  La vieja y el gato
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 Tenía cierta vieja de costumbre,
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al meterse en la cama, |
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arrimarse en cuclillas a la lumbre, |
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en camisa, las manos a la llama. |
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En este breve rato, |
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le hacía un manso gato |
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dos mil caricias tiernas: |
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pasaba y repasaba entre sus piernas. |
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Y como en tales casos la enarbola, |
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tocaba en cierta parte con la cola. |
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Y la vieja cuitada |
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muy contenta decía: - Peor es nada. |
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  La vergüenza
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 En casa de un labrador
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vivían Blas y Lorenza; |
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se profesaban amor, |
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pero él tenía vergüenza |
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y ella tenía rubor. |
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A la aurora en el corral |
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se encontraron en camisa. |
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El encuentro fue casual; |
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cubriose ella a toda prisa |
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la cosa con el pañal. |
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Turbado Blas desde luego |
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se remanga el camisón, |
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y de vergüenza hecho un fuego |
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tápase con el faldón |
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y como ella queda ciego. |
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Al huir tropieza Blas |
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con la cuitada Lorenza, |
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y... ¡válgate Barrabás! |
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Yo también tengo vergüenza; |
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o me atrevo a contar más. |
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  Las hijas del pobre
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 Tenía cierto pobre vergonzante
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una alforja detrás, otra delante, |
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y colocaba con cuidado en ellas |
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a dos hijas muy bellas, |
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que muchos para mover los corazones |
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suelen valerse de tales aprensiones, |
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o por mejor guardallas o escondellas. |
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Le preguntó un curioso: - ¿Son doncellas? |
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A lo que respondió como hombre ya maduro: |
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- Por la que va delante lo aseguro, |
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porque siempre a la vista yo la llevo; |
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por la que va detrás, yo no me atrevo. |
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  La mercadera y el tuno
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 En un día muy festivo
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estaba una mercadera |
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entada en silla poltrona |
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a la puerta de su tienda. |
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Su postura era chocante |
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porque tenía ambas piernas |
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demasiado separadas, |
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y así con razón se lleva |
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la atención de los que pasan. |
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Entre todos uno llega |
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que le dice: - Señorita, |
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cierre
usté luego la puerta,
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que hoy no se puede vender |
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porque es de precepto fiesta. |
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Conociendo la tal dama |
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dónde el dicho se endereza, |
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porque era bien advertida, |
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respondió: - Señor Babieca, |
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usted no sea ignorante, |
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y para adelante sepa |
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que estos postigos se abren |
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tan sólo para las fiestas. |
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Y el tunante la replica: |
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- Si eso es lo que
usté desea,
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avise y se las haré |
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de la suerte que las quiera. |
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  La confesión
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 Confesándose un soldado
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dijo muy arrepentido: |
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- Acúsome que he jodido |
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un barril de bacalao. |
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El fraile, muy admirado, |
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le preguntó: - ¿Cómo ha sido? |
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-Porque el barril he robado, |
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en la plaza le he vendido, |
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del dinero que me han dado |
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varias veces he jodido, |
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aunque no con gran exceso. |
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-Toma, toma, dijo el padre, |
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según eso, |
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si se ajustan cuentas mías, |
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también habré yo jodido |
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más de cuatrocientas misas. |
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  El brocal
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 El pozo de los padres trinitarios
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tuvo brocales varios: |
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ya de mampostería, |
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ya de piedra de buena sillería, |
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en fin de berroqueño le pusieron, |
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el último que eterno ellos creyeron; |
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pero tal faena de sacar agua |
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en el convento había, |
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que al año ya tenía |
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el brocal una brecha grande y buena. |
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- ¡Virgen!, el superior |
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dijo al saberlo, |
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que no sé ya de qué materia hacerlo |
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para que no se roce o desmorone. |
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Llamar al albañil en el momento |
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a ver de qué dispone |
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se haga el brocal al pozo del convento. |
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El albañil llamado |
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al punto fue enterado, |
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y dijo: - Aquí lo que conviene |
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es hacer un brocal como el que |
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tiene mi mujer, |
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que ha veinte años cabalmente |
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que echo por él la soga de frecuente |
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con dos cubos que al par le han golpeado, |
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y ni una pizca se ha desmoronado. |
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  El sombrerero
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 A los pies de un devoto franciscano
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se postró un penitente. - Oiga, hermano, |
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¿qué oficio tiene? |
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- Padre, sombrerero.
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- ¿Y qué estado? |
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- Soltero.
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- ¿Y cuál es su pecado dominante? |
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- Visitar una moza. |
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- ¿Con frecuencia?
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- Padre mío, bastante, |
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sin poderme curar de esta dolencia. |
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- ¿Cada mes? |
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- Mucho más.
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- ¿Cada semana?
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- Aún todavía más. |
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-Ya... ¿cotidiana?
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-Hago dos mil propósitos sinceros, |
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pero... |
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- Explíquese, hermano, claramente,
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¿dos veces cada día? |
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- Justamente.
