Visor de obras.

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Luis Pimentel
(Lugo, 1895-1958)

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Luis Pimentel, médico en Lugo, voluntariamente reducido a su mundo provinciano, vivió su vida literaria muy al margen de lo que suele entenderse por vida literaria. Aunque buena parte de su obra poética se publicó en gallego, parece que la mayor parte de ella se escribió en castellano, para luego ser traducida a la lengua vernácula por el propio autor o por algún amigo.

En los poemas primeros de Luis Pimentel puede verse alguna leve huella de las vanguardias de los años veinte, que fueron sus años de estudiante en Madrid. Pero pronto volvió sus ojos hacia una tradición en la que Rosalía de Castro, Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez eran los dioses mayores.

Es la suya una poesía que entremezcla realismo y simbolismo, que nace de su vida cotidiana, una poesía gustosa de una apariencia despojada y algo torpe, como producto del puro sentimiento, como obra de un poeta más vocacional que profesional.

La guerra civil -que en una pequeña capital de provincia es quizá más bárbara e incivil que en ningún otro lugar- dejó su huella en una parte de esta poesía, como no podía ser de otra manera en unos versos tan ligados a la biografía del autor.

La poesía de Luis Pimentel, en gallego o en castellano, se ha publicado casi toda ella póstumamente. Para Barco sin luces escribió Dámaso Alonso un prólogo hermoso y entusiasta, que acabó incluyendo en su libro Poetas españoles contemporáneos porque no quería resignarse a que quedara indefinidamente inédito, como los versos que prologaba. Casi todos los críticos que han hablado de Luis Pimentel han citado algunas líneas de esas palabras preliminares. Así definía Dámaso Alonso su poesía: «En las antípodas del énfasis: ni polifonía, ni orquesta. Es una voz sencilla, con mucho súbito fading, entrecortada por la emoción y el misterio, la que canta. Con esa prohibitiva complicación de lo más sencillo, de lo más desnudo. No busquéis halagos: ni juegos de agua ni la ilusión de los coloreados focos; ni rima, ni exactas estrofas. Ya veis lo que hay: apenas un niño muerto en el depósito de cadáveres, un mendigo corroído de soles bajo el sol del quirófano, los misterios de una sala vacía, un comisionista con una maleta cansada, los miedos del caminante nocturno, silencio, luz velada, aire, sombras...».

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Triscos, Pontevedra, Benito Soto, 1950.

Sombra do aire na herba, Vigo, Galaxia, 1959.

Barco sin luces, Lugo, Celta, 1960; 2.ª ed., Ourense, Linteo, 2001.

Obra inédita o no recopilada, Lugo, Celta, 1981.

Poesía enteira, Vigo, Xerais, 1981.

Cunetas, Madrid, Cuadernos de la Ventura, 1981.

Antoloxía/Antología (estudio, selección y traducción de Miguel González Garcés), Madrid, Visor, 1989.

Poesía galega, Vigo, Xerais, 1989.

Poesías completas (ed. Luis Rei Núñez), Granada, Cromares (col. La Veleta), 1990.

ALONSO, Dámaso, «Prólogo para un libro de Luis Pimentel», en Poetas españoles contemporáneos, Madrid, Gredos, 1965 (3.ª ed. aumentada), págs. 363-367.

ALONSO MONTERO, Xesús, Luis Pimentel. Biografía da sua poesía, Pontevedra, Edicións do Cumio, 1990.

_____. «Introducción», en Barco sin luces, 2.ª ed., págs. 9-43.

FONTE, Ramiro, «Introducción», en Poesía galega, págs. 11-42.

GONZÁLEZ GARCÉS, M., «Prólogo», en Antoloxía/Antología, págs. 7-10.

LÓPEZ CASANOVA, Arcadio, Luis Pimentel e Sombra do aire na erba, Vigo, Galaxia, 1990.

MURADO, Miguel Anxo, Luis Pimentel. Unha fótobiografía, Vigo, Xerais, 1990.

PALLARÉS, Pilar, Rosas na Sombra. A poesía de Luis Pimentel, Vilaboa (Pontevedra), Edicións do Cumio, 1991.

REI NÚÑEZ, Luis, «La sonata del fuerte», en Poesías completas, págs. 9-24.

VV. AA., Homenaxe a Luis Pimentel, Santiago de Compostela, Universidade, 1890.

  —187→  

Eco
	Clara voz de espejo,
	con tus senos fríos como el mirto.
	Mitad luz, mitad sombra.
	En tus muslos,
	en tus caderas duras,
	la luz fría
	de un marfil vivo traes.
	Precisa dentro de un arco
	de silencio verde.
	Del hondo misterio del bosque
	sales desnuda.
	Las manos vacías,
	sin aliento ni aire.
	Tersa como un lago muerto.
	Clara voz entre las hojas.

