Penitencia de San Ignacio
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Romance
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Con el cabello erizado, |
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pálido el color del rostro, |
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bañado en un sudor frío, |
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vueltos al cielo los ojos, |
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más muerto que vivo, haciendo |
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de gemidos y sollozos |
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los suspiros una esfera, |
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las lágrimas dos arroyos, |
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a Ignacio su mismo cuerpo, |
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helado, sangriento y roto, |
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desta manera le dice |
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con voz baja y pecho ronco: |
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-No te espantes si te trato, |
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como ajeno de ti propio, |
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que es bien que como otro hable, |
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pues ya contigo soy otro, |
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no es mucho ignore quién eres, |
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si el mismo que soy ignoro; |
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que tal tu rigor me ha puesto, |
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que aún a mi no me conozco. |
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Siete días ha que muero, |
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pues vivo sin saber cómo, |
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y a mi torpe natural |
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forzosas leyes le rompo. |
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Negando lo que te pido, |
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siete días ha que sólo |
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agua de lágrimas bebo |
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y pan de dolores como. |
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Duros abrojos tres veces |
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castigan mis perezosos |
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miembros: tan estéril tierra |
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¿qué ha de tener sino abrojos? |
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Gastadas tengo las piedras |
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donde las rodillas pongo, |
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y porque cabales vivan |
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cubro de sangre los hoyos. |
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Vivo cadáver me dejas, |
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y en tu espíritu dichoso |
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vas a gozar dulces gustos, |
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a gustar süaves gozos. |
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Todo en amor te transformas, |
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porque vivas en Dios todo, |
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con una gloria amorosa, |
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y con un amor glorioso. |
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Al alma sólo regalas: |
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quejas justamente formo, |
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pues a tus gustos mis penas |
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son manjar dulce y sabroso. |
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Dueño soy de los sentidos: |
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¿qué importa si no los gozo? |
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Pues sin alma ¿qué me sirven |
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boca, manos, oídos ni ojos? |
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Yo sus contentos no gusto, |
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yo sus gustos no los toco, |
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sus regalos no los veo, |
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sus dulzuras no las oigo. |
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Mira no se ofenda Dios, |
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que cargues sobre mis hombros |
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murallas de penitencia, |
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siendo el cimiento tan poco. |
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Una llama soy que vivo |
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obediente a un fácil soplo, |
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humilde barro, y al fin |
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fuego y humo, tierra y polvo. |
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En la muerte de la señora doña Inés
Zapata
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Dedicada a doña María
Zapata
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Sola esta vez quisiera, |
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bellísima Amarili, me escucharas, |
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no por ser la postrera |
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que he de cantar afectos suspendidos, |
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sino porque mi voz de ti confía |
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que esta vez se merezca a tus oídos |
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por lastimosa, ya que no por mía. |
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No tanto liras hoy, endechas
canto; |
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no celebro hermosuras, |
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porque hermosuras lloro; |
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quien tanto siente que se atreva a tanto, |
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si hay alas mal seguras |
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que deban a su vuelo esferas de oro |
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sin pagar a su vuelo ondas de llanto. |
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¡Ay, Amarili!, a
cuánto |
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se dispuso el afecto enternecido, |
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mas si el afecto ha sido |
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dueño de tanto efecto, |
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enmudezca el dolor, hable el afecto; |
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si pudo enmudecer o si hablar pudo |
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retórico dolor y afecto mudo. |
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¿Diré que el
cierzo airado, |
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verde ladrón del prado, |
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robó el clavel y mal logró la
rosa? |
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Mas no, porque era Nise más hermosa. |
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¿Diré que obscura nube, |
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nocturna garza que a los cielos sube, |
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borró el lucero, deslució la
estrella? |
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No, porque era más bella. |
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¿Diré que niebla
parda |
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la vanidad del sol tanto acobarda |
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que muere al primer paso |
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y el oriente tropieza en el ocaso |
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mintiéndonos el día? |
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No, porque Nise más que sol
ardía. |
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¿Diré que el mar
violento |
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hidrópico bebió, bebió
sediento, |
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la fuentecilla fría |
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que en su orilla nacía, |
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siendo cuna y sepulcro, vida y muerte? |
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Mas no, que en Nise más beldad se
advierte. |
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¿Diré que rayo
libre, |
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ya fleche sierpes, ya culebras vibre, |
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en cenizas desate el edificio |
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que en los brazos del viento nos da indicio |
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de que en sus hombros el zafir estriba? |
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Mas no, que aún era Nise más
altiva. |
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¿Pues qué
diré que mi dolor avise? |
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Diré que murió Nise. |
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Sí, pues murió con ella |
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deshecha flor, desvanecida estrella, |
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día abortado, mal lograda fuente, |
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y torre antes caduca que eminente, |
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fingiéndose la muerte en un desmayo |
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el cierzo, niebla, nube, mar y rayo. |
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Nise murió. Dura
pensión del hado |
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que no tenga en el mundo la belleza, |
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por belleza siquiera, algún sagrado. |
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Nise murió. ¡Qué asombro!
