La palabra diversa

Claudio Ferrari

¡Ah, amante y perfecto semejante!

Walt Whitman

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-I-

Otro más yo único y como tantos hablo de amor de su presencia vital  5 pura sangre caliente de su negada posibilidad de su translúcido sentido de su incógnita esencia y de mi impostergable  10 dolorosa extrema necesidad.

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-II-

El amor que sentimos existe está es verdadero  5 punto de referencia concreto seguro tocable aferrable  10 aferrado.

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-III-

Hoy recupero el instinto original me devuelvo la gracia olvido las lamentaciones y me expongo a la furia.

Me dejo perder en la ignorancia más pura  5 me hamaco en los brazos de una diosa asombrosa me río de todo me toco disfrutando la caricia.

Hoy me arranco los ojos nuevamente y aspiro toda la luz  10 erijo mis miembros titubeantes y bebo la misma leche que la primera vez.

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-IV-

Mi hija no me sabrá.

Preguntará: -Pero, ¿quién era mi padre?

Nadie nada  5 nunca.

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-V-

Mi amada baila y cada movimiento es sólo de ella como su aliento suyo como su vívida agonía  10 que se ríe bailando de la muerte que se fía de todo porque a nada teme.

Mi amada baila y hasta su sombra es suya hasta lo que abarca su mirada  15 todo suyo el territorio todo suyo lo que roza lo que goza y truena suyo.

Mi amada baila y es nueva forma que surge  20 dándole al aire formas abanicando el aire hominizando el aire en simultáneas libertades.

Mi amada baila  25 y cada parte de su cuerpo baila viaje gracioso viento que pasa pies que me acarician voladores manos que huyen para que las siga.  30

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-VI-

Hay montañas en esta ciudad. No es una ciudad llana. Es como una torre en el campo y no se ven las huellas de los albañiles sobre las juntas de cemento que unen los ladrillos.  5

Es una ciudad fabricada y teatral engañosamente natural resultado de cierto desequilibrio del caos y de algún exabrupto de armonía.

Buenos Aires es una ciudad inversa  10 creada por Dios después de la creación puesta a hacer.

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-VII-

Este dolor no hace sufrir no tiene consecuencia no procrea.

Es un dolor inútil pecado  5 y sin sentido.

Es un dolor que no dejará herida ni recuerdo que no será nostalgia.

Es un dolor extraño  10 que no sabe si está vivo que morirá en sí mismo.

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-VIII-

A mi hermana

Su garganta canta cantos que cantar, ay, yo quisiera. Su garganta es cántaro es esfera, es plural, abierta, es mensajera,  5 es canción que se cuela por el aire.

Victoriosa su voz es viento abierto es paisaje, es grito, es alabanza, es mensaje que truena es alarido,  10 es extremo del alma, es el sonido del contorno del mundo cuando danza.

Con sus ojos canta cuando canta y sus pupilas entonan el asombro. Con sus manos canta cuando canta  15 y sus dedos acompasan un milagro. Con su risa canta cuando canta y con su carcajada muere el miedo. Con su corazón canta cuando canta y su sangre es gloria y es lamento.  20

¡No te calles jamás! ¡Tú canta y canta! ¡Que el verde es bello y el cosmos armonía si tú sigues cantando, hermana mía!

-IX-

¿Sabrá mi flor que es mi única flor? Sabrá esa flor hija mía que su amanecer fue una prueba irrevocable.

Dos veces mi vida es mi vida.  5

Hace mi flor hija mía un castillo de arena juega haciéndolo escarbando los huecos diseñando la torre  10 modelando los puentes alisando los muros riendo con el derrumbe. Juega y no sabe. Ignora  15 libre de mí.

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-X-

Se secarán todas las cosas de la tierra y a la tierra la fecundarán nuevamente de primeras luces le devolverán instantes originales que serán origen y regresará el agua  5 y otra vez el aire, la tierra y el fuego y de allí serán frescos los mares jugosos los frutos y la leche pura.

