	que voy buscando en vano la huella de tu pie?
	¿Cómo llamarte, dime, cómo mi voz airada,
	por el gemir ya ronca, por el llorar cansada
	podrá llegar vibrante do tu morada esté?
	Sin ti, rencor sañudo, sierpe que en cieno anida,
	sin ti, ¿quién es el hombre que en sierpes se engendró?
	Hoja que va y que viene del árbol desprendida,
	juguete a todo viento, fuente que así convida,
	al que sus aguas limpia y a quien las enturbió.
	¡Rencor, ven!, y que siempre pueda vivir contigo,
	en lo profundo escóndete del débil corazón,
	que no le ablande el llanto del pérfido enemigo,
	desprecie sus caricias y niéguele su abrigo,
	y la de paz, suavísima, palabra de perdón.
	Mas, ¡qué templada brisa sobre mi frente pasa,
	qué aroma, qué deleite de inexplicable bien!
	Cálmase el fuego ardiente, que mi mejilla abrasa,
	velos en torno giran de transparente gasa,
	y con sus pliegues tocan mi palpitante sien.
	¿Es magia o vano sueño... es ilusión que miente
	esa azulada lumbre o matinal fulgor,
	esas doradas nubes de un fuego transparente,
	que en los espacios flotan, que inflaman el ambiente,
	que errantes me circundan como una luz de amor?
ÁNGEL
		¡Pobre niña! ¿Qué serpiente,
		con malicia tentadora,
		ha tornado pecadora
		a la paloma inocente?
		¡Tú, fuente límpida y pura,
		buscar sin paz ni reposo
		el áspid más venenoso
		bajo la peña más dura!
		Detén la osada carrera,
		vuelve a tu nido, paloma,
		¡guay si en tu seno de aroma
		su presa el milano hiciera!
		Rosa que el céfiro mece,
		¿qué harás si aquilón te abruma?
		Ampolla de blanca espuma
		serás, que nace y perece.
		Deja a los fieros instintos
		llenar fieros corazones:
		corderillos y leones
		van por caminos distintos.
		Naciste para gustar
		las dichas del bien querer;
		si amargo es aborrecer,
		¡cuán dulce cosa es amar!
MUJER
		Ángel, tu voz de alegrías
		llega a mi agitado seno
		como raudal puro y lleno
		de secretas armonías.
		Murmurios siento de amor
		inefable, y me parece
		que ancho río en torno crece
		con suavísimo rumor.
		Sus aguas son como el cielo,
		azules, cada onda leve,
		pureza de blanca nieve,
		muestra con casto recelo.
		Y salpicando mi frente,
		de nubes oscuras llena,
		cada gota una azucena
		hace brotar de repente.
		¡Ésta es la paz!... La comprendo
		ahora, por vez primera.
		¡Quién, ángel, contigo fuera
		las esferas recorriendo!
		Mas yo en el mundo... y tú allá...
		vives, ángel, junto a Dios,
		somos distintos los dos:
		tú eres luz, yo oscuridad.
		Eres de un mundo mejor
		que éste en donde yo nací;
		gloria es amar, para ti;
		para mí, sólo dolor.
ÁNGEL
		Fruto humano es verde fruto
		que va a madurar al cielo;
		sólo allí se halla consuelo,
		sólo aquí quebranto y luto.
		Mas, el que salvo del mar
		del mundo quiera salir,
		ni le ha de cansar sufrir,
		ni fatigarle llorar.
		Que el llanto de un mártir sube
		hasta Dios, cual puro incienso
		de holocausto, el cielo inmenso
		llenando en forma de nube.
		¡Feliz el átomo leve,
		que rueda entre el polvo vano,
		a quien hiere toda mano,
		y a quien todo pie se atreve!
		¡Y feliz también aquel
		que en su humildad confundido
		no supo herir si fue herido,
		dando dulzuras por hiel!
		Guarda, pues, niña inocente,
		guarda el perdón en tu seno,
		que él te limpiará del cieno
		que arrojen sobre tu frente.
		Y deja al rencor sañudo
		dormir su sueño de horrores,
		donde angustias y temores
		se enlazan con fuerte nudo.
		Dios te lo ordena: «ama y llora,
		perdona siempre y espera»,
		y serás alta palmera
		que el sol en las cumbres dora.
		Y las santas, tus hermanas
		vírgenes que guarda el cielo,
		bordaránte el casto velo
		que aleja sombras profanas.
		Del hombre el brazo más fuerte
		sólo es en la humana vida
		aura que corre perdida
		hacia el seno de la muerte.
		¡Belleza... poder.. ventura...!
		Humo todo, y sólo eterno
		el mal que vuelve al infierno,
		el bien que torna a la altura.
		No olvides esto, y al lecho
		vuelve, que casto te espera.
		¡Paloma, no el cielo quiera
		que halles tu nido deshecho!
		.... .... .... .... .... .... .... .... .... ....
		Y limpia y sin pecado
		poco después la niña se dormía,
		que cariñoso el ángel,
		con sus alas de nácar la cubría.

