Chiquinquirá (Colombia). 1867 - Usiacurí (Colombia).
1923
Poeta
romántico colombiano. En su época fue muy
popular.
La lágrima del
diablo
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Del infernal
abismo, con estruendoso vuelo, |
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rasgando la tiniebla, surgió
Satán; ¡quería |
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ver otra vez la comba donde se
espacia el día, |
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ver otra vez su patria, ver otra
vez el cielo! |
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Miró
durante un siglo; cuando colmó su anhelo, |
5 |
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y recordó el proscrito que
allá no volvería, |
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con honda pesadumbre la formidable
y fría |
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cabeza hundió en el polvo
del solitario suelo. |
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Después...
lanzó un sollozo que pareció un rugido, |
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y yerta, azul, y amarga,
pugnó una gota en vano |
10 |
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por no salir del ojo del gran
querug caído; |
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crujieron valle y
cumbre y otero y bosque y llano, |
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porque la gota aquella, buscando
inmenso nido, |
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¡formó, al rodar, la
mole del pérfido océano! |
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Soneto
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Una vez
acérqueme compungido |
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a mi madre. -Mi madre fue una
santa |
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que pasó por el mundo,
bondad tanta |
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en otro corazón no he
conocido-. |
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Valor la iba a
pedir, consuelo, olvido, |
5 |
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para seguir viviendo. En mi
garganta |
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se anudaba la voz. Ella con
cuánta |
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|
piedad oyó mi acento
dolorido. |
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¡La iba a
mostrar el mar de mi tristeza, |
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la roca de mi duda, la maleza |
10 |
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agresiva y hostil de mi
fastidio: |
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a pedirla de amor
una mirada |
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que, al radiar en mi senda
desolada, |
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me apartase del antro del
suicidio! |
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Soneto
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Esperaré,
y en día no lejano, |
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cuando se apiade mi contraria
suerte |
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y me depare el ósculo de
muerte |
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|
que ha de salvarme del contagio
humano, |
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pienso que cielo
y tierra y océano |
5 |
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|
de gozo temblarán.., y que
yo, al verte, |
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|
caeré de nuevo en tu regazo,
inerte, |
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|
después de traspasar el
hondo arcano. |
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|
Mas luego
nuestras almas en un grito |
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|
de amor se fundirán..., y un
mismo anhelo |
10 |
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|
nos llevará a los pies de
Dios bendito; |
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y así como
esos astros de áureo vuelo, |
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|
que vagan de infinito en
infinito, |
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|
volaremos los dos de cielo en
cielo. |
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|
Altas ternuras en la
muerte de mi madre
|
|
Desde aquel
día refrené la amarga |
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|
obsesión de morir; y con
paciencia, |
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|
madre, por ti, llevé de la
existencia, |
|
|
|
calladamente, la penosa carga. |
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|
|
Hoy que el
recuerdo de tu amor embarga |
5 |
|
|
mi corazón, resurge tu
presencia |
|
|
|
de mártir en la sombra y la
clemencia |
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|
de esta noche tan lúgubre y
tan larga. |
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|
|
Oígote
alzar tus fervorosas preces, |
|
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|
y, por poner a mis temores
traba, |
