Valera, Juan
Cabra
(Córdoba). 1824 - Madrid. 1905
Escritor. Hizo
Derecho en Granada. Diplomático. Miembro de la Real Academia
de la Lengua.
Amor
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Del tierno pecho
aquel amor nacido, |
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que él viviendo mis delicias
era, |
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creció, quiso el pecho salir
fuera, |
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pudo volar y abandonó su
nido. |
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Y no logrando yo
darle al olvido, |
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le busqué inútilmente
por doquiera, |
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y ya pensaba que en la cuarta
esfera |
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se hubiese al centro de la luz
unido, |
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cuando tus ojos
vi, señora mía, |
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y en ellos a mi amor con
esperanza, |
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y llamándole a mí
tendí los brazos; |
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mas él me
desconoce, guerra impía |
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mueve en mi daño y flechas
que me lanza |
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hacen mi pobre corazón
pedazos. |
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Soneto
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Cual la perla que
vierte la mañana |
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en el virgíneo cáliz
de la rosa, |
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cuando el aura la mece
cariñosa |
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y el sol desde el Oriente la
engalana; |
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tal sí de
tus ojos, linda Juana, |
5 |
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se despende una lágrima que,
hermosa, |
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rueda por la mejilla pudorosa, |
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y más con ella tu beldad se
ufana. |
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Que un delicado
beso al darte amante |
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el que cubre tu rostro
aljófar bello |
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inflama el corazón de tal
manera, |
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que quisiera mi
pecho palpitante |
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que siempre, ¡dulce bien!,
por recogello, |
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|
tu llanto el rostro plácido
cubriera. |
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|
A
Rojana
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Es mi anhelo
vivir siempre contigo, |
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|
oír tu dulce y regalado
acento, |
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|
mirar tus ojos, respirar tu
aliento, |
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|
sin rival de mi dicha, ni
testigo. |
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|
Yo tanto bien,
Rojana, no consigo, |
5 |
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|
mátame, pues, y acabe mi
tormento; |
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|
|
mas al verme morir, por un
momento |
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|
une tu labio al labio de tu
amigo. |
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|
|
Pensando en esta
dicha que me espera, |
|
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|
si mi llanto y mis ruegos no son
vanos, |
10 |
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|
con la esperanza de morir me
alegro. |
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|
¡Cuán supremo deleite yo
sintiera |
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|
si me amarrasen al morir, las
manos |
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|
con una trenza de tu pelo
negro! |
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|
Soneto
|
|
Cuando
robó Plutón, enamorado, |
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|
de los bosques de vívida
esmeralda |
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|
a Proserpina, que la blanca
falda |
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|
violas robada del florido
prado, |
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|
ardió de
gozo en brazos de su amado; |
5 |
|
|
y lanzadas las flores a su
espalda, |
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|
lloró perdida la nupcial
guirnalda |
|
|
|
que en el suelo natal había
segado. |
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|
|
|
Así, el
ardiente espíritu del hombre, |
|
|
|
que desatar anhela las cadenas |
10 |
|
|
que le sujetan, y volar al
cielo, |
|
|
|
|
aunque al llegar
la muerte no se asombre, |
|
|
|
siente, no obstante, punzadoras
penas |
|
|
|
al perder los placeres de este
suelo. |
|
|
|
Imitación de
Lamartine
|
|
Cuando los
años con veloz carrera |
|
|
|
arrebaten la flor de tu
hermosura, |
|
|
|
y en lágrimas bañados
de amargura |
|
|
|
tus ojos lloren tu beldad
primera, |
|
|
|
|
no en el cristal
tu imagen lisonjera |
5 |
|
|
busques entonces con falaz
locura, |
|
|
|
ni del arroyo en la corriente
pura |
|
|
|
que blanda fertiliza la
pradera; |
|
|
|
|
sino en mi pecho,
donde eternas viven |
|
|
|
mi ternura y mi fe; de tu
belleza |
10 |
|
|
bajo el abrigo de mi amor
florece; |
|
|
|
|
de tus recuerdos
sin cesar reviven; |
|
|
|
de tu virtud y virginal pureza |
|
|
|
tienen un templo que jamás
fenece. |
|
|
|
Valero Martín, Alberto
España.
Siglo XIX
Poeta.
Nunca mi
labio...
|
|
Nunca mi labio
romperá el secreto, |
|
|
|
que por mí será
siempre indescifrable, |
|
|
|
del dolor me traspasa,
inexorable, |
|
|
|
toda mi entraña, todo mi
esqueleto. |
|
|
|
|
Mas si rompiendo
esta cruel cadena |
5 |
|
|
mi fin abrevio con mi propia
mano, |
|
|
|
y queréis penetrar en el
arcano |
|
|
|
del íntimo por qué de
tanta pena, |
|
|
|
|
preguntadle a la
hembra olvidadiza |
|
|
|
que mi vida amustió con los
dos trazos |
10 |
|
|
de una cruz de traición y de
ceniza. |
|
|
|
|
A la mala mujer
que hizo pedazos |
|
|
|
mi juventud, que es sólo ya
una triza, |
|
|
|
y el corazón también,
entre tus brazos. |
|
|
|
Y muriendo por
ti...
|
|
Voy a morir... Mi
espíritu me advierte |
|
|
|
que silenciosa, imperturbable y
fiera |
|
|
|
con pisar cauteloso de
pantera, |
|
|
|
me acosa persigiéndome la
muerte. |
|
|
|
|
¡Y muriendo
por ti, muero sin verte! |
5 |
|
|
¡Qué triste
llegará mi hora postrera! |
|
|
|
¡No cerrarás mis ojos
cuando muera |
|
|
|
ni llorarás sobre mi cuerpo
inerte! |
|
|
|
|
Yo era dichoso
cuando eras mía. |
|
|
|
Hoy me traicionas, y mi amor
gigante |
10 |
|
|
término pone a mi existencia
fría... |
|
|
|
|
¡Y sabe
Dios si acaso en el instante |
|
|
|
en que sufro mi bárbara
agonía |
|
|
|
deliras en los brazos de otro
amante! |
|
|
|
Haga
Dios...
