La amapola

	Flor solitaria y silvestre
	Que a la luz sacas del sol
	Cuatro pendones de púrpura
	Que guarda tosco botón;
	Pues en el campo te quedas
	Y yo del campo me voy,
	Tú con tus hojas de fuego
	Y con mis lágrimas yo,
	Dile al alma de mi alma
	Que voy muriendo de amor;
	Que entre tus hojas la dejo
	Un ósculo y un adiós.
	Porque tú, que habitas triste
	En las soledades, flor,
	Los espinos por abrigo,
	El césped en derredor,
	Por armonías, del aire
	La ruda y salvaje voz,
	Sin tallo que te sostenga
	Cuando, a la lumbre del sol,
	Brotando en agua las nubes
	Se revientan en turbión;
	Tú, flor, que ostentas tan sola
	Tan encendido color,
	Que me pareces tostada
	Al calor de un corazón,
	Bien puedes ser mensajera
	De un enamorado adiós:
	Que tan sola, pobre y débil,
	Tan sin follaje ni olor,
	De pasar en amargura
	Tu existencia de aflicción,
	Más razón no se me alcanza
	Que tu solitario amor.

	Porque expuesta al rudo viento
	Y a la intemperie olvidada,
	Recuerda tu nacimiento
	La soledad y el tormento
	Del ánima enamorada.
	Porque insensible a otra idea
	Que al delirio de tu amor,
	El zarzal que te rodea
	Y el vendaval que te orea,
	Dan encanto a tu dolor.
	Ni sientes del cierzo el ala
	Que te sacude y arruga,
	Ni cómo el tronco te escala,
	Hollando la torpe oruga
	Tu tosca y silvestre gala.
	Ni cómo el áspero espino
	Te rasga el manto de grana
	Cuando sacude sin tino
	Sobre tu pompa liviana
	Su ropaje campesino.
	Y pues sé, triste amapola,
	Que ese encendido color
	Que el rojo sol tornasola
	No es más que un barniz de amor,
	Y por amor vives sola;
	Pues yo parto por amores
	¡Oh flor! muy lejos de aquí,
	Y en ti no he encontrado olores
	Como encontré en otras flores
	Que por los jardines vi,
	En tu cáliz dejo preso
	Un ósculo y un adiós;
	Si te agobia tanto peso,
	Guárdale a mi amor el beso,
	Que para ella son los dos

La noche y la inspiración

A mi amigo el artista D. Julián Romea.

