Morgado, Pedro A.
España.
Siglo XIX - XX
Poeta.
Publicó estos sonetos en La Revista Católica
de Sevilla.
A la virgen del
rocío
|
|
Virgen de la
marisma solitaria, |
|
|
|
a tus plantas se tiende la
llanura |
|
|
|
y por ella, magnífica,
murmura |
|
|
|
la fronda de los pinos su
plegaria. |
|
|
|
|
Reina triunfante:
la Naturaleza |
5 |
|
|
te rinde adoración con su
amplio rito; |
|
|
|
y el sol -en su rodar- con
infinito |
|
|
|
trazo de luz te nimba la
cabeza. |
|
|
|
|
Virgen, Reina y
Pastora: la guirnalda |
|
|
|
perenne de los campos de
esmeralda |
10 |
|
|
forma, a tus pies, inmensa
canastilla... |
|
|
|
|
Y te levas
magnífica y serena |
|
|
|
como deidad espléndida y
morena |
|
|
|
arrancada del alma de Sevilla. |
|
|
|
Fe
|
|
Bálsamo
salvador que de la altura |
|
|
|
desciende en rayos de fulgor
divino; |
|
|
|
sol que guía en la senda al
peregrino |
|
|
|
de aqueste triste valle de
amargura. |
|
|
|
|
Palacio de
sublime arquitectura; |
5 |
|
|
lago eternal brillante y
cristalino |
|
|
|
que besa las riberas del
destino |
|
|
|
con el beso de luz de su agua
pura. |
|
|
|
|
Sacra
unción de los cielos Redentora |
|
|
|
ráfaga de virtud. Fe
salvadora. |
10 |
|
|
Lazo espiritual que al cielo
alcanza: |
|
|
|
|
En lo largo y
estéril del camino |
|
|
|
tu brindas al cansado
peregrino |
|
|
|
con la dulce mansión de la
Esperanza. |
|
|
|
La patrona de la
aldea
|
|
Apenas sale el
sol, ya la campana |
|
|
|
consagra al pueblo el despuntar del
día |
|
|
|
y con rápida y loca
algarabía |
|
|
|
inunda d e sus ecos la
mañana. |
|
|
|
|
Despierta su
tañir a la aldeana |
5 |
|
|
que en vagares de dicha
sonreía |
|
|
|
y el mocetón fornido que
dormía |
|
|
|
el sueño de la paz tranquila
y sana. |
|
|
|
|
Brilla el sol en
la bóveda serena; |
|
|
|
en la verde enramada el ave
trina |
10 |
|
|
y allá en la plaza el
tamboril resuena. |
|
|
|
|
Su fúnebre
canción el sauce entona |
|
|
|
a la par que la fuente
cristalina |
|
|
|
se desliza incitante y
juguetona... |
|
|
|
Cofradía
|
|
Hay un
ígneo penacho en cada cirio |
|
|
|
que se alarga en la
atmósfera, y crepita |
|
|
|
con un gesto suave de martirio |
|
|
|
y de tortura vaga e infinita. |
|
|
|
|
Los cofrades
avanzan lentamente |
5 |
|
|
y los clarines dicen su
lamento; |
|
|
|
de cuando en vez, la copla
penitente |
|
|
|
-igual que una saeta- rasga el
viento. |
|
|
|
|
Hay como un
retroceso milenario; |
|
|
|
y al escena sublime del
Calvario, |
10 |
|
|
por un momento, cubre nuestros
ojos. |
|
|
|
|
...Después
solo el azul. Y de los cielos |
|
|
|
-cual fuente de benéficos
consuelos- |
|
|
|
baja una nube de matices
rojos. |
|
|
|
Mosquera, Rubén J.
Colombia. Siglo
XIX - XX
España
|
|
Si hervir entre
mis venas no sintiera |
|
|
|
la enrojecida sangre de
Castilla. |
|
|
|
SI ante el altar sagrado la
rodilla |
|
|
|
con humilde fervor no se
rindiera. |
|
|
|
|
Si su sonoro
idioma no tuviera, |
5 |
|
|
que gloria fue de Moratín y
Ercilla, |
|
|
|
podría sin rubor en la
mejilla |
|
|
|
negar que de españoles
descendiera. |
|
|
|
|
Arrostrando del
mar rigor y saña, |
|
|
|
desde oculto repliegue de los
Andes |
10 |
|
|
he venido hasta ti, gloriosa
España; |
|
|
|
|
Vengo a
inspirarme en tus recuerdos grandes, |
|
|
|
y ávido sitio contemplar, do
un día, |
|
|
|
Colón, absorto, un mundo te
ofrecía. |
|
|
|
Ante la estatua de
Bolívar
|
|
¡Vedlo!
¡Allí está! Parece que se anima |
|
|
|
su enjuto rostro, su nervudo
brazo; |
|
|
|
súbdito de su genio, el
Chimborazo |
|
|
|
a soportar su pie dobla la
cima! |
|
|
|
|
La Libertad que
como a Dios estima, |
5 |
|
|
roto sintió de la
opresión el lazo, |
|
|
|
y, Padre de la Patria, unió
en abrazo |
|
|
|
los hijos del Rimac y del
Tolima. |
|
|
|
|
¡Habla
fundido bronce! Dinos cuántas |
|
|
|
al par que tristes, infecundas
luchas |
10 |
|
|
murieron, al surgir, bajo las
plantas; |
|
|
|
|
y si la voz del
patriotismo escuchas, |
|
|
|
yergue la frente, y en tus ojos
muestra |
|
|
|
el ígneo rayo que
blandió tu diestra! |
|
|
|
Mujía, María
José
Chuquisaca
(Bolivia). 1820 - 1888
Poeta hallada en
Internet.
Bolívar
|
|
Aquí
reposa el ínclito guerrero: |
|
|
|
Bolivia triste y huérfana en
el mundo, |
|
|
|
llora a su padre con dolor
profundo, |
|
|
|
libertador de un hemisferio
entero. |
|
|
|
|
Al resplandor de
su invencible acero, |
5 |
|
|
cayó el león de
Iberia moribundo; |
|
|
|
nació la libertad,
árbol fecundo, |
|
|
|
al eco de su voz temible y
fiero. |
|
|
|
|
De los soberbios
Andes el coloso |
|
|
|
yace en la tumba, mas su ilustre
nombre, |
10 |
|
|
grande cual ellos inmortal,
glorioso. |
|
|
|
|
Honra a la
historia y engrandece al hombre |
|
|
|
¡Bolívar! Genio de
eternal memoria, |
|
|
|
nombre que dice: ¡Libertad y
gloria! |
|
|
|
Munizaga Ossandón, Julio
Chile. 1888 -
1924
Poeta hallado en
Internet. Publicó su único libro, Las Rutas
Ilusorias, en 1914.
