Trayectoria poética de Carlos Etxeba

Carlos Etxeba

El día 27-4-2002 el poema «A mi Planta» recibió el Primer Premio de Poesía Juan Gerekiz con trofeo, diploma, 125 euros en metálico y publicación en la revista Miscelánea del Colectivo Juan Gerekiz.

A mi planta

No sé cómo te llamas, planta mía. Eres carne sin hueso, dedos sin uñas, ojos sin pestañas, cuello sin hombros, pero vives para mí en mi ventana.

No me pides nada a cambio de regalarme tu silueta entretejida, estrenada cada mañana.

Te yergues orgullosa, al sentir mi sombra soslayada y repetida en la ventana.

En el hueco de tus hojas desfondadas, amontonas presurosa mis miradas y te estremeces por la tarde calurosa, orgullosa de tenerme enamorado por tus flores, cuando el sol toca tus alas.

Besas, sin tener labios carnosos, hablas, sin tener boca entreabierta, tocas sin tener dedos ni brazos, solo flores diminutas, como velas, como llamas.

Y pasas tu ingravidez silenciosa, tu esbeltez de tierra electrizada, firmando en el aire mariposas de colores de amatista encarnadas.

¡No necesito conocer tu nombre! Tu nombre no me dice nada.

Pero sí necesito contemplar tus flores, al pasar suavemente mi mirada sobre ti cada mañana.

A todos los poetas del mundo

La poesía divina (Jesucristo) se reunía con los apóstoles (los poetas) para recitarles los versos del amor (el evangelio)

Los poetas (los apóstoles) escuchaban las profecías (los poemas) rimando consonantes y asonantes interiores del corazón.

Las poesía humana va siempre de incógnito sin corona, sin manto de púrpura, sin pasar por la peluquería, para no llamar la atención porque sabe que es criticada y perseguida constantemente por las damas empingorotadas y habla siempre en metáforas para que la entiendan solamente los elegidos que se ocultan humildemente en sus casas.

-No temáis poetas del mundo, cuando a cuenta de mi amistad os dijeren los hombres: ¡Están locos! Gastan el dinero en cosas inútiles y superficiales. Yo os digo que vuestros nombres están inscritos para recibir el premio de consolación de la cultura.

No temáis, poetas del mundo, cuando a cuenta de la poesía os torturen los hombres, diciendo: ¡No sirven para nada! Son unos parásitos. Son unos imbéciles. ¡Mejor harían en ir al boxeo o al fútbol!

Yo en verdad os digo que a cada uno de vosotros le sonreirá el prestigio en esta vida y en la otra os entregaré entradas para ver los ojos azules de la Esperanza que en el teatro del universo estelar canta divinamente con el Ideal la danza del Progreso junto con los coros de la Certeza, la orquesta sinfónica de la Fantasía y el cuerpo de baile del Delirio, todos dirigidos por el gran Maestro Universal.

¡Ah, se me olvidaba! El primer bailarín es el Desarrollo y la primera bailarina es la Prosperidad.

A aquellos que os critican les espera una vida prosaica donde solo se oirá el llanto de la mediocridad y el crujido de dientes del materialismo y no sabrán distinguir entre una jota una ge, una uve y una be.

Esto dijo la Poesía y poniéndose la dorada corona de laurel que le quedó un poco ladeada, pegó un portazo, al salir con paso solemne y mirada furibunda del Salón de Actos del Círculo Cultural de la Buena Voluntad.

Como resultas del portazo se cayeron al suelo y se hicieron añicos los retratos de los directores de grandes bigotes y gesto ceñudo de la galería de retratos.

Una señora de la limpieza que por allí pasaba, los barrió a todos y los echó al cubo de la basura, mientras la Poesía bajaba con paso solemne por la escalera principal diciendo a grito pelado: ¡Pandilla de majaderos!

Y ya no volvió por allí más.

Al escondite

¿Dónde se esconde el amor? Detrás de todas las puertas, fisgonea importuno y se agazapa, se acurruca invisible para que no le veas, disfrazado de primavera calurosa.

Abres la puerta y no le ves, Pero ahí estuvo él y puede ser, que todavía esté.

¿No sentiste la corriente de viento cálido que cerró violentamente la ventana? ¿No sentiste como unos pasos en el piso de al lado, como una voz que intentó decirte algo por la calle, como una llamada sofocada por la brisa?

El amor estaba allí, escondido, disfrazado, agazapado, para que no notases su presencia.

Pero un buen día, a plena luz de un sol cubierto de oro y pedrería, o una noche sofocante de enigmas celestiales y de delirios de estrellas, o una tarde arrebolada de luces extrañas, se presenta el amor, sin tarjeta de visita, de improviso, súbitamente, como una aparición.

Es como un ladrón furtivo que te empuja al pasar y te roba la cartera, al tropezar.

Es como un asalto en plena calle rodeado de un gentío y no aciertas a comprender, por qué te asaltan a ti y no a los demás.

Es como un perfume de rosas, de un jardín inexistente exhalado por el aire, al contacto de tu boca.

Es como el sonido de una voz que desconoces y que canta una canción que no comprendes y que te hace suspirar.

Es todo lo que anhelas, todo lo que tocas, todo lo que lloras, todo lo que sientes, todo lo que imaginas, todo lo que sueñas, todo lo que ves.

No le podrás cerrar la puerta. Con un golpe de viento abrirá tu balcón, y entre las cortinas alborotadas se meterá de rondón y se esconderá, como siempre jugando al escondite con tu asombrado corazón.

No te servirá de nada fingir que no lo has visto, porque, si se marcha, sin decirte adiós llorarás como un chiquillo por su falta de atención y si no se vuelve a presentar, recordarás cada instante de tu vida a aquel ladrón furtivo que te empujó al pasar y te robó la cartera, al tropezar.

Callejones solitarios

Callejones solitarios, barrios bajos cavernarios entre casas derruidas y ventanas carcomidas.

Faroles que se desmayan por el paso de los años. Sombras que pasan unidas cual si presintieran años.

Una belleza morena destocada la melena hace sonar sus tacones debajo de los balcones.

Se pasea solitaria cual la luna imaginaria. La luz entre los faroles urde encajes de arreboles. En el puerto está la luna fisgoneando importuna.

- ¡Marinero, si tú quieres te ofrezco mi amor sensual como quien pone una rosa y un clavel en el ojal!

¡Marinero, si tú quieres te ofrezco mi libertad encadenada en pasiones que esconde mi talismán!

La luna lanza miradas de platino y de coral desvelando los secretos de la noche sepulcral.

Coge un manojo de nubes hace de ellas un sofá y se tumba taciturna soñando en el más allá.

-¡Marinero, solitario de los ríos, de la mar besa mis labios sedientos. Yo te amaré de verdad!

-Esos amores que ofreces son mentira, nada más, oro falso que se oxida antes de ponerse a amar.

¡Una moneda de plata que vale solo el afán y el placer de unos instantes! Esa es toda la verdad.

La morena se la acerca, saliendo desde un portal y el marinero se marcha, silbando alegre un cantar.

Un perro ladra a la luna. Le fascina su beldad. La noche roba a las almas la paz y tranquilidad.

Y en el callejón oscuro destocada la melena mientras suenan sus tacones debajo de los balcones, una belleza morena lanza miradas al mar donde están los marineros que apenas llegan, se van.

Canción china de Nanking

En Nanking tuvo un desliz la hija de un mandarín, al bordar una perdiz con aguja de marfil una mañana de abril.

Sobre un dorado tapiz se pinchó en la nariz y su cara se tiñó de un suave color añil.

Un gran grito de dolor se escuchó por el jardín y una lágrima cayó sobre el dorado tapiz.

Otro imprevisto desliz tuvo al andar por Nanking. La hija del mandarín Se enamoró del perfil del hijo de un albañil que dormía en un atril.

Se desmayó en un cojín con ribetes de marfil y ya no quiso salir ni a ver las flores de abril

O le traían allí al hijo del albañil que dormía en un atril o no saldría al jardín, bordando siempre el tapiz con ribetes de marfil.

El doctor del mandarín le dio un té color carmín con flor de pitiminí y hojitas de perejil.

La hija del mandarín no podía poner fin a la ansiedad de su amor por aquel guapo perfil y su cara se tiñó de un fuerte color añil.

El mandarín requirió al hijo del albañil para que fuera hasta allí con aquel guapo perfil, pero él no quiso ir, porque odiaba al mandarín y era temido en Nanking de uno al otro confín.

-¡Le castigaría así con furioso frenesí!

Y la princesa murió por pincharse en la nariz con la aguja de marfil, mientras bordaba un tapiz un atardecer de abril, al volar un pavo real sobre el florido jardín.