	La noche, sobre el mundo desplomada,
	Tendió en él de su sombra el ancho velo,
	Porque su sueño no turbase osada
	La lumbre de las lámparas del cielo.
	Pero temiendo acaso que le ahogara
	Con tan espesa red sombra importuna,
	Antes que con pavor se desvelara
	Trepó al cenit la transparente luna.
	A la amarilla luz con que ilumina,
	Cobíjase la sombra en los rincones;
	Y reflejan su llama peregrina
	Ríos, fuentes, pizarras y balcones.
	Como en delirio de amoroso ensueño
	De la virgen sonríe el labio amante,
	La tierra desplegó su adusto ceño
	Al fugitivo resplandor errante.
	Duerme allá en su palacio el poderoso,
	Duerme el pastor cansado en su cabaña,
	Éste tranquilo, el otro receloso
	Soñando avaro la fortuna extraña
	Duerme al pie de sus armas el soldado,
	Duerme el mendigo tras de larga vela,
	Mientras por éste vela su cuidado
	Y por aquél el tardo centinela.
	Duerme el ave en las ramas guarecida,
	Duerme la fiera en su morada impura,
	Aquélla por las ráfagas mecida,
	Ésta al rumor del agua que murmura.
	Deslízase la brisa temerosa,
	Guardan las nubes la tormenta inerme.
	Todo entre sombras a la par reposa,
	El viento calla, la tormenta duerme.
	Tú, dulce amigo, que en la noche umbría
	Al grato son del arpa melodiosa
	Ensayabas cantares algún día
	Bajo el balcón de tu adorada hermosa,
	Déjame que hoy en soledad delire,
	Y a delirar contigo me aventure,
	Que en tus brazos un hora en paz respire
	Y del dormido mundo en paz murmure.
	Yo soy el que cantó fiestas y amores
	En insensatos himnos juveniles,
	Y el arpa tosca coroné de flores
	Al ensayar mis cánticos pueriles.
	Yo soy el que soñó gloria y laureles,
	Y con la vida en mi ilusión luchando
	Orlé el mundo de falsos oropeles
	Allá en mi loca juventud soñando.
	Ya desperté: mis fábulas soñadas,
	Mis delirios de amor, perdí en el viento,
	Y el viento, como ramas desgajadas,
	Las apartó del tronco macilento.
	Hoy no conservo de la edad primera
	Más que la voz un poco enronquecida,
	Y el velo de la negra cabellera
	Sobre la frente sin color tendida.
	Quédame de mí mismo la esperanza
	Y el afán de cantar mientras aliente,
	Mientras gravite en la vital balanza
	La vanidad del corazón demente.
	Quédame aún altivo y vigoroso
	De noble inspiración el fuego santo,
	Quédasme tú, poeta generoso,
	Para escuchar mi desmayado canto.
	Tú, que vas a las tumbas de los hombres
	A buscar un disfraz y una careta
	Para escudar con los difuntos nombres
	Tas amargas creencias de poeta.
	Tú, que al abrigo de ignoradas leyes,
	Con la antifaz de un muerto, en gesto bravo
	Parodias los esclavos y los reyes
	Riéndote del rey y del esclavo.
	Tú, que en la farsa del ocioso mundo
	Preparando otra farsa al mando mismo,
	Lo das a devorar su cieno inmundo
	En formas de virtud y de heroísmo.
	Quédasme tú, y la noche silenciosa
	Con su turbio fanal, tocas azules;
	La soledad del bosque religiosa
	Con su manto de pinos y abedules.
	Quédame el templo con su acorde coro,
	Sus capillas, sus lámparas o altares,
	Su santa cruz, sus incensarios de oro
	Y sus gigantes góticos pilares.
	Quédame el mundo sin la imbécil farsa
	Que en su tablado inmenso se coloca,
	Todo el teatro, en fin, sin la comparsa
	Que bulle en él desenfrenada y loca.
	No más la cantaré sus devaneos;
	Ya se acabó mi cántico mundano,
	Que me cansan sus falsos galanteos
	Y el necio aplauso de su torpe mano.
	Ronca la voz y seca la garganta,
	Expiró mi cantar, rompí mi lira,
	Sólo mi lengua mis caprichos canta,
	Sólo esa farsa compasión me inspira.
	Puesto que un mundo me fingí tan bello
	Cuanto le encuentro descompuesto y loco,
	Hoy por la turba impávido atropello
	Porque le creo a mis delirios poco.
	Y hoy, a la lumbre de la blanca luna
	Escúchame la inspiración sublime,
	Que me bulle en el ánima importuna
	Y el perezoso corazón me oprime.
	Porque ese cielo azul y esa ancha sombra
	Que mitiga la luz que el sol enciende,
	Con que la noche su palacio alfombra,
	Y esa brisa fugaz que el aura hiende,
	Y ese mudo y silencio pavoroso
	Que regala el cansancio del oído,
	Y en pabellón convierte de reposo
	El mundo que a sus pies yace dormido,
	Son una inspiración dulce, tranquila,
	Vaga, armoniosa, en que se aduerme el alma,
	En que el dudoso corazón vacila....
	La que habló Calderón y agitó a Talma.
	Ésa no la conocen los profanos
	Ni revelarla osó ningún profeta:
	¡Oh! Ven; que mientras duermen los mundanos
	Yo siento en mí la inspiración inquieta.
	Óyela tú, que brota solitaria
	Para ti, en tu pacífico retiro,
	Como amorosa y lánguida plegaria,
	Como amistoso y postrimer suspiro.

