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En un escondido valle | | | | hay
todavía una torre | | | | vecina al Carrión, que corre | | | | de chopos entre una calle. | | | | Castillo
dicen que fue | | | | poderoso, mas ya apenas | | | | a través de
dos almenas, | | | | su ilustre origen se ve. | | | | Tendidos
sobre una altura | | | | vense un torreón y un muro, | | | | pero
en montón tan obscuro, | | | | que medrosa es su figura. | | | | Brota a sus pies sin respeto | | | | espeso
zarzal salvaje, | | | | cuyo espinoso ramaje | | | | vegeta al peñón
sujeto. | | | | Ya no hay ni mojón
ni senda | | | | que a su rastrillo conduzca, | | | | ni puerta en que
se deduzca | | | | que hay dentro quien le defienda. | | | | Allá
por algunos trigos | | | | que crecen en derredor, | | | | de su ruina
y su dolor | | | | imperturbables testigos, | | | | hay
paredes que a pedazos | | | | están mostrando que ayer | | | | pudieran
bien mantener | | | | un pueblo sus rotos brazos. | | | | Hoy
en pajiza cabaña | | | | vela un pastor el misterio | | | | de aquel
corto cementerio | | | | que el agua del Carrión baña. | | | | Allí una generación | | | | duerme tal vez escondida..... | | | | así de la amarga vida | | | | las cosas frágiles son. | | | | Sin
curar de historias viejas, | | | | al son de tosco estribillo, | | | |
él encierra en el castillo | | | | por la noche sus ovejas. | | | | El agua y el tiempo pasa, | | | | y él
no pasa de pastor; | | | | pues no ha de ser su señor, | | | | poco
le importa la casa. | | | | Al preguntarle
qué fue | | | | la techumbre a que se acoge, | | | | hombros y labios
encoge, | | | | la mira y dice: «No sé.» | | | | Los
días que van pasando, | | | | la colina gastarán, | | | | y al cabo concluirán | | | | el castillejo enterrando. | | | |
Entonces, ya de la historia | | | | del
edificio primero, | | | | ni el pastor ni el pasajero | | | | tendrán
confusa memoria. | | | | Apiñada
en un hogar | | | | en derredor de la lumbre, | | | | desvelada muchedumbre | | | | acaso la oirá contar. | | | | Contarála
un peregrino, | | | | a quien tal vez por su cuento, | | | | darán
escaso alimento | | | | para seguir su camino. | | | | Y
yo, que siempre miré | | | | como un viaje nuestra vida, | | | | por historia entretenida, | | | | del olvido la saqué. | | | |
Si rebelde vuestra alcoba, | | | | mal que
pese a vuestro empeño, | | | | os ahuyenta el blando sueño, | | | | yo voy a entonar mi trova. | | | | Escuchadla;
y si al calor | | | | os dormís de vuestra almohada, | | | | de
una noche sosegada | | | | sois deudores al cantor. | | |
|
| El
sol, del medio del cielo, | | | | brillantes rayos despide, | | | | que
del Carrión reverberan | | | | entre las ondas humildes. | | | | Engrosadas van ahora | | | | con las nieves que derrite | | | | en las
crestas de las sierras | | | | con que Castilla se ciñe; | | | | y entrambas riberas bordan | | | | con duros hielos, que oprimen | | | | los restos que dejó Mayo | | | | de sus céspedes
sutiles. | | | | Altos y desnudos chopos | | | | las orillas le dividen, | | | | que al agua las ramas tienden | | | | porque en el agua se miren; | | | | y ellas ufanas pasando, | | | | por la sombra que reciben, | | | | con
blando murmullo lamen | | | | los troncos y las raíces. | | | |
Es un día puro y diáfano, | | | | cuanto Diciembre
permite | | | | que en su mustia presidencia | | | | el sol del invierno
brille. | | | | Alegre, cuanto alegrarse | | | | es permitido a los tristes; | | | | diáfano, cuanto la niebla | | | | a un sol sin fuerza se
rinde. | | | | Y es un pueblecillo oculto | | | | tras una peña,
en que firme | | | | estriba un alto castillo | | | | que de protector
le sirve. | | | | Dos esquilones agudos | | | | en disonante repique | | | | el
toque de mediodía | | | | al aire en calma despiden, | | | | y en
medio están de la plaza | | | | cuantos hidalgos la viven, | | | | los sombreros en la mano, | | | | inclinadas las cervices. | | | | Las
mujeres, apartadas | | | | sus labores mujeriles, | | | | esperan devotamente | | | | que los hombres se santigüen, | | | | Los muchachos, impacientes, | | | | a hurtadillas se sonríen, | | | | por más que les
amonestan | | | | los viejos que les imiten. | | | | En un balcón
de una casa | | | | que más alto nombre pide, | | | | por los roídos
escudos | | | | con que sus paredes viste, | | | | por los vidrios que
al sol dejan | | | | que su interior ilumine, | | | | y los calados de
un arco | | | | que mal al tiempo resiste, | | | | hay dos personas que,
vueltas | | | | de espaldas al sol, impiden | | | | que se alcance desde
abajo | | | | si recen o si platiquen. | | | | Una es (con soles por ojos, | | | | y por labios alelíes) | | | | la más hermosa villana | | | | que con hidalgas compite; | | | | Rosa nacida en el campo | | | | entre
zarzales y mimbres, | | | | pero a quien ceden vencidas | | | | las rosas
de los jardines. | | | | Ufanos la engalanaron | | | | a porfía
los Abriles, | | | | con cuantas juntaron gracias, | | | | uno tras otro
hasta quince. | | | | Diéronla negros cabellos, | | | | cutis que
afrenta a los cisnes, | | | | dentadura igual y enana, | | | | cuello torneado
y flexible. | | | | Orlan sus párpados blancos | | | | largas pestañas
sutiles | | | | coronadas por dos cejas, | | | | arcos que enojan al iris. | | | | Cintura escasa, alto pecho, | | | | pie breve, resuelto y libre, | | | | y dos manos que semejan | | | | ramilletes de jazmines. | | | | Bellísima
es la tal Rosa, | | | | por más que el pueblo critique | | | | el
orgullo con que ostenta | | | | sus encantos juveniles. | | | | Las mozas,
que se recata | | | | de sus amistades dicen: | | | | que es la inconstancia
excesiva | | | | con que desprecia a quien rinde. | | | | Las viudas, que
es demasiada | | | | la libertad con que vive, | | | | y muchos los forasteros | | | | cuyas visitas admite, | | | | y las viejas, de su madre | | | | murmuran
que las recibe | | | | con audacia escandalosa | | | | y confianza reprensible. | | | | Mas Rosa y Brígida en ellas | | | | con tan poca cuita siguen, | | | | que si estos murmullos oyen, | | | | se deleitan en oírles. | | | | Por eso tan cortesano | | | | baja don Bustos Ramírez | | | | diariamente
a su casa, | | | | del castillo en que reside. | | | | Barón altanero,
y mozo | | | | afortunado en las lides, | | | | cuyas riquezas exceden | | | | a lo ilustre de sus timbres, | | | | dejó ha poco de la
corte | | | | la perezosa molicie, | | | | las damas voluptüosas | | | |
y los ruidosos festines, | | | | por la calma de sus tierras, | | | | donde
su presencia exigen | | | | los negros ojos de Rosa, | | | | que diz que
en los suyos viven. | | | | Es cierto que se susurra | | | | que un mancebo
que la escribe, | | | | palabra de casamiento | | | | tiene de ella, y
que es difícil | | | | que la renuncie si vuelve, | | | | lo que
es tal vez muy posible. | | | | Mas don Bustos es manceba | | | | de nobilísima
estirpe; | | | | Barón que manda vasallos, | | | | quien escuderos
sirven, | | | | quien pajes acompañan, | | | | a quien mucho el
Rey distingue. | | | | Es señor de horca y cuchillo, | | | | rey
en aquellos confines, | | | | y a quien plebeyos e hidalgos | | | | pecho
y homenaje rinden. | | | | Y no es otro el que con Rosa | | | | sobre el
balconcillo sigue | | | | dando a la plaza la espalda | | | | mientras
que dura el repique. | | | | Al fin, santiguado el monje | | | | que el
templo del lugar sirve, | | | | cada cual tornó a su espera, | | | | y a sus requiebros Ramírez. | | | | Apoyado sobre el codo, | | | | deja que el cuerpo se incline, | | | | guardando tras una mano | | | | una mejilla invisible; | | | | y a favor de esta postura, | | | | al pueblo
curioso impide | | | | que le aceche las palabras | | | | que a la muchacha
dirige. | | | | En la expresión inefable | | | | con que Rosa le
sonríe, | | | | bien se ve que, en vez de enojos, | | | | satisfacciones
recibe; | | | | ni menos de sus palabras | | | | el castellano se aflige, | | | | pues cuanto ella más tolera, | | | | más él
confiado insiste. | | | | Él platica: ella le escucha | | | | sin
que altanera le esquive, | | | | y él más se la acerca
osado | | | | cuanto ella oyéndole sigue. | | | | Hubo un instante
de aquellos | | | | que el amor llama felices, | | | | que con el alma
se sienten | | | | y con el alma se miden, | | | | en que los ojos de Rosa | | | | tomaron indefinible | | | | una ex presión que imitaba | | | |
el gozo en los serafines. | | | | Brotáronle de ambos ojos | | | | sobre los puros matices | | | | de ambas mejillas, dos lágrimas | | | | ardientes, irresistibles; | | | | y apenas aparecieron, | | | | cuando,
rápido Ramírez, | | | | secando una con sus labios, | | | | así imprudente la dice: | | | | -Mañana serás
mi esposa | | | | -¡Señor! | | | | -Mañana. | | | | -¿Es
posible? | | | | -Aquí mi palabra empeño. | | | | Mañana
es fuerza que brille | | | | mi castillo con tus ojos, | | | | con tu hermosura
mi estirpe. | | | | Bajó, esto dicho,
a la plaza | | | | el impetuoso Ramírez, | | | | y al monje y al
pueblo atento | | | | estas palabras dirige: | | | | «Esta noche pueblo
y valle, | | | | con hogueras se ilumine; | | | | que redoblen los panderos | | | | y las campanas repiquen; | | | | que se remedien los pobres, | | | | que
se consuelen los tristes, | | | | y todos a mis festejos | | | | desde
ahora se conviden. | | | | Mis aparadores cerquen, | | | | mis anchas cubas
despiten, | | | | mis tesoros se repartan | | | | y se embriaguen con mis
brindis. | | | | Vasallos, de hoy por tres años | | | | quedáis
de tributos libres, | | | | y de este modo mis bodas | | | | se dispongan
y publiquen.» | | | | Rompió en aplausos
la gente, | | | | que su largueza bendice, | | | | y los vivas se redoblan | | | | y las gracias se repiten. | | | | «Dádselas a la hermosura», | | | | dijo don Bustos Ramírez, | | | | señalando a las
ventanas | | | | de donde ella le despide. | | | | Y aplicando las espuelas | | | | al negro potro que rige, | | | | hace que en rápido escape | | | | al parque le precipite, | | | | Quedó
aplaudiendo la plebe | | | | agradecida y humilde, | | | | y Rosa, aun
en sus ventanas, | | | | muy mal su orgullo reprime. | | |
|
| Algunas
horas después, | | | | ya bien entrada la tarde, | | | | la tierra
entregada en brazos | | | | de las nieblas impalpables, | | | | de una
lámpara de cobre | | | | a los rayos desiguales, | | | | leo Rosa
unos pergaminos | | | | que acaba de darla un paje. | | | | Pasaban sus
negros ojos | | | | de orgullo y placer radiantes | | | | de un renglón
a otro renglón | | | | sin apenas descifrarles. | | | | Los labios
lo sonreían, | | | | y trémulos dilatándose | | | | por lo bajo murmuraban | | | | sonidos de cada frase. | | | | Una caja
de olorosa | | | | madera tiene delante. | | | | y de un cordoncito de
oro | | | | pende en su diestra una llave. | | | | Dobló alegre
el pergamino, | | | | y agradeciendo el mensaje, | | | | despidió
al buen mensajero | | | | y a voces llamó a su madre. | | | | Subió
la vieja asustada, | | | | recelosa de algún lance | | | | que en
parientes o en amigos | | | | la fatal carta anunciase; | | | | mas apenas
en el cuarto | | | | puso los pies vacilantes, | | | | Rosa, cerrando la
puerta, | | | | díjola palabras tales: | | | | -Entrad. Nuestra
es la fortuna: | | | | de contento no me cabe | | | | en el pecho el corazón, | | | | ni atino cómo explicarme. | | | | Brígida exclamó
angustiada: | | | | -¡Por Dios, muchacha, que acabes, | | | | que tengo
el alma en un hilo! | | | | -Esta llavecita la abre. | | | | -Pero ¿qué
se abre? | | | | -Esa
caja. | | | | -¡Válgame el cielo! ¡Diamantes! | | | | -Sí,
por cierto. | | | | -Y
¿quién..... | | | | -Es
mía. | | | | -¿Quién te la ha dado? | | | | -Ese
paje. | | | | -¿De don Bustos? | | | | -De
don Bustos. | | | | -Y tomarla es.... | | | | -Indudable. | | | | Es el regalo de bodas | | | | que el de Ramírez me hade. | | | | -¡De bodas! | | | | -¡Pues
si me caso! | | | | -¡Muchacha, vas a matarme | | | | con tanto rodeo!