Caricias

(Soneto)

Pétalos blancos, rosas suaves, flores, tiene tu tacto, cándida caricia, beso de dedos, cálida delicia que multiplica todos mis ardores.

Solo tus dedos quitan sinsabores que la sonrisa trémula propicia, cuando me miras con esa malicia que de mis penas roba los temores.

Pasa tu mano cálida en mi frente. Rompe de mi amargura las cadenas, acariciando dulce y suavemente.

¡Desaparecerán todas mis penas, como se van las aguas de un torrente, dejando florecer las azucenas!

Corazón

Corazón, ¿de qué te quejas, si sabes que tu pasión se alimenta solamente del fuego de la ilusión?

¿No quieres más ilusiones? ¿Sólo quieres realidades? ¿Quieres comprobarlo todo? ¿Sólo deseas verdades?

Corazón que así te agitas, averiguando el por qué. Te cansas inútilmente. Nunca podrás comprender, si fue ilusión o mentira, la realidad o el deseo.

Aunque no quieras creerlo, te alimentas de ilusiones como miguitas de pan que comen los pajaritos y que volando se van.

Cuando el amor se va

El amor es una catarata de espumas alocadas lanzada contra ti en plena cara. Cuando llega el amor todo lo arrasa. El viento que le empuja, te alcanza siempre en casa.

No huyas, no podrás escapar nunca. Quédate, donde estés, sin hacer nada. Si estás de pie, no trates de esconderte. Si estás tumbado, refúgiate en la cama.

¡Es el amor que pasa y todo arrasa! Pero el amor prefiere colocarse detrás de las puertas, para oírte mejor. Muy raramente detrás de las ventanas.

Si estás en una playa, escapa de la orilla, porque vendrán las olas bravas con una fuerza ingente de resaca.

Si estás en la montaña escóndete en la cueva más profunda, para que el rayo del amor no te dé en plena cara.

Si estás en alta mar, ya será tarde. No podrás hacer nada. Te volcarán, te agitarán las olas. No podrás sujetarte a nada. Serás juguete de los huracanes, un pez sin rumbo que no supo nadar, un ave alocada que en vez de volar cayó en una trampa de agua.

Pero no te preocupes. Cuando el amor se va, no queda nada. Solo una herida y una mancha de sangre aquí en el pecho.

Después de un tiempo ya no queda nada.

Cuando vas a la iglesia

-Mas, cuando vas a la iglesia, ¿por quién rezas, vida mía?

Mientras movías los ojos más de ángel que de niña, un hoyito picaresco apareció en tu mejilla.

-Rezo para que los pobres no sufran el hambre fría para que tengan vestidos que la desnudez alivian...

Y yo proseguí insistiendo en oír tu letanía. -Mas, cuando vas a la iglesia, ¿por quién rezas, vida mía?

-Rezo para que en las guerras no se maten a porfía, para que el odio se acabe y las disputas sombrías y la paz venga a los hombres dejando ya las envidias.

Y proseguí insistiendo en oír tu letanía. -Mas, cuando vas a la iglesia, ¿por quién rezas, vida mía?

Mi miraron tus ojazos que el gran secreto encubrían y una lágrima rodando por tus mejillas corría.

-¡Rezo para que ese chico de quien me viste prendida se me declare rendido y el amor sea su guía! ¡Rezo para que muy pronto sea su esposa yo un día!

Y cerrando tus ojazos que el gran secreto encubrían rezabas, toda tú absorta, una larga letanía...

De compras

¿Cuánto vale una estrella? ¿Quién me la vende? ¿Dónde se vende el mar?

Si confías tanto en el dinero ¿por qué no puedes comprar el viento, el huracán, la niebla?

¿Por qué no puedes comprar la nieve ni el rocío?

¿Dónde se vende el firmamento? ¡Quiero comprar las constelaciones!

¿Crees que el dinero lo compra todo?

-¡Yo compré un día el amor!

-Te engañaron. Ten vendieron solo el odio.

¡Si no puedes comprar ni el amor, aunque utilices cerrojos y grilletes, disfrazándolos con terciopelos, cómo comprar la luz, el sol, el resplandor sutil de la verdad y la bondad del corazón que ilumina el infinito espacio del mundo.

Dadme el yelmo y la espada

Dadme le yelmo y la espada que quiero defender a una doncella que anda por este mundo deshonrada.

-¿Pero, hijo mío, no ves que no se estila ni el yelmo, ni la espada? ¡Que no son tiempos de esas armas blancas! ¡Solo de atómicas muy sofisticadas!

¿Para qué quieres un yelmo tan antiguo? ¿A quién podrás herir con esa espada?

-El yelmo es para defenderme de la envidia, único mal terrible que me espanta, herencia de los siglos que en la cuna se hereda y se amamanta.

La espada existencial de limpio filo y acero espiritual que corta y saja es para aniquilar las mil cabezas de un gran dragón que a las princesas mata.

¡El yelmo es la paciencia y la palabra es la espiritual y fina espada!

-¿Y quiénes son esas doncellas tristes, desnudas, deshonradas que me hablas?

-Son la JUSTICIA y la VERDAD, desnudas, sin cadenas, ni hierros que las atan.

Un gran relincho sofocante escucho. Trote agitado en la noche estrellada y Rocinante pasa cabalgando entre espesas tinieblas enlutadas.

Monto sobre él, me pongo la armadura. Blando en el viento la celeste espada y comienzo a recorrer el ancho mundo, defendiendo a las princesas deshonradas.

¿De qué está hecho tu amor?

¿De qué está hecho tu amor, de oro, de plata de nobles cuños o de hojalata y de terruños? ¿Es amor fuerte y está seguro o débil, frágil y está inmaduro?

¿Es como un viento que se desata que arrasa todo y todo mata o solo un viento de primavera que apenas nace muere y no queda? ¿Es cual la garra de los leones como la espada de las pasiones o muda y cambia en sus intenciones conforme mueren sus ilusiones?

¿De qué está hecho tu amor? De oro, brillantes y de luceros zigzagueantes o de palabras que dan los niños que son cambiantes cual los colores de tus corpiños?

¡Si tu amor fuera perseverante, libre, sereno, centelleante, te adoraría titubeante, me rendiría tan humillante que temería silabeante morir de gozo por ser tu amante!

De repente las golondrinas

Las termitas en las nubes rasgaron de repente el telón del firmamento. Hicieron una grieta enorme en el otoño amoratado y de la jaula del viento se escaparon todas las golondrinas.

Con sus levitas ceremoniales las invitaron a los palacios del sur donde hay pasteles colgados de las nubes y caramelos de fresa en las sombras del jardín.

Se quedaron tristes los parques y los patios, las avenidas y las rotondas, los tejados y los balcones, los ojos de los niños y las flores.

Escribieron en el aire una carta de despedida en un idioma extranjero. La firmaron los saltimbanquis del aire con exhibiciones de saltos mortales y piruetas de despedida en el columpio del viento.

Por la emoción y las prisas se olvidaron las maletas en un rincón de la estación.

Volverán a recogerlas. cuando les invite el sol con sus levitas ceremoniales al palacio de verano, donde hay bombones colgados de los rayos de la luna y una tarta de merengue en la mejilla del sol.

La carta de despedida se perdió en un arcón de la estación de los que guardan recuerdos y declaraciones de amor.

Del mar las espumas

¿Del mar? Las espumas. ¿Del lago? Las brumas. De tu cara hermosa las sonrisas tunas.

¿Del jardín? La rosa ¿Del amor? La diosa. De tus dulces ojos la expresión sabrosa.

¿Quién no te supiera decir la verdad y no se admirara de tanta beldad?

¿Quien no te quisiera tener, sin pensar que quizás perdiera toda libertad?

¿Del huerto? Los brezos. ¿De tu amor? Los rezos. De tu ardiente cuerpo los profundos besos.

Desenredado de la luz del sol

El amor es solo un rayo de sol perdido que se desprende de su vestido de luces.

¿Qué quedará de mí, si me desenredo de la luz del sol? Una gaviota perdida en un desierto interminable, unos ojos extraviados de ave asustada que no encuentra su camino en el aire.

Encontrar un camino en el aire es cosa de dos, cuando el amor desnuda su cinturón de besos donde se oculta el alma bajo un manto de abrazos.

Con la luz de la luna los cuerpos casi ingrávidos se enredan en las sombras que parecen fantasmas.

La luna falsifica los datos de un pasaporte eterno que solo sirve para acariciar los cuerpos, mientras por los caminos pasan sombras extrañas de momentos felices.

La luna enloquece en su camino de nubes. Ha vertido en el aire unos brillos extraños y las manos se extienden sobre el aire inflamado. Una fiebre de besos electriza el instante en calenturas de ensueños.