|
|
Haga Dios que de
un hombre te enamores |
|
|
|
y te deje buscando otras
mujeres, |
|
|
|
que te quiera tan mal como me
quieres |
|
|
|
que le seduzcan cuanto más
le adores. |
|
|
|
|
Que sólo
para ti tenga rigores |
5 |
|
|
y olvide desdeñoso tus
quereres |
|
|
|
y contemple impasible que te
mueres |
|
|
|
hecha trizas el alma de
dolores. |
|
|
|
|
Que tu clamor no
llegue nunca al cielo, |
|
|
|
que sea tu infortunio su
alegría, |
10 |
|
|
que tenga el alma para ti de
hielo. |
|
|
|
|
Que aborrezca tu
amor más cada día, |
|
|
|
que te niegue hasta el
último consuelo |
|
|
|
¡y que te escupa al verte en
la agonía! |
|
|
|
Valle, Margarita del
Cuba. Siglo XIX -
XX
Poeta.
Cabe la fuente del
jardín
|
|
Cabe la fuente
del jardín sonoro |
|
|
|
hay una amable y familiar
glorieta: |
|
|
|
muda testigo que atisbó,
discreta, |
|
|
|
descender un crepúsculo de
oro. |
|
|
|
|
Cabe la fuente
del jardín, un coro |
5 |
|
|
forman canoros pájaros...
Giuglietta |
|
|
|
viene de nuevo en busca del
poeta |
|
|
|
que le dijera al suspirar:
«Te adoro». |
|
|
|
|
Cabe la fuente
del jardín yo sueño |
|
|
|
y en emociones rítmicas
pergueño |
10 |
|
|
lo que en periodos líricos
concibo... |
|
|
|
|
Me enamora una
estrofa bien pulida |
|
|
|
y en cada producción dejo la
vida |
|
|
|
puesto que el alma pongo en lo que
escribo. |
|
|
|
Exvotos...
|
|
Alma que marchas
disipando enojos: |
|
|
|
igual que una mañana del
estío, |
|
|
|
deja verme en las niñas de
tus ojos |
|
|
|
como si fuera en el cristal de un
río. |
|
|
|
|
Quiero mirarme en
ti. A mis antojos |
5 |
|
|
mirarte atravesar algún
plantío... |
|
|
|
La tarde luce sus pendones
rojos |
|
|
|
y quiero unir tu pensamiento al
mío. |
|
|
|
|
Sé fresca
como el agua cristalina |
|
|
|
que vine de la olímpica
montaña |
10 |
|
|
y se arrastra, como una
Mesalina |
|
|
|
|
que desciende a
la paz de la cabaña, |
|
|
|
bajo la dulce tarde zafirina |
|
|
|
que en su precioso líquido
se baña. |
|
|
|
Vallejo, Juan
España.
Siglo XIX - XX
Poeta.
Obsequio
|
|
Una canal sobre
una cobertera |
|
|
|
tapando de un melón la
raspadura; |
|
|
|
bajo un morrillo digno de un
Miura |
|
|
|
un aparato a modo de collera; |
|
|
|
|
un odre colosal
en que cupiera |
5 |
|
|
la vendimia de un año con
holgura, |
|
|
|
y encima una grasienta
vestidura |
|
|
|
manchada de tabaco, vino y
cera; |
|
|
|
|
ahí
tienes, buen católico, el objeto |
|
|
|
a que, probando así que eres
un zote, |
10 |
|
|
das a la par tu bolsa y tu
respeto. |
|
|
|
|
Mas yo te quiero,
aunque tus faltas note, |
|
|
|
y gustoso le brindo este
soneto, |
|
|
|
receta para hacer un ¡sa!
cerdote. |
|
|
|
El
mestizo
|
|
Reza cuando lo
miran a destajo |
|
|
|
al santo a quien despoja del
cepillo, |
|
|
|
y en la fauna carlista es el
cuclillo |
|
|
|
que en nido ajeno empolla sin
trabajo. |
|
|
|
|
Mezcla de
hipocresía y desparpajo, |
5 |
|
|
rufián devoto o religioso
pillo, |
|
|
|
irrítale la merma del
bolsillo, |
|
|
|
no en la cara la afrenta del
gargajo. |
|
|
|
|
De supuestas
creencias hace escudo, |
|
|
|
y no hay deuda de honor que
satisfaga, |
10 |
|
|
vil ante el digno, y ante el reto
mudo. |
|
|
|
|
Es su lenguaje
pues de inmensa llaga, |
|
|
|
y quien su falso celo apreciar
pudo, |
|
|
|
vio que comulga porque a Dios se
traga. |
|
|
|
Valverde López, Carlos
España.
Siglo XIX
Poeta.
El
jugador
|
|
Sin Dios, porque
lo olvida en su locura; |
|
|
|
sin ley, porque atrevido, la
vulnera; |
|
|
|
sin hogar, porque, infame, lo
perdiera; |
|
|
|
sin hijos, porque pan no les
procura. |
|
|
|
|
Sin salud, porque
tiene calentura: |
5 |
|
|
sin fe, porque del cielo
desespera... |
|
|
|
Tal es del jugador la
verdadera |
|
|
|
imponente, fatídica
figura. |
|
|
|
|
Vedle: llega al
tapete; su atonía |
|
|
|
en sorda excitación se torna
luego; |
10 |
|
|
late su corazón con furia
impía; |
|
|
|
|
el vértigo
le invade, olas de fuego |
|
|
|
azotan su cerebro... y
todavía |
|
|
|
con cavernosa voz exclama:
«¡Juego!» |
|
|
|
El soplo del
ferral
|
|
Si al sol y al
mar sin duelo fui nacido |
|
|
|
y al soplo del ferral abrí
mi cielo |
|
|
|
la tierra de tu pecho sea
consuelo |
|
|
|
al ansia de este pulso
estremecido. |
|
|
|
|
Cual la turba y
el humus esparcido |
5 |
|
|
por legión de milenios en mi
suelo |
|
|
|
del aura de tu piel brota este
anhelo |
|
|
|
en miradas de siglos
encendido. |
|
|
|
|
Y subo hasta las
cimas estelares |
|
|
|
que en aluvión modelan las
corrientes |
10 |
|
|
donde suicido amor a manos
llenas. |
|
|
|
|
Y salto desde el
viento hasta los mares |
|
|
|
en leve vuelo sobre las
rompientes |
|
|
|
donde cantan tu nombre las
sirenas. |
|
|
|
Abierto
|
|
Abierto al sol,
el alma contenida, |
|
|
|
coagulada la sombra mensajera |
|
|
|
del húmedo clamor, roja la
herida |
|
|
|
en el umbral de pronta
primavera. |
|
|
|
|
Abierto al mar,
eterna voz bruñida |
5 |
|
|
de la extensa y total vasta
pradera |
|
|
|
y larga y honda del azul
ceñida |
|
|
|
su infinita mirada marinera. |
|
|
|
|
Abierta al
resplandor, su piel abierta |
|
|
|
al celeste satén de
lejanía |
10 |
|
|
que en la espuma desvela sus
silueta. |
|
|
|
|
Abierta la
ilusión, nostalgia cierta |
|
|
|
de sales y de breas,
agonía |
|
|
|
de ser en vendaval blanca
cometa. |
|
|
|
¿Quién?