Soneto al
soneto
|
|
Flor de mirto te
llaman, ¡oh!, regio estuche de oro |
|
|
|
que has guardado la gema de tantos
pensamientos. |
|
|
|
Yo aprisioné en tus torres
de ilusión mi tesoro |
|
|
|
de armonías que huyeron
hacia todos los vientos. |
|
|
|
|
Mis errantes
quimeras sintonizan el coro |
5 |
|
|
en las catorce pautas de tus
catorce acentos, |
|
|
|
y en ti puso el milagro de mi
ensueño sonoro |
|
|
|
parnasianas bellezas y dolidos
tormentos. |
|
|
|
|
Jardín de
lirios líricos y heráldicos laureles, |
|
|
|
sobre el plinto de oro que escudan
tus doseles, |
10 |
|
|
se plasman el Amor, el Dolor y el
Hastío. |
|
|
|
|
A tu carro se
ayuntan tus catorce corceles, |
|
|
|
y como abejas áticas te
ungieron con sus mieles |
|
|
|
Heredia, Baudelaire, Walt Whitman y
Darío. |
|
|
|
Soneto
|
|
Yo soy aquel a
quien no modelara |
|
|
|
caricia de mujer en tierna
infancia, |
|
|
|
un boceto inconcluso, un alma
rara |
|
|
|
siempre como sumida en la
distancia. |
|
|
|
|
Callado,
solitario y pensativo, |
5 |
|
|
gestando estoy la madre que yo
añoro; |
|
|
|
su remoto recuerdo apenas
vivo, |
|
|
|
cuando empieza a surgir me turbo y
lloro. |
|
|
|
|
Augusta sombra de
mi sueño nace; |
|
|
|
hija de mi pensar, mi madre
acude; |
10 |
|
|
prosigue su tarea, y así
rehace |
|
|
|
|
su obra.
Inconcluso ella me reanude. |
|
|
|
¡Oh, madre, nuevamente me
acompañas! |
|
|
|
¡Oh, alegría al
gestarte en mis entrañas! |
|
|
|
Soneto
|
|
Tanto conozco
esta ciudad pequeña, |
|
|
|
su mar, su caserío, su
laguna, |
|
|
|
que el corazón la mira y la
desdeña; |
|
|
|
no encuentra en ella novedad
alguna. |
|
|
|
|
Y una vez en mi
vida, sólo en una |
5 |
|
|
-tanto el amor la eternidad
enseña- |
|
|
|
noche de niebla azul, anhelo y
luna, |
|
|
|
el alma vi de mi ciudad que
sueña. |
|
|
|
|
La más
bella y amada compañía, |
|
|
|
con la luna y la niebla
evanescente, |
10 |
|
|
otra ciudad me dieron,
diferente |
|
|
|
|
toda calle del
mundo se salía; |
|
|
|
seguí por ellas, sin saber
que hacía; |
|
|
|
por ellas sigo
indefinidamente... |
|
|
|
La
senda
|
|
Contemplo airado
mi único destino; |
|
|
|
yo voy trazando, sin saber, mi
senda; |
|
|
|
si tengo algún igual tal vez
comprenda |
|
|
|
la nada, en campo abierto, de un
camino. |
|
|
|
|
Todo lo quiero en
mi vivir sin tino; |
5 |
|
|
y he de escoger, en íntima
contienda, |
|
|
|
esta miseria; y no hay quien me
defienda |
|
|
|
de tan estrecho y despreciable
sino. |
|
|
|
|
¿De
qué me sirve este vivir menguado? |
|
|
|
Las olas al nacer, ya van
muriendo; |
10 |
|
|
para vivir la vida, la
consumo. |
|
|
|
|
Inútil
tierra, de mi senda, al lado; |
|
|
|
deseo inextinguible, no
comprendo |
|
|
|
que aun mi nada se disuelva en
humo. |
|
|
|
Muntadas Joumet, Juan Federico
España.
1826 - 1912
Poeta hallado en
Internet.
Inquietud
|
|
Viene del
día en pos la noche oscura, |
|
|
|
truécase en duelo el juvenil
contento, |
|
|
|
la suerte es varia, a un dulce
pensamiento |
|
|
|
un pensamiento sigue de
amargura. |
|
|
|
|
Fui ayer dichoso,
empero hoy la ventura |
5 |
|
|
huye de mí con malhadado
intento; |
|
|
|
que este dolor que dentro el alma
siento |
|
|
|
calmarlo en vano la razón
procura. |
|
|
|
|
Tú sola
puedes, adorada mía, |
|
|
|
de mi ferviente amor en
desagravio |
10 |
|
|
apaciguar estériles
enojos |
|
|
|
|
que al alma
abruman con tenaz porfía; |
|
|
|
¡salga un acento de tu puro
labio! |
|
|
|
¡vuelve hacia mí tus
encantados ojos! |
|
|
|
A la muerte del
Excmo. Sr. Marqués de
Gerona
|
|
«Descubro
un porvenir con noble intento |
|
|
|
lo alcanzaré, dijiste:
¡patria mía! |
|
|
|
para servirte de piloto y
guía |
|
|
|
no me falta saber, me sobra
aliento.» |
|
|
|
|
Y España
te admiró en el Parlamento |
5 |
|
|
cuando en aciago, tormentoso
día, |
|
|
|
de allí alejaste la
discordia impía |
|
|
|
con tu suave irresistible
acento. |
|
|
|
|
Todo pasó:
la muerte despiadada, |
|
|
|
con rostro horrible y
expresión aviesa, |
10 |
|
|
en tu carrera te detuvo,
osada: |
|
|
|
|
«En vano
luchas: eres ya mi presa |
|
|
|
grito: el lindero es este de la
nada.» |
|
|
|
Y sin piedad te sepultó en
la huesa. |
|
|
|
Muñoz, Leonor
España.
Siglos XIX - XX
Poeta.
La
Fe
I
|
|
Por la empinada
cuesta del camino, |
|
|
|
como la imagen viva del
pasado, |
|
|
|
andrajoso, descalzo, mal
tapado, |
|
|
|
va marchando un anciano
peregrino. |
|
|
|
|
Su rostro lleva
impreso del destino |
5 |
|
|
el sello con que marca al
condenado, |
|
|
|
y la pena continua le ha
dejado |
|
|
|
el rostro cadavérico y
cetrino. |
|
|
|
|
La boca en una
mueca contraída |
|
|
|
expresa un doloroso no sé
qué... |
10 |
|
|
Sus ojos van perdiendo ya la
vida, |
|
|
|
|
no sabe
qué será n lo que fue, |
|
|
|
y va gritando: «Es grande mi
caída, |
|
|
|
un gusano es mi igual, perdí
la fe.» |
|
|
|
II
|
|
La escena cambia;
una mezquina pieza; |
|
|
|
en un jergón tres
niños dormitando, |
|
|
|
y una bujía que se va
apagando |
|
|
|
en luz envuelve a una mujer que
reza. |
|
|
|
|
De pronto, por la
puerta, la cabeza |
5 |
|
|
aparece de un hombre que va
entrando, |
|
|
|
y míseras porciones va
dejando |
|
|
|
de peces y de pan sobre la
mesa. |
|
|
|
|
-«¿Es todo lo que el cielo nos
envía?», |
|
|
|
pregunta la mujer que antes
oraba. |
10 |
|
|
Y él le contesta con fervor
profundo: |
|
|
|
|
«Demos
gracias a Dios por este día |
|
|
|
que me dio pan, aunque la mar
bramaba, |
|
|
|
y me devuelve al seno de este
mundo.» |
|
|
|
III
|
|
¿Qué es la Fe? Esa fuerza
misteriosa |
|
|
|
que nos lleva a luchar por el
destino; |
|
|
|
el faro que nos guía en el
camino |
|
|
|
de esta vida tan corta y
dolorosa; |
|
|
|
|
es la mano
ignorada y poderosa |
5 |
|
|
que va lenta trazando nuestro
sino; |
|
|
|
ella dirige de la mente el
tino... |
|
|
|
y es la pasión más
grande y más hermosa. |
|
|
|
|
Sin ella, todo
esfuerzo es vano empeño. |
|
|
|
Sin ella, toda dicha se
destruye. |
10 |
|
|
Ella hermosea y glorifica el
alma; |
|
|
|
|
ella enciende las
luces del ensueño |
|
|
|
que en ondas de oro al pensamiento
afluye... |
|
|
|
¡Y el que pierde la Fe,
pierde la calma! |
|
|
|
Muñoz San Román,
José
Camas (Sevilla).