Pero el sol lo descubre al señalar el lecho de ilusiones revueltas, pero el amor lo observa con sus ojos de águila, como la luz de un rayo que se extiende en el aire en un manto de nubes desenredadas del cielo.

Desterrado del sol y de la luna

La garganta del viento tiene un eco extraño de saxofón. Me atrae con ritmos modulados convergentes y envolventes.. Abierto siempre al viento, no tengo cerrojos ni en puertas ni en ventanas y oigo su llamada urgente para andar, andar, andar siempre adelante, para subir, subir, subir siempre hacia arriba, para bajar, bajar, bajar, siempre hacia abajo como un escalador por los precipicios de luz de los balcones de las montañas.

La voz del saxofón comienza ya a sonar de madrugada desde lejos, desde la luna embrujada disfrazada de lámpara. Podría divisar desde las montañas los secretos del viento retorcido y los aleteos fulgurantes de las aves insatisfechas que protestan contundentes en el sindicato de las olas.

Tengo que seguir la llamada electrizada del saxofón urgente, sin tropezar con las lenguas de las piedras engañosas que resbalan, sin mirar atrás, siempre adelante, sonámbulo de auroras incipientes, profeta de poéticas canciones, ebrio de vanas esperanzas, encaramado al mundo sobre paredes verticales, . desafiando con la mirada los huecos abismales. huido de mí mismo sin retorno.

Tras pasar las montañas tengo que llegar al mar, esa cárcel de agua que me atraganta, ese eterno rencoroso que no olvida, ese furioso vengador de vanidades, ese impaciente vigilante que todo lo controla. Cuando llegue a la otra orilla, abandonado de la aurora, herido por el resquemor del viento, desterrado del sol y de la luna, me vendaré las llagas con la espuma.

En algún desconocido lugar, escondido en las montañas, agazapado en las esquinas del viento, encontraré el saxofón de plata que me incita desde lejos, incesante, a andar, andar, andar siempre adelante sin que pueda resistirme al atractivo de esa voz envolvente que me llama.

El chal

-¿Qué deseas para abril? Te preguntó tu galán y besándole en la boca respondiste con afán.

-Para este abril pasajero me regalarás un chal!

Que brille como el lucero de luz, de mar y de sol, que la luna nacarada lo platee de color.

De seda serán sus fibras, de seda su resplandor. De raso será el reverso de raso como mi amor.

Cuando lo ponga en mis hombros que me aprisione de ti, que me envuelva de caricias y de cariño sin fin.

De terciopelo sería, suave tacto de tus manos y de bordados y encajes, suave beso de su labios.

Y ramilletes de rosas y guirnaldas de claveles y racimos de caricias que me desmayan las sienes.

Cuando me envuelva desnuda en el chal de mis abrazos me sentiré reposando entre tus robustos brazos.

Por eso al preguntarte qué querías tu galán, al besar sus dulces labios respondiste con afán:

-¡Para este abril pasajero me regalarás un chal!

El ladrón, el zurrón y el corazón

Corren sonámbulas las fuentes y descansan las estrellas sobre las copas del viento. Se adormece la luna en la cuna de las olas, mientras un ladrón ágil e inquieto escala rápidamente, sin hacer ruido, la tapia de mi jardín.

Solo una rana presiente la tragedia y asustada se esconde de un brinco en su charco de íntimos delirios.

El ladrón avanza por el corredor con un puñal escondido en el fajín. Las largas cortinas de mis ventanales ondulan al viento y acarician las sombras de seda volátil de las rosas.

El ladrón se introduce en mi dormitorio y avanza hacia mi cuerpo dormido. Abro los ojos sorprendido y veo sus ojos feroces y el relámpago brillante de su puñal afilado.

¡Lo mejor será no decir nada, fingir que estoy dormido! El ladrón revuelve furioso los cajones de mi estancia. No encuentra nada. Viene a mi cama y me mira con rostro vengativo Adivino el fulgor siniestro de sus ojos encolerizados. Finjo seguir dormido y como un relámpago hunde su puñal en mi pecho asustado, mete su mano ensangrentada, me roba el corazón y lo arroja despectivamente al fondo de su zurrón.

Moribundo, apenas tengo fuerzas para verlo escapar bajando como un loco por la ventana, escondido en las ciegas sombras de los árboles.

Mi sangre se derrama por las sábanas y veo una lágrima en la cara de la luna alucinada.

Me despierto asustado por la mañana. Siento las palpitaciones de mi pecho sobresaltado.

¡Todo ha sido una ilusión, un ensueño, una ficción entre un ladrón despiadado y un corazón palpitante en el fondo de un zurrón.

El ojo del gallo

El ojo atónito del gallo es el telescopio que desnuda a la inconsciente aurora y el caleidoscopio de perfil que la apuñala con los cristales rotos de su sangre. ¡Es tan fácil asesinar con un grito a la furtiva aurora!

¡¡¡Kikirikí!!!

Apoya el gallo su equilibrio en una sola pata para observarla de plano y mueve rápidamente la cabeza para no perder la luz de sus temblorosos labios.

Solo el gallo conoce la linfa de su iris, el temblor de su aliento leve y las sospechas de una furtiva mirada a los torreones ruinosos de las estrellas.

No le gusta que la noche le acaricie las alas y llama despavorido a la aurora sobresaltada desperezando sus tenues rayos en el horizonte del viento y en la frontera del agua.

¡¡¡Kikirikí!!!!

En el ojo del gallo ha cuajado una mancha de sangre y un punto azul de noche enterrada. Un comerciante de Pekín le vendió sus plumas de mago oriental y su cresta es la llama de una fragua de Nankin. Su voz es la espada afilada que desnuda cada mañana a la aurora despavorida que escapa de los picotazos de su timbre puntiagudo.

¡¡¡Kikirikí!!

Pero ya es tarde. Su ojo atónito enfoca desesperado los tenues velos de la aurora casi desvanecida que ya no volverá hasta mañana.

El tango acecha como un tigre

El tango acecha como un tigre en la maleza musical, un tigre que alarga su mirada hacia la presa, que olfatea en el aire imprevisto el revuelo de las notas, el bullicio de los pies en una jungla de notas que resbalan y arrastra pesadamente el hocico del instinto para lanzarse de improviso y clavar una dentellada de celos en el alma.

A ritmo de pasión estalla el cuello del dolor como una llaga de notas sincopadas.

Hay hendiduras de abismos silenciosos de angustia en las manos, de brazos que reclaman ser amados, de miradas que acechan la venganza, de palabras que imploran, gimen, claman.

Hay una voz que se oye como una bocanada de sangre hirviente de venganza, sobre el sonido de un deseo, sobre el latigazo de un sollozo.

La música del tango está ahí como un tigre agazapado en plena jungla musical, en la maleza de una lágrima.

En la casa de la noche

El edificio de la noche tiene cimientos de viento en el aire turbulento.

En sus techumbres ocultas tiene zaguanes abiertos. Por sus pasillos se escuchan pasos que van a la mar y suspiros abatidos, muchos besos repetidos del amor que viene y va.

En la cúpula estrellada hay un reloj monacal. En la casa de la noche no existe ningún portal, solo un ventanal enorme, sin masilla y sin cristal, con un solo dormitorio para poder descansar y cortinas transparentes que se pierden en el mar.

Sobre la cuerda del monte en las pinzas de las ramas cuelgan sábanas de nubes que ventila el horizonte.

Por la frontera del sueño se producen contrabandos de tinieblas inconscientes que roban los corazones que viven en soledad.

Junto al borde de la fuente se esconden labios sedientos y la noche desaloja de todos los pensamientos unos pequeños momentos de paz y tranquilidad.

Agazapada en las sombras colecciona corazones que han latido siempre unidos por amor hasta la muerte y me sorprende en el sueño pensando otra vez en ti.

Hay un brillo en su mirada de zafiros violentos. cuando arroja hacia las olas mi carnet de identidad mientras la luna pasea por el bosque ceniciento con correaje de espumas y una hebilla de metal.

En la oscuridad dormida hay destellos insinuantes de las fuentes del estanque. Se ha desprendido una estrella de sus bordes rutilantes.

En la casa de la noche no existe ningún portal, solo un ventanal enorme sin masilla y sin cristal con un solo dormitorio para poder descansar y cortinas transparentes que se pierden en el mar.

¡Quien pudiera adormecerse en la noche de ensueño sin temer las pesadillas de aquel viento violento y soñar entre los astros en tu amor de eternidad!

En la gran inmensidad

El viento da manotazos contra el cielo de cristal. Con sus puños transparentes se revuelca inútilmente. Sus protestas siderales rompen ventanas celestes con su lengua fantasmal.

