-
451 -
|
Hacia el final
|
|
Aquí no
queda ya ni la basura. |
|
|
|
Han pasado los últimos
traperos |
|
|
|
y el alma me han dejado, casi en
cueros, |
|
|
|
en un arranque ciego de
locura. |
|
|
|
|
Las deudas que ha
dejado mi ternura |
5 |
|
|
serán pagadas todas por
terceros, |
|
|
|
ya que en mi vida fueron mis
veneros |
|
|
|
y modelo de amor y de lectura. |
|
|
|
|
Explico, como
veis, mi descontento, |
|
|
|
pues tengo que dejar, sin
merecerlo, |
10 |
|
|
las cosas que se llaman sólo
vida. |
|
|
|
|
Me agarro a
cualquier hora, en un intento, |
|
|
|
de ser aunque me cueste
parecerlo, |
|
|
|
un ser que hasta la muerte se le
olvida. |
|
|
|
-
457 -
|
Desde el siglo XVII, el poeta da las gracias a
su «editora» Francesca
|
|
Estos que ven
volar mis esperanzas, |
|
|
|
versos fueron oscuros en mi
pecho, |
|
|
|
resignados a ser en este lecho |
|
|
|
dulces ruegos sin otras
alianzas. |
|
|
|
|
A la espera de un
tiempo de mudanzas |
5 |
|
|
que pudieran servirme de
provecho, |
|
|
|
nunca pude sentirme
satisfecho, |
|
|
|
ni alcanzar con mi fe nuevas
fianzas. |
|
|
|
|
Altos muros me
fueron levantados |
|
|
|
donde no pudo el Sol ver con sus
ojos |
10 |
|
|
el triste luminar de mi
tesoro. |
|
|
|
|
Sólo
tú, con esfuerzos renovados, |
|
|
|
a otro cielo llevaste mis
despojos, |
|
|
|
dando, Francesca, a todo, brillo de
oro. |
|
|
|
Jávea, verano
2003.
-
459 -
|
Al amado Sabina
|
|
Tú, piensas
que te cuidas ¡qué ignorante! |
|
|
|
Te tratan el pulmón con
hemotórax, |
|
|
|
y el hígado al olvido de las
horas |
|
|
|
buscando la cirrosis del
tunante. |
|
|
|
|
Con pelas, que te
busquen un transplante, |
5 |
|
|
saltándote la lista de
demoras, |
|
|
|
que no hay en la otra vida,
mecedoras, |
|
|
|
ni pagan los derechos al
amante. |
|
|
|
|
Hazme caso,
Sabina, ¡ten cuidado!, |
|
|
|
no confundas «no fumo»
con «me curo». |
10 |
|
|
No lo esperes con el actual
sistema. |
|
|
|
|
Poca carne y
más platos de pescado. |
|
|
|
No le des a tu cuerpo trato
duro |
|
|
|
y al alma una salida: el
enfisema. |
|
|
|
-
460 -
|
Soneto
|
|
Quien piensa
celebrar horas de gozo, |
|
|
|
contando a quien le escucha su
experiencia, |
|
|
|
o es socio de la Luna de
Valencia, |
|
|
|
o es del sol de los bobos un buen
trozo. |
|
|
|
|
La estupidez es
siempre un calabozo, |
5 |
|
|
donde se hace el patán la
competencia, |
|
|
|
ya sea en soledad o con
audiencia, |
|
|
|
acabando su risa en un
sollozo. |
|
|
|
|
Molesta es la
presencia del cretino |
|
|
|
y más que del cretino de su
corte, |
10 |
|
|
pues reyes más parecen que
vasallos. |
|
|
|
|
A mí, que
estos me importan un pepino, |
|
|
|
bien sé que aunque no hay
Dios que los soporte, |
|
|
|
son hijos de su madre y nuestros
fallos. |
|
|
|
-
463 -
|
A Lope, hermano en el verso
|
|
Nunca se da el
olvido por vencido, |
|
|
|
ni la derrota olvida su
venganza, |
|
|
|
ni el miserable pierde la
esperanza, |
|
|
|
ni ver su bien, el rico,
repartido. |
|
|
|
|
Nadie quiere en
el mal hacer su nido, |
5 |
|
|
ni el honrado vender su
confianza, |
|
|
|
ni la mar despreciar una
bonanza, |
|
|
|
ni el creyente perder lo
prometido. |
|
|
|
|
Nadie quiere
romper su lazo amado, |
|
|
|
ni dejar que su esfuerzo se
derrame |
10 |
|
|
como un río en las aguas de
los mares. |
|
|
|
|
Solamente yo soy
quien ha soñado, |