|
|
¿Quién podrá en el ocaso
labrar su feraz huella |
|
|
|
y en las andas del viento enaltecer
su afán |
|
|
|
si en la cóncava
entraña de una cálida estrella |
|
|
|
no extinguió la
energía de su bronco alazán? |
|
|
|
|
¿Quién al templar el aura sutil de
la Doncella |
5 |
|
|
no navegó en el soplo del
sublime huracán |
|
|
|
si iluminó su pecho la
radiante centella |
|
|
|
transformado por Venus en ardiente
galán? |
|
|
|
|
¿Quién por las rubias alas de un
jadear silente |
|
|
|
entre dos tibios senos no
perdió su ideal |
10 |
|
|
y en el blanco perfume de esa
blanca corriente |
|
|
|
|
no anegó
sus sentidos de fulgor celestial, |
|
|
|
entregado al espasmo febril y
evanescente |
|
|
|
que engendra el sortilegio de la
pasión carnal? |
|
|
|
Pálpito
estelar
|
|
Alza el manto de
luz luna cautiva |
|
|
|
que al pálpito estelar vela
y apaga |
|
|
|
y el albo resplandor ciegue la
llaga |
|
|
|
de la nocturna dama fugitiva. |
|
|
|
|
Hienda los cielos
clara comitiva |
5 |
|
|
del radiante fulgor que al orto
embriaga |
|
|
|
y el duende nocturnal que se
deshaga |
|
|
|
al eco de su voz imperativa. |
|
|
|
|
Que han de brotar
mis ojos a la clara |
|
|
|
marejada de albores
tempraneros |
10 |
|
|
y al niño de las luces
marineras. |
|
|
|
|
Que he de nacer
de nuevo a la algazara |
|
|
|
de mis sueños de ayer
aventureros |
|
|
|
y ondean en la aurora mis
banderas. |
|
|
|
El
corazón
|
|
Ni el torbellino
gris del desencanto, |
|
|
|
ni la corola blanca del deseo, |
|
|
|
ni la torva cadena en Prometeo |
|
|
|
trocará su latir en cruel
espanto. |
|
|
|
|
Ni la estampida
negra en negro llanto |
5 |
|
|
que el leviatán invoca en
himeneo, |
|
|
|
ni el rosa resplandor de un
gineceo |
|
|
|
conmoverán su pulso sin
quebranto. |
|
|
|
|
No podrá
el inmortal, el dulce arpegio |
|
|
|
de la eternal Tanatos, ronca
loba, |
10 |
|
|
destrenzar el dogal de su
razón. |
|
|
|
|
Sólo la
voz sutil o el sortilegio |
|
|
|
encendido por Eros en su
alcoba |
|
|
|
descorazonarán al
corazón. |
|
|
|
Habanera
|
|
Bailando en el
umbral del sol naciente |
|
|
|
amaneciste ayer mujer entera, |
|
|
|
empapada de anhelos la cadera |
|
|
|
y en estampida el dios
adolescente. |
|
|
|
|
Al paso tibio vas
luna creciente, |
5 |
|
|
humedades de piel, brisa
hechicera |
|
|
|
y en el vértigo azul de la
habanera |
|
|
|
marejada de ensueños en la
frente. |
|
|
|
|
Paso a paso
vendrás hasta mi orilla |
|
|
|
de bongos al compás, lluvia
sonora |
10 |
|
|
de arenas alquitrán y
campanilla, |
|
|
|
|
del palmeral al
son cautivadora, |
|
|
|
perfumes, arrebol, la
maravilla |
|
|
|
que anegará la playa de mi
aurora. |
|
|
|
Mi
luz
|
|
No fue mi
voluntad ni mi albedrío |
|
|
|
el hondo palpitar de aquel
deseo |
|
|
|
ni acrecentó mi afán
su devaneo |
|
|
|
en turbio manantial de
desvarío. |
|
|
|
No arrasó en aluvión
mi labrantío |
5 |
|
|
el cadente ondular de su jadeo |
|
|
|
ni, en cálido
huracán, el aleteo |
|
|
|
de su cuerpo animal de
escalofrío. |
|
|
|
|
Arrebató
mi luz el alto anhelo |
|
|
|
de desgarrar la piel en el
acero |
10 |
|
|
del tajo de su hoz en
dentellada. |
|
|
|
|
Si en su boca
libé mieles de cielo |
|
|
|
en su hondura nací, fiel
prisionero |
|
|
|
del azul resplandor de su
mirada. |
|
|
|
Avemarías
|
|
Murió al
albor del alba madrugada |
|
|
|
en estertor helado sobre el
suelo |
|
|
|
y en postrera merced cuajara el
cielo |
|
|
|
de golondrinas blancas la
alborada. |
|
|
|
|
Del céfiro
silbante la balada |
5 |
|
|
que aventara zorzales en su
pelo |
|
|
|
ha labrado en su piel rosas de
hielo |
|
|
|
y velado sus ojos despiadada. |
|
|
|
|
Y no
volvió a las ondas cristalinas |
|
|
|
ni el juncal alfombró dulce
a su paso |
10 |
|
|
en cortejo de azul
algarabías, |
|
|
|
|
sólo el
ámbar de hiel y las espinas |
|
|
|
sembradas en el surco de su
ocaso |
|
|
|
musitan vendaval de
avemarías. |
|
|
|
Voz
|
|
Las pupilas al
sol levantó un día |
|
|
|
retando al leviatán
enfebrecido, |
|
|
|
suicida de la luz, en luz
ceñido, |
|
|
|
espinada de amores su
agonía. |
|
|
|
|
Al sordo dios
negó su primacía, |
5 |
|
|
un ara levantó al
ángel caído |
|
|
|
y enturbia desazón
escarnecido |
|
|
|
al protervo rindióse en
pleitesía. |
|
|
|
|
Oscura soledad,
torvo lamento, |
|
|
|
desde la sima negra del deseo |
10 |
|
|
al estertor del alma
enamorada. |
|
|
|
|
Amor
quebró sus ojos y sus aliento |
|
|
|
y en el abismo cruel de su
aleteo |
|
|
|
hasta la propia voz le fue
negada. |
|
|
|
El
venablo
|
|
