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Yace en la parte que es mejor de
España |
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una apacible y siempre verde vega, |
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a quien Apolo su favor no niega, |
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pues con las aguas de Helicón la
baña. |
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Júpiter, labrador por
grande hazaña, |
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su ciencia toda en cultivar la entrega; |
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Cilenio, alegre, en ella se sosiega; |
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Minerva eternamente la acompaña. |
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Las Musas su Parnaso en ella han
hecho; |
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Venus, honesta en ella aumenta y cría |
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la santa multitud de los amores; |
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y así, con gusto y
general provecho, |
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nuevos frutos ofrece cada día, |
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de ángeles, de armas, santos y
pastores. |
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Al túmulo de
Felipe II en Sevilla
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«Voto a Dios que me espanta esta
grandeza |
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y que diera un doblón por describilla; |
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porque ¿a quién no sorprende y
maravilla |
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esta máquina insigne, esta riqueza? |
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Por Jesucristo vivo, cada
pieza |
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vale más de un millón, y que es
mancilla |
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que esto no dure un siglo, ¡oh, gran
Sevilla! |
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Roma triunfante en ánimo y nobleza. |
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Apostaré que el
ánima del muerto |
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por gozar este sitio hoy ha dejado |
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la gloria donde vive eternamente.» |
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Esto oyó un
valentón y dijo: «Esto es cierto |
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cuanto dice voacé, seor soldado, |
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y quien dijere lo contrario, miente.» |
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Y luego, incontinente, |
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caló el chapeo, requirió la
espada, |
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miró al soslayo, fuese, y no hubo
nada. |
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A la
Goleta
|
Epitafio
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Almas dichosas que del mortal velo |
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libres y exentas por el bien que obraste, |
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desde la baja tierra os levantaste |
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a lo más alto y lo mejor del cielo, |
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y, ardiendo en ira y en honroso
celo, |
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de los cuerpos la fuerza ejercitaste, |
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que en propia y sangre ajena coloraste |
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el mar vecino y arenoso suelo; |
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primero que el valor
faltó a la vida |
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en los cansados brazos, que, muriendo, |
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con ser vencidos, llevan la victoria. |
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Y ésta vuestra mortal,
triste caída |
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entre el muro y el hierro, os va adquiriendo |
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fama que el mundo os da y el cielo gloria. |
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En el silencio de la noche, cuando |
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ocupa el dulce sueño a las mortales, |
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la pobre cuenta de mis ricos males |
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estoy al cielo y a mi Clori dando. |
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Y al tiempo cuando el sol se va
mostrando |
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por las rosadas puertas orientales, |
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con suspiros y acentos desiguales |
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voy la antigua querella renovando. |
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Y cuando el sol, de su
estrellado asiento |
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derechos rayos a la tierra envía, |
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el llanto crece y doblo los gemidos. |
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Vuelve la noche, y vuelvo al
triste cuento, |
