La buenaventura

La cita

	Era en punto medianoche,
	y reinaba hondo silencio
	de Medellín en la villa,
	sumergida en dulce sueño.
	Desde un trono de celajes
	nacarados y ligeros,
	cándida, apacible luna
	brillaba en el firmamento,
	sobre el pardo caserío
	derramando sus reflejos,
	como sobre los sepulcros
	de un tranquilo cementerio.
	Y en una desierta calle,
	donde sus claros destellos
	una mitad alumbraban,
	la otra en sombras confundiendo,
	estaba en la parte obscura,
	receloso y encubierto,
	un noble joven gallardo,
	no muy alto, aunque bien hecho.
	Ropón y loba vestía,
	el uno y el otro negros,
	traje propio de que usaban
	escolares de aquel tiempo.
	De su cintura pendía
	una espada de Toledo,
	y un laúd con ambas manos
	apretaba contra el pecho.
	Los ojos no separaba,
	vivos, rasgados, de fuego,
	lumbreras de un lindo rostro
	vivaz, gracioso y moreno,
	de las cercanas paredes
	de un edificio frontero,
	en cuyos sillares blancos
	daba la luna de lleno,
	descubriendo tres balcones
	con barandales de hierro;
	debajo dos rejas grandes
	no muy lejanas del suelo;
	y cerrada, una ancha puerta,
	sobre la que tiene asiento
	un noble escudo de mármol
	guarnecido de arabescos.

	La anchura de aquella calle,
	en realidad corto trecho,
	era espacioso teatro,
	mejor diré campo inmenso,
	de fantásticas escenas,
	de mil extraños sucesos,
	indecisos y confusos
	como figuras de un sueño,
	que claramente veía
	la imaginación de fuego,
	y la mente arrebatada
	de aquel gallardo mancebo.
	De Salamanca las ciencias,
	los doctores y los ergos
	que atrás deja, ve delante,
	y su pobre hogar a un tiempo.
	Y ve los campos de Italia,
	aunque nunca estuvo en ellos,
	mas a do quiere ausentarse,
	de ambición de gloria lleno,
	y ya se juzga soldado,
	y ya se halla en los encuentros,
	y mira reyes cautivos,
	y ve ejércitos deshechos,
	y naciones conquistadas,
	y a sus pies tronos y cetros,
	montes de oro y de laureles,
	anchos mares, mundos nuevos;
	y todo lo ve, que todo
	cuanto abraza el pensamiento,
	lo ven, y lo ven palpable
	las almas de privilegio.
	Mas de todo cuanto mira,
	como en borrosos bosquejos,
	como las mudables formas
	de nubes que rompe el viento,
	es el primer personaje,
	es el más distinto objeto,
	es reina y reguladora,
	y sol de sus pensamientos,
	la modesta doña Elvira,
	de Medellín embeleso,
	y a quien guardan las paredes
	do los ojos tiene puestos.
	Para ella sueña sus glorias,
	para ella anhela trofeos,
	para ella quiere tesoros,
	que está enamorado ciego.
	Y sin los lauros y bienes
	que no quiso darle el cielo,
	no puede con ella unirse,
	que es pobre, aunque caballero.
	También teme a un poderoso
	rival, ignorante y necio,
	pero que ganó en la guerra
	tesoros e ilustres premios,
	el que al padre de su amada,
	codicioso como viejo,
	con sus riquezas y honores
	tiene cautivado el seso.
	Mas en vano teme el joven,
	es de doña Elvira dueño,
	pues esperándole, inquieta,
	aún está fuera del lecho.
	Y en cuanto la seña escuche,
	saldrá, su cita cumpliendo,
	a ofrecerle ser su esposa,
	y a jurarle amor eterno.

Las cuchilladas

	Diz que en cuanto el gallo canta
	desparecen de improviso
	los aquelarres de brujas,
	los fantasmas y vestiglos.
	Así desaparecieron
	las escenas o delirios
	a que la mente del joven
	daba vida en aquel sitio,
	de un gallo al sonoro canto,
	que al momento repetido
	por otros que parecían
	los ecos de aquel recinto,
	al soñador recordaron
	que allí tan solo ha venido,
	de un adiós tierno de amante
	a padecer el martirio,
	a exigir una palabra,
	y a ofrecer un plazo fijo,
	que con segura esperanza
	le dé aliento en los peligros.

