La canción de las estrellas

CANTO PRIMERO
I
	¡Oh sol, oh regio sol de Andalucía,
	besa mi frente, y con tus rayos de oro
	corona mi laúd.¡Oh frescas rosas
	de los jardines béticos, perfumes
	y colores prestad a mi poesía!
	¡Oh esquivos ruiseñores melodiosos
	que moráis en los bosques de mi patria,
	las perlas derramad de vuestro canto
	sobre el metal sonoro de mis versos!...
	¡Sol, rosas, ruiseñores, embriagadme
	de fragancias, y músicas, y lumbres,
	y así podré narrar la breve historia
	de un tierno amor, en lágrimas bañado,
	como violeta henchida de rocío!
II
	Bajo el sereno azul la primavera
	toda desnuda y luminosa ríe.
	A la vívida llama de sus ojos
	las fuentes y los lagos centellean,
	luce la húmeda yerba su esmeralda
	y palpitan los puros corazones.
	Mayo, el alegre mes de las caricias,
	sus alas de oro en los espacios tiende;
	los prados llena de vistosas flores
	y las almas de fúlgidas auroras.
	En los fecundos campos todo canta...
	Ingente lira es cada bosque y arpegio
	cada rama florida, grato idilio
	cada vergel: naturaleza entona
	al erótico mayo himnos triunfales.
	Sí, todo canta; desde el claro arroyo
	que, al pie de la persiana de los juncos,
	su flauta de cristal, plácido tañe,
	hasta el primer amor, que alza en los pechos
	juveniles su bella Serenata.
III
	¡La serenata del amor, divina!...
	¿Quién no oyó sus dulcísimos acordes?...
	¿Qué virgen corazón de quince años
	no ama bajo el imperio de las rosas?
	Tiempo fascinador en que desciende
	Apolo del Olimpo; las estrellas,
	como un coro de ninfas nacaradas,
	se bañan en las olas de zafiro;
	lleva la brisa aromas de claveles
	y de jóvenes senos; la mañana
	su collar de luciente pedrería
	rompe sobre los prados y las flores;
	bajo el lascivo pámpano sonríe
	la bacante feliz; entre el follaje
	vuela del ruiseñor la estrofa de oro...
	¡y enamorada la radiante musa
	acaricia en sus brazos al poeta,
	y enciende en él la esplendorosa llama
	que cambia al hombre en dios... ¿Quién no ha escuchado
	en las tranquilas argentadas noches
	el áureo bandolín?
IV
	¿Veis esa huerta
	que, arrullador, abraza el caudaloso
	Guadalquivir triunfante?... Ella es la amada,
	la hermosa favorita del gran río,
	próvido rey de la andaluza tierra.
	Alguna vez irrítase el monarca
	y, desbordado el bramador torrente
	de su temida cólera y sus celos,
	deshace la guirnalda de la huerta
	y su resplandeciente vestidura.
	Pero después, calmados sus enojos,
	gentil y halagador, a su querida
	orna con verde túnica de raso,
	en su frente coloca una diadema
	de hojas y frutos, y a sus pies floridos
	palmas de plata, enamorado, arroja.
	Bien merece esa huerta ofrendas tales:
	que es un edén. Relumbra entre sus ramas,
	como el nevado cuerpo de una ninfa,
	la morada blanquísima y risueña
	del hortelano, placentero albergue
	en cuyo alero arrullan las palomas
	y fabricó su nido alicatado
	la inquieta golondrina. En la fachada,
	que orlan y alegran pámpanos frondosos,
	brillan al sol, como pupila verde,
	los vidrios de una rústica ventana
	en cuyo marco embalsamadas flores
	dan su perfume y el amor su trova.
	¿Cómo no ha de sonar el dulce canto,
	la serenata del amor, divina,
	en la ventana rústica, si en ella,
	al sonrosado albor de la mañana,
	peina su fina cabellera de oro
	una niña feliz? Blanca es su nombre.
	Doncella más hermosa no ha nacido
	en las comarcas que fecunda el Betis.
