Cantos de vida y esperanza

     [Nota preliminar: edición digital a partir de la de Madrid, Tipografía de la Revista de Archivos, Bibliotecas y Museos, 1905.]

Prefacio

     Podría repetir aquí más de un concepto de las palabras liminares de Prosas profanas. Mi respeto por la aristocracia del pensamiento, por la nobleza del Arte, siempre es el mismo. Mi antiguo aborrecimiento a la mediocridad, a la mulatez intelectual, a la chatura estética, apenas si se aminora hoy con una razonada indiferencia.

     El movimiento de libertad que me tocó iniciar en América, se propagó hasta España y tanto aquí como allá el triunfo está logrado. Aunque respecto a técnica tuviese demasiado que decir en el país en donde la expresión poética está anquilosada a punto de que la momificación del ritmo ha llegado a ser un artículo de fe, no haré sino una corta advertencia. En todos los países cultos de Europa se ha usado del hexámetro absolutamente clásico sin que la mayoría letrada y sobre todo la minoría se asustasen de semejante manera de cantar. En Italia ha mucho tiempo, sin citar antiguos, que Carducci ha autorizado los hexámetros; en inglés, no me atrevería casi a indicar, por respeto a la cultura de mis lectores, que la Evangelina de Longfellow, está en los mismos versos en que Horacio dijo sus mejores pensares. En cuanto al verso libre moderno..., ¿no es verdaderamente singular que en esta tierra de Quevedos y de Góngoras los únicos innovadores del instrumento lírico, los únicos libertadores del ritmo, hayan sido los poetas del Madrid Cómico y los libretistas del género chico?

     Hago esta advertencia porque la forma es lo que primeramente toca a las muchedumbres. Yo no soy un poeta para muchedumbre. Pero sé que indefectiblemente tengo que ir a ellas.

     Cuando dije que mi poesía era mía, en mí sostuve la primera condición de mi existir, sin pretensión ninguna de causar sectarismo en mente o voluntad ajena, y en un intenso amor a lo absoluto de la belleza.

     Al seguir la vida que Dios me ha concedido tener, he buscado expresarme lo más noble y altamente en mi comprensión; voy diciendo mi verso con una modestia tan orgullosa que solamente las espigas comprenden, y cultivo, entre otras flores, una rosa rosada, concreción de alba, capullo de porvenir, entre el bullicio de la literatura.

   Si en estos cantos hay política, es porque aparece universal. Y si encontráis versos a un presidente, es porque son un clamor continental. Mañana podremos ser yanquis (y es lo más probable); de todas maneras mi protesta queda escrita sobre las alas de los inmaculados cisnes, tan ilustres como Júpiter.