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- Pues, ¿cuándo diablos hace los sombreros? |
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  La campanilla
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 Preguntó en el Paular un forastero
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el uso de una grande campanilla |
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que veía en el claustro; y el portero |
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le respondió: - El oírla es maravilla, |
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porque sólo se toca cuando fiero |
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el tentador carnal los frailes pilla. |
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A que el curioso replicó guiñando: |
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- Pues, padre, estará siempre repicando. |
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  La pulga
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 Una noche ardorosa,
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después de haber cenado alguna cosa, |
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la joven Isabela |
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en su lecho acostada |
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del todo despojada |
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trataba de entregarse al dulce sueño. |
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Mas una infame pulga la desvela |
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picando con empeño |
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ya el reducido pie, ya la rodilla, |
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ya la rolliza y blanca pantorrilla. |
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La joven, impaciente, |
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echa inmediatamente |
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su linda mano a donde piensa hallarla, |
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y algo bueno daría por pillarla; |
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pero el bicho maldito, |
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sin dársele ni un pito, |
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cuanto más le persigue |
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más salta, y brinca, y sigue con su empeño; |
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hasta que Isabelilla, incomodada, |
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con la sangre encendida, |
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no pudiendo sufrir más la cuitada, |
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salta fuera del lecho enfurecida, |
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coge la luz, se pone patiabierta |
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y en medio de las piernas la coloca; |
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pero se vuelve loca |
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y con la infame pulga nunca acierta. |
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La ve mil veces, otras tantas huye; |
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sobre ella pone el dedo, y se
escabuye;
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que de aquí para allá siempre saltando, |
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parece con la niña estar jugando. |
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Ésta, por eso mismo más airada, |
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jura la ha de pagar muy bien pagada, |
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y con tan gran ahínco la persigue |
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que, vaya a donde vaya, allá la sigue. |
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A fuerza de luchar, casi perdida |
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se halla al fin la insufrible picadora, |
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y por ver si se libra, va y se mete |
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en aquel lindo y virginal ojete, |
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que tan dulces placeres atesora. |
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La niña, entonces, más sobrecogida, |
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más sofocada y con la sangre hirviendo, |
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también el albo dedo va metiendo |
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a ver si allí la encuentra; |
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y a medida que lo entra |
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y que hurga presurosa, |
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halla una sensación tan deliciosa |
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que a continuar la excita, |
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el dedo a toda prisa meneando |
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hasta que, blanca espuma derramando, |
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queda la pobrecita, |
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la boca medio abierta y fatigada |
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y los ojos en blanco y desmayada. |
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Como, a pesar de todo, no saliera |
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el bichillo infernal de su tronera, |
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desde entonces apenas pasa el día |
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que no le busque con igual porfía. |
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  El miedo de las tormentas
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 En todos los tiempos hubo algún amante
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(nota que solamente digo "alguno") |
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que pudo ser tenido por constante; |
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pero en cuanto a ser fieles, |
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preciso es confesar que no hay ninguno. |
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Es desconsolador, triste, aflictivo, |
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mas si no se hace adrede con pinceles |
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en todo el universo hallarás uno. |
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Se puede aconsejar el paliativo |
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de atarse los amantes uno al otro, |
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o usar aquel anillo del demonio |
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que usó Carvel durante el matrimonio; |
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pero la asiduidad es siempre un potro, |
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y el fastidio la sigue sin remedio. |
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Elige, pues, entre uno y otro medio. |
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La historia con que voy a divertirte |
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te hará ver cómo debes conducirte. |
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En una casa rica y de linaje |
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servía una doncella |
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y, pues ya el consonante dice ella |
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lo bella que era, referir no quiero |
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cuánta beldad celaba su ropaje; |
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mas no puedo dejarme en el tintero |
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decirte que tenía |
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un galán a quien tierna recibía |
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en su lecho, callada y diestramente; |
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y una noche que estaban olvidados |
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del mundo, con mil besos embriagados, |
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estalla una tormenta de repente, |
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horrísona, espantosa, |
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que aturde a la doncella temerosa; |
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da en pensar que los cielos encendidos |
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por sus pecados van a consumirla. |
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¿Qué mucho que Isabel tanto temiera, |
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si era su edad de veinte no cumplidos |
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y a más era mujer, cual si dijera |
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devota y pecadora todo junto? |
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Un nuevo trueno acaba de aturdirla, |
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y huyendo de la cama sale al punto |
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sin que el galán consiga disuadirla. |
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- ¡Queda, queda con Dios, fatal amigo, |
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y no pretendas escapar conmigo, |
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que, huyendo de la culpa, ansiosa corro |
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a ocultarme en un sótano profundo! |
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¡Es Dios el que irritado |
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os amenaza al ver nuestro pecado! |
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Y echó a correr, y el otro en un segundo |
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durmió como un cachorro. |
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Durmiendo viene el bien, dice el proverbio |
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del vecino francés; y así le vino |
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al susodicho abandonado amante, |
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que, apenas el indino |
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un sueño saboreaba tan soberbio, |
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siente una mano suave... luego un brazo... |
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luego una pierna... un beso acariciante... |
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- ¡Qué!, ¿duermes, Isabel? Y un nuevo
abrazo
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acabó de incendiar al ex dormido. |
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Una niña de quince había caído |
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como del cielo, al lado del tunazo, |
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quien su suerte bendice, |
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mientras con voz dulcísima le dice: |
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- ¿Cómo desnuda así, dime, te acuestas? |
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¿Qué tienes, Isabel, que no contestas? |
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¿Has perdido la voz? A ti, sin duda, |
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lo que a mí te sucede: que los truenos |
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miedo te han dado, ¿es cierto?... ¿sigues muda? |
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|
- No, no, pero el temor..., dice en voz baja |
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la fingida Isabel. - Ya van a menos |
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los relámpagos, vuélvete de frente. |
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¡Jesús, qué trueno! ¡El cielo se
desgaja!