Verde otra vez el verde  10 y otra vez la transparencia transparente.

No habrá final. Habrá otro inicio inaugurando la cíclica forma inacabada y sucesiva de la vida.

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-XI-

A Karina Fuks

Y mis pestañas recortan el sol y las líneas de la luz se abren en abanico y si abro los ojos el sol no me enceguece y si los cierro no dejo de verlo y entonces me digo es posible mirar  5 y me animo y te miro y te veo y verte es tocar y te acarician los brazos mis pupilas y toda la piel tuya huele colorada y como duele el mar huelen tus vellos y beso tu espalda susurrada  10 y te chupo los cabellos inmorales e inmortales y me desaparezco en vos entronizado y me dejo coronar sin resistencia y ya no puedo escapar de tus axilas y todos mis sentidos se te adhieren.  15

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-XII-

Tres sonetos para mi hija Florencia

Cuando naciste vos, yo no sabía, que la tierra puede ser el paraíso. ¡El día que naciste fue el hechizo! ¡Hija mía, un milagro hubo ese día! Cómo iba a saber yo que era posible  5 la perfección en un ángel resumida, la transparencia absoluta que latía en tu puro corazón. Incomprensible era y hubiera sido para mí la vida de no estar vos, tan vos y tan nacida.  10 Por el mundo, confundido, habría andado yo, creyéndome mortal. ¡Soy inmortal! ¡Lo prueba la esencial eternidad de tus ojos, hija mía!

Tus ojos esenciales me enseñaron  15 que el universo se ve de otra manera si miro en tu mirada. Es verdadera la verdad si tus manos la tocaron. Por vos supe que una flor es pulso vivo, que es un pájaro el sol, que vuela y brilla,  20 que es cada amanecer una semilla que de lo oscuro crece el colorido. Dijo tu risa que no existe la tristeza y que el tiempo es sólo aguja. Pesa en mí, como una extraña herida  25 no haber sabido ser y no haber sido hasta tu nacimiento. Soy el nido que se hizo al llegar vos dándole vida.

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¿Podría ser rosal de no haber rosa? ¿Y sin agua podría ser el río?  30 Sin vos, ni yo sería mío, sin vos no soy, hija mía, más que cosa. Pavimentada andaría el alma mía de no hallar en tu alma la belleza. Sería una desdicha mi cabeza  35 una afofada piedra enmohecida. Pero es por vos que soy rosal y río, que no soy cosa y mi cabeza es vivo repiquetear de alma apasionada. Toda de vos, todo el tiempo, cada instante  40 me crezco yo, me nazco apabullante para seguir mirando en tu mirada.

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-XIII-

Cuando vos y yo mi amor nos abrazamos inventamos las figuras más diversas fabricando una trama donde la forma es nueva y permanentemente creada.

Cuando vos y yo mi amor nos abrazamos  5 se entrecruzan líneas en infinitos sentidos surge un espacio donde la luz domina y los límites se abren hasta perder sentido.

Cuando vos y yo mi amor nos abrazamos en el aire pareciera erguirse  10 la catedral que alumbrará el milagro de preservar la vida.

Es una exposición que no ve nadie continua y exclusivamente íntima destinada a la gloria del secreto  15 que cuidará nuestra memoria.

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-XIV-

Soy de la tribu pertenezco.        No hay ley ni sello        que me excluya. Soy de la logia espiralada incógnita  5 que me origina me contornea me diluye.        No hay hacha o pluma        que me parta. Soy de la rama tronco enraizado que se bate y se brota hoja y filamento.  10        No hay suspiro caricia latigazo        que me aparte. Soy de la lluvia gota permanente que se hierve y vuelve a ser tormenta.        No hay sed de herrero  15        que me beba. Soy del fuego llama que no deja de calcinar brasa que intenta consumirme.        No hay luz de noche        que me apague.  20 Soy de la vida desde el inicio fruto que no reniega ni cae ni se entumece.        No hay palabra capaz        que me enmudezca. Soy tanto de los hombres pertenecido  25 que si hay luz soy luz si sombra sombra.        No hay cómo separarme no hay espejo        que me condene. Soy tan orgullo de ser la omnipresencia de la humanidad conmigo completada.  30        No hay encanto ni pócima ni magia        que me arrebate. Soy de los míos mío mío y mío tan mío soy que soy especie mía.        No hay en todo el universo un solo Dios  35        que me desdiga.