  —188→  

El día malo, el día feo
	¿Qué harapientos ujieres
	descorrieron las cortinas
	de los almanaques oficiales,
	donde dos ángeles de cartón dorado
	velan nuestras armas?
	Ondea la bandera goteando anilina
	entre una lluvia tibia y muerta.
	(¿Hay algo más triste que una bandera mojada?)
	Has nacido, día
	de los vertederos más humildes.
	No naciste en el campo
	entre los chopos o la dulce hierba.
	No te trajo la mañana fresca, verde.
	No entraste en la ciudad
	con el alegre ruido de las zuecas,
	húmedo el pelo
	y los ojos limpios.
	Ahí estás en la alameda solitaria,
	en un banco desnudo
	como un forastero enfermo.
	¡Día malo, día enfermo!
	Tengo yo piedad de ti
	y te comprendo, ¡pobre día!
	He de arroparte con mi verso,
	y ella te limpiará
	las manos y tu frente cenicienta.
	No te llevaron al asilo
	donde hay siempre un sol triste
	y un muro muy alto.
	Lavaremos tus harapos,
	te sentaremos a nuestra mesa.

  —189→  

Invierno
	Fino cielo de telaraña,
	ceniza de perla.
	Un gallo canta:
	llama sobre la nieve.
	Las murallas duermen,
	redondas y blancas.
	Roto ya el resorte del pueblo,
	las voces caen
	en almohadas de nardos.
	Horas sin hierro.
	Reloj de harina;
	nieve.
	Saldrá la luna,
	como un gajo de melón,
	fría y dulce.

[Sombra do aire na herba]

  —190→  

Oración a nuestros pies
	¡Qué esfuerzo, Señor, para no ser cuarzo!
	Olvidadas rosas de marfil que la noche pule.
	¿No temblasteis de miedo al contemplarlos desnudos?
	Allí la sangre es ya resplandor,
	es donde la luz tiene su último refugio.
	Pies de Cristo en la cerrada urna del amanecer;
	una lluvia de lirios lívidos sobre ellos cae.
	La playa desierta guarda tus huellas,
	y soportáis ese pesado fuego de la frente,
	velando con modestia en la sombra.

  —191→  

El amigo
	Era yo el único,
	el escogido entre todos,
	que sabía que ibas a morir.
	Esquivabas mis miradas,
	que angustiosamente sorprendías.
	Los dos estábamos en el secreto.
	Yo oía el rumor de la muerte
	que lentamente trabajaba dentro de ti,
	cuando guardabas silencio en aquellas
	tertulias inolvidables.
	Procurábamos siempre
	no quedar solos jamás.
	Me ocultabas tus manos
	con una angustiosa torpeza:
	quizá creyeses que era allí
	donde yo leía tu muerte.
	Y no era en tus manos
	ni en tu frente ni en tus ojos
	ni en tu nuca,
	que es por donde la muerte
	nos empuja suavemente.
	Yo no podía saber cómo había llegado
	esta noticia a mi alma...
	Una tarde lenta de provincias,
	te vi más solitario que nadie.
	En torno tuyo, se hizo
	como una niebla de ausencia,
	como un purísimo silencio de estrellas.
	[...]
—192→
	Por todo esto sabía
	que me odiabas y me amabas.
	Pero, cuando llegó aquella
	hora única y solitaria,
	me llamaste.

  —193→  

Palabras

Pájaro no es nada. No tiene alas. El niño dijo: -Vin un paxaro... Y las manos se nos escaparon a los árboles.

Un bloque de cristal ante el molino. La sombra mojada del umbral bajo los árboles. El espacio encendido de verde. El niño dijo: -Arriba canta un merlo... Y el aire se hizo flauta.

Paloma, palabra sin plumas, fría. El niño dijo: -Teño unha pomba... Y las manos se pusieron tibias, huecas; se hicieron nidos.

Sobre la ciudad una lluvia fina cae. El niño dijo: -Este orvallo... Y sobre nuestro corazón comenzó a llover dulcemente.

  —194→  

El viaje

He cerrado mi casa: todas las puertas y ventanas.

(Lo hago como si le cerrase los ojos a un muerto querido.)

Luego me he sentado fuera y he estado largo tiempo contemplándola y meditando.

¿Qué harán mis cosas dentro -las que siempre me acompañaron-, ahora que están solas? (Mis espejos, mis libros, mi lámpara...)

¿Sabrán que jamás volveré de este viaje?

Cuando abandono mi casa, yo siempre se lo pregunto.

La mesa donde escribo, la lámpara que ilumina mis manos...

Luego, al regreso, abro la puerta, las ventanas, corro a mirarme a mi espejo. Y sé que soy yo el que vuelvo.