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Y esto diciendo estrecha fuertemente |
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con los brazos al mozo, que la enlaza |
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con los suyos y el cuerpo al cuerpo anuda. |
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|
Cuán difícil, lector, en tal estado |
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sería de mujer tener la traza, |
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ya tú lo consideras. - ¡San Conrado!, |
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grita la niña, ¡cómo!, ¿qué he
tocado?
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¿Eres monstruo, Isabel?, porque me acuerdo |
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que yendo con mi madre por el río |
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una tarde, vi en él una persona |
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|
|
|
con una cosa igual, ¡bien lo recuerdo!, |
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y al preguntarle... (a ti te lo confío |
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|
que mucho me agradó considerarlo), |
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|
respondiome mi madre: "Gran simplona, |
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|
ése es un monstruo horrible; ni mirarlo |
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se puede". No creí fuera tan mala |
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|
cosa que así la vista nos regala. |
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|
¿Serás monstruo también, amiga
mía?
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|
|
- ¡Oh, no!, responde quedo el mozalbete, |
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|
|
es el miedo que tengo. |
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|
|
- ¡Cómo! ¿El susto...?
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|
|
- Sucede algunas veces. |
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|
|
- No sabía...
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|
|
¿Conque el miedo...? |
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|
- Es capaz de cualquier cosa,
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|
|
y al pobre a que acomete |
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hay vez que ha convertido en lobo o grulla, |
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|
en cuervo o en raposa; |
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|
|
a mí me ha resultado aquí esta puya. |
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|
|
La inocente muchacha tragó el cuento; |
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|
|
mas el hado en aquél mismo momento |
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los truenos arreció con tal bramido |
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|
|
que la pobre, asustada, va a acogerse |
100
|
|
|
a los brazos abiertos de la amiga |
|
|
|
y, para más a gusto guarecerse, |
|
|
|
una pierna por cima le ha subido... |
|
|
|
Júntanse, al fin, barriga con barriga... |
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|
|
¿Qué harías tú, lector, en tal
postura?
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105
|
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|
Lo que él: aprovechar la coyuntura. |
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|
|
- ¿Dónde lo metes?, dice la inocente; |
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|
¡qué singularidad!, ¡qué justo
viene!
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|
Parece que lo han hecho expresamente... |
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No pudo decir más; que tartamuda |
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|
|
|
la lengua da señal de lo que tiene |
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|
y la voz que perdió la deja muda. |
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|
Hace el amor su juego tan a gusto |
|
|
|
que redoblan los truenos los temores |
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|
y sucede un asalto a cada susto. |
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|
|
|
Empero, como al fin somos mortales, |
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|
|
el miedo se le acaba (o los ardores) |
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|
|
a la falsa Isabel. ¡Y es diferencia |
|
|
|
que hay del hombre a los dioses inmortales: |
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|
que en aquél es muy corta la potencia |
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|
|
|
y en éstos, más felices, es eterna, |
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|
|
lo cual hace su dicha sempiterna! |
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|
|
- ¡Cómo!, amada Isabel, ¿no tienes miedo?,
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|
|
|
¿no turban ya tus lánguidos sentidos |
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|
|
los truenos repetidos? |
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|
|
|
¡Ay, mi Dios!, ¡yo, por mí, parar no
puedo!,
|
|
|
|
¡ten miedo, Isabelica!, ¡teme un poco!, |
|
|
|
¡este trueno es atroz, nos pulveriza! |
|
|
|
- No, amiga mía, no; todo es ya en vano: |
|
|
|
ya no me atemoriza |
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|
|
|
el ruido de los truenos, ni tampoco |
|
|
|
suena ya tanto; duerme, pues, querida, |
|
|
|
que ésta ha sido una nube de verano. |
|
|
|
La niña, resentida, |
|
|
|
vuelve la espalda y quédase dormida; |
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|
|
|
el mozalbete, en tanto, bien quisiera |
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|
|
imitar a la bella, de cansado |
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|
|
que estaba; mas ocúpale el cuidado |
|
|
|
de escaparse, que así son los amantes: |
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|
|
¡tan prontos por marcharse a la carrera |
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|
|
|
cuanto para llegar lo fueron antes! |
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|
|
Tomó el trote por fin. La otra doncella, |
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|
|
dando gracias al cielo y a su estrella |
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|
|
porque en trance tan fuerte |
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escapó del peligro de la muerte, |
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|
|
|
tranquila ya, subió de su escondite |
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|
y, al par que el miedo pierde a la centella, |
|
|
|
el acceso amoroso la repite. |
|
|
|
¡Ignora la infeliz su mala suerte! |
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|
|
A su cama se vuelve con descoco |
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|
|
|
y, creyendo abrazar al ser querido, |
|
|
|
en los brazos estrecha a la que ha poco |
|
|
|
con él perdiera el himen y el sentido. |
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|
|
- ¿Duermes, pregunta, amor del alma mía? |
|
|
|
¿Es posible que el miedo...? |
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|
|
- ¡El miedo, el miedo!,
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|
|
|
exclama la novicia, ¡oh, qué alegría! |
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|
|
¿Te ha vuelto? Deja, a ver si te lo toco. |
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|
|
Mas, ¡qué dolor! ¡Ay, Dios! ¡Si se
está quedo!
