Tercera parte

	¡Ay, qué aspecto tan triste y desolado
	presenta el sitio un tiempo delicioso
	do Nuño Garcerán tuvo su estado!

	Desde el momento aciago y espantoso
	en que de sangre pura fue inundada,
	por la trama infernal de un alevoso,

	y por la injusta mano emponzoñada
	de un mortal fascinado y delirante,
	¡cuánto la tierra aquella está mudada!

	Del sañudo huracán, que en el instante,
	de perpetrarse el crimen, repentino
	descendió de los montes resonante,

	en el confuso y raudo remolino
	huertas, mieses, jardines perecieron,
	y la alta encina y el robusto pino.

	Y las nubes tronantes, que envolvieron
	en ciega oscuridad toda la sierra,
	con rayos el palacio confundieron.

	Y con hondo bramar tembló la tierra,
	y el torrente del valle a los alcores,
	tornado turbio pronto, movió guerra;

	sorprendidos labriegos y pastores
	con tanta confusión y tal trastorno,
	abandonaron chozas y labores.

	Y huyeron a los montes del contorno,
	de aquella noche en el horror tremendo,
	muerte y desolación mirando en torno,

	tal vez que era llegada ya, creyendo,
	de este mundo la fin profetizada,
	y el cataclismo universal y horrendo.
* * *
	Después, cuando la cólera apiadada
	de Dios encadenó los aquilones,
	y su faz mostró el cielo sosegada,

	los cimientos no más de sus mansiones
	encontraron aquellos desdichados,
	rotos puentes, hundidos murallones,

	en lodazal mefítico los prados,
	o en arenal estéril convertidos,
	riscos deshechos, límites borrados.

	Rasos los bosques, yermos los ejidos,
	y de volcados troncos, y maleza
	los hondos barrancales invadidos.

	Del soberbio palacio la firmeza
	quebrantada, y rüina amenazando
	los restos de su gloria y su grandeza.

	Y aunque los infelices trabajando,
	tentaron restaurar su patrio suelo,
	contra desdichas tantas peleando,

	tenaz se opuso el indignado Cielo,
	por miras escondidas y profundas,
	a que lograran su afanoso anhelo.

	Pues sin vida las tierras infecundas
	al asiduo labrar no respondían,
	marismas sin verdor, charcas inmundas.

	Con frecuente terror se repetían
	los temblores de tierra, y del torrente
	a su lecho las aguas no volvían.

	Y mortífero el aire, y pestilente
	con las muertas lagunas y pantanos,
	era a hombres y ganados inclemente.

	Y en las desnudas cumbres y en los llanos,
	y en torno a las rüinas temerosas,
	cruzaban lentas por los aires vanos,

	hendiendo las tinieblas silenciosas,
	blanquecinos fantasmas; y se oyeron
	ayes, gemidos, voces lastimosas.

	Y ya en aquel distrito no se vieron
	pájaros, ni alimañas, que, desnudo,
	selvas donde esconderse no tuvieron.

	En fin, su estado miserable y rudo
	triste horror a los propios naturales,
	y amargo desaliento inspirar pudo.

	Y abandonando aquellos cenagales,
	de las ruinas y escombros retiraron
	utensilios, maderas y metales.

	Pero por más que ansiosos procuraron
	hallar la imagen de la Virgen santa,
	que en la hundida capilla veneraron,

	y revolvieron de ella hasta la planta,
	nególes misterioso el alto Cielo
	alivio tal en desventura tanta.

	Y con este dolor y desconsuelo,
	en afligidas turbas de la tierra
	emigraron, buscándose otro suelo.

	Dejando de su Patria y de su sierra
	tal fama en los contornos, que hasta el nombre
	de aquel estado como infausto aterra.

	Y no hay a quien de lejos no le asombre,
	y nadie osa acercarse a su distrito,
	do en treinta años el pie no estampó un hombre
	del Señor reputándolo maldito.
* * *
	Volviendo de Compostela,
	adonde se fué don Nuño,
	antes de empezar la vida
	que su confesor le impuso,

	a orar del patrón de España
	en el sagrado sepulcro,
	y a pedir al Cielo ayuda
	con tan poderoso influjo;

	peregrino, penitente,
	escuálido y taciturno,
	de tosco sayal vestido,
	con nombre vulgar y oscuro;

	después de fatigas grandes,
	después de trabajos muchos,
	después de treinta y tres años
	que ha vagado por el mundo;

	cuando de él nadie se acuerda,
	ni de él habla más el vulgo,
	de su estado en los linderos
	el pie descarnado puso.

