Epístola de Don Quijote, en rancio lenguaje caballeresco, adereszada al muy respectable público matritense

	Caballeros é donceles,
	Dotos rancios é noveles,
	Damas, ya grandes, ya chicas,
	Regalonas doncellicas,
	É vos, la de aguja y plancha,
	É tú, que adobas jigote:
	Vos escribe Don Quijote
	De la Mancha.

	Honráis con farta razón
	Al perínclito varón,
	Cuyo bulto de metal
	Reverencian por igual
	Congreso é Medinaceli⁽²⁶⁾,
	Cuando, quitado el bonete,
	Saludan á Cide Hamete
	Benengeli.

	Agora, si al caso faz,
	Yo vos demandara en paz
	Que, otra vegada, la fiesta
	Para Cervantes aquesta,
	Que noble intención descubre
	De que Madrid le remiembre,
	Se le ficiera en septiembre,
	No en otubre.

	Cierto que hoy, día que es
	Nono del deceno mes,
	Cervantes el afamado
	Fué en Alcalá baptizado;
	Mas, por negligencia grave
	(Que suplir quisiera yo),
	Cuál fué el día en que nasció,
	Non se sabe.

	Pero habedes certidumbre
	De que era estonce costumbre
	Cristianar á los infantes,
	Llevando ya en fajas antes
	Días, no en corta porción;
	Y de veintiocho fué
	Á la pila de la fe
	Calderón.

	É como el santo del día
	En que el pequeñuelo abría
	Sus parpadicos al sol,
	Daba nombre al español;
	Y en el baptismal papel,
	Á Cervantes pertinente,
	Hay el nombre solamente
	De Miguel;

	Veintinueve del pasado
	Debió ser el señalado
	Con el fausto nacimiento:
	Día en que el magín atento
	El nombre topa de aquel
	Santo Arcángel eminente,
	Que firió la impía frente
	De Luzbel.

	É que non me llevo chasco
	Piensa el Bachiller Carrasco,
	É, demás del Bachiller,
	Sancho Panza, su mujer,
	Mi Cura, home gravedoso
	El rapista de mi aldea,
	É mi sin par Dulcinea
	Del Toboso.

	Importa empero un ardite
	Que á Cervantes felicite
	La afición con que venís,
	Hoy, día de San Dionís,
	Ú esotro, pasado ya:
	Como es del mérito paga,
	Cuando-quiera que se faga,
	Bien está.

	Non cuenta España scriptor
	De lauro merescedor,
	Que á Cervantes aventaje;
	Non es de ninguno ultraje
	Proferir en noble canto
	Que la su gloria consigne:
	��Nadie cual el manco insigne
	De Lepanto!�

	Por él en Orán é Flandes,
	En las lomas de los Andes
	É las playas de Luzón,
	Don Quijote y Sancho son
	Conoscidos por do vamos:
	Nos nombran en el camino,
	Y al caballo y al pollino
	Que montamos.

	El orbe señala entero
	Á mi Duque y mi ventero,
	Al bien malparado Andrés,
	Al bizco infame Ginés,
	Maritornes, tuerta é fea,
	El hábito de Luscinda,
	É las trenzas de la linda
	Dorotea.

	Cervantes vida nos da,
	Que dura é perdurará
	Mientras fiel quede una mano
	Persignante en castellano;
	É quede ó no: -Bien lo fundo;
	Que si acontesce tal mengua,
	Ya nos ha dado su lengua
	Todo el mundo.

	Mísero mi autor vivió,
	Y en mi figura pintó
	Su malandanza cruel:
	Por poco es dueño de Argel;
	Y en la patria que fulgura
	Con luz por él encendida,
	Tuvo pobre, ya perdida,
	Sepultura.

	Yo, pues, el famoso Hidalgo,
	Vos pido, por lo que valgo,
	Que al valiente en la campaña,
	Rey del ingenio de España,
	Digáis con voces amantes,
	Que en bronce la fama escriba:
	�Eterno el renombre viva
	De Cervantes!

Leída en el teatro de la Zarzuela en la noche del 9 octubre de 1861.