¡Acaba! | | | | -¡Por Dios, que sois torpe, madre! | | | | Si la caja es
de don Bustos, | | | | ¿con quién queréis que me case | | | | sino con él? | | | | -¿Con
tan alto | | | | Barón piensas enlazarte? | | | | -¿Qué me
falta para ello? | | | | ¿No son mis ojos bastante | | | | para que pueda
mi frente | | | | con su corona igualarse? | | | | No soy hermosa? | | | | -Eso
sí. | | | | -¡Oh! Y no porque yo me alabe; | | | | pero si encuentra
otra Rosa, | | | | no digo yo en todo el valle, | | | | sino en la corte,
en España, | | | | si la encuentra.... que se case.- | | | | Y
así diciendo, a un espejo | | | | de reojo contemplándose, | | | | desplegaba una sonrisa | | | | que diera envidia a los ángeles. | | | | Víala la pobre vieja | | | | sin que apenas la bastasen, | | | | para darla entero crédito, | | | | ni su acción ni
su lenguaje. | | | | Rosa, en tanto, alta la frente, | | | | los ojos de
una a otra parte | | | | inquietos y desdeñosos, | | | | altivos
los ademanes, | | | | despreciando hosca y soberbia | | | | cuanto en torno
suyo trae, | | | | la majestad ensayaba | | | | que es forzoso que acompañe | | | | a quien ha de ver un día | | | | sus vasallos humillarse, | | | | y hacer a la plebe grupos | | | | para verla cuando pase. | | | | Después
de largo silencio | | | | que duró por ambas partes | | | | cuanto
bastó a su esperanza | | | | para alzar torres al aire, | | | |
y amasar en sus adentros | | | | tan rápidas novedades, | | | |
a Rosa para engreirse, | | | | a la otra para asombrarse, | | | | asiéronse
de la caja, | | | | y dando vuelta a la llave, | | | | atónitas
empezaron | | | | a gustar las realidades: | | | | Allí ricos brazaletes | | | | y diademas y collares; | | | | allí amatistas y perlas, | | | | cornalinas y corales; | | | | probáronse los anillos, | | | | las
pulseras de brillantes. | | | | No quedó nada por verse | | | |
ni nada por admirarse; | | | | todo pareció a propósito | | | | hecho para aquel instante; | | | | todo era espléndido y
rico, | | | | nada pequeño ni grande. | | | | -Esta guirnalda, decían, | | | | para el día en que te cases. | | | | -Sí; el collar
por la mañana, | | | | la diadema por la tarde. | | | | -¡Linda
estarás! | | | | -Ya
veréis | | | | la vez primera que baje | | | | a visitar a mi pueblo. | | | | -¡Hechicera! | | | | -¡Oh,
admirable! | | | | -Y ¿qué dirán esas ñoñas | | | | de hidalguillas | | | | -Dejad
que hablen. | | | | Ya me besarán la mano. | | | | -Eso sí,
por más que rabien. | | | | -Se arañaran por un dije | | | | si yo se le regalase. | | | | -Mal hicieras. | | | | -¡Ah,
ni un hilo | | | | para esas villanas, madre!- | | | | Aquí llegaban
gozosas, | | | | cuando oyeron en la calle | | | | un caballo que en la
plaza | | | | entraba a resuelto escape. | | | | Paróse a su misma
puerta, | | | | sintióse después el grave | | | | rechinar
de los portones, | | | | y volver luego a cerrarse. | | | | -¡Él
es! | | | | -¿Quién? | | | | -Don
Bustos. | | | | -¡Vaya! | | | | -Pronto. Salid a alumbrarle. | | | | Mandad que el potro le tengan, | | | | que le piensen y descanse. | | | | Y asiendo la lamparilla, | | | | temiendo
que el tiempo falte, | | | | fuése hacia la puerta Rosa | | | |
que hasta la escalera sale; | | | | pero antes que al picaporte | | | | la linda mano llegase, | | | | abriéronla por defuera, | | | |
y con pena de hija y madre | | | | entró, cubierto de lodo, | | | | sangrientos los acicates | | | | y armado hasta los bigotes, | | | | su
pariente Pedro Ibáñez. | | | | Quedó estúpida
la vieja; | | | | tornóle Rosa el semblante, | | | | y él,
tendiéndolas los brazos, | | | | dijo:-Yo soy; abrazadme. | | | | Dejó la luz la muchacha, | | | | y del mozo retirándose. | | | | replicóle:-Bien venido; | | | | pero has llegado muy tarde. | | |
|
| Asentados en silencio | | | | en
derredor de la mesa, | | | | están Ibáñez y
Rosa, | | | | él triste, y mohína ella: | | | | Rosa, los
ojos clavados | | | | en el techo, airada muestra | | | | el disgusto con
que a Ibáñez | | | | en aquel punto contempla. | | | | Y
en vano del bello mozo | | | | la vaga mirada inquieta, | | | | las miradas
de la ingrata, | | | | porque se encuentren, acecha. | | | | En vano tras
de la lámpara | | | | se ampara en la sombra negra, | | | | y la
ocasión esperando, | | | | los ojos le reverberan. | | | | En vano
sobre el asiento | | | | se revuelve y se impacienta, | | | | haciendo
a cada postura | | | | que rechine la madera. | | | | En vano, desenlazando | | | | del almete las correas, | | | | sacudió como al descuido | | | | de la gola entrambas piezas. | | | | En vano al asir la espada | | | | tropezó con las espuelas, | | | | y retumbó el aposento | | | | en rápido son de guerra. | | | | Rosa, ni por reprenderle, | | | | ni por saludarle atenta, | | | | sobre, el mancebo los ojos | | | | bajó
un instante siquiera. | | | | De la habitación en torno, | | | | de uno a otro objeto los lleva, | | | | cual si fuese inventariando | | | | todos cuantos hay en ella. | | | | Viga a viga midió el
techo, | | | | listón a listón la estera, | | | | contó
al parecer los vidrios | | | | de la alcoba y de las puertas, | | | | los
pliegues de su cintura, | | | | las rayas que hay en la mesa, | | | | y
las líneas que sus manos | | | | por ambos lados presentan. | | | | Escuchó el silbar del cierzo | | | | que revuelve la veleta, | | | | el rumor de los que pasan, | | | | la bulla de las hogueras. | | | | Todo
lo que no es Ibáñez | | | | parece que la interesa; | | | | hasta el son con que la lámpara | | | | húmeda chisporrotea. | | | | Pero el mozo allí se está | | | | y arrobado la contempla, | | | | y dos lágrimas de fuego | | | | por las mejillas le ruedan. | | | | Cansado ya de esperar, | | | | y desesperado de ella, | | | | díjola
con voz tan blanda, | | | | que contestaran las piedras: | | | | -¿Qué
es aquesto, vida mía? | | | | Rosa, ¿qué mudanza es
ésta? | | | | Tú al partirme me llorabas, | | | | ¿y te enojas
con mi vuelta?- | | | | Rosa callando seguía, | | | | y él siguió de esta manera: | | | | -Heme aquí
que vuelvo honrado, | | | | más tal vez que lo merezca, | | | |
amigo de los valientes, | | | | querido en la corte mesma. | | | | Pensé
merecerte ahora, | | | | y he conseguido licencias | | | | para casarme
contigo | | | | y alejarme de la guerra.- | | | | Rosa
callando seguía | | | | como a quien oír le pesa, | | | | dando entre las blancas manos | | | | a los ceñidores vueltas. | | | | Ibáñez, apenas dueño | | | | de su rebelde
paciencia, | | | | entre ofendido y colérico | | | | aguardaba una
respuesta, | | | | hasta que viendo que Rosa | | | | toda agotársela
intenta, | | | | con sordo acento la dijo, | | | | celosos ojos tendiéndola: | | | | -Si las nuevas que hube tuyas | | | | cuerdo estimase por ciertas, | | | | ¡vive Dios que no tornara, | | | | Rosa ingrata, para verlas! | | | |
Si pensara yo que imbécil | | | | el oro te enloqueciera, | | | | trajera cuanto mi lanza | | | | para los cobardes deja; | | | | y si que
ansiabas supiese | | | | honras de vana nobleza, | | | | prendiera yo al
condestable, | | | | y conde o marqués volviera; | | | | pero yo
te quise, Rosa, | | | | aunque altiva, no opulenta, | | | | y pensé
que por valiente | | | | simple hidalgo me quisieras.- | | | | Rosa a este
punto, dejando | | | | el sillón en que se asienta, | | | | díjole:-Ibáñez,
dejemos | | | | semejantes controversias: | | | | si te quise y no te quiero..... | | | | -¡Por Dios vivo!.... | | | | -Ten
la lengua. | | | | Mañana mismo me caso; | | | | y por súplica
postrera | | | | espero que de este pueblo | | | | partas esta noche mesma. | | | | Seré inconstante, traidora, | | | | liviana...., cuanto
tú quieras, | | | | pero lo tengo pensado | | | | y estoy, Ibáñez,
resuelta. | | | | -Pero..... | | | | -Tu
empeño es inútil. | | | | Mi voluntad es aquésta. | | | | -Y tus votos.... | | | | -Fueron
falsos. | | | | -Y tus caricias..... | | | | -Quimeras. | | | | -Y ¡tantos años perdidos | | | | en ilusiones risueñas! | | | | ¡Tantos sudores y afanes! | | | | ¡Tantos peligros por ella! | | | | ¡Virgen
santa, yo deliro! | | | | ¿Qué infernal visión es
ésta? | | | | Porque a juzgarla posible, | | | | tanto tiempo no
viviera- | | | | Y así Ibáñez
exclamando, | | | | se asía de las melenas, | | | | desencajando
los ojos | | | | como a quien sueños aquejan. | | | | Rosa, la luz
en la mano, | | | | caminando hacia la puerta, | | | | miraba el dolor
de Ibáñez | | | | con expresiva impaciencia. | | | | En
esto, en el aposento, | | | | la faz amante, risueña, | | | | el
ferreruelo forrado. | | | | de blanca y crujiente seda, | | | | dorado
estoque, y de plumas | | | | linda gorra en la cabeza, | | | | entró
don Bustos Ramírez | | | | en apostara altanera. | | | | Linda Rosa....,
dijo; y viendo | | | | a Ibáñez que le contempla | | | |
con ojos entumecidos, | | | | tornó la vista severa. | | | | Rosa,
apresurada, dijo: | | | | -Es un pariente que llega | | | | de la ciudad.-Y
don Bustos | | | | prosiguió así: -Norabuena. | | | | Seáis,
hidalgo, bien venido: | | | | asistiréis a la fiesta, | | | | y
