Discurso
II
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El hombre fue criado para la virtud, y
sólo halla su felicidad en practicarla
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¿Nació, Amintas,
el hombre |
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Para correr tras la apariencia vana, |
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Qual bestia del placer? ¿o en sed
insana |
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Por las riquezas míseras ardiendo |
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Del alto Potosí, sin que le asombre |
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El inmenso océano, |
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Turbará en frágil pino |
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La paz del inocente americano? |
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¿El roto muro
impávido venciendo, |
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Cubierto el pecho fuerte |
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De acero y saña, afrontará la
muerte |
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Con faz leda, el camino |
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Creyéndola engañado |
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De una gloria sin fin? ¿abandonado |
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Al ocio muelle, en torpe indiferencia |
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De su alto ser, de su destino augusto, |
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Su frágil existencia |
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Dexará fenecer en sueño
injusto? |
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Esta llama divina, |
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Pura, Inmortal, que en nuestro pecho arde, |
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Del supremo Hacedor plácido aliento, |
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Tampoco al vano alarde |
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De congojosa ciencia se destina. |
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Bien puede con osado pensamiento, |
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De tanto sol luciente |
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Como ornando su velo transparente |
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Gira en la noche lúgubre callada, |
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Medir el velocísimo camino |
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Solícito el mortal; del más
vecino |
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Planeta al más lejano |
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Pesar la mole inmensa; separada |
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Ver la luz en el prisma; o de liviano |
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Ardor herido por el aura leve |
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Trepar, do apena el águila se atreve. |
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Puede al lóbrego abismo de la tierra |
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Calarse, y cuidadoso, |
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Quanto ser raro y misterioso encierra |
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Su ancho seno explorar: de las edades |
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Con ardor fastidioso |
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Los fastos revolver, vicios, maldades, |
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Errores mil entronizados viendo; |
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Y a ti, santa virtud, siempre oprimida, |
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Pobre, ajada, llorosa; |
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O bien al pueblo indómito rigiendo |
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En vela triste, en inquietud medrosa, |
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De su arbitrio la vida |
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De miles ver colgada. |
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¿Qué es tanto afán al cabo?
amigo, nada. |
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No, la augusta grandeza |
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Del hombre no se debe |
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Fixar sobre apariencias exteriores, |
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Que a par del justo el delincuente lleve. |
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Si iluso de la tierra en la baxeza |
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Se anonada su espíritu, mejores |
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Las bestias son; y el Padre soberano, |
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Avaro con la muestra milagrosa |
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Que en su excelso consejo producía, |
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A su imagen gloriosa |
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Y a quien rey sumo de la tierra hacía, |
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Pródigo en su bondad abrió la
mano |
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Para dotarlas, sometiendo injusto |
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A los medios el fin jamás se
daña |
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El bruto en sus deseos; |
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O vanidad, o míseros empleos |
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Le acibaran el gusto: |
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El hombre solo en su anhelar se
engaña. |
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A fin más alto el Numen
le destina: |
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La virtud celestial es su nobleza; |
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El lodo vil por ella se avecina |
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A su inefable Autor; su inmensa alteza |
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Participa dichoso, |
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Y a el ángel casi igual, con planta
pura |
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Entre sus coros de laurel glorioso |
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Ceñida en torno la serena frente, |
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El alcázar de estrellas esplendente |
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En eterna ventura |
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Sublime hollará un día. |
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¿Y habrá quien tenga en
mísera agonía |
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Su pecho? ¿habrá quien vele? |
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¿Y por el cetro,o por el fausto
anhele? |
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¿El heredero, el morador
del cielo, |
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De allá al reyno del llanto
desterrado, |
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De su alma patria, de su ser se olvida? |
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¿El augusto traslado |
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Del Dios del universo no alza el vuelo |
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A contemplarle, en la apariencia vana |
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Fascinado del bien? ¿con sed ardiente |
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De ser feliz, de la insondable fuente |
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Huye de eterna beatitad? ¡O insana |
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Culpable ceguedad! gime sumida |
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Del vicio el alma en el infame lodo, |
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Y su nobleza ilusa, |
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Menos en lo que debe busca en todos |
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Burlarse, y luego a su Hacedor acusa. |
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¿Mas que, tus graves yerros, ser
liviano, |
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Harán trocar el orden soberano |
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Que dio el gran Ser a su acabala obra? |
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No, no; ni en ella tu locura sobra: |
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Todo en orden está: solo tu pecho |
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Trastornarlo sacrílego porfía, |
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Quando una fragua de pasiones hecho |
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Anhela, teme, espera, desconfía. |
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De no meditar nace |
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Nuestro mísero estado. La alta mente, |
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A quien se dio pesar con ley severa |
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El bien y el mal, o soñolienta yace, |
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O en fútiles objetos se derrama, |
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O del placer llevada suavemente, |
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Del aura lisonjera, |
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En su imagen falaz ciega se inflama: |
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El bien mentido qual verdad recibe, |