Frey Lope Félix de Vega Carpio

Romance

Febrero de 1562.

	En un humilde aposento
	De una posada en la corte,
	Forastero y forastera
	Se dicen castos amores.
	Mujer y marido son,
	Joven él, y ella más joven:
	Lágrimas vierte la dama,
	Y pide perdón el hombre.
	�Matábanme, Félix mío,
	Mis celosas aprensiones...
	Cuando aprensiones las llamo,
	Yerro a propósito el nombre.
	Sin avisártelo, vengo
	De Asturias a que me informes
	Qué tan cierto es que en Madrid
	Ofendes a tu consorte.
	No ha de amarte más que yo
	La que tu fe me soborne;
	Y algo por bella me debes,
	Y algo por discreta y noble.�
	Suspendió aquí la quejosa
	Las tiernas reconvenciones,
	Porque en el rostro el deudor
	Le dio con la paga entonces.
	Fatigada la viajera,
	Y siendo bien que repose,
	La lleva Félix en brazos...
	Dios les bendiga la noche.
25 DE NOVIEMBRE DEL MISMO AÑO
	Devoción me merece
	San Lope obispo:
	Lope quiero que sea
	Nombre del niño.
	-Ponle dos, ponle,
	Por mi amor y tu gusto,
	Félix y Lope.
1573
	Bajo el rústico dintel
	Del Corral de la Pacheca,
	Cisneros el comediante
	Habla con Félix de Vega.
	�Pasmado (le dice) estoy
	De que haya en edad tan tierna
	Quien ya en sus cuatro jornadas
	Componga en verso comedias.
	Once años cuenta Lopico,
	Y pasos encuentro en esa,
	Que no los tiene mejores,
	Virués ni Juan de la Cueva.
	De amor y de celos hay
	Dos asombrosas escenas:
	�Cómo adivina un muchacho
	Lo que no es dable que sienta?
	-De amor y celos nació
	(Modesto el padre contesta),
	Y amor y celos retrata
	Por él su naturaleza.�
	Llegaba Lopico en esto
	Con los chicos de una escuela,
	Cañas cabalgando todos,
	Pisando recio en las piedras.
	Por bandera en otra caña
	Llevaba un cartel de iglesia,
	Y al pasar por el teatro,
	Batió Lope su bandera.
1635
	�Úsase un dicho en Madrid,
	Curiosa prima Dolores,
	Que allá sin duda ignoráis
	En las indianas regiones.
	A lo más bello y mejor
	En cualquier género y orden,
	Ya no se llama excelente:
	Dicen todos que es de Lope.
	Cosas de Lope se llaman
	Libros, espadas, sermones,
	Joyas, telas, cuanto tiene
	Gran brillo, mérito y coste.
	De Lope son los tocados
	Que el gusto nuevo dispone,
	Las justas de ingenio dignas,
	Las ruidosas diversiones.
	Las villanas de Aranjuez
	Que venden ramos de flores,
	De Lope dicen que son
	Rosas y claveles dobles.�
	Así a una doncella linda
	Cortesanas instrucciones
	Daba, al entrar en Madrid,
	Cierta señora en su coche.
	De Cádiz la trae consigo,
	Para que a su lado goce
	Lo que en Méjico ganó
	Su padre, que Dios perdone.
	Tomar la calle de Francos
	Pretende el automedonte:
	Mas el paso le embaraza
	Tropel de gentes enorme.
	De las calles convecinas,
	Ya despacio, ya de golpe,
	Desembocan sin cesar
	Mozos, viejos, ricos, pobres,
	Placeras, dueñas, beatas,
	Soldados y sacerdotes:
	Sólo se ve luto, y manos
	Con amarillos blandones.
	No hay en la calle pared,
	En cuyos huecos no asomen
	Apiñadas las cabezas
	De compasivos mirones.
	La cruz de San Sebastián
	Por entre la turba rompe;
	Cánticos de muerte suenan;
	Claman las lenguas de bronce.
	No se ve féretro aún;
	Saldrá, si en marcha se pone
	La muchedumbre que llena
	Puerta, zaguán y escalones.
	Hacia la iglesia, por fin,
	Se mueve la prieta mole,
	Revueltas las cofradías,
	Vacilando los pendones.
	Pasan, y pasan, y pasan
	Grandes, familiares, monjes,
	Cómicos, freiles, poetas...
	�Quién hay a quien tantos honren?
	La primita mejicana,
	Diestra en aprender lecciones,
	Prorrumpe: �Si no es de rey,
	Entierro es éste de Lope.�

	Acertaba la niña:
	Lope, el famoso,
	Va de ocho capellanes
	Llevado en hombros.-
	��Sánchez! �Maestro!
	Decid a esta indianita
	Quién era el muerto.�

	El señor Sánchez, persona
	Muy conocida en Madrid,
	Zapatero es de aguadores
	Y de gente baladí.
	Aficionado a la farsa
	Desde la edad infantil,
	Con pan y comedia vive,
	Cómicamente feliz.
	Por jefe le reconoce
	La turba mosqueteril
	Que en el Príncipe y la Cruz
	Mueve a menudo motín.
	Más de un galán le ha doblado
	La engarrotada cerviz,
	Enviándole presentes,
	Que él desdeñó recibir.
	De un novel ingenio cuentan
	Que visitándole, a fin
	De que estrenándose en tablas,
	No se le mostrara hostil,
	�Mancebo (saltó el Maese),
	Justicia os haremos: id,
	Id en paz, si es tal la obra
	Que yo la pueda aplaudir.�
	Entrose en el coche Sánchez
	Como en ganado país,
	Y al paso que el duelo siguen,
	Habla a las damas así:

	-�Nace el hombre con deseo
	De ver y oír cuanto pueda;
	Lo que en propio ser no viere,
	Codicia verlo en comedia.
	Pide el escribirla bien
	Alto ingenio y muchas letras,
	Alma, inventiva y gracejo,
	Que Dios a pocos dispensa.
	Farsas en España, ya
	Divirtieron a mi abuela:
	Para entonces no eran malas,
	Para después no eran buenas.
	Salieron al fin a luz
	Dos, tres, seis y una docena,
	Que asombraron a Madrid,
	Sevilla y España entera.
	En paseos y en saraos,
	En las plazas y las tiendas,
	Nadie a la sazón trataba
	Más que de la farsa nueva.
	��Quién ha escrito El verdadero
	Amante? -Lope de Vega.
	-Y Las Amazonas? -Lope.
	-�Y El molino y la Aristea?
	-Lope. -�Y la Abderite? -El mismo
	Lope, y el Vamba y la Angélica,
	La Melindrosa, El Maestro
	De danzar, La Montañesa,
	Lo cierto por lo dudoso,
	Psiques, Muza, El Turco en Viena,
	Los milagros del desprecio,
	El pleito de Ingalaterra,
	Amar sin saber a quién,
	La Danza boba, La siega,
	Los enredos de Celauro,
	La Serrana de la Vera,
	El mejor Alcalde el Rey,
	Peribáñez, Las Batuecas,
	El remedio en la desdicha,
	El cerco de Orán, La Estrella
	De Sevilla... -�Señor! �cuánto
	Escribe ese hombre? -Unas treinta
	Comedias al año...� Luego
	Compuso más de cincuenta:
	Cincuenta y cuatro nos daba
	Desde cuaresma a cuaresma;
	Y esto �cuándo! cuando ya
	Pasaba de los sesenta.
	Dos días, y en cada uno
	Doce horas de tarea,
	Veinticuatro de bufete
	Con otras tantas de huelga,
	Tiempo bastante le fueron
	Para llevar a la escena
	De La noche de San Juan
	La fábula placentera.
	Con prisa igual más de ciento
	Produjo su fácil vena,
	Y ha tres años que contaba
	Cabales mil y quinientas.
	Esto, amén de cuatrocientos
	Autos y de diez poemas,
	Y romances infinitos,
	Canciones y cantilenas,
	Los sonetos a puñados,
	Los epigramas por gruesas,
	Epístolas, no sé cuántas,
	Y ocho, en fin, o diez novelas.
	Y este hombre comió y durmió,
	Y santificó las fiestas,
	Y estudió filosofía,