	Y reconociendo apenas
	de aquellas lomas los bultos,
	y los sitios do la infancia
	feliz y tranquila tuvo,

	extiende la ansiosa vista
	buscando recuerdo alguno,
	y no le hallaron sus ojos,
	de amargas lágrimas turbios.

	Detiénese horrorizado,
	acobárdase confuso,
	y echa menos los desiertos
	de la otra parte del mundo.

	Y casi, casi espantado
	del deber que allí le trujo,
	vaciló, dudó, y la planta
	a volver atrás dispuso.

	Mas ayudado y repuesto
	por la mano del Ser Sumo,
	empezó su penitencia
	avanzando resoluto.

	Cruza horrendos pedregales
	donde antes bosques robustos,
	y cenagosos pantanos
	donde productores surcos.

	Y en vez de risueños riscos
	vestidos de hiedra y musgo,
	ve montes de tosca arena
	y barrancales profundos.

	Ni reconoce el torrente,
	que ha trastornado su curso,
	y turbio se rompe y salta
	entre peñascos desnudos.

	Y cuando al valle desciende
	el asombrado don Nuño,
	la gran soledad le aterra,
	le da el gran silencio susto.

	En el lugar do el antiguo
	palacio alzaba sus muros,
	de almenaje coronados,
	y de pomposos escudos,

	ve horrendo montón de escombros,
	que forman informe bulto,
	sin dejar de lo que han sido
	rastro ni indicio ninguno.

	Pero, ¡ay triste!, reconoce,
	por un misterioso impulso,
	el funesto sitio donde
	de la virtud fue verdugo.

	Ni sombra del jardín queda,
	pero el sitio donde estuvo
	el cenador reconoce
	en medio del campo inculto.

	Pues hay un breve cuadrado,
	donde sólo de fecundo
	da señal aquel terreno
	tan árido y tan desnudo.

	Está cubierto de césped
	aljofarado, y no mustio,
	do silvestres florecillas
	ostentan frescos capullos.

	Juzgárase algún tapete
	de caprichoso dibujo,
	que allí se dejó olvidado
	perdido viajero turco.

	O un oasis en miniatura,
	invisible y breve punto
	que el germen de vida guarda
	de aquel inmenso sepulcro.

	Nuño Garcerán presume,
	por alto celeste influjo,
	que allí descansan los restos
	de aquel ángel que fue suyo.

	Y la faz contra la tierra,
	horrorizado, convulso,
	lanzando del hondo pecho
	gemidos y ayes profundos,

	llora, reza, pide, espera,
	teme, duda, y en agudos
	gritos prorrumpe, que el eco
	repite en sones confusos.

	Y al cabo, exánime, yerto,
	tendido, sin voz, sin pulso,
	allí pasó largas horas,
	aun más que vivo, difunto.
* * *
	En una profunda cueva,
	que los trastornos pasados,
	al desplomarse dos riscos
	entre uno y otro dejaron,

	halló el nuevo penitente
	para las noches reparo;
	y de ella hizo la morada
	donde pasó luengos años.

	Trazó una rústica cerca
	en torno del breve espacio
	que depósito juzgaba
	de los restos adorados.

	Y una cruz rústica en medio
	hecha de dos secos ramos
	levantó, y allí de hinojos
	deshacíase llorando.

	Referir las privaciones
	los tormentos, los quebrantos,
	los temores, las vigilias,
	los sustos, los sobresaltos,

	que en aquel inculto yermo,
	que en aquel desierto campo,
	padeció constante y firme
	el arrepentido anciano,

	fuera no acabar. Las noches
	las pasaba circundado
	de espectros y de fantasmas,
	de visiones y de trasgos.

	Y si con fervientes rezos
	conseguía disiparlos,
	y dar a su cuerpo débil
	un momento de descanso,

	ya los ecos del torrente,
	ya el rumor del viento vago,
	ya de las aves nocturnas
	los alaridos infaustos

	llegaban a sus oídos
	como clamores humanos,
	su breve y ligero sueño
	interrumpiendo y quebrando.

	La mayor parte del día
	la pasaba prosternado
	de doña Blanca en la tumba,
	hecho el corazón pedazos.