	Vuelto en sí, pulsa las cuerdas,
	y a sus acentos sentidos
	canta una letra amorosa
	con tono dulce y sumiso.
	Al punto, cual si el acento
	que dio vida y regocijo
	a las auras de la noche
	fuera conjuro o hechizo,
	de una reja las maderas
	ábrense en el edificio
	que el mancebo contemplaba,
	y queda un cuadro sombrío,
	do aparece un bulto blanco,
	cuyos contornos divinos
	resaltaban en lo obscuro
	por la luna esclarecidos.
	El amante la guitarra
	suelta, y fuera de sí mismo
	corre a la dorada reja,
	abraza los hierros fríos,
	y en una mano de nieve,
	que uno de ellos tiene asido,
	estampa labios de fuego
	por la pasión encendidos.

	Balbuciente, temeroso,
	como enamorado fino,
	que ser amor elocuente
	de ser falso es claro indicio,
	iba a pedir que dos años
	le conserven fe y cariño,
	que en ellos ganar espera
	pingüe estado y nombre digno,
	cuando (siempre los amantes
	han de tener enemigos,
	que en los mejores momentos
	truequen la dicha en martirio),
	cuando a lo lejos resuena
	un alarmante rüido,
	que a los dos enamorados
	sobresalta de improviso.
	«Retírate -dice el joven-;
	quede tu decoro limpio,
	que yo tornaré a tus plantas
	sin importunos testigos.»
	«Nada temas, seré tuya»,
	entre sollozos le dijo
	su amada, y cerró la reja,
	dejando abierto un resquicio.
	Quiere el mancebo alejarse,
	mas no puede sin ser visto,
	y no es hombre que la espalda
	sabe volver al peligro.
	Tres bultos mira en la calle
	que a él dirigen su camino,
	a dos quedarse ve luego
	en no muy distante sitio,
	y al tercero aproximarse
	a paso largo y altivo,
	resplandeciendo la luna
	en su pomposo atavío.
	Al comendador conoce,
	que volvió de Italia rico,
	y que a su Elvira pretende
	con impertinente ahínco.
	Mucho celebra el encuentro,
	y solo le pesa el sitio;
	pero ya arrestado a todo,
	le espera firme y tranquilo.
	El comendador le dice,
	a diez pasos dando un grito:
	«Retiraos de aquí, estudiante,
	o mi espada os hará añicos.»
	«Otra tengo yo en la mano
	que a ese insulto dé castigo»,
	dice el mancebo, y se arroja
	como rayo desprendido
	de las nubes. Los aceros
	relampaguean, y vivo
	arde el combate, lidiando
	sin hablar, cual bien nacidos.
	De un leve rasguño tiene
	el joven su rostro herido;
	del contrario el pecho roto
	lanza ya de sangre un río,
	y perdiendo va terreno,
	vacilante, cuando un silbo
	da, y vienen, espada en mano,
	los otros dos a su auxilio.
	El joven, como valiente,
	desprecia a los asesinos,
	y dejando ya en la tierra,
	al comendador tendido,
	carga a los dos y los hiere,
	y los pone en tal conflicto
	que, rápidos como el viento,
	buscan en la fuga asilo.
	El vencedor reconoce
	de su victoria el peligro,
	y a su casa se retira,
	pobre solar, aunque antiguo,
	y que también noble escudo
	ostenta en el frontispicio
	de la puerta, de que lleva
	la llave falsa consigo.

	A don Martín, su buen padre,
	anciano de hidalgo brío,
	encuentra sobresaltado,
	receloso y discursivo,
	que del mancebo en la mano
	viendo el hierro en sangre tinto,
	«¿Qué has hecho, Hernando?», le dice,
	y contéstale su hijo:
	«Al comendador he muerto,
	dando a un insulto castigo,
	que el honor que tú me diste
	ha de estar, como el sol, limpio.»
	«¡Válgame el cielo! -prorrumpe
	el noble anciano-, preciso,
	aunque, Hernando, yo no dudo
	que con razón has reñido,
	»es el ponernos en salvo,
	que es inminente el peligro,
	siendo poderoso el muerto
	y nosotros desvalidos.»
	«Partiré al momento a Italia,
	cual estaba decidido»,
	dice Hernando; mas el padre,
	prudente, responde: «Hijo,
	»de las glorias de la Italia
	ya te has cerrado el camino:
	el comendador en ella
	del rey ha estado al servicio.
	»Del ínclito don Gonzalo
	era deudo y favorito,
	y allá ha dejado parientes
	con honra y con poderío.»
	«Pues a las Indias -el joven
	dice- a marchar me decido»;
	y algo extraordinario y grande
	brilló en su rostro al decirlo.

