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Sobre la acera, que el sol escalda,
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| doblado el cuerpo -la cruz obliga- | | |
| lomo imposible, que
es una espalda | | |
| desprecio y sobra de la fatiga, | | |
| pasa la
vieja, la inconsolable, |
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| la que es, apenas, un desperdicio
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| del infortunio, la lamentable | | |
| carne cansada de sacrificio.
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| La viejecita, la que se siente | | |
| un sedimento
de la materia, |
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| deshecho inútil, salmo doliente | | |
| del Evangelio de la Miseria. | | |
| Luz de
pesares, propios o ajenos, | | |
| sobre la pena de su faz mustia
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| dejan estigmas, de dolor llenos, |
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| entristeciendo su misma
angustia; | | |
| su misma angustia que ha compartido, | | |
| como el
mendrugo que no la sacia, | | |
| con esa niña que ha recogido,
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| retoño de otros, en su desgracia.
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—91→
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| Esa
pequeña que va a su lado, | | |
| la que mañana será
su apoyo, | | |
| flor del suburbio desconsolado, | | |
| lirio de anemia
que dio el arroyo. | | |
| Vida sin lucha, ya
prisionera, |
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| pichón de un nido que no fue eterno.
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| ¡Sonriente rayo de primavera | | |
| sobre la nieve de aquel
invierno! | | |
| Radiación rubia de luz que ärde | | |
| como un sol nuevo frente a un ocaso, |
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| triste promesa, mujer
más tarde | | |
| linda y deseada que será, acaso,
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| la Inés vencida, la dulce monja | | |
| de los tenorios
de la taberna, | | |
| cuando el encanto de la lisonja |
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| le dé
su frase nefanda y tierna. | | |
| -Ritual vedado
de sensaciones | | |
| trágicos sueños, fiebres aciagas,
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| hostias de vicios y tentaciones | | |
| de las alegres jóvenes
magas... |
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| ¡Que de heroínas, pobres
y oscuras, | | |
| en esos dramas! ¡cuántas Ofelias! | | |
| Los
arrabales tienen sus puras | | |
| tísicas Damas de las
Camelias- | | |
| Por eso sufre, la mendicante,
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| como una idea terrible y fija | | |
| que no ha empañado
su amor radiante
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—92→
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| por esa hija que no es su hija. | | |
| Más
sus bellezas de renunciada | | |
| jamás del crudo dolor
la eximen... |
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| ¡sin haber sido, siquiera, amada | | |
| se siente
madre de los que gimen! | | |
| Madre haraposa,
madre desnuda, | | |
| manto de amores de barrio bajo: | | |
| ¡es una
amarga protesta muda |
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| esa devota de San Andrajo, | | |
| que conociese
sólo los besos | | |
| de rudos fríos en los portales,
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| como descanso para sus huesos | | |
| sólo le dieron los
hospitales! |
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| Girón humano que siempre
flota | | |
| sobre sus ansias indefinibles, | | |
| bondad enferma que
no se agota | | |
| ni en las miserias irredimibles | | |
| que la torturan,
sin un olvido |
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| para sus lacras, para su suerte: | | |
| con la
certeza de haber vivido | | |
| como un despojo para la muerte!
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| Por eso, a veces, tiene amarguras, | | |
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tiene amarguras de derrotada, |
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| que se traducen en frases
duras | | |
| y dan en llanto de resignada; | | |
| pues nunca supo la
miserable, | | |
| de amor alguno, grande o pequeño, | | |
| que
la alentara, no le fue dable
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75 | |
—93→
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| sobre la vida soñar
un sueño. | | |
| La dominaron los sinsabores,
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| que la flagelan como a inocente: | | |
| ¡en la vendimia de los
amores | | |
| fue desgranado racimo ausente! |
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| Fue
la azucena sobre el pantano, | | |
| flor de desdichas, a libertarla
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| no vino nadie, no hubo una mano | | |
| que se tendiese para
arrancarla. | | |
| Sin transiciones, siempre
vencida, |
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| ni en el principio de su mal mismo | | |
| tuvo las
glorias de la caída: | | |
| Su primer cuna ya era el abismo.
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| Bajo un hastío que no deseara,
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| pasó su noche sin una aurora |
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| sin que en la vida
la conturbara | | |
| ni una impaciencia de pecadora. | | |
| Y
así, ha guardado con sus pesares, | | |
| como un reproche,
que se refleja | | |
| en las arrugas, sus azahares |
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| de nunca
novia, de virgen vieja. | | |
| Los años
muertos sólo dejaron | | |
| esa agonía que no la
mata... | | |
| ¡jamás a ella la aprisionaron, | | |
| como entre
flores, rejas de plata! |
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| Forjó
ilusiones, y las más leves | | |
| la sepultaron como en
escombros; | | |
| sobre su testa cayeron nieves.
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—94→
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| Y honras de
harapos sobre sus hombros. | | |
| Porque fue
buena, dio en la locura |
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| de cubrir todas sus cicatrices:
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| puso los besos de su ternura | | |
| en sus hermanos, los infelices.
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| Por eso, a veces, tiene su duelo | | |
| en
sus cansados ojos sin brillo, |
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| llantos que caen como un
consuelo | | |
| sobre las llagas del conventillo. | | |
| Carne
que azotan todos los males, | | |
| burla sangrienta de los muchachos,
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| dádiva y sobra de los portales, |
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| mancha de vino
de los borrachos: | | |
| Ahí va la vieja,
como una hiriente | | |
| fórmula ruda de una ironía:
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| llena de sombras en la esplendente | | |
| en la serena gloria
del día. |
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| Tal vez alguna visión
extraña | | |
| ha conmovido su indiferencia, | | |
| pues ha
cruzado triste y huraña | | |
| como una imagen de la demencia.
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| ¡Y allá -sombría, y adusto
el ceño, |
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| obsesionada por las crueldades- | | |
| va taciturna,
como un ensueño | | |
| que derrotaron las realidades!
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