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y siempre hallo, en mi mortal porfía, |
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al cielo, sordo; a Clori, sin oídos. |
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En las honras de Felipe
II en Sevilla
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Un valentón de espátula y
gregüesco |
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que a la muerte mil vidas sacrifica, |
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cansado del oficio de la pica |
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mas no del ejercicio picaresco; |
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retorciendo el mostacho
soldadesco, |
5 |
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por ver que ya su bolsa le repica, |
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a un corrillo llegó de gente rica |
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y en el nombre de Dios pidió refresco. |
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|
Den voacedes, por Dios, a mi
pobreza, |
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les dice; donde no, por ocho santos |
10 |
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que haré lo que hacer suelo sin
tardanza. |
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Mas uno que a sacar la espada
empieza, |
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¿Con quién habla, le dijo, el
tiracantos? |
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si limosna que pide nunca alcanza, |
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¿Qué es lo que suele hacer en tal
querella? |
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Respondió el bravonel:
-Irme sin ella. |
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Soneto a la Reina
Isabel II
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Serenísima reina, en quien se
halla |
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lo que Dios pudo dar a un ser humano; |
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amparo universal del ser cristiano, |
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de quien la santa fama nunca calla; |
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arma feliz, de cuya fina
malla |
5 |
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se viste el gran Felipe soberano, |
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ínclito rey del ancho suelo hispano |
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a quien Fortuna y Mundo se avasalla: |
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|
¿cuál ingenio
podría aventurarse |
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|
a pregonar el bien que estás
mostrando, |
10 |
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si ya en divino viese convertirse? |
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Que, en ser mortal, habrá
de acobardarse, |
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y así le va mejor sentir callando |
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|
aquello que es difícil de decirse. |
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Soneto a Bartolomeo
Rufino de Chiambery
|
|
¡Oh cuán claras
señales habéis dado, |
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alto Bartolomeo de Rufino, |
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que de Parnaso y Ménalo el camino |
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|
habéis dichosamente paseado! |
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Del siempre verde lauro
coronado |
5 |
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seréis, si yo no soy mal adivino, |
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|
si ya vuestra fortuna y cruel destino |
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|
os saca de tan triste y bajo estado, |
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|
pues, libre de cadenas vuestra
mano, |
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reposando el ingenio, al alta cumbre |
10 |
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|
os podéis levantar seguramente, |
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|
oscureciendo al gran Livio
romano, |
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|
dando de vuestras obras tanta lumbre |
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que bien merezca el lauro vuestra frente. |
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En alabanza de la
presente obra
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Si, así como de vuestro
mal se canta |
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|
en esta verdadera, clara historia |
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se oyera de cristianos la victoria, |
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|
¡cuál fuera el fruto de esta rica
planta! |
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Así cual es, al cielo se
levanta |
5 |
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y es digna de inmortal, larga memoria, |
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|
pues, libre de algún vicio y baja
escoria, |
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|
al alto ingenio admira, al bajo espanta. |
|
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|
Verdad, orden, estilo claro y
llano |
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|
|
cual a perfecto historiador conviene |
10 |