III

El embarco

	En la iglesia de San Pedro,
	una de las más antiguas
	entre las muchas insignes
	de la opulenta Sevilla,
	a las seis de la mañana
	se está diciendo una misa
	porque Dios dé buen vïaje
	a un joven que va a las Indias.
	Es el gallardo extremeño,
	a quien hace quince días
	que de Medellín, su patria,
	arrojó su valentía,
	y que en una gruesa nave
	debe aquella tarde misma
	despedirse de la Europa
	a buscar remotos climas.
	Y con don Martín, su padre,
	junto al altar, de rodillas,
	a San Pedro se encomienda
	y al cielo le pide dicha,
	en el traje de soldado
	mostrando tal gallardía,
	que del devoto concurso
	tiene la atención cautiva.
	Terminado el sacrificio
	recibe la Eucaristía,
	resplandeciendo en su rostro
	el entusiasmo y fe viva.

	Vuelve a la humilde posada,
	que era en la Borcinería,
	hostelaje de un morisco,
	estancia pobre y mezquina.
	Y así le dijo su padre,
	cuyas áridas mejillas,
	lágrimas de desconsuelo
	quemaban y humedecían:
	«Hernando, Hernando, hijo mío,
	a tierras lejanas vas,
	donde nunca olvidarás
	de mi noble sangre el brío.
	»Cual cristiano y caballero
	teme a Dios, guarda su ley,
	sirve con lealtad al rey,
	sé devoto y sé guerrero.
	»Nunca des a la codicia
	en tu hidalgo pecho entrada,
	flaqueza vil, que degrada
	el cuerpo y el alma vicia.
	»Sé a tus cabos obediente,
	afable a tus compañeros,
	y sin bravatas ni fieros
	en el peligro valiente.
	»En los trabajos, sufrido;
	moderado en la ventura;
	con generosa cordura
	no estés vano ni abatido.
	»Del malo te apartarás,
	únete siempre a los buenos,
	que si no ganas, al menos
	con ellos no perderás.
	»Si llegas a obtener mando,
	manda con moderación,
	pero sólo, y con tesón,
	hazte obedecer, Hernando,
	»que el que manda descortés
	o por ajena influencia,
	o no exige la obediencia,
	para el mando inútil es.
	»Tolera disimulado,
	aunque te haga padecer,
	agravio que no ha de ser
	plenamente castigado.
	»Reparte con discreción
	la recompensa y castigo,
	y al derrotado enemigo,
	trata con moderación.
	»Resuelve con madurez;
	mas resuelto, nada ataje
	la ejecución; aventaje
	al rayo en su rapidez.
	»La santa fe que profesas
	extender, y de tu rey
	los dominios, sea ley,
	Hernando, de tus empresas,
	»Y no tengas duda alguna
	de que si lo haces así,
	siempre irán en pos de ti
	la victoria y la fortuna.
	»De tu noble inclinación
	mucho espero, mucho fío.
	Basta: abrázame, hijo mío,
	recibe mi bendición.»
	La escena tierna, y sublime
	dolorosa despedida
	que pasó entre el hijo y padre
	no es posible describirla.
	De momentos tan solemnes
	los afectos de familia,
	los pensamientos y penas
	se sienten, mas no se pintan.
	Al fin, como breve sueño,
	pasó rápido aquel día,
	los tristes y los alegres
	al mismo paso caminan.
	El sol entre nubes de oro,
	de un cadáver comitiva,
	a la tumba del ocaso
	con majestad descendía,
	cuando la pieza de leva
	dio el trueno de la partida,
	del Guadalquivir soberbio
	retumbando en las orillas.
	Ya del arenal la puerta
	el padre y el hijo pisan,
	y hacia la Torre del Oro
	mudos de dolor caminan.