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-XV-

Contra mi pecho golpea tu mirada y rebotan mis latidos en tus ojos. Serán las cosas de Dios o del azar pero es mía tu perfección.

Lo que le pase a tu pie me modifica  5 me transforma cada gesto de tu pelo y el inhallable instante final que te reservas me convoca a disponer tu eternidad.

Me debate el amor. Yo poderoso te hago de mí de modo inclaudicable  10 para saberte ajena, dueña tuya.

Me enloquece el amor, me serena me arrebata de todo cuanto soy seguro y me devuelve al único cielo capaz de protegerme.

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-XVI-

La luna es madre que abriga acuna. El sol es padre que abraza enciende.

Luna es mi madre  5 transparentándome. Sol es mi padre acuñándome.

La luna me peina largos cabellos estira suave la caricia que mi cuerpo adora.  10 El sol me arraiga al vuelo impulsa triste la fuerza que mi paso obedece.

Mi madre luna siempre será el deseo que no me atreveré a explorar.

Mi padre sol siempre será el misterio  15 que no me atreveré a ver.

Luna y sol se impregnan a sí mismos fundiéndose en mí y yo soy el protegido y el iluminado.

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-XVII-

Yo, que no sé demasiado sé que amo que manifiestamente amo y que esta obviedad que me sucede sucede a todos desde siempre  5 y que en ese andar amando todavía inexplicable reside el secreto, la diferencia y la esperanza.

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-XVIII-

Creí que el universo, espiralado e infinito , partía de mí y yo, centro absoluto daba sentido al cosmos. Pero entendí que yo era sólo un punto  5 minúsculo y absurdo en mi soberbia idea. Y entonces observé callada y detenidamente que cuanto me rodeaba me era precioso y necesario  10 y comprendí al fin que solamente al ritmo universal mi existencia sería plena.

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-XIX-

¡Qué ganas de ser yo mi propio hijo! Ser mi padre orgulloso viéndome correr agitándome asombrado entre los álamos zigzagueantes de hilos de arroyo y acacias.  5 Qué ganas de transpirarme yo hijo mío saltando en media luna arrebatando sin miedo el horizonte sobre la piedra brillante y resbalosa. Qué ganas de llamarme serio  10 para hablarme a mí, hijo sospechado de haber acertado en alguna fechoría y retarme yo y yo mismo arrepentirme pidiéndome perdón y perdonando padre. Qué ganas de que ayer sea mañana  15 rehecho a mi medida y a mi antojo para distribuir los antiguos roles y volver a adjudicarme la vida más feliz. Ser yo mismo mi hijo, eso quisiera para poder ser yo entero  20 sin extrañarte tanto, padre tan siempre necesario, tan ausente que así sin vos no soy del todo.

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-XX-

Tres sonetos para escribir el nombre de mi hija Sofía

Hay una tarea que me inhibe. Juro que hay un acto que de hacerlo atroz sería. Hay una mano mía inmóvil. Mentiría si me atreviese al puro acto de escribir, yo impuro. Y hay una voluntad por la alegría  5 pero hay tanta mancha dentro mío, tanta, que de no haberla quedaría mi alma santa para el acto puro de escribir: Sofía. A tanto no me atrevo. Rompo el lápiz. Me detengo ante el impulso amoroso de escribir. No tengo  10 otro recurso que su risa inmaculada. Sin papel yo, sin tinta, sin soneto me escondo yo de mí. Busco el secreto y lo encuentro en lo que mira su mirada.