	Cánones, historia y lenguas.
	Y este hombre trató mil gentes;
	Que no hay nación en la tierra
	Que no enviase a Madrid
	Persona que a Lope viera.
	Del Padre Santo en la corte,
	Del Gran Señor en presencia,
	Con vítores resonó
	El nombre del gran poeta.
	Grande, sí, porque de España
	Reprodujo la grandeza:
	Cuanto hay bello y grande aquí.
	Sus farsas nos representan;
	Y no con frase trivial,
	Ni en rima pobre y grosera:
	Garcilaso y Castillejo
	Brillan a la par en ellas.
	�Qué español no quiere ser
	Aquel galán, que él diseña
	En Las flores de Don Juan,
	Flores de oro, no de seda!
	�Quién pudo sin llanto ver
	A la divina Isabela,
	Que allá en Irlanda padece
	La más lastimosa fuerza!
	Por templar al padre airado,
	Que un hijo de amor desecha,
	Esclava de su galán,
	Suspira celosa Elena.
	Corona Sol merecida
	Ciñe de cónyuge honesta:
	Porque un rey de amarla deje.
	Sus brazos al fuego entrega.
	Ley natural hace al hombro
	Amar a su compañera;
	Lope la pone en altar,
	Y al pie del altar nos lleva.
	Teatro español tuvimos
	Antes que Lope naciera;
	Mas era teatro en cuna,
	Y aun era español apenas.
	Él le dio forma y valor
	Y sello que nunca pierda:
	Si hombre como yo lo ve,
	Marcadas tendrá las señas.
	De Lope el arte aprendieron
	Cuantos en él se le hombrean,
	Tirso, Rojas, Alarcón,
	Y el que hoy su laurel hereda.
	De autores hablar no quiero,
	Que usando mi oficio medran:
	Zapatos remiendo yo,
	Y ellos a Lope remiendan.
	Pródigo maestro, a mil
	Cortada dejó la tela:
	Desperdicios de su pluma
	Son gala de ciento ajenas.
	El Fénix de los Ingenios
	Le han llamado; no lo aciertan:
	El fénix de sí renace,
	Y un Lope no se renueva.
	No da Dios tan a menudo
	Tanto ingenio y tales prendas.
	Flaquezas en Lope vimos:
	Ejemplar vimos la enmienda.
	Galán, soldado con brío,
	Dulce humor y habla discreta,
	Gran defensor de las damas,
	Pagáronle el defenderlas.
	Dos veces casado fue;
	Dos hijas casadas deja,
	Una bien, otra mejor:
	Monja vive aquí a la vuelta.
	Hija de culpa nació
	La hermosísima Marcela;
	Dios ángel volverla quiso,
	Que gloria del padre fuera.
	Sacerdote él ventiséis
	Años, y en clausura estrecha
	Catorce ella ya, virtud
	A siglo y a claustro enseñan.
	Jamás de labios de Lope
	Salió palabra soberbia;
	Jamás la envidia en su pecho
	Vertió su ponzoña negra.
	Con su ingenio iban al par
	Su bizarría y modestia;
	Quien no le trató por gusto,
	Le buscó por conveniencia.
	Ved esos pobres que gimen,
	Siguiendo la turba densa:
	Padre era de todos él,
	Y pobre por ellos era.
	Mas ya se paran allí...
	Las Trinitarias son esas...
	De frente a una celosía
	Veis que el ataúd presentan...
	Sor Marcela de San Félix,
	Tras la celosía puesta,
	A dar a su padre va
	La despedida postrera.
	Las manos al ataúd
	Tiende amante una profesa.
	�Ella es! �ella es! la hija santa
	Del gran Frey Lope de Vega.�

	Silencio reinó profundo,
	Mudas las campanas quedan,
	Beberse quieren los ojos
	El eco flébil que esperan.
	��Santos del Señor (se oyó),
	Cuyas virtudes excelsas
	La fe celebró de Lope
	Con rima imperecedera!
	�Vos, Apóstol de las gentes,
	Penitente Magdalena,
	Roque, Diego, Nicolás,
	Casilda, Julián de Cuenca!
	�Vos, Cardenal de Belén;
	Vos, Ángel de las escuelas,
	Brígida, Isidro, Agustín,
	Y vos, mi Madre Teresa!
	Con vosotros ha vivido
	El alma de Lope tierna:
	Recibidla en brazos, hoy
	Que al pie del Eterno vuela,
	Recibe tú, padre mío,
	De este mi dolor la ofrenda:
	Sin corazón para el mundo,
	Me mata por ti la pena.
	�Padre! �Adiós! Del viaje largo
	Descansas en paz perpetua;
	Y en vez de laurel caduco,
	Ciñes corona de estrellas.
	�Yo lloro, y eres feliz!
	�Bendita la mano sea,
	Que gloria te da en el cielo,
	Tras gloria tanta en la tierra!

A 25 de noviembre de 1860 se inauguró el sencillo monumento mural que se ve en la fachada de la casa donde Lope murió. Leyó en aquella solemnidad este romance, años antes escrito, mi querido amigo el Sr. D. Manuel Cañete.

Carta que escribe desde el otro mundo el peor poeta cómico del siglo pasado en España, con motivo de representarse hoy la mejor comedia española de su época. Por las señas dadas se comprenderá que la carta no puede menos de ser de Don Luciano Francisco Comella

	Yo, Comella, aquel fatal
	Comella, que daba a luz
	Un disparate mensual
	Para el Príncipe, o la Cruz,
	O los Caños del Peral;

	Yo, que los campos Elíseos
	Habito al fin, desde que
	Mis pecadillos purgué,
	Tiempo ha, madrileños, quíseos
	Decir lo que hoy os diré.

	Escribiendo mal y pronto,
	Al público traje tonto
	Con mi Teresa en Landau,
	Mi Federico en Torgau,
	Mi Esclava de Negro Ponto.⁽²⁷⁾

	Padres bobos de familias,
	Madres de familia bobas,
	Dieron prez a mis vigilias,
	Aplaudiendo mis Cecilias,
	Llorando con mis Jacobas.

	La sociedad alta y fina,
	Como la gente común,
	Se pasmó de mi Cristina,
	Mi Natalia y Carolina
	Y mi Escocesa Lambrún.

	Cómico lírico al par,
	�Cuánto no hicieron ganar
	Mis óperas españolas!
	Ellas se cantaban solas:
	Señores, no es ponderar.

	Pródigamente aplaudido,
	Y mal pagado, según
	Costumbre de España ha sido
	(La cual, dicen, ha seguido
	Sin alteración aún),

	Señaló a mis glorias fin
	Un mozuelo botarate,
	Narigordo y chiquitín,
	Que fue joyero y abate:
	Don Leandro Moratín.

	Éste, sin hacer misterio,
	Me retrató ce por be
	Con superior magisterio
	En aquel Don Eleuterio
	De su comedia, El Café.

	Púseme yo furibundo
	Al verme tratar así.
	Me desquité⁽²⁸⁾... me morí...
	Él también salió del mundo,
	Y encontrámonos aquí.

	Como todo lo miramos
	Ya sin pasión los difuntos,
	Pronto nos reconciliamos.
	Lo que es ahora, tomamos
	Los dos chocolate juntos.

	Unión tan rara y tan bella,
	Que quien ponga duda en ella
	Debe dejarse enterrar,
	Y venir a merendar
	Con Moratín y Comella.

	En el Diario leí
	Que hoy⁽²⁹⁾ en escena ponéis
	La hermosa comedia, El Sí
	De las niñas, que yo vi
	Estrenar el año seis:

	Obra de gusto exquisito,
	Si no de sublime genio,
	Proclamada a voz en grito
	Como la mejor que ha escrito
	El buen Inarco Celenio;

	Obra que por el autor
	Fue y es a la vez mirada
	Con júbilo y con dolor,
	Como que le fue inspirada
	Por un malogrado amor.