recibirán mis bodas | | | | honra con vuestra presencia.- | | | | Tendió al soldado la mano, | | | | y él, sin mirar lo que hiciera, | | | | con el recio guantelete | | | | la suya al Barón presenta. | | | | La asió don Bustos
y dijo: | | | | -A no saberlo, creyera | | | | que fuera, en vez de amistad, | | | | de roto esta mano prenda | | | | Miróle Ibáñez
un punto, | | | | y en insondable reserva | | | | velando el gesto, repuso: | | | | -Tomadla como os convenga. | | | | Y tornando las espaldas, | | | | tomó
a obscuras la escalera. | | |
|
| De
brindis y carcajadas | | | | estrepitoso rumor | | | | Se levanta de don
Bustos | | | | en un inmenso salón. | | | | Alúmbranle mil
bujías | | | | suspensas en derredor, | | | | entre guirnaldas de
flores | | | | que hábil mano entrelazó | | | | Vistiéronle
de tapices | | | | exquisitos en valor, | | | | y cubriéronle de
alfombras, | | | | de un califa regio don. | | | | En ricos aparadores | | | | remeda la luz del sol | | | | vajilla espléndida de oro | | | | de magnífico primor. | | | | Rueda el cristal por la mesa, | | | | y en no interrumpido son | | | | gotea de vaso en vaso | | | | dulce y
sabroso licor. | | | | La fiesta es libre, opulenta, | | | | porque pródigo
el Barón, | | | | a todo el pueblo de Rosa | | | | bodega y festín
abrió. | | | | Es cierto que a los principios | | | | el respeto
a su señor, | | | | conteniendo a los vasallos, | | | | las lenguas
les refrenó; | | | | mas al fin, de los manjares | | | | el suculento
vapor, | | | | la libertad y la audacia | | | | a los villanos volvió: | | | | alzaron desordenados | | | | una voz sobre otra voz, | | | | un brindis
sobre otro brindis. | | | | Crecía la confusión, | | | |
aúmentábase el tumulto, | | | | y con discorde clamor | | | | cruzaban de una a otra punta | | | | osada conversación. | | | | Ocupaban los hidalgos | | | | en la parte superior | | | | escaños
de terciopelo, | | | | casi a los pies del Barón; | | | | y éste,
más alto, con Rosa | | | | usaba otro aparador | | | | bajo un dosel
de brocado, | | | | do se ostenta su blasón. | | | | Pajes les sirven;
doncellas | | | | les escancian el licor, | | | | y el contento les atiza | | | | la insolencia del bufón. | | | | Al testero de la mesa, | | | | y en preferente sillón, | | | | está el capellán
sentado, | | | | y síguele luego en pos | | | | el ilustre Ayuntamiento | | | | en gregüescos y en jubón. | | | | Enfrente, entro otros
hidalgos, | | | | en ademán pensador, | | | | se ve al serio Pedro
Ibáñez, | | | | que bocado no gustó. | | | | Hinchados
tiene los ojos, | | | | los cabellos sin olor, | | | | la espada y la daga
al cinto, | | | | y el duelo en el corazón. | | | | El resto ocupan
sin orden | | | | los que, de Busto a la voz, | | | | el mejor sitio encontraron | | | | al entrar en el salón. | | | | Los que en aquél no
cupieron, | | | | acomodarlos mandó | | | | en otra mesa tendida | | | | en un largo corredor, | | | | y allí gritan y disputan, | | | | harta apenas su ambición | | | | con los sabrosos manjares | | | | que devoran sin temor. | | | | Toda la fiesta es tumulto, | | | | todo
murmullo el salón, | | | | todo embriaguez y locura | | | | los
vasallos y el señor; | | | | y a pesar de los secretos | | | | con
que a la conversación | | | | dan impulso las mujeres, | | | | murmurando
a media voz, | | | | Rosa está linda, hechicera, | | | | como jamás
se mostró | | | | caprichosa su hermosura, | | | | vertiendo gracia
y amor. | | | | Mirándose está en sus ojos | | | | el fortunado
Barón, | | | | olvidando ante su amada | | | | cuanto hasta entonces
gozó. | | | | Y ella, radiante dé orgullo, | | | | alimenta
en su ilusión | | | | los hechizos que le embriagan, | | | | con
estudiado primor. | | | | Con lujosos atavíos | | | | astuta se
engalanó, | | | | que acrecientan el deseó | | | | del turbado
corazón. | | | | Guirnalda de blancas perlas | | | | a sus cabellos
ciñó; | | | | escotado hasta los pechos, | | | | bordado
de oro, el jubón; | | | | el cuello, de marfil, orla | | | | collar
de bajo color, | | | | del que pende, de brillantes. | | | | la señal
de redención; | | | | y están sus brazos desnudos, | | | | cuyo brillo tentador | | | | ostenta en sus movimientos | | | | exquisita
perfección. | | | | Don Bustos, a quien anima | | | | la eficacia
del licor, | | | | decía en son de mandato, | | | | fuerza añadiendo
a la voz: | | | | -Agotadme las bodegas, | | | | que si dejáis ¡vive
Dios! | | | | una gota, habéis de hacerme | | | | de todo restitución. | | | | A eso os llamé a mi castillo | | | | y a mis fiestas, que
si no, | | | | conforme me caso solo | | | | gozara solo. -Al rumor | | | | de
estrepitosos aplausos | | | | estremecióse el salón, | | | | y por sobre el ronco ruido, | | | | así don Bustos siglió: | | | | -¡Eh! Don Pedro, mi pariente, | | | | Capitán, ¿que os hacéis
vos? | | | | ¿Estáis enfermo, o acaso | | | | os dijo algún
impostor | | | | que el mayordomo, envidioso, | | | | mis cubas envenenó? | | | | Si tal pensáis, os ofrezco | | | | completa satisfacción. | | | | Y a propósito.... -Así hablando, | | | | su inmensa
copa apuró. | | | | Tornaron las carcajadas, | | | | los aplausos,
y el Barón, | | | | encarado aún con Ibáñez, | | | | en voz de mofa siguió: | | | | -Puesto que vos no habéis
hecho | | | | a mis venenos honor, | | | | os encargo que si muero | | | | me
enterréis como a quien soy. | | | | Volvieron a los aplausos, | | | | y a tan tumultuoso son | | | | asomaron por la sala | | | | las gentes
del corredor, | | | | que aumentaron el desorden | | | | preguntando en
pelotón: | | | | -¿Qué es aquesto? | | | | -Entrad,
amigos, | | | | don Bustos ronco clamó, | | | | veréis un
anacoreta..... | | | | ¡Por la cruz del Redentor, | | | | capitán,
brindad conmigo | | | | a mi venturosa unión....!- | | | | Ibáñez
la inmensa copa, | | | | levantándose tomó, | | | | mostrando
el sombrío gesto | | | | más que contento, furor; | | | | y afectando complacerse, | | | | -Brindemos...., dijo, Barón- | | | | Mas don Bustos, atajándole | | | | el brindis, le interrumpió: | | | | -A mi embriaguez de esta noche, | | | | que me emborracho por dos.- | | | | A estas palabras de Bustos, | | | | de emponzoñada alusión, | | | | Ibáñez, soltando el vaso, | | | | cayó, vertiendo
el licor. | | | | -¡Bravo! ¡Sin haber bebido, | | | | el sueño le
acogotó! | | | | Capitán, ¡voto a mi sangre, | | | | que
sois un mal bebedor! | | | | Seguía
Ibáñez tendido | | | | de espaldas en el sillón, | | | | cogidos todos sus miembros | | | | de congojoso temblor. | | | | Mofáronle
los villanos, | | | | el gesto Bustos frunció, | | | | palidecieron
las mozas, | | | | y en visible turbación, | | | | Rosa sobre el
blanco pecho | | | | pálida la faz dobló. | | | | Don Bustos,
rompiendo un vaso, | | | | alzó iracundo la voz: | | | | -¿Os pesa,
por vida mía, | | | | Capitán, mi dicha a vos? | | | | Alzóse
sobre su asiento, | | | | y el pueblo entero calló, | | | | porque
los ojos de Bustos | | | | centellaban de furor; | | | | temblaba en su
escaño Rosa, | | | | y así decía el Barón: | | | | -Brindad, capitán, conmigo | | | | a mi boda, o ¡vive Dios,. | | | | que esta noche mis lebreles | | | | os desgarran el jubón!- | | | | A tan brusco llamamiento, | | | | Pedro Ibáñez requirió, | | | | poniéndose en pie, su espada, | | | | con semblante tan
feroz, | | | | que oyóse entre las mujeres | | | | un ¡ay! sordo
de pavor, | | | | y a sus espaldas la turba, | | | | cobarde retrocedió. | | | | Don Bustos Ramírez, puestos | | | | ambos pies en su sillón, | | | | la izquierda sobre la mesa, | | | | que al recibirle crujió, | | | | mirábale de hito en hito; | | | | y el áspero ahogado
son | | | | que le hervía dentro el pecho, | | | | el borrascoso
color | | | | de sus ojos, la melena, | | | | que le cuelga en confusión, | | | | uniéndose con la barba, | | | | que le cerca en derredor | | | | todo el rostro, lo semejan | | | | a un formidable león | | | | que acecha sobre una roca | | | | la vida del cazador. | | | | Pedro Ibáñez,
frente a frente, | | | | sin muestras de turbación, | | | | fijó
en sus ojos los ojos | | | | y a la lid se apercibió. | | | | Pasó
un momento angustiado | | | | en que nadie de los dos | | | | con movimiento
o palabra | | | | la contienda provocó. | | | | La turba tenía
ahogado | | | | el aliento de terror, | | | | y de ambos podía oirse | | | | el latir del corazón. | | | | Al fin don Bustos, en hondo | | | | gemido, torvo exclamó, | | | | -Brindad, hidalgo, a mis
bodas, | | | | y os juro a mi salvación, | | | | que en la escarpia
de una almena | | | | os ahorco como a un traidor. | | | | Ibáñez,
a estas palabras, | | | | como una tigre veloz | | | | saltando sobre la
mesa, | | | | ligero, una copa asió. | | | | De un paso salvando
el trecho | | | | que le aparta del Barón, | | | | -Brindemos, dijo. | | | | -A
esta noche, | | | | Bustos repuso; a mi amor. | | | | -A mi cabeza, don
Bustos, | | | | que clavada en un lanzón, | | | | os recuerde a
todas horas | | | | toda una noche de amor. | | | | -¿Es un insulto? | | | | -Es
un brindis. | | | | ¿No le aceptáis? | | | | -Sí,
¡por Dios! | | | | Bebed, y aquesa cabeza | | | | sea la última
ilusión | | | | que alcancen a ver mis ojos, | | | | de mi féretro
en redor. | | | | -¡Sea! | | | | -¡Sea!
