[ XXIV ]
|
|  En su cárcel de espinos y rosas
| | | | cantan y juegan mis pobres niños, | | | | hermosos seres,
desde la cuna | | | | por la desgracia ya perseguidos. | | |
|
| En su cárcel se duermen soñando
|
5 | | | cuán bello es el mundo cruel que no vieron, | | | |
cuán ancha la tierra, cuán hondos los mares,
| | | | cuán grande el espacio, qué breve su huerto.
| | |
|
| Y le envidian las alas al pájaro
| | | | que traspone las cumbres y valles, |
10 | | | y le dicen: -¿Qué
has visto allá lejos, | | | | golondrina que cruzas los
aires? | | |
|
| Y despiertan soñando,
y dormidos | | | | soñando
se quedan | | | | que ya son la nube flotante que pasa |
15 | | | o ya
son el ave ligera que vuela | | | | tan lejos, tan lejos del nido,
cual ellos | | | | de su cárcel ir lejos quisieran. | | |
|
| -¡Todos parten! -exclaman-. ¡Tan sólo,
| | | | tan sólo nosotros nos quedamos siempre! |
20 | | | ¿Por
qué quedar, madre, por qué no llevarnos | | | | donde
hay otro cielo, otro aire, otras gentes? | | |
|
| Yo,
en tanto, bañados mis ojos, les miro | | | | y guardo silencio,
pensando: -En la tierra | | | | ¿adónde llevaros, mis pobres
cautivos, |
25 | | | que no hayan de ataros las mismas cadenas?
| | | | Del hombre, enemigo del hombre, no puede | | | | libraros, mis
ángeles, la egida materna. | | |
|
[ XXVI ]
|
|  Cenicientas las aguas, los desnudos | | | | árboles y los montes cenicientos; | | | | parda la bruma
que los vela y pardas | | | | las nubes que atraviesan por el cielo;
| | | | triste, en la tierra, el color gris domina, |
5 | | | ¡el color de los viejos! | | |
|
| De cuando
en cuando de la lluvia el sordo | | | | rumor suena, y el viento
| | | | al pasar por el bosque | | | | silba o finge lamentos |
10 | | |
tan extraños, tan hondos y dolientes | | | | que parece
que llaman por los muertos. | | |
|
| Seguido
del mastín, que helado tiembla, | | | | el labrador, envuelto
| | | | en su capa de juncos, cruza el monte; |
15 | | | el campo está
desierto, | | | | y tan sólo en los charcos que negrean
| | | | del ancho prado entre el verdor intenso | | | | posa el vuelo
la blanca gaviota, | | | | mientras graznan los cuervos. |
20 | |
|
| Yo desde mi ventana, | | | | que azotan los
airados elementos, | | | | regocijada y pensativa escucho | | | | el
discorde concierto | | | | simpático a mi alma... |
25 | | |
¡Oh, mi amigo el invierno!, | | | | mil y mil veces bien venido
seas, | | | | mi sombrío y adusto compañero. | | | | ¿No
eres acaso el precursor dichoso | | | | del tibio mayo y del abril
risueño? |
30 | |
|
| ¡Ah, si el
invierno triste de la vida, | | | | como tú de las flores
y los céfiros, | | | | también precursor fuera de
la hermosa | | | | y eterna primavera de mis sueños...!
| | |
|
[ XXVII ]
|
I |
|  Era
la última noche, | | | | la noche de las tristes despedidas, | | | | y apenas si una lágrima
empañaba | | | | sus serenas pupilas. | | | | Como el criado
que deja |
5 | | | al amo que le hostiga, | | | | arreglando su hatillo,
murmuraba | | | | casi con la emoción de la alegría:
| | |
|
| -¡Llorar! ¿Por qué? Fortuna
es que podamos | | | | abandonar nuestras humildes tierras;
|
10 | | | el duro pan que nos negó la patria, | | | | por más
que los extraños nos maltraten, | | | | no ha de faltarnos
en la patria ajena. | | |
|
| Y los hijos
contentos se sonríen, | | | | y la esposa, aunque triste,
se consuela |
15 | | | con la firme esperanza | | | | de que el que
parte ha de volver por ella. | | | | Pensar que han de partir,
ése es el sueño | | | | que da fuerza en su angustia
a los que quedan; | | | | cuánto en ti pueden padecer, oh,
patria, |
20 | | | ¡si ya tus hijos sin dolor te dejan! | | |
|
|
II |
| Como a impulsos de lenta | | | | enfermedad,
hoy cien, y cien mañana, | | | | hasta perder la cuenta,
| | | | racimo tras racimo se desgrana. |
25 | |
|
| Palomas
que la zorra y el milano | | | | a ahuyentar van, del palomar nativo
| | | | parten con el afán del fugitivo, | | | | y parten quizás
en vano. | | |
|
| Pues al posar el fatigado
vuelo |
30 | | | acaso en el confín de otra llanura, | | | | ven
agostarse el fruto que madura, | | | | y el águila cerniéndose
en el cielo. | | |
|
|
[ XXVIII ]
|
¡Volved!