	Y si acaso recorría
	valle y monte solitarios,
	los recuerdos de su infancia
	y las dichas de otros años,

	y de sus tiernos amores
	las delicias y los lazos,
	eran tormento espantoso
	de su pecho destrozado.

	Ni dejó de perseguirlo
	el infierno, separarlo
	queriendo de aquella senda
	de penitencia y de llanto,

	presentándole a la vista,
	ya temores, y ya halagos,
	ya memorias importunas
	de orgullo, poder y mando.

	Cuántas veces al lúgubre
	morir de hermoso día,
	cuando en vapores férvidos
	su melena envolvía,
	como cadáver pálido
	el moribundo sol,

	y de celajes lívidos
	de grana perfilados
	adornaba la atmósfera,
	tiñendo los nublados
	al ocaso más próximos
	de nítido arrebol,

	el penitente tétrico,
	sobre un risco eminente,
	el rostro melancólico,
	inclinada la frente,
	por un inmenso cúmulo
	de recuerdos vagó.

	Y girando su espíritu
	de la memoria en brazos,
	por las pasadas épocas,
	cual pudiera en los lazos
	de ensueño profundísimo,
	presentes las miró.

	En la niebla que alzábase
	la llanura borrando
	y en las sombras fantásticas,
	que iban los montes dando,
	vio con ojos atónitos
	transformaciones mil.

	Ya los ricos alcázares
	de la gentil Granada,
	y cual su hueste intrépida
	triunfaba, entusiasmada
	con el pendón católico,
	orillas del Genil.

	Del combate el estrépito
	y el gran rimbombe oía,
	y las banderas árabes
	a sus plantas veía,
	y su celada fúlgida
	ornada de laurel.

	Se hinchaba su alma mísera
	con la antigua victoria,
	anhelaba frenético
	nuevos días de gloria;
	y las artes diabólicas
	casi triunfaban de él.

	Ya mudándose rápida
	aquella vista extensa
	del borrascoso Atlántico
	ve la llanura inmensa,
	y alzar sus ondas túrgidas
	bramando el Aquilón;

	y cruzar impertérrita
	una nave española
	aquel airado piélago,
	frágil, cascada, sola,
	pero firme, que anímala
	el alma de Colón.

	Él, dentro de ella júzgase,
	y que miran sus ojos
	del nuevo mundo incógnito,
	entre celajes rojos
	la tierra feracísima,
	cual él la descubrió.

	Y luego ve las hórridas
	batallas fabulosas,
	de bárbaros sin número
	las huestes espantosas,
	y oye los terroríficos
	atabales que oyó.

	Y al fin ve a la gran Méjico,
	la reina de Occidente,
	la orgullosa, la espléndida,
	humillar la alta frente
	del general hispánico,
	que él ayudó, a los pies.

	Y vese en tan magníficos
	combates el primero,
	y goteando cálida
	sangre su noble acero,
	y aplaudirle los héroes,
	y el mismo Hernán Cortés.

	Y la espada fulmínea
	y la lanza echa menos,
	de cañones horrísonos
	ansía escuchar los truenos
	otra vez, y avergüénzase
	de su humilde sayal;

	pues su alma ensoberbécese
	y casi triunfa de ella,
	y sus santos propósitos
	confunde y atropella
	el aliento satánico
	de espíritu infernal.

	Mas el celeste espíritu,
	que en torno de él volando
	lo defiende solícito
	del diabólico bando,
	con sus alas angélicas
	le tocaba la faz.

	Y en sí tornando, trémulo
	al Señor invocaba,
	y con acerbas lágrimas
	su piedad imploraba
	contra las artes pérfidas
	del infierno tenaz.

	Y armándose con ásperos
	cilicios y oraciones,
	tales escenas mágicas,
	y tales tentaciones,
	y visiones maléficas
	al cabo disipó.

	Y persistiendo impávido
	en santa penitencia,
	el perdón de sus crímenes
	y limpiar su conciencia
	de tantas nubes lóbregas
	venturoso logró.

	Mas no desiste el espantoso infierno
	de combatir las almas que el Eterno
	elige para sí.

	Y torna furibundo a la pelea,
	aunque mil veces destrozado sea,
	como ya lo fue allí.

	En Garcerán con nuevas tentaciones
	y falaces recuerdos, y visiones
	tornó mano a probar,

	de la misericordia soberana,
	que es tan inmensa con la raza humana,
	haciéndole dudar.