Hay sombras que se retuercen a la orilla de la luna y hay aristas sinodales que cortan brillos sutiles por encima de las olas.

Llueven auroras boreales en las espumas del mar. La luna sufre mareos y enloquece de repente. Ha olvidado en los corales una sombra intermitente.

Los capiteles del aire se desploman de repente. Sin los cimientos de nubes se hunden los arcos celestes y se esconden peces ciegos en la gran inmensidad. La noche se descompone en jaquecas de delirios y va vomitando espumas por su boca de cristal.

-¡Peces buscadme la luna! ¡No me la queráis robar! Si se pierde para siempre, me temo que os va a pesar. ¡Haré saltar por los aires la profundidad del mar!

Por los pasillos del cielo se retuerce el huracán. Sufre heridas de puñales, mordeduras de serpientes y una lesión en el pecho que le impide respirar.

Las olas rasgan espumas y un gran telón falaz. Han descubierto a la luna con un pálido antifaz sobre los ojos cansados de tan largo caminar.

¡Me parece ver en ella tu figura angelical! ¡Un amor que fue perdido junto a las olas del mar!

¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz, antes que el viento la oprima por la garganta sensual, antes que muera en el aire en la gran inmensidad!

¡Creo verte en los enredos de su gasa tropical!

¡Ven a mí, amor perdido, imposible amor en paz, antes que muera la luna con su pálido antifaz antes que yazca tendida en la gran inmensidad!

Esta hierba

Esta hierba que se somete esclava, junto a esta fuente que te sirve diáfana, este recuerdo sutil que desde lejos a través de la noche sosegada te envuelve en sombras onduladas, esta noche trasnochada, salpicada de sospechas de miradas indiscretas, rota en brillos nacarados, han desatado perfumes y recuerdos ya olvidados.

Han colocado en tu pelo mariposas asustadas, en tu voz la pasión suelta del viento y en la fresa de tu boca una gran rosa encarnada, siempre abierta a mis abrazos y a mis caricias amadas.

¡Yo he visto a la noche querer robar tus ojos! ¡Yo he visto a las sombras querer robar tu cara!

La boca entreabierta

Boca entreabierta al primer beso usurpado. Besos urgentes desnudados de sí mismos tras olas exaltadas que se inflaman y alejan sin cesar en impulsos ingrávidos.

Besos irremediables, pesadillas de carne temblorosa, ardillas minuciosas que huyen de los labios para esconderse en el árbol secreto del alma.

En la noche inconsciente y desmayada hasta las olas besan a las rocas, ebrias de luz, hasta la orilla besa vanamente al río que perdido no sabe a dónde va, mientras se despiden los momentos fugaces de las estrellas.

En un momento el alma se hace un volcán de deseos cálidos y una erupción de besos derramados en el viento.

Como palomas asustadas que vuelven a reposar, los besos se estremecen en la lengua de la sombra que sí sabe a dónde va.

Va a un firmamento enredado en las estrellas y en la luna que abarca todos los sueños atrapados en un momento muy corto de eternidad.

La catarata

Nunca es tarde para la aurora que se mece en el columpio luminoso de la estrella. Nunca es tarde para la noche escondida bajo las piedras soñolientas del arroyo, agazapada en los delirios de las ramas que nos miran, escondiendo sus miradas.

Ni los montes tienen prisa para nada, enredados como están entre las nubes. esperando eternamente mis miradas. Ni el arroyo tiene prisa, aunque lo veas reflejar sus tornasoles deslizantes como eterna llamarada ensimismada.

Pero la catarata refulgente tiene prisa por el agua eternamente amontonada. ¿Para llegar antes a dónde en bullicio de protestas alocadas? ¿Para romper sus líquidas rodillas con puntiagudas rocas encorvadas?

¿Para alejarse sin cesar del cielo en su caída libre hacia la nada? ¿Para morir cansada entre peñascos, entre vómitos de espumas afiladas?

¡Solo podrán calmarla en su delirio, las largas manos de llanuras represadas! Así pudiera descansar la catarata, contenida de su vertical asombro, sin sufrir eternamente despeñada.

¡Viniera un rayo de la luz más tarde a apaciguar su eterna llamarada! ¡Viniera sin cesar, como testigo, la caricia de una sombra de llanura apaciguada!

Así pudiera, tal vez, descansar la catarata, defendida del viento y del torrente, sin sufrir eternamente despeñada.

La dulce levedad pura del agua

No miréis la cabellera ensortijada del sol donde pululan escondidos enjambres luminosos de púas encendidas y una malla protectora de brillantes puñales que hacen hundir en seísmos las miradas, donde se agazapan titanes que amontonan celestes lavas blancas y llenan de alaridos luminosos las esferas encorvadas que desgajan.

De donde viniste tú, no se encontraba el sol, sino la tierra y una lejana montaña alta, tan lejana que apenas recuerdas ya su curvatura verde, que hacía resonar la melena líquida del agua.

De donde viniste tú solo se encontraban las raíces varicosas de las ramas. y sus grandes abanicos que ventean las llanuras sosegadas.

El ojo ávido del sol miraba, examinaba, juzgaba, castigaba, rompía, rasgaba.

Un delirio de reflejos encontrados se fraguaba en sus entrañas, cuando, vendado y oprimido por las nubes, manejaba la venganza.

Porque todos nacimos al otro lado del sol. Una ola de nácar nos abandonó un día en una playa. El sol no estaba allí, donde hicieran falta testigos asombrados, que señalasen lo insólito, sin la dulce levedad pura del agua.

Soñábamos en la humedad sedienta de la orilla apaciguada, en el beso bullicioso de la espuma sobre el agua, que cabalga sutilmente sobre el lomo de su espalda.

Soñábamos en un arroyo de plata, en un río de esmeraldas, en un lago nacarado por inquietas alas blancas y en los besos submarinos refrescantes de las algas.

Soñábamos con la espuma de una nube que bañara nuestra desnudez, recién nacida, nuestro inmaculado corazón, todo palabras, inocencia primitiva en la alborada rosada.

No podíamos alcanzar la lluvia tibia, ni pisar sus líquidas alfombras blandas.

La lengua sedienta no podía atisbar desde lejos su voluble desnudez , sus múltiples siluetas deslizantes modeladas por sus líquidas entrañas.

Es urgente encontrar sus huellas frágiles que en senderos verticales se atragantan. Es urgente encontrar las minuciosas marcas frágiles del rocío que pestañea en la alborada.

Las sortijas luminosas de la lluvia refrescarán así las gargantas apagadas, cansadas de decir solo palabras, palabras que añoran con sonidos estridentes la dulce levedad pura del agua.

La fea

¡FEA! ¡FEA! Me llamaban los chiquillos en la plaza cuando era una rapaza llena de granos y manchas.

¡FEA! ¡FEA! Piensan ahora sin decirme una palabra los hombres que se detienen rehuyendo mis miradas.

¡FEA! ¡FEA! ese es el sino que está destrozando mi alma, desangrándome las sienes, lacerándome en su saña.

Yo también como las guapas tengo corazón y ganas de ser amada de un hombre que satisfaga mis ansias.

Sería dulce y amable, trabajadora, su esclava y obedecería muda sus deseos y palabras.

Sería el rey de mi vida, tirano de mis entrañas y de mis senos haría una blanda y tierna almohada.

De mi cintura las sábanas y de mis brazos las mantas, de mis espaldas alfombras, de mis manos sobrecama.

¡Qué no le daría yo al hombre que así me amara! Y tengo que contentarme con mirar a otras muchas cogidas de la cintura de los hombres tan amadas!

Y es que soy fea, tan fea como cuando era rapaza y los chiquillos gritaban desde el centro de la plaza.

¡FEA! ¡FEA! Van pensando sin decirme una palabras los hombres que se detienen rehuyendo mis miradas.

La grieta de la noche

El cielo navegaba sobre un mar de cuchillos y un barco cortaba nubes millonarias de espumas centenarias.

El almacén del mar amontonaba desperdicios de luces dispersas.

De repente prendió la llama de un incendio en una esquina del viento.

El fuego ascendió por las cortinas del sol sobre los altos muros del aire y en un momento trágico se hundieron los cimientos del edificio mágico que sostenía el tiempo.

Lo derrumbó la noche entre brillos siniestros.

En un terreno oscuro abrió zangas sin fondo y un edificio negro surcado por las olas, se desplomó en el tiempo.

La grieta de la noche abrió su precipicio lentamente en un silencio incierto.

La languidez del aire entre las rosas

La languidez del aire entre las rosas que dulcemente inhalan los sentidos, es un suspiro leve de remanso en esta noche melancólica de plata.