¡Qué tristeza! |
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¡Oh ley del hado dura, |
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decretado rigor, fatal violencia, |
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que no tenga en el mundo la hermosura, |
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por hermosura, alguna preeminencia! |
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Nise murió.
¡Qué extraña desventura |
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que no goce el ingenio por divino |
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privilegio en las cortes del destino! |
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Todos a su despecho, |
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a mayor majestad rindan el pecho; |
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el pecho, en esta ley determinado, |
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tercera vez dura pensión del hado. |
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A tres Gracias tres Parcas
combatieron, |
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y las Gracias vencieron, |
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que su rigor a profanar no atreve |
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tanta luz, tanta rosa, tanta nieve. |
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Y aunque Nise quedó muerta y rendida, |
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dejó despierta en su beldad la vida; |
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y así las Parcas lágrimas
lloraron, |
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las Parcas su sepulcro acompañaron, |
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esfera breve donde |
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la luz se eclipsa, el esplendor se esconde. |
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A cuya sepultura |
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un mármol consagraron que dijera: |
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«Aquí debajo de esta losa dura |
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la hermosura naciera, |
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si naciera sembrada la hermosura». |
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Pero siga el consuelo |
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al llanto, a la tristeza, a la
alegría; |
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corra la niebla el velo |
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y a la noche suceda alegre el día. |
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La noche muestre ya la estrella hermosa, |
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llama el Aura el clavel, bebe la rosa, |
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pues Nise coronada |
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de nueva luz, la Nise laureada, |
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la adama el sol, y en trono de diamante |
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está pisando estrellas, |
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imagen ya de aquellas luces bellas, |
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|
carácter ya de aquellos otros puros |
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que bordan paralelos y coluros. |
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Y tú, hermosa Amarili, el
sentimiento |
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trueca en gusto, en invidia el escarmiento, |
100 |
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pues la tierra sabiendo que tenía |
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dos soles, y uno apenas merecía, |
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liberal con el cielo |
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quiso partir y te dejó en el suelo |
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a ti, porque más bella |
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fénix ya del amor, venzas aquella |
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competencia dichosa, |
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pues ya sola en el mundo eres hermosa. |
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Elegía en la muerte del Príncipe Don Carlos
|
Al Señor Infante Cardenal
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|
¡Oh! rompa ya el silencio
el dolor mío, |
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y en lágrimas y quejas desatado, |
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al mar corra y al viento, que bien fío |
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del mar hoy y del viento mi
cuidado, |
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pues patrimonio son del mar y el viento, |
5 |
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a un tiempo, lo gemido y lo llorado. |
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|
¡Oh! rompa ya mi pena el