|
|
|
que al morir sea Lope quien me
llame |
|
|
|
y comparta conmigo sus
cantares. |
|
|
|
-
465 -
|
|
Siempre
habrá quien incite a la bebida |
|
|
|
y otro más peligroso con la
droga. |
|
|
|
Quien te anime a robar teniendo
toga |
|
|
|
y el que nunca te deje ser
querido. |
|
|
|
|
Siempre
habrá en tu sendero un forajido |
5 |
|
|
y un pervertido juez que te
interroga. |
|
|
|
Un demente que escucha y que
dialoga |
|
|
|
y algún dios que te niegue
haber nacido. |
|
|
|
|
Habrá
seres al borde del suicidio; |
|
|
|
dictadores que ocultan sus
crueldades, |
10 |
|
|
inventado sus nuevos
crucifijos. |
|
|
|
|
Inocentes penando
en el presidio. |
|
|
|
Y detrás de estas mil
calamidades: |
|
|
|
Una madre penando por sus
hijos. |
|
|
|
-
466 -
|
|
No me gustan los
gestos del Sabina |
|
|
|
recordando sus pleitos con la
droga, |
|
|
|
pues paréceme siempre que
dialoga |
|
|
|
con su faz del espejo más
dañina. |
|
|
|
|
Pregonero de
Entierro de Sardina. |
5 |
|
|
se le nota que quiso llevar
toga; |
|
|
|
como juez que sentencia e
interroga |
|
|
|
ocultando su lengua viperina. |
|
|
|
|
Mas
también lo que gusta hay que decirlo |
|
|
|
que algo tengo del «El Hombre
Enmascarado» |
10 |
|
|
y es mejor tu virtud que tu
cicuta. |
|
|
|
|
Esa voz medio
rota de hábil mirlo. |
|
|
|
Las canciones que me han
enamorado. |
|
|
|
Y esos bailes con Ana: ¡hijo
de ruta! |
|
|
|
-
467 -
|
|
Te imagino
nocturno y aburrido, |
|
|
|
por las calles buscando un
agujero; |
|
|
|
confundiendo pensión con
sumidero, |
|
|
|
y dejando en la acera lo
bebido. |
|
|
|
|
Otras veces,
dictándole a Cupido, |
5 |
|
|
una letra de amor, que en tu
vaquero, |
|
|
|
le guardabas al último
trapero |
|
|
|
que se fue por la calle del
Olvido. |
|
|
|
|
Me imagino tu voz
en la resaca, |
|
|
|
esa voz en la tasca de la
esquina, |
10 |
|
|
reclamando un jerez y un
bocadillo. |
|
|
|
|
Sin saber donde
escondes la petaca, |
|
|
|
o si todo con hoy ya se
termina, |
|
|
|
en el humo del mismo
cigarrillo. |
|
|
|
-
468 -
|
|
Me subía la
calle de Segovia, |
|
|
|
con la misma ilusión cada
mañana, |
|
|
|
encontrar un trabajo y una
novia |
|
|
|
que no fuera ni china ni
gitana. |
|
|
|
|
Y en la Puerta
del Sol, me detenía, |
5 |
|
|
en el número cero de las
rutas, |
|
|
|
donde está mi calvario y mi
agonía |
|
|
|
pues no encuentro ni el
árbol ni las frutas. |
|
|
|
|
Si trabajo no
encuentro, ni a la chica, |
|
|
|
que en mis sueños primeros
esperaba, |
10 |
|
|
es que todo lo bueno mucho
cuesta. |
|
|
|
|
Pero soy tesonero
y no claudica |
|
|
|
mi manera de ser, por si a la
octava, |
|
|
|
a mis ruegos me dan una
respuesta. |
|
|
|
-
469 -
|
|
Que no te falta
nada es bien sabido, |
|
|
|
pues tienes buen olfato par
todo; |
|
|
|
incluso para darte de algún
modo |
|
|
|
la raya que has dejado en el
olvido. |
|
|
|
|
¿Tú
de qué vas? Es término manido |
5 |
|
|
y a florecer se empieza desde el
lodo; |
|
|
|
si no tienes un nombre con
apodo |
|
|
|
da lo mismo desnudo que
vestido. |
|
|
|
|
Presumir de ser
nada, nada dice, |
|
|
|
al que riega con lágrimas el
valle |
10 |
|
|
y le cuesta un filete mil
sudores. |
|
|
|
|
Sólo
espero si el Papa te bendice, |
|
|
|
que no deje de hacerlo con
detalle |
|
|
|
y que la darte la paz cobre de
autores. |
|
|
|
Último
día de febrero, 2003.