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|
|
|
Aunque busco, Isabel no te lo encuentro; |
|
|
|
¿será que se ha quedado todo dentro? |
160
|
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|
La infeliz Isabel luego adivina |
|
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|
el caso todo, y busca con su mano |
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|
la prueba material que tanto teme; |
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|
o le queda ya duda: el inhumano, |
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|
provisto de una buena culebrina, |
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|
|
|
entreabriole al postigo medio jeme. |
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|
|
El disgusto que tuvo la doncella |
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|
|
se deja concebir bien fácilmente; |
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y con qué saña y qué furor la bella |
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acusa de inconstante al pobre ausente, |
170
|
|
|
sin pensar que la culpa estuvo en ella; |
|
|
|
que el mismo san Pascual, aun siendo un santo, |
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en ocasión igual haría otro tanto. |
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  Las beatas
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 Madre e hija con su manto
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devotas al templo vienen, |
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no eran aquellas que tienen |
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devoción con algún santo. |
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La madre al divino canto |
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atiende, y cuando el tenor |
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computas dijo al cantar
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exclamó: - Mi dicha es fija, |
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mira que nos llaman, hija, |
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vamos al altar mayor. |
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  El inquisidor y la supuesta hechicera
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 A un viejo inquisidor es presentada
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una hermosa mujer, que de hechicera, |
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sin más motivo que la envidia fiera, |
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ante su tribunal fue delatada. |
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Al tenor de los cargos preguntada, |
5
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los niega todos. Mas con voz severa |
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la comprimía el juez de tal manera |
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que la infeliz mujer, ya sofocada: |
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- Ilustrísimo, dice, esto es lo fijo; |
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yo de hechizos, señor, entiendo nada, |
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éste es sólo el hechizo que colijo, |
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dice, y alza las faldas irritada. |
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Monta él las gafas, y al mirarlo dijo: |
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- ¡Hola, hola!, ¡pues no me desagrada! |
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  El abad y el monje
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 Reprendía un abad a un perezoso
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monje que a los maitines no asistía, |
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y con ásperas voces le decía: |
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- ¿Qué efecto, hermano, tan escandaloso |
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producirá en cualquiera religioso |
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su negligencia? Copie lo que hacía |
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todo un rey, un David. ¡Con qué alegría, |
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con qué afecto tan tierno y fervoroso |
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a medianoche el lecho abandonaba |
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para orar al Señor! |
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- Sí, bueno, bravo; |
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no hay diferencia, el monje replicaba. |
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-¿Y cuál?, ninguna. ¡La
pregunta alabo!
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¿Cuál?, que David volvía y se
encontraba
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con Micol, yo me encuentro con mi nabo. |
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  La gallega
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 Casó Maruxa, gruesa gallegota
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de luenga agitanada catadura, |
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con Domingo Chaveila, tal ventura |
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se celebró con zambra y con chacota. |
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Hubo gaita, garrote, danza y bota |
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que festejó la posesión futura |
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y ella, caliente, finge una apretura |
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para irse a la cama sin dar nota. |
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Despídese la turba lastimada, |
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y ella, sus atavíos deponiendo, |
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toda la cama ocupa esparrancada. |
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Él la dice: -
Muller, eu non intiendo |
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donde acostarme. |
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-
¿Non?, dice agitada,
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pues ella propio
sellu está diciendo.