sufrimiento |
|
|
|
y en lágrimas y quejas dividido, |
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|
dignísimo Fernando, mi lamento |
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|
llegue (o bien de las ondas
repetido |
10 |
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o mal restituido de las peñas) |
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piadosamente a merecer tu oído. |
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Lisonjas, y lisonjas no
pequeñas, |
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hace al dolor el que al dolor engaña |
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con voces, con suspiros o con señas. |
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Tú, de la gran
metrópoli de España |
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que con arenas y átomos de oro |
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pródigo dora el Tajo y el sol
baña, |
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purpúreo Atlante;
tú, cuyo decoro |
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desde lejos saludan dulcemente |
20 |
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dos cisnes, éste mudo, aquél
canoro. |
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Ya que al Cuarto Planeta en otro
oriente |
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sustituyes la luz, suples el día, |
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lucero habilitado dignamente, |
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bien como en la celeste
monarquía |
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virrey del sol es el mejor lucero |
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de quien el alma de sus rayos fía, |
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engaña tu dolor (no
porque espero |
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que rústica mi voz te obligue a tanto) |
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sino porque mi llanto lisonjero, |
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las lágrimas mezclando
con el canto |
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en destempladas cláusulas, ignora |
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aun él mismo si fue música o
llanto. |
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No por vencer tu sentimiento
agora |
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mi acento sulca ni mi pluma vuela |
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(si bien harto le vence quien le llora). |
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|
Con inútil
retórica consuela |
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|
al triste el que su mal le facilita; |
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pues al son que le aduerme, le desvela. |
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|
Llore el que de su llanto
necesita, |
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|
que en su principio a un accidente
extraño |
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|
fuerzas le da quien lágrimas le quita. |
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|
Una pena dorada de un
engaño |
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|
o cobra la razón o pierde el
brío |
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|
y aquél es sólo repetirle el
daño. |
45 |
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|
Así quejas y
lágrimas te envío, |
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|
¡Oh, rompa ya mi pena el sufrimiento! |
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|
|
¡Oh, rompa ya el silencio el dolor
mío! |
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|
Aunque mejor la fuerza de un
tormento |
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|
sabe sentirse que decirse sabe, |
50 |
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|
porque en la voz no cabe el sentimiento, |
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|
que en el silencio solamente
cabe. |
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|
Mas ya que a tanto la pasión me
obliga, |
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|
quejas escucha (o con acento grave |
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|
la voz las calle o el callar las
diga). |
55 |
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De aquella son, y con razón de aquella |
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dos veces, y de todos enemiga |
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|
fatal deidad, cuya triunfante
huella, |
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sin que el respeto ni el temor la impida, |
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|
alcáceres supremos atropella. |
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A cuyo carro la ambición
asida |
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arrastra las coronas que antes fueron |
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los ídolos humanos de la vida. |