Apenas suena el aire ni se mece. Apenas suena el agua enloquecida de reflejos en el arroyo oscuro, si no es el salto de una rana leve, celosa de un lucero entre los charcos.

La languidez del aire entre las rosas, viene del remolino de la luz y el aire en las mismas rosas ascendidas por tu verja y luego desmayadas candorosas de sus pétalos.

Apenas se oye el dulce respirar de tus latidos, unidos para siempre a mis sentidos.

¡Somos un corazón ardiente en plena noche, un abrazo cerrado de mil besos, una ilusión viviente, sin sentido!

¿Qué sentido tiene retener tus besos si alocados, se escapan cual suspiros?

¿Qué sentido tienen tus caricias, si huyen y se escapan al olvido?

¡La languidez del aire entre las rosas en una noche melancólica de plata!

¡La languidez de ensueños revividos!

La mar

La mar es un cuesta horizontal sin fondo, un torbellino vertical de alfombras deslizantes. Se enreda el aire en las crines de sus hirsutas olas y brama y desata al viento sus pezuñas elevadas.

La mar no tiene ojos, solo iris, azules, verdes, sonrosados, grises, marrones, negros, amarillos, rojos, sutiles tornasoles desatados de collares prendidos en cinturones de huracanes.

La mar está ciega y no tiene manos, tan solo un golpe que se esparce inmenso en profundas oquedades blandas y sube y baja sin saber a dónde y surge y eleva su temblor de yagas. Un gran clamor se extiende hacia las nubes y gritos de un furor incontenible. Una ira irrespetuosa contra el cielo que escupe feroz las olas hacia el viento.

La mar me tiene a mí junto a la orilla y siente respetuosa mis miradas por horizontes de velas desgarradas en rutas olvidadas y lejanas.

Cuando sus ojos sin pestañas se abren y me lanza fijamente la mirada, la mar sonríe un vendaval de luces entre vaivenes de sutiles algas.

La mar me tiene a mí junto a la orilla y siente, respetuosa mis miradas.

La montaña

Al mar siempre domina una montaña, por más que sus espumas sindicales protesten con los puños de las olas.

Sus capiteles de granito son doseles de viento, minaretes de aire inalcanzable. Su estatura inmaculada es interior catedral de mármol puro, cincelados altares, barroca fortaleza almenada de nubes, romántica aventura de la tierra.

Sus altas cúpulas de viento y niebla sobre oquedades de vacíos truenos retumban en flotantes precipicios. Su arbólea bóveda es nido de estrellas y hondura vertical de los abismos.

¡Así quisiera ser! Una montaña contra el odio enloquecido de las olas. Robusto equilibrio contra la liviandad de las pasiones. Romántica montaña, inmensa y libre, encendida de flores, libre de odio, filigrana de ramas y de arbustos sobre hontanares de alfombrado espino.

Ni el viento, ni la lluvia doblegarán la altura de su cumbre. ¡Allí podré admirar desde su cima los vastos horizontes de grandeza que bordean el sinfín del mundo!

Se muere sobre el agua

El cielo ha sitiado a la tierra con un ejército de luces. Potencias extranjeras fluorescentes la vigilan y la asedian enormes bandadas de estrellas.

En sus confines eléctricos chisporrotean chispazos siderales de explosiones lejanas.

En la ladera del cielo el pecho herido de la noche respira jadeante y bajo las olas gigantes late en el viento su corazón moribundo.

La espesa melena de las olas agita un gran río de sangre que mana de las heridas del agua.

Se oyen sollozos ocultos entre las rocas y la noche se muere desangrada, sin vendajes de nubes sobre el agua.

La paz

La paz viene siempre de una mano insensiblemente. Proviene de la mano del amor en la mirada, cuando florece un ramillete de sonrisas en el espejo cristalino de la amistad.

La paz viene siempre de la mano de la luz del sol insensiblemente. Es un halo de esplendor radiante, cuando te envuelve el calor de la alegría que irradia la mirada del día.

La paz se añora, cuando te sofoca su ausencia en las sombras de la noche, cuando las estrellas te clavan fríamente la mirada y te aprietan fuertemente el corazón con su lazo de tinieblas.

La paz proviene de la mano del amor en la mirada insensiblemente, cuando florece un ramillete de sonrisas en el espejo cristalino de la amistad y se añora cuando se ausenta para siempre de la vista en una despedida interminable.

Entonces deja un reguero violento de guijarros puntiagudos y una lágrima rota que se desliza y nunca acaba de caer y una quemadura violenta en el alma que nunca cura y nunca saja y nunca acaba de angustiar y nunca acaba violentamente de sangrar y nunca, nunca, nunca acaba de morir.

La poesía sombra

La poesía, sombra sin cuerpo, voz sin oído, está escondida, en la luna que destella sonrisas, perfilando miradas sobre lechos de flores.

Juega al escondite detrás de las ventanas, disfrazada de ave, que se eleva lentamente azulada rozando con sus alas las olas hirientes que intentan agarrarla.

La poesía está detrás de tu sombra y te imita, jugando a ser tú como un árbol que se agarra a la luz, como un río enloquecido de espumas, como una corona de oro abrumada de luces.

¿No la has visto en tu álbum de fotos queridas, escondida en los ojos que taladran miradas. oculta en los deseos como flechas lanzadas?

Siempre detrás de ti, detrás de tu sombra, una sombra delgada y alargada, una silueta-sombra abrazada a tus pies, acariciando siempre tus palabras, unas palabras-sombra llenas de resaca de otra orilla que nunca se pronuncian y que nunca, nunca se acaban.

La princesa de las rosas

Una princesa de China de una ciudad colonial de minaretes de plata y balcones de coral con unos pies diminutos como granitos de sal con ojos grandes de almendra y lazada de percal sobre el kimono de seda del color azul de mar, le preguntó a su maestro con una gran seriedad.

-¿Hay en la naturaleza algo que me enseñe a amar?

El maestro se fue al punto al jardín del pavo real y cogiendo entre sus manos una gran rosa imperial la presentó a la princesa de mirada de azahar.

- Esta es la profesora de cómo se aprende a amar. Ponla siempre en la ventana, mírala y te enseñará.

Las rosas la hablaron tanto que en las crónicas está que la princesa se hacía, aun a su temprana edad juiciosa, fiel, hacendosa, cuidadosa, servicial, dulce, alegre, placentera, apasionada y cordial.

- «La princesa de las rosas», comenzáronla a llamar y cuando algún cortesano comentaba con afán cómo es que había aprendido tanta paciencia y bondad, la princesa respondía con gran afabilidad - «Las flores de mis jardines, me han enseñado a amar».

La princesa munifar (fantasía oriental)

Hay un país en oriente de mil lagos de cristal de sombras de terciopelo con estrellas de coral.

Una selva de leones es su frontera real donde ni la luz del día puede hasta el suelo llegar.

Su rey convocó a los sabios para poder indagar dónde radica en el alma la ansiada felicidad.

- «Aquel sabio que en mi reino sepa bien desentrañar el verdadero secreto que hay en la felicidad, se casará con mi hija la princesa Munifar».

Sus labios son de manzana, sus mejillas de azahar. su cuerpo blanco de nieve se mueve suave y sensual cuando baila al son del arpa una balada oriental.

Veinte mil esclavas tiene pendientes de su mirar y en espejos de diamantes se refleja su beldad.

Todos los sabios del reino se pusieron a pensar cómo hallar el gran secreto que hay en la felicidad. Suenan trompetas de esclavos en los confines del mar y rugidos de leones del jardín de Munifar. Es el día del secreto que el rey quiere desvelar y ha congregado a los sabios en el salón imperial.

El suelo es de oro macizo, las columnas de cristal, las escaleras de plata, el techo de pedernal.

Cuatro tigres a la entrada forman la guardia imperial. veinte panteras escoltan el trono a su majestad.

- «Aquel sabio que en mi reino sepa bien desentrañar el verdadero secreto que hay en la felicidad, se casará con mi hija, la Princesa Munifar».

El más venerable sabio que había en aquel lugar se levantó de su asiento y así comenzó a hablar.

-«Para gozar en la vida de eterna felicidad hay que despojarse entero de todo placer sensual. Sin tener ningún deseo, sin nada por qué aspirar se está ya en las condiciones de tener felicidad».

La princesa se ha indignado y no le quiere escuchar y con voz un tanto airada le ha contestado sagaz, refulgiendo sus ojazos azules como la mar.

- «Si me quitas el deseo de un hombre con quien casar, yo creo que moriría prontamente y sin piedad. ¡No puede ser el secreto que dé la felicidad!»