-Y afirmando | | | | tan sacrílega intención, | | | | todo
el licor se sorbieron | | | | de un solo trago los dos. | | |
|
|
Está la noche serena; | | | | melancólica
la luna, | | | | reverbera en la laguna, | | | | y manso el aire resuena. | | | | Murmura en la parda sombra | | | | inquieto
el Carrión pasando, | | | | con limpios hielos orlando | | | | del
campo la árida alfombra. | | | | No
se alcanza en la ribera | | | | ni césped, ni flor, ni espiga, | | | | que brote a la sombra amiga | | | | de alguna encina altanera. | | | | Todo el campo es soledad, | | | | silencio
y vapor confuso, | | | | que en todo el invierno puso | | | | viudez y
esterilidad. | | | | Vese a lo lejos la
sierra | | | | como aparición extraña, | | | | que en la
escarpada montaña | | | | la nieve esconde la tierra. | | | | Y
entre las breñas se escucha | | | | la ronca voz del torrente, | | | | cuyo ancho raudal rugiente, | | | | conquistando espacio lucha. | | | | Tal vez del mastín atento | | | | resuena el tenaz ladrido, | | | | oliendo el lobo escondido | | | | que
acecha el redil hambriento. | | | | Al pie
de la alta colina | | | | yace el lugar solitario, | | | | acogido el vecindario | | | | al corro que le domina. | | | | Sobre él,
el negro castillo | | | | de don Bustos se columbra, | | | | del astro
de paz que alumbra | | | | al resplandor amarillo. | | | | Y
aun vomitan sus ventanas, | | | | en confusión infernal, | | | | las cantigas que, profanas, | | | | respira la bacanal. | | | | Aun
puede oirse por ellas, | | | | con el brindis del Barón, | | | | el seco y discorde son | | | | del vino y de las querellas. | | | | Viénense
allí a dibujar, | | | | con la luz de las bujías, | | | | mil medrosas fantasías | | | | espantosas de mirar. | | | | Y
los vidrios de colores | | | | radian en la lobreguez | | | | la movible
brillantez | | | | de fugaces resplandores. | | |
|
| Al
pie del áspero muro, | | | | inmoble en la sombra está, | | | | contemplando las ventanas | | | | con desesperado afán, | | | | torvo el semblante y lloroso, | | | | sin apenas alentar, | | | | el triste
y burlado Ibáñez | | | | en insufrible ansiedad, | | | |
Crispados tiene los puños, | | | | desencajada la faz, | | | | y
el cuerpo todo acosado | | | | de una convulsión mortal. | | | | Vese en el húmedo ambiente | | | | su aliento a veces vagar, | | | | como sombras que, brotando, | | | | -viven un punto no más. | | | | Por los espesos bigotes, | | | | filtrando el rocío va, | | | | y mojándolas, sus ropas | | | | azota el aire fugaz. | | | | Amante
desventurado | | | | y desdeñado galán, | | | | está
en su mente midiendo | | | | la infinita eternidad. | | | | Porque, ¿qué
vida le aguarda | | | | ni qué vida ha de esperar | | | | quien
no halla en sus negros días | | | | más que tedio
y soledad? | | | | Tantos sueños de ventura, | | | | tanta ilusión
celestial, | | | | tanta esperanza engañosa | | | | perdida en la
realidad; | | | | tantos afanes por ella, | | | | tanto sufrir y lidiar, | | | | mirando la luz lejana | | | | de un mentiroso fanal, | | | | que fue tan
sólo el reclamo | | | | que anunció un puerto falaz, | | | | para mirarle más cerca | | | | engañado zozobrar. | | | | ¿Dó están las fragantes flores, | | | | las bendiciones
dó están, | | | | con que el amor deliraba | | | | en la
juvenil edad? | | | | El fue a la sangrienta guerra | | | | como valiente,
a buscar | | | | premio y fortuna de hidalgo, | | | | de que se sintió
capaz. | | | | Pródigo vertió su sangre, | | | | de su vida
sin piedad, | | | | por volver ante su Rosa | | | | digno de su amor fatal; | | | | y ella, en tanto, deslumbrada | | | | o acaso liviana asaz, | | | | en
los brazos de otro dueño | | | | se dispone a reposar. | | | | ¡Oh!
¡Que esas risas confusas | | | | que oye a través del cristal, | | | | desde el infame castillo | | | | a la atmósfera brotar, | | | | le parecen los aullidos | | | | con que una turba infernal | | | | aplaude
atroz los tormentos | | | | que alambica Satanás. | | | | Ellos,
celebrando alegres, | | | | en ruidosa bacanal, | | | | el bien que en
despecho eterno | | | | infeliz él llorará; | | | | ellos,
brindis y cantares, | | | | y amor y felicidad; | | | | y él, lágrimas
y dolores | | | | que nunca se acabarán. | | | | ¡Oh! Y cobarde
aunque ofendido, | | | | resignado dejará, | | | | aunque él
su ofensa no olvide, | | | | que la olviden los demás. | | | | Mas
¿qué escucha el desdichado | | | | con esa atención
tenaz, | | | | que hacia delante tendido | | | | al borde del foso está? | | | | Los ojos lo brotan fuego, | | | | creciendo el aliento va, | | | | y atenazados
los dientes, | | | | déjanle apenas lugar. | | | | Calmado el rumor
lejano | | | | de la impura bacanal, | | | | oyóse un canto dulcísimo | | | | en el salón murmurar. | | | | Era una voz amorosa | | | | y de
enloquecer capaz | | | | al corazón más hundido | | | | en
torpe incredulidad. | | | | Del arpa del trovador | | | | al misterioso
compás, | | | | suena a pedazos, perdido | | | | en la distancia,
el cantar. | | |
|
| «Mi
vida, Busto, y mi alma | | | | no tengo
en ni; mano yo; | | | | no tengo qué
darte, Busto, | | | | sino cuanto guarda de fe el corazón. | | | | «Yo te lo
doy todo entero; | | | | vida y alma vuelva
a Dios | | | | cuando le plazca, y tú,
Busto, | | | | hasta a mi sepulcro disputa mi amor.» | | |
|
| Cesó
el cántico, y se oyeron | | | | largos aplausos sonar, | | | | que
estremecieron el aire | | | | en prolongada espiral. | | | | Ibáñez,
como viajero | | | | que harto ya de caminar | | | | se sienta a buscar
reposo | | | | donde ha de abrirse un volcán, | | | | retrocedió
de aquel canto, | | | | al desgarrador compás, | | | | despierto
a la voz de Rosa | | | | su mal adormido afán. | | | | «Dale, ya
que está en tu mano, | | | | ¡ingrata! ese corazón, | | | | dijo, y el alma y la vida | | | | que vuelvan torpes a Dios; | | | | dásele,
que por un soplo, | | | | con que tornaros carbón, | | | | toda
el alma y media vida, | | | | a Satanás diera yo.» | | | | Y aquesto
diciendo Ibáñez | | | | en agonía mortal, | | | |
revoleábase en la arena | | | | hiriéndose sin piedad. | | | | Lanzaba del hondo pecho | | | | bramido tan gutural, | | | | tan feroz,
que aun a las fieras | | | | alcanzara a amedrentar; | | | | y dijeran,
escuchando, | | | | el ruido que, haciendo está, | | | | que luchaba
alguna de ellas | | | | con otra en la obscuridad. | | |
|
| Rueda
entretanto la argentina luna | | | | del vago cielo en el espacio
azul, | | | | sombra dejando y niebla que importuna, | | | | mancha y entume
su radiente luz. | | |
|
| La escarcha
entre los céspedes se cuaja, | | | | deshaciéndose
en gotas de cristal, | | | | y cada espino que aquilón rebaja, | | | | perlas por fruto transparentes da. | | |
|
| En
confusa ilusión todo se ostenta | | | | en la estéril
llanura del país, | | | | entre el velo de nieblas que se
aumenta, | | | | cual pabellón colgado del cenit. | | |
|
| Allá en un valle do la niebla
impura | | | | tarde se posa, el rápido Carrión, | | | |
frágil rodando, en soledad murmura | | | | con medroso y
monótono rumor. | | |
|
| Ya
del castillo en el salón se mengua | | | | la báquica
algazara del festín, | | | | torpe tal vez con el licor la
lengua | | | | cuyo peso no alcanza a resistir. | | |
|
| Aun
se alza entre el murmullo interrumpido | | | | el brindis tumultuoso
del Barón, | | | | con el cantar de Rosa entretenido | | | | y el
arpa del errante trovador. | | |
|
| Aun
en los vidrios tibia se dibuja | | | | de alguna sombra la ilusión
fugaz, | | | | como al conjuro de andrajosa bruja, | | | | el diablo por
el sol se ve cruzar. | | |
|
| Mal
sosegado Ibáñez todavía, | | | | lanza celoso
en iracunda voz | | | | los ayes postrimeros de agonía | | | | con
que se extingue su perdido amor. | | |
|
| Dentro
del pecho, en ponzoñosa llama | | | | sanguinosa, alumbrándole
al morir, | | | | su negra antorcha vigorosa inflama | | | | la venganza
que nace de su fin. | | |
|
| Pásanle
por la mente dolorida | | | | mil fantasmas de impúdico placer, | | | | que embellecen sin fin la ajena vida, | | | | la suya desgarrándole
a la vez. | | |
|
| La imagen del altivo
castellano | | | | entre sus sueños por doquiera está; | | | | doquier del sueño entro el tumulto vano, | | | | amor se
juran, ósculos se dan. | | |
|
| Doquier
en ellos, de su ingrata Rosa | | | | la blanca sombra que la esquiva
ve, | | | | a otra fantasma presentando ansiosa | | | | los labios, que
arden de amorosa sed. | | |
|
| «¡Maldita,
entonces desolado exclama, | | | | maldita seas, infernal visión!» | | | | Y el llanto que en su cólera derrama, | | | | la hoguera
apaga del antiguo amor. | | |
|
| «¡Oh! ¿Qué
me importa, el infeliz decía, | | | | tarda opulencia y mentirosa
prez, | | | | si la mitad de la existencia mía | | | | nunca con
ella dividir podré? | | |
|
| «¡Venga
el infierno, y por la vida y alma | | | | mi venganza me dé,
si no mi amor! | | | | Por ese instante de sangrienta calma, | | | | lleve
el infierno cuanto fue de Dios.» | | |
|
| Más
se espesaba cada vez la niebla, | | | | menos radiaba en derredor
la luz, | | | | el aura de honda obscuridad se puebla, | | | | nada se
ve del firmamento azul. | | |
|
| Cual
orla leve de fantasma errante, | | | | cual rayo de relámpago
fugaz, | | | | creyó Ibáñez que viera por delante | | | | la sombra de un espíritu pasar. | | |