	Magnífica era la escena,
	soberbia la perspectiva,
	espectáculo grandioso
	el que deslumbró su vista:
	Cubierto el río de naves
	de mil naciones amigas,
	con flámulas, gallardetes,
	banderolas y divisas,
	donde espléndidos colores
	con el sol poniente brillan,
	donde se mecen las auras,
	donde retozan las brisas.
	Ambas márgenes cubiertas
	de cuanto la Europa cría,
	de cuanto el arte produce,
	de cuanto ansía la codicia,
	de armas, víveres y aprestos,
	fardos, cajones y pipas,
	de extraordinarias riquezas,
	de varias mercaderías.
	Y en las naves y en las barcas,
	en los muelles y marismas,
	y en arenal, alameda,
	muro, almacenes, garitas,
	un enjambre de vivientes
	de todos reinos y climas,
	de todos sexos y clases,
	de todas fisonomías.
	Del grande español Imperio,
	hombres de todas provincias,
	y de todas las naciones
	que la Europa sabia habitan.
	Moros, moriscos y griegos,
	egipcios, israelitas,
	negros, blancos, viejos, mozos,
	hablando lenguas distintas.
	Mercaderes, marineros,
	soldados, guardias, espías,
	alguaciles, galeotes,
	canónigos y sopistas,
	caballeros, capitanes,
	frailes legos y de misa,
	charlatanes, valentones,
	rateros, mozas perdidas,
	mendigos, músicos, bravos,
	quincalleros y cambistas,
	galanes, ilustres damas,
	gitanas, rufianes, tías.
	Todo bullicio tan grande,
	tan extraña algarabía,
	tal confusión de colores,
	tal movimiento y tal vida,
	ofreciendo bajo un cielo
	como el cielo de Sevilla,
	que era un pasmo de la mente,
	un cuadro de hechicería.

	Tras de la Torre del Oro,
	mientras don Martín activa
	el embarco, maldiciendo
	gabelas y socaliñas,
	Hernando sueña despierto,
	y pensando en doña Elvira,
	embebido en lo pasado,
	presente y futuro olvida.
	Llamó su atención de pronto
	una voz agria y ronquilla
	que le dice: «Caballero,
	por Dios, una limosnita.»
	Vuelve en sí sobresaltado,
	y delante de sí mira
	una miserable vieja
	de extraña fisonomía.
	Un rostro innoble y siniestro,
	seco, como de ceniza,
	con dos penetrantes ojos,
	de fuego que mueve chispas,
	descubre entre sucias tocas
	que rojo manto cobija,
	sobre un traje de anascote,
	hecho a desgarrones tiras.
	Y en el todo de aquel ente
	algo raro se veía:
	reunión de astucia, ignorancia,
	imbecilidad, malicia.
	Para darle algún socorro
	en la escarcela registra,
	y mientras le da un cornado,
	dice la bruja ladina:
	«¡Qué lindo y gallardo joven!
	Si se embarca para Indias,
	la buenaventura puedo
	decirle, que sé decirla.»
	Hay en la vida momentos,
	que la mitad de la vida
	por columbrar lo futuro
	se diera con alegría.
	Y Hernando, aunque con desprecio
	contempla aquella estantigua,
	la mano diestra le ofrece
	puesta la palma hacia arriba.