[Barco sin luces]

  —195→  

Yo creí que en este pueblo pequeño
	Yo creí que en este pueblo pequeño
	no había asesinos.
	Llegué a él
	cuando el mar y la tarde
	guardan silencio.
	Cuando esa sombra
	que acompaña a las barcas
	no da miedo.
	Cuando en la lejanía
	los grises maravillosos, los tenues verdes,
	esas dulces joyas y tersas sedas
	sostienen un milagroso momento.
	Cuando en esa lejanía
	Dios está mirándonos hermoso y quieto.
	Cuando el monte
	que mira al mar
	se viste de los terciopelos más tiernos.
	Cuando el viento se ha ido
	a sus urnas remotas.
	Cuando las manos grandes de Dios
	se posan abiertas sobre el mar
	y lo hacen silencio (luminoso nácar).
	Cuando a esa niña paralítica
	que en todo pueblo existe
	le peinan sus bucles de oro,
	y en coche la llevan
	por el puente alegre.
	Cuando el sonido de las campanas
	resbala, como lluvia ligera,
	por el granito tibio de la tarde.
—196→
	Cuando en las ventanas
	hay visillos blancos como albas.
	Yo creí que en este pueblo pequeño
	no había asesinos.

[Cunetas]

  —197→  

Dejadme que yo escoja
	Dejadme que yo escoja para morir
	un día como éste.
	Este día que nació
	acaso en cualquier tugurio,
	o en humildes vertederos.
	Este día que nació
	en una larga tarde triste
	que, como una mendiga
	que llegó de fuera
	y al pueblo no conoce,
	está sentada en una alameda solitaria.
	Dejadme que este día escoja.
	Cuando los rostros de los amigos,
	se van perdiendo, sumiendo
	en nuestros espejos íntimos.
	Cuando no reconocemos
	a nuestras manos.
	Cuando no percibimos
	nuestro propio olor
	o ese sordo rumor
	de nuestra propia sangre
	(eso que no sé si es divino),
	algo que existe dentro o fuera
	o en torno a nosotros,
	que solamente es nuestro.
	Ese aire o sorda canción
	que cada uno posee
	y es distinta en cada uno.
	Dejadme que escoja este día
	para morir sin angustia,
—198→
	ya que no me reconozco,
	no huelo a mí mismo,
	no canta dentro de mí
	esa canción que he llevado siempre.

Tú sabes solamente que volveré
	Tú sabes solamente que volveré
	en los ojos de los caballos negros,
	allí encerrado como en un nicho.
	Después del último y pequeño paseo
	tú estarás entre los cristales ciegos de mi casa
	para esperar mi última vuelta.
	Volveré otra vez por la calle alegre
	donde el sol juega en las cornisas.
	Pensarás en mis últimos zapatos,
	en mi último cigarrillo,
	en el reloj que aún le queda sangre
	y la lámpara que aún no tiene corazón.
	Tú sabes solamente que volveré
	en los ojos de los caballos negros.

  —199→  

Mañana, mañana pequeña
	Mañana, mañana pequeña,
	la lluvia como una blanca azucena.
	Scherzo de la zueca en la acera,
	por la ciudad entra alegre la aldea.
	Por la calzada sube una canción ligera,
	las mozas del Miño la traen en la cadera.
	Las viejas murallas aún están soñando,
	tantos siglos llevan a la ciudad guardando.
	Las estrellas se han ido. La noche está muerta.
	La Virgen de los Ojos Grandes está ya despierta.
	¡Ujieres de la ciudad, abrid las puertas!
	La noche se ha ido, las estrellas están muertas.

  —200→  

Una melodía gallega lejos

Una melodía gallega lejos, como una niebla sobre los pinos, no se acerca, no. El mar la quiere como a una estrella. Una melodía gallega lejos no se acerca, no; pero su silencio me llena de música como una niebla sobre los pinos.

Una melodía gallega cerca, como una brisa sobre la hierba, no se aleja, no. El corazón la quiere como a un verso. Una melodía gallega cerca no se aleja, no; pero su música me llena de silencio como una brisa sobre la hierba.

  —201→  

Calma
	Solo, estoy en mi casa,
	y siento en torno a ella
	ese silencio de las sombras en reposo.
	Que nadie, ¡Dios mío!,
	a la puerta llame.
	Estoy sentado, quieto, casi feliz,
	mirando ese largo pasillo
	donde la luz y las sombras
	no luchan.
	Ni un leve temblor
	rompe este aire encerrado y quieto.
	Sobre una consola, un jarro blanco
	es perfecto dentro del reposo
	que te envuelve.
	Pero el poeta sabe
	que si el jarro se rompiese
	otro igual quedaría sobre la mesa,
	ese que vive dentro, esperando,
	hecho de un aire
	que cristalizó un largo sueño.

[Poesías completas]