Siglo XIX
Poeta y
novelista.
Paz de
aldea
|
|
Al caer de la
tarde, está la fresco sentada, |
|
|
|
de la casa a la puerta, la familia
tranquila..., |
|
|
|
tiende la buena madre hacia el sol
la mirada, |
|
|
|
y del corral baldío llega en
eco de esquila. |
|
|
|
|
El cura, por el
porche de la iglesia pasea, |
5 |
|
|
y con besos, los niños le
acarician las manos, |
|
|
|
limpias como la luna que a la noche
blanquea |
|
|
|
las copas de los árboles en
los montes lejanos. |
|
|
|
|
Los segadores
vuelven con los cuerpos transidos, |
|
|
|
las piaras retornan con correr
presuroso, |
10 |
|
|
y con el sol se muere la luz del
claro día... |
|
|
|
|
Los
pájaros revuelan en torno de sus nidos, |
|
|
|
y al sonar la campana del
«Angelus» glorioso, |
|
|
|
todos los labios rezan: «Dios
te salve, María.» |
|
|
|
Soneto
|
|
Sobre un rojo
tapiz de terciopelo |
|
|
|
se nos muestra su carne
lacerada, |
|
|
|
así como de nardo
inmaculada, |
|
|
|
entre claveles, del jardín
del cielo. |
|
|
|
|
En su capilla,
triste y silenciosa, |
5 |
|
|
un fulgor misterioso lo
ilumina, |
|
|
|
como si un sol de invierno que
declina |
|
|
|
le llegase a besar la faz
gloriosa. |
|
|
|
|
De
Montañés, el genio poderoso, |
|
|
|
dio vida a este portento y
hermosura, |
10 |
|
|
para honor de las artes de
Sevilla... |
|
|
|
|
Poniéndole
en el rostro milagroso; |
|
|
|
tal humano semblante de
amargura, |
|
|
|
que el ánimo nos pasma y
maravilla. |
|
|
|
Nápoles Fajardo, Juan
Cristóbal
Las Tunas (Cuba).
1829 - 1862
Llamado el
«El Cucalambé» Sus versos circulaban
clandestinamente entre los campesinos y juglares de Cuba. Poeta
independentista.
A
Julia
|
|
Si la brillante
luz que el sol fulgura |
|
|
|
en lóbrego color se
convirtiera, |
|
|
|
y el claro azul de la celeste
esfera |
|
|
|
se trocara también en sombra
oscura; |
|
|
|
|
si deshecho en
pedazos de la altura, |
5 |
|
|
el fanal de la noche
descendiera, |
|
|
|
y vagar por el orbe no se
oyera |
|
|
|
el soplo tenue de la brisa
pura; |
|
|
|
|
si en
breñal se tornara el mar profundo |
|
|
|
y la tierra quedara de repente |
10 |
|
|
convertida también en lago
inmundo. |
|
|
|
|
Entonces mi
pasión pura y ardiente, |
|
|
|
para ti de una vez se
extinguiría |
|
|
|
entonces no te amara, ¡Julia
mía! |
|
|
|
A la
luna
|
|
Melancólica y triste te suspendes |
|
|
|
hacia el cenit del tachonado
cielo, |
|
|
|
y por todos los ámbitos del
suelo |
|
|
|
tu blanca luz y tu furor
extiendes. |
|
|
|
|
El mar azuleo con
tu brillo hiendes; |
5 |
|
|
en él refleja tu amarillo
velo; |
|
|
|
y luego ¡oh, Luna! con sereno
anhelo, |
|
|
|
del sol las huellas al seguir
desciendes. |
|
|
|
|
Si mudo te
contemplo, de repente |
|
|
|
se disipan del todo mis
enojos, |
10 |
|
|
y con mi plectro débil yo te
canto; |
|
|
|
|
porque, cuando
tú brillas mansamente |
|
|
|
puedo yo contemplar los dulces
ojos |
|
|
|
de la bella mujer que adoro
tanto. |
|
|
|
A
Ermita
|
|
Si tú del
bando azul eres adepto, |
|
|
|
y a tu reina defiendes
cortesano, |
|
|
|
yo a la lucha me lanzo, pluma en
mano, |
|
|
|
aunque soy en lidiar un poco
inepto. |
|
|
|
|
Yo defiendo el
Punzó, que este precepto, |
5 |
|
|
por mi reina gentil cumpliré
ufano, |
|
|
|
ni mi esfuerzo en vencerte
será en vano, |
|
|
|
ni mi valor tendrás en mal
concepto. |
|
|
|
|
Armate, pues, al
punto, y pluma en ristre |
|
|
|
a tu reina suplica
humildemente, |
10 |
|
|
que constancia y valor te
suministre. |
|
|
|
|
Encomiéndate al genio, alza la
frente, |
|
|
|
y que cante mi bando sin
demora |
|
|
|
el triunfo de mi reina
encantadora. |
|
|
|
Al
sol
|
|
Al asomarte
¡oh, Sol! por el Oriente |
|
|
|
con bellos y radiantes
resplandores |
|
|
|
los árboles, las plantas y
las flores |
|
|
|
reviven en tu llama
refulgente. |
|
|
|
|
Las sombras de la
noche de repente |
5 |
|
|
disipas con tus mágicos
colores, |
|
|
|
alegras todo el orbe, y mil
primores |
|
|
|
nos brindas con tu luz
resplandeciente. |
|
|
|
|
¡Oh, Sol
hermoso! Lumbre diamantina |
|
|
|
derramas con ardiente
señorío, |
10 |
|
|
desde el Oriente a Ocaso tu
rutina. |
|
|
|
|
¡Fúlgido Sol, a mi existir
sombrío |
|
|
|
arranca, desvanece mi
tristura, |
|
|
|
infundiéndome luz con tu luz
pura. |
|
|
|
El
cauto
|
|
Cuando en tus
aguas límpidas y bellas, |
|
|
|
que a los mares del Sur bajan
ruidosas, |
|
|
|
contemplo duplicadas las
hermosas, |
|
|
|
fulgurantes y vívidas
estrellas; |
|
|
|
|
cuando mis pobres
ojos fijo en ellas, |
5 |
|
|
admirando tus ondas
majestuosas, |
|
|
|
y las nocturnas aves pavorosas |
|
|
|
entonan sus monótonas
querellas; |
|
|
|
|
¡Cuán hermoso te encuentro!