En un álbum

	Te vi una vez de niña;
	me pareciste flor de primavera
	o capullo de rosa que exhalase
	su virginal esencia.
	Ahora dicen todos
	que eres mujer bella...
	¡Quiera Dios que en el lecho de las vírgenes
	por largo tiempo en largo sueño duermas!
	¡Que es el sueño más dulce
	que duermen las hermosas en la Tierra!

Hojas marchitas

	Las rosas en sus troncos se secaron,
	los lirios blancos en su tallo erguidos
	secáronse también,
	y airado el viento arrebató sus hojas,
	arrebató sus hojas perfumadas
	que nunca más veré.
	Otras rosas después y otros jardines
	con lirios blancos en su tallo erguidos
	he visto florecer;
	mas ya cansados de llorar mis ojos,
	en vez de llanto en ellos, derramaron
	gotas de amarga hiel.

Regina

	Regina, entre las donosas
	la más donosa doncella,
	la más hermosa y más bella
	entre las bellas y hermosas;
	la más fresca entre las rosas,
	la más pura entre las puras,
	y estrella de las alturas
	que brilla en sereno cielo,
	era fuente de consuelo
	en abismo de amarguras.
	Era a un tiempo, cual la brisa,
	breve y ligero su paso;
	como sol en el ocaso
	era triste su sonrisa;
	inspirada pitonisa,
	su mirar lleno y profundo,
	y en el fulgor sin segundo
	que en su pupila brillaba
	llamas de amores guardaba
	para aniquilar el mundo.
	Era el color de su frente
	rayo de pálida luna;
	como ella no hubo ninguna
	tan serena y transparente.
	Al par que altiva, imponente;
	al par que dulce, severa;
	larga y blonda cabellera
	la adornaba con decoro,
	apiñando conchas de oro
	sobre su busto de cera.
	Su voz, toda melodía,
	daba músicas al viento:
	todo perfumes su aliento,
	al aura los repartía.
	Y cuando al morir del día
	luz y tinieblas luchaban
	y a su paso levantaban
	del miedo torvas visiones,
	al rumor de sus canciones
	temerosas se ocultaban.
	Aun más blanca que la nieve,
	envidia al cisne causara,
	y un ángel se conturbara
	al notar su sombra leve.
	Y así, cual del cielo llueve
	rocío para las flores,
	tal de sus ojos, de amores
	tibias lágrimas llovían
	y en el corazón caían,
	lenitivo de dolores.
	Cual hija del mar, salada,
	nacida entre las espumas,
	se ocultaba entre las brumas
	de una ribera ignorada.
	Y allí, cual ninfa encantada,
	suelta la melena undosa,
	tan liviana como hermosa,
	tras de las ondas corría
	y en ellas humedecía
	sus pies de color de rosa.
	Fatigada de tal suerte,
	viéndola en calma dormida,
	creyérase que a tal vida
	no se atreviera la muerte;
	mas como a brazo tan fuerte
	todo se dobla y se inclina,
	también la pobre Regina
	pagó su amargo tributo,
	lirio vestido de luto,
	rayo de sol que declina.
	Cubrióla el ángel sombrío
	bajo sus gigantes alas
	y arrebataron sus alas
	aguas del eterno río;
	de la tumba el viento frío
	se agitó sobre su seno,
	y lo que fuera sereno
	astro de radiante lumbre,
	convirtióse en podredumbre,
	foco inmundo de veneno.
	Gimió la tierra de espanto
	al contemplar tanto duelo,
	mas brilló radiante el cielo
	tras del azulado manto;
	eco de armonioso canto
	resonó por las alturas,
	que allá a las regiones puras
	un ángel llegó por suerte,
	despojado por la muerte
	de terrenas ligaduras.

A ***

	Ya que me abandonaste, ¡oh tú, esperanza!,
	«volved a mí», les dije a mis recuerdos;
	mas mi voz resonó hueca y profunda
	en un sepulcro abierto.
	Cuando me veas pensativo y triste,
	no indagues en qué pienso;
	del ángel de las tumbas,
	tú, ángel de luz, ¿pudieras tener celos?
	Ella alzó entonces los rasgados ojos
	y preguntó con miedo:
	«¿Será verdad que alguna vez, bien mío,
	resucitan los muertos?»