	Su cuerpo virginal, gallardo, ostenta
	la airosa curva y el contorno puro
	de ánfora griega; en sus celestes ojos
	luce el fulgor sereno de los astros;
	sobre su fresca boca la sonrisa
	vuela como pintada mariposa
	en torno de un clavel; y su ovalado
	rostro de nieve irradia entre el sedoso
	rubio cabello, como la hostia blanca
	en el cerco de aurífera custodia.
	-Hija del dueña de la huerta alegre
	-rudo trabajador de piel tostada
	y mano encallecida-, la doncella
	tiene en el noble pecho de su padre
	un trono y un altar.
V
	Gentil mancebo,
	llena la tersa frente de ilusiones
	y los ojos de sol, una mañana
	que cruza por la huerta, ve este cuadro,
	con resplandores de égloga latina
	y destellos de aurora. Sobre tosco
	banco sentada y a la grata sombra
	de un dosel, que jazmín pomposo y alto
	formó con su follaje y con sus mudas
	campanillas de plata, está la hija
	del hortelano, bella y floreciente
	como abierto rosal. Velan y ciñen
	las sagradas turgencias de sus formas
	un pañuelo de seda, purpurino,
	y un blanco traje de percal, crujiente
	completando su linda vestidura
	el manto brillador de sus cabellos
	que desatados por su espalda ruedan.
	En torno de la niña, cuya mano
	esparce rubio trigo, una bandada
	de ligeras palomas aletea
	y lanza sus arrullos gemidores.
	Una de pluma azul se posa erguida
	sobre el hombro de Blanca; otra despeina
	con sus alas de nácar, sus cabellos;
	otra en su limpia falda se cobija,
	y otra, la más feliz, hunde su pico,
	como en un rojo casco de granada,
	en los carmíneos labios de la hermosa.
	Ante visión tan hechicera, el mozo
	quedó sumido en hondo arrobamiento,
	en éxtasis divino, hasta que Blanca,
	terminado el banquete delicioso
	que ofrece a sus palomas cada día,
	traspasó de su casa los umbrales.
VI
	Aquella noche, el joven, desvelado,
	la cabeza revuelve en la almohada,
	fijando sus miradas en la sombra.
	Es que ve en la negrura que lo envuelve
	una imagen de diáfanas pupilas,
	rostro de nieve, palpitante seno
	velado de escarlata y blanco traje.
	Y ve también, brillando en las tinieblas,
	una paloma azul que, en vez de pico,
	tiene los labios de él, ¡sus mismos labios!
	y apasionada besa a la hermosura...
	A poco, el siempre asiduo y apacible
	sueño de la dichosa adolescencia
	cierra los ojos al gentil mancebo
	y en su boca dibuja una sonrisa...
	¡Oh, dulce joven! goza del tranquilo
	plácido sueño de la edad temprana!
	disfruta de ese bien; que en los corceles
	voladores del tiempo, airados llegan
	el encendido afán, la duda impía,
	la cólera insensata, el vil despecho,
	el vicio tentador, la aguda pena,
	la ingratitud, de víboras armada,
	y la torpe ambición, fantasmas hoscos
	que tienen por constantes compañeras
	las noches de amargura y desconsuelo,
	en que el pálido insomnio nuestras frentes
	desgarra con espinas punzadoras.
	¡Oh, mancebo feliz, goza, disfruta
	de ese bien que tan pronto se disipa!
VII
	A la primera luz de la mañana
	salta del lecho el tierno adolescente,
	aún llena la retina del encanto
	y claridad de la visión nocturna.
	Se acicala, y escoge el más lucido
	de sus costosos trajes: que Adelardo
	-tal se llama el garzón de nuestra historia-
	hijo es del labrador más opulento
	de la región feraz. Vestido el mozo
	con sus galas más ricas y flamantes,
	en busca de la niña seductora
	marcha jovial, bizarro y diligente.
	Todo es resolución, audacia y brío
	el bello seductor, cuando camina
	hacia la huerta; pero al verse luego
	en presencia de Blanca, siente el joven
	que le palpita el corazón, que abrasa
	el fuego su mejilla y que, turbado,
	nada acierta a decir. La virgen rubia,
	que conoce a Adelardo, de un fragante
	rosal corta una flor, y, sonriendo,
	mas trémula y la faz toda encendida,
	al mancebo la ofrece, que, dichoso,
	prende la rosa en su agitado pecho.