|
I |
|  Bien sabe Dios que siempre me arrancan
tristes lágrimas | | | | aquellos que nos dejan,
| | | | pero aún más me lastiman y me llenan de luto
| | | | los que a volver se niegan. | | | | ¡Partid,
y Dios os guíe!..., pobres desheredados, |
5 | | | para
quienes no hay sitio en la hostigada tierra; | | | | partid llenos
de aliento en pos de otro horizonte, | | | | pero... volved más
tarde al viejo hogar que os llama. | | |
|
| Jamás
del extranjero el pobre cuerpo inerte, | | | | como en la propia
tierra en la ajena descansa. |
10 | |
|
|
II | | Volved,
que os aseguro | | | | que al pie de cada arroyo y cada fuente
| | | | de linfa trasparente | | | | donde se reflejó vuestro
semblante, | | | | y en cada viejo muro |
15 | | | que os prestó
sombra cuando niños erais | | | | y jugabais inquietos,
| | | | y que escuchó más tarde los secretos | | | |
del que ya adolescente | | | | o mozo enamorado, |
20 | | | en el soto,
en el monte y en el prado, | | | | dondequiera que un día
| | | | os guió el pie ligero..., | | | | yo os lo digo y os
juro | | | | que hay genios misteriosos |
25 | | | que os llaman tan
sentidos y amorosos | | | | y con tan hondo y dolorido acento,
| | | | que hacen más triste el suspirar del viento | | | | cuando
en las noches del invierno duro | | | | de vuestro hogar, que entristeció
el ausente, |
30 | | | discurren por los ámbitos medrosos,
| | | | y en las eras sollozan silenciosos, | | | | y van del monte
al río | | | | llenos de luto y siempre murmurando: | | | | «¡Partieron...!
¿Hasta cuándo? |
35 | | | ¡Qué soledad! ¿No volverán,
Dios mío?» | | |
| Tornó
la golondrina al viejo nido, | | | | y al ver los muros y el hogar
desierto, | | | | preguntóle a la brisa: -¿Es que se han
muerto? | | | | Y ella en silencio respondió: -¡Se han ido
|
40 | | | como el barco perdido | | | | que para siempre ha abandonado
el puerto! | | |
|
|
[ XXIX ]
|
|  Camino blanco, viejo camino,
| | |
| desigual, pedregoso y estrecho, | | |
| donde el eco apacible
resuena | | |
| del arroyo que pasa bullendo, | | |
| y en donde detiene
su vuelo inconstante, |
5 | |
| o el paso ligero, | | |
| de la fruta que brota en las zarzas | | |
| buscando el sabroso y agreste alimento, | | |
| el gorrión
adusto, | | |
| los niños hambrientos, |
10 | |
| las cabras
monteses | | |
| y el perro sin dueño... | | |
| Blanca
senda, camino olvidado, | | |
| ¡bullicioso y alegre otro tiempo!,
| | |
| del que solo y a pie de la vida |
15 | |
| va andando su larga
jornada, más bello | | |
| y agradable a los ojos pareces
| | |
| cuanto más solitario y más yermo. | | |
| Que
al cruzar por la ruta espaciosa | | |
| donde lucen sus trenes
soberbios |
20 | |
| los dichosos del mundo, descalzo, | | |
| sudoroso
y de polvo cubierto, | | |
| ¡qué extrañeza y profundo
desvío | | |
| infunde en las almas el pobre viajero! | | |
[ XXX ]
|
|  Aún parece que asoman, tras
del Miranda altivo, | | | | de mayo los albores, ¡y pasó ya setiembre! | | | | Aún
parece que torna la errante golondrina, | | | | y en pos de otras
regiones ya el raudo vuelo tiende. | | |
|
| Ayer
flores y aromas, ayer canto de pájaros |
5 | | | y mares
de verdura y de doradas mieses; | | | | hoy nubes que sombrías
hacia Occidente avanzan, | | | | el brillo del relámpago
y el eco del torrente. | | |
|
| Pasó,
pasó el verano rápido, como pasa | | | | un venturoso
sueño del amor en la fiebre, |
10 | | | y ya secas las hojas
en las ramas desnudas, | | | | tiemblan descoloridas esperando
la muerte. | | |
|
| ¡Ah, cuando en esas
noches tormentosas y largas | | | | la luna brille a intervalos
sobre la blanca nieve, | | | | ¡de cuántos, que dichosos
ayer la contemplaron, |
15 | | | alumbrarán la tumba sus
rayos transparentes! | | |
|
[ XXXVII ]
|
|  Nos dicen que se adoran la aurora
y el crepúsculo, | | | | mas entre el sol que nace y el que triste declina, | | | | medió
siempre el abismo que media entre la cuna | | | | y
el sepulcro en la vida. | | |
|
| Pero llegará
un tiempo quizás, cuando los siglos |
5 | | | no se cuenten
y el mundo por siempre haya pasado, | | | | en el que nunca tornen
tras de la noche el alba | | | | ni se hunda entre las sombras
del sol el tibio rayo. | | |
|
| Si de lo
eterno entonces en el mar infinito | | | | todo aquello que ha
sido ha de vivir más tarde, |
10 | | | acaso alba y crepúsculo,
si en lo inmenso se encuentran, | | | | en uno se confundan para
no separarse. | | |
|
| Para no separarse...