-
475 -
|
Soneto a Blanca en 2003
|
(En las «bodas de oro» de nuestro
matrimonio)
|
|
¡Cuántas
veces cruzando el Manzanares, |
|
|
|
por el pino Paseo Extremadura, |
|
|
|
he subido buscando la dulzura |
|
|
|
de tus labios que son mis
colmenares! |
|
|
|
|
¡Cuántas veces soñando esos
lugares |
5 |
|
|
la nostalgia, que duele, se me
cura, |
|
|
|
al pensar que un tesoro en tu
cintura |
|
|
|
me hizo llevarte a un huerto de
azahares! |
|
|
|
|
Dura cincuenta
años este lazo, |
|
|
|
que por ser de ternura en ti
nacida, |
10 |
|
|
es eterno par el eterno
amante. |
|
|
|
|
Déjame
darte, amor, en este abrazo, |
|
|
|
el soneto más tierno de mi
vida, |
|
|
|
con la luz de tus ojos más
brillante. |
|
|
|
-
478 -
|
¡Feliz Año Nuevo! ¿O
no?
|
A mi sobrino, Juanma, como feliz
citación...
|
|
Empiezo este
soneto el día treinta, |
|
|
|
del mes de Navidad y de Año
Viejo; |
|
|
|
el año dos mil dos, y no me
quejo, |
|
|
|
de si el sol me da frío o me
calienta. |
|
|
|
|
Soy por
naturaleza de placenta, |
5 |
|
|
poco dado a seguir ningún
consejo, |
|
|
|
y a mirarme lo justo en un
espejo, |
|
|
|
que a esto lleva la edad, aunque te
mienta. |
|
|
|
|
El año dos
mil tres, está llamando, |
|
|
|
¿Será el
último año de mi vida, |
10 |
|
|
o viene dando leches sin
recibo? |
|
|
|
|
Escribo este
soneto reafirmando, |
|
|
|
que no le doy al cuerpo lo que
pida, |
|
|
|
por dar fe en el ayuno de que
vivo. |
|
|
|
Escrito entre el día 30 de
diciembre de 2002 y el 1 del año 2003. ¡Joder
cómo estoy!
-
482 -
|
Hita
|
(El poeta se queja de su empinada
geografía)
|
|
Hita es
Guadalajara y es España. |
|
|
|
Atalaya romana de
vigía. |
|
|
|
Libro del Buen Amor, que luz
envía, |
|
|
|
al subir y subir de esta
campaña. |
|
|
|
|
Hita no te
defrauda, ni te engaña, |
5 |
|
|
que la Virgen que sirve como
guía |
|
|
|
de la Cuesta se llama,
todavía, |
|
|
|
y debiera de ser de la
cucaña. |
|
|
|
|
Buen lugar para
el frío, caminante, |
|
|
|
que se quita subiendo largas
cuestas, |
10 |
|
|
o te mata si paras un momento. |
|
|
|
|
Yo que me viene
el llano como un guante, |
|
|
|
y que son mis andanzas más
modestas, |
|
|
|
si llego a estar en Hita ¡ni
lo cuento! |
|
|
|
-
483 -
|
|
Quien se puede
salir de la cordura |
|
|
|
y meterse en camisa de once
varas, |
|
|
|
si le miras de frente no te
aclaras |
|
|
|
donde tiene la rana su ranura. |
|
|
|
|
Pero si alguien
dispone de mesura |
5 |
|
|
repartiendo las próximas
cucharas, |
|
|
|
y te toca la chica y no
disparas |
|
|
|
te mereces la hostia más
oscura. |
|
|
|
|
Si dispones de
tiempo y un momento |
|
|
|
reflexionas en todo lo que he
escrito; |
10 |
|
|
¡por favor! si adivinas mi
secreto: |
|
|
|
|
Sal a buscarme y
di si lo que siento |
|
|
|
es ganas de inventarme algún
delito |
|
|
|
o burlarme de ti en este
soneto. |
|
|
|
-
489 -
|
Aquí cuando termina...