R. D.

Cantos de vida y esperanza

A J. Enrique Rodó

- I -

	Yo soy aquel que ayer no más decía
	el verso azul y la canción profana,
	en cuya noche un ruiseñor había
	que era alondra de luz por la mañana.
	El dueño fui de mi jardín de sueño,
	lleno de rosas y de cisnes vagos;
	el dueño de las tórtolas, el dueño
	de góndolas y liras en los lagos;
	y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
	y muy moderno; audaz, cosmopolita;
	con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
	y una sed de ilusiones infinita.
	Yo supe del dolor desde mi infancia,
	mi Juventud... ¿fue juventud la mía?
	Sus rosas aún me dejan su fragancia,
	una fragancia de melancolía...
	Potro sin freno se lanzó mi instinto,
	mi juventud montó potro sin freno;
	iba embriagada y con puñal al cinto;
	si no cayó, fue porque Dios es bueno.
	En mi jardín se vio una estatua bella;
	se juzgó mármol y era carne viva;
	un alma joven habitaba en ella,
	sentimental, sensible, sensitiva.
	Y tímida ante el mundo, de manera
	que encerrada en silencio no salía,
	sino cuando en la dulce primavera
	era la hora de la melodía...
	Hora de ocaso y de discreto beso;
	hora crepuscular y de retiro;
	hora de madrigal y de embeleso,
	de «te adoro», de «¡ay!» y de suspiro.
	Y entonces era en la dulzaina un juego
	de misteriosas gamas cristalinas,
	un renovar de notas del Pan griego
	y un desgranar de músicas latinas,
	con aire tal y con ardor tan vivo,
	que a la estatua nacían de repente
	en el muslo viril patas de chivo
	y dos cuernos de sátiro en la frente.
	Como la Galatea gongorina
	me encantó la marquesa verleniana,
	y así juntaba a la pasión divina
	una sensual hiperestesia humana;
	todo ansia, todo ardor, sensación pura
	y vigor natural; y sin falsía,
	y sin comedia y sin literatura...
	si hay un alma sincera, esa es la mía.
	La torre de marfil tentó mi anhelo;
	quise encerrarme dentro de mí mismo,
	y tuve hambre de espacio y sed de cielo
	desde las sombras de mi propio abismo.
	Como la esponja que la sal satura
	en el jugo del mar, fue el dulce y tierno
	corazón mío, henchido de amargura
	por el mundo, la carne y el infierno.
	Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
	el Bien supo elegir la mejor parte;
	y si hubo áspera hiel en mi existencia,
	melificó toda acritud el Arte.
	Mi intelecto libré de pensar bajo,
	bañó el agua castalia el alma mía,
	peregrinó mi corazón y trajo
	de la sagrada selva la armonía.
	¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
	emanación del corazón divino
	de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
	fuente cuya virtud vence al destino!
	Bosque ideal que lo real complica,
	allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
	mientras abajo el sátiro fornica,
	ebria de azul deslíe Filomela.
	Perla de ensueño y música amorosa
	en la cúpula en flor del laurel verde,
	Hipsipila sutil liba en la rosa,
	y la boca del fauno el pezón muerde.
	Allí va el dios en celo tras la hembra,
	y la caña de Pan se alza del lodo;
	la eterna Vida sus semillas siembra,
	y brota la armonía del gran Todo.
	El alma que entra allí debe ir desnuda,
	temblando de deseo y de fiebre santa,
	sobre cardo heridor y espina aguda:
	así sueña, así vibra y así canta.
	Vida, luz y verdad, tal triple llama
	produce la interior llama infinita;
	El Arte puro como Cristo exclama:
	Ego sum lux et veritas et vita!
	Y la vida es misterio; la luz ciega
	y la verdad inaccesible asombra;
	la adusta perfección jamás se entrega,
	Y el secreto Ideal duerme en la sombra.
	Por eso ser sincero es ser potente.
	De desnuda que está, brilla la estrella;
	el agua dice el alma de la fuente
	en la voz de cristal que fluye d'ella.
	Tal fue mi intento, hacer del alma pura
	mía, una estrella, una fuente sonora,
	con el horror de la literatura
	y loco de crepúsculo y de aurora.
	Del crepúsculo azul que da la pauta
	que los celestes éxtasis inspira,
	bruma y tono menor -¡toda la flauta!,
	y Aurora, hija del Sol -¡toda la ira!
	Pasó una piedra que lanzó una honda;
	pasó una flecha que aguzó un violento.
	La piedra de la honda fue a la onda,
	y la flecha del odio fuese al viento.
	La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
	con el fuego interior todo se abrasa;
	se triunfa del rencor y de la muerte,
	y hacia Belén... ¡la caravana pasa!

- II -

	Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda,
	espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!
	Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos
	lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos;
	mágicas ondas de vida van renaciendo de pronto;
	retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte;
	se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña
	y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron
	encontramos de súbito, talismática, pura, riente,
	cual pudiera decirla en su verso Virgilio divino,
	la divina reina de luz, ¡la celeste Esperanza!
	Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba
	o a perpetuo presidio, condenasteis al noble entusiasmo,
	ya veréis el salir del sol en un triunfo de liras,
	mientras dos continentes, abonados de huesos gloriosos,
	del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando,
	digan al orbe: la alta virtud resucita,
	que a la hispana progenie hizo dueña de los siglos.
	Abominad la boca que predice desgracias eternas,
	abominad los ojos que ven sólo zodiacos funestos,
	abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres,
	o que la tea empuñan o la daga suicida.
	Siéntense sordos ímpetus en las entrañas del mundo,
	la inminencia de algo fatal hoy conmueve la Tierra;
	fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas,
	y algo se inicia como vasto social cataclismo
	sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
	no despierten entonces en el tronco del roble gigante
	bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?
	¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue músculos
	y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?
	No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo,
	ni entre momias y piedras que habita el sepulcro,
	la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito,
	que hacia el lado del alba fija las miradas ansiosas,
	ni la que tras los mares en que yace sepulta la Atlántida,
	tiene su coro de vástagos, altos, robustos y fuertes.
	Únanse, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos;
	formen todos un solo haz de energía ecuménica.
	Sangre de Hispania fecunda, sólidas, ínclitas razas,
	muestren los dones pretéritos que fueron antaño su triunfo.
	Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente
	que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
	Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros
	y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora,
	así los manes heroicos de los primitivos abuelos,
	de los egregios padres que abrieron el surco prístino,
	sientan los soplos agrarios de primaverales retornos
	y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.
	Un continente y otro renovando las viejas prosapias,
	en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua,
	ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos himnos.
	La latina estirpe verá la gran alba futura,
	en un trueno de música gloriosa, millones de labios
	saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente,
	Oriente augusto en donde todo lo cambia y renueva
	la eternidad de Dios, la actividad infinita.
	Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros,
	¡Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!