¡Ilusión bienhechora | | | | de inmortal esperanza, cual
las que el hombre inventa! | | | | Mas ¿quién sabe si en
tanto hacia su fin caminan, |
15 | | | como el hombre, los astros
con ser eternos sueñan? | | |
|
[ XXXIX ]
|
Las canciones que oyó la niña
|
Una |
|  Tras de los limpios cristales | | | | se agitaba la blanca cortina, | | | | y adiviné que tu
aliento | | | | perfumado
la movía. | | |
|
| Sola estabas
en tu alcoba, |
5 | | | y detrás de la tela blanquísima
| | | | te ocultabas, ¡cruel!, a mis ojos... | | | | mas mis ojos te
veían. | | |
|
| Con cerrojos cerraste
la puerta, | | | | pero yo penetré en tu aposento |
10 | | | a
través de las gruesas paredes, | | | | cual penetran los
espectros; | | | | porque no hay para el alma cerrojos, | | | | ángel
de mis pensamientos. | | |
|
| Codicioso
admiré tu hermosura, |
15 | | | y al sorprender los misterios
| | | | que a mis ojos velabas... ¡perdóname!, | | | | te estreché
contra mi seno. | | | | Mas... me ahogaba
el aroma purísimo | | | | que exhalabas de tu pecho,
|
20 | | | y hube de soltar mi presa | | | | lleno de remordimiento. | | |
|
| Te seguiré adonde vayas,
| | | | aunque te vayas muy lejos, | | | | y en vano echarás
cerrojos |
25 | | | para guardar tus secretos; | | | | porque no impedirá
que mi espíritu | | | | pueda llegar hasta ellos. | | |
|
| Pero... ya no me temas, bien mío,
| | | | que, aunque sorprenda tu sueño, |
30 | | | y aunque
en tanto estés dormida | | | | a tu lado me tienda en tu
lecho, | | | | contemplaré tu semblante, | | | | mas no tocaré
tu cuerpo, | | | | pues lo impide el aroma purísimo |
35 | | | que se exhala de tu seno. | | | | Y como ahuyenta la aurora
| | | | los vapores soñolientos | | | | de la noche callada y
sombría, | | | | así ahuyenta mis malos deseos.
|
40 | |
|
|
Otra |
| Hoy uno y otro mañana,
| | | | rodando, rodando el mundo, | | | | si cual te amé no amaste
todavía, | | | | al fin ha de llegar el amor tuyo. | | |
|
| ¡Y yo no quiero que llegue... |
45 | | | ni
que ames nunca, cual te amé, a ninguno; | | | | antes que
te abras de otro sol al rayo, | | | | véate yo secar, fresco
capullo! | | |
|
|
[ XLI ]
|
I |
|  Su ciega y loca fantasía corrió
arrastrada por el vértigo, | | | | tal como arrastra las arenas el huracán en el desierto.