	Esa hechicera Paquita
	Se llamaba y era así,
	Bella, amable... regordita...
	Ya con nosotros habita:
	La tengo en frente de mí.

	También la tal Doña Irene
	Retrato al natural es,
	Y �qué semejanza tiene!
	Mas esto ya no conviene:
	Voy a la comedia, pues.

	Sin bautizo y sin entierro,
	Sin mono, urraca ni perro galán;
	Que haga de primer galán;
	O madre y niño en encierro
	Transidos de hambre y sin pan,

	Con una decoración
	De bien poco relumbrón;
	Sin trajes ricos, vejete,
	Versitos de sonsonete
	Ni chistes de bodegón;

	Entusiasmo sin igual
	Excitó en las jerarquías
	Todas de la capital,
	Durando veintiséis días,
	Parando en el Carnaval.

	Éxito inmenso, inaudito,
	Que de un revés fue ocasión:
	Vedó su continuación
	Aquel tribunal bendito
	De la Santa Inquisición.

	Muy bien hecho,�voto a san!
	�Tizonazo al perillán
	Que, horrorizando almas pías,
	Dijo que eran chucherías
	Los santos de mazapán!

	Pero después ocurrió
	Lo que ya la historia escribe.-
	La España se transformó;
	La Inquisición pereció,
	Y El Sí de las niñas vive.

	Porque así triunfa el talento;
	Así al error da castigo
	El tiempo justo, aunque lento:
	Yo escribí cien obras; ciento
	Se sepultaron conmigo.

	No así Moratín: su nombre
	Cada vez cunde mayor.
	�Loor, eterno loor
	Al que tan bien pinta al hombre,
	Para volverle mejor!

	Él enseñó a la vejez,
	Él honró la ancianidad,
	Él condenó, recto juez,
	A eterna ridiculez
	La pedante vanidad.

	El estafador tembló
	De su voz grave y severa.
	Y de sí se avergonzó
	La hipócrita zalamera
	Cuando su imagen miró.

	Él al paterno poder
	Línea trazó decorosa,
	Él defendió a la mujer:
	-Su misión no pudo ser
	Más noble ni más hermosa.

	Duramente me trató;
	Mas (con orgullo lo digo)
	Mi honradez reconoció.
	Le alabo, y fue mi enemigo:
	Pocos hacen lo que yo.

	Modelos de arte y buen gusto
	Dejó; pero con derecho
	Le dirá el crítico adusto
	Que no es útil siempre y justo
	Seguir su camino estrecho.

	Con poetas de otra edad
	Moratín sus glorias parte;
	El ingenio, aunque es verdad
	Que necesita del arte,
	Vive de la libertad.

	Y gloria de su nación
	Será el insigne varón,
	Que logre juntar al fin
	El genio de Calderón,
	El arte de Moratín.

Leída en el Teatro del Instituto.

Antón Berrío, poeta de la corte de Juan II de Castilla, al muy excelente scriptor Don Manuel Josef Quintana

Onorate l'altissimo poeta.

	Señor, mucho amado, mío:
	Dé convusco en hora buena
	La trova que vos envío
	Yo el coplero Antón Berrío,
	Compadre de Joán Baena.

	Del vueso coronamiento
	Fízosenos relación,
	É saltamos de contento
	Nos, é fasta el fundamiento
	D'aquesta elisia región.

	É segund prístina usanza,
	Solenidad fue dispuesta
	Súbito en vuestra alabanza,
	É tócame aquí en la danza
	Ser el yoglar de la fiesta.

	Cierto cuento asaz galano,
	Romanzar por ende quiero,
	D'un pastorcico insulano
	É un sculpidor palanciano,
	Muy sotil imaginero.

	El pastor Andrés Llorente,
	Que es subjeto de la frasi,
	Vivía entre pobre gente
	En la Insula Escura, casi
	Fuera del mundo yaciente.

	Los insulanos Escuros
	Alzaron una capiella
	De flacos é humildes muros,
	Do plañir en sus apuros
	Á la Madre sin manciella.