Otro sabio se levanta de muy avanzada edad. Su rostro es muy venerable y así ha comenzado a hablar:

- «Mortificar las pasiones es remedio universal. Las pasiones son el diablo y nos quieren embaucar. Todo en este mundo es sucio De maldad y falsedad. ¡Mortificad las pasiones y hallaréis felicidad!»

La princesa le interrumpe y no le quiere escuchar y con gesto airado grita sin poderse ya aguantar,

- «¿Mortificar el anhelo de que me pueda casar? ¡Si es la pasión que yo siento que me da felicidad! Si me la quitan al punto, ¡ay padre!, me matarán.

¡Que se marchen estos sabios que no saben ni pensar y si no existe un remedio que dé la felicidad, quitad pues del diccionario esta palabra infernal! ¡Que no se hable ni se escriba en nuestro reino jamás!»

Suenan trompetas de esclavos en los confines del mar y rugidos de leones del jardín de Munifar:

«A todo el que pronunciare esta palabra fatal, se le cortará la lengua, por conducta desleal».

En el país del oriente de mil lagos de cristal, de sombras de terciopelo y de estrellas de coral, de la selva de leones cual frontera natural, desde entonces nadie entiende la expresión «FELICIDAD».

Las olas

Las olas me conocen desde lejos, porque siempre las observo prudentemente distanciado.

Me saludan con sus ondulados pañuelos blancos y se ríen de mí.

- ¡Vedle, siempre el mismo mirón, al fondo! ¡Acércate más y juega con nosotras!

Tienen unas manos largas y fuertes. Extienden los brazos y me besan suavemente o me derrumban y vuelcan, riendo sus pesadas gracias con sus dentaduras largas de alegre espuma.

Pueden ser veloces delincuentes furtivos que roban alientos y suspiros en los callejones negros de sus profundidades solitarias.

Pueden hacerme sentir en mi alma todo el puñetazo verde de sus iras acuáticas.

Sus frías manos aprietan las gargantas con gasas verdes y encajes de seda. Sus pies golpean duramente las cinturas con patadas y puñetazos de agua.

Las olas como culebras líquidas se retuercen entre los brazos y una explosión de burbujas paraliza los corazones angustiados.

Cuando te dejan en la arena, revolcado, lejos de ellas, oyes sus carcajadas y amenazas retorcidas entre los pliegues del viento asustado.

Por eso no quiero tutearme con las olas. Prefiero observarlas, indiferente, desde lejos, sin que se den cuenta, para que no me inciten a sus juegos peligrosos.

Prefiero admirar su bravura de corsario, su inquieta independencia sumergida y todo el fuego de su ira incontenible contre el aire.

Palabras

Las palabras salen volando de nidos colgantes como pájaros fugaces. Por la mañana desnuda suenan rápidas como pizzicatos de violines del viento.

Las vocales son un baile de notas desprendidas de la boca que utilizan arpegios decadentes que se escapan. Las consonantes se cruzan, se entretejen y se ocultan, luego salen, se entreabren, se entrecierran, se lastiman al rozar por cavidades cálidas, pero nunca se extravían y se yerguen coronándose de acentos.

Los acentos en la boca llevan almenas al viento y un ungüento de caricias desplegadas en la lengua, hecha miel de labios, almíbar de sonidos desechos en la boca.

Las palabras a la tarde se remansan ya cansadas de combates de sonidos, cual plumas de alas desmayadas. Se atreven a soltarse de los sutiles reflejos y se escapan de los labios con sus tímidos acentos.

Las palabras en la noche son lentas y de fuego. Como antorchas desprendidas que se escapan de los dedos, buscan cuerpos y formas de definir los deseos.

Moldean besos, abrazos y caricias de embelesos, deshechas en un solo instante incierto, como las olas que se aniquilan al viento, mientras la luna las oye y se escandaliza luego por el arroyo secreto que se arrastra con susurros. de sonidos sobre el suelo.

Las palabras en la noche no se pronuncian enteras, se van pronunciando lentas como suspiros al viento, como ladrones fugaces, ensuciadas entre besos.

Es la piel que se desliza entre la tierra y el cielo, desarrollando palabras ardientes como luceros sin saber que lo que dice, es solamente un secreto, un juramento sagrado entre la tierra y el cielo.

Las tinieblas de la noche

La soledad es el fantasma descarnado de la noche que zarandea con su miedo el aire negro de las tinieblas. Sus resbalones desnudos estremecen nuestra intimidad.

¿Cómo escapar de este cemento inmóvil, de esta pesada atmósfera envolvente, de este miedo que acuchilla el corazón?

¿Para qué nos sirve la luz eléctrica? ¿Para olvidar que estamos ciegos? ¿Para olvidar que estamos solos?

En vano te agarras a los demás. Tampoco ellos ven nada. Tienen como tú un corazón de carne que palpita como un pajarillo atrapado en una mano, que no puede escapar.

Las tinieblas de la noche tienen paramentos deslizantes de olas horadadas. No sabes por dónde vienen sus remolinos oscuros. Son solo raíces de sonidos alocados. Solo temblores de lutos revueltos. Solo inestables hundimientos sísmicos del alma.

La noche es las rueda sin quicio de una noria que trabaja sin cesar, precipitando los negros aguaceros de la soledad.

¡Oh, diminuto corazón de carne y sangre, hecho tan solo para soñar en el amor! ¿No ves que estás durmiendo en un tren sin vías sin partir nunca de la misma estación, sin haber viajado nunca a ninguna parte?

El sueño es la locura transitoria de la noche envuelta en la oscuridad. La luna y las estrellas son los testigos enlutados de nuestros latidos asustados.

Una obsesión siempre presente, una locura insaciable y fija. ¡Sin luz la cara del hombre carece de ojos, solo un corazón para poder soñar en el amor delante de los luceros que parpadean asombrados al contemplar nuestra propia soledad!

Los montes de mi tierra

¡Los montes de mi tierra qué paz y amor encierran! ¡El roble, los hayales las altas verdes sierras! Siguiendo mi camino, andando entre los pinos, sonrío ante la aurora que el viento tibio dora. ¡Qué amor, qué paz, qué sino, gozar de este destino de ver salir la aurora que en todo pecho mora, para después perderla desvanecida en la hora! Las cumbres coronadas del mar siempre mojadas. Los valles, los rebaños que pasan cual los años y que abren más la herida que en mi alma está metida. Los bosques y arboledas, las huertas y las eras. Las nubes reposadas de mar siempre pintadas. Los pájaros cantores tan solo para amores. La fuente y el arroyo que ofrecen siempre apoyo y el viejo caserío que azota el viento frío. ¡Los montes de mi tierra qué paz y amor encierran! ¡El roble, los hayales, las altas verdes sierras!

Los pigmeos mentales

Los pigmeos no están solo en África. También hay pigmeos mentales en Europa y en todas partes.

El pigmeo mental se caracteriza porque apenas entiende nada. Sólo lo que le conviene. Si no le conviene, ya le puedes decir que existe el sol porque te lo negarán rotundamente.

Los hombres pigmeos-mentales se caracterizan también por su corazón pequeñito. En él solo hay cabida para el odio y el temor. Temen a todo y odian a todo lo que no sea el alpiste. Con sus bocas pequeñitas comen como los pájaros constantemente alpiste y se disfrazan con grandes plumas hechas de telas elegantes, porque temen verse tal cual son, pequeñitos. Se ponen coturnos elevados y sombreros muy altos y van rompiendo todos los espejos que encuentran a su paso para no tropezar con la realidad.

Si se quitasen los sombreros, las plumas y los coturnos tal vez el milagro del sol, al contacto con la piel, mejoraría su raza: pero ellos temen a todo, aún al sol.

Adoran a un ídolo feísimo y pequeñísimo, al que llaman ignorancia y bailan la «danza del sol que más calienta» con tambores repetitivos. Siempre es la misma danza monótona.

Es muy curioso contemplar sus miradas siempre llenas de ansiedad y se esconden en tiendas hechas de papel de periódicos.

Deberían efectuarse viajes turísticos a todos los países más civilizados para contemplar a los pigmeos-mentales, una raza tan degenerada y pequeñita que en lugar de utilizar el corazón para amar a los demás, solo lo utilizan para temer a todos los demás.

Mi abuelo

Mi abuelo era un anciano que peinaba de nieve el pelo cano.

Un sabio y santo arcano dormía en sus pupilas y en su mano temblaba suavemente un pálpito afectivo intermitente.

Era vasco de nombre y de apellido, era vasco en su noble orgullo herido y cuando me miraba lucía una sonrisa en su mirada.

Un día pregunté ingenuamente. -¿De qué estoy hecho yo?