Mi tierra

	A un tiempo, cual sueño
	que halaga y asombra,
	de los robles las hojas caían,
	del saúco brotaban las hojas.
	Primavera y otoño sin tregua
	turnan siempre templando la atmósfera,
	sin dejar que no hiele el invierno,
	ni agote el estío
	las ramas frondosas.
	¡Y así siempre! en la tierra risueña,
	fecunda y hermosa,
	surcada de arroyos,
	henchida de aromas;
	que es del mundo en el vasto horizonte
	la hermosa, la buena, la dulce y la sola;
	donde cuantos he amado nacieron,
	donde han muerto mi dicha y mis glorias.
*
	De vuelta está la joven primavera;
	mas ¡qué aprisa esta vez y cuán temprano!
	¡Y qué hermosos están prados y bosques
	desde que ella ha tornado!
	Ha vuelto ya la primavera hermosa;
	siempre vuelve la joven y hechicera;
	mas ¿en dónde, decidme, se han quedado
	los que partieron cuando partió ella?
	Esos no tornan nunca,
	¡nunca!, si es que nos dejan.
	De sonrosada nieve, salpicada
	veo la verde hierba,
	son las flores que el viento arranca al árbol
	llenas de savia, y de perfumes llenas.
	¿Por qué siendo tan frescas y tan jóvenes,
	a semejanza de las hojas secas
	en el otoño, cuando abril sonríe
	ellas también sobre la arena ruedan?
	¡Por qué mueren los niños,
	las flores más hermosas de la tierra!
*
	En sueños te di un beso, vida mía,
	tan entrañable y largo...
	¡Ay!, pero en él de amargo
	tanto, mi bien, como de dulce había.
	Tu infantil boca cada vez más fría,
	dejó mi sangre para siempre helada,
	y sobre tu semblante reclinada,
	besándote, sentí que me moría.
	Más tarde, y ya despierta,
	con singular empeño,
	pensando proseguí que estaba muerta
	y que en tanto a tus restos abrazada
	dormía para siempre el postrer sueño
	soñaba tristemente que vivía
	aún de ti, por la muerte separada.
*
	Sintióse agonizar, mil y mil veces,
	de dolor, de vergüenza y de amargura,
	mas aunque tantas tras de tantas fueron
	no se murió ninguna.
	Embargada de asombro
	al ver la resistencia de su vida,
	en sus horas sin término pensaba,
	llena de horror, si nunca moriría.
	Pero una voz secreta y misteriosa
	la dijo un día con acento extraño:
	Hasta el momento de tocar la dicha
	no se mueren jamás los desdichados.

A Pilar Castro y Alván

Recuerdo al 13 de junio de 1876.

	Cuando al morir el día
	sólo cantan el grillo y la cigarra,
	y los insectos bullen y se pierden
	en la niebla dorada.
	Yo pienso que del cáliz de la rosa
	la veo salir envuelta en leve gasa,
	y que sus negros ojos fijan en mí
	su lánguida mirada.
	Y sueño en el silencio
	de la noche callada
	que a mi lecho se acerca
	como una sombra voluptuosa y blanca;
	que me besa en la frente,
	que me sonríe y habla
	y que me dice: «Vengo
	de regiones extrañas
	para traerle a tu enervado espíritu
	la codiciosa calma».
	Ven, báñate en las ondas de la muerte,
	mi cariñosa hermana;
	depón las terrenales ligaduras.
	Ven conmigo... y.. descansa.
	Padrón, 13 de junio de 1884.
*
	¿Dónde fueron la gloria, el sentimiento
	que amaba la verdad, el claro día,
	la blanca nube, el bello pensamiento
	lleno de fe, radiante de alegría?
	Entre la sombra del ramaje oscuro
	veo el rincón del lecho solitario;
	aun queda el rastro del recuerdo impuro
	como envolviendo el que da el sudario.