	Pende del cenit la luna,
	Reverberan las estrellas,
	La vida se vierte de ellas
	Porque pensar es vivir.
	Vacila inquieta la mente,
	El pensamiento medita,
	Ociosa el alma se agita
	Y deliramos sentir.
	Cual mana en oculta peña
	Cristalina y mansa fuente,
	Crea imágenes la mente
	Que se ofuscan al brotar.
	Nos presta honda, solitaria,
	Una idea el pensamiento,
	Y sin gozo y sin tormento
	La sentimos resbalar.
	Una idea libre, vaga,
	Turbulenta, revoltosa,
	Un fantasma de una cosa
	Que no hemos visto jamás;
	Una fosfórica llama
	Que nos sigue y la seguimos,
	Adelante si la huimos,
	Si la buscamos, detrás.
	Idea que brota informe
	En la languidez del alma,
	Que nace y muere en la calma
	Del placer o del pesar;
	Una idea que no estorba
	Para ver lo que se mira,
	Que nada en el alma inspira
	Y en nada deja pensar
	No es mujer, demonio, ni ángel,
	No es esperanza ni gloria,
	Pero existe en la memoria
	Sin fuerza y sin voluntad;
	Si el alma padece es triste,
	Y si goza es lisonjera,
	Y si el alma desespera,
	La idea es la eternidad.
	Esa idea nos agobia,
	Se revuelve y se acrecienta
	De la noche amarillenta
	Al silencioso rumor;
	Y el susurro de una brisa,
	El murmullo de una fuente,
	La mantienen en la mente
	Sin hacérnosla mejor.
	Entonces es cuando el hombre
	Piensa sin saber qué piensa,
	Y aborta una idea inmensa
	Sin concebirla tal vez;
	Entonces es cuando mira
	En la tierra un hondo foso,
	Y un pabellón de reposo
	Del cielo en la brillantez.
	La soledad y el silencio
	Exhalan vaga armonía
	Que en el oído no oiría,
	Y atenta el alma escuchó.
	Una música con formas
	Que al resbalar en la mente
	Nos deja lánguidamente
	La idea de que pasó.
	Entonces nuestros sentidos
	En blandos sueños deliran,
	Y en torno al ánima giran
	Ilusiones mil a mil.
	El oído oye murmullo,
	El olfato aspira olores,
	Los ojos crean colores
	En delirio tan pueril.
	Vemos entonces paisajes
	Con ruinas, templos y fiestas,
	Y oímos coros y orquestas
	Y suspirar y reír;
	Sentimos ríos que corren,
	Vistosas aves que vuelan,
	Manantiales que rïelan
	Por entre juncos salir.
	Vemos en vasta llanura
	Sotos y villas lejanas,
	Y oímos de sus campanas
	El apagado doblar;
	Vemos formas misteriosas
	Que sonríen pasajeras,
	Y lumbre de mil hogueras
	Que reflejan en la mar.
	Vemos árboles, cascadas,
	Insectos, monstruos y flores
	Que nos dan ricos colores,
	Y movimiento que ver;
	Vemos un mundo cerrado
	En transparentes encajes,
	Entre flotantes celajes
	Cercano a desparecer.
	Y oímos dentro del pecho
	El uniforme latido
	Del corazón abatido
	Que dentro volando está,
	Como un reloj cuya péndola,
	Sorda, monótona y lenta,
	Los pasos del tiempo cuenta
	Que a hundirse en la nada va.
	En este estado sin nombre
	Ni dormimos, ni velamos,
	Vemos lo que no miramos,
	Sentimos lo que no es.
	Y a un movimiento, a un suspiro
	Que olvidados exhalemos,
	Todos nuestros sueños vemos
	Pavesas a nuestros pies.
	No es dormir y se despierta,
	No es muerte y se vuelve a vida,
	Y allá en la mente escondida
	Se levanta una creación.
	Entonces el pintor pinta,
	El músico escucha y toca,
	Y el poeta halla en su boca
	Palabras de inspiración.
	Entonces siente arrobado
	De fuego su pensamiento,
	De fuego el osado aliento,
	De fuego el habla mortal;
	Hay un volcán en su lengua,
	Y un volcán en su mirada,
	Y cruza el mar de la nada
	Con su mirada inmortal.
	Entonces escribe Byron,
	Entonces pinta Murillo,
	Y el sol vierte escaso brillo
	Para su aborto alumbrar;
	Entonces Hoffman delira,
	Y en torno de su ponchera
	Como en torno de una hoguera
	Ve sus fantasmas flotar.
	Entonces Calderón llama,
	Y a su vigoroso acento,
	Cielo, infierno, en un momento
	Parecen delante de él.
	Y paseando allí sus ojos,
	Seres buscando inmortales,
	Sus Autos sacramentales
	Arroja al mundo en tropel.
	Entonces el cuerpo duerme,
	Este alcázar de ceniza
	Que el ánima diviniza
	Por ser cárcel de los dos,
	Mientras ella, libre, ufana,
	Hija de celeste prole,
	De su estirpe soberana
	Demanda cuenta a su Dios.
	El mundo ansiosa registra
	Sin respetos ni barreras,
	En pos de lindas quimeras
	Con que hacer mando mejor;
	Y ni templos, ni palacios,
	Ni presentes, ni futuros,
	En la nada están seguros
	De su ímpetu creador.
	A su voz dejan los muertos
	Sus encierros funerarios,
	Envolviendo en los sudarios
	Lo que queda de su ser;
	Santos, criminales, niños,
	Esclavos, soldados, reyes,
	Sus caprichos como leyes
	Se aprestan a obedecer.
	Entonces la tierra es fango
	Ante su origen divino,
	El universo mezquino
	A su noble inmensidad;
	Dios es el fin de su raza,
	Es la atmósfera su aliento,
	Su alcázar el firmamento,
	Su tiempo la eternidad.
	Entonces brota en sonidos
	El fuego febril del alma;
	Lope, Schiller, Máiquez, Talma,
	Atan el mundo a sus pies.
	Y entonces ¡oh actor poeta!
	En tu espíritu altanero,
	Ni el poeta está primero,
	Ni el actor está después.
	Es el teatro tu imperio,
	Es el pueblo esclavo tuyo,
	Tus derechos el misterio
	De tu osada inspiración;
	Y nosotros, los profanos,
	Asombrados te rendimos
	Sonoro aplauso en las manos,
	Respeto en el corazón.
	Y en la altivez de tu orgullo
	Llegan a ti nuestras voces
	Como el imbécil murmullo
	Que alza un insecto al volar;
	Y a tu vista somos sólo
	Nosotros, un pueblo entero,
	Un revoltoso hormiguero
	Que va tu planta a cegar.
	Entonces, magnates, reyes,
	Caudillos, conquistadores,
	Privados, emperadores,
	Son allí menos que tú;
	Y ante tus falsos disfraces
	Es tierra, harapos y talco
	Cuanto ostenta altivo palco
	De oro, perlas y tisú.