- III -

	Así, Sire, en el aire de Francia nos llega
	la paloma de plata de Suecia y de Noruega,
	que trae en vez de olivo una rosa de fuego.
	Un búcaro latino, un noble vaso griego
	recibirá el regalo del país de la nieve.
	Que a los reinos boreales el patrio viento lleve
	otra rosa de sangre y de luz españolas;
	pues sobre la sublime hermandad de las olas,
	al brotar tu palabra, un saludo le envía
	al sol de media noche el sol del Mediodía.
	Si Segismundo siente pesar, Hamlet se inquieta.
	El Norte ama las palmas; y se junta el poeta
	del fjord con el del carmen, porque el mismo oriflama
	es de azur. Su divina cornucopia derrama
	sobre el polo y el trópico, la Paz; y el orbe gira
	en un ritmo uniforme por la propia lira:
	el amor. Allá surge Sigurd que al Cid se aúna.
	Cerca de Dulcinea brilla el rayo de luna,
	y la musa de Bécquer del ensueño es esclava
	bajo un celeste palio de la luz escandinava.
	Sire de ojos azules, gracias: por los laureles
	de cien bravos vestidos de honor; por los claveles
	de la tierra andaluza y de la Alhambra del moro;
	por la sangre solar de una raza de oro;
	por la armadura antigua y el yelmo de la gesta;
	por las lanzas que fueron una vasta floresta
	de gloria y que pasaron Pirineos y Andes;
	por Lepanto y Otumba; por el Perú, por Flandes;
	por Isabel que cree, por Cristóbal que sueña
	y Velázquez que pinta y Cortés que domeña;
	por el país sagrado en que Heraldes afianza
	sus macizas columnas de fuerza y esperanza,
	mientras Pan trae el ritmo con la egregia siringa
	que no hay trueno que apague ni tempestad que extinga;
	por el león simbólico y la Cruz, gracias, Sire.
	¡Mientras el mundo aliente, mientras la esfera gire,
	mientras la onda cordial alimente un ensueño,
	mientras haya una viva pasión, un noble empeño,
	un buscado imposible, una imposible hazaña,
	una América oculta que hallar, vivirá España!
	¡Y pues tras la tormenta vienes de peregrino
	real, a la morada que entristeció el destino,
	la morada que viste luto sus puertas abra
	al purpúreo y ardiente vibrar de tu palabra;
	y que sonría, ¡oh rey Óscar!, por un instante;
	y tiemble en la flor áurea el más puro brillante
	para quien sobre brillos de corona y de nombre,
	con los labios de monarca lanza un grito de hombre!

- IV -

	-Yo soy Gaspar. Aquí traigo el incienso.
	Vengo a decir: La vida es pura y bella.
	Existe Dios. El amor es inmenso.
	¡Todo lo sé por la divina Estrella!
	-Yo soy Melchor. Mi mirra aroma todo.
	Existe Dios. Él es la luz del día.
	La blanca flor tiene sus pies en lodo.
	¡Y en el placer hay la melancolía!
	-Soy Baltasar. Traigo el oro. Aseguro
	que existe Dios. Él es el grande y fuerte.
	Todo lo sé por el lucero puro
	que brilla en la diadema de la Muerte.
	-Gaspar, Melchor y Baltasar, callaos.
	Triunfa el amor y a su fiesta os convida.
	¡Cristo resurge, hace la luz del caos
	y tiene la corona de la Vida!