VIII
	Aquella noche, la feliz doncella
	la cabeza revuelve en la almohada,
	fijando sus miradas en las sombras.
	Es que ve en las tinieblas la arrogante
	imagen de Adelardo, con un nimbo
	de matinal fulgor...
	Luego el sagrado
	ángel resplandeciente de la guarda
	tiende sus blancas alas protectoras
	sobre el cándido lecho de la niña,
	y vela su tranquilo y casto sueño.
IX
	Se aman los dos con el amor riente,
	con el primer amor, límpido néctar
	que perfuma la copa de la vida.
	Vedlos bajo los árboles floridos
	dando al aire sus risas melodiosas.
	¡Cuán divina está Blanca en esta alegre
	tarde de Mayo! Adornan sus cabellos,
	que relumbran al sol, lirios azules,
	blancos jazmines y encarnadas rosas
	luce en el pecho un ramo de azucenas
	y en la nívea garganta de alabastro
	un collar de cerezas encendidas.
	Ella mira a su amante, enamorada,
	mientras él la contempla embebecido.
	De pronto suena un beso, un dulce beso
	todo música y luz, como una endecha
	de ruiseñor... ¡Inflámase el ambiente;
	tiemblan todas las hojas y las flores;
	suspiran los arroyos, y en la umbría
	canta el alma sublime de Virgilio!
	Vedlos pasar por el mojado césped
	unidos, cual dos versos amorosos
	que ata el lazo de perlas de la rima.
	Él le pide que cante, y ella entona
	esta canción, con regalado timbre:
	-Hoy de su palacio azul
	han salido las estrellas,
	ciñendo sus frentes bellas
	con velos de blanco tul.
---
	Por una escala de plata
	a la tierra han descendido,
	y una corona han tejido
	de claveles escarlata.
	Con ella esmaltan la hermosa
	casta frente de marfil
	de una doncella gentil,
	que esta noche se desposa.
---
	Mucho quieren las estrellas
	a esta niña blanca y pura,
	porque en sus ojos fulgura
	la misma luz que arde en ellas.
---
	La doncella angelical
	camina al templo sagrado,
	y un amante despechado
	le clava agudo puñal.
	Las estrellitas en coro,
	al ver a la niña muerta,
	sobre su faz triste y yerta
	vierten lágrimas de oro.
---
	Luego, en su palacio azul
	ocúltanse las estrellas,
	y ciñen sus frentes bellas
	con velos de negro tul.
---
	Vibrando, la canción, rasga los aires
	y el pecho de Adelardo y su adorada:
	que en la edad juvenil es generoso
	y blando el corazón. La tarde expira;
	poblando de fantásticas visiones
	la bóveda del cielo. Sobre el musgo,
	avanza muda la pareja amante
	mientras el sol, de llamas coronado,
	la viste con purpúreos esplendores.
CANTO SEGUNDO
I
	Hay un hada fatal, pálida y bella,
	de ojos de fuego y tentadora risa,
	que oculta con su regia vestidura
	un cuerpo de reptil; hada traidora
	que, cuando besa con su torpe labio
	a la florida juventud, le arranca
	la corona de rosas de la frente.
	Fascinador espíritu que engendra
	la desceñida bacanal; transforma
	el místico y humilde escapulario
	de la doncella pobre en refulgente
	collar de perlas; abre el negro abismo
	del juego; bebe lágrimas y oro
	y mancha la virtud. Ese funesto
	monstruo devorador, como se enrosca
	a la palma gentil la estéril hiedra,
	ciñó el cuerpo y el alma de Adelardo.
II
	Su buen padre murió, y al verse el mozo
	dueño de una fortuna, la apacible
	vida cambió de su natal aldea
	por el fausto y bullicio de la corte.
	Gozar, siempre gozar era su norma;
	pero no al goce puro se entregaba,
	no al deleite inefable que alas presta
	al corazón para elevarlo al cielo,
	sino al placer febril de los sentidos
	que, como el rayo, brilla, ciega y mata.