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  El pastor enamorado
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 El joven Melibeo
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guiaba su rebaño |
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por la frondosa orilla |
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de cierto río tortuoso y claro. |
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Al pie de una alta haya, |
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en el sombrío campo, |
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se sienta, y le rodea |
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paciendo mansamente su ganado. |
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En el cantar, maestro, |
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y en la zampoña, sabio, |
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sus versos pastoriles |
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entona diestramente acompañado. |
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Mirlos y ruiseñores |
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dulcemente, entretanto, |
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aumentan la armonía |
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que repiten los valles y collados. |
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Del agua hermosa y pura |
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la cabeza sacando, |
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una ninfa le escucha |
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y vuelve a sumergirse de contado. |
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A las hondas cavernas |
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del cristalino caos |
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baja y a sus hermanas |
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llevó las nuevas del vecino prado. |
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Con un fuego lascivo, |
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diestramente nadando, |
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se acercan a la orilla |
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y muestran sus gargantas de alabastro. |
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La dulce melodía, |
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la hermosura del campo, |
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los árboles frondosos |
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con la hierba y las vides enlazados. |
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|
De fresca sombra lleno |
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el suelo, en flores vario, |
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la suave fragancia |
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que esparce en la ribera el viento manso. |
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|
Todo esto que las ninfas |
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|
en silencio admiraron |
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las convida a que dejen |
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las claras ondas por el verde prado. |
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Y con un pie ligero, |
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|
más que la nieve blanco, |
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|
entre frondosas vides |
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a la agradable sombra se ocultaron. |
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|
Atentas escuchaban; |
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|
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|
mas entonces, mudando |
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|
sus versos Melibeo, |
|
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|
de esta suerte prosigue con el canto: |
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- Ninfas que a la salida |
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|
del cristalino baño |
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|
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|
mostráis la gentileza |
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de esos cuerpos desnudos y lozanos, |
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|
¿por qué entre verdes hojas |
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os ocultáis? ¿Acaso |
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|
teméis la competencia |
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|
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|
de Nise, la hermosura de estos campos? |
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|
|
¡Ah, quién la viese ahora |
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|
libremente en el prado |
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|
marchar como una ninfa |
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|
sin saber que la viesen los humanos! |
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|
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|
Veríais ya, ¡oh, qué rostro!, |
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|
¡qué talle tan gallardo!, |
|
|
|
¡qué blancura de cuerpo!, |
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|
no a vosotros, a Venus la comparo. |
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|
Entonces sus cabellos |
65
|
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flotantes y poblados, |
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|
por el cuerpo esparcidos |
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|
los pondría por velo su recato. |
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Entonces escondido |
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|
yo estaría aguardando |
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|
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que el viento mansamente |
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|
corriese el velo de su pecho blanco. |
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|
Y entonces... ¿y si entonces |
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|
se arrojase al ganado |
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|
algún astuto lobo |
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|
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|
a Nise acudiría o al rebaño? |
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|
Responda Melibeo |
|
|
|
al poeta, y en tanto |
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|
nadie entregue sus cabras |
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|
al pastor que estuviese enamorado. |
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|
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  El fraile y la monja
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|
 Hallándose cortejando
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cierto fraile a una monjita, |
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|
mientras que la requebraba |
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|
le enseñaba su pi... |
|
|
|
su pipa con que fumaba. |
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|
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|
|
La monja, como era lega |
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|
|
y profesaba al otoño, |
|
|
|
rabiaba por darle entrada |
|
|
|
y le enseñaba su co... |
|
|
|
su copo con que ella hilaba. |
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|
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|
El fraile, como enojado, |
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|
la dijo con disimulo: |
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|
|
- No fuera malito, hermana, |
|
|
|
soplárselo junto al cu... |
|
|
|
al cubo que saca el agua. |
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|
|
|
|
La monja, como agraviada, |
|
|
|
le dijo sin agasajo: |
|
|
|
- Váyase el fraile a la mierda |
|
|
|
que le cortase el cara... |
|
|
|
el caracolito que rabia. |
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|
|
|
  El cura y el muchacho
|
|
 En la crítica ocasión
|
|
|
|
de estar ayudando a misa, |
|
|
|
le dio un terrible apretón |
|
|
|
a un muchacho con tal prisa |
|
|
|
que le puso en confusión. |
5
|
|
|
|
Volvió el pobrete la cara, |
|
|
|
y a otro rogó tiernamente |
|
|
|
que su lugar ocupara, |
|
|
|
y que en lance tan urgente |
|
|
|
aquella misa ayudara. |
10
|
|
|
|
- Es el diantre que no sé, |
|
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|
dijo el otro. |
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|
|
- No hay cuidado,
|
|
|
|
de eso nada se te dé; |
|
|
|
quédate aquí arrodillado, |
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|
|
que yo al punto volveré. |
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|
|
|
|
Marchó, pues, y en tanto el cura |
|
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|
dominus vobiscum dijo;
|
|
|
|
y la pobre criatura |
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|
le miró con rostro fijo, |
|
|
|
quedando inmóvil figura. |
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|
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|
El cura llegó a pensar |
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|
|
que el chico no le había oído; |
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|
repitió y volvió a mirar, |
|
|
|
y él le respondió afligido: |
|
|
|
- Ya viene, que ha ido a cagar. |
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|
|
|
  Antonio y Pepa
|
|
 Si yo he de quererte
bien,
|
|
|
|
vamos a hacer por aquí |
|
|
|
aquello que te pedí, |
|
|
|
si no se acaba el Belén.
|
|
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|
Antonio con Pepa hablaba |
5
|
|
|
en su jardín cierto día, |
|
|
|
y una cosa le pedía |
|
|
|
que Cupido la mandaba; |
|
|
|
pero ella se la negaba |
|
|
|
con rubor, susto y desdén, |
10
|
|
|
y, usando de amor el tren, |
|
|
|
le dijo con loco exceso: |
|
|
|
- Antonio, no me hables de eso, |
|
|
|
si yo he de quererte bien.