- V -

	He aquí que Cyrano de Bergerac traspasa
	de un salto el Pirineo. Cyrano está en su casa.
	¿No es en España, acaso, la sangre vino y fuego?
	Al gran gascón saluda y abraza el gran manchego.
	¿No se hacen en España los más bellos castillos?
	Roxanas encarnaron con rosas los Murillos,
	y la hoja toledana que aquí Quevedo empuña
	conócenla los bravos cadetes de Gascuña.
	Cyrano hizo su viaje a la luna; mas, antes,
	ya el divino lunático de don Miguel de Cervantes
	pasaba entre las dulces estrellas de su sueño
	jinete en el sublime pegaso Clavileño.
	Y Cyrano ha leído la maravilla escrita
	y al pronunciar el nombre del Quijote, se quita
	Bergerac el sombrero: Cyrano Balazote
	siente que es lengua suya la lengua del Quijote.
	Y la nariz heroica del gran gascón se diría
	que husmea los dorados vinos de Andalucía.
	Y la espada francesa, por él desenvainada,
	brilla bien en la tierra de la capa y la espada.
	¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Castilla
	te da su idioma, y tu alma como tu espada brilla
	al sol que allá en tus tiempos no se ocultó en España.
	Tu nariz y penacho no están en tierra extraña,
	pues vienes a la tierra de la Caballería.
	Eres el noble huésped de Calderón. María
	Roxana te demuestra que lucha la fragancia
	de las rosas de España con las rosas de Francia,
	y sus supremas gracias, y sus sonrisas únicas
	y sus miradas, astros que visten negras túnicas,
	y la lira que vibra en su lengua sonora
	te dan una Roxana de España, encantadora.
	¡Oh poeta! ¡Oh celeste poeta de la facha
	grotesca! Bravo y noble y sin miedo y sin tacha,
	príncipe de locuras, de sueños y de rimas:
	tu penacho es hermano de las más altas cimas,
	del nido de tu pecho una alondra se lanza,
	un hada es tu madrina, y es la Desesperanza;
	y en medio de la selva del duelo y del olvido
	las nueve musas vendan tu corazón herido.
	¿Allá en la luna hallaste algún mágico prado
	donde vaga el espíritu de Pierrot desolado?
	¿Viste el palacio blanco de los locos del Arte?
	¿Fue acaso la gran sombra de Píndaro a encontrarte?
	¿Contemplaste la mancha roja que entre las rocas
	albas forma el castillo de las Vírgenes locas?
	¿Y en un jardín fantástico de misteriosas flores
	no oíste al melodioso rey de los ruiseñores?
	No juzgues mi curiosa demanda inoportuna,
	pues todas esas cosas existen en la luna.
	¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Cyrano
	de Bergerac, cadete y amante, y castellano
	que trae los recuerdos que Durandal abona
	al país en que aún brillan las luces de Tizona.
	El Arte es el glorioso vencedor. Es el Arte
	el que vence el espacio y el tiempo; su estandarte,
	pueblos, es del espíritu el azul oriflama.
	¿Qué elegido no corre si su trompeta llama?
	Y a través de los siglos se contestan, oíd:
	la Canción de Rolando y la Gesta del Cid.
	Cyrano va marchando, poeta y caballero,
	al redoblar sonoro del grave Romancero.
	Su penacho soberbio tiene nuestra aureola.
	Son sus espuelas finas de fábrica española.
	Y cuando en su balada Rostand teje el envío,
	creeríase a Quevedo rimando un desafío.
	¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! No seca
	el tiempo el lauro; el viejo corral de la Pacheca
	recibe al generoso embajador del fuerte
	Molière. En copa gala Tirso su vino vierte.
	Nosotros exprimimos las uvas de Champaña
	para beber por Francia y en un cristal de España.