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Aquella a quien en vano
previnieron |
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|
defensa, ni la pluma ni la espada, |
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que el valor y el ingenio se rindieron. |
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Alcaide de la vida, que a su
entrada |
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registro es nuestro el libro de la muerte, |
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partida por partida señalada. |
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|
Con condición que ha de
morir advierte, |
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que entra a vivir el que nacer procura |
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|
echado a los umbrales de la suerte. |
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No el poder la venció, no
la hermosura; |
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que ésta ni aquél pasó sin
que primero |
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|
con llanto no firmase la escritura. |
75 |
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Luego, ¡oh rigor! (iba a
decir) severo, |
|
|
|
por cuenta le da el aire con que vive, |
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|
que aun no es suyo este soplo más
ligero. |
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¿Quién vive, pues,
sabiendo que recibe |
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tan contado el vivir, que siempre atenta |
80 |
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|
la muerte por los márgenes escribe |
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|
una vez que respira, otra que
alienta, |
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|
|
y vez ninguna alienta ni respira |
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que no adelgace el número a la cuenta? |
|
|
|
|
¿Quién no se pasma
aquí, quién no se admira |
85 |
|
|
y quién sin miedo en desventura tanta |
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|
|
de que se cumple el número suspira? |
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|
|
¡Oh, cuánta es hoy
nuestra miseria, cuánta! |
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|
Que aunque siempre lo fue, considerando |
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|
|
que hoy la muerte los plazos adelanta, |
90 |
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|
|
parece que es mayor porque
antes, cuando |
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|
bozal y torpe en su principio estaba |
|
|
|
de sí misma ella misma hería
temblando. |
|
|
|
|
Un siglo entonces en poner
tardaba |
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|
|
la flecha; un siglo entonces prevenía |
95 |
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|
el golpe; y tras dos siglos aún le
erraba. |
|
|
|
|
Mas hoy, que diestra la hizo la
porfía, |
|
|
|
ni un instante el vivir deja seguro, |
|
|
|
que el día menos cierto es cualquier
día. |
|
|
|
|
No el sagrado dosel, no el
fuerte muro, |
100 |
|
|
la edad florida, ingenio el más
perfecto, |
|
|
|
la generosa sangre, el lustre puro, |
|
|
|
|
la heroica majestad, el real
sujeto, |
|
|
|
todo adornado de gallardo brío, |
|
|
|
temor la causan ni la dan respeto. |
105 |
|
|
|
Todo lo postra, todo a su
albedrío, |
|
|
|
Carlos lo diga (y cuando a Carlos nombra |
|
|
|
¡oh, rompa ya el silencio el dolor
mío!). |
|
|
|
|
Dígalo pues su voz, que
muda asombra, |
|
|
|
y débale suspiros a la muerte |
110 |
|
|
ver tanta luz desvanecida en sombra. |
|
|
|
|
¿Si sagrado dosel?,
¿si muro fuerte? |
|
|
|
¿Qué muro fuerte, qué dosel
sagrado |
|
|
|
el sol ciñe, el mar cerca, el cielo
advierte |
|
|
|
|
ya luciente, ya nuboso, ya
estrellado, |
115 |
|
|
aquél vuele, aquél corra y
éste ande, |
|
|
|
que mirarse merezca reservado |
|
|
|
|
como el Alcázar de Felipe
el Grande, |
|
|
|
cuando piadoso el hado un edificio |
|
|
|
privilegiar de sus rigores mande? |
120 |
|
|
|
Si lustre puro
¿qué mayor indicio |
|
|
|
de esplendor y de lustre que ser rayo |
|
|
|
de tanto sol? (No aquí delire el
juicio |
|
|
|
|
porque un rayo de sol sienta un
desmayo, |
|
|
|
que no deja de ser rey de las flores |
125 |
|
|
porque una flor se le malogre al mayo.) |
|
|
|
|
¿Si majestad heroica? Sus
mayores |
|
|
|
triunfan hoy en las lides del olvido, |
|
|
|
nunca vencidos, siempre vencedores. |
|
|
|
|
El águila alemana les dio
nido, |
130 |
|
|
el león de España albergue, que
absoluto |
|
|
|
término fue a su vuelo y su bramido. |
|
|
|
|
Todo el orbe pagándoles
tributo, |
|
|
|
de una cuna del sol hasta otra cuna, |
|
|
|
Emperatriz el ave y Rey el bruto. |
135 |
|
|
|
¿Si real sujeto? Aun
siendo siempre una, |
|
|
|
su fama se excedió tal vez, pues sella |
|
|
|
ésta con más aplausos la
fortuna. |
|
|
|
|
Felipe santo y Margarita
bella |
|
|
|
sus padres fueron de tan alta planta, |
140 |
|
|
que humana flor no es hoy divina estrella. |
|
|
|
|
¿Si claro ingenio?