Predestinados

	Es el abismo el que le atrae
	desde su fondo más oscuro,
	para que deje esta vida tan triste
	que él ve cubierta de eterno luto.
	No bien una sombra se disipa
	otra se agranda... se agranda y le envuelve
	sin que adivine por qué ha venido,
	por qué le busca, ni qué le quiere,
	pero le aterra y le acobarda
	y a donde va le sigue siempre.
	Si algún dolor abandona su alma,
	otro más vivo y más intenso,
	en sus entrañas haciendo el nido,
	para él inventa nuevos tormentos,
	mucho más hondos y más terribles
	siempre los últimos que los primeros.
	Un mal espíritu, algún demonio
	de cuantos hay el más cruel
	ha presidido su nacimiento
	y oculto guía siempre su pie
	hacia los bordes de la alta sima
	a ver si puede verle caer.
	Vacila su planta ya... y sus ojos
	vagos se fijan en lo infinito,
	que él cree imagen de la nada;
	pero le atrae... le atrae el vacío
	en donde flotas, genio invisible,
	siempre llamándole hacia el abismo.
	Y cae al fin... y nadie sabe,
	ni nadie pregunta por qué ha caído.

Desolación

	Del luto de mi noche
	mi ángel funesto
	tejió un velo pesado,
	tupido y denso
	más que las sombras
	que en los hondos abismos
	eternas moran.
	Negóme desde entonces
	el sol su brillo,
	¡ay!, negóme la luna
	su fulgor tímido,
	y la esperanza
	no alumbró más el yermo
	de mis entrañas.
	Por eso todo, todo...
	para mí ha muerto.
	Mudas pasan mis horas
	tal como espectros...
	Cabe mi oído
	sólo se agita el soplo
	de los olvidos.
*
	Hiende el rayo al peñasco en el monte,
	a la nave en el mar la tormenta,
	en el aire, el halcón prende al pájaro.
	Y en el mar, en el aire, en la tierra,
	todos prenden y acosan al hombre
	de desgracia acusado y pobreza.
*
	Es obligado tema de sensibles cantores
	el amor y sus penas, el beso o la mirada
	del dulce ser querido, la dicha malograda
	o la esperada dicha con sus vagos temores.
	Después vienen los pájaros, el mar o el arroyuelo,
	la tempestad que brama o la brisa sonora
	que hace hablar al follaje mientras nace la aurora
	o alza la mariposa el inconstante vuelo.
*
	Mas ¿qué nube es aquella que, elevada,
	llena de luz, por el oriente asoma,
	virgen que viene en su pudor velada,
	temprana flor con su primer aroma?
	¿Quién la que en tronos de zafir sentada,
	blanca, pura y sin hiel, dulce paloma,
	desciende hacia la tierra en raudo vuelo,
	abandonando por la tierra el cielo?
	¡Es ella! ¡Una mujer! Fuente de vida,
	diosa inmortal de pensamiento altivo,
	del seno de los ángeles venida
	para librar mi corazón cautivo:
	es fruto de verdad, fuente querida
	de quien mi libre inspiración recibo;
	es la que, madre de las madres, lleva,
	¡nombre de bendición!, el nombre de Eva.
	Como las auras del abril, liviana;
	como la luz del sol, fuerte y hermosa,
	es ella de quien dicen flor temprana,
	fuente sellada, estrella misteriosa:
	su rostro del color de la mañana,
	suelta la blanda cabellera undosa,
	la palabra suave, el paso leve
	que a su ligero andar las flores mueve.
	Mas hay en su mirada una tristeza
	de inefable amantísimo delirio,
	que aumenta el resplandor de su belleza,
	la llama santa de un feliz martirio,
	¡oh pura fuente de inmortal limpieza,
	sobre las ondas desmayado lirio!
	¡Oh cuán amada por tus penas eres,
	mujer en quien esperan las mujeres!
*
	En medio del silencio, allá en la noche,
	madre de los misterios,
	llenaban el espacio ecos suavísimos,
	armónico concierto
	de entrecortadas frases y caricias,
	de suspiros, de quejas y de besos.
	¡Ay! Eran él y ella.
	Espíritus de fuego,
	almas que envueltas en ardiente llama
	devoraban placeres y deseos.
	-La vida es breve... Amémonos -decían.
	-¡Tan veloz corre el tiempo!...
	Y en su ansia loca, y en su afán ardiente
	más que el viento esta vez corrieron ellos.
	Tras de las largas misteriosas noches
	un sol primaveral brilló sereno,
	y uno al otro en silencio se miraron
	con espanto y con miedo...
	-Pero si ésta es la vida,
	-murmuraron después- ¿a qué ir más lejos?
	Y cual duerme un cadáver en su tumba
	uno en brazos del otro se durmieron.