- VI -

	Maestro, Pomona levanta su cesto. Tu estirpe
	saluda la Aurora. ¡Tu aurora! Que extirpe
	de la indiferencia la mancha; que gaste
	la dura cadena de siglos; que aplaste
	al sapo la piedra de su honda.
	Sonrisa más dulce no sabe Gioconda.
	El verso su ala y el ritmo su onda
	hermanan en una
	dulzura de luna
	que suave resbala
	(el ritmo de la onda y el verso del ala
	del mágico cisne sobre la laguna)
	sobre la laguna.
	Y así, soberano maestro
	del estro,
	las vagas figuras
	del sueño, se encarnan en líneas tan puras
	que el sueño
	recibe la sangre del mundo mortal,
	y Psiquis consigue su empeño
	de ser advertida a través del terrestre cristal.
	(Los bufones
	que hacen sonreír a Monna Lisa
	saben canciones
	que ha tiempo en los bosques de Grecia decía la risa
	de la brisa.)
	Pasa su Eminencia.
	Como flor o pecado es su traje
	Rojo;
	como flor o pecado, o conciencia
	de sutil monseñor que a su paje
	mira con vago recelo o enojo.
	Nápoles deja a la abeja de oro
	hacer su miel
	en su fiesta de azul; y el sonoro
	bandolín y el laurel
	nos anuncian Florencia.
	Maestro, si allá en Roma
	quema el sol de Segor y Sodoma
	la amarga ciencia
	de purpúreas banderas, tu gesto
	las palmas nos da redimidas,
	bajo los arcos
	de tu genio: San Marcos
	y Partenón de luces y líneas y vidas.
	(Tus bufones
	que hacen la risa
	de Monna Lisa
	saben tan antiguas canciones.)
	Los leones de Asuero
	junto al trono para recibirte,
	mientras sonríe el divino Monarca.
	Pero
	hallarás la sirte,
	la sirte para tu barca,
	si partís en la lírica barca
	con tu Gioconda...
	La onda
	y el viento
	saben la tempestad para tu cargamento.
	¡Maestro!
	Pero tú en cabalgar y domar fuiste diestro,
	pasiones e ilusiones:
	a unas con el freno, a otras con el cabestro
	las domaste, cebras o leones.
	Y en la selva del Sol, prisionera
	tuviste la fiera
	de la luz: y esa loca fue casta
	cuando dijiste: «Basta».
	Seis meses maceraste tu Ester en tus aromas.
	De tus techos reales volaron las palomas.
	Por tu cetro y tu gracia sensitiva,
	por tu copa de oro en que sueñan las rosas,
	en mi ciudad, que es tu cautiva,
	tengo un jardín de mármol y de piedras preciosas
	que custodia una esfinge viva.

- VII -

	Cuando iba yo a montar ese caballo rudo
	y tembloroso, dije: «La vida es pura y bella».
	Entre sus cejas vivas vi brillar una estrella.
	El cielo estaba azul y yo estaba desnudo.
	Sobre mi frente Apolo hizo brillar su escudo
	y de Belerofonte logré seguir la huella.
	Toda cima es ilustre si Pegaso la sella,
	y yo, fuerte, he subido donde Pegaso pudo.
	¡Yo soy el caballero de la humana energía,
	yo soy el que presenta su cabeza triunfante
	coronada con el laurel del Rey del día;
	domador del corcel de cascos de diamante,
	voy en un gran volar, con la aurora por guía,
	adelante en el vasto azur, siempre adelante!

- VIII -

	¡Es con voz de Biblia, o verso de Walt Whitman,
	que habría que llegar hasta ti, Cazador!
	¡Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
	con un algo de Washington y cuatro de Nemrod!
	Eres los Estados Unidos,
	eres el futuro invasor
	de la América ingenua que tiene sangre indígena,
	que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
	Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
	eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
	Y domando caballos o asesinando tigres,
	eres un Alejandro- Nabucodonosor.
	(Eres un profesor de energía
	como dicen los locos de hoy.)
	Crees que la vida es incendio
	que el progreso es erupción;
	en donde pones la bala
	el porvenir pones.
	No.
	Los Estados Unidos son potentes y grandes.
	Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
	que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
	Si clamáis se oye como el rugir del león.
	Ya Hugo a Grant le dijo: Las estrellas son vuestras.
	(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
	y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.
	Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón
	y alumbrando el camino de la fácil conquista,
	la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
	Mas la América nuestra, que tenía poetas
	desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
	que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
	que el alfabeto pánico aprendió;
	que consultó los astros, que conoció la Atlántida
	cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
	que desde los remotos momentos de su vida
	vive de luz, de fuego, de perfumes, de amor,
	la América del grande Moctezuma, del Inca,
	la América fragrante de Cristóbal Colón,
	la América católica, la América española,
	la América en que dijo el noble Guatemoc:
	«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
	que tiembla de huracanes y que vive de amor;
	hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
	Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
	Tened cuidado. ¡Vive la América española!,
	hay mil cachorros sueltos del León Español.
	Se necesitaría, Roosevelt, ser por Dios mismo,
	el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
	para poder tenernos en vuestras férreas garras.
	Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