Manzanares canta |
|
|
|
conceptos suyos y conceptos llora: |
|
|
|
tanta en la fuerza de un afecto, tanta, |
|
|
|
|
que con la voz que al gusto hoy
se enamora, |
145 |
|
|
quizá el pesar se llorará
mañana, |
|
|
|
que aun una voz a lo que nace ignora. |
|
|
|
|
¿Si edad florida y
juventud lozana? |
|
|
|
Apenas cinco veces, cinco, era |
|
|
|
cumplido el curso en que veloz devana |
150 |
|
|
|
con hilos de oro el sol nuestra
carrera, |
|
|
|
cuando por medio enmarañando el hilo, |
|
|
|
le cortó inexorable la tijera. |
|
|
|
|
No llegó al fin su fin;
con nuevo estilo |
|
|
|
hoy se acabó y hoy se quedó
pendiente. |
155 |
|
|
¡Oh!, ¿para cuándo era
embotarse el filo? |
|
|
|
|
¿Si brío gallardo
y ánimo valiente? |
|
|
|
Dígalo el mar que le rindió
oportuno |
|
|
|
en pequeño bajel más diligente. |
|
|
|
|
Por Príncipe los reinos
de Neptuno |
160 |
|
|
y en cortes de agua Príncipe jurado |
|
|
|
votaron todos y faltó ninguno. |
|
|
|
|
De esperanzas entonces
coronado |
|
|
|
le vio la paz y le aclamó la guerra; |
|
|
|
sólo a la tierra le costó
cuidado, |
165 |
|
|
|
pues celosa de ver que se
destierra |
|
|
|
del centro natural al centro frío, |
|
|
|
en sus entrañas le escondió la
tierra. |
|
|
|
|
¡Oh sacrílego amor!
¡Oh amor impío, |
|
|
|
que a tu costa tus celos has vengado! |
170 |
|
|
¡Oh, rompa ya el silencio el dolor
mío! |
|
|
|
|
Y ya que tanto mérito
postrado, |
|
|
|
humano al fin reparo no previno |
|
|
|
a la infalible indignación del hado, |
|
|
|
|
al enojo infalible del
destino, |
175 |
|
|
vamos a ver si le previene el celo |
|
|
|
en la piedad del mérito divino. |
|
|
|
|
Iba pues de la noche el negro
velo |
|
|
|
borrando los matices con que había |
|
|
|
al temple bosquejado tierra y cielo |
180 |
|
|
|
el doctísimo
artífice del día, |
|
|
|
y el sol, depositado en luces bellas |
|
|
|
espejo hecho pedazos parecía, |
|
|
|
|
que pedazos del sol son las
estrellas; |
|
|
|
y así, cuando su luz se quiebra
hermosa, |
185 |
|
|
es un pequeño sol cada una dellas. |
|
|
|
|
Declarose la noche
temerosa, |
|
|
|
y tropezando perezoso el sueño |
|
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en la que iba arrastrando falda umbrosa, |
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salió mostrando el
arrugado ceño, |
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que más horrores que cabellos vierte |
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de ciprés coronado y de beleño. |
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Y como medio hermano de la
muerte |
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al mundo medio muerto sepultaba |
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cuando aun al sueño hicieron que
despierte. |
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Voces que sólo el eco
articulaba, |
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porque todas a un ¡ay! las
reducía |
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y errando el pueblo (si por dicha erraba, |
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aunque confusamente
discurría) |
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al Monte de piedad llegó, al Erario |
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en uno y otro templo de María. |
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No perdonó devoto
santuario |
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que no solicitase a aquella hora, |
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uno en la fe y en el efecto vario; |
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pues aunque dos imágenes
adora, |
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es sola una deidad: y así, en lo
oculto, |
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de noche en dos orientes vio una aurora. |
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Con poca pompa, el venerado
bulto |
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(si ya no fueran pompas las querellas, |
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que querellas de fe también son culto) |
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llegó a palacio; y mudas
las estrellas, |
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con muestras de dolor extraordinarias |
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(quizá por ser de Carlos una dellas) |
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acompañaron, aunque en
luz contrarias, |
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las antorchas conformes en belleza, |
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unas y otras nocturnas luminarias. |
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Madrid, viendo que plebe y que
nobleza |
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igualmente se inclina, igual se mueve |
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al llanto, a la piedad y a la tristeza, |
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quiere que suyos dos mensajes
lleve: |
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por la nobleza un Duque de Gandía |
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y un labrador humilde por la plebe. |
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Francisco, pues, y Isidro ante
María, |
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a un tiempo en cielo y tierra están
postrados |
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alma y cuerpo gloriosos aquel día. |
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¡Oh! ¿No parece
aquí que con candados |
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están los cielos? Pues abridlos,
cielos: |
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mirad qué implican cielos y cerrados. |
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¿Tantos suspiros?