El venablo me
hirió, la flecha oscura, |
|
|
|
del alto pecho la pasión
florida |
|
|
|
errática vagó, franca
la herida |
|
|
|
que irisa el resplandor de su
hermosura. |
|
|
|
|
Sembrada la
ilusión su flor madura |
5 |
|
|
germinó en el torrente
concebida |
|
|
|
de un dorado fulgor,
estremecida |
|
|
|
y abierta en arrebol a su
tersura. |
|
|
|
|
La vide se
enroscó, la sierpe abraza |
|
|
|
en sáfico jadeo de
brocados |
10 |
|
|
el manto carmesí de su
conjuro |
|
|
|
|
y el albo
talismán de su coraza |
|
|
|
esconde en lo profundo
troquelados |
|
|
|
los aciagos designios que
aventuro. |
|
|
|
A F. G.
L.
|
|
Atado al sol
esperas la sentencia |
|
|
|
los pies anclados y la mar
enfrente; |
|
|
|
hoy las hordas te inmolan y al
poniente |
|
|
|
ya no ondean banderas de
clemencia. |
|
|
|
|
Quieren borrar el
rastro de tu esencia |
5 |
|
|
y arrancar los laureles de tu
frente, |
|
|
|
reventar contenido y
continente |
|
|
|
y sepultar la flor de tu
excelencia. |
|
|
|
|
Pero el soplo
vital de tu legado |
|
|
|
arrasará las huestes del
oscuro... |
10 |
|
|
y el volcán de tu verbo
agigantado |
|
|
|
|
conformará
el bastión firme y seguro |
|
|
|
que extenderá el fulgor
apasionado |
|
|
|
de tu voz, de tu afán, de tu
conjuro. |
|
|
|
La
fontana
|
|
Esa clara fontana
rumorosa |
|
|
|
de lenguas verdes y cristal
helado, |
|
|
|
ese dulce manar acompasado, |
|
|
|
es un borbotear de mariposa. |
|
|
|
|
Ese chorro de
plata primorosa |
5 |
|
|
forma un hilo de acero
ensortijado |
|
|
|
que, en el fondo del lecho
anacarado, |
|
|
|
borda una flor de escarcha
esplendorosa. |
|
|
|
|
Salta
tímido al cauce y se desgrana |
|
|
|
en pompas de color...
efervescente |
10 |
|
|
y en la charca dorada se
engalana |
|
|
|
|
con guirnaldas de
cuarzo iridiscente. |
|
|
|
vengo a verte esta vez clara
fontana |
|
|
|
para hundirme en tu seno
dulcemente. |
|
|
|
La
fiera
|
|
Si al persistir
en ese afán terrible |
|
|
|
de mezquino placer, labras la
era |
|
|
|
de un ensueño fatal,
siembras la fiera |
|
|
|
que engendra ese deseo
irreprimible. |
|
|
|
|
Sucumbirás
al vértigo temible |
5 |
|
|
de ansiar sin freno lo que te
lacera, |
|
|
|
persiguiendo ofuscado esa
quimera |
|
|
|
que anhelas apresar siendo
intangible. |
|
|
|
|
Y rodarás
entre zarzales secos, |
|
|
|
desgarrarás tu carne en las
astillas |
10 |
|
|
que apuntarán de tus
tronchados huesos |
|
|
|
|
y en las aspas
del viento oirás los ecos |
|
|
|
de ese turbión infame, a
quien te humillas, |
|
|
|
triturando la pulpa de tus
sesos. |
|
|
|
La niña de la
fuente
|
|
La niña de
la fuente, criatura |
|
|
|
que fue del amor presa, guarda
pena |
|
|
|
con granitos de sal y
hierbabuena |
|
|
|
en su pecho de nácar y
amargura. |
|
|
|
|
La niña de
la fuente se figura |
5 |
|
|
que es un ramo de lirios y
azucenas |
|
|
|
ese niño que guarda en la
colmena |
|
|
|
de la esfera que crece en su
cintura. |
|
|
|
|
La niña de
la fuente se equivoca |
|
|
|
cuando siente brotar otro
latido |
10 |
|
|
que golpea su vientre
palpitante... |
|
|
|
|
piensa que el
corazón se le desboca, |
|
|
|
que en su loco galope se ha
perdido |
|
|
|
y aguarda en su regazo
jadeante. |
|
|
|
Semana
Santa
|
|
Marcial suena el
tambor y la trompeta |
|
|
|
afila sus aullidos en el
viento, |
|
|
|
mil bocas acompasan el lamento |
|
|
|
que en la noche desgrana la
saeta. |
|
|
|
|
El silencio
quebró la pandereta, |
5 |
|
|
late el duelo en los ojos y
presiento |
|
|
|
que ese Cristo yaciente es el
portento |
|
|
|
que detendrá el aliento del
planeta. |
|
|
|
|
Un aluvión
de cuerpos espectrales |
|
|
|
en la aurora morada se
encadena |
10 |
|
|
al tormento y al llanto, tras la
rejas |
|
|
|
|
de su
cárcel de luto, los mortales, |
|
|
|
heridos de pasión, purgan
sus pena |
|
|
|
mientras entre mil flores
Tú... te alejas. |
|
|
|
Piel
|
|
Quiere el viento
saber de donde vengo, |
|
|
|
el alba reventar sobre mi
cuerpo |
|
|
|
y las nubes de abril bañar
el cierzo |
|
|
|
que quiere conocer de mi
silencio. |
|
|
|
|
Quiere mi flor
hundirse hasta tu centro, |
5 |
|
|
cantar mi muda voz en tu
universo |
|
|
|
y en la llama encendida de tu
pecho |
|
|
|
avivar los rescoldos de mi
anhelo. |
|
|
|
|
De tu piel vengo
ahora, a tu piel siento, |
|
|
|
es su vértigo suave el
aleteo |
10 |
|
|
que palpita en las yemas de mis
dedos. |
|
|
|
|
No hay dedos sin
tu piel, sin ti no hay sueños, |
|
|
|
atado en tu dogal desnudo
espero |
|
|
|
vestirme con tu piel y tu
misterio. |
|
|
|
¡No
miento!