Un recuerdo de Arlanza

	Río Arlanza, si las fuentes
	Que en Burgos te dan el ser
	No cegaron sus corrientes,
	Y aun en ti van a verter
	Sus cristales transparentes;

	Si tus ondas revoltosas
	Entre arenas amarillas
	Se deslizan bulliciosas,
	Bañando las mismas rosas
	Sobre las mismas orillas;

	En verdad que en una altura
	Hay un pardo torreón
	Que pinta en el agua pura
	Su descarnada figura
	Como extraña aparición.

	Acaso tú, río Arlanza,
	No te acuerdes de su nombre,
	Porque a ti no se te alcanza
	Con cuánto afán compra el hombre
	El placer de la esperanza.

	Tú cruzas el campo ameno
	Entre flores susurrando,
	Y pasas libre y sereno
	Del triste que queda ajeno
	En la ribera llorando.

	Tú río, que nunca amaste,
	No guardas en la memoria
	Los lugares que dejaste,
	Que no te importa la historia
	De los que una vez pasaste.

	No sabes, sonoro río,
	Lo que pesa un pensamiento,
	No sabes cómo en el mío
	Me atosiga y da tormento
	Ese peñasco sombrío.

	Pero ¿qué extraño que ignores
	Su nombre y el de su gente,
	Si sus escombros traidores
	Desplomó sobre la frente
	De sus caídos señores?

	Si al tender por ese llano
	Los perfiles de tus olas
	Hallas un cerro cercano
	Envuelto en tapiz liviano
	De silvestres amapolas;

	Donde tu corriente clara
	Entre los juncos se pliega
	Y en un remanso se para
	Que de los restos se ampara
	De Celada y de Pampliega;

	Allí Arlanza, has de encontrar
	Una torre en una altura;
	Mírala ¡oh río! al pasar,
	No te avergüence el andar
	Arrastrando por la hondura.

	Que sin foso y sin rastrillo
	Verás sólo un torreón,
	Solitario y amarillo,
	Que ayer se llamó castillo
	Y hoy el alto de Muñón.

	Ya son presa del olvido
	Sus blasones y baluartes;
	Mírale, Arlanza, atrevido;
	Sus gentes, cuando han huido,
	Perdieron sus estandartes.

	Mira ¡oh río! en caridad,
	Si de ese fantasma al pie
	Una afligida beldad
	Llorando tal vez se ve
	Su amor y su soledad.

	Y si en tu margen desnuda
	Las resbaladizas ondas
	Contempla llorosa y muda,
	Antes, río, la saluda
	Que por la vega te escondas.