Allí en mi mente |
|
|
|
bajo tus verdes palmas y
yamaguas |
10 |
|
|
mil recuerdos se agrupan
dulcemente, |
|
|
|
|
te bendigo y te
canto, y de tus aguas |
|
|
|
me parece mirar en la
corriente |
|
|
|
de los salvajes indios las
piraguas. |
|
|
|
Mi
guajira
|
|
Cuando en los
prados de mi Cuba hermosa |
|
|
|
mi guajira gentil llena su
falda |
|
|
|
de frescas hojas de jazmín y
gualda |
|
|
|
para jugar con ellas
primorosa; |
|
|
|
|
cuando vaga
sencilla y majestuosa |
5 |
|
|
sobre la verde alfombra de
esmeralda, |
|
|
|
y de flores bellísimas
guirnaldas |
|
|
|
se coloca en su frente
candorosa; |
|
|
|
|
las aves la
saludan dulcemente, |
|
|
|
el sol la baña con sus rayos
rojos, |
10 |
|
|
y en sus labios perfúmase el
ambiente; |
|
|
|
|
los guajiros
adóranla de hinojos, |
|
|
|
y yo embriagado de pasión
vehemente, |
|
|
|
de amor me abraso en sus divinos
ojos. |
|
|
|
Al
cielo
|
|
¡Puro y
divino cielo! ¡Cuán hermoso |
|
|
|
es al hombre infeliz y
desgraciado |
|
|
|
contemplarse de estrellas
tachonado, |
|
|
|
o por tu Sol, radiante y
luminoso! |
|
|
|
|
Inmenso, colosal
y portentoso, |
5 |
|
|
sin límites ni cotos,
dilatado; |
|
|
|
corona de los astros te ha
formado |
|
|
|
quien te reina y es
Todopoderoso. |
|
|
|
|
¿No
podremos los hombres algún día |
|
|
|
de cerca contemplar tu bella
lumbre |
10 |
|
|
al marchitarnos la guadaña
impía? |
|
|
|
|
¿No
podremos pararnos en tu cumbre? |
|
|
|
En eso cifro la esperanza
mía, |
|
|
|
y no tengo siniestra
incertidumbre. |
|
|
|
Nada
|
|
Nada es todo en
el mundo en que vivimos, |
|
|
|
«Nada» es todo en
verdad lo que miramos; |
|
|
|
de la «nada» los
hombres son formados, |
|
|
|
y en la «nada»
después nos convertimos. |
|
|
|
|
«Nada» son los pesares que
sufrimos, |
5 |
|
|
«nada» son los placeres
que gozamos, |
|
|
|
y son «nada» los bienes
que adquirimos |
|
|
|
como «nada» las glorias
que anhelamos. |
|
|
|
|
«Nada» es toda la tierra bien
mirada; |
|
|
|
«nada» es todo por
Dios, y es mucho sólo |
10 |
|
|
el Señor que nos hizo de la
«nada». |
|
|
|
|
«Nada» el mundo del uno al otro
polo |
|
|
|
y «nada» viene a se
reste soneto, |
|
|
|
que sin decir más
«nada» aquí completo. |
|
|
|
La
avispa
|
|
Batiendo alegre
sus hermosas alas |
|
|
|
este pequeño insecto
americano |
|
|
|
sube a los montes y atraviesa el
llano |
|
|
|
y se remonta a las etéreas
salas. |
|
|
|
|
Del rubio Abril
las primorosas galas |
5 |
|
|
le brindan el sustento
cotidiano, |
|
|
|
y si le ofende destructora
mano |
|
|
|
suele zumbar con intenciones
malas. |
|
|
|
|
Bella y brillante
como ardiente chispa |
|
|
|
por agradable céfiro
arrullada, |
10 |
|
|
forma un run-run que mi semblante
crispa. |
|
|
|
|
Busca la flor,
porque la miel le agrada, |
|
|
|
y ¡ay! del zanguango a quien
le da la avispa |
|
|
|
un picotazo cuando zumba
airada. |
|
|
|
Mi
retrato
|
|
Tengo,
señores, el cabello rubio, |
|
|
|
una frente en que cabe un buen
escaño. |
|
|
|
Y dos ojos que son si no me
engaño |
|
|
|
del color de las llamas del
Vesubio. |
|
|
|
|
Es larga mi nariz
como el Danubio, |
5 |
|
|
mis orejas también de igual
tamaño, |
|
|
|
y caben en mi boca, que es un
caño, |
|
|
|
todas las aguas que hubo en el
diluvio. |
|
|
|
|
El color de mi
rostro es encarnado, |
|
|
|
no tengo barbas, ni tenerlas
creo; |
10 |
|
|
soy de talla gigante y muy
delgado. |
|
|
|
|
Y siendo, como
soy un hombre feo, |
|
|
|
de mujeres bonitas hay atajos |
|
|
|
que incansables me roen los
zancajos. |
|
|
|
Mis
resabios
|
|
Despreciar a
magnates orgullosos, |
|
|
|
nunca vociferar mis padeceres, |
|
|
|
tener siempre unos mismos
pareceres |
|
|
|
y odiar a lenguaraces
perniciosos. |
|
|
|
|
Criticar a los
tontos y chismosos, |
5 |
|
|
del mundo despreciar varios
placeres, |
|
|
|
no fiar en promesas de mujeres |
|
|
|
y punzar a los hombres
ambiciosos. |
|
|
|
|
Buscar de lo que
callo gran renombre, |
|
|
|
decir sin subterfugios lo que
siento, |
10 |
|
|
hablar poco y burlarme de aquel
hombre |
|
|
|
|
que por sabio
pasando, es un jumento. |
|
|
|
Esto lo digo sin fruncir los
labios: |
|
|
|
Serán toda la vida mis
resabios. |
|
|
|
A
Teotima
|
|
Con ese genio
desigual, satánico, |
|
|
|
y ese maldito sonreír,
herético, |
|
|
|
me tienes triste, moribundo y
ético, |
|
|
|
y harto de tolerar tu afán
tiránico. |
|
|
|
|
Con tu altivez y
tu mirar volcánico, |
5 |
|
|
me haces al mundo parecer
estético, |
|
|
|
encuentro lo más bello
antipoético, |
|
|
|
y me lleno por Dios de terror
pánico. |
|
|
|
|
¡Oh!