¿Tantos desconsuelos? |
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¿Tan sincero clamor? ¿Llanto tan
pío? |
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¿Tantas penas, Señor, tantos
desvelos, |
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solamente os merecen un
desvío? |
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¿Cuándo la voz no fue del cielo
llave? |
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¡Oh! rompa ya el silencio el dolor
mío. |
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Mas ¡ay! que en la mayor,
en la más grave |
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pena, aunque sabe el que afligido llega |
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que ha de pedir, qué ha de pedir no
sabe, |
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que el hombre es liberal con
quien le ruega, |
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por lo que a quién le ruega le
concede, |
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y Dios es liberal por lo que niega. |
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Tanto con él la voz o el
llanto puede, |
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que por agradecer la voz o el llanto, |
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tal vez negando su poder excede. |
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Luego tanto retiro, enojo
tanto, |
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pareciendo rigor, será clemencia, |
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pues siempre es liberal el cielo santo. |
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¡Oh, quién de parte
de la providencia |
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hoy estos dos extremos careara, |
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aquí el dolor y allí la
conveniencia! |
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Porque al mundo el examen
consolara |
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cuando en sombras y lejos percibiera |
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el daño que otro daño le
repara. |
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Qué alegre entonces, si
la piedad viera |
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disfrazada en rigor del mismo cielo, |
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otra vez sus desdichas le pidiera. |
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Pues si ignorante pide nuestro
celo, |
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y docto él nos mejora la fortuna, |
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sírvanos el castigo de consuelo. |
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Y pues del ataúd y de la
cuna, |
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líneas en que nacemos y morimos, |
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una es la forma y la materia es una, |
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y de un sepulcro a otro sepulcro
fuimos |
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(polos en que el pequeño mundo
estriba), |
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muriendo desde el punto en que nacimos, |
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dichoso aquél que de
vivir se priva; |
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pues si a morir viviendo el hombre nace, |
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muriendo bien no hay más para qué
viva. |
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Ninguna acción al
dueño satisface |
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tanto, que la atención escrupulosa |
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no la enmiende después, con que se
hace |
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más perfecta, más
noble o más hermosa: |
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sólo el morir esta elección no
tiene, |
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siendo el morir la más dificultosa. |
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Luego a aquél que la
muerte le previene |
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con avisos de un día y otro
día, |
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no llorarle, envidiarle nos conviene. |
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Suceda, pues, al llanto la
alegría, |
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pues para que al morir perficionase, |
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murió Carlos sabiendo que
moría. |
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Y ya que el cielo quiere que hoy
abrase |
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las plumas, siendo pira el monumento |
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de quien su luz entre cenizas pase |
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a otro centro, a otra esfera y a
otro asiento, |
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y dejando a la tierra sus despojos |
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es ya estrella añadida al firmamento, |
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pasen también nuestros
turbados ojos |
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de un objeto a otro objeto su sentido, |
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que dichas podrán ver quien pudo
enojos. |
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Vean que en prendas hoy de un
bien perdido |
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dos los cielos eternos aperciben |
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que aun mal está el consuelo repetido. |
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Felipe y Baltasar felices
viven, |
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cuyo nombre los hados respetando, |
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con letras de oro en láminas escriben. |
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Que nunca el tiempo
alcanzará volando, |
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porque aun el tiempo parará primero. |
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¡Oh! vivan pues; y tú, noble
Fernando, |
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ya Marte religioso, ya
guerrero |
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Apolo, con la espada y con la pluma, |
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de tantas esperanzas heredero, |
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al mar sujeta la rizada
espuma, |
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postra a la tierra la cerviz altiva |
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y haz que el mar y la tierra te presuma |
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luz que del Sol Felipe se
deriva; |
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y pues de ti tantos aplausos fío, |
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mientras tu nombre, ¡oh gran Fernando!,
viva, |
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no rompa ya el silencio el dolor mío. |
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