	Y no la dejes ¡oh río!
	Por respeto o por temor
	De su doliente desvío;
	El llanto que vierte es mío,
	Que está llorando de amor.

	¡Ay de la blanca azucena
	Que sin lluvia bienhechora
	Se agosta en la seca arena!
	¡Ay de la niña que llora
	Sobre las aguas su pena!

	¡Ay de la angustiada hermosa
	Por cuyos ojos deliro,
	Por cuyos labios de rosa,
	Por cuya risa amorosa
	Enamorado suspiro!

	¡Ay de la que piensa en mí
	En la margen del Arlanza!...
	¿Qué aguardas, hermosa, di,
	Sin consuelo ni esperanza,
	Tan acongojada aquí?

	¿Por qué tas alegres horas
	Vertiendo lágrimas pierdes
	Sobre las ondas sonoras
	Que cruzan murmuradoras
	Por esas campiñas verdes?

	Esas aguas, que hallan flores
	En la ribera al pasar,
	Por más que sobre ellas llores
	Nunca tus cuitas de amores
	Sabrán, niña, consolar.

	Ni por más que tu amargura
	En son de queja las cuentes
	A la falda de esa altura,
	Movidas de tu hermosura
	Han de parar sus corrientes.

	Porque ajenas de tu afán,
	Por el valle resbalando
	Indiferentes irán;
	y nunca más volverán
	Aunque tú quedes llorando.

	Ni pienses que has de venir
	A contarme el desconsuelo
	En que te vieron gemir,
	Que a darnos no alcanza el suelo
	Más placer que el de morir.

	El cielo nos dió pasiones,
	Nos dió luz, vida y calor,
	Pobló el alma de ilusiones,
	Mas negó a los corazones
	El consuelo en el dolor.

	Tanta luz, tantos colores,
	Tantas galas y primores,
	Son mentira y oropel,
	Que el mundo alfombra con flores
	Los pantanos que hay en él.

	Las flores se desvanecen
	Y corrompidas no aroman,
	Los ríos furiosos crecen,
	Y torrentes se desploman
	Sobre el prado que florecen.

	Lo que ayer palacio fue,
	Hoy vemos informe ruina
	Por más que el grosero pie
	Mirando su sombra esté
	Sobre el agua cristalina.

	De ese adusto monumento
	Que levanta en el espacio
	Su esqueleto ceniciento,
	Demándale, niña, al viento
	Si fue cárcel o palacio.

	Demándale al claro río
	Que baña el valle que habitas,
	Qué hizo ayer el tiempo impío
	Del feudo y del poderío
	De esa peña en que meditas.

	Pregúntale qué se hicieron
	Los nobles de esa Castilla,
	Los castillos que vivieron,
	Los planteles que tuvieron
	En su ribera amarilla.

	Pregúntale qué misterio
	Encubre esa cruz que riega,
	Cual árbol de un cementerio,
	Donde tuvo un monasterio
	Para sus reyes Pampliega.

	Pregunta si entre las rejas
	De su bizantino muro
	Oyó las amargas quejas
	Del rey que en su templo obscuro
	Lloró virtudes añejas.

	Pregunta si oyó decir
	Al monarca en su abandono
	Que un puñal lo hizo subir
	Los escalones del trono,
	Y un vaso se le hizo huir.

	Para escoger le llamaron
	Entre morir o reinar;
	Los que ayer le coronaron,
	Su venia no demandaron
	El tósigo a preparar.

	¡Triste Wamba! Por mancilla
	La púrpura te vistieron
	Esos grandes de Castilla
	Que tu sepulcro tendieron
	A las puertas de esa villa.

	¡Río Arlanza! ¡Río Arlanza,
	Que el florido campo pules
	Derramándote en holganza,
	Tan frágil es mi esperanza
	Como tus ondas azules!

	¡Quién pudiera, río manso,
	Resbalando indiferente
	Hallar como tú descanso
	Cuando apilas tu corriente
	En escondido remanso!

	Pues pasas murmurador
	Bordando el campo de flores,
	Arrulla, ¡Arlanza!, el dolor
	De esa niña sin amores
	Que está llorando de amor.

	Dila, Arlanza, que ha mentido
	Quien encontró a mis cantares
	El placer que no he sentido,
	Que en ello gozo he fingido
	Por adormir mis pesares.