|
|
Ya la escucho
venir, ya la presiento, |
|
|
|
el pelo ensortijado, caracoles |
|
|
|
sus rizos azabaches, girasoles |
|
|
|
bordando filigranas en el
viento. |
|
|
|
|
¿Y sus
ojos? ¿Pensáis que me lo invento? |
5 |
|
|
¡escarabajos negros!, son...
faroles, |
|
|
|
luciérnagas... ¡no
miento!... dos crisoles |
|
|
|
en que fundir mi eterno
desaliento. |
|
|
|
|
¿Y sus
manos?... Mariposas de seda, |
|
|
|
libélulas que danzan
incesantes |
10 |
|
|
y vuelan a libar mi rosaleda. |
|
|
|
|
¿Y su
boca?...Dos pétalos brillantes, |
|
|
|
un corazón abierto en el que
hospeda |
|
|
|
almíbares y besos
fascinantes. |
|
|
|
El vértigo
demente
|
|
Sólo el
camino sabe donde acaba el camino, |
|
|
|
sólo el silencio sabe donde
el silencio acaba, |
|
|
|
sólo tu vuelo de ave sobre
el vértigo... madre, |
|
|
|
sabe donde se estrellan los anhelos
del alma. |
|
|
|
|
Sólo el
perfil sereno de tu cabeza blanca |
5 |
|
|
sabe de los perfiles del
volcán de mi almohada |
|
|
|
y conoce mi espanto y mi amarga
mirada |
|
|
|
cuando miro de frente tus ojos
esmeralda... |
|
|
|
|
Sólo el
fulgor del alba que tu afección emana |
|
|
|
apaga los crespones de mi locura de
albas... |
10 |
|
|
y en el ronco latido de esta torva
acechanza |
|
|
|
|
sólo tu
mano calma mi frente atormentada. |
|
|
|
Sabes madre que sólo me
aferro a tu nostalgia, |
|
|
|
pariste soledades, pare ya mi
esperanza. |
|
|
|
El sol de
porcelana
|
|
Tiene mi
niña un sol de porcelana, |
|
|
|
sujeto en la madera de su
cuna, |
|
|
|
que mantiene un romance con la
luna |
|
|
|
a través del cristal de la
ventana. |
|
|
|
|
La cuna de mi
niña se engalana |
5 |
|
|
con los juegos del tuno y de la
tuna |
|
|
|
y nada pueda haber que los
desuna |
|
|
|
hasta el umbral azul de la
mañana. |
|
|
|
|
Y en su danza
febril... polvo de estrellas, |
|
|
|
en chispas de oro carrusel de
plata, |
10 |
|
|
purpurinas brillantes, mil
centellas, |
|
|
|
|
fulgores irisados
escarlata... |
|
|
|
En la piel de mi niña veo
las huellas... |
|
|
|
cuando concluye al fin la
cabalgata. |
|
|
|
Azul en
azul
|
|
Si mi barco
tuviera compañera |
|
|
|
para bogar estela con estela, |
|
|
|
azul en el azul, vela con
vela... |
|
|
|
podría cruzar la mar... la
mar entera... |
|
|
|
|
Mi viejo
galeón paciente espera |
5 |
|
|
abordar a estribor tu carabela |
|
|
|
y, en eterna derrota paralela, |
|
|
|
ser gaviotas del alba
marinera. |
|
|
|
|
Pero mi barco en
soledad navega, |
|
|
|
borda rizos de espuma y
caracolas |
10 |
|
|
en las aguas azules y
despliega |
|
|
|
|
su
pabellón desnudo entre las olas. |
|
|
|
No cede en su tesón no se
doblega... |
|
|
|
será tu malecón... tu
rompeolas... |
|
|
|
Oropeles
|
|
Traigo mi bolsa
llena, por si acaso, |
|
|
|
de bolitas de nácar
cristalinas, |
|
|
|
de lápices pastel y
cartulinas, |
|
|
|
y el unicornio blanco del
Parnaso. |
|
|
|
|
Pompitas de
jabón, lazos de raso, |
5 |
|
|
esmeraldas y jades,
serpentinas, |
|
|
|
confetis de colores,
golondrinas... |
|
|
|
y mil sonrisas grandes de
payaso. |
|
|
|
|
Y una sirena
rubia, cascabeles, |
|
|
|
campanitas azules, sonajeros, |
10 |
|
|
lenguas de colibríes,
oropeles... |
|
|
|
|
y de la mar
marina... dos veleros. |
|
|
|
¡Ya giran sin cesar los
carruseles |
|
|
|
en mi bolsa de ensueños
lisonjeros! |
|
|
|
Ahora sí...
ahora no...
|
|
Abierto el
ventanal un sol caliente |
|
|
|
de maracas y ron llega
encendido, |
|
|
|
palangana y jabón, trapo
raído, |
|
|
|
y mi oscura ansiedad
adolescente. |
|
|
|
|
La mulata me
abraza sonriente |
5 |
|
|
y siento su pasión
estremecido, |
|
|
|
ahora sí... ahora no... como
el latido |
|
|
|
de la luz de neón...