	La vejezuela la toma,
	un momento la examina,
	y ora las cejas arquea,
	ora amaga una sonrisa,
	y al fin se estremece, tiembla,
	echa fuego por la vista,
	y, «¡Qué estoy mirando, cielos!»,
	cual energúmeno grita.
	Expresión rara y terrible
	su muerto semblante anima;
	crece, y convulsa le crujen
	los huesos y las anillas.
	Y, «¡Oh mancebo generoso!
	-exclamó-, ¡qué de inauditas
	glorias y hazañas te esperan!
	¡Qué de triunfos en las Indias!
	»Tiembla el infierno; ¡tu espada
	cuántos tributos le quita!...
	Ve ufano... De contemplarte
	el cielo se regocija...
	»Emperadores y reyes
	te doblarán la rodilla.
	Cual prodigios, cual portentos
	verá el mundo tus conquistas.
	»Tu huella hundirá naciones,
	las más guerreras y ricas,
	como del pastor la huella
	hunde vivares de hormigas.
	»Con montes de oro y laureles
	los astros allá te brindan.
	Eterno será tu nombre,
	inmortales tus fatigas.
	»Vuela; el sol de un Nuevo Mundo
	serás...» No pudo sufrirla
	el joven tiempo más largo,
	juzgando la retahíla
	cosa a todo aventurero
	por aquella bruja dicha
	para sacar recompensa
	más abundante y opima.
	Y la interrumpe, y le dice:
	«Solo quiero que me digas
	si seré tan venturoso
	que regrese a estas orillas.»
	Quedó suspensa la vieja,
	muda, en él los ojos fija,
	pero apagados: su rostro
	se seca; se desanima;
	y con la expresión siniestra
	de una sardónica risa,
	«Volverás, sí -le responde-,
	que volver es tu desdicha;
	»volverás..., sí..., de seguro...
	El sol se va y vuelve..., mira...»
	Y con una enjuta mano
	y un dedo que parecía
	el de la terrible muerte,
	en rara actitud le indica
	a Castilleja, por donde
	el rojo sol se escondía.

	El joven a Castilleja
	torna de pronto la vista,
	como obediente al mandato
	de la mano imperativa,
	y ve que una parda nube,
	que imitaba las cortinas
	de un rico dosel, tomaba,
	por el ambiente movida,
	de un gran féretro la forma,
	circundado de amarillas
	candelas, y en cuyo seno
	del sol el cadáver iba.
	Vago terror siente Hernando,
	los cabellos se le erizan,
	y por algunos momentos,
	hecho mármol, ni aun respira.
	La mano del tierno padre,
	su voz grata y sus caricias,
	diciendo: «Llegó la hora,
	vamos, y Dios te bendiga»,
	le tornan en sí, anheloso
	a la bruja o pitonisa
	busca, mas la busca en vano;
	desaparecido había.
	Acaso entre aquella turba,
	do era imposible seguirla,
	otras limosnas demanda,
	otros casos pronostica.
	Se abrazan al pie del muelle
	el padre y el hijo; pisa
	este la ligera lancha,
	que al punto huye de la orilla.
	Llega a la nave; la nave
	trinquetes y gavias iza,
	y corta pomposa el río
	entre universales vivas.

Conclusión

	Este Hernando, este mancebo
	era Hernán Cortés; su nombre,
	gloria la mayor de España,
	asombro y pasmo del orbe,
	lo dice todo. Un imperio
	de cien guerreras naciones
	descubrió, y rindió su lanza
	con seiscientos españoles.
	Vuelto a la patria, por premio
	ingratas persecuciones
	su corazón destrozaron,
	rompieron su pecho noble.
	Y aquí en Castilleja, lleno
	de desengaños atroces,
	rindió a su Criador el alma
	que tan grande concediole,
	sin que después haya visto
	el absorto mundo un hombre,
	que de Hernán Cortés al lado
	la Historia imparcial coloque.

Bailén

Al Excmo. Sr. don Francisco Javier Castaños, duque de Bailén.

Sevilla

	A la capital risueña
	de la andaluza comarca,
	que Hércules fundó de Betis
	sobre las fecundas aguas,
	la que cercó Julio César
	de muros y torres altas,
	la que ganó San Fernando
	con Garci-Pérez de Vargas;
	a la opulenta Sevilla,
	la del encantado alcázar,
	la del magnífico templo,
	la de la torre gallarda,
	emporio de la riqueza,
	de claros ingenios patria,
	y que en los brazos dormía
	de la paz en la abundancia,
	llega de cálido polvo,
	dejando en pos nube blanca,
	que los caños de Carmona
	a la vista borra y tapa,
	un anhelante correo
	en una sudosa jaca,
	cuyo ijar la espuela rompe,
	y a quien da un látigo alas.
	El rostro como de azufre,
	los ojos como de brasa,
	demuestran que es mensajero
	de peligros y desgracias.
	En corto momento esparce
	nuevas de tal importancia,
	vértigo tan repentino,
	y tan mágicas palabras,
	que la ciudad toda altera,
	que la ciudad toda alarma,
	y la dormida laguna
	en mar borrascoso cambia.
	Súbito clamor confunde
	las antes tranquilas auras,
	y agitado el pueblo inmenso
	hierve en las calles y plazas.
	Plebeyos, nobles y grandes,
	canónigos, hombres de armas,
	frailes, doctores, artistas,
	traficantes y garnachas,
	solo un cuerpo humano forman
	donde solo vive un alma,
	que un solo afán precipita,
	y que un solo grito lanza.
	No hay ya opuestos intereses,
	no hay ya clases encontradas,
	no hay ya distintos deseos,
	no hay ya opiniones contrarias,
	ni más pasión que la ira,
	ni más amor que la patria,
	ni más anhelo que guerra,
	ni más grito que «¡Venganza!»