	Y en las noches silenciosas
	turbaba con espantosas
	voces a aquel desdichado,
	dejándole en el estado
	que no es velar ni dormir.

	Y el infelice creía
	que un mar de sangre veía,
	que la caverna inundaba,
	y que «venganza» sonaba
	en su espantoso rugir.

	Y que una mujer hermosa
	en él nadaba angustiosa,
	con el postrimer anhelo
	venganza pidiendo al Cielo
	del monstruo que allí la hundió.

	Y reconocía en ella
	infeliz a Blanca bella,
	y en sí mismo al monstruo insano,
	que en el sangriento Océano
	brutal la precipitó.

	Al grito de la cuitada,
	con horrenda carcajada
	el infierno respondía,
	y «venganza» repetía
	con aplausos de furor.

	Y él entonce imaginaba
	que al Cielo humilde invocaba;
	pero que el Cielo, indignado,
	a sus plegarias cerrado,
	desechaba su clamor.
* * *
	Otras veces a Rodrigo,
	a su falso y vil amigo,
	delante de sí veía,
	que riendo le decía:
	«¿Qué haces aquí, Garcerán?

	»Todas estas penitencias
	son inútiles demencias,
	y no tienen eficacia;
	pues las fuentes de la gracia
	para ti secas están.

	»Ven, amigo,
	ven conmigo
	a blasfemar
	de ese Cielo,
	que es de hielo
	a tu llorar.

	»Ven conmigo al infierno
	a hacer eterna guerra al Ser eterno.»

	Y luego con risa horrenda
	le mostraba la tremenda
	escena, que aparecía
	entre niebla vaga y fría
	del funesto cenador.

	Y Nuño otra vez miraba
	a su esposa, que estampaba
	de un joven en el hermoso
	rostro aquel beso amoroso,
	principio de su furor.
* * *
	A doña Blanca, indignada,
	otras veces, asomada
	por rotos nublados llenos
	de relámpagos y truenos,
	juzgaba ver ante sí.

	Que a puñados de la herida
	sacando sangre encendida,
	y arrojándola inclemente
	sobre su confusa frente,
	feroz gritábale así:

	«No maldito,
	a tu delito
	no hay perdón.
	Dios, airado,
	ha pronunciado
	maldición.

	»Húndete con Rodrigo,
	que a ninguno perdono, a ambos maldigo.»

	Y era tan fuerte y tremenda
	en la pesadilla horrenda,
	de las falaces visiones
	y de aquellas expresiones
	la bien fingida verdad;

	y del dormido en la mente
	obraban tan hondamente,
	que al mísero confundían
	y en un abismo lo hundían
	no esperando ya piedad.

	Y en tan horrible despecho,
	el árido hinchado pecho
	con las uñas destrozaba,
	y en tierra se revolcaba
	con horrenda convulsión.

	Pero el ángel, que constante
	lo guardaba vigilante,
	con las alas en la frente
	le tocaba, y de repente
	le calmaba el corazón;

	despertando, pronunciaba
	de Dios el nombre, y lograba
	desvanecer los ensueños
	y triunfar de los empeños
	del espíritu infernal.

	Y aumentando cada día
	con más fe y santa porfía,
	y en Dios con más confianza
	sus penitencias, alcanza
	gracia y perdón celestial.
* * *
	Sí; que después de lucha prolongada
	por más de cinco años
	con las artes diabólicas y engaños,
	vida Nuño logró más sosegada.

	Y ya las tiernas lágrimas copiosas
	que en la tierra vertía
	donde su amada víctima yacía
	le eran refrigerantes y sabrosas.

	Y cuando oraba con fervor vehemente
	descendía del cielo
	un rayo de esperanza y de consuelo,
	que iluminaba su arrugada frente.

	Y empezó en el terreno a ver señales
	de que Dios, apiadado,
	iba a volverlo a su primer estado
	y a terminar sus angustiosos males.

	Y con el vigor y celestial consuelo
	que sentía en el alma,
	gozoso conoció que ya la palma
	le preparaba de su triunfo el Cielo.
* * *
	Una noche sosegada
	de apacible primavera,
	después de orar fervoroso
	el penitente en su cueva,

	salió a gozar de la luna,
	que entre nácares risueña,
	de aquel campo iluminaba
	el llano y las eminencias.