tú, que armada de valor intrépido |
|
|
|
tienes por siempre mi bolsillo
escuálido, |
10 |
|
|
tú, que sonríes con
semblante lépido, |
|
|
|
|
mientras yo gimo
con el rostro pálido |
|
|
|
oye mis gritos por la vez
centésima, |
|
|
|
¡y ten piedad de mi desgracia
pésima! |
|
|
|
La casa del
poeta
|
|
En casa de Don
Gil estuve un rato, |
|
|
|
y en tanto que le hablara cara a
cara |
|
|
|
de su grande familia la
algazara |
|
|
|
por un poco me pone mentecato. |
|
|
|
|
Estaba la mujer
fregando un plato, |
5 |
|
|
un chiquillo arrastraba un
cuchara, |
|
|
|
y un negrito infernal con una
vara |
|
|
|
zurraba sin piedad a un pobre
gato. |
|
|
|
|
La familia d
hambre se moría, |
|
|
|
y la pobre mujer una peseta, |
10 |
|
|
para pan al marido le
pedía. |
|
|
|
|
Pero Don Gil
escucha y no se inquieta, |
|
|
|
pues vendió su taller de
sastrería |
|
|
|
y hace catorce meses que es
poeta. |
|
|
|
El
capricho
|
|
Son los ojos de
Elvira matadores, |
|
|
|
su boca purpurina y muy
pequeña, |
|
|
|
su nariz diminuta y
aguileña |
|
|
|
y todos sus modales
seductores. |
|
|
|
|
Al igual del
carmín son los colores |
5 |
|
|
que hermosean su faz tersa y
trigueña, |
|
|
|
su mirada muy dulce y
halagüeña, |
|
|
|
y es adornada, en fin, de mil
primores. |
|
|
|
|
Es muy rica
también, y por lo dicho, |
|
|
|
tiene mil aspirantes la
muchacha, |
10 |
|
|
y ella tiene también cierto
capricho. |
|
|
|
|
Yo no sé,
vive Dios, si es mal facha, |
|
|
|
el que de noche por distintas
rejas, |
|
|
|
de distintos amantes tenga
quejas. |
|
|
|
A
Hipólita
|
|
En el acceso de
mi afán erótico, |
|
|
|
al ver tu rostro sin igual
simpático, |
|
|
|
quedéme de placer mudo y
estático, |
|
|
|
como agobiado por atroz
narcótico. |
|
|
|
|
Aunque soy para
ti pájaro exótico |
5 |
|
|
sin nido y sin hogar, pobre y
apático, |
|
|
|
para adorarte fiel soy un
maniático, |
|
|
|
y tengo un corazón sublime y
gótico. |
|
|
|
|
Lleno de amor y
de constancia sólida, |
|
|
|
te adoro siempre con ardor
frenético, |
10 |
|
|
y, aunque te aprecies tú de
ser estólida. |
|
|
|
|
aunque te burles
de mi amor patético, |
|
|
|
tuya es mi vida y mi pasión
insólita, |
|
|
|
tuyo mi corazón, amada
Hipólita. |
|
|
|
Siete
verdades
|
|
A todo literato
que es plagiario, |
|
|
|
opino que lo zurren como a un
quinto, |
|
|
|
y el ministro que juegue al par y
pinto, |
|
|
|
suele luego jugar lo del
Erario. |
|
|
|
|
La cabeza de todo
secretario |
5 |
|
|
viene a ser un confuso
laberinto, |
|
|
|
y abogado que toma vino tinto, |
|
|
|
vende luego su cliente a su
contrario. |
|
|
|
|
Una mujer coqueta
es una arpía, |
|
|
|
y es un ruin badulaque, es un
bolonio, |
10 |
|
|
el que encomia su vil
coquetería. |
|
|
|
|
Y llevar una
suegra al matrimonio, |
|
|
|
que nos muela de noche y todo el
día, |
|
|
|
es llevar por los cuernos al
demonio. |
|
|
|
El Coburgo de
Celedonio
|
|
Sin oro poseer,
plata ni cobre, |
|
|
|
se casó Celedonio con
Tomasa, |
|
|
|
porque es rica la novia, y en su
casa |
|
|
|
pretende que el boato se le
sobre. |
|
|
|
|
Y él, que
antes era celibato y pobre, |
5 |
|
|
hoy se contempla con esposa y
casa; |
|
|
|
come y bebe a sus anchas, y sin
tasa |
|
|
|
y él, que antes era celibato
y pobre. |
|
|
|
|
Pero ¡ay!
que la fortuna, de repente, |
|
|
|
que le llevó Tomasa al
matrimonio, |
10 |
|
|
pronto le hizo cosquillas en la
frente. |
|
|
|
|
¿Y
qué se siente en las sienes Celedonio? |
|
|
|
¿Será tal vez
-respóndame el prudente |
|
|
|
lo que en ellas le, pintan al
demonio? |
|
|
|
Soneto
|
|
Lastimosa
desdicha es esta vía; |
|
|
|
insólito pesar a mí
me agobia; |
|
|
|
no tengo ni un centavo ni una
novia, |
|
|
|
no próxima a morir rica a
una tía. |
|
|
|
|
Para alegre pasar
la noche fría, |
5 |
|
|
nadie me da un colchón ni
una moscovia, |
|
|
|
y si algún tuno mi conducta
oprobia, |
|
|
|
no falta quien secunde su
osadía. |
|
|
|
|
El cólera
acabó con mis deudores, |
|
|
|
ningún placer mi
corazón arroba, |
10 |
|
|
me persiguen ingratos
acreedores, |
|
|
|
|
nadie me quiere
dar la sopa boba; |
|
|
|
y entre penas, congojas y
disgustos, |
|
|
|
no gano en este mundo para
sustos. |
|
|
|
Petición de una
niña
|
|
¡Un soneto
me pides! ¡Qué diablura! |
|
|
|
A la tal petición no me
someto; |
|
|
|
me pone tu pedido en tal
aprieto, |
|
|
|
que no fuera contártelo
cordura. |
|
|
|
|
Mas,
¡cómo desairar a una criatura |
5 |
|
|
que pedírmelo supo con
respeto! |
|
|
|
Toma pronto, mujer, toma el
soneto |
|
|
|
que estoy al acabar esta obra
dura. |
|
|
|
|
Pero exijo una
cosa antes que todas, |
|
|
|
que espero me concedas, por ser
justo: |
10 |
|
|
pidiéndome sonetos me
incomodas, |
|
|
|
|
y dártelos
no puedo de buen gusto; |
|
|
|
cuando quieras pedirme una
poesía, |
|
|
|
pídeme el corazón,
hermosa mía. |
|
|
|
Navarro Montes de Oca, José
Cuba. Siglos XIX -
XX
Poeta.
En la
playa
|
|
Se riza en el
sonoro acantilado |
|
|
|
el temblor de las olas
palpitantes, |
|
|
|
y al romperse la espuma en el
collado, |
|
|
|
se convierte en diluvio de
diamantes. |
|
|
|
|
Va muriendo el
crepúsculo. Encorvado |
5 |
|
|
viejo lobo de mar, de ojos
brillantes, |
|
|
|
nos narra un cuento, con su hablar
pausado, |
|
|
|
de un naufragio que tuvo tiempos
antes. |
|
|
|
|
El viejo marinero
se anticipa |
|
|
|
a las preguntas con un gesto
fino, |
10 |
|
|
y enciende, al fin, con parquedad,
su pipa. |
|
|
|
|
Y en sus ojos,
azules y salvajes, |
|
|
|
se pinta la visión de otros
paisajes |
|
|
|
que vio en sus juventudes de
marino. |
|
|
|
El
mar...
|
|
El mar se
prolongaba en tus pupilas |
|
|
|
de esmeraldas oblicuas. Se
borraba |
|
|
|
la tarde, y sobre del confín
temblaba |
|
|
|
un último fulgor de tintas
lilas. |
|
|
|
|
Las olas
remansadas y tranquilas, |
5 |
|
|
morían en la playa.