	-Reclinar la cabeza en blancos senos
	guarnecidos de perlas y diamantes
	ajar y deshacer lazos y flores;
	beber, cantar, reír en los festines
	las manos, empapadas por el vino,
	enjugarse en lucientes cabelleras...
	Tal fue la disipada vida alegre
	de Adelardo en Madrid. Reinó el mancebo
	en el antro del vicio y la licencia
	y en el áureo salón, pues repartía
	el oro por doquier. ¡Maldito el oro!
	¡Maldito, sí, maldito una y mil veces!
	que obrero infatigable, en las tinieblas,
	labra la culpa, el deshonor y el crimen.
	¿Cómo dudar que lágrimas enjuga?...
	Mas ¡ay! por cada lágrima que seca,
	hace verter un mar de llanto y sangre.
	Y ¡oh pavorosa realidad! el oro,
	el gran infame, el corruptor eterno,
	para la raza humana sienipre ha sido
	excelso rey, de todos venerado,
	y único dios que no ha tenido ateos.
III
	Su fortuna Adelardo prodigaba
	en perdurable bacanal. Se hundían
	en la charca del vil libertinaje,
	como náufrago en mar alborotada,
	sus ternuras, su fe, sus ilusiones...
	toda la dicha juvenil. Tan sólo
	flotaba alguna vez en la onda negra
	el recuerdo de Blanca. Como el cisne
	que, al cruzar por el lago cristalino,
	deja sobre la linfa transparente
	una pluma de plata, el sonrosado
	idilio de la huerta su destello
	dejó en el alma del liviano mozo.
	¡Cuántas noches en medio de la orgía,
	vio en el cristal de la bruñida copa
	la figura de Blanca entre el follaje
	bañado por el sol!... Y ¡cuántas veces,
	en brazos de una impura, envuelta en raso,
	al asaltarle el mágico recuerdo
	de su primer amor, palidecía,
	inclinaba la frente, y, a sus ojos,
	transfomábase el rostro de la hetaira
	en seca y espantable calavera!...
IV
	En tino de esos bailes con que el vicio
	y la demencia humana solemnizan
	el Carnaval; en una de esas fiestas,
	como un incendio espléndidas y ardientes,
	en que la faz se oculta a las miradas
	y desgarra el pudor sus vestiduras,
	vio Adelardo entre el loco torbellino
	a una blanca beldad de ojos serenos
	como el terso cristal de mansa fuente,
	de rosfro fresco y puro como un lirio,
	y de figura tan gentil y airosa
	que Grecia hubiera honrado su hermosura
	en magnífico altar. Perplejo el mozo
	quedó ante gracias tales, y admirando
	aquellas dulces límpidas miradas,
	aquella noble frente, aquel risueño
	labio infantil que, ingenuo, parecía
	no haber sido rozado por el ala
	de un ósculo de amor, luces y sombras
	surcaron a la vez su pensamiento.
	-¿Quién es esta mujer? -se preguntaba-.
	¿Será una de esas lúbricas deidades
	cuyos dientes de perlas nos devoran
	el corazón, y en no lejano día
	ruedan desde el asiento de oro y seda
	de una carroza al lecho miserable
	de un hospital?... ¿Será una tierna virgen,
	una doncella cándida que alegres
	amigas arrastraron a este abismo
	de ofuscadora corrupción?... ¡Oh cielo!
	-Adelardo, confuso, murmuraba-.
	¿Por qué con esta duda nos castigas?
	¿Por qué no marcas con tu rayo el rostro
	del vicio y la maldad? ¿Por qué permites
	que se confunda la mujer manchada
	con la inocente joven, de alma pura
	cual mañana de mayo?... Injusto cielo,
	¿por qué, por qué toleras que se esconda
	en un cuerpo divino un depravado
	corazón criminal, como una sierpe
	en un fragante ramo de azucenas?
	La mujer... ¿será un ángel o un demonio?
	¡Aterrador problema de la vida!...
	Es un ángel, sin duda, esta belleza.
	¿No lo dicen sus ojos y su frente,
	más casta y luminosa que la luna?
	Así pensó el mancebo, y presuroso
	habló con ella, de entusiasmo henchido.