	Y en santas meditaciones
	absorto, sus pasos lleva,
	sin dirección, distraído,
	del torrente a la ribera.

	Allí otra vez, de rodillas,
	por un largo espacio reza,
	y después asiento toma
	en una desnuda piedra.

	Y respirando en sosiego
	las auras mansas y frescas,
	que con alas invisibles
	revolaban placenteras,

	levanta hacia el firmamento
	la venerable cabeza,
	y los ya apagados ojos
	clava en la bóveda inmensa.

	Y del Creador adorando
	el poder y la grandeza,
	aquel espacio magnífico
	que lo cobija contempla.

	Y ve entre vagos vapores
	cómo giran los planetas
	y dan sus trémulas luces
	las rutilantes estrellas,

	y ve los leves celajes,
	que clara luna platea,
	volar, cambiando sus formas,
	caprichosas y ligeras.

	Después revuelve la vista
	con desdén sobre la tierra,
	notando entre ella y el cielo
	la distancia y diferencia.

	Y ve aquellos arenales,
	y aquellas peladas quiebras,
	y aquellas muertas lagunas,
	y se estremece, y se hiela.

	Y por la llanura luego,
	tan silenciosa y desierta,
	tiende medroso la vista,
	que se pierde en las tinieblas.

	Cuando, sorprendido, advierte
	por una rambla de arena
	venir, sin susto y tranquila,
	una hermosa, blanca, cierva.

	Teme que del hondo infierno
	escondida trama sea,
	con que acaso le prepara
	alguna asechanza nueva.

	Fervoroso se santigua,
	el santo rosario besa,
	y, preparado a la pugna,
	cruza las manos y espera.

	La gallarda cierva, en tanto,
	siguiendo la misma senda,
	sin mostrar recelo alguno
	hasta el solitario llega.

	Y como si acostumbrada
	al trato humano estuviera,
	y por la mano del hombre
	a vivir desde pequeña,

	tan sin recelo se avanza,
	tan cariñosa se acerca,
	tal candor muestra en los ojos,
	en su balar tal terneza,

	y atenciones y caricias
	parece demanda y ruega,
	con expresión tan sencilla,
	y con humildad tan tierna,

	que resistirse no pudo
	el prudente anacoreta
	(tal vez impulso secreto
	que no comprende le alienta),

	y la seca mano extiende
	sobre la erguida cabeza,
	y halaga, la hirsuta espalda
	de la cariñosa cierva.

	La cual, con mil ademanes
	inteligibles, y nuevas
	miradas, y otros balidos,
	y acciones a su manera,

	indícale que le siga,
	y que se vaya tras ella,
	y aun le tira con la boca
	del sayal y la correa.

	Otra vez el penitente
	algún engaño sospecha,
	y con fervoroso labio
	a la Virgen se encomienda.

	Mas de espíritu invisible,
	distinta y clara, resuena
	una voz en sus oídos,
	que le dice: «Nada temas.»

	Levántase decidido,
	y en Dios su confianza puesta,
	sigue con incierto paso
	del manso animal las huellas.

	Déjase atrás el torrente,
	la ancha llanura atraviesa,
	y no lejos de aquel sitio
	que tumba de Blanca era,

	tras de su graciosa guía
	un manso collado trepa
	que tiene en su fácil cumbre
	un grupo de toscas peñas.

	Ante él la cierva se para,
	otra vez revuelve atenta
	al penitente los ojos,
	cual rutilantes centellas,

	lanza un agudo balido
	que voz humana asemeja,
	que dice: «¡Aquí!», y de repente
	por los peñascos penetra,

	metiéndose en sus entrañas,
	sin dejar rastro ni puerta,
	cual si atravesara sólo
	delgada, impalpable niebla.

	Pasmado queda don Nuño,
	y su pasmo se acrecienta
	oyendo en aquellos riscos
	como una celeste orquesta.

	Y viendo que se deshacen,
	como si humo leve fueran,
	descubriendo allá en su centro
	una capilla pequeña,

	de blancas congelaciones,
	que cristal parecen, hecha,
	y de luces alumbrada,
	que son pedazos de estrellas.

	Y sobre un altar de césped
	divisa la imagen bella
	de la Virgen soberana,
	que es de los ángeles reina.