	Palacios, talleres, templos,
	conventos, humildes casas,
	academias, tribunales,
	lonjas, oficinas, aulas,
	tórnanse en cuartel inmenso,
	donde solo crujen armas,
	solo retumban tambores,
	solo se alistan escuadras.
	Plumas, estevas, ciriales,
	pesos, báculos y varas,
	y hasta abanicos y agujas
	se convierten en espadas.
	En guerra y muerte terminan
	de los templos las plegarias,
	terminan en guerra y muerte
	los procesos y contratas.
	En guerra y muerte concluyen
	de amor las dulces palabras,
	y desde el sabio discurso
	hasta las vulgares charlas.
	«¡Vamos a matar franceses!»,
	prorrumpe con fiera audacia
	turba de inocentes niños,
	que hace fusiles de caña.
	«¡Vamos a matar franceses!»,
	dice el anciano, que arrastra,
	del báculo con la ayuda,
	de un siglo entero la carga.
	«¡Vamos a matar franceses!»,
	grita el joven, que la espalda
	del potro indómito oprime,
	blandiendo una antigua lanza.

	De la gran ciudad cabeza,
	la gigantesca Giralda,
	con lengua de eterno bronce,
	cuya voz seis leguas anda,
	al huracán ensordece,
	sobrepuja a las borrascas,
	conmueve la baja tierra
	y el firmamento traspasa,
	guerra, pregonando al mundo,
	a guerra convoca y llama
	a toda la Andalucía,
	a toda la extensa España.
	Y ciñe la erguida frente,
	al llegar la noche opaca,
	de una corona de hogueras,
	que viento y lluvias no apagan:
	bandera del fuego santo
	que se ha encendido a sus plantas,
	cráter del volcán tremendo,
	que en la gran Sevilla estalla.

La agresión

	De oro, de hierro, de barro
	inmensurable coloso,
	la frente en las altas nubes,
	el pie en los abismos hondos;
	de infierno, de cielo y tierra
	un incomprensible aborto,
	un prodigioso compuesto
	de ángel, de hombre y de demonio,
	alzó de Francia perdida,
	con su brazo portentoso,
	para en él tomar asiento,
	el despedazado trono.
	Ídolo de doce siglos,
	y de cien monarcas solio,
	que desparecer vio el mundo
	terrorizado y absorto,
	cuando crímenes, virtudes,
	pasiones, furias, enconos,
	saber, ignorancia, errores,
	héroes, gigantes y monstruos,
	de sangre en un mar lo ahogaron,
	y bajo un monte de escombros
	lo sepultaron y hundieron
	con universal trastorno.
	Alzose, pues (para tanto
	Dios le dio fuerzas a él solo),
	y aun juzgó para su mole
	pedestal tan grande, poco.
	Y desde él mandaba al mundo,
	llevando de polo a polo
	de tempestades armada
	la fuerte mano, a su antojo,
	con un millón de soldados
	a quienes él daba el soplo
	de vida, y con su gran nombre
	un talismán prodigioso.
	Con un ceño de su frente,
	con un volver de su rostro,
	desparecían imperios
	y se trastornaba el globo.
	Este portento, este numen
	de bien, de mal, de uno y otro,
	tornó al tranquilo Occidente
	los asoladores ojos.
	Y vio a la fecunda España,
	la cosechera del oro,
	quemando en su altar inciensos,
	por su gloria haciendo votos,
	en actitud tan humilde,
	de entusiasmo en tal arrobo,
	que era poderosa ayuda,
	sin poder ser nunca estorbo,
	y de amiga bajo el nombre
	tan adoradora en todo,
	que sangre, riqueza, fama,
	juzgaba holocausto corto.
	Mas prevaleciendo acaso,
	en el pecho del coloso,
	la parte aquella de infierno
	y la maldad de demonio,
	gritó: «Yo no quiero amigos,
	porque esclavos quiero solo.
	¿Cómo aún está enhiesta España?...
	Póngase ante mí de hinojos.
	»Bese mi soberbia planta,
	hunda la frente en el polvo,
	y el palacio de sus reyes
	de escabel sirva a mi trono.»
	Dijo, y de armas y guerreros
	por el Pirene fragoso
	torrente tremendo baja
	al hispano territorio.