- IX -

	¡Torres de Dios! ¡Poetas!
	¡Pararrayos celestes,
	que resistís las duras tempestades,
	como crestas escuetas,
	como picos agrestes,
	rompeolas de las eternidades!
	La mágica esperanza anuncia un día
	en que sobre la roca de armonía
	expirará la pérfida sirena.
	¡Esperad, esperemos todavía!
	Esperad todavía.
	El bestial elemento se solaza
	en el odio a la sacra poesía
	y se arroja baldón de raza a raza.
	La insurrección de abajo
	tiende a los Excelentes.
	El caníbal codicia su tasajo
	con roja encía y afilados dientes.
	Torres, poned al pabellón sonrisa.
	Poned ante ese mal y ese recelo,
	una soberbia insinuación de brisa
	y una tranquilidad de mar y cielo...

- X -

	Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.
	Un soplo milenario trae amagos de peste.
	Se asesinan los hombres en el extremo Este.
	¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?
	Se han sabido presagios y prodigios se han visto
	y parece inminente el retorno de Cristo.
	La tierra está preñada de dolor tan profundo
	que el soñador, imperial meditabundo,
	sufre con las angustias del corazón del mundo.
	Verdugos de ideales afligieron la tierra,
	en un pozo de sombra la humanidad se encierra
	con los rudos molosos del odio y de la guerra.
	¡Oh, Señor Jesucristo! ¡Por qué tardas, qué esperas
	para tender tu mano de luz sobre las fieras
	y hacer brillar al sol tus divinas banderas!
	Surge de pronto y vierte la esencia de la vida
	sobre tanta alma loca, triste o empedernida,
	que amante de tinieblas tu dulce aurora olvida.
	Ven, Señor, para hacer la gloria de Ti mismo;
	ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo,
	ven a traer amor y paz sobre el abismo.
	Y tu caballo blanco, que miró el visionario,
	pase. Y suene el divino clarín extraordinario.
	Mi corazón será brasa de tu incensario.

- XI -

	Mientras tenéis, ¡oh negros corazones!,
	conciliábulos de odio y de miseria,
	el órgano de amor niega sus sones.
	Cantad, oíd: «La vida es dulce y seria».
	Para ti, pensador meditabundo,
	pálido de sentirte tan divino,
	es más hostil la parte agria del mundo.
	Pero tu carne es pan, tu sangre es vino.
	Dejad pasar la noche de la cena
	-¡Oh Shakespeare pobre, y oh Cervantes manco!-
	y la pasión del vulgo que condena.
	Un gran Apocalipsis horas futuras llena.
	¡Ya surgirá vuestro Pegaso blanco!

- XII -

	¡Oh ruido divino!,
	¡oh ruido sonoro!
	Lanzó la alondra matinal el trino
	y sobre ese preludio cristalino,
	los caballos de oro
	de que el Hiperionida
	lleva la rienda asida,
	al trotar forman música armoniosa,
	un argentino trueno,
	y en el azul sereno
	con sus cascos de fuego dejan huellas de rosa.
	Adelante, ¡oh cochero Celeste!, sobre Osa;
	y Pelión, sobre Titania viva.
	Atrás se queda el trémulo matutino lucero,
	y el universo el verso de su música activa.
	¡Pasa, oh dominador, oh conductor del carro
	de la mágica ciencia! ¡Pasa, pasa, oh bizarro
	manejador de la fatal cuadriga,
	que al pisar sobre el viento
	despierta el instrumento
	sacro! Tiemblan las cumbres
	de los montes más altos,
	que en sus rítmicos saltos
	tocó Pegaso. Giran muchedumbres
	de águilas bajo el vuelo
	de tu poder fecundo,
	y si hay algo que iguale la alegría del cielo,
	es el gozo que enciende las entrañas del mundo.
	¡Helios!, tu triunfo es ése,
	pese a las sombras, pese
	a la noche, y al miedo y a la lívida Envidia.
	Tú pasas, y la sombra, y el daño, y la desidia,
	y la negra pereza, hermana de la muerte,
	y el alacrán del odio que su ponzoña vierte,
	y Satán todo, emperador de las tinieblas,
	se hunden, caen. Y haces el alba rosa, y pueblas
	de amor y virtud las humanas conciencias,
	riegas todas las artes, brindas todas la ciencias;
	los castillos de duelo de la maldad derrumbas,
	abres todos los nidos, cierras todas las tumbas,
	y sobre los vapores del tenebroso Abismo,
	pintas la Aurora, el Oriflama de Dios mismo.
	¡Helios! Portaestandarte
	de Dios, padre del Arte,
	la paz es imposible, mas el amor eterno.
	Danos siempre el anhelo de la vida,
	y una chispa sagrada de tu antorcha encendida
	con que esquivar podamos la entrada del Infierno.
	Que sientan las naciones
	el volar de tu carro, que hallen los corazones
	humanos en el brillo de tu carro, esperanza;
	que del alma-Quijote y del cuerpo-Sancho Panza
	vuele una psique cierta a la verdad del sueño;
	que hallen las ansias grandes de este vivir pequeño
	una realización invisible y suprema;
	¡Helios! ¡Que no nos mate tu llama que nos quema!
	Gloria hacia ti del corazón de las manzanas,
	de los cálices blancos de los lirios,
	y del amor que manas
	hecho de dulces fuegos y divinos martirios,
	y del volcán inmenso
	y del hueso minúsculo,
	y del ritmo que pienso,
	y del ritmo que vibra en el corpúsculo,
	y del Oriente intenso
	y de la melodía del crepúsculo.
	¡Oh, ruido divino!
	Pasa sobre la cruz del palacio que duerme,
	y sobre el alma inerme
	de quien no sabe nada. No turbes el Destino,
	¡oh ruido sonoro!
	El hombre, la nación, el continente, el mundo,
	aguardan la virtud de tu carro fecundo,
	¡cochero azul que riges los caballos de oro!

