Nancy Morejón. Selección de poemas
Morejón, Nancy

Nancy Morejón. Selección de poemas

Negro
	Tu pelo, para algunos,
	era diablura del infierno;
	pero el zunzún allí
	puso su nido, sin reparos,
	cuando pendías en lo alto del
	horcón,
	frente al palacio de los
	capitanes.
	Dijeron, sí, que el polvo del camino
	te hizo infiel y violáceo,
	como esas flores invernales
	del trópico, siempre
	tan asombrosas y arrogantes.
	Ya moribundo,
	sospechan que tu sonrisa era
	salobre
	y tu musgo impalpable para el
	encuentro del amor.
	Otros afirman que tus palos de
	monte
	nos trajeron ese daño sombrío
	que no nos deja relucir ante
	Europa
	y que nos lanza, en la vorágine
	ritual,
	a ese ritmo imposible
	de los tambores innombrables.
	Nosotros amaremos por siempre
	tus huellas y tu ánimo de bronce
	porque has traído esa luz viva
	del pasado fluyente,
	ese dolor de haber entrado
	limpio a la batalla,
	ese afecto sencillo por las
	campanas y los ríos,
	ese rumor de aliento libre en
	primavera
	que corre al mar para volver
	y volver a partir.

Funda de bambula
	Mi cabeza sobre una funda de
	bambula,
	otra vez,
	mientras vuelven los lagos en su
	brillo
	y las jirafas cruzando
	un mundo abandonado entre
	lanzas
	y montes tupidos.
	Como antaño, vuelven los
	mercaderes
	con sus ecudos de hojas
	muertas
	dando alaridos y golpeando,
	empujando a mujeres y niños,
	a los mejores hombres del sur
	y de las costas
	hacia sus barcos sin regreso.
	La luz del horizonte está
	cayendo
	sobra la funda de bambula y de
	hiel.
	Veo la isla de Gorée en la palma
	de mi mano,
	la boca de sus fauces vomitando
	negras criaturas
	como la noche de la primera
	cacería.
	Una funda de bambula, otra
	vez.
	¿Será mejor salir huyendo de
	esta geografía
	de otro mundo?
	¿Será mejor virar la cabeza
	hacia otra parte
	y secar las dos lágrimas que
	ahora navegan
	entre las aguas del río Zambeze?
	Mis ojos dibujaron un paisaje
	lunar sobre los lagos.

Mississipi

A la memoria de Nicolás Guillén

	La serpiente de agua repta y se mece.
	Con su cuerpo de hamaca,
	bamboleándose.
	Carabelas, fantasmas, pieles
	quemadas
	van dibujados sobre las hojas de
	los sauces.

	La serpiente de agua va alzando su
	cabeza
	con una lengua bípeda y milenaria.
	Un pedazo de lengua cae en el Golfo.
	El otro, devornado cientos de barcas.

	La serpiente de agua crece y avanza
	y va abriendo sus fauces:
	impenitentes, pálidas, voraces:
	sus anillos dorados, su vaivén
	implacable.

La serpiente de agua,

junto a los sauces.

La serpiente de agua.

Nana silente para niños surafricanos
	Mamá no tenía pase
	y no había pan.
	Papá no tenía pase
	y lo habían castigado.
	Mamá no tenía pase
	y no había pan.
	Papá no tenía pase
	y murió degollado.
	Mamá no tenía pase
	y no había pan.

Nancy Morejón. Selección de poemas
Morejón, Nancy

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