|
|
Aquí cuando
termina todo evento, |
|
|
|
hay siempre una medalla que te
espera, |
|
|
|
o alguna nota, donde, se te
entera |
|
|
|
que vales más que dos y
más que ciento. |
|
|
|
|
Aquí no se
valora lo que miento, |
5 |
|
|
por darle a un alma en pena lo que
quiera, |
|
|
|
y hacer de esta aburrida
rinconera |
|
|
|
el lugar más feliz del
firmamento. |
|
|
|
|
Se teme del audaz
por sus arrojos |
|
|
|
y del conservador por su
pasado. |
10 |
|
|
Aquí el que mueve un dedo se
condena. |
|
|
|
|
Le quitan las
medallas a los rojos, |
|
|
|
después a los azules su
pecado, |
|
|
|
y, a mí, me dan por nada:
cuarentena. |
|
|
|
-
490 -
|
Ofrenda a mi hermano
|
|
¿Tú
sabes lo que dice la leyenda? |
|
|
|
«Que no ha nacido aún,
Manolo malo» |
|
|
|
Y yo con mi soneto te regalo, |
|
|
|
la cosa que haya en mí
más estupenda. |
|
|
|
|
¿Qué no sabes lo que es? Sí
que lo sabes. |
5 |
|
|
Allí donde yo esté,
tú me acompañas, |
|
|
|
igual me da la mar que la
montaña, |
|
|
|
o quien lleve el timón de
nuestras naves. |
|
|
|
|
Lo nuestro es
compartir la misma fuente, |
|
|
|
el mismo manantial, la misma
nata, |
10 |
|
|
y la primer caricia de la
Madre. |
|
|
|
|
Lo nuestro es ser
hermanos, felizmente, |
|
|
|
y un haz entre los dos donde se
ata, |
|
|
|
la luz que tuvo siempre nuestro
Padre. |
|
|
|
-
491 -
|
Reventa
|
|
Te vendo un
corazón en buen estado, |
|
|
|
que sólo vale ya para un
trasplante, |
|
|
|
pues tuvo en el amor tan poco
aguante, |
|
|
|
que apenas se mojó
quedó calado. |
|
|
|
|
Regalo al que lo
de ya por comprado |
5 |
|
|
su voz que presumía de
cantante |
|
|
|
y el sueño de un poeta
delirante |
|
|
|
que estuvo alguna vez
enamorado. |
|
|
|
|
El precio no lo
digo por vergüenza, |
|
|
|
pues, la verdad, le tengo en poca
estima, |
10 |
|
|
y espero deshacerme de él
con suerte, |
|
|
|
|
que no empiece a
latir y me convenza, |
|
|
|
que al venderlo, quizás,
también suprima, |
|
|
|
el derecho de darme yo la
muerte. |
|
|
|
-
494 -
|
Momento
|
|
Al fin está
la sierra más serrana; |
|
|
|
y el río más fluido
en su corriente; |
|
|
|
el agua sale clara de la
fuente |
|
|
|
y el cielo es más azul esta
mañana. |
|
|
|
|
La charca tiene
música de rana; |
5 |
|
|
y el campo con sus flores,
sonriente; |
|
|
|
y todo viene a mí,
graciosamente, |
|
|
|
indicio de una vida simple y
sana. |
|
|
|
|
Se nota que te
tengo en la alegría, |
|
|
|
que pongo en cada cosa que te
ofrezco, |
10 |
|
|
y en esta mejoría en mis
despojos. |
|
|
|
|
Sin ti, casi ni
humano, yo sería, |
|
|
|
que toda la locura que
padezco, |
|
|
|
me curas, simplemente, con tus
ojos. |
|
|
|
- 500 -
|
Lugares
|
|
Aquí, los que no
saben como duele, |
|
|
|
cualquier dolor que tenga
consistencia. |
|
|
|
Aquí, los que han perdido la
paciencia, |
|
|
|
en un Dios que no llega y los
consuele. |
|
|
|
|
Aquí, del
pensamiento el que más vuele, |
5 |
|
|
y ponga en cuarentena la
conciencia. |
|
|
|
Aquí, los cazadores sin
licencia, |
|
|
|
que matan sin que nada les
desvele. |
|
|
|
|
Y allí,
sobre la loma de mi sueño, |
|
|
|
donde es azul el aire y limpio el
cielo; |
10 |
|
|
poner a mi esperanza, tan
errante, |
|
|
|
|
que no intenta
siquiera un nuevo empeño. |
|
|
|
Pero que al menos tenga este
consuelo: |
|
|
|
Que aunque hizo lo que pudo, no es
bastante. |
|
|
|
FIN DE Memoria del silencio
En Valencia, a 8
de septiembre de 2003.