Para ese acto puro de escribir: Sofía  15 me adhiero a su mirada, luz que clama, me imanto a sus pupilas, pura llama y recupero luz, lápiz y guía. No es mirada la suya. Es más. Es cielo que el cielo excede. Su mirada mira y pinta,  20 toda mi oscuridad se vuelve tinta transparente que descorre el velo. Y ven mis ojos lo que ve su alma que al agua vuelve agua. Tiñe y calma mis negruras y odios. Sofía inmaculada  25 hace el milagro de hacer puro al hombre, santo al amor. Pinto su nombre orgulloso con mano desatada. —31→

Lo pinto en el papel, en el camino, en el mar, en la montaña y en el llano.  30 Recupero para mí lo que no es vano: ese acto puro de escribir, y escribo. Suelto de culpas, poderoso, altivo, por ser su padre puedo ser yo mismo. No hay altura, no hay pozo, no hay abismo  35 donde caer o hundirme. Estoy tan vivo que la vida, movediza, me transforma, libre de ley. No hay otra norma que la que dicta su sutil sabiduría. Y soy un hijo que a padre convertido  40 recupero la gracia y el sentido. Soy el producto de Sofía. Ella es Sofía.

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-XXI-

A mi madre

Presencia que no cede que se arrumba dolorosa en un costado.

Presencia que quisiera  5 se esfumara sin rastros como un suspiro.

Presencia que provoca tanta ausencia  10 vacío de mí lleno de nada.

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-XXII-

A mi padre

¡Quién se atreve a reclamar su deuda! ¡Quién la arroja primero piedra inmóvil! ¡Quién puede acaso condenar a un hombre!

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-XXIII-

Ya sabe Florencia cuánto es amada tiene ya la certeza sólida del amor merecido.

Segura va Florencia  5 entre sus semejantes hundiendo huella y siembra paso y semilla firmes.

Alimentada Florencia de todo el alimento  10 que cabe en buena tierra se deja reír y desafía.

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-XXIV-

Soneto

A Facundo Luengo, i.m.

¡Y harás tu Hamlet! ¡Será en un escenario! ¡Habrá la capa, la espada y calavera y habrán tus ojos haciendo andar la esfera del mundo sin razón y fabulario! ¡Habrá trono de rey! ¡De monje, escapulario!  5 ¡De payaso, nariz! ¡De mago, la galera! ¡Ira de un dios! ¡De un santo habrá la espera y habrá tu voz tronando el necesario tronar del cielo llamando a la función! Shakespeare y todos veremos tu emoción,  10 emocionados. ¡No habrá telón bajando! ¡Te aplaudiremos de pie, actor amado! ¡Puro, tan puro, como puro tu costado, eterno corazón! ¡Tú sigue actuando!

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-XXV-

Respira mi hija en un sueño agitado que es el resultado de todo cuanto ha sucedido.

Hoy ha nacido para el mundo trayendo los eternos componentes  5 como un resumen preciso de la historia.

Gime y sonríe alternando musculatura y succión en un sueño en apariencias vacío.

Yo veo detrás suyo los distintos matices  10 que ya determinan quién es y es esa una prueba concluyente.

Hija de mujer y de hombre es la heredera de la especie y todos le confiamos nuestro porvenir.  15

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-XXVI-

Noche. Mujer y hombre uniendo amores.

Luz más fuerte que luz en la noche de aroma  5 a mieles contigo.

Luces milagro de luces y todo el mar rompiéndose  10 a espuma y esperma a espuma y esperma y ovarios y los cuerpos lejos de la orilla ahogándose  15 de vida y de llanto.