	Tal vez la celeste parte
	le dio a conocer de pronto
	que iba a despertar leones
	con armígero alboroto.
	Y la otra parte mezquina
	de hombre, de tierra y de lodo
	le decidió a usar del fraude,
	de la perfidia y del dolo.
	Enmascaró sus legiones,
	dio mentido aspecto al rostro,
	vistió de oliva las armas,
	llamó tierno amor al odio.
	Y cuando en abrazo inicuo
	ahogó traidor y alevoso
	a los príncipes incautos,
	que en él buscaron apoyo,
	y del regio Manzanares
	en el coronado emporio,
	en exterminio el halago,
	la oliva tornó en abrojos,
	hospitalidad, caricias,
	bendiciones y tesoros,
	pagando con hierro, muerte,
	incendios, estupros, robos,
	se derramaron sus huestes
	a asegurar el despojo,
	a encadenar toda España,
	juzgando vencido todo.
	Y ya de Sierra Morena
	humillan con fiero gozo
	la alta cerviz, y registran
	con desvanecidos ojos
	de Guadalquivir fecundo
	los encantados contornos,
	a que preparan insanos
	la esclavitud y el oprobio.
	Y aparecen a lo lejos
	tan aterradoras, como
	la encapotada tormenta,
	que en alas del viento ronco,
	de ardientes rayos preñada
	anuncia con truenos sordos,
	que a asolar viene los campos
	y las riquezas de agosto.
	He aquí la angustiosa nueva,
	y el conjunto que de pronto
	causó en la noble Sevilla
	tan impensado trastorno.

III

La victoria

	¡Bailén!... ¡Oh mágico nombre!
	¿Qué español al pronunciarlo
	no siente arder en su pecho
	el volcán del entusiasmo?
	¡Bailén!... La más pura gloria
	que ve la historia en sus fastos
	y el siglo presente admira,
	sentó su trono en tus campos.
	¡Bailén!... En tus olivares
	tranquilos y solitarios,
	en tus calladas colinas,
	en tu arroyo y en tus prados,
	su tribunal inflexible
	puso el Dios tres veces santo,
	y de independencia eterna
	dio a favor de España el fallo.

	Inclina la tierra
	su mísera frente
	al omnipotente
	de Francia señor.
	¡Viva el emperador!
	Es dios de la guerra,
	y de polo a polo
	su brazo tan solo
	será el vencedor.
	¡Viva el emperador!
	Segura tenemos
	aquí la victoria,
	sin riesgos, sin gloria,
	pero rica asaz.
	Marchemos, gocemos
	las grandes riquezas,
	e insignes bellezas
	de España feraz.
	A Francia gloriosa,
	¿quién hay que la estorbe?
	Rendido está el orbe
	a su alto valor.
	¡Viva el emperador!
	Su ley poderosa
	la España reciba.
	Avancemos, ¡viva
	de Francia el señor!
	¡Viva el emperador!»

	Así en infernales voces
	los invencibles, que hollaron,
	sembrando exterminio y muerte,
	la Europa del Neva al Tajo,
	las silenciosas cañadas
	y los fecundos collados
	de Bailén, al sol naciente,
	con gozo infernal turbaron,
	de clarines y tambores,
	de armas, cañones y carros,
	relinchos y roncos gritos
	tormenta horrenda formando,
	mas sin saber que una tumba
	era el espacioso campo,
	por donde tan orgullosos
	osaban tender el paso.