| | |
|
| Y cual halcón que cae herido
en la laguna pestilente, | | | | cayó en el cieno de la
vida, rotas las alas para siempre. | | |
|
| Mas
aun sin alas cree o sueña que cruza el aire, los espacios,
|
5 | | | y aun entre el lodo se ve limpio, cual de la nieve el
copo blanco. | | |
|
|
II |
| No maldigáis
del que, ya ebrio, corre a beber con nuevo afán; | | | | su eterna sed es quien le lleva hacia la fuente abrasadora,
| | | | cuanto
más bebe, a beber más. | | |
|
| No
murmuréis del que rendido ya bajo el peso de la vida
|
10 | | | quiere
vivir y aun quiere amar; | | | | la sed del beodo es insaciable,
y la del alma lo es aún más. | | |
|
|
III
| | Cuando todos los velos se han descorrido
| | | | y ya no hay nada oculto para los ojos, | | | | ni ninguna hermosura
nos causa antojos, |
15 | | | ni recordar sabemos que hemos querido,
| | | | aún en lo más profundo del pecho helado,
| | | | como entre las cenizas la chispa ardiente, | | | | con sus puras
sonrisas de adolescente, | | | | vive oculto el fantasma del bien
soñado. |
20 | |
|
[ XLIX ]
|
I |
|  Quisiera,
hermosa mía, | | | | a quien aun más que a Dios amo y venero, | | | | ciego
creer que este tu amor primero, | | | | ser por mi dicha el último
podría. | | | | Mas... | | | | -¡Qué!
¡Gran Dios, lo duda todavía! |
5 | |
|
| -¡Oh!,
virgen candorosa, | | | | ¿por qué no he de dudarlo al ver
que muero | | | | si aun viviendo también lo dudaría?
| | |
|
| -Tu sospecha me ofende, | | | | y tanto
me lastima y me sorprende |
10 | | | oírla de tu labio,
| | | | que pienso llegaría | | | | a matarme lo injusto del
agravio. | | |
|
| -¡A matarla! ¡La hermosa
criatura | | | | que apenas cuenta quince primaveras...! |
15 | | | ¡Nunca...!
¡Vive, mi santa, y no te mueras! | | |
|
| -Mi
corazón de asombro y dolor llenas. | | |
|
| -¡Ah!,
siento más tus penas que mis penas. | | |
|
| -¿Por
qué, pues, me hablas de morir? | | | | -¡Dios
mío! | | | | ¿Por qué ya del sepulcro
el viento frío |
20 | | | lleva mi nave al ignorado puerto?
| | |
|
| -¡No puede ser...! Mas oye: ¡vivo
o muerto, | | | | tú solo y para siempre...! Te lo juro.
| | |
|
| -No hay por qué jurar;
mas si tan bello | | | | sueño al fin se cumpliera, sin
enojos |
25 | | | cerrando en paz los fatigados ojos, | | | | fuera a
esperarte a mi sepulcro oscuro. | | | | Pero... es tan inconstante
y tan liviano | | | | el flaco y débil corazón humano,
| | | | que lo pienso, alma mía, y te lo digo, |
30 | | | serás
feliz más tarde o más temprano. | | |
|
| Y
en tanto ella llorando protestaba, | | | | y él sonriendo,
irónico y sombrío, | | | | en sus amantes brazos
la estrechaba, | | | | cantaba un grillo en el vecino muro,
|
35 | | | y cual mudo testigo, | | | | la luna, que en el cielo se elevaba,
| | | | sobre ambos reflejaba | | | | su fulgor siempre casto y siempre
amigo. | | |
|
|
II |
| De polvo y fango nacidos,
|
40 | | | fango y polvo nos tornamos: | | | | ¿por qué, pues,
tanto luchamos | | | | si hemos de caer vencidos? | | |
|
| Cuando
esto piensa humilde y temerosa, | | | | como tiembla la rosa
|
45 | | | del viento al soplo airado, | | | | tiembla y busca el rincón
más ignorado | | | | para morir en paz si no dichosa. | | |
|
|
III |
| Los astros son innúmeros,
al cielo | | | | no se le encuentra fin, |
50 | | | y este pequeño
mundo que habitamos, | | | | y que parece un punto en el espacio,
| | | | inmenso es para mí. | | |
|
| Después...
tantos y tantos | | | | cual las arenas del profundo mar, |
55 | | |
seres que nacen a la vida, y seres | | | | que sin parar su rápida
carrera, | | | | incierta siempre, vienen o se van. | | |
|
| Que
se van o se mueren, esta duda | | | | es en verdad cruel; |
60 | | | pero ello es que nos vamos o nos dejan, | | | | sin saber si después
de separarnos | | | | volveremos a hallamos otra vez. | | |
|
|
IV
| | Y como todo al cabo | | | | tarde o temprano
en este mundo pasa, |
65 | | | lo que al principio eterno parecía,
| | | | dio término a la larga. | | | | ¿Le
mataron acaso, o es que se ha muerto | | | | de suyo aquello que
quedará aún vivo? | | | | Imposible es saberlo, como
nadie |
70 | | | sabe al quedar dormido, | | | | en qué momento
ha aprisionado el sueño | | | | sus despiertos sentidos.