	Un bulto labrarse hía
	De Doña Virgen María:
	Non hí habiendo entallador,
	Juró que el bulto faría
	Nueso Llorente el pastor.

	Omne era d'engeño noto;
	Mas nunca estrumentos viera
	Del arte cinceladera,
	É con un cuchillo boto
	Decentaba la madera.

	Fué asín, que el tallado leño
	Tosquilla sacó la faz
	Del santo, fermoso Dueño;
	Mas tod' el vulgo insuleño
	Contentóse dél asaz.

	É vedes, por aventura,
	Que aporta en la Insula Escura
	Bajel que aventó é lievol
	Fasta allí tormenta dura,
	De tierras de claro sol.

	En la nao derrotada
	Un entallador veníe
	De maestría muy sonada,
	É una imagen hi traíe
	De la sola Inmaculada.

	Pasmóse cada insular,
	É la efigie, decernieron
	Ser maravilla sin par,
	Fueras ende que quisieron
	Ver al maestro labrar.

	Él sacó formón é gubia
	É lima de recorrer
	Fasta el hoyuelo postrer,
	Pintura azul, blanca é rubia,
	É todo su menester.

	É trasteando con ello,
	É dejando a todos vello,
	Dijo el Maese a la fin:
	�Con aquesto faz aquello
	Quien sabe facerlo asín.�

	Un lenguaraz le arguyó
	(Ca de malandrines tales
	Nadie en la vida escapó):
	�Con estrumentos iguales
	Ficiera otro tanto yo.�

	�Non ficieras, mal tu grado,
	Respuso el pastor honrado,
	É nada tu dicho val:
	Con fierro bien aguzado
	Mano torpe labra mal.�

	�Yo adelgacé cuanto pud;
	Mas mi obra non es de prez;
	De la d'este no hay quien dud:
	Fuera, pues, ingratitud
	Non le dar lo que merez.�

	�Con rico lauro de honor
	Premien al entallador,
	É digan los sabidores:
	�Si éste usó medios mejores,
	Fizo también lo mejor.�

	Tal ha judgado de ti,
	Perínclito, buen Quintana,
	La poetal familia hispana,
	Que leda conmora aquí,
	Libre d'afición mundana.

	Hobo antes del tú nascer
	Poetas de grand valer;
	Mas poco antaño prestaba
	Voz que tartamudeaba
	Con pequeñuelo saber.

	Fabla é dotrina mejor,
	Aun en edad posterior
	Alzó más la poetría;
	Fincaba empero vacía
	La siella de más altor.

	Tú fuiste a sazón venido
	Para ser enaltecido
	Rey del castellano metro:
	Mil corrieran tras tu cetro;
	El s'es a tus manos ido.

	Ca tú, superno Cantor,
	Sublimaste cual ningún
	Virtud é sciencia é valor
	É tierno gemiste aún
	Trances de mortal dolor.

	Tú al toledano Moisés,
	Tú al español Abrahán,
	Tú al campeón burgalés
	Luz diste con que después
	Fulgir eternales han;

	Tú a1 que en Villalar cayera,
	Suerte derrocando fiera
	Su generoso pendón,
	Trocaste en laude honradera
	El malsinante padrón.

	Tú el mar pintaste furente,
	Tú la blanda fermosura;
	Grande tu cor é tu mente,
	Loaste cuanto ha excelente
	El omne é Palma Natura.

	Noblescidos en tus cantos
	Grandes fechos é quebrantos,
	El feliz é non feliz,
	De las coronas de tantos
	Una para ti se fiz.

	Luengos años de alegranza
	Goces esa bienandanza
	Que al tu mérito convién,
	É troven en tu membranza
	Omnes, é damas también.

	Vítores de alegre afán
	Te envían de nueso albergue
	Pelayo, el Cid é Guzmán,
	É con Lauria é Gutembergue
	El privado de don Joán.

	É tod' un pueblo en tropel,
	De Pirene a Lusitaña,
	Glorifique ese laurel
	Que te da en nombre d'España
	La magnánima Isabel.