Fue de repente. Me sonrió mirando de soslayo las rosas que esparcía el mes de Mayo y dijo bondadosa y dulcemente:

-Estás hecho de espejo solamente. De espejo de borrascas y tormentas cuando en la tempestad tú te amedrentas.

De espejo de alegría y de consuelo cuando luciendo el sol, alegra el suelo y el ruiseñor cantando emprende el vuelo. De espejo de dolor y desconsuelo cuando una enfermedad causa tu duelo.

De espejo de tristeza y sacrificio cuando ingenuo recaigas en el vicio. De espejo de esperanza y de bonanza cuando el amor por ti bata su lanza.

¡Estás hecho de espejo solamente, donde se mira Dios constantemente!.

Mi abuelo me besó tan tiernamente que una lágrima cayó sobre mi frente.

Mírame para que vea

Mírame para que vea. Tócame para que sienta. Ámame para que viva.

¿No ves que no puedo respirar sin tu aliento, que no puedo caminar sin tu compañía?

¿No ves que se hace de noche si cierras los ojos y me cercan las vallas si ocultas tus manos?

Hacia el farol de la luna vuela mi corazón ajetreado y en el tapiz azul de la noche las estrellas empaparon de suspiros todas mis lágrimas mudas.

¿No ves que estoy muerto por dentro? ¿No sientes mis raíces sedientas? ¿No adivinas mi pálida soledad?

Mírame para que vea. Tócame para que sienta. Ámame par que viva.

Nocturno de palabras

No es la luna la que en la noche con viento morado, chorrea destellos de lágrimas. Es la ola que se inflama en el deseo del aire y vaga fugitiva por la playa que olvidara.

Miradas de pantera, recorren incesantes los montes insinuantes de tu cuerpo casi etéreo, blanco como la luna pálida, cálido como el último destello del sol en el ocaso.

Solo en un momento fugaz, en una inquietud de escalofrío la luna esconde sus celos entre sus tocas de virgen blanca. En este instante mudo, estás aquí, hallada por la noche, besada y encendida por caricias largas.

El cielo es un vacío existente, una ausencia fugitiva, como un presentimiento misterioso, pendiente de sombras pesadas.

Estás aquí, cuando las olas inflaman la luz de unos astros imposibles que coronan la luna pálida. Jirones de espumas arrastran nieblas ácidas y a través del pasillo del cielo la noche, moribunda, adolece de fiebre de estrellas en su frente oscura, ansiosamente cálida.

Fuera de sí, las sombras se hunden y se suicidan urgentemente ávidas.

¡Si no se escapara el aire de tus manos amorosas y no huyera escondido por las ramas! ¡Tus manos que enhebran caricias en mis labios y bordan palabras de amor entrelazadas!

De pronto una inquietud de sombras agita el corazón como una llaga. se extiende una amenaza por el aire, por las olas, por la playa, pero pasa como un lamento entre las aguas.

Me persiguen las pisadas de luz de las estrellas Con sandalias de espuma y escarcha. El amor se remansa en tus palabras cálidas. Una enredadera de besos, recogidos bajo las sombras de hierba arrastra los celos en jirones por la orilla de la plata.

Tus abrazos se confunden en el aire con las ramas. Las sombras saltan y salpican gotas de brillos en las olas.

¡La arruga pensativa de una oscuridad de plata pasa, incesante, en un nocturno de palabras!

Pájaro extraviado

Pájaro extraviado y solitario flecha perdida en la diana azul del universo. A fuerza de contemplar tu mezcla de aire y cielo estremecimiento y ternura he perdido la extrañeza de tu origen misterioso.

¿A través de qué montañas gigantescas vienes? ¿Cuál es tu origen angélico? ¿En qué primer estremecimiento deliró tu ternura?

Eres una eclosión de armonía y ritmo evolventes, una inquietud volátil, un delirio estremecedor, una luz de amanecer, una fruta musical caída de la rama del árbol vivo del aire.

Tu diminuto corazón asustado es tan puro como el cielo en que moras, como la llama de una estrella perdida.

-¡Brutal, despiadado cazador! Retira, piadosa, la escopeta y deja volar a este diminuto corazón alado, extraviado en la misteriosa luz del universo.

Para bailar el tango

Para bailar el tango hay que tensarlo como si fuera un arco entre los brazos, que lanza flechas, como dardos rítmicos tras unos pasos que resbalan rápidos.

Para bailar el tango hay que ser un halcón en plena caza y una paloma temerosa y cauta y gorrión en las manos que se escapa.

Para bailar el tango hay que sentir una pena que solloza desplomada por los riscos musicales de unas notas arrastradas de dolor y de añoranza.

Para bailar el tango hay que tener una alegría fugitiva como el alba, que se despeña y sube por la música que fluye dulcemente de su alma.

Si te sientes arco, flecha, halcón, gorrión, paloma, Y te quemas, sin saberlo las entrañas, entre penas que sollozan y resbalan, o te sumes en un mundo que sonríe, y te ríes de las penas solapadas, el tango estará siempre sumiso, esperando que lo bailes, a tus plantas.

Para darme a ti

Para darme ti solo me hace falta un día claro y nubes en el cielo abierto, la sombra espesa de un árbol junto al río, la suave hierba en sombra florecida.

Para darme a ti solo me hace falta sentir tus manos dentro de las mías, buscar su tacto apasionado y tibio, tocar tu pelo suave y ondulado.

Para darme ti no me hacen falta muchas palabras, ni siquiera un beso.

Tan solo necesito tu mirada al borde del camino,. junto a una fuente que murmure amores, junto a unas ramas que nos den cobijo.

Pasos

Los pasos son relojes contadores de horas fugaces que se escapan.

Son inquietos minuteros diminutos, pequeños momentos futuros ya acabados, fugaces recovecos de pequeñas sensaciones ya pasadas.

Pasos que se dan cortos para no tropezar por senderos complicados en noches de faroles inquietos, cuando te observan los astros. Pasos que se paran de repente confundidos, presintiendo un abismo cercano.

Pasos que se dan largos y seguros, sin tropezar con sombras, envueltos en la antorcha de un sol en llamaradas.

Pasos que se dan rápidos por miedo, cuando el viento acuchilla la garganta de la noche amoratada, que escapa de una muerte ya anunciada.

Pasos que se dan lentos por prudencia y retroceden al menor reparo.

Pasos enloquecidos que en el aire son reliquias de un tiempo malgastado, siempre al acecho de un momento especial que no aparece, siempre al acecho de algo indescriptible que no pasa.

Solo se queda el eco de los pasos cortos, largos, lentos, rápidos, que pasan, pasan y pasan confundiéndose con otros muchos pasos que también pasan y pasan.

Plegarias celestiales

La noche es una catedral de estrellas con vidrieras de viento conopiales.

Las nubes cobijan altares cartujales con capiteles de sombras sinodales.

La noche encierra en catafalcos las tinieblas e ilumina con astros sus retablos.

Las columnas vegetales de las ramas son nervaduras de alabastro fantasmales y el bosque susurra lentamente letanías de responsos ideales.

La bóveda flotante de la noche se sustenta en arcos ojivales.

Un coro gótico de olas conventuales murmura sus rezos monacales.

Envuelta en el incienso de la niebla asciende mi oración hacia los cielos, mientras replican las luces de los astros un rosario de plegarias celestiales.

Por cada sonrisa

Por cada sonrisa que uno desprecia, salta una ola arisca que la brisa arrecia.

Por cada promesa que uno se olvida una estrella sabia se muere afligida.

Por cada mirada no correspondida la chispa de una rayo salta enardecida.

¿Dónde está tu esfuerzo, dónde tu grandeza, dónde la esperanza que no se refleja? ¿Dónde está tu llanto que no llega a tanto? ¿Dónde tu quebranto que empañe tu canto?

Sólo una caricia. Sólo una mirada. Sólo una palabra dulce y reposada. Un abrazo fuerte. Un gesto de amigo. Una mano dulce que alegre el camino.

Por cada promesa que uno se olvida, una estrella sabia se muere afligida. Por cada mirada no correspondida la chispa de un rayo salta enardecida.

Por cada sonrisa que uno desprecia salta una ola arisca que la brisa arrecia.

Sardinera de santurce

-Sardinera de Santurce de la falda arremangada ¿dónde vas tan de mañana apenas florece al alba?

-Voy a vender mis sardinas, mis sardinas plateadas. Como no tengo marido que me retenga en la cama, como no estoy ocupada, ni siquiera enamorada, salgo de prisa y corriendo por la calleja encorvada. Apenas una azucena reluce entre las montañas y un gran ramo de rosas brilla en el cielo escarlata, ya despierto a mis vecinos con mi voz almibarada

¡Sardinas, mis sardinitas que colean y se escapan, son sardinas de Santurce, del mar que sus costas baña!