| | |
|
V |
| ¡Que cuándo le ha olvidado!
| | | | ¿Quién lo recuerda en la mudable vida, |
75 | | | ni puede
asegurar si es que la herida | | | | del viejo amor con otro se
ha curado? | | |
|
| ¡Transcurrió
el tiempo! -inevitable era | | | | que transcurriese-, y otro amante
vino | | | | a hacerse cauteloso su camino |
80 | | | por donde el muerto
amante ya lo hiciera. | | |
|
|
VI |
| De pronto
el corazón con ansia extrema, | | | | mezclada a un tiempo
de placer y espanto, | | | | latió, mientras su labio murmuraba:
| | | | -¡No, los muertos no vuelven de sus antros...! |
85 | |
|
| Él era y no era él, mas
su recuerdo, | | | | dormido en lo profundo | | | | del alma, despertóse
con violencia | | | | rencoroso y adusto. | | |
|
| -No
soy yo, ¡pero soy! -murmuró el viento-, |
90 | | | y vuelvo,
amada mía, | | | | desde la eternidad para dejarte | | | | ver
otra vez mi incrédula sonrisa. | | |
|
| -¡Aún
has de ser feliz! -te dije un tiempo, | | | | cuando me hallaba
al borde de la tumba-. |
95 | | | Aún has de amar; y tú,
con fiero enojo, | | | | me respondiste: -¡Nunca! | | |
|
| -¡Ah!,
¿del mudable corazón has visto | | | | los recónditos
pliegues?-, | | | | volví a decirte; y tú, llorando
a mares, |
100 | | | repetiste: -Tú solo, y para siempre.
| | |
|
| Después, era una noche
como aquéllas, | | | | y un rayo de la luna, el mismo acaso
| | | | que a ti y a mí nos alumbró importuno, | | | |
os alumbraba a entrambos. |
105 | |
|
| Cantaba
un grillo en el vecino muro, | | | | y todo era silencio en la
campiña; | | | | ¿no te acuerdas, mujer? Yo vine entonces,
| | | | sombra, remordimiento o pesadilla. | | |
|
| Mas
tú, engañada recordando al muerto, |
110 | | | pero
también del vivo enamorada, | | | | te olvidaste del cielo
y de la tierra | | | | y condenaste el alma. | | |
|
| Una vez,
una sola, | | | | aterrada volviste de ti misma, |
115 | | | como para
sentir mejor la muerte | | | | de la sima al caer vuelve la víctima.
| | |
|
| Y aun entonces, ¡extraño
cuanto horrible | | | | reflejo del pasado!, | | | | el abrazo convulso
de tu amante |
120 | | | te recordó, mujer, nuestros abrazos.
| | |
|
| ¡Aún has de ser feliz!
-te dije un tiempo | | | | y me engañé; no puede
| | | | serlo quien lleva la traición por guía, | | | | y a su sombra mortífera se duerme. |
125 | |
|
| -¡Aún
has de amar! -te repetí, y amaste, | | | | y protector
asilo | | | | diste, desventurada, a una serpiente | | | | en aquel corazón
que fuera mío. | | |
|
| Emponzoñada
estás, odios y penas |
130 | | | te acosan y persiguen,
| | | | y yo casi con lástima contemplo | | | | tu pecado y tu
mancha irredimibles. | | |
|
| ¡Mas, vengativo,
al cabo yo te amaba | | | | ardientemente, yo te amo todavía!
|
135 | | | Vuelvo para dejarte | | | | ver otra vez mi incrédula
sonrisa. | | |
|
|
[ LIII ]
|
|  De la noche en el vago silencio, | | | | cuando duermen o sueñan las flores, | | | | mientras ella
despierta, combate | | | | contra el fuego de ocultas pasiones,
| | | | y de su ángel guardián el auxilio |
5 | | | implora
invocando piadosa su nombre, | | | | el de ayer, el de hoy, el
de siempre, | | | | fiel amigo del alma, Mefistófeles, | | | | en los hilos oculto del lino | | | | finísimo y blanco
cual copo de espuma, |
10 | | | en donde ella aún más
blanca reclina | | | | la
cabeza rubia, | | | | así astuto y sagaz, al oído
| | | | de la hermosa en silencio murmura: | | |
|
| «Goza
aquél de la vida, y se ríe |
15 | | | y peca sin
miedo del hoy y el mañana, | | | | mientras tú con
ayunos y rezos | | | | y negros terrores tus horas amargas. | | | | Si
del hombre la vida en la tumba | | | | ¡oh, bella!, se acaba,
|
20 | | | ¡qué profundo y cruel desengaño, | | | | qué
chanza pesada | | | | te juega la suerte, | | | | le espera a tu alma!