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|
|
|
Instó Antonio en la gustosa |
15
|
|
|
petición que Amor dictaba, |
|
|
|
y ella un sí y un no le daba |
|
|
|
entre risueña y llorosa; |
|
|
|
mas, asustada y medrosa, |
|
|
|
le dice: - Gente sentí, |
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|
|
|
huyamos pronto de aquí. |
|
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|
Y él, aliviando su fe, |
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|
|
le dice: - Nadie nos ve, |
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|
|
vamos a hacer por aquí.
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|
|
|
|
Mas viéndola titubear, |
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|
|
|
de la mano la tomó, |
|
|
|
y entre si consiente o no |
|
|
|
se fue dejando llevar, |
|
|
|
- Que acomodado lugar, |
|
|
|
dice él, tenemos allí; |
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|
|
|
vente, pues, detrás de mí; |
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|
|
dime Pepa ¿puede haber |
|
|
|
otro mejor para hacer |
|
|
|
aquello que te pedí?
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|
|
|
|
En el enredo amoroso |
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|
|
|
por fin la Pepa cayó, |
|
|
|
y aunque infinito lloró, |
|
|
|
Antonio se hizo dichoso. |
|
|
|
Depuesto ya el ceño honroso, |
|
|
|
halagüeña y sin desdén, |
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|
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|
le dice: - Antonio, mi bien, |
|
|
|
desde hoy serás mi embeleso; |
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|
|
vamos otra vez a eso, |
|
|
|
si no se acaba el Belén.
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  Soneto de Manuel
|
|
 Ardiente una muchacha el otro día,
|
|
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|
en tanto que su madre en misa estaba, |
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|
|
llena de miedo y turbación dudaba |
|
|
|
si a su amante Manuel se lo daría. |
|
|
|
|
Temiendo si preñada quedaría, |
5
|
|
|
entre darlo y no darlo vacilaba, |
|
|
|
y el valiente mozuelo la animaba |
|
|
|
diciendo que al venir lo sacaría. |
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|
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|
Fueron tan poderosos los ataques, |
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|
que consiguió, por fin, verla en el suelo, |
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|
|
|
y dijo al derramar de los zulaques: |
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|
- Qué suave es la sustancia del ciruelo; |
|
|
|
por tu vida, Manuel, no me la saques, |
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|
|
y más que llegue la barriga al cielo. |
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|
|
|
  Soneto a Nice
|
|
 No te quejes, oh Nice, de tu estado
|
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|
|
porque te llamen puta a boca llena, |
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|
|
pues puta ha sido mucha gente buena |
|
|
|
y millones de putas han reinado. |
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|
|
Dido fue puta de un audaz soldado, |
5
|
|
|
a ser puta Cleopatra se condena, |
|
|
|
y el nombre lucrecial, que tanto suena, |
|
|
|
no es tan honesto como se ha pensado. |
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|
|
Esa de Rusia emperatriz famosa |
|
|
|
que fue de los carajos centinela, |
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|
|
|
entre más de dos mil murió orgullosa; |
|
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|
y pues ya lo dan todas sin cautela, |
|
|
|
haz tú lo mismo, Nice vergonzosa, |
|
|
|
que esto de honra y virgo es bagatela. |
|
|
|
  La melindrosa
|
|
 Señor don Juan, quedito, que me enfado.
|
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|
|
¿Besar la cara?, es mucho atrevimiento. |
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|
|
¿Abrazos?, ¡ay, Jesús!, no lo consiento. |
|
|
|
¿Cosquillas?, no las hay por ese lado. |
|
|
|
|
¿Remangarme?, ¡ay, Juanito!, ¿y
el pecado?
|
5
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|
|
¡Qué malos sois los hombres!... pasos siento. |
|
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|
¿No es nadie? Pues, bien, vaya en un momento; |
|
|
|
mas ¡cuidado! no venga algún criado. |
|
|
|
|
¡Jesús, qué loca soy!
¡Quién lo diría
|
|
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|
que con un hombre yo...! ¿Cómo cristiana?, |
10
|
|
|
que ya de puro gusto... ¡ay, alma mía! |
|
|
|
|
¡Traidor, déjame, vete...!,
¿aún tienes gana?
|
|
|
|
Pues cuando tú lo logres otro día... |
|
|
|
pero, Juanito, ¿volverás mañana? |
|
|
|
  La semana
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|
 El lunes me encontré a Juana
|
|
|
|
y por ventura, aquel día |
|
|
|
para estar una semana |
|
|
|
se fue a casa de su tía. |
|
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|
Díjele: - Salada mía, |
5
|
|
|
yo de irte a ver tengo gana. |
|
|
|
- ¡Ay, señor!, ¿qué se
diría?