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|
en esta breve suma está cifrado. |
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|
¡Feliz ingenio, venturosa
mano, |
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|
que, entre pesador yerros apretado, |
|
|
|
tal arte y tal virtud en sí contiene! |
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Soneto al autor Pedro
de Padilla
|
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Ya que del ciego dios
habéis cantado |
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|
el bien y el mal, la dulce fuerza y arte, |
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|
|
en la primera y la segunda parte, |
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|
donde está amor del todo
señalado, |
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|
ahora con aliento
descansado |
5 |
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|
y con vuestra virtud que en vos reparte |
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|
el cielo, nos cantáis del duro Marte |
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|
las fieras armas y el valor sobrado. |
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|
Nuevos ricos mineros se
descubren |
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|
|
de vuestro ingenio en la famosa mina |
10 |
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|
que al más alto deseo satisfacen; |
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|
|
y, con dar menos de lo
más que encubren, |
|
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|
a este menos lo que es más se inclina |
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|
del bien que Apolo y Minerva hacen. |
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|
|
Soneto
|
|
¡Oh venturosa, levantada
pluma |
|
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|
que en la empresa más alta te ocupaste |
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|
|
que el mundo pudo, y que al fin mostraste |
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|
al recibo y al gasto igual la suma!, |
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|
calle de hoy más el
escritor de Numa |
5 |
|
|
que nadie llegará donde llegaste, |
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|
pues en tan raros versos celebraste |
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|
tan caro capitán, virtud tan summa. |
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|
¡Dichoso el celebrado, y
quien celebra, |
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|
y no menos dichoso todo el suelo, |
10 |
|
|
que tanto bien goza en esta historia, |
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|
|
en quien envidia o tiempo no
harán quiebra; |
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|
|
antes hará con justo celo el cielo |
|
|
|
eterna más que el tiempo su memoria! |
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|
Soneto a San
Francisco
|
|
Muestra su ingenio el que es
pintor curioso |
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cuando pinta al desnudo una figura, |
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|
donde la traza, el arte y compostura |
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|
|
ningún velo las cubra artificioso: |
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|
vos, seráfico padre, y
vos, hermoso |
5 |
|
|
retrato de Jesús, sois la pintura |
|
|
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al desnudo pintada en tal hechura |
|
|
|
que Dios nos muestra ser pintor famoso. |
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|
Las sombras de ser mártir
descubriste, |
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|
los lejos en que estáis allá en el
cielo |
10 |
|
|
en soberana silla colocado; |
|
|
|
|
los colores las llagas que
tuviste |
|
|
|
tanto las suben que se admira el suelo, |
|
|
|
y el pintor en la obra se ha pagado. |
|
|
|
Soneto en loor del
autor y su obra
|
|
El casto ardor de una amorosa
llama, |
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|
|
un sabio pecho a su rigor sujeto, |
|
|
|
un desdén sacudido y un afecto |
|
|
|
blando, que al alma en dulce fuego inflama, |
|
|
|
|
el bien y el mal a que convida y
llama |
5 |
|
|
de amor la fuerza y poderoso efecto |
|
|
|
eternamente, en son claro y perfecto, |
|
|
|
con estas rimas cantará la fama, |
|
|
|
|
llevando el nombre único
y famoso |
|
|
|
vuestro, felice López Maldonado, |
10 |
|
|
del moreno etíope al cita blanco |
|
|
|
|
y hará que en balde de
laurel honroso |
|
|
|
espere alguno verse coronado |
|
|
|
si no os imita y tiene por su blanco. |
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|
|
Soneto
|
|
De la Virgen sin par, santa y
bendita |
|
|
|
(digo, de sus loores), justamente |
|
|
|
haces el rico, sin igual presente |
|
|
|
al sin par cristiana Margarita. |
|
|
|
|
Dándole, quedas rico, y
queda escrita |
5 |
|
|
tu fama en hojas de metal luciente, |
|
|
|
que, a despecho y pesar del diligente |
|
|
|
tiempo, será en sus fines infinita: |
|
|
|
|
¡felice en el sujeto que
escogiste, |
|
|
|
dichoso en la ocasión que te dio el
cielo |
10 |
|
|
de dar a Virgen el virgíneo canto; |
|
|
|
|
venturoso también porque
hiciste |
|
|
|
que den las musas del hispano suelo |
|
|
|
admiración al griego, al turco
espanto. |
|
|
|
Soneto al doctor
Francisco Díaz
|
|
Tú, que con nuevo y sin
igual decoro |
|
|
|