	La misma sagrada imagen
	que en la derrocada iglesia
	del palacio hundido culto
	luengos años recibiera;

	protectora de su estado,
	y de su familia egregia,
	de sus vasallos consuelo,
	y amparo de aquellas tierras;

	y la que, afable, le anuncia
	que logró gracia completa,
	y perdón el más cumplido
	de la santa Omnipotencia,

	Según le anunciara el labio
	de su confesor profeta,
	cuando, inspirado, le impuso
	la cumplida penitencia.

	Deslumbrado, el penitente
	cae de hinojos en la yerba,
	y entona solemne salve
	con el alma y con la lengua.

	Salve que de querubines
	un coro que le rodea
	repite, y hasta los cielos
	sus puros acentos lleva.

	Referir lo que en el alma
	pasó del anacoreta,
	los consuelos y los gozos,
	los confortes, las ternezas,

	que a raudales en su pecho
	derramó la Providencia,
	dando a sus maceraciones
	la más amplia recompensa,

	no puede mi humilde labio,
	ni hay voz mortal que lo pueda,
	pues son cosas que se esconden
	a la humana inteligencia.
* * *
	Tras noche tan solemne, a la mañana,
	cuando el fúlgido sol en el Oriente,
	sobre celajes nítidos de grana,
	alzó con majestad la augusta frente,
	de luz la inmensa bóveda del cielo
	inundando, y de luz el bajo suelo,

	quedó admirado de León la sierra
	al penetrar y al ver en sus entrañas
	aquella antes maldita árida tierra
	tornada en feracísimas campañas,
	y que no era la misma juzgó acaso
	que la tarde anterior vio desde ocaso.

	Pues en el punto en que la imagen santa
	de la Virgen, amparo y protectora
	de aquel terreno, tras de ausencia tanta,
	a aparecer volvió de paz aurora,
	la sonrisa de Dios omnipotente
	fecundó aquellos campos de repente.

	Y mucho más feraces que lo fueron
	en un instante solo germinaron,
	y a las nubes los árboles subieron
	en el momento mismo en que brotaron.
	En praderas verdosas cual ningunas
	tornáronse arenales y lagunas.

	Matorrales espesos, frescas flores
	cubrieron las laderas y las lomas,
	y los antes mefíticos vapores
	eran ya salutíferos aromas,
	pues humilde el torrente entre juncales
	derramaba purísimos cristales.

	Y de aves no nacidas los acentos,
	en bosque improvisado y en floresta,
	los antes mudos y callados vientos
	tornaron suaves en alegre orquesta,
	que al santo simulacro, no a la aurora,
	saludaban con música sonora.

	Y hasta de aquellas fúnebres ruïnas,
	que parecían huesos insepultos
	de algún titán, con hierbas repentinas
	se revistieron los informes bultos,
	y hiedras espontáneas en festones
	las ornaron con frescos pabellones.

	Que tanto en solo un punto alcanza y puede,
	para aliviar al pecador contrito,
	a quien su gracia y su perdón concede
	la piedad del Señor, sumo, infinito,
	después de una constante penitencia,
	de la Virgen sin mancha la influencia.

	Del suelo el felicísimo trastorno
	pronto advierten las gentes convecinas,
	y de las altas cumbres del contorno
	observan sus llanuras y colinas;
	y un nuevo Edén advierten de concierto
	do antes, horrorizados, un desierto.

	Y del rico terreno y grato clima
	llevados, ya se acercan cazadores,
	ya algún rebaño retozón se arrima,
	ya una choza levantan los pastores,
	ya diestro agricultor osa avanzarse,
	y poco a poco, así tornó a poblarse.

	Y de la Virgen pura la capilla
	se vió adornada de votiva ofrenda,
	y en ella la quemada cera brilla,
	sin faltar quien la lleve y quien la encienda;
	que de la santa imagen los favores
	cundieron por los nuevos pobladores.

* * *

	Dándole gracias fervientes
	a Dios por tantas bondades,
	el tranquilo penitente
	gozaba del bien presente
	tras tantas calamidades.

	Mientras que duraba el día
	al culto lo consagraba
	de la imagen de María,
	y más afán no tenía
	ni más amor le animaba.

	Y cuando a hundirse en ocaso
	bajaba cansado el sol,
	y con resplandor escaso
	las nubes que hallaba al paso
	esmaltaba de arrebol,

	a la tumba el venerable,
	que guarda a su esposa bella,
	llevaba la tarda huella,
	y con consuelo inefable
	de hinojos rezaba en ella.