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Y de esperanzas y de sombras vive. |
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A la llorosa puerta de la
vida |
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Nos acecha el Error, con faz doblada |
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Riendo adulador, en aparente |
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Mentida luz su túnica esplendente, |
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Y una ancha senda de otros mil hollada |
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Con la siniestra mano señalando, |
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De su diestra fatal la nuestra asiendo |
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A ir en pos de la turba nos convida. |
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Luego el vicio nos hacen, |
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El pecho inocentillo al mal torciendo, |
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Entre la leche y el arrullo blando |
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Nuestros padres beber, y se complacen |
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Si en ellos el hijuelo los remeda. |
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Vanidad loca, envidia pestilente |
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De su labio imprudente |
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Oye el niño, y estudia cuidadoso |
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Sin saberlo a ser vano y envidioso. |
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Viene el maestro, y en borrar se afana |
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Si del primer candor aun algo queda; |
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Y aplausos coge por su ciencia vana. |
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De voces sin sentido |
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Del viejo Lacio nuestra mente abruma, |
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Y de autores haciendo larga suma, |
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En su estéril saber desvanecido |
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Grita, contiende, opina, |
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De ignorados errores nos instruye, |
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Nada edifica quanto más destruye. |
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¡O instrucción saludable y
peregrina! |
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La sociedad, fecunda engendradora |
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De culpas, de su mano nos recibe, |
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Y el veneno mortífero nos dora |
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Con ilustres exemplos. |
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En trono de oro al vicio nos presenta, |
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Que jactancioso sus victorias cuenta |
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De la inocencia o la virtud mofada. |
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Consagra el interés, erige templos |
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Al placer indecente, |
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Y por ley el delito nos prescribe |
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Con firme voz de miles aclamada. |
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Gritan luego irritadas
altamente |
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Las infaustas pasiones, qual rabiosos |
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Opuestos huracanes, |
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Del mar en las llanuras despeñados |
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Y el triste pecho en míseros cuidados |
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Dividen y en anhelos congojosos. |
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Crece la edad y crecen los afanes: |
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Trepar es fuerza a la escarpada cumbre |
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Del fastidioso deleznable mando, |
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Y fuerza atesorar, por más que gima |
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El infelice que el hogar me cede, |
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Quede la tierra, quede |
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De miles de cadáveres sembrada, |
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Y brille de laurel mi frente ornada. |
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¡O! ¡con que ciega
furia se desvela! |
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¡Qual trabaja en su daño el
miserable |
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Mortal! quanto suspira, quanto anhela, |
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Quanto a gozar llegó tras mil sudores, |
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Para su mal lo quiere. |
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Espinas en su seno son las flores: |
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Un instante agradable |
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De fugitivo día |
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Luengos años le cuesta de
agonía, |
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Si de sus vicios víctima no muere. |
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Del deseo al dolor, de otro deseo |
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A otro nuevo dolor sin cesar veo |
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Correr al hombre triste, |
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Sin que de tanto error, de tanto daño |
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Le corrija jamás un desengaño. |
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¿En qué desorden tal, en qué
consiste? |
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¿El cielo en verle mísero se
place? |
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¿O libre solo para el vicio nace? |
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Siguen los seres todos el
camino |
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Por el dedo divino |
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Del Hacedor marcado. En raudo vuelo |
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Rodea la tierra al luminar del día |
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Con ley igual por la región
vacía; |
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Miles de soles el inmenso cielo |
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Sin tropezarse cruzan; crece hojoso |
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Con ornato florido y verde pompa |
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El árbol en el valle, y sabe diestro |
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Su alimento escoger, sin que le engañe |
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Un xugo extraño; en giro bullicioso |
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La abeja sin maestro |
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Juega en el prado; y con la débil
trompa |
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También sabe libar sus dulces mieles, |
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Sin que la flor más delicada
dañe. |
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Las avecillas fieles |
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De amor al blando impulso, quando llega |
200 |
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El ordenado plazo, |
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Unirse saben en felice lazo; |
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Y quando al ayre tímido se entrega |
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De su ternura el fruto, ya instruido |
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De quanto saber debe, surca el viento: |
205 |
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¿Y solo el racional, siempre perdido, |
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Qual ciego entre tinieblas irá a
tiento? |
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¿Él solo, esclavo de fantasmas
vanos, |
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De funestos errores |
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Que abortó el interés, siempre en
temores |
210 |
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Sus sueños mismos adorando insanos, |
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Dará en la tumba con su triste vida |
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Contando en cada paso una caída? |
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¿El fugaz punto que infeliz alienta, |
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Él solo, él solo en cólera
sangrienta, |
215 |
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En torpe gula, en avaricia infame, |
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En hinchada altivez y envidia triste |
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Gemirá aherrojado, |
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Por más que austera la razón le
clame? |
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¿En qué trastorno tal, en qué
consiste? |
220 |
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Tú, Amintas estudioso,
que apartado |
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Del liviano furor con que la corte |