intermitente. |
|
|
|
|
Y su cuerpo de
miel empapa el mío, |
|
|
|
negra su piel sobre mi piel
ardiente |
10 |
|
|
y el cáliz de su flor lleno
y vacío. |
|
|
|
|
Ahora
sí... ahora no..., incandescente |
|
|
|
su tronco en contorsión,
escalofrío |
|
|
|
su sexo de guayaba y
aguardiente. |
|
|
|
Amarillo
|
|
Es amarillo el
polvo del sendero |
|
|
|
y en el fulgor candente de la
tarde, |
|
|
|
un mar de espigas amarillos
arde, |
|
|
|
bajo el soplo amarillo del
estero. |
|
|
|
|
Abrasado el
gañán, sudor y cuero, |
5 |
|
|
enfurecido, grita al sol
¡cobarde! |
|
|
|
levantando la voz en vano
alarde |
|
|
|
desde el sepulcro ardiente del
calvero. |
|
|
|
|
En su mano
animal... llagas de fuego, |
|
|
|
belfos que beberán vinagre y
sal |
10 |
|
|
y en su espalda un carcaj, destino
ciego |
|
|
|
|
de las flechas
del astro en vendaval. |
|
|
|
En su frente un soñar, un
mudo ruego |
|
|
|
por alcanzar del alba su
cendal. |
|
|
|
Hielos
|
|
Han llegado los
hielos a mi vida |
|
|
|
y al hondo de mi ser la
campanada |
|
|
|
de la implacable y ronca
carcajada |
|
|
|
con la que dios rubrica mi
partida. |
|
|
|
|
¿Qué voz entonará la
bienvenida |
5 |
|
|
a ese lugar ignoto en la
alborada |
|
|
|
de mi postrer andar?
¿qué cruel celada |
|
|
|
esconderá el turbión
de mi caída? |
|
|
|
|
Aunque el alma
resiste, prisionera |
|
|
|
del vórtice fatal que ya
describe |
10 |
|
|
el último eslabón de
mi cadena |
|
|
|
|
anhelo rebasar
esa frontera |
|
|
|
y escribir con mi pluma donde
escribe |
|
|
|
un convicto de muerte su
condena. |
|
|
|
De espumas y
coral
|
|
De espumas y
coral quise mi casa, |
|
|
|
y de sargazos y algas mi
aposento, |
|
|
|
de conchas el timbal que me
acompasa, |
|
|
|
de levante solano quise el
viento. |
|
|
|
|
De
crepúsculos rojos mi horizonte |
5 |
|
|
y caracolas blancas mi celaje, |
|
|
|
en ancho mar fui siempre
polizonte, |
|
|
|
con esencias marinas de
equipaje. |
|
|
|
|
Y si en
rompientes altos anidaron |
|
|
|
con mis sueños de ayer altas
gaviotas, |
10 |
|
|
hoy viene a cubrirme una tras
otra |
|
|
|
|
en mi lecho de
arena sepultado, |
|
|
|
calientes, cristalinas,
rompedoras, |
|
|
|
con sábanas de sal...
saladas olas. |
|
|
|
Varas Marín, Quiteria
Chile. Siglo
XIX
Poeta y
escritora.
A la muerte de don
Lorenzo Sazie
|
|
¿Por
qué a la frente joven y lozana |
|
|
|
surcan las sombras do aterrante
duelo |
|
|
|
y lágrimas de acerbo
desconsuelo |
|
|
|
alumbra un sol de espléndida
mañana? |
|
|
|
|
La flor que en la
pradera se alza ufana |
5 |
|
|
mustia se inclina y dolorida al
suelo, |
|
|
|
y hasta de la avecilla es triste el
vuelo |
|
|
|
porque siente el plañir de
una campana. |
|
|
|
|
Es que se llora
al sabio generoso, |
|
|
|
filantrópico y noble en su
carrera, |
10 |
|
|
de mente altiva y corazón
virtuoso. |
|
|
|
|
Exenta su alma de
ambición rastrera, |
|
|
|
al pobre siempre socorrió
afectuoso, |
|
|
|
honro a la ciencia a la virtud
austera. |
|
|
|
A mi abuelo, don
Gaspar Marín
|
|
De
opresión en el caos lastimero, |
|
|
|
la libertad soñabas
inspirado, |
|
|
|
y a la patria serviste
denodado, |
|
|
|
con alma grande y corazón
sincero. |
|
|
|
|
Sin
ceñirte la espada del guerrero |
5 |
|
|
nobles triunfos también has
alcanzado, |
|
|
|
ya del pueblo tribuno firme,
osado, |
|
|
|
ya recto juez, valiente
caballero. |
|
|
|
|
Infatigable
fuiste en tu carrera, |
|
|
|
y a la patria le es grata la
memoria |
10 |
|
|
del hijo que ilustró su edad
primera. |
|
|
|
|
Virtuoso
Marín, tu pura gloria |
|
|
|
exenta de odio y ambición
rastrera, |
|
|
|
clara y sin mancha brillará
en la historia. |
|
|
|
Vargas Tejada, Luis
Bogotá
(Colombia). 1802 - 1829
Se suicido
ahogándose. Poeta hallado en Internet.
