Taíta, explíqueme usted

José Triana

	Comúnmente mis sueños se deslizan
	en todo lo que pienso, hablo y escribo.
	No sé cómo catalogarlos,
	no sé cómo explicarlos.
	De hecho, a veces me inquietan, me perturban
	si aparecen en forma de parábolas.
	Cualquiera se encogería de hombros,
	diría: «vaya problema»,
	y no les prestaría la menor atención.
	Pero yo te aseguro que los utilizo
	como materia de investigación.
	A través de ellos atisbo,
	entre signos, lo que soy,
	las metamorfosis que padezco,
	y nada de eso me satisface.
	Los comparo entonces a una especie de asistencia
	recurrente o a una manía transitoria.
	Anteayer, por ejemplo, soñé
	que conversaba con un desconocido,
	muy hiperbólico, en mi casa, junto
	a los ruinosos canteros del traspatio.
	Acto seguido una multitud se me encimaba
	y no atino a saber por qué.
	Todavía estoy oyendo los chasquidos
	de mis huesos contra el pavimento.
	Un poco más tarde, ese desconocido,
	alegremente, diseminaba mis despojos
	por los cuatro puntos cardinales del planeta.
	Guardaba mi corazón
	en una urna funeraria en las márgenes del Amazonas,
	exponía mis manos en una vidriera
	de Amsterdam, mis ojos alimentaban los canguros
	en la región desértica de Australia,
	mi sexo se conservaba intacto
	en el British Museum, y mis pies
	venerados por una tribu fantástica
	más que improbable, eran luego arrojados
	al fuego mientras se parodiaba
	una ceremonia religiosa.
	Taíta, levanta tu bastón de nardo
	y empújame al vacío, hacia la oscuridad.

De Golpe de sombra (1969)