Semejaba |
|
|
|
la costa un vientre herido que
sangraba |
|
|
|
entre un temblor de
acuáticas esquilas. |
|
|
|
|
El
triángulo latino de la vela |
|
|
|
de una barca, en el aire
opalescente, |
10 |
|
|
era un ala tendida. Blanca
estela |
|
|
|
|
quedó en
la solas tras la frágil barca; |
|
|
|
obscureció después. Y
el mar durmiente |
|
|
|
se prolongaba en tu pupila
zarca. |
|
|
|
Motivos del
mar
I
|
|
El mar, sobre el
brumoso arrecife costero, |
|
|
|
en florones de espuma rompe sus
blancas olas; |
|
|
|
y en la jarcia embreada de un
bergantín velero |
|
|
|
hace sonar al viento sus fuertes
caracolas. |
|
|
|
|
Cruza el aire la
copla de un cantar marinero; |
5 |
|
|
y mientras tañe el mar sus
plañideras violas, |
|
|
|
se va quedando en sombra el poblado
pesquero |
|
|
|
y las olas se duermen sobre las
playas solas. |
|
|
|
|
En la arena
movible, que el mar suave refresca, |
|
|
|
después de la marina faena
de la pesca, |
10 |
|
|
descansan viejos lobos de rostros
atezados. |
|
|
|
|
Un grumete
remienda su red. En el poniente |
|
|
|
es otra red de oro la urdimbre
transparente |
|
|
|
de la tarde, colgando de
mástiles dorados. |
|
|
|
II
|
|
Cruza el aire,
oliente a salitre marino, |
|
|
|
veinte gaviotas juntas que vuelan
hacia el mar; |
|
|
|
llegan ecos discordes del poblado
vecino |
|
|
|
y de la mar afuera, un cansado
remar. |
|
|
|
|
Una moza, de
rostro bizarro y pelo endrino, |
5 |
|
|
al compás de las olas
apareja su andar, |
|
|
|
y muestra las desnudas piernas de
cutis fino, |
|
|
|
blancas, como la espuma, que hace
al caminar. |
|
|
|
|
La noche, tras la
glauca turquesa de los mares, |
|
|
|
ha borrado las cárdenas
tintas crepusculares |
10 |
|
|
que son belleza y gala del lejano
confín. |
|
|
|
|
Brilla la luna
como una concha marina, |
|
|
|
y en las ondas dormidas, vierte su
estela, fina |
|
|
|
y larga, la luz roja de un negro
bergantín. |
|
|
|
V
|
|
Ha cerrado la
noche sobre la playa sola |
|
|
|
y es ahora solemne el silencio del
mar; |
|
|
|
sólo, de cuando en cuando,
el vaivén de una ola |
|
|
|
rompe el hondo silencio de la noche
lunar. |
|
|
|
|
Fulgen sobre las
aguas veinte luces de anclados |
5 |
|
|
bergantines, de mástiles que
hienden el azul; |
|
|
|
y se escucha un chis chas de dos
remos cansados |
|
|
|
que vibran a compás, bajo el
nocturno tul. |
|
|
|
|
Brincan sobre la
playa, rasgadas en vellones, |
|
|
|
las olas, como Ondinas cazadas por
Tritones, |
10 |
|
|
que ajustaran a un ritmo su
canción pertinaz. |
|
|
|
|
La costa luce
incierta; el viento pasa y gime; |
|
|
|
y, al suave movimiento que el
viento al mar imprime, |
|
|
|
se balancea una barca en
lánguido compás. |
|
|
|
VI
|
|
Sobre el
plafón lejano de la costa sonora |
|
|
|
la madrugada empieza a dibujar su
flama, |
|
|
|
y el primer resplandor, rosado, de
la aurora, |
|
|
|
en el ónix del cielo
proyecta blanca llama. |
|
|
|
|
El horizonte
opaco, bajo la madrugada, |
5 |
|
|
toma un color de ópalo con
vetas escarlata; |
|
|
|
y el arrecife abrupto de la costa
extenuada, |
|
|
|
lleno de claridades, parece que es
de plata. |
|
|
|
|
Del ábside
que forman dos nubes, como una |
|
|
|
caracola marina se retuerce la
luna, |
10 |
|
|
arrojando en las olas su
fúlgido cendal. |
|
|
|
|
Sopla el viento
pausado en su flauta marina, |
|
|
|
y, suavemente, toda la costa se
ilumina |
|
|
|
bajo la deslumbrante luz del alba
coral. |
|
|
|
VII
|
|
El cielo luce
envuelto entre cerúleos tules |
|
|
|
y en el lejano anillo del mar surge
la aurora: |
|
|
|
todos los horizontes están
blancos y azules |
|
|
|
y en la costa la turbia neblina se
evapora. |
|
|
|
|
Los pescadores,
mozos llenos de bizarría, |
5 |
|
|
preparan las barquillas sobre la
playa angosta, |
|
|
|
y el sol hace, de luces, roja
polifonía |
|
|
|
sobre el húmedo y negro
rocaje de la costa. |
|
|
|
|
Dentro de poco
todas las frágiles barquillas |
|
|
|
harán rumbo a la mar, como
gaviotas blancas, |
10 |
|
|
y quedarán de nuevo
desiertas las orillas. |
|
|
|
|
Luego
vendrá la tarde, suave, tranquila y fresca, |
|
|
|
y otra vez a la playa
saldrán las mozas francas |
|
|
|
para aguardar las barcas que llegan
de la pesca. |
|
|
|
VIII
|
|
¡Oh, costas
escarpadas de apariencia bravía, |
|
|
|
bien arrulladas siempre por el
canto del mar; |
|
|
|
costas del mar del Trópico,
costas del Mediodía |
|
|
|
que estáis contra las rocas
en constante luchar; |
|
|
|
|
costas que desde
luengo y nebuloso día |
5 |
|
|
arrulláis con el mismo,
monótono cantar, |
|
|
|
y conserváis, en cada yerma
gruta sombría, |
|
|
|
recuerdos de naufragios en noches
de pesar! |
|
|
|
|
Sobre la arena
limpia de vuestra playa quiero |
|
|
|
sentarme a descansar, cual viejo
marinero, |
10 |
|
|
remendando las redes de mis
sueños sombríos... |
|
|
|
|
Viendo como
restalla la ola embravecida; |
|
|
|
y como, sin sentirse, va pasando la
Vida, |
|
|
|
como pasan de viaje remoto los
navíos... |
|
|
|
Las piedras
preciosas
Granate
|
|
Es de un vivo
matiz de roja flama, |
|
|
|
como fresa en sazón que se
madura; |
|
|
|
si se mira a través finge
una llama, |
|
|
|
o una gota de sangre, que
fulgura. |
|
|
|
|
Su reflejo de
oro, se derrama, |
5 |
|
|
con tonos de carmín, por tu
blancura, |
|
|
|
sobre la cual, en armoniosa
gama, |
|
|
|
como en nieve, diluye su luz
pura. |
|
|
|