- XIII -

	Jesús, incomparable perdonador de injurias,
	óyeme; Sembrador de trigo, dame el tierno
	pan de tus hostias; dame, contra el sañudo infierno
	una gracia lustral de iras y lujurias.
	Dime que este espantoso horror de la agonía
	que me obsede, es no más de mi culpa nefanda,
	que al morir hallaré la luz de un nuevo día
	y que entonces oiré mi «¡Levántate y anda!»

- XIV -

	¡Ya viene el cortejo!
	¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines.
	La espada se anuncia con vivo reflejo;
	ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines.
	Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,
	los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas,
	La gloria solemne de los estandartes
	llevados por manos robustas de heroicos atletas.
	Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,
	los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,
	los cascos que hieren la tierra.
	Y los timbaleros,
	que el paso acompasan con ritmos marciales.
	¡Tal pasan los fieros guerreros
	debajo los arcos triunfales!
	Los claros clarines de pronto levantan sus sones,
	su canto sonoro,
	su cálido coro,
	que envuelve en un trueno de oro
	la augusta soberbia de los pabellones.
	Él dice la lucha, la herida venganza,
	las ásperas crines,
	los rudos penachos, la pica, la lanza,
	la sangre que niega los heroicos carmines,
	la tierra;
	los negros mastines
	que azuza la muerte, que rige la guerra.
	Los áureos sonidos
	anuncian el advenimiento
	triunfal de la Gloria;
	dejando el picacho que guarda sus nidos,
	tendiendo sus alas enormes al viento,
	los cóndores llegan. ¡Llegó la victoria!
	Ya pasa el cortejo.
	Señala el abuelo los héroes al niño:
	ved como la barba del viejo
	los bucles de oro circundan de armiño.
	Las bellas mujeres aprestan coronas de flores
	y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;
	y la más hermosa
	sonríe al más fiero de los vencedores.
	¡Honor al que trae cautiva la extraña bandera;
	honor al herido y honor a los fieles
	soldados que muerte encontraron por mano extranjera!
	¡Clarines! ¡Laureles!
	Las nobles espadas de tiempos gloriosos,
	desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros:
	-las viejas espadas de los granaderos más fuertes que osos,
	hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros-.
	Las trompas guerreras resuenan;
	de voces los aires se llenan...
	-A aquellas antiguas espadas,
	a aquellos ilustres aceros,
	que encarnan las glorias pasadas-;
	Y al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas,
	y al héroe que guía su grupo de jóvenes fieros;
	al que ama la insignia del sueño materno,
	al que ha desafiado, ceñido el acero y el arma en la mano,
	los soles del rojo verano,
	las nieves y vientos del gélido invierno,
	la noche, la escarcha
	y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal,
	¡saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha
	triunfal!...