	Dila que si suelto al viento
	Al compás del arpa loca
	Alegre y báquico acento,
	Es que cierro a mi tormento
	Los caminos de mi boca.

	¡Río Arlanza! ¡Río Arlanza,
	Que el florido campo pules
	Derramándote en holganza,
	Dila que está mi esperanza
	Cabe tus ondas azules!

A Roma

	Aun niño, me contaron
	Un no sé qué de césares y reyes,
	De alcázares que alzaron,
	De imperios que asolaron
	Para escribir con sus escombros leyes.

	Y yo me imaginaba,
	Allá en mi débil pensamiento loco,
	Cuando en Roma pensaba,
	Que cuanto grande hallaba
	Para fingirlo en Roma, era bien poco.

	Palacios imperiales,
	Circos y templos, acueductos, fuentes,
	Trofeos colosales,
	Obeliscos triunfales,
	Termas, jardines, pórticos y puentes;

	Perfumes, y oro, y ruido,
	Y sabios, y vestales, y guerreros,
	Soñé desvanecido;
	Y todo confundido,
	Como los días de mi edad primeros.

	¡Pobre niño ambicioso!
	No contó con las sordas tempestades
	Del tiempo proceloso,
	Que arrebata impetuoso
	Reyes, palacios, gentes y ciudades.

	Y ciego y exhalado,
	A impulso de mi joven fantasía,
	Voló desatentado
	A ver lo atesorado,
	Lo que pensaba yo que no moría.

	Tras ese haz de despojos
	Que al ancho Tíber las espaldas doma,
	Me prosterné de hinojos,
	Para tornar los ojos
	A sorprender la eternidad de Roma.

	Y ahí encontró tendida
	Esa Roma, terror de las naciones,
	Desplomada y hundida;
	Ramera embrutecida,
	Hija de lobos, madre de Nerones.

	Leona agonizante,
	Que rabiosos los tigres dividieron,
	Y a su raza triunfante,
	La presa palpitante
	De sus cachorros en venganza dieron.

	Púrpura del tirano
	Que dio su vida en prenda de mil muertes,
	Y el esclavo villano,
	Con insolente mano,
	Echó sobre ella y sobre el trono suertes.

	¿Qué se hicieron, señora,
	Tus severos y nobles senadores?
	Tu gente vencedora,
	¿En dónde oculta ahora
	El sitial de tus libres dictadores?

	¿Dó están los ciudadanos
	Que nacían señores de la tierra,
	Vasallos soberanos,
	Cuyas potentes manos
	Daban al universo paz o guerra?

	¿Dó están esas legiones
	Que a su placer la púrpura ofrecían,
	Y por altas razones,
	A las otras naciones
	Enviaban nuevo rey cuando querían?

	¿Dó están esos valientes
	A quien seguían miles de soldados
	A avasallar las gentes,
	Arrastrando insolentes
	Los vintos reyes a su triunfo atados?

	¿Dó está, Roma caída,
	Aquella multitud que iba serena
	A tus circos, servida
	Con ver cómo la vida
	Jugaban sus esclavos en la arena?

	¡Tú sola te perdiste!
	¡Tú sola ¡oh Roma! tu grandeza hollaste,
	Pues la prez que te diste
	Velarte no supiste,
	Y tu seno con crímenes manchaste!

	Porque diste humillada
	A un César un puñal y una corona,
	Su raza entronizada
	En tu cerviz hollada,
	Por eso cantos de furor entona.

	Por eso en sus salones
	Tus matronas tomó por concubinas;,
	Por eso a sus legiones,
	Con tan torpes lecciones,
	Hizo a Roma poblar de Mesalinas.

	Y en su embriaguez y hartura,
	Contando como perros sus vasallos,
	Quisiera en su locura
	Esa progenie impura,
	Palacios levantar a sus caballos.

	Y por eso, de flores
	Coronada la sien, iban beodos
	Esos emperadores,
	Los crímenes mayores
	A presenciar, para saberlos todos.

	Por eso ardías, Roma,
	Mientras Nerón al resplandor cantaba;
	Y al par que se desploma
	Tu grandeza, el aroma
	Del humo ardiente tu señor gozaba.

	Por eso en tus hogueras
	Morían inocentes los cristianos,
	Y tus legiones fieras,
	En dobladas hileras,
	Apoyaron la ley de tus tiranos.