|
Cuando a tus
dedos de marfil lo engarzas, |
|
|
|
tus dedos blancos son alas de
garzas |
10 |
|
|
opresas entre fúlgida
sortija. |
|
|
|
|
Y si lo prendes
en tu blusa floja, |
|
|
|
pienso que un ascua, calcinante y
roja, |
|
|
|
te quema el cuello con su llama
fija. |
|
|
|
La
sanguinaria
|
|
Finge un
botón de acero empavonado, |
|
|
|
lleno de gris y oscura luz
ambigua, |
|
|
|
que despide un reflejo
abrillantado, |
|
|
|
prendido en tu ideal sortija
antigua. |
|
|
|
|
Aún de su
matiz ensombreado |
5 |
|
|
no cuaja en su interior la luz
exigua, |
|
|
|
sino que irradia y brilla,
iluminado, |
|
|
|
y su belleza lírica
atestigua. |
|
|
|
|
Como rosa de
acero, peregrina, |
|
|
|
en tu extraña sortija
bizantina, |
10 |
|
|
a extraño insecto disecado
iguala. |
|
|
|
|
Y es en tu mano,
de oro y nácar pura, |
|
|
|
como un botón de acero, en
la blancura |
|
|
|
impecable y lunática de un
ala. |
|
|
|
La
amatista
|
|
Piedra de
transparencia delicada, |
|
|
|
de un color de violeta
luminoso, |
|
|
|
sobre tu blanca mano,
ensortijada, |
|
|
|
es un extraño
talismán hermoso. |
|
|
|
|
Cristal
teñido de óxido violado, |
5 |
|
|
de transparente gama
brilladora, |
|
|
|
derrama su fulgor iluminado |
|
|
|
en radiación joyante y
seductora. |
|
|
|
|
Son tus ojeras,
cárdenas y bellas, |
|
|
|
que marcan en tu faz las hondas
huellas |
10 |
|
|
del íntimo deseo que te
agobia, |
|
|
|
|
dos largas
amatistas voluptuosas, |
|
|
|
que, bajo tus pupilas
luminosas, |
|
|
|
palpitan en tu blanca faz de
novia. |
|
|
|
El
ónix
|
|
No hay pupila
letal ni negra yema |
|
|
|
que se compare a tu negror
intenso; |
|
|
|
si lo miro sobre tu dedo,
pienso |
|
|
|
que la noche en tu dedo se ha hecho
gema. |
|
|
|
|
Es pupila de
esfinge alucinante, |
5 |
|
|
donde un hondo misterio se
columbra, |
|
|
|
y al par que es negro
nítido, relumbra |
|
|
|
lleno de luz, lo mismo que un
diamante. |
|
|
|
|
Una de tus
pupilas lo he creído, |
|
|
|
porque en el fulgurar de tus
miradas, |
10 |
|
|
sombra con luz, a un tiempo se han
fundido; |
|
|
|
|
y porque en su
negror de gema fina, |
|
|
|
igual que en tus pupilas
encantadas, |
|
|
|
miro el mismo misterio que
fascina. |
|
|
|
El
coral
|
|
Del fondo de los
mares extraído |
|
|
|
de los raros zoófitos
calizos, |
|
|
|
sobre tu cuello, a tu collar
prendido, |
|
|
|
aumenta su belleza tus
hechizos. |
|
|
|
|
Flor marina de
púrpura sangrienta, |
5 |
|
|
roba a tu boca su color de
grana, |
|
|
|
y finge clavel rojo que
revienta |
|
|
|
y en pétalos de oro se
desgrana. |
|
|
|
|
Cuando en tu
nuca, de blancor intenso, |
|
|
|
lo miro ensangrentar tu carne,
pienso |
10 |
|
|
en el abierto rictus de una
herida, |
|
|
|
|
por donde, entre
raudales desbordados, |
|
|
|
brotara, de tus senos
traspasados, |
|
|
|
la sangre, como púrpura
encendida. |
|
|
|
La
esmeralda
|
|
Finge una verde
rosa peregrina |
|
|
|
prendida de tus dedos
armoniosos, |
|
|
|
que tienen la apariencia, blanca y
fina, |
|
|
|
de una manojo de lirios
temblorosos. |
|
|
|
|
Es de un glauco
color de ola marina, |
5 |
|
|
y cual los verdes ojos
misteriosos |
|
|
|
de la serpiente, es verde que
fascina |
|
|
|
con sus claros reflejos
luminosos. |
|
|
|
|
Tus pupilas
poseen su verde vivo, |
|
|
|
aunque es el de tus ojos más
lascivo |
10 |
|
|
y tiene vagas luces
temblorosas. |
|
|
|
|
Mas tus ojos,
así, se me figuran |
|
|
|
dos verdes esmeraldas que
fulguran |
|
|
|
sobre dormidas aguas azulosas. |
|
|
|
El
crisoberilo
|
|
De suave brillo,
claro y transparente, |
|
|
|
tenue y redonda lágrima
brillante, |
|
|
|
auna a su matiz blanco y
luciente, |
|
|
|
limpia luz de reflejo
fulgurante. |
|
|
|
|
Al lirio imita en
su color. Se siente |
5 |
|
|
mirándolo en tu dedo
palpitante |
|
|
|
la ilusión de mirar un
refulgente |
|
|
|
lucero de blancura alucinante. |
|
|
|
|
Si te adornas con
él, Venus radiosa, |
|
|
|
se piensa que su magia
prodigiosa |
10 |
|
|
conserva todo su feliz
encanto. |
|
|
|
|
Y cuando lloras
de inquietud sencilla, |
|
|
|
es un crisoberilo en tu
mejilla |
|
|
|
cada gota de nieve de tu
llanto. |
|
|
|
La
perla
|
|
Lampo de luna
luminoso y leve, |
|
|
|
o tembloroso copo cristalino, |
|
|
|
finge la perla, de blancor de
nieve, |
|
|
|
sobre tu blanco dedo
alabastrino. |
|
|
|
|
Tus uñas,
nacaradas y pulidas, |
5 |
|
|
son diez perlas joyantes,
engarzadas |
|
|
|
sobre diez blancas yemas
florecidas, |
|
|
|
o en diez conchas de mar
aprisionadas. |
|
|
|
|
Si en diadema de
lírica realeza, |
|
|
|
la ciñes a tu frente de
alabastro, |
10 |
|
|
da prestigio ideal a tu
belleza; |
|
|
|
|
y eres reina de
altivo continente, |
|
|
|
con una perla sobre de la
frente, |
|
|
|
luminosa y radiante, como un
astro. |
|
|
|
El
ágata
|
|
Gema de
aristocracia. En su dorado |
|
|
|
engarce, llena de fulgor
palpita, |
|
|
|
como un bello pistilo
iluminado |
|
|
|
de azucena o extraña
margarita. |
|
|
|
|
Es un copo de
nieve abrillantado, |
5 |
|
|
y en tus ricas sortijas de oro,
imita |
|
|
|
un botón de alabastro,
veteado |
|
|
|
con patina sutil de hoja
marchita. |
|
|
|
|
Cuando la llevas
en la negra nube |
|
|
|
que finge tu radiante
cabellera, |
10 |
|
|
de tu cabello un claro nimbo
sube. |
|
|
|
|
Y, así, en
tu cabellera colocada, |
|
|
|
es una hermosa estrella que
fulgiera |
|
|
|
sobre una noche oscura.