|
| Era
un objeto silencioso y vago, | | | | sensible solamente a la visión, | | | | como reflejo que sombrío lago | | | | de un fuego fatuo
a la presencia alzó. | | |
|
| Era
una sombra que con propia vida | | | | no necesita luz para nacer, | | | | cual nube que en el éter va perdida | | | | sin auxilio
de plumas ni de pies. | | |
|
| Los
ojos no conciben su contorno, | | | | no reducido a forma aquel
vapor; | | | | tal vez en él deformidad y adorno, | | | | galas
lo mismo que defectos son. | | |
|
| No
trajo voz ni levantó sonido | | | | por el húmedo
suelo al resbalar, | | | | mas sintió el corazón sin
el oído | | | | del triste ser la inmediación fatal. | | |
|
| Tocóse Ibáñez
la ardorosa frente, | | | | y la ancha mano se iriundó en
sudor: | | | | razón y ayuda demandó a su mente, | | | |
y no estaba en su mente su razón. | | |
|
| Tendió
la mano a la segura tierra, | | | | el cuerpo que vacila a sostener, | | | | y en vez del césped, en sus dedos cierra | | | | áspero
hierro que se aprieta a él. | | |
|
| En
vano, abierta la medrosa mano, | | | | le abandona a su propia gravedad; | | | | las palmas hacia sí retira en vano: | | | | siempre tras
ellas el objeto va. | | |
|
| Ásela
al fin, le oprime: es una llave. | | | | ¿Quién en aquellos
sitios la perdió? | | | | ¿Un peregrino? ¿Un trovador? ¡Quién
sabe! | | | | Tal vez del cinto la perdió el Barón. | | |
|
| Ibáñez la guardó. Siniestro
y lento | | | | era su paso, y tardo el caminar; | | | | parecía
que el solo pensamiento | | | | empujaba a la muerta voluntad. | | |
|
| Él tenía un secreto
repentino | | | | que jamás hasta entonces comprendió; | | | | sólo en la mente le abortó el destino, | | | | no
lo supo jamás el corazón. | | |
|
| Ibáñez
ni se acuerda ni lo sabe, | | | | que con su mente su intención
no va; | | | | sólo percibe que al llevar la llave, | | | | crece
en el pecho vengativo afán. | | |
|
| Ni
piensa, ni resiste, ni consiente, | | | | ignora acaso su intención
cuál es; | | | | mas ni dada a la par ni se arrepiente | | | | de
lo que llegue a consentir ni hacer. | | |
|
| En
un pilar que sobre el foso obscuro | | | | en una grieta de la peña
está, | | | | metió la llave, y recediendo el muro, | | | | postigo oculto le convida a entrar. | | |
|
| Hundióse
Ibáñez por el muro hendido, | | | | silencioso, sombrío,
audaz, traidor, | | | | como un remordimiento mal dormido | | | | entra
en el descuidado corazón. | | |
|
| Quedóse
en soledad el campo mudo, | | | | y entre la lobreguez tomóse
a oir | | | | la voz del aquilón salvaje y rudo, | | | | y el murmullo
apagado del festín. | | |
|
| Quien
mirara a Pedro Ibáñez | | | | ir caminando a deshora | | | | por las cuevas del castillo | | | | al resplandor de una antorcha, | | | | erizados los cabellos, | | | | la faz amenazadora, | | | | los pasos desatentados, | | | | creyérale alguna sombra | | | | que alzando de su sepulcro | | | | la fría y maciza losa, | | | | de Dios a los vivos trae | | | | sentencia exterminadora. | | | | Sus lentos pasos retumban | | | | por
las olvidadas bóvedas, | | | | y de una en otra perdidos, | | | | cual gemidos, se prolongan. | | | | En las grietas de las piedras, | | | | las arañas hiladoras, | | | | al resplandor de la luz | | | | los
negros cuerpos asoman, | | | | y la inflexión de la llama | | | | que vacilante y dudosa | | | | reverbera por los muros, | | | | que viste
tiniebla lóbrega, | | | | fantasmas de luz se pintan, | | | | cuya
aparición diabólica, | | | | en el punto que se muestra | | | | vuelve a perderse en la sombra. | | | | En cada rincón obscuro | | | | en que la vista, se posa, | | | | parece que amedrentadas | | | | quimeras
le desalojan. | | | | A cada puerta o esquina | | | | que se pasa o que
se dobla, | | | | parece que allá a lo lejos | | | | vuelan en fúnebre
tropa. | | | | Todas las manchas y bultos, | | | | rostro y movimiento
toman, | | | | y ya miran, ya amenazan, | | | | ya ríen, temen o
mofan. | | | | Visiones descoloridas | | | | que el alma crédula
aborta | | | | en la niñez, atacada | | | | de fábulas mentirosas. | | | | A pasos lentos Ibáñez | | | | caminando incierto,
topa | | | | ancho salón embutido | | | | de madera hasta la bóveda. | | | | Allí, de pez y de plomo | | | | y materias resinosas, | | | | inmenso
almacen juntaron, | | | | que para defensa propia | | | | en tiempos tan
turbulentos, | | | | precaución ninguna sobra. | | | | Como obedeciendo
Ibáñez | | | | a oculta causa imperiosa, | | | | o de antiguo
pensamiento | | | | a la fuerza tentadora, | | | | debajo los combustibles | | | | metió resuelto la antorcha. | | | | Brotó la seca
madera | | | | espesa, turbia y sonora | | | | nube de volátil humo, | | | | con que el fuego se corona. | | | | Cerrando entonces la puerta, | | | | Ibáñez a tientas toma | | | | la ruta por donde vino, | | | | hasta una escalera rota. | | | | y en lucha áspera y difícil, | | | | asaltando una tras otra, | | | | llegó a la torre en que
Bustos, | | | | señor del castillo, mora. | | | | Era una torre
capaz, | | | | circundada a la redonda | | | | de un terrado que rematan | | | | las almenas protectoras. | | | | A su amparo, y defendidas | | | | de
exterior ofensa, toman | | | | la luz dos anchas ventanas | | | | que rejas
robustas orlan. | | | | Corrió Ibáñez a una
puerta | | | | una barra ponderosa | | | | que impide abrirla por dentro, | | | | y la faz pálida y torva, | | | | asiéndose de una
reja, | | | | por una ventana asoma. | | |
|
| Ya
libres de las miradas | | | | de la multitud curiosa, | | | | que grosera
e imprudente, | | | | hasta cuando aplaude estorba, | | | | en delicioso
retiro | | | | Rosa y don Bustos a solas, | | | | de sus amores platican | | | | en su cámara ostentosa. | | | | Ella aparece cual nunca | | | | halagüeña y seductora, | | | | suelto el cabello y
los lazos, | | | | aliviada de las joyas. | | | | Él en sus brazos
la aduerme | | | | en ilusión amorosa, | | | | más que nunca
embebecido | | | | en las gracias que la adornan. | | | | Ella en silencio
le mira, | | | | y las lágrimas le borra | | | | que de amor y de
esperanza | | | | de los párpados le brotan. | | | | Él los
labios encendidos, | | | | la mirada borrascosa, | | | | que aun turba
el licor ardiente | | | | cuyos vapores le embotan. | | | | Y ella, con
ósculos tiernos | | | | templando la abrasadora | | | | sed de sus
labios, lo besa | | | | entre osada y ruborosa. | | | | Una cortina de
seda | | | | que entera cubre la alcoba, | | | | vela a los profanos ojos | | | | la escena voluptuosa, | | | | aunque la luz de una lámpara | | | | cuanto olvidada traidora, | | | | trémula dibuja en ella, | | | | si no los gestos, las sombras. | | | | Si
los ojos de un celoso, | | | | cuando las dudas le acosan, | | | | pudieran
salvar los muros | | | | en las alas de su cólera, | | | | bien
pudieran los de Ibáñez | | | | hacer jirones ahora | | | | la impertinente cortina | | | | en donde atento los posa. | | | | Dos
barras de la ancha reja | | | | ase, que casi las dobla, | | | | y los
ojos de serpiente | | | | se le saltan de las órbitas. | | | | Sin
perder línea ni pliegue | | | | de la tela tembladora, | | | | sigue
el movimiento fácil | | | | de las proyectadas sombras. | | | |
Y ajenos de aquel testigo, | | | | Bustos Ramírez y Rosa, | | | | sus amorosas caricias | | | | en la soledad redoblan. | | | | Crujían
los blandos besos | | | | en la morada recóndita, | | | | y afuera,
del triste Ibáñez | | | | las aspiraciones roncas. | | | | A cada amante palabra | | | | que en el aposento brota, | | | | responde
en la oculta reja | | | | una blasfemia espantosa; | | | | y entretanto
que uno sufre, | | | | y libres los otros gozan, | | | | doblar se oyó
la campana, | | | | que a fuego y rebato toca. | | | | Interrúmpese
el placer, | | | | y el sufrimiento se corta, | | | | y el que antes gozaba,
sufre, | | | | y el que antes sufría, goza. | | | | Al ronco empuje
del cierzo, | | | | que con dobles alas sopla, | | | | crece el incendio
y revientan | | | | la llamas devastadoras. | | | | Caen las techumbres
de cedro, | | | | las almenas se desploman, | | | | estremécense
las torres, | | | | y se derumban las bóvedas. | | | | Cada sala
es una hoguera, | | | | cada ventana una boca | | | | que humo y resplandor
vomita | | | | y brama en tormenta sorda. | | | | Envano piden de dentro | | | | que en su angustia les socorran; | | | | en vano aterrados gritan, | | | | gimen, blasfeman ú oran; | | | | sordos están cielo
y tierra; | | | | denso el humo les ahoga, | | | | y con el son del incendio | | | | sus lamentos se sofocan. | | | | De aquella
terrible hoguera | | | | a la trémula luz roja, | | | | se ve de
los campesinos | | | | la turba triste y medrosa, | | | | como viajeros
curiosos | | | | que contemplando se asombran | | | | una erupción
del volcán | | | | que fuego y peñascos brota; | | | | y
allá, del Carrión humilde | | | | a la margen de las
ondas, | | | | Ibáñez también lo mira | | | | con
indiferencia torva. | | | | Apoyado está en un tronco, | | | | asida
una mano a otra, | | | | y en una almena los ojos | | | | que ruina amenaza
pronta. | | | | Al fin de afanosa lucha | | | | desesperada y dudosa, | | | |
cayó en el foso la almena; | | | | y tras de la piedra rota | | | | quedó una ventana, en donde, | | | | como ilusión
