La Estatua

	En medio del jardín yérguese altiva,
	en riquísimo mármol cincelada,
	la figura de un dios de ojos serenos,
	cabeza varonil y formas clásicas.
	En el invierno, la punzante nieve
	y el viento azotan la soberbia estatua;
	pero ésta, en su actitud noble y severa,
	sigue en el pedestal, augusta, impávida.
	En primavera, el aureo sol le ofrece
	un manto de brocado; las arpadas
	aves con sus endechas la saludan;
	los árboles le tejen con sus ramas
	verde dosel; el cristalino estanque
	la refleja en sus ondas azuladas,
	y los astros colocan en su frente
	una diadema de bruñida plata.
	Mas la estatua impasible está en su puesto
	sin cambiar la actitud ni la mirada.
	¡Así el genio inmortal, dios de la tierra,
	siempre blanco de envidias o alabanzas,
	impávido, sereno y arrogante,
	sobre las muchedumbres se levanta!

Byron en Venecia

	Sobre la frágil onda iluminada
	por el radiante sol, surca ligera
	del bardo inglés la góndola dorada
	desplegando a los aires su bandera.
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	De pie en la popa; la apolina frente,
	bañada en rayos, la mirada inquieta
	tendida por el mar resplandeciente,
	boga triunfante el inmortal poeta.
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	Desde los cincelados miradores
	las venecianas vírgenes hermosas
	fijan en él sus ojos seductores,
	y le mandan sonrisas amorosas.
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	Y sueñan por la noche, enamoradas,
	con la canción del bandolín sonoro,
	el recio combatir de dos espadas
	y el choque alegre de las copas de oro.

	Es de rayos de sol tu cabellera
	la línea de tu rostro seductora;
	eres la encarnación de la hermosura;
	de las gracias la diosa.
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	La voluptuosidad, ave de fuego,
	tiene por nido tus divinas formas;
	y hay un cielo de esencias y rubíes
	en tu risueña boca.
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	Sólo te falta el alma, hermosa mía
	no tienes alma, no; pero, ¡qué importa!
	tampoco tienen alma las estrellas,
	las perlas, ni las rosas.

	Cuando miro de noche en el cielo
	dos brillantes estrellas unidas,
	me figuro que son nuestras almas
	refulgentes de amor y alegría.
	Pero al ver separarse a una de ellas
	señalando una estela divina,
	¡ay! me muero al pensar que es tu alma
	que se aleja, veloz, de la mía.

	El Dios en quien yo creo palpita en la conciencia,
	los sabios y los justos, sus sacerdotes son,
	los cielos y los mares publican su existencia,
	el bien es su doctrina, su templo la creación.

(ORIENTAL)
	La sultana Amina llora,
	llena de horror y tristeza,
	porque en una pica mora
	ve clavada la cabeza
	del hombre a quien ella adora.
	Sus sedas, gasas y tul,
	rasga, iracunda y furiosa;
	tira su turbante azul
	y su diadema preciosa
	que vale más que Stambul.
	Pisa joyas y diamantes,
	destroza su rico velo,
	y las de color de cielo
	telas, que adornan brillantes,
	su lecho de terciopelo.
	Llega Mahomet ultrajado;
	a la llorosa sultana
	mira con rostro irritado,
	y echa en su falda de grana
	un pañuelo ensangrentado.
	«¡Es su sangre!», dice Amina;
	y con una damasquina
	daga, su garganta hiere;
	la hermosa cabeza inclina,
	nombra a su amador... y muere.

A Rafael Moyano.

	Pálida la color, en la alba frente,
	un surco que revela el desconsuelo,
	la azul pupila dirigida al cielo,
	el paso firme, el ademán prudente,
	baña su hermosa faz el llanto ardiente.
	Marcado en su semblante está el desvelo,
	y un vestido de negro terciopelo
	aprisiona sus formas ricamente.
	Así María Stuart camina lenta,
	el pudoroso pecho destrozado,
	a la picota lúgubre y sangrienta;
	y al rodar su cabeza en el tablado,
	rodó en el suelo, para eterna afrenta,
	el nombre de su prima deshonrado.

	Si al llegar la lozana primavera
	contemplo en la pradera,
	rosas divinas y claveles rojos,
	recuerdo tus mejillas y sonrojos.
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	Si el verano al llegar luce el tesoro
	de las espigas de oro,
	y las noches brillantes y azuladas,
	recuerdo tu cabello y tus miradas.
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	Si al llegar el otoño, oigo la brisa,
	que vagando indecisa
	entre las hojas pálidas, murmura,
	tu voz recuerdo melodiosa y pura.
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	Y si el invierno viste el blanco velo
	de nieves y de hielo,
	y de las nieblas el capuz sombrío,
	tu corazón recuerdo negro y frío.

	Una flor se divisa
	en el oscuro campo de batalla,
	y sus hojas, movidas por el viento,
	de humo y sangre se esmaltan.
	Un corcel galopando se aproxima,
	y pronto va a pisarla;
	mas una mano fuerte y vigorosa
	lo detiene, y ¡la flor está salvada!
	Hoy así se divisa
	en el oscuro campo de mi alma,
	una flor blanca y pura:
	la flor de mi esperanza.
	El corcel volador de las pasiones
	se acerca a destrozarla.
	¡Ay de ella si tu mano bendecida
	no detiene su marcha!

	Al lado de la fosa
	de la preciosa joven ha brotado
	una encendida rosa;
	y junto a la hermosura está enterrado
	su amante enamorado.
	Sobre esta tumba un sauce corpulento
	su triste frente inclina,
	y a veces, agitado por el viento,
	besa la flor divina.