	De repente, de la parte
	del Sur el viento les trajo
	rumor de armas y de hombres,
	y los ecos de este canto:
	«Ya despertó de su letargo
	de las Españas el león,
	antes morir que ser esclavos
	del infernal Napoleón.
	»¡Viva el rey, viva la Patria,
	y viva la Religión!»
	Y aparecen los guerreros
	del Guadalquivir preclaro,
	sin pomposos atavíos,
	sin voladores penachos,
	la justicia de su parte
	y la razón de su bando,
	con Dios en los corazones
	y con el hierro en las manos.
	Y aunque en la guerra bisoños,
	y aunque con orden escaso,
	llevan resuelto a su frente
	al valeroso Castaños.
	Los fieros debeladores
	de la Europa asombro y pasmo,
	los fuertes, los invencibles
	de mil triunfos coronados,
	de limpio acero vestidos,
	con oriental aparato,
	de oro y dominio sedientos,
	de orgullo bélico hinchados,
	y teniendo a su cabeza,
	la sien ceñida de lauros,
	a Dupont, caudillo experto,
	duro azote del germano,
	ven con desdén y desprecio,
	como a inocente rebaño
	que al matadero camina
	y piensa que va a los prados,
	una turba que ha dos meses
	en el taller y el arado,
	ni cargar una escopeta
	era posible a sus manos.
	Y en carcajadas de infierno
	y en burladores sarcasmos,
	prorrumpen, y furibundos
	al fácil triunfo volaron.

	¡No tan fácil! Bramadoras
	las ondas del oceano,
	del huracán empujadas
	tienden el inmenso paso;
	raen las arenas profundas
	de los abismos, al alto
	firmamento, entumecidas,
	van a encontrar a los astros;
	tragan voraces y rompen
	y aniquilan todo cuanto
	pone a su furor estorbo,
	pone a su curso embarazo;
	y en la humilde y blanda arena,
	o en el informe peñasco,
	donde el dedo del Eterno
	escribe hasta aquí, pedazos
	se hace su furia espantosa,
	se estrella su orgullo insano,
	y en espuma roto vuela
	su poder, del orbe espanto.
	«El español ardimiento,
	su fe viva, su entusiasmo
	sean la meta del coloso»,
	pronunció de Dios el labio.
	Y lo fueron. Los valientes
	de luciente acero armados,
	los granaderos invictos,
	los belígeros caballos,
	los atronadores bronces
	y los caudillos bizarros,
	que las elevadas crestas
	de Mont-Cení y San Bernardo
	camino fácil hicieron,
	que las ondas humillaron
	del Vístula y del Danubio,
	del Mosa, del Rhin y el Arno,
	no pueden la mansa cuesta
	trepar del collado manso
	de Bailén, ni al pobre arroyo
	del Herrumbrar⁵ hallar vado.
	Y los que mares de fuego
	intrépidos apagaron,
	y muros de bayonetas
	hundieron en un amago,
	del español patriotismo
	a los encendidos rayos,
	al hierro de los bisoños,
	al tiro de los paisanos
	no osan resistir. Desmayan
	y se fatigan en vano;
	retroceden, se revuelcan
	en tierra hombres y caballos,
	y las águilas altivas
	humillan el vuelo raudo
	ensangrentadas sus plumas,
	hasta perderse en el fango.
	Y rendidas las legiones,
	que al universo humillaron,
	encadenadas desfilan,
	vuelta su gloria en escarnio,
	ante turba que ha dos meses
	en el taller y el arado
	ni cargar una escopeta
	era posible a sus manos.

	«¡Viva España!», gritó el mundo,
	que despertó de un letargo.
	Al grande estruendo apagose
	en el firmamento un astro.
	Y al tiempo que, ante las plantas
	del noble caudillo hispano,
	Dupont su espada rendía
	y de sus sienes el lauro,
	desde el trono del Eterno
	dos arcángeles volaron:
	uno a dar la nueva al polo
	su nieve en fuego tornando,
	otro a cavar un sepulcro
	en Santa Elena, peñasco
	que allá en la abrasada zona
	descuella en el oceano.