-Si tú quisieras, preciosa, sardinera arremangada, yo te daría un marido que te dejase en la cama en lugar de andar gritando por la calle encorvada. ¿Os es que prefieres quedarte con las sardinas mojadas?

-¿Con es cara que tienes iba yo a estar tan chalada como para preferirte y retenerme en la cama? ¡Anda, déjame tranquila, que a mí no me da la gana que prefiero a mis sardinas las de la piel nacarada!

¡Sardinas, mis sardinitas, que colean y se escapan, son sardinas de Santurce, del mar que sus costas baña!

Tengo una pequeña flor

Tengo una pequeña flor nacida sin darme cuenta en medio del corazón.

En la tierra de la sangre se abonó su resplandor.

Es delicada y se muere sin cuidados y sin mimos.

Requiere mucha atención contra el calor del verano, contra el frío del invierno, contra el cruel desengaño que le causa tanto daño con el paso de los años.

Florece en la primavera, se marchita en el verano y en el invierno se muere, si no la cuida mi mano.

¡Se mantiene de ilusión! Con el agua del amor echa flores de pasión y se alegra en le ventana, cuando la acaricia el sol.

¡Es todo lo que yo tengo! No sé cómo sucedió.

Me creció, sin darme cuenta, en medio del corazón.

Una tarde cualquiera en el circo romano

(Fantasía épica)

La plebe está en el circo. gritando enfurecida. La sangre de las fieras que acaban de verter, de hienas, leopardos, panteras y leones no logra la apatía de su ánimo vencer.

De pronto rasga el aire sonido de trompetas. De aquella escena ansiada por fin podrán gozar - «Cristianos a las fieras», reclaman alocados y miran a las puertas que empiezan a girar.

Un grupo de cristianos avanza por la arena. Se ponen de rodillas. Comienzan a cantar a un Dios piadoso y fuerte, sereno, omnipotente que por amor del hombre dejóse atormentar.

Amor cantan sus bocas, virtudes y deberes. Todos somos hermanos. ¿Por qué ese odio feroz? Sus bienes los comparten. Se ayudan y consuelan y en lugar de respeto, despiertan el rencor.

La gruesa jaula se abre. Es un león hambriento y avanza sobre el grupo que no huye de él. Cuanto más se le acerca, más rezan y bendicen a los espectadores que impávidos los ven.

Un cristiano se alza. Es un joven robusto que extendiendo sus brazos recordando la cruz y elevando su grito, mientras le anega el llanto dice al pueblo romano sus palabras de luz:

- «¡Por vosotros mi sangre, por vosotros, romanos, para que en vuestro pecho nunca el odio se dé., para que los esclavos sean vuestros hermanos y en vuestra alma quiera Dios encender la fe!»

Un rugido de ira lanza el pueblo romano. ¿Quién es aquel impío para poder hablar? ¡Ha insultado a los dioses! Alzan todos la mano, le maldicen, le ofenden. ¡Qué locura es amar!

En un salto gigante se ha lanzado la fiera contra su pecho noble que empieza a devorar. Ríe la turba impía; él está destrozado. Corre su sangre pura sobre aquel muladar.

Tres leonas gigantes como flechas se lanzan sobre el grupo de esclavos que inmolándose está y arremetiendo fieras, para saciar su hambre van devorando cuerpos, su singular manjar.

Al final del estrago solo una niña queda. Ha cantado y rezado, inconsciente sin ver que las fieras saciadas, no querían tocarla y que sola quedaba en el túmulo aquel.

Como las fieras pasan sin rozar a la niña un gladiador romano desciende al callejón. Se dirige a la arena, dispuesto a la matanza de la débil cristiana que no cede al error.

- «¡Que mueran todos ellos! ¡Muera también la niña!» Grita el pueblo romano. Quiere mayor placer. La niña ve querubes que descienden al suelo y se llevan las almas al celestial edén.

La niña les sonríe y mira agradecida. Dentro de poco ella también podrá volar al cielo donde fueron ya todos sus hermanos, hacia el descanso eterno. ¡Qué dulce reposar!

- «Hunde tu espada fuerte sobre mi cuerpo débil. Por ti daré la vida, por ti y por los demás, para que no os devore el odio en vuestra frente y al fin todos hermanos tengáis la ansiada paz.»

El gladiador vacila. Aquella humilde niña le había demostrado su error, su loco afán. Se siente tan culpable que el brazo no obedece. No quiere dar el golpe que le ha de traspasar.

Un clamor de disgusto se eleva en las tribunas. Le reclaman la muerte que se negaba a dar y avergonzado y triste gruesas lágrimas vierte. Mirando está a la niña que reza sin cesar.

- «¡Criminales, canallas!», grita el fuerte romano. «¿A una niña inocente tendré yo que inmolar? Sois peores que fieras, despiadados, malditos. Bajad vosotros mismos, conmigo aquí a luchar.»

El coraje y el odio corre por las tribunas. Piden la muerte de ambos. Los patricios también y el Pretor da la orden de que se abran las jaulas de los cuatro leones que con más hambre estén.

Se han abierto las jaulas, los leones se acercan. El gladiador romano trata de defender con su cuerpo a la niña que le anima y conforta, rezando al Padre Eterno que le done la fe.

Los leones atacan por los cuatro costados. Al león que de frente imponente saltó le acuchilla en el vientre y al segundo entretiene con la red que a sus fauces como trampa arrojó.

Pero en vano, entretanto los leones restantes saltan sobre la niña y una herida mortal se desgrana en su frene como rosa marchita, deshojada en el circo de la Roma imperial.

El gladiador se vuelve. A sus pies ha expirado la inocente chiquilla, blanca flor celestial y un perfume de rosas, esparcido en el aire se ha extendido hasta el cielo, donde va a reposar.

Los leones acechan. El descuido le pierde y se lanzan enormes con sus garras sobre él, destrozando sus muslos y tendones calientes. En un charco de sangre muere el valiente aquel.

Los aplausos retumban en el circo romano y en señal de alegría con gran admiración hay aplauden las turbas la esplendidez augusta del Pretor que dio a Roma la excelente función.

Viento mío

Viento mío, no me dejes nunca solo, sopla siempre a mis pulmones y háblame callando, como sabes tú, siempre al oído con una sinfonía de sonidos apagados.

Necesito la compañía silenciosa de tu orquesta de saxofones mudos, cuando conversas silencioso en las frondas de los árboles, mientras reverberan destellos luminosos las hojas encendidas.

Rompe siempre, viento mío, cuando pasas los tesoros de la lluvia que amamantas en sus líquidas entrañas.

Rompe en jirones las nubes, abre al sol sus puertas amplias y en las noches solapadas déjame ver la dulzura de sus estrellas lejanas.

En tu idioma sincopado de sonidos metafísicos cuéntame lo que pasa al otro lado del mar y de los montes, lo que pasa allá en la nube, allá en la luna que me mira sin hablar, ensimismada.

No me dejes de cantar tu canción desesperada, cuando empujas las nubes esclavizadas y las llenas de borrascas mientras protestan las olas que cabalgan.

Viento del bosque, que diriges sinfonías sobre el atril de las ramas, no dejes de acunarme con murmullos del arroyo, con perfumes de las flores, con caricias de las fuentes que de tus brazos se escapan.

Y si alguna vez te enfadas con razón, viento del norte, no nos fustigues demasiado con tu látigo de plata. Mira que somos chiquillos que juegan a ser grandes, imitando tus hazañas. No merecemos justicia, solo compasión y lástima.

¡Viento inmenso de los cielos, la grandeza de los astros se posa ante tus plantas y la humillas despiadado, pisoteando sus ansias!

Por eso cuando en la noche te asomas por mi ventana y siento tu cabellera de caricias, cuando cantas, pido a Dios que nos consueles con aliento de esperanza.

Vivir es muy fácil

¿Te gustan las novelas? ¡Mejor es vivirlas! Abre bien los ojos. Verás maravillas. Respira, respira.

Se toca otra mano y con gran pericia te guían los dedos hacia el paraíso de las mil delicias. Respira, respira. ¿No encuentras la mano? ¿Lo intentas en vano?

Pronuncia palabras que expresen cariño, como si las dices a un pequeño niño.

Verás cómo pronto se acerca una boca y empieza a besarte como en las novelas que te gustan tanto.

¡Vivir es tan fácil! Éste es su secreto: pronuncia palabras que expresen cariño, como si las dices a un pequeño niño, para que te toque esa mano amiga que enjuague la lágrima, solitaria y fría que del pecho brota al vivir la vida.

¡Respira, respira!