	¡Oh, entusiasmo, onda azul que reverbera
	el estrellado cielo, ardiente llama
	que corre por las venas juveniles,
	palacio de cristal de los ensueños
	y lira de cien voces! ¡Oh, entusiasmo
	resplandeciente aurora de la vida,
	como el radiante sol, esmaltas de oro
	hasta el negro pantano y la caverna!
	Adelardo escuchaba, conmovido,
	a la blanca deidad, que ruborosa
	y con lánguida voz, más cristalina
	que murmullo de arroyo, le narraba
	todo un poema de dolor: la joven
	era una humilde púdica doncella,
	huérfana y sola, como el arpa muda
	de la canción del inmortal Gustavo.
	Con una amiga al baile fue engañada
	y allí la infiel la abandonó... El mancebo,
	ya enamorado, le ofreció su brazo,
	al cual plegose luego el de la bella,
	como un ala ligera y temblorosa.
VI
	Fue este amor torbellino rutilante
	de oro y zafir, de púrpura y de fuego,
	frenética pasión arrolladora
	que devoraba el pecho de Adelardo,
	mientras la rauda nave de su mente
	en el mar de los cielos se perdía.
	Esclavo de la espléndida hermosura,
	el joven adoraba sus cabellos
	negros y relucientes como el raso;
	su boca, húmedo cáliz de rubíes
	lleno de miel, de risas y de besos;
	sus magnéticos ojos de sirena;
	su floreciente seno modelado
	en la redonda copa de los dioses;
	su cuerpo, en fin, su primoroso cuerpo,
	tan firme y brillador, que parecía
	haber sido tallado en un diamante
	de las preciosas minas de Golconda.
---
	El mozo, delirante, enloquecido,
	ciego por la beldad, alma y fortuna
	arrojole a los pies. ¡Nunca lo hiciera!,
	que aquella joven pérfida ocultaba
	una víbora horrible en cada beso
	y las llamas de Venus Citerea
	en el vil corazón. Para la infame
	costosísimas joyas Adelardo
	compraba sin cesar. ¡Aparecía
	tan bella entre el relámpago cambiante
	de las piedras preciosas que irradiaban
	en su cuello y su negra cabellera!...
	A la ardiente mirada de sus ojos
	fundiose todo el oro del mancebo,
	como la nieve bajo el sol. Entonces,
	del mismo modo que huye presurosa
	la golondrina del sañudo invierno,
	huyó la infiel del arruinado amante.
VI
	Tétrico, solo, en la miseria hundido,
	sintió Adelardo el odio de los hombres
	y el olvido del cielo; y en la oscura
	noche de su pesar la clara imagen
	surgió de sus idílicos amores,
	como de negra encina desgajada
	sale volando nítida paloma.
	Mas ¡ah! pronto borrose este recuerdo
	deslumbrador en su revuelta mente;
	que, más atado al vicio cada día,
	rodó el joven al fondo abominable
	de la degradación... y sobre el campo
	desierto y aterido de su alma
	sólo cruzaron ya fúnebres cuervos.
CANTO TERCERO
	Es una tarde tibia y deliciosa
	del mes de mayo. En la encantada huerta
	llena de sol, de aromas y de arpegios,
	alzan las flores su fragante copa
	brindando por la fértil primavera.
	Sobre el rústico banco está sentada
	Blanca, la faz descolorida y mustia
	como el rostro de virgen dolorosa
	esculpido en marfil. El desengaño
	rompió los bellos prismas fulgurantes
	de su grata ilusión, y los dolores
	esmaltaron el cerco de sus ojos
	con el matiz de los morados lirios.
	Alguna vez asómase a sus labios
	leve sonrisa, en cuyo fondo llora
	vencido el ideal: es que la triste
	recuerda a su Adelardo, cuya imagen
	grabó en su corazón buril de fuego.
	Al negro olvido, al desamor, al dolo
	del mancebo falaz responde Blanca
	con la pasión más firme y encendida.
	¡Tal la preciosa concha de los mares
	-que cantó el dulce Hafiz- de perlas cubre
	la despiadada mano que la hiere!
---
	No lejos de la pálida hermosura
	su noble padre las robustas ramas
	tala de un árbol, y miradas llenas
	de ternura y amor a Blanca envía,
	mientras rueda una lágrima candente
	por su atezado rostro, cual la savia
	por la corteza del oscuro roble.