Mi
asilo
|
|
De un bosque
enmarañado en la espesura, |
|
|
|
bajo un peñasco
inmóvil y musgoso, |
|
|
|
negra mansión del
búho pavoroso, |
|
|
|
hubo una cueva, aunque
pequeña, oscura. |
|
|
|
|
En las
entrañas de la tierra dura, |
5 |
|
|
aquí mis manos con
afán penoso |
|
|
|
cavaron un asilo tenebroso, |
|
|
|
de un ser viviente triste
sepultura. |
|
|
|
|
Un giro anual el
sol ha completado |
|
|
|
desde que ausente y solitario
moro |
10 |
|
|
en mi lóbrega tumba
confiando. |
|
|
|
|
Aquí mi
amarga situación deploro; |
|
|
|
y cuanto tiempo en tan fatal
estado |
|
|
|
he de yacer, ¡ay infeliz!
ignoro. |
|
|
|
Vaz Ferreira, María Eugenia
Uruguay. 1875 -
1924
La estrella
misteriosa
|
|
Yo no sé
donde está, pero su voz me llama, |
|
|
|
¡oh misteriosa estrella de un
inmutable sino!... |
|
|
|
Me nombra con el eco de un silencio
divino |
|
|
|
y el luminar oculto de una
invisible llama. |
|
|
|
|
Si alguna vez
acaso me apartó del camino, |
5 |
|
|
con una fuerza ignota de nuevo me
reclama: |
|
|
|
gloria, quimera, fénix,
fantástico oriflama |
|
|
|
o un imposible amor extraño
y peregrino... |
|
|
|
|
Y sigo
eternamente por la desierta vía |
|
|
|
tras la fatal estrella cuya
atracción me guía, |
10 |
|
|
¡mas nunca, nunca, nunca a
revelarse llega! |
|
|
|
|
Pero su luz me
llama, su silencio me nombra, |
|
|
|
mientras mis torpes brazos rastrean
en la sombra |
|
|
|
con la desolación de una
esperanza ciega. |
|
|
|
Vázquez, Esther Lucila
Cuba. 1860 -
1906
Poeta hallada en
Internet.
A la distinguida
señorita mexicana Laura Mariscal
|
|
Hay en el
palpitar de la enramada, |
|
|
|
al suave soplo de la brisa
leda, |
|
|
|
el deslumbrante brillo de la
seda |
|
|
|
por los rayos del sol
iluminada. |
|
|
|
|
Y la luz al
filtrarse tamizada |
5 |
|
|
por la tupida red de la
arboleda, |
|
|
|
sus mallas de oro en el follaje
enreda |
|
|
|
y tiembla en la sombrosa
encrucijada. |
|
|
|
|
Es la tarde. Con
cárdenos reflejos |
|
|
|
el verde bronce del ramaje
enciende |
10 |
|
|
y la corteza de los troncos
dora. |
|
|
|
|
Y al ir
desvaneciéndose a lo lejos, |
|
|
|
la llama por los árboles
asciende |
|
|
|
y al fin en Occidente se
evapora. |
|
|
|
Inmortal
|
|
¡Qué
bella es esa rosa engalanada |
|
|
|
con sus rizados pétalos de
nieve! |
|
|
|
Al asirla tu mano blanca y
breve |
|
|
|
resplandeció la dicha en tu
mirada. |
|
|
|
|
Ponla en dorado
búcaro inclinada, |
5 |
|
|
do vuela en torno mariposa
leve, |
|
|
|
donde la brisa que sus hojas
mueve |
|
|
|
pueda esparcir su esencia
delicada. |
|
|
|
|
No importa que
mañana se halle triste, |
|
|
|
nunca podrá desparecer su
gloria, |
10 |
|
|
si en ti un recuerdo
cariñoso existe. |
|
|
|
|
Que no es morir
la postrimer partida, |
|
|
|
cuando se deja en pos de una
memoria |
|
|
|
sino vivir ausente de la vida. |
|
|
|
Perlas
|
|
Toma el collar de
nacaradas perlas, |
|
|
|
en su nevado cuello lo coloca |
|
|
|
mientras la risa escapa de su
boca, |
|
|
|
y en el vecino estanque corre a
verlas. |
|
|
|
|
Mas temerosa
luego de perderlas, |
5 |
|
|
se sienta presto en la maciza
roca. |
|
|
|
Y una y cien veces con amor las
toca |
|
|
|
cual si tuviera miedo de
romperlas. |
|
|
|
|
Cíñese el brazo nítido y
redondo, |
|
|
|
vierte alegre el collar en sus
rodillas |
10 |
|
|
y el fin lo enlaza en su cabello
blondo. |
|
|
|
|
Pero un ave
pasó: con sus alillas |
|
|
|
lanzó el tesoro al
cristalino fondo... |
|
|
|
¡Y perlas mil bañaron
sus mejillas! |
|
|
|
A la
poesía
|
|
¡Oh,
celeste raudal de melodía |
|
|
|
que jamás enmudeces ni te
agotas; |
|
|
|
en ti palpitan las sublimes
notas |
|
|
|
que arrancan de tu plectro la
Armonía! |
|
|
|
|
Si de ti me
aparté, si en triste día |
5 |
|
|
miré las cuerdas de mi lira
rotas, |
|
|
|
hoy con fuerza mayor en mi alma
brotas |
|
|
|
e invocarte de nuevo me
extasía. |
|
|
|
|
Esta corona de
perfume agreste, |
|
|
|
¡Oh, Deidad!, que en tus aras
deposito |
10 |
|
|
pueda tocar la fimbria de tu
veste! |
|
|
|
|
Y al elevar a ti
mi pensamiento, |
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de la edad en el piélago
infinito, |
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¡blanca estela de luz deje mi
acento! |
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Rosas
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Rosa de fuego era
al nacer el día |
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el áureo sol de vivos
resplandores, |
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y la luna, a la tarde, en los
alcores, |
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«como rosa de nieve se
entreabría». |
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¡Oh, fresca
Rosa de la patria mía, |
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que estando de la vida en los
albores, |
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a las pintadas y fragantes
flores |
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tu arrogante colora
desafía! |
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Radia en tus ojos
negros el vislumbre |
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de la rosa de fuego de la
aurora |
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con eternal y poderosa lumbre, |
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y en tus mejillas
delicadas arde |
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la nacarada luz deslumbradora |
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de la rosa de nieve de la
tarde. |
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Vázquez de Aldana, Enrique
Córdoba.
Siglo XIX - Madrid.
Poeta y
escritor.