» | | |
|
[ LIV ]
|
|  A la sombra te sientas de las desnudas
rocas, | | | | y en el rincón te ocultas donde zumba el insecto,
| | | | y allí donde las aguas estancadas dormitan | | | | y no
hay hermanos seres que interrumpan tus sueños, | | | | ¡quién
supiera en qué piensas, amor de mis amores, |
5 | | | cuando
con leve paso y contenido aliento, | | | | temblando a que percibas
mi agitación extrema, | | | | allí donde te escondes,
ansiosa te sorprendo! | | |
|
| -¡Curiosidad
maldita!, frío aguijón que hieres | | | | las femeninas
almas, los varoniles pechos: |
10 | | | tu fuerza impele al hombre
a que busque la hondura | | | | del desencanto amargo y a que remueva
el cieno | | | | donde se forman siempre los miasmas infectos.
| | |
|
| -¿Qué has dicho de amargura
y cieno y desencanto? | | | | ¡Ah! No pronuncies frases, mi bien,
que no comprendo; |
15 | | | dime sólo en qué piensas
cuando de mí te apartas | | | | y huyendo de los hombres
vas buscando el silencio. | | |
|
| -Pienso
en cosas tan tristes a veces y tan negras, | | | | y en otras tan
extrañas y tan hermosas pienso, | | | | que... no lo sabrás
nunca, porque lo que se ignora |
20 | | | no nos daña si
es malo, ni perturba si es bueno. | | | | Yo te lo digo, niña,
a quien de veras amo: | | | | encierra el alma humana tan profundos
misterios, | | | | que cuando a nuestros ojos un velo los oculta,
| | | | es temeraria empresa descorrer ese velo; |
25 | | | no pienses,
pues, bien mío, no pienses en qué pienso. | | |
|
| -Pensaré noche y día,
pues sin saberlo, muero. | | |
|
| Y cuenta
que lo supo, y que la mató entonces | | | | la
pena de saberlo. | | |
|
[ LV ]
|
|  Cuido
una planta bella | | | | que
ama y busca la sombra, | | | | como
la busca un alma | | | | huérfana, triste, enamorada y sola,
| | | | y allí donde jamás la luz del día
|
5 | | | llega sino a través de las umbrosas | | | | ramas de
un mirto y los cristales turbios | | | | de una
ventana angosta, | | | | ella vive tan fresca y perfumada, | | | | y
se torna más bella y más frondosa, |
10 | | | y languidece
y se marchita y muere | | | | cuando un rayo de sol besa sus hojas.
| | |
|
| Para el pájaro el aire,
para el musgo la roca, | | | | los mares para el alga, mayo para
las rosas; | | | | que todo ser o planta va buscando |
15 | | | su
natural atmósfera, | | | | y sucumbe bien pronto si es que
a ella | | | | oculta mano sin piedad la roba. | | |
|
| Sólo
el humano espíritu al rodar desquiciado | | | | desde su
órbita a mundos tristes y desolados, |
20 | | | ni sucumbe
ni muere; que del dolor el mazo | | | | fuerte, que abate el polvo
y que quebranta el barro | | | | mortal, romper no puede ni desatar
los lazos | | | | que con lo eterno le unen por misterioso arcano.