dolorosa, | | | | los brazos al cielo tienden | | | | por la reja dos personas. | | | | No se sienten sus lamentos, | | | | ni se alcanza de su forma | | | |
más que la expresión horrible | | | | en su profunda
congoja. | | | | Llamas voraces los cercan | | | | en irresistible tropa, | | | | de cuya rabia es inútil | | | | implorar misericordia. | | | |
La inmensa torre rodean, | | | | puertas y muros devoran, | | | | y ¿cómo
esperar perdón | | | | de quien ni piedras perdona? | | | | Una
llamarada inmensa | | | | la cerró en sus pliegues toda, | | | | y se borró para siempre | | | | la aparición congojosa. | | |
|
| Dejó la ribera Ibáñez, | | | | y al despuntar de la aurora, | | | | a todo escape, en un potro, | | | | valle y castillo abandona. | | |
|
| Del
espléndido palacio | | | | que ocupa en Valladolid | | | | el rey
don Juan el segundo, | | | | -ya de su reinado al fin, | | | | están
recordando alegres | | | | su antigua amistad pueril | | | | dos bizarros
cortesanos | | | | en oculto camarín. | | | | Y en el continuo abrazarse | | | | y en el continuo reír, | | | | se ve que en hallarse tienen | | | | satisfacción infantil, | | | | y que cada cual se goza | | | |
la ajena historia en oír, | | | | como en recordar la suya, | | | | tal vez triste para sí. | | | | Están en el propio
punto | | | | en que, de entrambas al fin, | | | | tornan a identificarse | | | | y su gozo a repetir. | | | DON RODRIGO
| | Conque
¡voto a Belcebú! | | | | aquel antiguo soldado | | | | que tanto
lidió a mi lado | | | | por mejor causa, eres tú? | | |
| IBÁÑEZ
| | Yo mismo sin
duda alguna: | | | | aquel Ibáñez soy yo. | | |
| DON RODRIGO
| |
Mucho a entrambos acudió | | | | compasiva la fortuna. | | |
| IBÁÑEZ
| |
Compáranla a una veleta | | | | por
tan inconstante ser. | | |
| DON RODRIGO
| | Dejara de ser mujer | | | | fortuna,
a no ser inquieta. | | | | Mas otro abrazo
me da, | | | | que aun dado si estoy soñando. | | |
| IBÁÑEZ
| |
Abrazos te iré yo dando | | | | si éste te despertará. | | |
| DON RODRIGO
| | Mas ¡por Dios! que rico
te hallo, | | | | Ibáñez, y, a lo que veo, | | | | no ayudó
mal tu deseo | | | | tu lanza con tu caballo; | | | | pues si no me acuerdo
mal, | | | | era tu única riqueza. | | |
| IBÁÑEZ
| | Expatrióse
mi pobreza | | | | merced al favor Real. | | | | Dijeron
de mi valor | | | | No sé qué, y conde me hicieron. | | |
| DON RODRIGO
| | Bien con tu valor cumplieron. | | |
| IBÁÑEZ
| |
No, sino con mi favor. | | | | Debióme
la vida el Rey | | | | en Navarra, y no fue más. | | |
| DON RODRIGO
| |
¡Oh! Pues ¡voto a Barrabás, | | | | que fueron hombres de
ley! | | | | Y ¿qué hacen, viéndote
rico, | | | | esos parientes hambrientos? | | |
| IBÁÑEZ
| | Don
Pedro llaman atentos | | | | al que llamaban Perico. | | | | Yo
les dispenso el cumplido | | | | y les abrazo cortés. | | | | Pídenme,
niego, y después, | | | | se van por donde han venido. | | | | Pero
a ti, por vida mía, | | | | que tampoco mal te fué. | | |
| DON RODRIGO
| | Tanto, Ibáñez, porfié, | | | |
que salí con mi porfía. | | | | No
me tocó, como a ti, | | | | condado ni valimiento; | | | | pero
en oro puro cuento | | | | cuanto basta para mí. | | |
| IBÁÑEZ
| |
Y a bien que si la memoria, | | | | de tu
ambición no me engaña, | | | | no te basta toda España. | | |
| DON RODRIGO
| | Aquí paz, y después gloria. | | | | Poseo
lo que me basta | | | | para tener envidiosos, | | | | amigos menesterosos | | | | y una numerosa casta. | | | | Aturdido
me dejaron | | | | a mi vuelta tales gentes; | | | | no sé cuándo
mis parientes | | | | así se multiplicaron. | | |
| IBÁÑEZ
| |
Y ¿consiguen de su afán.... | | |
| DON RODRIGO
| | Lo que los tuyos de ti: | | | | pídenme, niego,
y así, | | | | por donde vienen se van. | | |
| IBÁÑEZ
| |
¡Justo! Así, beso por beso | | | | y puñada por puñada. | | |
| DON RODRIGO
| | Cual ella
me, fue obligada, | | | | por mi gente me intereso. | | | | Pero
bien está, y responde: | | | | ¿En qué tu amor se
quedó? | | | | ¿En humo se disolvió | | | | con el resplandor
de Conde? | | |
| IBÁÑEZ
| | El
antiguo, hace seis años | | | | humo es, como bien has dicho; | | | | que vienen tras un capricho | | | | un millón de desengaños. | | | | Pero hoy..... | | |
| DON RODRIGO
| | Oyéndote
estoy, | | | | concluye. ¿Por de'eontado, | | | | que estarás enamorado? | | |
| IBÁÑEZ
| DON RODRIGO
| IBÁÑEZ
| DON RODRIGO
| IBÁÑEZ
| DON RODRIGO
| | Pues ya no la falta más | | | | que ser rica como un moro. | | |
| IBÁÑEZ
| | Lo
cierto en ello no sé; | | | | pero en la corte introdujo | | | | su llegada tanto lujo, | | | | que casi escándalo fue. | | |
| DON
RODRIGO
| | Pues ¡por Dios, que la fortuna | | | | no se cansa en tu favor! | | | | Pero tendrás de su amor | | | | prendas que..... | | |
| IBÁÑEZ
| DON RODRIGO
| IBÁÑEZ
| | No, por cierto, mi Rodrigo, | | | | yo solo soy quien consigo | | | | finezas y valimiento. | | | | Es
cierto que no hay barón, | | | | hidalgo, conde o marqués, | | | | que no rindiera a sus pies | | | | su fortuna y su blasón. | | | | No hay trovador ni galán | | | | que en cantares y torneos | | | | no se exceda en galanteos | | | | a
Rosa de Montalván. | | | | Todos
los ojos en ella | | | | detiene la multitud, | | | | porque tiene de virtud | | | | cuanto de rica y de bella. | | | | Mas
ella, por importunos | | | | acredita sus festejos: | | | | todos los ojos,
de lejos | | | | la gozan; cerca, ninguno. | | | | Y
te aseguro en verdad, | | | | que aunque la amo como un loco, | | | | no
estimo, Rodrigo, en poco, | | | | por ello mi vanidad. | | |
| DON RODRIGO
| |
De tu fortuna me admiro, | | | | Pedro Ibáñez,
envidioso; | | | | y más estoy de orgulloso, | | | | cuanto más
feliz te miro. | | | | Mas ¿quién
es esa hermosura | | | | tan sin tacha de mujer? | | |
| IBÁÑEZ
| DON RODRIGO
| | Pues a fe que es aventura. | | |
| IBÁÑEZ
| | Porque nada
se concilia | | | | de haber nacido en la Galia, | | | | y en Aragón
y en Italia | | | | tener hacienda y familia. | | | | Su
apellido es castellano, | | | | Rodrigo, como tú ves. | | |
| DON
RODRIGO
| | Y pienso que también es | | | | hasta francés
é italiano. | | | | Pero, pues es
rica y bella | | | | y os amáis los dos así, | | | | tanto
es ella para ti, | | | | como eres tú para ella. | | | | Cuando
estemos más a espacio, | | | | Pedro, me la mostrarás. | | |
| IBÁÑEZ
| | Esta noche la verás. | | | | que ha
de venir a palacio. | | | | Por mujer la
he de pedir, | | | | y esta noche he de saber | | | | si puede y cómo
ha de ser, | | | | que ella me lo ha de decir. | | |
| DON RODRIGO
| IBÁÑEZ
| | Estoy
decidido.. | | | | Tanto en sus ojos me abraso, | | | | que este mismo
mes me caso | | | | si consiente en lo que pido. | | |
| DON RODRIGO
| | Prodigio
será en lo bello, | | | | según de perdido estás. | | |
| IBÁÑEZ
| | Esta noche la verás | | | | y decidirás
en ello. | | | | Entretanto, hasta después, | | | | que el Rey sale. | | |
| DON RODRIGO
| | Vete
en paz, | | | | y que en verla habré solaz | | | | no te olvides. | | |
| IBÁÑEZ
| | Tomó Ibáñez
la escalera | | | | que daba al cuarto del Rey | | | | sin que Rodrigo
los ojos | | | | un punto apartara de él. | | | | Doblóse
detrás de Ibáñez | | | | la mampara en la pared; | | | | el ruido de sus pisadas | | | | se acabó al fin de perder, | | | | y aun le parece que le oye, | | | | que le abraza y que le ve; | | | | tanto el encuentro de Ibáñez | | | | fue a don Rodrigo
placer. | | | | Pasaron unos momentos | | | | en que, perdido tal vez | | | |
en recuerdos deliciosos, | | | | quedó distraído en
pie, | | | | los ojos en la mampara | | | | que cerró al salir aquél, | | | | y una sonrisa en los labios | | | | de verdad y sencillez. | | | | Al
fin, soltando un suspiro, | | | | exclamó, el rostro al volver: | | | | «¡Por la Virgen, que me alegro! | | | | ¿Quién lo imaginara
de él?» | | | |
Por la plaza de San Pablo, | | | | ya bien
entrada la noche, | | | | del palacio Real volviéndose, | | | |
van platicando dos hombres; | | | | y a la luz que reverberan | | | | dos
moribundos faroles, | | | | aunque no se ven sus rostros, | | | | sus figuras
se conocen. | | | | A corto trecho delante, | | | | y a lentos pasos, recorre | | | | vía igual una litera | | | | seguida de dos hachones; | | | | y
entre las verdes cortinas, | | | | a los rojos resplandores | | | | se
divisan dos mujeres | | | | sentadas en los sillones. | | | | Atravesaba
todo ello | | | | por la obscuridad informe | | | | como de los sueños
pasan | | | | fantásticas las visiones. | | | | Y en los criados
que alumbran, | | | | y en los obscuros colores | | | | que viste la comitiva | | | | de las cortesanas nobles, | | | | un no sé qué se
trasluce | | | | de rápidas precauciones, | | | | que todo parece
envuelto | | | | en invisibles vapores. | | | | Al reflejo de las luces | | | | se ven los rostros inmobles, | | | | los ojos cristalizados | | | | de
los negros servidores. | | | | Y algún crédulo dijera | | | | que en tal misterio se esconde | | | | un cumplimiento severo | | | |
de las celestiales órdenes. | | | | Mas fuera vano temor | | | | de la ilusión de la noche, | | | | porque entrados en un
patio, | | | | los hidalgos se disponen | | | | a recibir a las damas, | | | | a quien parece que ronden, | | | | según del alcázar
fueron | | | | detrás de ellos hasta entonces. | | | | -¡Rosa mía!