	Y allí a la luna veía
	aparecer tras los montes,
	y cómo lenta subía
	por la bóveda vacía
	a ilustrar los horizontes.

	Y cuando ya de luceros
	la inmensidad se adornaba
	con brillantes reverberos,
	porque los rayos postreros
	del sol la noche borraba,

	en éxtasis delicioso
	se levantaba su mente,
	y vagaba libremente
	por un mundo misterioso,
	del nuestro muy diferente,

	como el águila caudal,
	que en un mar de luz navega,
	sobre las nubes desplega
	las alas, y hasta el umbral
	del palacio del sol llega.

	Pues conseguida la palma
	del soberano perdón,
	sin que infernal tentación
	pueda ya turbarle el alma
	ni entibiar su devoción,

	su espíritu se elevaba
	como el humo del incienso,
	la fe ardiente le guiaba,
	y las dichas columbraba
	de su porvenir inmenso.

	Abrazado de una cruz
	al firmamento subía,
	y en piélagos de alegría,
	y en campos de eterna luz,
	venturoso, se perdía,

	los aromas respirando
	de celestiales jardines,
	y aquel perfume gozando
	del aliento puro y blando
	de los santos serafines,

	y oyendo aquella armonía,
	que soles sin cuento dan
	cuando tan seguros van,
	como que es Dios quien los guía,
	por la alta esfera en que están.

	En ensueño vaporoso
	otras veces embebido,
	figurábase dormido
	en un prado delicioso
	sobre el herbaje mullido.

	Que eran guirnaldas de rosa
	sus cilicios; su sayal,
	glorioso manto real,
	y su ancianidad rugosa,
	la juventud más cabal;

	porque miraba a su alma
	sin la corteza exterior,
	cercada de resplandor,
	coronada con la palma
	de la gracia del Señor.

	Envuelto se imaginaba
	en balsámicos vapores
	de las más fragantes flores
	que el manso viento halagaba
	robándoles sus olores.

	Y que al través, tras de aquéllos,
	notaba de cuando en cuando
	cruzar fúlgidos destellos,
	y eran los ángeles bellos
	en torno de él revolando.

	Y luego abrirse veía
	el cielo, gran esplendor
	derramando en derredor
	y que en medio de él venía
	la imagen del casto amor.

	La de su esposa adorada
	en pie sobre niebla leve,
	de albas rosas coronada,
	y de túnica velada
	muy más blanca que la nieve.

	Y en el pecho, do la herida
	le hizo la daga homicida
	mostraba un claro rubí
	como estrella carmesí,
	con luces de eterna vida.

	Y Garcerán, venturoso,
	la dulce visión miraba,
	que hasta junto de él llegaba
	con rostro tan amoroso,
	que el corazón le robaba.

	Y una plática emprendían
	tan tierna, sabrosa y pura,
	de tanto amor y dulzura,
	y de cosas discurrían
	de tan sublime ventura;

	Y con tan santos extremos
	y con expresiones tales
	que apenas las comprendemos,
	y que explicar no podemos
	los infelices mortales.

	Cuando la visión aquella
	celestial desaparecía,
	el penitente creía
	que al retirarse la bella
	doña Blanca le decía:

	«Ven, Garcerán. ¿Por qué tarda
	en venir a mí tu amor?...
	Sube a otra vida mejor.
	¿Qué te arredra y te acobarda?...
	Ven, que te espera el Señor.»

	Así, en gratas ilusiones,
	dichosas horas pasaba,
	y su viaje preparaba
	a las eternas mansiones,
	adonde Dios lo llamaba.
* * *
	Vino, tras de hermoso día,
	una tarde deliciosa,
	en que de morado y rosa
	la atmósfera se vistió.

	Y a la tumba cual solía,
	ya de aliento y vida escaso,
	con lento y con débil paso
	Nuño Garcerán llegó.

	Cual nunca las florecillas
	y aquella abundante yerba,
	que el breve espacio conserva,
	lozana juzgó encontrar.

	Y sobre ellas, de rodillas,
	en dulce y celeste calma,
	no con la voz, con el alma,
	comenzó, devoto, a orar.

	El sol, desde el Occidente,
	entre nubes, de soslayo
	moribundo metió un rayo
	hasta aquel sitio de paz,

	como si del penitente
	despedirse pretendiera,
	y el último beso diera
	a su venerable faz.

