| ¡Profanación
sin nombre! Dondequiera | | |
| que el alma humana, inteligente,
rinde |
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| culto a lo grande, a lo pasado culto, | | |
| esas selvas
agrestes, esos bosques | | |
| seculares y hermosos, cuyo espeso
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| ramaje abrigo y cariñosa sombra | | |
| dieron a nuestros
padres, fueron siempre |
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| de predilecto amor, lugares santos
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| que todos respetaron. | | |
| ¡No!
En los viejos | | |
| robledales umbrosos, que hacen grata | | |
| la
más yerma región, y de los siglos | | |
| guardan
grabada la imborrable huella |
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| que en ellos han dejado,
¡nunca!, ¡nunca! | | |
| con su acerado filo osada pudo | | |
| el hacha
penetrar, ni con certero | | |
| y rudo golpe derribar en tierra,
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| cual en campo enemigo, el árbol fuerte |
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| de larga
historia y de nudosas ramas | | |
| que es orgullo del suelo que
le cría | | |
| con savia vigorosa, y monumento | | |
| que en
sólo un día no levanta el hombre, | | |
| pues es
obra que Dios al tiempo encarga |
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| y a la madre inmortal
naturaleza, | | |
| artista incomparable. | | |
| Y
sin embargo... | | |
| ¡nada allí quedó en pie! Los
arrogantes | | |
| cedros de nuestro Líbano, los altos | | |
| gigantescos castaños, seculares, |
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| regalo de los
ojos; los robustos | | |
| y centenarios robles, cuyos troncos
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| de arrugas llenos, monstruos semejaban | | |
| de ceño
adusto y de mirada torva | | |
| que hacen pensar en ignorados
mundos; |
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| las encinas vetustas, bajo cuyas | | |
| ramas vagaron
en silencio tantos | | |
| tercos, impenitentes soñadores...
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| ¡todo por tierra y asolado todo! | | |
| Ya ni abrigo, ni sombra,
ni frescura; |
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| los pájaros huidos y espantados
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| al ver deshecha su morada; el viento | | |
| gimiendo desabrido,
como gime | | |
| en las desiertas lomas donde sólo | | |
| áridos
riscos a su paso encuentra; |
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| los narcisos y blancas margaritas
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| que apiñadas brillaban entre el musgo | | |
| cual brillan
las estrellas en la altura; | | |
| los lirios perfumados, las
violetas, | | |
| los miosotis, azules como el cielo |
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| -y que,
bordando la ribera undosa, | | |
| recordábanle al triste
enamorado | | |
| que de las aguas se sentaba al borde | | |
| aquella
dulce frase, ¡siempre inútil, | | |
| mas repetida siempre!:
«No me olvides»-, |
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| todo marchito y sepultado todo | | |
| sin
compasión bajo el terrible peso | | |
| de los ya inertes
troncos. La corriente | | |
| mansa del Sar, entre sus ondas plácidas
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| arrastrando en silencio los despojos |
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| del sagrado recinto,
y de la dura | | |
| hacha los golpes resonando huecos, | | |
| cual
suelen resonar los del martillo | | |
| al remachar de un ataúd
los clavos... | | |