Los cisnes

A Juan R. Jiménez

- I -

	¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello
	al paso de los tristes y errantes soñadores?
	¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,
	tiránico a las aguas e impasible a las flores?
	Yo te saludo ahora como en versos latinos
	te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.
	Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,
	y en diferentes lenguas la misma canción.
	A vosotros mi lengua no debe ser extraña.
	A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...
	Soy un hijo de América, soy un nieto de España...
	Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez...
	Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas
	den a las frentes pálidas sus caricias más puras
	y alejen vuestras blancas figuras pintorescas
	de nuestras mentes tristes las ideas oscuras.
	Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,
	se mueren nuestras rosas, se agotan nuestras palmas,
	casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,
	y somos mendigos de nuestras pobres almas.
	Nos predican la guerra con águilas feroces,
	gerifaltes de antaño revienen a los puños,
	mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,
	ni hay Rodrigos, ni Jaimes, ni hay Alfonsos ni Nuños.
	Faltos de los alientos que dan las grandes cosas,
	¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?
	A falta de laureles son muy dulces las rosas,
	y a falta de victorias busquemos los halagos.
	La América española como la España entera
	fija está en el Oriente de su fatal destino;
	yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera
	con la interrogación de tu cuello divino.
	¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
	¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
	¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
	¿Callaremos ahora para llorar después?
	He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros
	que habéis sido los fieles en la desilusión,
	mientras siento una fuga de americanos potros
	y el estertor postrero de un caduco león...
	...Y un Cisne negro dijo: «La noche anuncia el día».
	Y uno blanco: «¡La aurora es inmortal, la aurora
	es inmortal!». ¡Oh, tierras de sol y armonía,
	aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!

- II -

	El pensador llegó a la barca negra;
	y le vieron hundirse
	en las brumas del lago del Misterio,
	los ojos de los Cisnes.
	Su manto de poeta
	reconocieron los ilustres lises
	y el laurel y la espina entremezclados
	sobre la frente triste.
	A lo lejos alzábanse los muros
	de la ciudad teológica, en que vive
	la sempiterna Paz. La negra barca
	llegó a la ansiada costa, y el sublime
	espíritu gozó la suma gracia;
	y ¡oh Montaigne! Núñez vio la cruz erguirse,
	y halló al pie de la sacra Vencedora
	el cadáver helado de la Esfinge.

- III -

	Por un momento, ¡oh Cisne!, juntaré mis anhelos
	a los de tus dos alas que abrazaron a Leda,
	y a mi maduro ensueño, aún vestido de seda,
	dirás, por los Dioscuros, la gloria de los cielos.
	Es el otoño. Ruedan de la flauta consuelos.
	Por un instante, ¡oh Cisne!, en la oscura alameda
	sorberé entre dos labios lo que el Pudor me veda,
	y dejaré mordidos Escrúpulos y Celos.
	Cisne, tendré tus alas blancas por un instante,
	y el corazón de rosa que hay en tu dulce pecho
	palpitará en el mío con su sangre constante.
	Amor será dichoso, pues estará vibrante
	el júbilo que pone al gran Pan en acecho
	mientras su ritmo esconde la fuente de diamante.

- IV -

	Antes de todo, ¡gloria a ti, Leda!
	tu dulce vientre cubrió de seda
	el Dios. ¡Miel y oro sobre la brisa!
	Sonaban alternativamente
	flauta y cristales, Pan y la fuente.
	¡Tierra era canto, Cielo sonrisa!
	Ante el celeste, supremo acto,
	dioses y bestias hicieron pacto.
	Se dio a la alondra la luz del día,
	se dio a los búhos sabiduría
	y melodía al ruiseñor.
	A los leones fue la victoria,
	para las águilas toda la gloria
	y a las palomas todo el amor.
	Pero vosotros sois los divinos
	príncipes. Vagos como las naves,
	inmaculados como los linos,
	maravillosos como las aves.
	En vuestros picos tenéis las prendas
	que manifiestan corales puros.
	Con vuestros pechos abrís las sendas
	que arriba indican los Dioscuros.
	Las dignidades de vuestros actos,
	eternizadas en lo infinito,
	hacen que sean ritmos exactos,
	voces de ensueño, luces de mito.
	De orgullo olímpico sois el resumen,
	¡oh, blancas urnas de la armonía!
	Ebúrneas joyas que anima un numen
	con su celeste melancolía.
	¡Melancolía de haber amado,
	junto a la fuente de la arboleda,
	el luminoso cuello estirado
	entre los blancos muslos de Leda!

Cantos de vida y esperanza      Rubén Darío

Marco legal