Poemas en gallego

Xuizo do ano

	Toquen as gaitas que hai festa,
	toquen ó son do pandeiro,
	pífanos toquen e frautas,
	redobre o tamborileiro,
	retroen as castañetas
	i as cunchas, rencho... correncho..
	coa quisquilleira zanfona
	fagan o compás a un tempo.
	Repiniquen as campanas,
	atruxen mozos e vellos,
	pequenos e grandes bailen,
	brinquen os sans cos tolleitos.
	Rían as de alegres ollos,
	rían as de olliños negros,
	i as dos peliños dourados,
	i as dos peíños pequenos,
	i as redondas moreniñas
	máis dulces que o caramelo,
	i as brancas que tén por gala
	venas de color de ceo.
	Que as nenas do ringo-rango
	poñan paniños con freco,
	i un moño na monteiriña
	os mozos de rango-rengo.
	Rechinen ricos e probes
	tal como bos compañeiros,
	e todos xuntos nun fato,
	cal manada de cordeiros,
	alaben a Dios bendito
	que ano tan farto teremos
	e tal milagro os xa nados,
	cos ollos de bágoas cheos,
	verán cal igual non viron
	nin noutros nin nestes tempos.
	¡Cal han de medrar nas veigas
	as espigas do centeo!
	¡Que ricos pastos lle agardan
	ás vaquiñas e ós carneiros!
	Que leiras... ¡Virxe do Carme!
	¡Que millos tan pantrigueiros!
	Cada espiguiña dourada
	ha de pesar por un cento.
	¿I as fabas?... ¡Santo San Xuan!
	¿I o trigo?... ¡Santo San Pedro!
	Nin ha de haber donde axeiten
	chícharos, grau e centeo,
	¡que tanto... tanto e mais tanto...
	ben de Dios se ha de ir collendo
	que nin ha de haber nos chans
	un semellante portento!
	As peras, coma cabazos
	ou coma cabazo e medio;
	figos como piñas mansas;
	repinaldos, coma cestos.
	Cada sandía un ferrado
	ha de pesar, pouco menos;
	e si n'hai tento ca boca
	seica xa reventaremos
	ca farta... ¡Dios non premita
	que fora farta do demo!
	Bailá, pois, nenas bonitas,
	bailá, mociños e vellos
	que anada nunca se veu
	cal a que este ano veremos,
	e dade gracias a Dios
	por un favor tan extremo.

No abano de Emilia Pardo Bazán

	Mimada polas Musas,
	servida polas Gracias,
	cun corazón que vive de harmonías,
	nobre cantora das gallegas praias,
	ben merecés reinar como reinades,
	manífica, absoluta, soberana.
*
	Dende as fartas orelas do Mondego,
	e dente a Fonte das lágrimas,
	que na hermosa Coimbra
	as rosas de cen follas embalsaman,
	do Miño atravesando as auguas dondas
	en misteriosas alas,
	de Inés de Castro, a dona máis garrida
	i a máis doce e máis triste namorada;
	do gran Camoens que inmortal a fixo
	contando as súas desgracias,
	de cando en cando a acariñarnos veñen
	en non sei que saudades e lembranzas.
	Alá dou froito a pranta bendecida
	con sin igual puxanza,
	de aquí o xermen salen, sábeo Lantaño
	i a sua torre dos tempos afrentada.
	Por eso, seica, ¡ouh, desdichados! sempre
	levache en vós o xermen da disgracia,
	ti, probe Doña Inés, mártir de amore,
	e ti, Camoens, da envidia empesoñada.
	Pesan dos xenios na eisistencia dura
	tanto a fama i a groria canto as bágoas.
	A que cantache en pelegrinos versos
	morreu baixo o poder de mans tiranas;
	ti acabache olvidado e na miseria
	i hoxe es groria da altiva Lusitania.
	¡Ouh poeta inmortal, en cuias venas
	nobre sangre gallega fermentaba!
	Esta lembranza doce,
	envolta nunha bágoa,
	che manda dende a terra onde os teus foron
	un alma dos teus versos namorada.
*
	Non sei se me ules a rosas,
	se as rosas me ulen a ti;
	só sei que non hai ulido
	mellor que o teu para min.
	Tampouco sei si o sol brila,
	ou se o que brila eres ti;
	mais sei que si non te vexo
	sempre é noite para min.