	De pronto suenan voces, roncos gritos
	y locas carcajadas... Por la huerta
	pasa un grupo de mozos embriagados
	y mujeres impúdicas. Al frente
	marcha Adelardo de la turba inquieta,
	y al ver a su adorada de otros días,
	que engañara traidor, detiene el paso
	y le dice procaz: -Bella paloma,
	¿por qué estás triste? Vente con nosotros,
	y gustarás placeres infinitos.
	Dame, como otras veces, tus caricias
	y tus besos de miel...
	El hortelano,
	que oye el terrible ultraje, despidiendo
	rayos de muerte por los turbios ojos,
	roto su tierno corazón de padre,
	llega al grupo veloz, y, alzando el hacha,
	que en los aires arroja una centella,
	parte la frente del cínico Adelardo.
	En este instante los espacios cruzan,
	cual doradas abejas, cadenciosos
	ritmos y dulces notas: a lo lejos
	un coro de morenas labradoras,
	de vuelta del trabajo, canta alegre
	la popular canción de las estrellas...
	En la faz el horror, desesperada,
	corre Blanca a la orilla del gran río.
	Besa allí su bendito escapulario,
	traza con mano trémula en su frente
	la señal de la cruz, cierra los ojos...
	y arrójase a las aguas, que, piadosas,
	le abren su tumba de cristal.
	Gimiendo
	pasa la brisa, entre las verdes ramas,
	como un sollozo de órgano; la sombra
	del velado crepúsculo solemne
	ciñe a la huerta su crespón de duelo,
	y el rojo sol, cual corazón herido,
	olas de sangre vierte por el cielo.

Quintana

A Manuel Garat.

	¡Miradlo, es él! En su pupila ardiente
	del genio el gran relámpago serpea;
	el noble patriotismo centellea
	en su pecho valiente,
	en su severa frente
	con intenso fulgor brilla la idea.
	¡Miradlo, es él! Nuestro inmortal Quintana,
	el poeta coloso
	cuyo canto soberbio y generoso
	es el orgullo de la historia hispana.
	Es el poeta que cantó la imprenta
	con pindáricos sones,
	e inspirose también en la sangrienta
	noche fatal de cien revoluciones.
	Su alma fue siempre espléndido tesoro
	de entusiasmo de fe, de valentía,
	y de su fuerte cuerpo en cada poro
	un corazón enérgico latía.
	El gran patricio, el escritor gigante
	de numen soberano;
	su pluma fue la espada centellante
	que el ángel vengador puso en su mano.
	Él azotó la espalda del tirano,
	y al torpe absolutismo
	sepultó con esfuerzo sobrehumano
	en el eterno abismo.
	La patria era su Dios, su amor, su vida;
	por eso al verla herida
	por la garra del águila de Jena,
	gritó con voz potente:
	¡Guerra!... Dadme una lanza,
	ceñidme el casco fiero y refulgente,
	volemos al combate, a la venganza.
	Y la española gente
	al escuchar su grito, diligente
	acudió belicosa a la matanza.
	El gran Quintana, arrebatando entonces
	el fuego a los volcanes,
	la luz al rayo, el son a los torrentes,
	los acentos valientes
	a los recios y roncos huracanes,
	la voz atronadora y altanera
	al eje de la esfera,
	y el poderoso grito a los titanes,
	lanza su canto enérgico y sublime,
	y en heroica bravura al par que fiera,
	enciende los hispanos corazones.
	La Francia al escucharlo tiembla y gime,
	y cayendo esta hiena en vil desmayo,
	su altiva frente aplasta el férreo callo
	de nuestros fogosísimos bridones.
	El lírico fue el dios de la victoria
	y de entonces su nombre insigne, suena
	en la guerrera tropa, en la alta almena,
	en el choque de bélica armadura,
	en el mar, en el monte, en la llanura...
	¡Toda nuestra nación su nombre llena!
	Por eso cuando cruza por mi mente
	el glorioso recuerdo de esta hazaña,
	exclamo, lleno de entusiasmo ardiente:
	«¡Quintana ha de vivir eternamente,
	pues Quintana es España!»