	Por eso del Oriente,
	Tras el pendón del Redentor divino,
	Bravo tropel de gente
	Vino, y clavó en tu frente
	El Lábaro triunfal de Constantino.

	Y por eso más tarde,
	Tu hora fatal atentos esperaban
	¡Y ansiando que no tarde!
	Los que en vejez cobarde
	Del desierto al lindel te contemplaban

	El desierto dejaron
	Los que tu fértil, opulento y rico
	Imperio devastaron;
	Y en sangre se bañaron
	Las formidables hordas de Alarico.

	Del desierto vinieron
	Los hijos de esa raza que aniquila
	Cuanta pompa en ti vieron;
	Y tus muros se hundieron
	Bajo el caballo del sangriento Atila.

	«¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
	»¡Cebaos ahí en carne de villanos!»,
	Gritaba, de ira ciego.
	«¡Que no se encuentre luego
	»Uno con libertad de esos romanos!

	»Sangre a beber vinimos.
	»¡Hartaos de sangre, mis sedientos perros!
	»¡Doquiera que estuvimos,
	»Que muestre que vencimos
	»La marca funeral de nuestros hierros!

	»¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
	»¡Sangre, lebreles! Si sus dioses hallo
	»Y hasta su templo llego,
	»Venid a verlos luego
	»Atados por los pies a mi caballo.»

	Y así Atila clamando,
	Giró en carrera rápida y violenta,
	Sus tigres azuzando,
	La ancha espada mostrando
	Hasta el torcido gavilán sangrienta.

	¡Fiesta horrible, espantosa;
	Festín de sangre en tu recinto dieron!
	¡Oh Roma poderosa!
	La sangre generosa
	De tus hijos, los bárbaros bebieron.

	La compasiva luna
	Requirió los cendales enlutados
	De la sombra oportuna,
	Por no ver tu fortuna
	Hecha presa y botín de sus soldados.

	¿Qué te quedó aquel día
	¡Oh Roma! de tu espléndida grandeza?
	¿Quién lloró tu agonía?
	¿Quién, como tú, gemía,
	Sosteniendo en sus brazos tu cabeza?

	¡Otra amorosa gente,
	Víctima del furor de tus tiranos,
	Enjugó diligente
	El sudor, de tu frente
	Con maternales y dolientes manos!

	Otra raza más pura,
	En vez de tus Penates y tus Lares,
	Te prestó en tu amargura
	Otro Dios de ventura,
	Otro templo mejor y otros altares.

	Mas tú, infame ramera,
	Por el antiguo vicio ya estragada,
	A tu maldad primera
	Volvistes altanera,
	Tal vez sin fuerzas, pero no cansada.

	Y tornaron más fieros,
	Con leyes de piedad, otros Nerones,
	Que lobos carniceros,
	Con pieles de corderos.
	Volvieron a dar sangre a las naciones.

	Y tornaron, profanas,
	-A levantarse torpes cuncubinas
	Tus bellezas livianas,
	Tornaron las romanas
	A aprender el papel de Mesalinas.

	Y tornaron ladinos,
	En lugar de tus monstruos imperiales,
	Otros reyes dañinos
	En faz de peregrinos,
	Ornados de capelos y sayales.

	¡Tuya es la culpa ¡oh Roma!
	Tuya es la culpa y de tu suelo ardiente
	Si te hundió tu carcoma,
	Del rojo sol que asoma
	Por ese azul y voluptuoso Oriente!

	Culpa es de esos jardines
	Que brotan fuentes, y árboles, y flores,
	Y toldos de jazmines,
	Que inspiran los festines
	Y el vértigo carnal de los amores.

	Ciudad de las ciudades,
	Aguila vieja, cuya frente hollaron
	Las negras tempestades
	En que tus mil edades
	Sobre tu cana frente reventaron.

	¡Adiós, con tus señores!
	Y ¡guay! que mientras tú duermes tranquila,
	No tornen vencedores
	Los tigres vengadores
	De las legiones del sangriento Atila.

	¡Guay, no vuelva azuzando
	Sus tigres de su cólera violenta,
	Sin compasión clamando,
	La ancha espada mostrando
	Hasta el torcido gavilán sangrienta!

	«¡Sangre! ¡Exterminio! ¡Fuego!
	»¡Sangre, lebreles! Si sus dioses hallo
	»Y hasta en templo llego,
	»Venid a verlos luego
	»Atados por los pies a mi caballo.»