tantos remedios para un mal ordenas, |
|
|
|
bien puedes esperar de estas arenas, |
|
|
|
del sacro Tajo, las que son de oro, |
|
|
|
|
y el lauro que se debe al que un
tesoro |
5 |
|
|
halla de ciencia, con tan ricas venas |
|
|
|
de raro advenimiento y salud llenas, |
|
|
|
contento y risa del enfermo lloro; |
|
|
|
|
que por tu industria una
deshecha piedra |
|
|
|
mil mármoles, mil bronces a tu fama |
10 |
|
|
dará sin envidiosas competencias; |
|
|
|
|
darate el cielo palma, el suelo
yedra, |
|
|
|
pues que el uno y el otro ya te llama |
|
|
|
espíritu de Apolo en ambas ciencias. |
|
|
|
Soneto
|
|
No ha menester el que tus hechos
canta, |
|
|
|
¡Oh gran marqués!, el artificio
humano, |
|
|
|
que a la más sutil pluma y docta mano |
|
|
|
ellos le ofrecen al que el orbe espanta; |
|
|
|
|
y este que sobre el cielo se
levanta, |
5 |
|
|
llevado de tu nombre soberano, |
|
|
|
a par del griego y escritor toscano, |
|
|
|
sus sienes ciñe con la verde planta; |
|
|
|
|
y fue muy justa
prevención del cielo |
|
|
|
que a un tiempo ejercitases tú la
espada |
10 |
|
|
y él su prudente y verdadera pluma, |
|
|
|
|
porque, rompiendo de la envidia
el velo, |
|
|
|
tu fama, en sus escritos dilatada, |
|
|
|
ni olvido o tiempo o muerte la consuma. |
|
|
|
El capitán
Becerra vino a Sevilla a enseñar lo que habían de
hacer los soldados, y a esto y a la entrada del duque de Medina en
Cádiz, hizo Cervantes este soneto
|
Vimos en julio otra semana
santa, |
|
|
|
atestada de ciertas cofradías |
|
|
|
que los soldados llaman
compañías, |
|
|
|
de quien el vulgo, y no el inglés, se
espanta; |
|
|
|
|
hubo de plumas muchedumbre
tanta |
5 |
|
|
que en menos de catorce o quince días |
|
|
|
volaron sus pigmeos y Golías, |
|
|
|
y cayó su edificio por la planta. |
|
|
|
|
Bramó el Becerro y
púsolos en sarta; |
|
|
|
tronó la tierra, escureciose el cielo, |
10 |
|
|
amenazando una total rüina; |
|
|
|
|
y al cabo en Cádiz, con
mesura harta |
|
|
|
(ido ya el conde sin ningún recelo), |
|
|
|
triunfando entró el gran Duque de
Medina. |
|
|
|
Soneto a don Diego de
Mendoza y a su fama
|
|
En la memoria vive de las
gentes, |
|
|
|
varón famoso, siglos infinitos, |
|
|
|
premio que le merecen tus escritos |
|
|
|
por graves, puros, castos y excelentes. |
|
|
|
|
Las ansias en honesta llama
ardientes, |
5 |
|
|
los Ethnas, los Estigios, los Cozitos |
|
|
|
que en ellos suavemente van descritos, |
|
|
|
mira si es bien, ¡oh Fama!, que los
cuentes, |
|
|
|
|
y aun que los lleves en ligero
vuelo |
|
|
|
por cuanto ciñe el mar y el sol rodea, |
10 |
|
|
y en lágrimas de bronce los esculpas, |
|
|
|
|
que así el vuelo
sabrá que sabe el cielo |
|
|
|
que el renombre inmortal que se desea |
|
|
|
tal vez le alcancen amorosas culpas. |
|
|
|
Soneto a don Diego
Rosel y Fuenllana, inventor de nuevas artes
|
|
Jamás en el jardín
de Falerina |
|
|
|
ni en la Pranasa, excesible cuesta, |
|
|
|
se vio Rosel ni rosa cual es ésta |
|
|
|
por quien gimió la maga Dragontina; |
|
|
|
|
atrás deja la flor que se
reclina |
5 |
|
|
en la del Tronto archiducal floresta, |
|
|
|
dejando olor por vía manifiesta |
|
|
|
que a la región del cielo la avecina. |
|
|
|
|
Crece, ¡oh muy felice
planta!, crece, |
|
|
|
y ocupen tus pimpollos todo el orbe; |
10 |
|
|
retumbando, crujiendo y espantando; |
|
|
|
|
el Betis calle, pues el Po
enmudece, |
|
|
|
y la muerte, que a todo humano sorbe, |
|
|
|
sola esta rosa vaya eternizando. |
|
|
|
Soneto
|
|
De Turia el cisne más
famoso hoy canta, |
|
|
|
y no para acabar la dulce vida, |
|
|
|
que en sus divinas obras escondida |
|
|
|
a los tiempos y edades se adelanta; |
|
|
|
|
queda por él canonizada y
santa |
5 |
|
|
Teruel, vivos Marcilla y su homicida; |
|
|
|
su pluma, por heroica conocida |
|
|
|
en quien se admira el cielo, el suelo
espanta. |
|
|
|
|
Su doctrina, su voz, su estilo
raro, |
|
|
|
que por tuyos, ¡oh Apolo!, reconoces, |
10 |
|
|
según el vuelo de tus bellas alas, |
|
|
|
|
grabadas por la Fama en
mármol pario |
|
|
|
y en lágrimas de bronce, harán que
goces |
|
|
|
siglo de eternidad, Yangüe de Salas. |
|
|
|
Soneto a doña
Alfonsa González, monja profesa en el monasterio de Nuestra
Señora de Constantinopla
|
|
En vuestra sin igual, dulce
armonía, |
|
|
|
hermosísima Alfonsa, nos reserva |
|
|
|
la nueva, la sin par sacra Minerva |
|
|
|
cuanto de bueno y santo el cielo cría. |
|
|
|
|
Llega el felice punto, llega el
día |
5 |
|
|
en que, si os oye la infernal caterva, |
|
|
|
huye gimiendo al centro, y de la acerba |
|
|
|
región, suspiros a la tierra
envía. |
|
|
|
|
En fin, nos convertís el
suelo en cielo |
|
|
|
con la voz celestial, con la hermosura |
10 |
|
|
que os hacen parecer ángel divino; |
|
|
|
|
y así conviene que tal
vez el velo |
|
|
|
alcéis y descubráis esa luz
pura |
|
|
|
que nos pone del cielo en el camino. |
|
|
|
|
Pues veis que no me han dado
algún soneto |
|
|
|
que ilustre de este libro la portada |
|
|
|
venid vos, pluma mía mal cortada, |
|
|
|
y hacedle, aunque carezca de discreto. |
|
|
|
|
Haréis que excuse el
temerario aprieto |
5 |
|
|
de andar de una en otra encrucijada, |
|
|
|
mendigando alabanzas, excusada |
|
|
|
fatiga e impertinente, yo os prometo. |
|
|
|
|
Todo soneto y rima allá
se avenga, |
|
|
|
y adorne los umbrales de los buenos, |
10 |
|
|
aunque la adulación es de ruin casta. |
|
|
|
|
Y dadme vos que este viaje
tenga |
|
|
|
de sal un panecillo por lo menos, |
|
|
|
que yo os lo marco por vendible, y basta. |
|
|
|