A volta ó lar

I
	Ora detente, estranxeiro,
	que ó noso lar, lisonxeiro,
	un i outro día amante te quentache.
	¿Vaste ora, dendes que, arteiro,
	a ti nos acostumbrache?
	Detente, por Dios, detente,
	e non do ben que che sorrí presente
	deixes a paz, por outra xa perdida.
	¿Quen sabe, na terra ausente,
	quen te lembra e quen te olvida?
	Tanto tempo que é pasado,
	¿quen sabe o que de ti dorme enterrado?
	¿Quen o que se ergue por teu mal dereito
	para coller no teu prado,
	para dormir no teu leito?
	Lenguas envenenadoras
	malos agoiros anúncianlle traidoras
	ó que lexos dos seus morrer se sinte.
	Deixá que maxine auroras,
	craridás que o luar minte.
	Todo, na terra mimosa,
	tan querida, tan fresca e tan fermosa,
	en ti deixei ó te deixar, ¡coitado!
	Da vida a primeira rosa
	é o pracer máis cobizado.
	E alá están cos meus quereres
	tamén os meus máis fondos padeceres,
	i as miñas esperanzas sempre vivas...
	Deixame partir, mulleres,
	cas ansias miñas cativas.
II
	Día e noite, noite e día
	vai camiñando o estranxeiro,
	que alas lle empresta a alegría.
	A alegría empréstalle alas,
	e se atopará non sabe
	boa nova ou novas malas.
	Nova mala ou pracenteira
	que lle espera non hai duda
	onde busca a dicha enteira.
	¡Dicha enteira!... e sin parada
	o estranxeiro corre, corre,
	cal guerreiro en desbandada.
	Desbandada, pois parece
	que o persiguen enemigos
	i en campías lle anoitece.
	Lle anoitece e non se senta,
	nin pergunta si hai pousada,
	nin a noite lle amedrenta.
	Lle amedrenta, e sube, sube,
	pola costa, á luz incerta
	do luar que rompe a nube.
	Nube escura... Aló descende
	polo negro da baixada
	que do abismo á beira pende.
	Pende á beira, mais n'importa
	que alí acaba a terra allea
	e da súa está na porta.
	¡Porta santa! ¡ouh, que alegría!
	Xa está nela... ¡patria hermosa!
	Cai e beixa a terra fría.
	Fría, si, mais sempre amada,
	pois cal ela n'hai no mundo
	nin dos seus máis deseada.
	¡Deseada! que non sabe
	o que a perde, hastra que a perde,
	canto é doce e canto soave.
III
	Serpenteando vai o Miño
	fondo ás veces como o mare,
	pero sempre caladiño.
	Caladiño e misterioso
	como sombra ou paso leve,
	que non quer trubar reposo.
	Reposo nunca trubara
	desque é Miño, nin tampouco
	do seu sono despertara.
	Despertara ó que rendido
	do cansaso e da alegría
	na súa beira está dormido.
	Dormido e que soña triste
	que inda morre en terra allea,
	e que de loito inda viste.
	Inda viste vestidura
	negra, negra por de dentro,
	e por fora de amargura.
	De amargura, mais parece
	que un murmurio brando escoita
	que nin merma que nin crece.
	Nin crece i arrola en tanto
	cal arrola o seu meniño
	unha nai con soave encanto.
	Canto estraño... marmorío
	de recordos de albos días
	lle parece a voz do río.
	Voz do río que oi apenas
	en confuso mentras dorme,
	mentras seña coas súas penas.
	Cas súas penas que en boa hora
	xa acabaron... ¡ai! ¡desperta!,
	prontamente que xa a aurora,
	que xa aurora o monte aluma...
	¡ei! sacude, camiñante,
	ese seno que te abruma.
IV
	Un paxariño canta,
	un canta, cantan dous,
	cantan un cento deles
	da aurora ó resprandor,
	i o seu cantar alegre
	desperta ó arredor,
	canto, dormido ainda,
	non ve a cara de Dios.
	¡Ei!, camiñante, arriba,
	mira que sai o sol,
	mira que as fontes brilan
	i o vento rebuldón
	ás portas vai chamando
	de canto Dios criou.
V
	¿Estou no ceo?... ¿na terra?
	¿En donde, en donde estou?
	Vexo visiós de groria
	e campos de verdor,
	montañas ondeantes
	que aluma un limpo sol,
	alegres paxariños,
	devesas, prados, frols.
	¡E un río!... ¡Ouh, río Miño!
	Es ti, bon Dios, bon Dios,
	Galicia, miña terra,
	mira o que te deixou;
	que para ti enteiro
	che trai o corazón.
VI
	Tanto mata unha alegría
	¡ai!, coma mata un pesar,
	déixame, Virxe María,
	que vivo poida chegar.
	A donde os meus quizais moran
	cal antes moraban xuntos,
	donde quizais por min oran
	cando oran polos difuntos.
	E dendes que alí chegare,
	se é que me queres matar,
	desque a todos abrazare
	morreréi sin me queixar.