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Hora se agita, en meditar te empleas |
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Tranquilo el ser humano al cierto norte |
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De la alma celestial filosofía, |
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Y a un tiempo te lastimas y recreas |
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Con su inconstancia y ceguedad; ¿qual,
dime, |
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Del abismo de penas en que gime, |
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La causa puede ser? ¿qué estrella
impía |
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Su suerte va de la llorosa cuna |
230 |
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Hasta el sepulcro mísero rigiendo? |
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¿Por qué el mal sigue siempre, el
bien queriendo? |
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En vano acusa la cruel
fortuna, |
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Hacer pretende cómplices en vano |
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El hombre de su suerte a las estrellas. |
235 |
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El grande Ordenador dexó en su mano |
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El bien y el mal: las huellas, |
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Qual el alado poblador del viento |
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Que en él se pierde a su placer
exento, |
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Torna libre do quiera que le agrada; |
240 |
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Y si triunfante ríe el apetito |
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Y gime la razón abandonada, |
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Suyo ha sido el querer, suyo el delito. |
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No infame pues a la verdad, si
yerra; |
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Si en pago de una osada confianza |
245 |
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Se ve del mar sorbido con la nave, |
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Que fue ocasión a su desdicha grave; |
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Si a desastrada guerra |
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Le arrebató la voz de la venganza; |
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O si en lecho de espinas los ardores |
250 |
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De un loco amor expía entre dolores. |
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Presta, iluso mortal, presta el
oído, |
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Si de verdad anhelas ser dichoso, |
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De la razón al grito repetido, |
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Y sus avisos sigue religioso. |
255 |
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Firme le cierra al seductor acento |
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De las pasiones; ni el antojo vano |
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Tu pecho agite en soplo turbulento, |
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O des la rienda a un desear insano. |
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En tu fugaz carrera |
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Dexa al cuidado de tu Autor divino, |
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Pues él solo lo alcanza, tu destino, |
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Y de su diestra tu ventura espera: |
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No a agena potestad tu suerte fíes, |
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Ni del vicio en las sendas te
desvíes. |
265 |
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Porque no gozarás ni el alto empleo, |
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Ni el fresco rosicler de la hermosura, |
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Tras quien tan loca tu pasión se
afana, |
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Si lidia en ciega guerra tu deseo: |
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Que a la rosa más pura |
270 |
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De su ámbar dulce y delicada grana |
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Priva el delito, y pavoroso abismo |
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Hacer puede de horror al cielo mismo. |
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Entra pues, entra en ti: con
detenida |
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Observación estúdiate a la
lumbre |
275 |
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De la augusta verdad, y cuerdo aprende |
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Los altos fines de tu presta vida; |
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|
Que quien su pecho entiende, |
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Quien su divino ser, no la grandeza, |
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Siervo de vil costumbre, |
280 |
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Fixa en el baxo miserable suelo, |
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Ni a los pies gime de la infiel belleza; |
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Y libre en el oprobrio y las prisiones, |
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Con frente excelsa en contemplar se place |
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Su faz torva al tirano sin rezelo, |
285 |
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Por más que muerte indigna le amenaze. |
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Rico en sublimes dones, |
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Del padre soberano |
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La omnipotencia sabia |
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Te dio a la común luz: quanto debiera |
290 |
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Para hacerte feliz, tanto pusiera |
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Pródigo en sus bondades a tu mano. |
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|
Tu labio querellándose le agravia |
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Con necedad sacrílega, y pidiendo |
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Al ser tuyo atributos no debidos, |
295 |
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La severa razón desatendiendo |
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Se fatiga en inútiles gemidos. |
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|
A esta razón divina
¿qué prefieres |
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De quanto el cielo inmensurable encierra, |
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Y la ancha faz adorna de la tierra? |
300 |
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|
¿Todo a tu bien con ella no refieres? |
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|
¿Su luz hasta el gran Ser no te
encamina, |
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|
De ente tanto la escala peregrina |
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Siguiendo? ¿no le ves en el lumbroso |
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Ardiente sol sentado? |
305 |
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¿De la nube en el rayo arrebatado? |
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|
¿De la noche el velo misterioso? |
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|
Cultiva pues esta razón,
si anhelas |
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Al verdadero bien: a su luz pura |
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|
Solícito nivela tus acciones, |
310 |
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|
Y la ardua senda de virtud emprende; |
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|
Que en tu esfuerzo se libra tu ventura. |
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|
La pompa por que insano te desvelas |
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|
Generoso abandona, y cuerdo entiende |
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|
Que el grande, siervo vil de las pasiones, |
315 |
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|
Por más que en su palacio suntuoso, |
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|
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Do a inmensas sumas su fastidio encierra, |
|
|
|
El oro le deslumbre y lisonjero |
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|
|
Aparato de tímidos clientes; |
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|
Inútil a la tierra, |
320 |
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|
Si la verdad lo juzga, es el postrero |
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|
De todos los vivientes. |
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|
Y el pobre, quanto obscuro virtuoso, |
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Que el pan divide en su sudor regado |
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En mesa humilde a un esquadrón de
hijuelos, |
325 |
|
|
De mísera fortuna ultraje triste; |
|
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Honor del ser humano, y de los cielos |
|
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|
Por los ángeles mismos acatado, |
|
|
|
Con ellos en dichosa compañía, |
|
|
|
Por más, Aminta, que en la tierra
asiste, |
330 |
|
|
Goza del claro empíreo la
alegría. |
|
|
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