| | |
|
| Por eso yo que anhelo que el refulgente
astro |
25 | | | del día calor preste a mis miembros helados,
| | | | aún aliento y resisto sin luz y sin espacio, | | | | como
la planta bella que odia del sol el rayo. | | |
|
| Ya
que otra luz más viva que la del sol dorado | | | | y otro
calor más dulce en mi alma penetrando |
30 | | | me anima
y me sustenta con su secreto halago | | | | y da luz a mis ojos
por el dolor cegados. | | |
|
[ LVI ]
|
I |
|  En los ecos del órgano o en
el rumor del viento, | | | | en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia, | | | | te adivinaba
en todo y en todo te buscaba, | | | | sin
encontrarte nunca. | | |
|
| Quizás
después te ha hallado, te ha hallado y te ha perdido
|
5 | | | otra vez, de la vida en la batalla ruda, | | | | ya que sigue
buscándote y te adivina en todo, | | | | sin
encontrarte nunca. | | |
|
| Pero sabe que
existes y no eres vano sueño, | | | | hermosura sin nombre,
pero perfecta y única; |
10 | | | por eso vive triste, porque
te busca siempre | | | | sin
encontrarte nunca. | | |
|
|
II |
| Yo no sé
lo que busco eternamente | | | | en la tierra, en el aire y en
el cielo; | | | | yo no sé lo que busco, pero es algo
|
15 | | | que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
| | | | aun cuando sueñe que invisible habita | | | | en todo
cuanto toco y cuanto veo. | | |
|
| Felicidad,
no he volver a hallarte | | | | en la tierra, en el aire ni en
el cielo, |
20 | | | ¡aun
cuando sé que existes | | | | y
no eres vano sueño! | | |
|
|
[ LVII ]
|
Santa Escolástica
|
I |
|  Una tarde de abril, en que la tenue | | | | llovizna triste humedecía en silencio | | | | de las desiertas
calles las baldosas, | | | | mientras en los espacios resonaban
| | | | las campanas con lentas vibraciones, |
5 | | | dime a marchar,
huyendo de mi sombra. | | |
|
| Bochornoso
calor que enerva y rinde, | | | | si se cierne en la altura la
tormenta, | | | | tornara el aire irrespirable y denso. | | | | Y el
alma ansiosa y anhelante el pecho |
10 | | | a impulsos del instinto
iban buscando | | | | puro aliento en la tierra y en el cielo.
| | |
|
| Soplo mortal creyérase
que había | | | | dejado el mundo sin piedad desierto, | | | | convirtiendo en sepulcro a Compostela. |
15 | | | Que en la santa
ciudad, grave y vetusta, | | | | no hay rumores que turben importunos
| | | | la paz ansiada en la apacible siesta. | | |
|
|
II |
| -¡Cementerio
de vivos! -murmuraba | | | | yo al cruzar por las plazas silenciosas
|
20 | | | que otros días de glorias nos recuerdan. | | | | ¿Es
verdad que hubo aquí nombres famosos, | | | | guerreros
indomables, grandes almas? | | | | ¿Dónde hoy su raza varonil
alienta? | | |
|
| La airosa puerta de Fonseca,
muda, |
25 | | | me mostró sus estatuas y relieves | | | | primorosos,
encanto del artista; | | | | y del gran Hospital, la incomparable
| | | | obra del genio, ante mis tristes ojos | | | | en el espacio dibujóse
altiva. |
30 | |
|
| Después la catedral,
palacio místico | | | | de atrevidas románicas arcadas,
| | | | y con su Gloria de bellezas llena, | | | | me pareció
al mirarla que quería | | | | sobre mi frente desplomar,
ya en ruinas, |
35 | | | de sus torres la mole gigantesca. | | |
|
| Volví entonces el rostro, estremecida,
| | | | hacia donde atrevida se destaca | | | | del Cebedeo la celeste
imagen, | | | | como el alma del mártir, blanca y bella,
|
40 | | | y vencedora en su caballo airoso, | | | | que galopando en
triunfo rasga el aire. | | |
|
| Y bajo
el arco oscuro, en donde eterno | | | | del oculto torrente el
rumor suena, | | | | me deslicé cual corza fugitiva,
|
45 | | | siempre andando al azar, con aquel paso | | | | errante del que
busca en donde pueda | | | | de sí arrojar el peso de la
vida. | | |
|
| Atrás quedaba aquella
calle adusta, | | | | camino de los frailes y los muertos, |
50 | | | siempre vacía y misteriosa siempre, | | | | con sus manchas
de sombra gigantescas | | | | y sus claros de luz, que hacen más
triste | | | | la soledad, y que los ojos hieren. | | |
|
| Y
en tanto... la llovizna, como todo |
55 | | | lo manso, terca,
sin cesar regaba | | | | campos y plazas, calles y conventos | | | |
que iluminaba el sol con rayo oblicuo | | | | a través de
los húmedos vapores, | | | | blanquecinos a veces, otras
negros. |
60 | |
|
|
III |
| Ciudad extraña,
hermosa y fea a un tiempo, | | | | a un tiempo apetecida y detestada,
| | | | cual ser que nos atrae y nos desdeña: | | | | algo hay
en ti que apaga el entusiasmo, | | | | y del mundo feliz de los
ensueños |
65 | | | a la aridez de la verdad nos lleva.