exclamó el uno, | | | | prestando, en los escalones | | | | primeros,
el brazo a una, | | | | al parecer la más joven. | | | | -Estáis,
don Pedro, servido, | | | | ella pronta respondióle, | | | | abandonando
en las suyas | | | | una mano que él recoge. | | | | Mi madre consiente
en ello, | | | | y excusando dilaciones, | | | | en vos está la
tardanza. | | | | -Porque tal dicha se logre, | | | | perdiera cuanto poseo. | | | | Sueño parece esta noche | | | | que no he de olvidar jamás.- | | | | Aquí a los anchos salones | | | | llegaban de su palacio, | | | | en cuyos ricos primores | | | | es bien
que, audaces los ojos, | | | | se admiren cuando se posen. | | | | De finísimos
tapices | | | | toda la sala vistióse, | | | | mullida en el pavimento | | | | alfombra de vivas flores. | | | | Candelabros de oro y plata | | | | por
las mesas y rincones, | | | | y vajillas y preseas | | | | doquiera en
aparadores. | | | | Rosa y don Pedro, sentados, | | | | esperaron a que
torne | | | | don Rodrigo, que acompaña | | | | a la madre desde
el coche, | | | | delante una chimenea, | | | | cuyos morillos de bronce, | | | | teniendo están, disolviéndose | | | | en ceniza,
medio roble. | | | | Entre las llamas volubles, | | | | lanzan los rojos
tizones | | | | chispas que, naciendo espléndidas, | | | | desaparecen
veloces. | | | | El humo elástico asciende | | | | en espirales
deformes, | | | | despedido por las llamas, | | | | que brotan a borbotones; | | | | y por doquiera que el tronco | | | | lentas o voraces orlen, | | | | hierve
la savia que mana, | | | | resistiendo sus furores. | | | | Entró
por fin don Rodrigo, | | | | y apenas Ibáñez vióle, | | | | tomándole de la mano, | | | | delante Rosa le pone. | | | | -Ésta
es mi esposa, le dijo. | | | | Alzó Rodrigo la noble | | | | frente,
y la beldad de Rosa | | | | viendo, en verdad asombróse. | | | | Saliéronse del salón, | | | | y al cruzar por los
portones, | | | | a Rodrigo que lo sigue, | | | | Pedro Ibáñez
preguntóle: | | | | -¿Qué te parece de Rosa? | | | | ¿Otra
más linda conoces? | | | | -¡Por Dios, contestó Rodrigo, | | | | que no la hay entre los hombres! | | | | Y así permitan
los cielos | | | | que tantos años la goces, | | | | como ella tiene
de deudas | | | | a los cielos de favores. | | |
|
| Era
Rosa de célica hermosura, | | | | rica de gracias, rabosando
amor, | | | | trasunto de la esbelta criatura | | | | que hizo en el fértil
Paraíso Dios. | | |
|
| Soles
los ojos, rosas la mejilla, | | | | risa los labios y marfil la
tez, | | | | donde la calma de la infancia brilla, | | | | rica a pesar
de juvenil placer. | | |
|
| No pertenece
su hermosura y gala. | | | | a género, ni siglo, ni país, | | | | ni terrena beldad llega ni iguala | | | | de la alma Rosa a la
beldad gentil. | | |
|
| Gravita apenas
en la blanda alfombra | | | | la leve huella del enano pie, | | | | y tiene
más de vaporosa sombra, | | | | de inefable visión,
que de mujer. | | |
|
| Flota el cabello
en perfumados rizos | | | | al impulso de céfiro fugaz, | | | |
velando de la espalda los hechizos | | | | su voluble y espléndida
espiral. | | |
|
| Cáenla en
la mórbida cintura, | | | | en grupos que sujeta el cinturón, | | | | los pliegues de la blanca vestidura, | | | | que agita ligerísima
en redor. | | |
|
| Como las aguas
de elevada fuente, | | | | caen en hebras de líquido cristal, | | | | y el aura con mansísima corriente | | | | las mece confundidas
al bajar. | | |
|
| Doquier que está
la delicada Rosa, | | | | en la corte, en el baile, en el festín, | | | | no hay ojos ni atención para otra hermosa: | | | | toda
la absorbe poderosa en sí. | | |
|
| Por
eso pasa solitaria vida | | | | en medio de ruidosa sociedad, | | | | de
las damas sin duda aborrecida,. | | | | y respetada del amante audaz. | | |
|
| Y por eso a los pies de sus
balcones, | | | | guardias perennes embozados son; | | | | y óyese
de estocadas y canciones, | | | | en la alta noche desigual rumor. | | |
|
| Siempre a sus puertas en
misión de amores, | | | | dueñas y pajes aguardar
se ven, | | | | ya ramilletes de tempranas flores, | | | | ya amorosos
billetes a traer. | | |
|
| Pero nunca
se abrió puerta o ventana, | | | | ni billete ni flor a recibir; | | | | del palacio jamás la soberana, | | | | canto pagó
de trovador gentil. | | |
|
| Jamás
oído de varón dichoso, | | | | el eco suave de su
acento oyó; | | | | ni una mirada por su afán penoso, | | | | gozó de Rosa parecido a amor. | | |
|
| Ninguno
supo su pasada historia, | | | | nadie el solar en que nació
cuál es; | | | | nadie de su beldad tiene memoria, | | | | nadie
pudo a su gente conocer. | | |
|
| Si
algún osado su familia y tierra | | | | de sus esclavos a
inquirir llegó, | | | | el secreto tenaz en que se encierra | | | | no supo nunca por su propia voz. | | |
|
| Vagos
rumores, misteriosos cuentos, | | | | corren de ello tal vez en
la ciudad, | | | | mas posan en tan vanos fundamentos, | | | | que apenas
nacen, cuando en tierra dan. | | |
|
| Un
hombre solo su palacio abierto, | | | | libres sus salas encontró
tal vez, | | | | y de su audacia y su fortuna incierto, | | | | pasó
el umbral con receloso pie. | | |
|
| Ibáñez
solo de la linda maga | | | | tocó la mano y escuchó
la voz; | | | | Ibáñez solo de placer se embriaga, | | | | cediendo irresistible a la pasión. | | |
|
| No
exhaló en vano sus amantes quejas. | | | | volado en la nocturna
obscuridad, | | | | que cuando ronda sus doradas rejas, | | | | ella amorosa
a responderlo va. | | |
|
| Nunca enojada
de su amante exceso, | | | | por un cariño le volvió
un desdén, | | | | porque con fácil y abrasado beso, | | | | una mirada le pagó tal vez. | | |
|
| Solo
testigo de su amor demente | | | | fue don Rodrigo, y admiró
su amor. | | | | Sólo con él que mercenaria gente, | | | | la fortuna de Ibáñez defendió. | | |
|
| Mas que a despecho de la corte fuera, | | | | él la idolatra a cada instante más; | | | | y por
desprecio de la corte entera, | | | | su boda Ibáñez
preparando está. | | |
|
| Era
una noche de aterida niebla, | | | | en que refleja tan dudosa luz, | | | | que entre la sombra que el espacio puebla, | | | | nada se ve del
firmamento azul. | | |
|
| En un salón
henchido de riqueza, | | | | un inmenso cercando aparador, | | | | los
vasallos están de más nobleza | | | | que el rey don
Juan entre su corte halló. | | |
|
| Acogotando
allí su envidia toda, | | | | damas o hidalgos en el Real
festín, | | | | brindan y cantan a la ansiada boda, | | | | mal
recatando su despecho así. | | |
|
| Suenan
las copas y las arpas suenan | | | | con largo y libra interminable
son, | | | | y el aire denso y perfumado llenan | | | | de blando y ronco
y desigual rumor. | | |
|
| Al lado
Ibáñez de su linda esposa, | | | | ebrio de amor y
de ventura está; | | | | y cuando admira la beldad de Rosa, | | | | crece en el pecho su amoroso afán. | | |
|
| Toda
su vida le parece un sueño, | | | | entre cuyos vapores nada
ve, | | | | más que el camino que, tras largo empeño, | | | | le trajo de esta noche hasta el edén. | | |
|
| Rosa
se muestra como nunca bella, | | | | cual nunca Ibáñez
por azar la vio, | | | | aunque hoy encuentra perspicaz en ella, | | | | algunas galas que la van mejor. | | |
|
| Halla
en su rostro la expresión incierta | | | | de una vaga ilusión
de otra mujer, | | | | con cuya oculta realidad no acierta | | | | y cuyo
tipo conoció tal vez. | | |
|
| A
veces piensa que la faz de Rosa | | | | no es de su Rosa la continua
faz, | | | | y aun le parece que su frente hermosa | | | | muestra a intervalos
palidez mortal. | | |
|
| Pero es un
sueño: de la alegre fiesta | | | | y de los brindis los efectos
son; | | | | mas su cariño a su ilusión se presta, | | | | crece con ella el fuego de su amor. | | |
|
| Aquella
misteriosa semejanza, | | | | más le contenta y satisface
más; | | | | y aunque, ebrio acaso, la razón no alcanza, | | | | hoy como nunca satisfecho está. | | |
|
| Cesó
la fiesta libre el aposento, | | | | todo en desorden por final
quedó, | | | | y ambos a paso vacilante y lento, | | | | van del
placer y de la dicha en pos. | | |
|
| Ya
era alta noche. Por la densa niebla | | | | cruzaba apenas tan dudosa
luz, | | | | que entre la sombra que el espacio puebla, | | | | nada se
ve del firmamento azul. | | |
|
Conclusión |
| Ya
libres de las miradas | | | | de la multitud curiosa, | | | | que envidiosa
o imprudente, | | | | hasta cuando aplaude estorba, | | | | en delicioso
retiro | | | | don Pedro Ibáñez y Rosa, | | | | enamorados
platican | | | | en el altar de su alcoba. | | | | Ella parece cual nunca | | | | halagüeña y seductora, | | | | suelto el cabello y
los lazos, | | | | y aliviada de las joyas. | | | | Él en sus brazos
la aduerme | | | | en ilusión amorosa, | | | | más que nunca
embebecido | | | | en los encantos que adora. | | | | Ella en silencio
lo mira, | | | | y las lágrimas le borra | | | | que de amor y de
esperanza | | | | de los párpados le brotan. | | | | Él,
los labios encendidos, | | | | la mirada borrascosa, | | | | que aun turba
el licor ardiente | | | | cuyos vapores le embotan, | | | | y ella, con
ósculos tiernos | | | | templando la abrasadora | | | | sed de sus
labios, le besa | | | | entre osada y ruborosa. | | | | Una cortina de
seda | | | | que entera cubre la alcoba, | | | | vela a los profanos ojos | | | | la escena voluptuosa, | | | | aunque la luz de una lámpara | | | | cuanto olvidada, traidora, | | | | trémula dibuja en ella, | | | | si no los gestos, las sombras. | | | | ¡Noche
de amor y esperanza, | | | | que de la modesta esposa | | | | queda como
blanco sueño | | | | para siempre en la memoria! | | | | La de Ibáñez,
¡vive Dios | | | | que olvidó su vida toda, | | | | sus placeres
y sus cuitas, | | | | su deshonor y su gloria! | | | | No hay más
pasado en su mente, | | | | más porvenir no ambiciona; | | | | vendiera
por esa noche | | | | toda su existencia a Rosa, | | | | aunque un frío
involuntario | | | | todo su cuerpo aprisiona, | | | | cual si en sepulcro
pudiera | | | | convertírsele la alcoba. | | | | Algunas veces,
mirando | | | | los ojos de la que adora, | | | | creyó alcanzar
dentro de ellos | | | | alguna imagen diabólica. | | | | Alguna
vez, embriagado | | | | en su risa encantadora, | | | | creyó que
los labios puros, | | | | tomando distinta forma, | | | | mostraban por
un momento, | | | | en negra ilusión dudosa, | | | | de un monstruo
desconocido | | | | la áspera y sangrienta boca. | | | | -¿Qué
piensas, Ibáñez mío? | | | | ¿Qué mal,
dime, te acongoja, | | | | que vas el color perdiendo? | | | | dijo al
esposo la esposa. | | | | Al contemplarla el semblante, | | | | su espanto
y asombro doblan, | | | | e Ibáñez con ambas manos | | | | entrambos ojos se frota. | | | | Ella tornó a su pregunta, | | | | y él a su silencio torna, | | | | como quien tiene delante | | | | un espectro que lo acosa. | | | | -¿Qué sientes? | | | | -¡Oh!
