Visor de obras.

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Josefina de la Torre
(Las Palmas de Gran Canaria, 1907)

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Figura menor de la generación del 27, Josefina de la Torre, hermana del dramaturgo Claudio de la Torre, fue incluida por Gerardo Diego en la segunda edición de su famosa antología. Su primer libro, Versos y estampas, evocaba una infancia isleña en versos de arte menor y en poemas en prosa de estirpe juanramoniana. Poemas de la isla continuaba en la misma línea de poesía ligera, estilizada, en la que la audacia vanguardista de algunas metáforas trataba de contraponerse a una cierta blandura sentimental. En los libros de posguerra, la evocación del paraíso infantil y del paisaje atlántico ha sido sustituida por una elegíaca constatación del paso del tiempo y del empobrecimiento vital que trae consigo.

Obra poética

Versos y estampas, Málaga, Litoral, 1927.

Poemas de la isla, Barcelona, Altés, 1930.

Marzo incompleto, revista Fantasía, 19 de agosto de 1947; 2.ª ed., Las Palmas de Gran Canaria (col. San Borondón), 1968.

Poemas de la isla, Madrid, Biblioteca Básica Canaria, núm. 30, Viceconsejería de Cultura y Deportes, Gobierno de Canarias, 1989 [incluye los tres libros citados más el inédito Medida del tiempo].

Bibliografía

Miró, Emilio, «Josefina de la Torre», en Antología de poetisas del 27, Madrid, Castalia, 1999, págs. 72-88.

Santana, Lázaro, «Introducción», en Poemas de la isla (1989), págs. 9-20.

Trujillo, Juan Manuel , «Poetisas canarias. Josefina de la Torre», en Prosa reunida, Santa Cruz de Tenerife, Aula de Cultura del Cabildo de Tenerife, 1986, págs. 109-121.

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[Agua clara...]
	Agua clara del estanque.
	Era un espejo del chopo
	y alfombra verde del cielo
	con reflejos de los árboles.
	¡Oh si yo hubiera podido
	entrar con los pies descalzos
	y ser el viento en el agua
	y hacer agitar el chopo!

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[Toda mi ilusión...]
	Toda mi ilusión la he puesto
	en la espera de un mañana.
	¿Cómo vendrás? ¿Adornado
	de blanca flor de retama
	o de flor de pensamiento
	que de luto se engalana?
	¿Vendrás con rojas miradas
	o con pálidas miradas?
	¿Tendrás voz, tendrás sonrisa,
	o no me guardarás nada?
	¡Mañana, horizonte en niebla,
	fiel timón de mi fragata:
	hace tiempo que me llegas
	con las velas desplegadas!

[Versos y estampas]

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[La tarde...]
	La tarde tiene sueño
	y se acuesta en las copas de los árboles.
	Se le apagan los ojos
	de mirar a la calle
	donde el día ha colgado sus horas
	incansable.
	La tarde tiene sueño
	y se duerme mecida por los árboles.
	El viento se la lleva
	oscilando su sueño en el aire.

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[Quisiera...]
	Quisiera tener sujeta
	la naranja de la tarde
	así entre las manos, fresca,
	sin la piel rubia y brillante,
	tirabuzón de la luna
	peinado por mi cuchillo.
	Qué sabor a fruta nueva
	ha de tener en los bordes
	el mar, la arena y el aire.
	¡Qué deseo de partir
	en dos mitades la tarde!
	Cuando la noche se asome
	a su ventanal de cobre
	se tragará la naranja.
	¡Ay, niña desconsolada!

[Poemas de la isla]

  —261→  

[Mis años...]
	Mis años compañeros,
	años míos, inciertos,
	niños desordenados,
	al salir del colegio...
	Ya son dos y son tres,
	compás del mismo tiempo,
	maravilla segura
	de inagotable anhelo...
	Mi corazón latió
	veintitrés balanceos.
	Mi corazón amigo,
	buen profesor pequeño.
	Y hoy no sé qué me pasa...
	Y hoy no sé lo que tengo...
	¿Es uno más, amigo?
	¿Uno más... o uno menos?

  —262→  

[Llevabas]
	Llevabas
	en los pies arena blanca
	de una playa desconocida.
	Por eso
	cuando a mí llegaste
	no sentí tus pisadas.
	Llevabas
	en la voz desnuda
	un compás de espera.
	Por eso
	cuando me hablaste
	no pude medir tu voz.
	Llevabas
	en las manos abiertas
	espuma blanca de aquel mar.
	Por eso
	de tu bienvenida
	no pude conservar la huella.
	Todo tú
	venías en mi busca
	y no pude reconocerte.
	¡Arena blanca, compás de espera, espuma blanca!
	¡Inquieto sueño de la verde orilla,
	rizado de preguntas...!

[Marzo incompleto]

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[Noches...]

Noches sobre la playa: rumor de orilla fresca. Blanco batir de remos que la sombra sorprende. Sobre la barra grande los hachones de pesca, y un cuerpo perezoso que en la arena se tiende.

En lo alto de la Isleta el faro gira y gira. Un denso olor a algas... Venus, la Osa Mayor... Rasguea una guitarra. Una mujer suspira. La brisa trae aromas de madreselva en flor.

Y en las noches de luna, sentados en la acera, al ritmo melodioso de una antigua habanera lánguida y cadenciosa con su aire dulzón,

evocar las figuras de la memoria mía (los padres, el hermano, Dolores y María) envuelta entre los pliegues de un viejo pañolón.

[Medida del tiempo]