Unha boda na aldea

I
	Anque nacese xordo
	as túas falas oíra,
	e anque cego nacese
	non dudes, non, meu ben, que eu te vería.
	Sei cando hei de atoparte no camiño
	anque ninguén mo diga,
	pois dimo, en cambio, o corazón batendo
	cun bater de alegría.
	Sei onde estás, anque pra ti non mire,
	pois véxote co esprito, miña vida,
	que inda mellor cos ollos
	tenen as almas vista.
	E dendes de que eu morra e que ti morras
	non o dudes, Marica,
	cal te vexo e te sinto neste mundo,
	hei de verte e sentirte na outra vida.
	Queirámonos e se eres desdichada,
	ti saberás ó fin o que é ter dicha,
	pois eu desque en ti adoro i en ti creo,
	creo no ceo, e creo en Dios, Marica.
II
	¡Que dicha incomparable é amar de veras!
	¡Que pracer ser querido!
	Antre as nubes no ceo, cantan os ánxeles,
	antre os rosas na terra, os paxariños.
	E nin asombra a morte
	nin se teme o martirio.
	Non son malos os homes,
	éio o malino esprito,
	que para cando amamos e nos aman
	inventou os supricios
	da ausencia, que a soidades nos consome,
	do sin entrañas impracabre olvido,
	da morte fría e muda
	e dos celos malditos,
	que truban a concencia máis tranquila
	e fan dun home honrado un asesino.
	Amor, ti es o misterio
	máis grande que Dios fixo
	e sin ti, non sería,
	este mundo de proba en que vivimos.
	E cando o mundo acabe
	ti subirás ó ceo branco e purísimo
	xa que acabar non podes,
	porque es un raio do poder divino.
III
	-Ben sabes que son probe,
	sin pai sin nai, sin casa nin arrimo,
	que o como á noite se o á mañán traballo.
	-Eu tampouco son rico,
	que oxallá o fora, e para ti tivera,
	os hórreos cheos de millo.
	-Mais es valente cal ninguén na aldea,
	n'hai quen traballe coma ti, e garrido
	e lanzal no bailare non vin outro,
	nin os véllo-lo viron,
	todas teñen en ti posto-los ollos
	-Non sei, porque n'as miro;
	só se¡que coma ti, xúroo Marica,
	non hai outra antre os vivos.
	-Nada vallo con moitas comparada,
	e aínda menos contigo,
	mais se estás onda min, parés que medro
	coma o millo no agosto no recío,
	mentras que se te vas, triste me encollo
	coma un año perdido.
	-¡Miña branca cordeira!
	En serei o teu único agarimo...
	Si ti me queres, miña prenda, eu morro
	por me casar contigo.
	-I eu... morrera, Ramón, se me deixares
	soia co teu olvido.
	-Marica, tembro ó te escoitar, e coido,
	coido que bárreseme o sentido.
	Adonde o cura vamos
	porque o amor inda priva máis que o viño.
IV
	Collidos das mans, tomaron
	polos máis cortos camiños,
	dando groria de Dios velos
	por antre os campos froridos
	falando dos seus amores
	cal falan os paxariños
	xa á sombra dun verde robre
	xa á beira dun fresco río.
	Desque chegaron ó adro
	da igrexa as mans desuniron,
	rezaron polos difuntos,
	e foron ó seu facido,
	que o crego estaba na porta
	falando cos rapaciños
	que uns lle bicaban as mans
	i outros cantábanlle o cristus
	tal como llo deprendera
	na escola o señor Xacinto.
	¡Que cuadro tan pracenteirol
	¡Que reposo tan querido!
	¡Os vivos sen medo ós mortos,
	os mortos cabo dos vivos
	i á sombra dos mesmos árbores
	os que son i os que xa han sido!
	¡Falá!... que de unión tan doce
	os vosos serán testigos.
	O corpo dendes a terra
	e dendes do ceo o esprito.
V
	De Galicia os cimiterios
	cos seus alcipreste altos,
	cos seus olivos escuros
	i os seus homildes osarios,
	todos de frores cubertos,
	frescos coma os nosos campos,
	polas mañáns malencónicos
	e nas tardes solitarios
	cando o sol poniente os baña
	co seu resprandor dourado,
	cheos dun grande sosego
	parés que nos din, «¡Durmamos!»
	Dos vivos, amigos sodes,
	mortos que alí tés descanso,
	e nin os nenos vos temen
	n'a ninguén causás espanto.