Del
sur
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¡Quién pudiera en el árabe
corcel |
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llegar ante tu reja, cuando el
sol |
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decora con magnífico
arrebol |
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los frisos de tu gótico
cancel! |
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De tu patio
feliz, que es un vergel |
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donde sueña el jazmín
y el girasol, |
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oír, bajo el
artístico farol |
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de la guitarra el lírico
rondel. |
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En la hermosa y
sagrada catedral |
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hacer una visita; discurrir |
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luego por el frondoso
naranjal; |
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y al alejarse
férvido, escribir |
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una rima a tu nombre, en el
caudal |
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del celeste y cantor
Guadalquivir... |
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Safo
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Es la Grecia
inmortal, la que su lira |
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siempre aclama en su lírico
torneo |
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pues de su inspiración el
centelleo |
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resplandece ante el pueblo que le
admira. |
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Por el templo de
Venus, do se inspira |
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ella se emancipó del
gineceo: |
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y al goce le cantó,
cantó al deseo |
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de aquel amor que inflama y que
delira... |
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Abandonada en
bello plenilunio |
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llora la hermosa hetaria su
infortunio |
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en un raudal de lágrimas
ardientes; |
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llega luego de un
mar a la alta roca, |
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y después que a Faón
llama y evoca |
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se sepulta en las ondas
transparentes. |
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Vega, Ventura de la
Buenos Aires. 1807
- Madrid. 1865
Escritor
español de comedias. Político.
Sonetos
I
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«Cruza sin
mí los espumosos mares; |
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saluda, ¡oh nave!, de mi
patria el muro, |
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y déjame vagar triste y
oscuro |
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por la orilla del lento
Manzanares. |
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Si osa turbar la
paz de tus hogares |
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de soberbio extranjero el soplo
impuro, |
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otra defienda con el hierro
duro |
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su libertad y mis nativos
lares.» |
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Esto decía
yo cuando las olas |
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surcó la nave en que partir
debía, |
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y abandonó las costas
españolas. |
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Ella al impulso
plácido del aura |
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voló a la orilla de la
patria mía... |
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y yo en los brazos me volví
de Laura. |
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|
II
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El Parnaso
tembló: Febo indignado |
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despedazó su cítara
de oro, |
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y en abundante y encendido
lloro |
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Melpómene bañó
su rostro airado. |
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Carnerero, de
berros coronado, |
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conduce al ara el furibundo
coro; |
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Comella, oyendo el cántico
sonoro, |
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desde el limbo sonríe
alborozado. |
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Intenso y fiero,
con osada planta, |
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ante el marmóreo altar
Solís parece |
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y la segur de Góngora
levanta. |
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Triste Racine al
verla se estremece; |
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baja Alfiere desnuda la
garganta, |
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y al sacrifico bárbaro la
ofrece. |
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|
III
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«Este
tronco que mayo adorna y viste, |
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donde grabas tu nombre
idolatrado, |
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Laura, verasle pronto
deshojado, |
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que a la furia del tiempo no
resiste. |
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Vendrá el
noviembre con sus lluvias triste, |
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vendrá el enero con su
escarcha helado, |
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o el huracán a desgajarle
airado, |
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arrebatando el nombre que
esculpiste. |
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Templo más
digno que tu nombre lleve |
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donde no le destrocen
vendavales, |
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ni el invierno le cubra con su
nieve, |
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un corazón será que
te ame ciego.» |
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Dijo Amor, y con
rasgos eternales |
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grabole aquí con su buril de
fuego. |
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|
IV
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Al capitán general don Javier
Castaños, en sus días
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Si atrevida tal
vez la lira mía |
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osa turbar con importuno
acento |
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el noble afán del alto
pensamiento |
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en que la patria sus destinos
fía; |
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perdóname,
Señor, que en este día |
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mal sintiera de Apolo el sacro
aliento, |
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si al fiel clamor del popular
contento |
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no mezclase mis cantos de
alegría. |
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Que nunca de tu
aurora bienhadada, |
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por más que corran los
veloces años, |
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|
la memoria feliz España
pierde. |
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No: que la patria
que salvó tu espada |
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jamás recuerde el nombre de
Castaños |
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sin que los lauros de Bailén
recuerde. |
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|
V
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A la toma de Tetuán
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Musas, alcemos de
victoria el canto: |
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España despertó: su
honor la inspira; |
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y fue el arranque de su noble
ira |
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del mundo admiración, de
África espanto. |
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En desagravio al
fin de ultraje tanto, |
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Tetuán postrada a nuestros
pies se mira. |
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Musas, cantad y al eco de la
lira |
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reverdezcan los lauros de
Lepanto. |
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Sí; que al
ver por las ondas del Tirreno |
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allá lanzarse en la guerrera
popa |
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hueste arrojada y adalid
sereno; |
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y que a sus
antros con terror galopa |
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roto y vencido el bárbaro
agareno... |
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|
ya con respeto nos saluda
Europa. |
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Velarde, Fernando
Hinojedo
(Santander). 1823 - Londres. 1880
Poeta y escritor.
Marchó a América a los catorce años. Se
casó en Lima y al final murió en Inglaterra.
El nacimiento del sol
en el océano
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Gira la azul y
cristalina esfera, |
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se transparenta el sonrosado
Oriente, |
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y en el vago confín del
Occidente |
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las sombras huyen en fugaz
carrera. |
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Los tibios rayos
de la luz primera |
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pintan de luz la bóveda
esplendente, |
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y del mar el abismo
transparente |
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|
cual espejo infinito
reverbera. |
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|
El horizonte
súbito se inflama, |
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ilumínase el piélago
profundo, |
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y envuelto en viva y fulgurante
llama |
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el sol ardiente,
corazón del mundo, |
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en catarata universal derrama |
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de la existencia el resplandor
fecundo. |
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Velarde, José
Conil
(Cádiz). 1849 - Madrid. 1892
Poeta y estudiante
de Medicina.
Memento
homo
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¡Ah,
cuánto nombre de grandeza vana |
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que se creyó inmortal,
desvanecido, |
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al extinguir el último
tañido |
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con que anuncia la muerte la
campana! |
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¡Cuánto magnate de hoy, polvo
mañana |
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que barrerá la mano del
olvido, |
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como barre el Simoun
embravecido |
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la huella de perdida caravana! |
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¿Qué gloria, qué poder que
no sucumba? |
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Cuanto más alto el muro,
menos fuerte |
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y con mayor estruendo se
derrumba. |
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|
Todo al fin, en
cenizas se convierte |
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|
y a todos deja iguales en la
tumba |
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el nivel del olvido y de la
muerte. |
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