Marzo de 1855.

Al Excmo. Señor D. Manuel Bretón de los Herreros

Romance

	Más de un siglo se contaba
	Desde que el gran Calderón,
	El cetro de nuestra escena
	En su tumba sepultó.

	De allí su genio seguía
	Reinando sin sucesor;
	Que a serlo Bances en vano,
	Zamora en vano aspiró.

	Y el fecundo Cañizares,
	Conociéndose mejor,
	Intentaba y resistía
	La arrogante pretensión.

	Pasaba el tiempo, trocando,
	Con movimiento veloz,
	Usos, doctrina y costumbres
	En el imperio español.

	Y entre aplausos, a La dama
	Duende, y La banda y la flor,
	España un Molier pedía,
	Sin pensar en Alarcón.

	La musa de Inarco entonces
	Las tablas avasalló,
	Desde Madrid a donde antes
	El inca adoraba el sol.

	�Caro triunfo, que pagaron
	Luengos días de dolor!
	Sin ser la victoria crimen
	Se le exige expiación.

	Así a la patria tuvieron
	Que decir doliente adiós,
	Otros genios que ahuyentaba
	Sañuda la proscripción.

	El gran cantor de Pelayo
	Y aquél que inmortalizó
	De la viuda de Padilla
	El indomable tesón;

	El que supo devolver
	A Lanuza vida y voz
	Para esforzar la defensa
	De los fueros de Aragón;

	Y aun aquél que para todos
	Indulgencia reclamó,
	No la hallaron bajo el cielo
	Fulgente con su esplendor.

	Entonces fuerte poder,
	Con los vencidos feroz,
	De la diestra de un soldado
	El noble acero arrancó.

	Y Talía en ella puso
	Arma de alcance mayor,
	Y la pluma de Menandro
	Fue en desquite el rico don.

	Y corren ya nueve lustros,
	Y de Valencia al Ferrol
	Llenan el teatro el nombre
	Y el gracejo de Bretón.

	Le dio Celenio su tino
	De sagaz observador;
	Tirso y Moreto en el chiste
	La encantadora dicción.

	Y en el rústico labriego
	Y el atildado señor,
	Y bajo el techo de juncos
	Y el esculpido artesón,

	Vicio persiguió y flaqueza,
	Y juez igual con los dos,
	En rimas de oro les hizo
	Ser pública diversión.

	Cien fábulas, grande el número
	Y el mérito no menor,
	Ya regocijadas, ya
	Con gravedad en sazón;

	Fallos de benigna ley,
	Victorias contra el error,
	La España toda corriendo
	Hasta el último rincón,

	Lograron no hubiese en ella
	Noche sin alto loor
	De Marcela y sus hermanas
	A la hermosa exposición.

	�Bien haya el plácido ingenio,
	Bien haya el diestro censor,
	Que acusa, y la risa mueve
	Del mismo a quien acusó!


	Los horrores y torpezas
	Del crimen aterrador,
	Y la más aterradora
	Para el íntegro varón,

	Ingeniosa o petulante
	Rebozada o sin rubor,
	Apoteosis del vicio,
	Tósigo moral atroz,

	Jamás cabida encontraron
	En la mente del autor,
	Gloria de Quel y Rioja,
	Gloria del pueblo español.

	Quede a la posteridad
	La fácil declaración
	Que a los cantos de su lira
	Lugar señale y valor;

	Y si Góngora y Quevedo
	Deben con él, en razón,
	De sátiras y letrillas
	Partir el jovial honor;

	Y si desde Vega (Lope)
	A Vega (Ventura), oyó
	Sonar sus gracias Talía
	Con más regalado son.

	Los que aparecer le vimos
	Astro de luz superior,
	De la escena desterrando
	La tiniebla en que yació;

	Y le admiramos ayer,
	Y le veneramos hoy,
	Gratos discípulos, sí,
	Dignos del Maestro, no.

	Vida y gloria, bien sin tasa,
	Pedimos por él a Dios,
	Y este don le consagramos
	De fe, gratitud y amor.

Madrid 26 de mayo de 1869.