|
|
|
|
Pero... venga usted mañana. |
|
|
|
|
Martes al amanecer |
|
|
|
voy donde amor me convida, |
10
|
|
|
píntola mi padecer, |
|
|
|
dígola: - ¡Mi bien, mi vida, |
|
|
|
yo te adoro, yo estoy loco! |
|
|
|
¿No me respondes, tirana? |
|
|
|
- Caballero poco a poco, |
15
|
|
|
eso se verá mañana. |
|
|
|
|
Miércoles fue para mí |
|
|
|
el más venturoso día, |
|
|
|
Juana con un tierno sí |
|
|
|
confesó que me quería: |
20
|
|
|
- Dame esa guirnalda en prenda, |
|
|
|
que tu fe no será vana. |
|
|
|
- No señor, mas no se ofenda |
|
|
|
yo se la daré mañana. |
|
|
|
|
El jueves de mirto y rosa |
25
|
|
|
el nuevo ramo prepara |
|
|
|
y aún permitió cariñosa |
|
|
|
que en su pelo reposara. |
|
|
|
- ¡Ay, Dios!, sufre que tu mano |
|
|
|
temple el ardor que me afana. |
30
|
|
|
- Para mano aún es temprano, |
|
|
|
ya se la daré mañana. |
|
|
|
|
El viernes su mano bella |
|
|
|
entre las mías estrecho; |
|
|
|
mas como amor atropella, |
35
|
|
|
aún no quedo satisfecho. |
|
|
|
- Juana, la dije, yo muero |
|
|
|
si un beso mi mal no sana. |
|
|
|
- ¿Un beso?, tanto no quiero, |
|
|
|
quédese para mañana. |
40
|
|
|
|
El sábado amor me guía |
|
|
|
a la dicha que me toca, |
|
|
|
lo que prometido había |
|
|
|
a mi apetito provoca. |
|
|
|
Del labio al seno de nieve |
45
|
|
|
amor la senda me allana, |
|
|
|
cuando... ¡hola!, ¿cómo se atreve? |
|
|
|
Eso se verá mañana. |
|
|
|
|
El domingo, enardecido, |
|
|
|
iba yo Dios sabe dónde, |
50
|
|
|
esto y aquello le pido, |
|
|
|
mas la pícara responde: |
|
|
|
- Que durante la semana |
|
|
|
se trabaje es linda cosa; |
|
|
|
pero en la Iglesia romana, |
55
|
|
|
el domingo se reposa. |
|
|
|
  Dora y Dido
|
|
 Casóse Dora la bella
|
|
|
|
con Dido, y Dido intentó, |
|
|
|
la noche que se casó, |
|
|
|
hacerle un hijo, hijo de ella. |
|
|
|
|
Como pasó mala noche |
5
|
|
|
aquella en que fue casada, |
|
|
|
se levantó al otro día |
|
|
|
con toda la cara ajada. |
|
|
|
|
Desde que le vio su padre |
|
|
|
con el semblante perdido, |
10
|
|
|
enojado le pregunta: |
|
|
|
- ¿Quién te ha casado, hijo Dido? |
|
|
|
|
Un hijo piden a Dora |
|
|
|
los de su casa cantando, |
|
|
|
y Dido le dice a Dora: |
15
|
|
|
- ¿Hijo piden?, hijo damos. |
|
|
|
|
Para pan y para aceite |
|
|
|
a Dora y Dido pidieron, |
|
|
|
y fueron tan liberales |
|
|
|
que con gran despejo dieron. |
20
|
|
|
  Coplas del pájaro
|
|
 El pajarito, madre,
|
|
|
|
después que me picó, |
|
|
|
me ha dejado burlada. |
|
|
|
¡Ay de mí, qué dolor!, |
|
|
|
el pájaro ya voló. |
5
|
|
|
|
El pájaro era blanco, |
|
|
|
travieso y juguetón, |
|
|
|
de pluma crespa y negra, |
|
|
|
con pico de arrebol. |
|
|
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|
Estando yo solita |
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|
|
|
en mi cuarto se entró, |
|
|
|
y mil dulces tonadas |
|
|
|
al punto me cantó. |
|
|
|
|
En ellas me decía |
|
|
|
con grandísimo ardor, |
15
|
|
|
que si le acariciaba |
|
|
|
me mostraría amor. |
|
|
|
|
Acogile en mi falda, |
|
|
|
mil besos le di yo, |
|
|
|
pero el pícaro luego |
20
|
|
|
a mi frente saltó. |
|
|
|
|
De allí se fue a los ojos, |
|
|
|
a la nariz pasó, |
|
|
|
besando las mejillas |
|
|
|
en mi pecho posó. |
25
|
|
|
|
¡Cuántas blancas caricias |
|
|
|
en él me prodigó, |
|
|
|
volando y revolando |
|
|
|
por todo alrededor! |
|
|
|
|
Cada vez más travieso, |
30
|
|
|
los labios me besó, |
|
|
|
y la punta del pico |
|
|
|
en ellos me metió. |
|
|
|
|
¡Ay, cuánto forcejeaba |
|
|
|
el pícaro bribón |
35
|
|
|
por encajarle todo, |
|
|
|
mas le dije eso no! |
|
|
|
|
Él era porfiado, |
|
|
|
blando mi corazón, |
|
|
|
y tantos sus halagos |
40
|
|
|
que por fin le metió. |
|
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Pero no sólo el pico, |
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también el cuerpo entró |
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menos las alas, y eso |
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porque muy gordas son. |
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  Quintillas
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 De las entrañas de un roble
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salió una dama modorra; |
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quiso estirarme la po-bre |
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una pluma de mi gorra |
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para vestirse de hombre. |
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En mi enfermedad interna |
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no sé qué remedio elija; |
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tengo tan larga la pi-erna |
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que me maltrata prolija |
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si el tiempo no lo remedia. |
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Fui a verla el otro día, |
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se estaba peinando el moño; |
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me convidó con su co-che |
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para pasar a Logroño, |
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a dormir aquella noche. |
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Con tu cintura delgada |
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tú pasas fuertes trabajos, |
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pues te hartas de cara-coles, |
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y si los guisas con ajos |
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te han de salir los colores. |
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Ahí os entrego a millares |
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mis camisas y calzones, |
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también mi par de co-llares |
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para que en admiraciones |
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adornen vuestros altares. |
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Pasé a verla de mañana |
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y estaba matando un sapo; |
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me puse a mirar su pa-dre, |
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que limpiaba con un trapo |
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su carita de vinagre. |
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Los amantes de violón |
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que violaron vuestras hijas |
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mandan les corten las pi-ernas |
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porque no sean prolijas |
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y las echen a un rincón. |
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Yo tengo una dama hermosa |
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de condición absoluta; |
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ella me parece pu-so |
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por bajo precio la fruta |
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acomodándose al uso. |
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Con vuestros ojos ponéis |
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en prisión los corazones, |
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y agarrando los co-géis |
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con los dulces eslabones |
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de las redes que tendéis. |
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Tu nariz copos deshechos, |
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tus mejillas dos macetas, |
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¡quién se viera entre tus te-chos |