	A su luz roja, expirante,
	ve don Nuño un tallo hermoso
	del suelo brotar frondoso,
	y alzarse con rapidez,

	pues en brevísimo instante
	se desarrolla, florece,
	y una azucena aparece
	de celeste candidez.

	La admira cual milagrosa,
	y a un impulso soberano
	lleva la trémula mano
	y la arranca de raíz.

	Y con ella venturosa,
	dejando en el mismo punto
	en tierra el cuerpo difunto,
	voló a Dios su alma feliz.

	Y aquella pura azucena
	fue la vencedora palma
	con que, engrandecida, el alma
	de Nuño en el Cielo entró.

	Y de nuevas gracias llena
	aquella flor, desde el Cielo,
	a la Tierra en raudo vuelo
	un ángel restituyó.

	Pues la hallaron colocada
	a la mañana siguiente,
	lozana, resplandeciente,
	consuelo de todo afán,

	ante la imagen sagrada
	de la Virgen sin mancilla,
	en la rústica capilla
	que descubrió Garcerán.

Final

	En el instante en que de Nuño el alma
	voló al palacio de la eterna gloria,
	la azucena sirviéndole de palma
	de su glorioso triunfo y su victoria;
	de la virtud con la tranquila calma,
	olvidando esta vida transitoria,
	en su celda, de hinojos, don García
	oraba humilde al expirar el día.

	Y de celeste espíritu el acento
	el tránsito del bienaventurado
	le reveló, mandándole al momento
	marchar al sitio aquel donde ha expirado,
	y en él fundar magnífico convento
	a la Madre del Verbo consagrado,
	a aquella imagen de virtudes llena,
	bajo la advocación de la «Azucena».

	Pasó la noche en oración ferviente
	el religioso. Al despuntar el día
	dejó a Guadalquivir y, diligente,
	atravesó la hermosa Andalucía;
	y pobre, peregrino, penitente,
	del reino de León siguió la vía,
	saludando sus tierras empinadas
	después de penosísimas jornadas.

	Y en el valle, otra vez rico y frondoso,
	y ya no despoblado, con gran celo,
	protegido del brazo poderoso
	del soberano Dios de tierra y cielo,
	a cumplir su mandato, sin reposo,
	constante dedicó todo su anhelo,
	edificando a aquella imagen bella
	una rica morada digna de ella.

	El fervor excitando de los fieles,
	y de otros religiosos ayudado,
	pronto logró elevar los chapiteles
	de un gran templo a la Virgen consagrado,
	en cuyas cimbrias mágicos pinceles,
	y en cuyos frisos mármol cincelado,
	de Garcerán la penitencia y gloria
	consignaron, trazándonos su historia.

	En magnífico altar de jaspes y oro,
	en que de cien blandones la luz brilla,
	fue colocada con real decoro
	la efigie de la Virgen sin mancilla,
	sus himnos entonando el alto coro
	al compás de la armónica capilla,
	siempre verde a sus pies, de encantos llena,
	perfumando el ambiente la azucena.

	En sepulcro magnífico durmieron
	el sueño de la paz ambos esposos,
	y los votos de plata enriquecieron
	del camarín los muros primorosos,
	y con grandes ofrendas acudieron
	al culto los magnates poderosos,
	siendo de tan insigne santuario
	todo el reino de España tributario.

	Gobernólo gran tiempo don García,
	en opinión de santo; otros varones
	después, de ardiente celo y de fe pía,
	de la casa aumentaron los blasones.
	Y su nombre y su fama se extendía
	por todas las católicas regiones,
	conservándose siempre allí lozana
	y fresca la azucena soberana.

	Hasta que cuando quiso en cautiverio
	poner la Francia audaz toda la tierra,
	y trastornando el español imperio
	metió en sus lindes destructora guerra,
	despareció aquel santo monasterio,
	con gran dolor de la leonesa sierra,
	de hoguera voracísima en la llama,
	que no nos dejó de él más que la fama.

	Y cuentan los piadosos naturales
	que cuando un mar de fuego era el convento,
	en que los chapiteles colosales
	se desplomaban con fragor violento,
	vieron a las mansiones celestiales
	volar, atravesando el firmamento,
	de resplandor cercada y luz hermosa,
	triunfante, la «Azucena milagrosa».

Nápoles, diciembre 1847.

Fin de «La azucena milagrosa»