desmayada. |
|
|
|
La
cornelina
|
|
Tiene un color
rosado y ambarino |
|
|
|
en conjunción, radiante y
armoniosa, |
|
|
|
de ámbar delirio con
carmín de vino, |
|
|
|
y oro geranio con carmín de
rosa. |
|
|
|
|
Gema de bella y
limpia luz de oro, |
5 |
|
|
en claros nimbos su fulgencia
arroja, |
|
|
|
y parece, en su lírico
decoro, |
|
|
|
la flor sangrienta de tu boca
roja. |
|
|
|
|
Su luz en clara
irradiación difunde |
|
|
|
sobre tu mano, como sobre un
ala, |
10 |
|
|
y con tu carne de ámbar se
confunde; |
|
|
|
|
porque tu carne,
que es rosada y crema, |
|
|
|
su matiz transparente y puro,
iguala |
|
|
|
por una extraña afinidad de
gema. |
|
|
|
El
rubí
|
|
Finge gota de
sangre congelada |
|
|
|
sobre el lascivo borde de una
herida; |
|
|
|
para aumentar su luz a la
granada |
|
|
|
roba su gama de carmín
teñida. |
|
|
|
|
El cáliz
de la rosa ensangrentada, |
5 |
|
|
encierra del rubí luz
encendida, |
|
|
|
y de los belfos de la
puñalada |
|
|
|
brota el rubí de grana
desleída. |
|
|
|
|
Al mirarlo en tu
seno colocado, |
|
|
|
y ver sobre tus senos, he
pensado, |
10 |
|
|
la herida de un florete
damasquino; |
|
|
|
|
o bien que
ardiendo, en vivos resplandores |
|
|
|
incendiara tu cuello
alabastrino, |
|
|
|
una llama de vivos
resplandores. |
|
|
|
La
sardónica
|
|
La ilumina un
reflejo opalescente |
|
|
|
de naranja en sazón que al
sol se dora, |
|
|
|
como un cáliz de rosa,
transparente, |
|
|
|
que en pétalos de luces se
desflora. |
|
|
|
|
Si la luz la
ilumina levemente, |
5 |
|
|
de matices de grana se colora, |
|
|
|
cual si encerrara en su cristal
luciente, |
|
|
|
el oro luminoso de una aurora. |
|
|
|
|
Engarzada en tu
antiguo camafeo, |
|
|
|
derrama su dorado parpadeo, |
10 |
|
|
de luminoso esmalte de
granada. |
|
|
|
|
Y al mirarla en
tu nuca alucinante, |
|
|
|
semeja el rictus, rojo y
enervante, |
|
|
|
de una honda y sangrienta
puñalada. |
|
|
|
La piedra de
luna
|
|
Nítida y
transparente como bella |
|
|
|
perla de agua, tranquila y
armoniosa, |
|
|
|
guarda una tenue claridad de
estrella |
|
|
|
y un aparente languidez de
rosa. |
|
|
|
|
En su fulgir
sereno tiene aquella |
5 |
|
|
suavidad del lucero, que en la
hermosa |
|
|
|
placidez de la noche, se
querella |
|
|
|
con la fuente, que mana
temblorosa. |
|
|
|
|
Tal es de blanca,
pura y transparente, |
|
|
|
una gota de lágrima
doliente |
10 |
|
|
sobre el cáliz de un lirio
derramada. |
|
|
|
|
El llanto que tus
ojos atesoran |
|
|
|
piedras de luna son, que se
evaporan |
|
|
|
al rodar por tu faz anacarada. |
|
|
|
El
zafiro
|
|
Azul cual tus
pupilas luminosas, |
|
|
|
copia, en su transparencia
cristalina, |
|
|
|
el claro azul del cielo, en
temblorosas |
|
|
|
y delicadas luces peregrinas. |
|
|
|
|
Si te vistes de
azules terciopelos |
5 |
|
|
tu cuerpo es un zafiro
luminoso, |
|
|
|
que labrara, entre líricos
desvelos, |
|
|
|
algún extraño orfebre
caprichoso. |
|
|
|
|
El zafiro diluye
en las tranquilas |
|
|
|
y temblorosas aguas de los
lagos |
10 |
|
|
su limpio azul, cual el de tus
pupilas. |
|
|
|
|
Y en el cobalto
de azulada gama, |
|
|
|
y en los cielos románticos y
vagos, |
|
|
|
como en tus ojos, su matiz
derrama. |
|
|
|
La
crisolita
|
|
Es de un vivo
color verde amarillo |
|
|
|
de hojas secas o pálido
alabastro, |
|
|
|
y, así, radiante, el
derramar su brillo, |
|
|
|
fulge en tu dedo, cual
pequeño astro. |
|
|
|
|
Su luz, que
vierte un fúlgido tesoro, |
5 |
|
|
en uno solo dos colores funde: |
|
|
|
el de la rosa y el jazmín de
oro |
|
|
|
que en sus facetas de cristal
difunde. |
|
|
|
|
Los áureos
nimbos, que en doradas huellas, |
|
|
|
tiemblan sobre los lirios
ideales, |
10 |
|
|
son luminosas crisolitas
bellas. |
|
|
|
|
Y son,
también, radiante crisolitas, |
|
|
|
los tranquilos reflejos
boreales |
|
|
|
del Polo, entre las nieves
infinitas. |
|
|
|
Otoño
|
|
Otoño. Se
despojan las campiñas |
|
|
|
de sus frutos miríficos y
opimos |
|
|
|
y cuelgan, como senos, los
racimos |
|
|
|
entre el duro sarmiento de las
viñas. |
|
|
|
|
Llena el campo un
efluvio afrodisíaco, |
5 |
|
|
y cubiertas de pámpanos
fragantes, |
|
|
|
danzan y giran lúbricas
bacantes |
|
|
|
sobre el césped, en torno
del Dios Baco. |
|
|
|
|
Caen las hojas...
La enramada escueta |
|
|
|
arde bajo el crepúsculo
violeta |
10 |
|
|
que eleva al cielo su dorada
alquimia. |
|
|
|
|
Y entre el olor a
mosto fermentado, |
|
|
|
se escucha el evohé que,
acompasado, |
|
|
|
lanzan los que trasiegan la
vendimia. |
|
|
|
Crepúsculo
|
|
En el amplio
confín la tarde trama, |
|
|
|
como una araña, su dorada
urdimbre, |
|
|
|
y la ola que al mar bota y
derrama, |
|
|
|
vibra, al romperse, con sonoro
timbre. |
|
|
|
|
Brinca el pescado
de luciente escama |
5 |
|
|
en la canasta de tejido
mimbre, |
|
|
|
y en el peñón de
bronceada gama, |
|
|
|
se abre, en la entraña, la
profunda cimbre. |
|
|
|
|
A un lado de la
costa, la montaña |
|
|
|
se tiende sobre el mar, hosca y
huraña, |
10 |
|
|
donde las olas dejan blancas
huellas. |
|
|
|
|
Y se apaga la
tarde en las profundas |
|
|
|
cisternas de tus ojos, donde
inundas |
|
|
|
la exótica oblación
de mis querellas. |
|
|
|
Alba
|
|
¡Oh, el
blanco alborear de la mañana |
|
|
|
sobre el monte que al alba se
refresca! |
|
|
|
¡Oh, la sonora voz de la
campana |
|
|
|
que despierta la aldea
pintoresca! |
|
|
|
|
¡Las
golondrinas! De la fuente mana |
5 |
|
|
el chorro de agua cristalina y
fresca, |
|
|
|
en donde llena, idílica y
lozana, |
|
|
|
su cántaro la moza
picaresca. |
|
|
|
|
Las comadres van
juntas a la iglesia, |
|
|
|
y la pastora -hembra garbosa y
recia- |
10 |
|
|
guía un rebaño de
corderos blancos. |
|
|
|
|
¡Ah
qué buena esta vida campesina! |
|
|
|
Se despierta la aldea
pueblerina |
|
|
|
y en la sombra negrean los
barrancos. |
|
|
|