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con dos luces por planetas |
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y dos pomas a los pechos! |
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Es tu boca de azahar, |
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tus labios belfo madroño; |
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y es tan blanco tu co-ral |
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que lo matizó el otoño |
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a imitación del rosal. |
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Al pintar tu rostro bello |
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tosco es el pincel más chulo, |
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porque es tan blanco tu cu-ello |
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que los cristales anulo |
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y las nubes atropello. |
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Tu pie de nieve destapa |
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ágil el pincel más guapo, |
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y es tan singular tu pa-ta |
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que en un punto la destapo |
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y en un jazmín se dilata. |
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¡Ay, mi niña, si al pintarte |
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miraras hacia acá abajo |
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y me vieras el cará-cter |
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que hizo en mí tu perfección |
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cuando comencé a pintarte! |
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No me juzgue amor pelota |
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al contemplarme bisoño, |
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porque me muero por co-ta |
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y no hay soldado en Logroño |
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que empine mejor la bota. |
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Batallas, no, amor, revoques; |
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sal al encuentro y me abrocho, |
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mas si no me das el cho-que, |
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a soldado sin bizcocho |
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¿de qué le sirve el estoque? |
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Cansado me llegué a hallar |
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de un pie que pensé en perder, |
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y de continuo ho-llar |
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ya no me puedo tener, |
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mas siempre te he de adorar. |
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Aunque en pie la duda esté, |
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prevente al instante, hija, |
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que voy a meter mi pi-e |
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en la primera vasija |
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que tu belleza me dé. |
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Si ardo en lumbres infinitas |
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del amor llamas internas, |
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allá voy, abre las pi-tas, |
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haremos cuerdas eternas |
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por ahorcarme necesitas. |
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Vida y muerte vibra impía |
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tu mano, cura mi anhelo, |
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porque no hay mejor ciru-gía |
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que el contacto de tu cielo |
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y de tus luces el día. |
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No imagines que despierte |
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otro ardor ya para amarte, |
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porque tengo de empren-derte, |
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o la vida ha de costarte |
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o yo tengo de perderte. |
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  Décimas
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 Una fe con testimonio
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del pecado original |
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tendrá, alma virginal, |
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la noche del matrimonio. |
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No divise a Marco Antonio |
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Tácito, que vas perdida; |
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llora mucho por tu vida, |
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cena poco por tu alma, |
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y para ganar la palma |
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o haya lámpara encendida. |
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Ten tu lecho conyugal |
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con su mancha de artificio, |
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penitente sacrificio |
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sobre el ara original; |
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haya suspiro mortal, |
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y si Adán cogiera a Eva, |
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que toda fruta se prueba |
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en el jardín de la vida |
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dile con ansia afligida: |
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- Ay, señor, ¿dónde me lleva?
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Si la piadosa madrina |
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al tálamo te llevare |
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y al esposo llamare, |
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dile: - Señor, no soy digna; |
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mas si el pobre determina |
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no parecer impotente, |
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dile con mucho dolor: |
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- Misericordia, Señor, |
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que soy cordera inocente. |
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Que con esto y con callar, |
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suspirar y presumir, |
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llorar, dudar y gemir, |
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el pobre la ha de tragar; |
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y si no quiere pasar |
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el agosto por abril, |
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para aliviar tu fortuna |
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di: - No hubo virgen ninguna |
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después de las once mil. |
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El jardín de Venus
Félix María de Samaniego ; edición de Emilio Palacios Fernández
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