	Visítanvos cada día,
	falan convosco rezando,
	augua bendita vos botan,
	na sepultura ó deixarvos,
	e ¡hasta mañán! se despiden
	de vós para o seu traballo.
	Simiterios de Galicia
	frescos coma os nosos campos...
	¡En cal dormirá algun día,
	este meu corpo cansado!
VI
	O cura de San Lesmes é un bon cura,
	daqueles bos, se os hai
	e os feligreses todos nel adoran
	como se adora un santo nun altar.
	E vendo que vai vello,
	os probes que o domingo á misa van
	cos ollos anubrados polas bágoas
	din: «Si el morre, quen ¡ai! nos valerá».
	«O que mantén os páxaros
	-el, mentras tanto, predicando vai-:
	A quen de todo corazón lle pida,
	non lle pode faltar»
VII
	-Ti qués casar, María,
	e ti, Ramón, tamen qués casar xa.
	É cousa que, en verdade, se fai logo
	pero que só coa morte se desfai.
	-Os nosos pais casaron, Señor Cura,
	i esto o enxempro nos da.
	Quixéronse e querémonos... e logo...
	-Logo... entendo, rapaz.
	Amáivos moito, meus amigos... pero,
	non vos améis demáis
	antramentras que non vos confesedes
	e pensés ben pensado o que é casar.
	-Xa dabondo o pensamos, Señor Cura,
	e seica n'o debemos pensar máis,
	que os casamentos dis que son mellores
	aquel que en quente e sin pensar se fan.
	-Eso os do demo, que os de Dios, rapaces,
	canto mellor pensado, mellor paz.
	¿Tes millo nas cabanas para o ano?
	-Solamente, señor, hasta o Nadal
	pero o que falte dende alí pra riba
	estas mans co traballo o han de ganar,
	Dios mediante, e si teño
	salú, que é o principal.
	-Axuda Dios decote a quen se axuda.
	Axudaivos, que non vos faltará.
	E si é que habés de vivir mal, casarvos
	i a cruz do matrimonio carrexái.
	María... ti eres probe i eres orfa...
	Pois... n'hai que falar máis.
	Dareiche o pan i o viño para a boda,
	un carneiro dareiche ca súa lan.
	Casareivos de balde... e que Dios faga,
	rapaces, o demais.
	(De rodillas) -Señor, sodes un santo.
	-De rodillas só a Dios hai que adorar...
	Levantarvos... en cumpro como debo
	sendo dos probes feligreses pai.
VIII
	Era un domingo, i ó raiar do día
	na aldea de San Fiz xa non dormía
	home, rapaz, nin vella co alborozo
	porque Ramón casaba con María,
	i o padriño do mozo,
	que era un ricacho dun lugar veciño,
	entre foguetes, gaitas, carne e viño
	i otras pitanzas deste aquel, puxera
	ás xentes do lugar en bon camiño.
	Desque a parva tomaron
	con resolio e rosquillas, o gaiteiro
	na eira do cura alegre, de primeiro
	a alborada tocara,
	despois á cas dos noivos de seguida
	fora a facer por vida,
	e prosigueu tocando
	e con tantos primores floreando
	a alborada graciosa e brincadeira
	que todos reloucando
	polo escoitar, se foron axuntando
	onda a casa dos noivos, na lumeira
	e o sobrado, a subire i a baixare
	tódolos conocidos;
	coma que eran compridos
	i había viño e rosquillas a fartura,
	co deño do bebere i o tocare
	dou en falar a xente polos codos.
	E encomenzou a risa
	i empezan os foguetes a estalare,
	asustando a facenda do lugare;
	deno as campanas en tocar á misa
	i os nenos en xogar i en garulare.
	I estando todos nesta
	ó son dun bombo grande coma un cesto,
	comenzou a pitar un crarinete
	i a máis unha trompeta dos infernos.
*
	Tes unha frente de Apolo,
	i uns ollos tes verde mar;
	na miña vida vin outros
	de máis hermoso mirar,
	pero con eles non fico,
	galán, de me namorar.
	Que choras... galán, a moitos
	cal ora a ti vin chorar;
	que morres por min...
	a cantos lle oín o mesmo cantar
	e inda están vívo-los probes
	defuntos que así falar.
	Gústanme os teus ollos verdes.
	¡Como non me han de gustar!
	Gústame, galán, miralos
	cando me veñen mirar.
	Mais n'hei de ser en quen deles
	nin d'outros se namorar.