Nada, nada; | | | | mas la vista se me borra, | | | | los objetos me vacilan. | | | | ¡Cielos! ¿Qué es aquesto, Rosa? | | | | -¿Qué dices,
que no te entiendo? | | | | -¡Ah! ¿Eres tú, niña?
Perdona; | | | | mas ¡tal vez mi fantasía | | | | se me está
volviendo loca! | | | | No sé por qué, mas el miedo | | | | que de mí se posesiona..... | | | | ¡Oh, ciégame
con tus labios, | | | | ven a mis brazos, oh Rosa!- | | | | Echóse
en ellos la niña; | | | | ansioso Pedro abrazóla, | | | | mas al tocarla dió un grito, | | | | como quien espinas
toca. | | | | -¡Quemas! la dijo espantado; | | | | y soltándola
en la alfombra, | | | | se miró el triste los dedos, | | | | con
que sostuvo su forma. | | | | Ella seguía diciéndole | | | | con sonrisa seductora | | | | -¿Qué tienes, Ibáñez
mío, | | | | que cuanto dices me asombra? | | | | Y él, con
ojos aterrados, | | | | continuaba en su congoja, | | | | contemplándola
sin habla | | | | en convulsión espantosa, | | | | Al fin, con hondo
cariño | | | | ella las manos le toma, | | | | diciendo con voz
más suave | | | | que el murmullo de las hojas: | | | | -Amor mío,
vuelve en ti; | | | | yo soy, mírame, tu Rosa; | | | | tú
me lo has dicho, ¡alma mía! | | | | soy tu amor, tu Dios,
tu gloria.- | | | | Sonrió apenas Ibáñez, | | | |
y medroso preguntóla: | | | | -¿He soñado, no es verdad? | | | | Tú me despiertas ahora. | | | | -Sí, por cierto,
esposo mío: | | | | tú me has dicho tantas cosas...... | | | | tantos delirios...., que casi | | | | temí contigo estar
sola. | | | | -Oh ¡sigue, sigue!.... ¡Qué
dulce | | | | me suena tu voz hermosa! | | | | Sigue. | | | | -¿Quieres
que te cuente | | | | para adormirte una historia? | | | | -Sí,
sí, dime cuanto quieras | | | | con tal que tu acento oiga. | | | | -Pues escucha, que tal vez | | | | se disipe tu congoja.- | | | | Ibáñez,
como quien sale | | | | de pesadilla penosa, | | | | su voz escuchaba atento, | | | | suave, argentina, sonora, | | | | sin acertar a entender | | | | la sensacion
dolorosa | | | | que un momento antes le hacía | | | | su presencia
encantadora. | | | | Él recostado en el lecho, | | | | ella a su
lado en la sombra, | | | | esto a Ibáñez le decía | | | | risueña y voluptuosa: | | |
|
|
| «En
un tosco pueblecillo, | | | | aunque no recuerdo dónde, | | | |
vivía un Barón o un Conde, | | | | que es igual, en
su castillo. | | | | En este pueblo vivía | | | | una villana: ¡oh hermosa! | | | | la reina más orgullosa, | | | | por ella se trocaría. | | | | Rosa,
como yo me llamo, | | | | la villana se llamaba, | | | | y un pobre hidalgo,
la amaba | | | | tanto como yo te amo.» | | |
|
| Ibáñez,
en su embeleso, | | | | dulcemente sonrióla, | | | | y besándola
en los labios, | | | | siguió la niña su historia: | | | | «Vióla el Barón cierto
día, | | | | y al contemplarla tan bella, | | | | ciego de amores
por ella, | | | | sólo por su amor vivía. | | | | Pródigo
la regaló, | | | | y tal su cariño fue, | | | | que por prenda
de su fe, | | | | su mano la prometió. | | | | Ella,
avara o inconstante, | | | | casóse al cabo con él. | | | | ¡Fué una noche bien cruel | | | | para el olvidado amante! | | | | Éste llegó, de la
boda | | | | el mismo día anterior; | | | | alas le prestó
el amor..... | | | | ¡vana diligencia toda! | | | | De
su ventura testigo, | | | | solo él llorando su duelo, | | | | no
halló para su consuelo | | | | un pariente ni un amigo.» | | |
|
| A estas palabras, Ibáñez | | | | embebido interrumpióla: | | | | -Tu voz me encanta, mas
pienso | | | | que es triste ese cuento, Rosa. | | | | -Oísele a
un peregrino | | | | en una sentida trova; | | | | mas deja que te le cuente, | | | | porque es muy linda la historia: | | |
|
| «Despechado,
en su aflicción | | | | maldiciendo su fortuna, | | | | dejó
la fiesta importuna, | | | | y abandonando el salón, | | | | en
que los brindis doblaban, | | | | bajó, en su afán
amoroso, | | | | a llorar al pie del foso | | | | lo que en la torre cantaban. | | | | Era una noche serena, | | | | en que la
brillante luna | | | | reflejaba en la laguna, | | | | con la luz de Enero
llena | | | | Todo estaba en soledad | | | | volado
en vapor confuso, | | | | que en todo el invierno puso | | | | huellas
de esterilidad. | | | | Hervía el
río a lo lejos, | | | | medroso el viento sonaba, | | | | y el aire
espeso vibraba | | | | del agua con los reflejos. | | | | El
negro y alto castillo | | | | allá en la sombra se vía, | | | | del blanco fanal que huía | | | | al resplandor amarillo. | | | | Y aun en murmullo infernal | | | | lanzan
sus rojas ventanas | | | | las cantigas que profanas | | | | respira la
bacanal. | | | | Aun puede oirse por ellas, | | | | con el brindis del Barón, | | | | el ronco y discorde son | | | | del vino y de las querellas. | | | | Y
sus vidrios de colores | | | | radian en la lobreguez | | | | la movible
brillantez | | | | de fugaces resplandores. | | | | El
amante desdeñado, | | | | sin poder con su dolor, | | | | pensó,
en su amargo furor, | | | | en verse al menos vengado. | | | | «Por
ese breve placer, | | | | exclamó, diera al infierno | | | | cuanto
Dios puso de eterno | | | | en mi despreciable ser.» | | |
|
| Tembló
pavoroso Ibáñez | | | | a estas palabras de Rosa, | | | | palideciendo al impulso | | | | de una sangrienta memoria. | | | | Y ella,
con triste sonrisa | | | | entre doliente y sardónica, | | | | siguió,
a los ojos de Ibáñez | | | | cambiando su imagen propia: | | |
|
| «A su sacrílego ruego, | | | | diz que el infierno le dió, | | | | por el alma que perdió, | | | | una venganza de fuego. | | | | La torre
há poco altanera, | | | | brotó llamas de su centro; | | | | quedó la venganza dentro, | | | | mas el vengador afuera. | | | | Años esta noche hará | | | | que el castillo se incendió; | | | | media vida el galán
dió, | | | | y ahora mediándose está.» | | | | -¡Cielo
santo! clamó Ibáñez | | | | con voz despechada
y ronca, | | | | arrancándose del lecho | | | | y de los brazos
de Rosa. | | | | ¿Qué es esto? ¡La luz me falta, | | | | el ambiente
me sofoca!....- | | | | Y asiendo de la ventana | | | | abrió a
un tiempo las dos hojas. | | | | Entró a tal punto por ellas, | | | | sonante, negra, espantosa, | | | | una llamarada inmensa | | | | que lamió
el suelo y la bóveda. | | | | Corrió a la puerta,
y en vano | | | | con ímpetu sacudióla; | | | | por fuera
la sujetaba | | | | resistencia poderosa. | | | | Tendió, desolado
y triste, | | | | los ojos, y allá en la alcoba | | | | vio sentada
sobre el lecho, | | | | prendiendo fuego a las ropas, | | | | una aparición
horrible | | | | que en su vacilante forma | | | | mostraba al par su contorno, | | | | mitad monstruo y mitad Rosa, | | | | y al son de la ardiente llama, | | | | en voz le decía cóncava: | | | | -¡Alma entera y
vida medial | | | | El alma la tengo toda; | | | | diez años eran
de vida, | | | | y están mediándose ahora. | | |
|