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-XXVII-

Soneto

Cuando supe del mar quise beberlo cuando supe del sol quise incendiarme y quise más cuando supe del consuelo y quiero más de cuanto quieras darme. De todo lo que hay cuando lo supe quise  5 y de haber más yo tanto más querría y ahora que sé tu boca quiero asirme de tus dientes trepándome en tu encía. De toda vos yo voy sabiendo y quiero y soy avariciento justiciero  10 que no concibe la vida de otro modo. Mar, sol, consuelo, dentadura y cuanto sea y sepa yo reclamo. Ansío lo que amo y amo todo.

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Decir con la palabra que sólo en el silencio la suprema instancia del ser se manifiesta. Lo demás es lo que se desprende y calla: la palabra.

Simón Kargieman

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-I-

Explicar nuestro tiempo sería un desatino una tarea impropia un disparate un regodeo inútil del poeta una blasfemia para el lenguaje  5 sino se lo intentara por el canto atravesado de un grito visceral liberando las formas corrompiendo las seguridades escarbando en la paradoja  10 buscando en la desmesura la desmesura de las entrañas sueltas.

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-II-

Descubro la poesía la revelo por primera vez. Es un verdadero instante original.

La poesía me es dada otorgada como una criatura recién nacida  5 y nacida mujer y única.

Toda la especie depende de esta crianza. Queda todo en mis manos. Me pasa la poesía. No puedo elegir.  10

Mi lengua la pronuncia parida querida indefensa imbatible  15 eterna.

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-III-

La palabra es mi modo. La probabilidad de ser posible mi duda.

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-IV-

La medida de mi imaginario me da la posibilidad de lo real.

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-V-

A todo individuo invito a que veamos de qué azul inicio devenimos. Todo ser y origen son santos.  5

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-VI-

Triste escribir poemas es intentando reemplazarnos.

El poema anda en nuestros pasos se dignifica altivo en cada mirada sucede en los infinitos gestos  5 nos envuelve piel y alma.

¡Ah, ignorantes poetas! Esclavos de memoria hueca somos lo que añoramos.

Poema que escribimos  10 tan tristemente ciegos. Todo lo hecho es inútil si no nos lleva.

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-VII-

Nosotros somos más allá de lo triste que somos. Hay un sitio inhallable  5 para encontrarnos en la gracia del poema. Quienes lo buscan no llegan pero palpitan agraciados.  10 Hombres de fe que dudan bienaventurados.

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-VIII-

Con sólo imaginar lo que podríamos ser creamos un llanto que es creemos  5 en un Dios que es criamos un hijo que es.

Con tan poco basta.

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-IX-

Harto de mí se buscan mis otros.

Sorteando los signos barajo posibilidades.

¿Qué Dios  5 me protege?

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-X-

Por momentos escasísimos siniestramente fugaces y bellos sé la verdad.  5

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-XI-

El espejo no me devuelve rostro alguno se traga mi yo y yo desolado ante la nada  5 doy vida al viejo mito.

Vampiro agotado del encierro ya no puedo soportar más cruces.

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-XII-

Pleno de yo anda mi vida.

¿De dónde vengo tan presente de mí? ¿En dónde estoy tan seguro de estar? ¿Hacia dónde voy tan auspicioso de hallarme?  5 Inservibles preguntas.

Plena mi vida anda de yo sin certeza posible.

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-XIII-

La terrible costumbre de morir me ha hecho soportable la muerte.

En el constante siniestro refugio de enterrarme  5 creo que vivo.

Pende la cadena de mi cruz sobre mi cuello de mármol blanco lápida de toda escapatoria.

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-XIV-

Todas las noches en forma inexorable llega el juicio final.

De condena es el fallo y el apocalipsis dura hasta la próxima aurora  5 todavía lejana de la que espero absolución.

No dejaré que crean que fui culpable. De mi muerte, antes  10 confesaré mi inocencia para altivamente morir condenado.