| | | | ¡De la verdad! ¡Del asesino honrado | | | | que impasible nos
mata y nos entierra! | | |
| ¡Y yo quería
morir! La sin entrañas, | | | | sin conmoverse, me mostrara
el negro |
70 | | | y oculto abismo que a mis pies abrieran; | | | |
y helándome la sangre, fríamente, | | | | de amor
y de esperanza me dejara, | | | | con sólo un golpe, para
siempre huérfana. | | |
|
|
| «¡La
gloria es humo! El cielo está tan alto |
75 | | | y tan
bajos nosotros, que la tierra | | | | que nos ha dado volverá
a absorbernos. | | | | ¡Afanarse y luchar, cuando es el hombre
| | | | mortal ingrato y nula la victoria! | | | | ¿Por qué, aunque
haya Dios, vence el infierno?» |
80 | |
|
| Así
del dolor víctima, el espíritu | | | | se rebelaba
contra cielo y tierra... | | | | mientras mi pie inseguro caminaba;
| | | | cuando de par en par vi abierto el templo, | | | | de fieles
despoblado, y donde apenas |
85 | | | su resplandor las lámparas
lanzaban. | | |
|
|
IV |
| Majestad de los
templos, mi alma femenina | | | | te siente, como siente las maternas
dulzuras, | | | | las inquietudes vagas, las ternuras secretas
| | | | y el temor a lo oculto tras de la inmensa altura. |
90 | |
|
| ¡Oh, majestad sagrada! En nuestra húmeda
tierra | | | | más grande eres y augusta que en donde el
sol ardiente | | | | inquieta con sus rayos vivísimos las
sombras | | | | que al pie de los altares oran, velan o duermen.
| | |
|
| Bajo las anchas bóvedas,
mis pasos silenciosos |
95 | | | resonaron con eco armonioso y
pausado, | | | | cual resuena en la gruta la gota cristalina | | | |
que lenta se desprende sobre el verdoso charco. | | |
|
|
Y aun más que los acentos del órgano
y la música | | | | sagrada, conmovióme aquel silencio
místico |
100 | | | que llenaba el espacio de indefinidas
notas, | | | | tan sólo perceptibles al conturbado espíritu.
| | |
|
| Del incienso y la cera el acusado
aroma | | | | que impregnaba la atmósfera que allí
se respiraba, | | | | no sé por qué, de pronto, despertó
en mis sentidos |
105 | | | de tiempos más dichosos reminiscencias
largas. | | |
|
| Y mi mirada inquieta,
cual buscando refugio | | | | para el alma, que sola luchaba entre
tinieblas, | | | | recorrió los altares, esperando que acaso
| | | | algún rayo celeste brillase al fin en ella.
|
110 | |
|
| Y... ¡no fue vano empeño
ni ilusión engañosa! | | | | Suave, tibia, pálida
la luz rasgó la bruma | | | | y penetró en el templo,
cual entre la alegría | | | | de súbito en el pecho
que las penas anublan. | | |
|
| ¡Ya yo
no estaba sola! En armonioso grupo, |
115 | | | como visión
soñada, se dibujó en el aire | | | | de un ángel
y una santa el contorno divino, | | | | que en un nimbo envolvía
vago el sol de la tarde. | | |
|
| Aquel
candor, aquellos delicados perfiles | | | | de celestial belleza,
y la inmortal sonrisa |
120 | | | que hace entreabrir los labios
del dulce mensajero | | | | mientras contempla el rostro de la
virgen dormida | | |
|
| en el sueño
del éxtasis, y en cuya frente casta | | | | se transparenta
el fuego del amor puro y santo, | | | | más ardiente y más
hondo que todos los amores |
125 | | | que pudo abrigar nunca el
corazón humano; | | |
|
| aquel grupo
que deja absorto el pensamiento, | | | | que impresiona el espíritu
y asombra la mirada, | | | | me hirió calladamente, como
hiere los ojos | | | | cegados por la noche la blanca luz del alba.
|
130 | |
|
| Todo cuanto en mí había
de pasión y ternura, | | | | de entusiasmo ferviente y gloriosos
empeños, | | | | ante el sueño admirable que realizó
el artista, | | | | volviendo a tomar vida, resucitó en
mi pecho. | | |
|
| Sentí otra vez
el fuego que ilumina y que crea |
135 | | | los secretos anhelos,
los amores sin nombre, | | | | que como al arpa eólica el
viento, al alma arranca | | | | sus notas más vibrantes,
sus más dulces canciones. | | |
|
| Y
orando y bendiciendo al que es todo hermosura, | | | | se dobló
mi rodilla, mi frente se inclinó |
140 | | | ante Él,
y conturbada, exclamé de repente: | | | | «¡Hay arte! ¡Hay
poesía...! Debe haber cielo. ¡Hay Dios!» | | |
|
|