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-XV-

No entra no cabe no halla sitio alguno el aire en mí. De rodillas  5 beso la tierra casi muerto -pero nunca muerto- tratando de abrirme para respirar castigado por la ausencia del abrazo.  10

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-XVI-

Nacen de mí las voces de mis viejos dioses gritos. Un rostro arrugado me mira las sombras de cuerpos que han sido  5 repugnancias de cuerpos belleza de cuerpos llagados. Hay en cada parte mía una fuerza desatada de primitivos espíritus salvajes  10 vengativos necesitados de clavar sus colmillos en mi carne fresca para calmar la antigua sed. Los muertos giran  15 enlazándome hasta el ahogo quemando en fuego mis cartílagos escupiendo mi rostro desfigurándolo.  20 Las voces de mis viejos dioses oigo cantar himnos de muerte mientras yo los celebro y me entrego a la ceremonia.

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-XVII-

Casi nunca estamos y casi siempre estamos. Es esa simetría del alma -constante angustia de sabernos y de no sabernos- la que nos invita  5 la que nos empuja a la vergüenza a la soberbia a la soberbia vergüenza de llanto y carcajada a la vida y a la muerte  10 a ser poema.

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-XVIII-

Rosa mustia quieta rota. Triste sinfonía. Verde. Grillo. Cuerda.  5 Yo rajando la noche a desesperanzas negras y a cuchilladas de llanto.

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-XIX-

Nocturno refugio de heridas transparencia de luz negra.

Vuelo. Sí, vuelo. ¡Real y mutilado vuelo  5 hacia ti, madre adentrándome en el vaginal espacio de la vida!

¡Dios madre!

Desolación que espera  10 parir un día.

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-XX-

Soy Groucho Marx disfrazado en una máscara sin anteojos sin bigotes  5 sin toscano caminando derecho por la ciudad de Buenos Aires.

Algún día volveré a Casablanca.

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-XXI-

Me he arrancado los ojos.

Malditos mis ojos que han visto y no en su tiempo debido y he ido al destierro.

Mi descendencia no podrá escapar.  5 Ya es suya mi tragedia.

¿Cómo reclamar justicia a quienes designan lo inevitable? Dioses de destinos arbitrarios.

Yo, Edipo, rey de Tebas  10 no otra cosa que la soledad espero.

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-XXII-

Ya sabían los antiguos griegos -el lenguaje era entonces todavía la verdadera expresión de la idea- de la infinita soledad del hombre de su arbitrario destino  5 y de su ingrata anécdota.

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-XXIII-

La ceremonia dará comienzo de un momento a otro.

Otra vez se acerca el tiempo suspendido  5 y la agonía.

La sangre y la carne de mi Dios bebo y como mientras proclamo su gloria adorándolo.  10

El mandamiento cumplido está.

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-XXIV-

Dios debería ser una madre un enorme vientre dispuesto y presto a la contención.

Nada mejor que un vientre para hallar y definir los límites  5 espiraladamente infinitos donde sea posible la creación.

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-XXV-

La memoria esa impiadosa madre que determina la historia ocupa un lugar indebido de exagerada importancia.  5 Procaz y comedida es la culpable de la arrogancia cretina de intentar preservarnos.

Henri Michaux al menos  10 tenía en su bolsa la opción de postergar lo inútil.

Si se pudiera olvidar no haría falta el asesinato. Pero olvidar es imposible.  15 ¡Hombres que miramos nuestro propio reflejo sin alzar la vista al cielo! Recordar nos esclaviza imponiéndonos la patética idea de una continuidad. La especie da testimonio de sí misma  20 creyéndose poderosa observando sus aterrorizadores logros paralizada en su contemplación.

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-XXVI-

Los niños del mundo creen en la palabra dice un poeta sabio que me mostró todas las palabras  5 perdidas por mi fe rota culpablemente triste  10 maltratada pisoteada anhelada fe que necesito en forma imperiosa volver a crear.  15

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-XXVII-

Mi poema descifra mi tristeza y de pronto inesperadamente cuando menos la recuerdo la lejana virtud de la alegría  5 recupero.

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-XXVIII-

Yo no puedo dejar de inquietarme ante la confirmada creación del hombre y entonces me pregunto azorado cómo es posible que quepa dentro de nosotros tanto misterio  5 y a pesar de mí y de mi ignorancia y de mi estéril tendencia a la no duda dudo y empiezo a creer.  10

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-XXIX-

¿Quién se atreve a mí? ¿Quién se anima a reclamar mi furia? ¿Quién osa ponerse en mi camino? ¿No sabe acaso el necio que fundiré a fuego su rostro  5 y abriré su vientre para festejos de las bestias? Quien quiera imagine siquiera oponerse a mis designios morirá sufriendo castigos aún no conocidos por hombre alguno.  10 ¡Quién se atreve a mí que he arrasado pueblos con mi espada y con mis escudos he abierto senderos conducentes al sol que vencí clima y selva  15 que me interné en los infiernos que desdibujé sonrisas incrédulas y sequé llantos miserables imponiendo el terror que mi presencia anima! ¡Quién se atreve a mí  20 que victorioso me elevo sobre mis conquistas que miro alrededor para ver únicamente mis dominios que me entrego a la gloria de gozar de absoluto poder!  25 ¡Quién se atreve a mí!

Unos cuantos simios me cortejan mientras navego en mi balsa por este río infinito y solitario.

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-XXX-

Tengo la boca seca de besos postergados la piel ajada de lamidos y caricias que no fueron el vientre lleno de lágrimas  5 blancas caídas al vacío y en el alma la congoja del desencuentro.

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-XXXI-

Nada fue azaroso. El viaje se preparó con su debido tiempo exactamente en junio de nueve meses antes de la partida. Cada detalle  5 hasta la minimización absoluta fue previsto y realizado. De lo sutil a lo evidente nada quedó fuera de orden. Los elementos se combinaron magistralmente  10 y hasta el amor esa vez tuvo su sitio junto al dolor y al llanto y a las caricias y junto a los cromosomas y al oxígeno. Nada fue azaroso. Fue un viaje triunfal  15 universalmente gestado para la perfección que tuvo su comienzo una noche de marzo cuando nací.

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-XXXII-

Tengo los miembros firmemente libres la lengua fresca y amplia los labios atentos los ojos listos para amaneceres  5 los pulmones llenos de aire y tengo toda mi sangre salvajemente óptimamente acumulada y dispuesta  10 para el encuentro.

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-XXXIII-

El vientre. Plácido mundo de silencio y calor. Dependencia absoluta y a la vez máxima libertad. Todo lo que soy es porque he sido en el vientre un transitorio pasajero rescatado en hombre luego y un dulce ser que no existía pero sí existía  5 una titilante estrella en su galaxia una amorosa flor que aún es semilla un delicado grano de arena enterrado que el viento hizo girar en torno al rústico pie. Y estoy aquí vibrando entre llanto y carcajada  10 frente a la indiferente gaviota que es puente entre mi cuerpo y el universo deambulante. Y voy siendo a medida que mis ojos absorben toda la        espuma que existe y mis oídos registran los sonidos más crudos  15 y mis manos tocan las formas de los hombres y las cosas y mi sangre se resuelve en la agitada corrida vivificante. Y ahí soy yo y así estoy viviendo haciendo desaparecer el tiempo en pulso que tras pulso me rebela y a la vez me calma.  20 Y he de volver al vientre entremezclado en tierra. Sólo estoy aquí en el medio transitorio. Entre vientre y vientre respiro apenas un poco de vida para completar el círculo espiralado e infinito de mi ser.

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-XXXIV-

Tengo la infinita sabiduría de mi especie el espacio vital de la creación la presencia de la palabra intercalada en la duda del silencio  5 y la alegría del encuentro consumado.

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-XXXV-

Intentar contar lo indefinible fracasar en el intento saber lo limitado de la palabra sufrir la angustia de la duda y a pesar de todo  5 continuar creyendo en el poema.