10 |
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|
ocultarme tu angustia;
cuántas veces, |
|
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|
por no hacerme
sufrir -¡tarde lo entiendo!- |
|
|
|
contuviste la tos que te
mataba... |
|
|
|
pues, sin saberlo yo... ¡te
ibas muriendo! |
|
|
|
|
Terriblemente
pálida a tu lecho |
|
|
|
te llevé... y vi, por la
hemorragia rojos |
|
|
|
tus labios mustios; tus abiertos
ojos |
|
|
|
grandes y ascuosos, fijos en el
techo. |
|
|
|
|
Te
entrelacé las manos sobre el pecho, |
5 |
|
|
y tus miembros, aún tibios y
flojos, |
|
|
|
palpé aturdido... y ante tus
despojos |
|
|
|
permanecí, de un
hálito en acecho. |
|
|
|
|
Fue lentamente
congelando el frío |
|
|
|
tus facciones augustas y
serenas; |
10 |
|
|
quedó tu cuerpo
rígido y... vacío; |
|
|
|
|
porque bajo tu
carne de azucenas, |
|
|
|
también huyó con el
sangriento río, |
|
|
|
hasta el azul del cauce de tus
venas. |
|
|
|
|
Al verte, madre,
entre los brazos presa |
|
|
|
de la Parca, ceñíme a
tus despojos, |
|
|
|
y con mis dedos, te cerré
los ojos, |
|
|
|
cumpliendo así mi funeral
promesa. |
|
|
|
|
¡Cómo es la vida! Aquella tarde,
ilesa, |
5 |
|
|
del sol poniente ante los rayos
rojos, |
|
|
|
de un crucifijo al pie, puesta de
hinojos, |
|
|
|
yo dejádote había; y
¡oh sorpresa! |
|
|
|
|
Tornaba aquella
tarde más dichoso |
|
|
|
a tu lado que nunca; de
repente |
10 |
|
|
entre a tu cuarto; hallélo
silencioso... |
|
|
|
|
Y, al buscar tu
mirada y tu sonrisa, |
|
|
|
con tu cadáver
tropecé... ¡y hay gente |
|
|
|
que afirma aún que el
corazón avisa! |
|
|
|
|
¡Ah, pobre
madre mía idolatrada: |
|
|
|
yo te juré vivir mientras
vivieras; |
|
|
|
y aunque bien sé que sin
cesar me esperas, |
|
|
|
tú no quieres que acorte la
jornada! |
|
|
|
|
¡Porque
tú estás en mí reconcentrada, |
5 |
|
|
como si el todo de mi vida
fueras: |
|
|
|
«¡Madre -te juré
yo- mientras no mueras, |
|
|
|
esta existencia atroz será
sagrada!» |
|
|
|
|
¡Y como
tú no has muerto -aunque a la fosa |
|
|
|
dicen que te llevé- porque
te siento |
10 |
|
|
junto a mí, más
querida y cariñosa, |
|
|
|
|
no sé si
al exhalar mi último aliento, |
|
|
|
hoy por mi voluntad, madre
piadosa, |
|
|
|
será o no quebrantar mi
juramento! |
|
|
|
Resurrecciones
|
|
Algo se muere en
mí todos los días: |
|
|
|
la hora que se aleja me
arrebata, |
|
|
|
del tiempo en la insonora
catarata, |
|
|
|
salud, amor, ensueños y
alegrías. |
|
|
|
|
Al evocar las
ilusiones mías, |
5 |
|
|
pienso: «¡Yo no soy
yo!» ¿Por qué, insensata, |
|
|
|
la misma vida con su soplo
mata |
|
|
|
mi antiguo ser tras lentas
agonías? |
|
|
|
|
Soy un
extraño ante mis propios ojos, |
|
|
|
un nuevo soñador, un
peregrino |
10 |
|
|
que ayer pisaba flores y hoy...
abrojos. |
|
|
|
|
Y en todo
instante, es tal mi desconcierto, |
|
|
|
que, ante mi muerte próxima,
imagino |
|
|
|
que muchas veces en la vida... he
muerto. |
|
|
|
El canto
libre
|
|
Soy el
pájaro lírico; yo estuve |
|
|
|
en una jaula; la ciudad; hoy
vuelo |
|
|
|
sin trabas, como el cóndor y
la nube, |
|
|
|
por el mar, por la tierra y por el
cielo. |
|
|
|
|
Ayer en mi
prisión ruidosa y basta |
5 |
|
|
hondamente canté mis propias
penas, |
|
|
|
mis decepciones y mis iras, y
hasta |
|
|
|
mis otras desventuras: las
ajenas. |
|
|
|
|
Entonces fue mi
canto un gran gemido; |
|
|
|
mas hoy, que libre el firmamento
sondo, |
10 |
|
|
lejos del fausto y del odioso
ruido, |
|
|
|
|
a las miradas del
burgués me escondo |
|
|
|
de un monte en lo más hondo,
y cuelgo el nido |
|
|
|
al aire, porque así canto
más hondo. |
|
|
|
Aún
|
(De Cardos y lirios)
|
|
Mil veces me
engañó; más de mil veces |
|
|
|
abrió en mi corazón
sangrienta herida; |
|
|
|
de los celos, la copa
desabrida, |
|
|
|
me hizo beber hasta agotar las
heces. |
|
|
|
|
Fue en mi vida,
con todos sus dobleces, |
5 |
|
|
la causa de mi angustia -no
extinguida- |
|
|
|
aunque, ¡pobre de mí!,
toda la vida |
|
|
|
su mentiroso amor... pagué
con creces. |
|
|
|
|
Los tiempos han
pasado; ya su boca |
|
|
|
no me da sus caricias, no me
abrasa |
10 |
|
|
el fuego de sus ósculos de
loca; |
|
|
|
|
y sin embargo mi
pasión persiste... |
|
|
|
pues, cuando a veces por mi senda
pasa, |
|
|
|
¡me alejo mudo, cabizbajo y
triste! |
|
|
|
LXI
|
(De Gotas de ajenjo)
|
|
Blanco velo que
al mármol importuna, |
|
|
|
flota sobre la frente
inmaculada |
|
|
|
y tersa de la virgen
desposada, |
|
|
|
como un vago crepúsculo de
luna. |
|
|
|
|
Sutil como las
gasas de la cuna |
5 |
|
|
de la niñez que duerme
sosegada, |
|
|
|
y luego cual la niebla
aletargada |
|
|
|
sobre el glauco cristal de la
laguna. |
|
|
|
|
¡Calma, oh
novia, tu ardor, calma tu anhelo, |
|
|
|
y expira, antes que alumbre el
nuevo día |
10 |
|
|
marchita tu inocencia -¡flor
de cielo! |
|
|
|
|
¡Y en vez
de aquella toca tan sombría |
|
|
|
que ponen a las muertas, aquel
velo |
|
|
|
lleva intacto a la tumba negra y
fría! |
|
|
|
XVI
|
(De Gotas de ajenjo)
|
|
Cruzó como
un relámpago el vacío, |
|
|
|
bajo el trémulo palio de las
frondas; |
|
|
|
y cayó, de cabeza, en pleno
río, |
|
|
|
destrozando el espejo de las
ondas. |
|
|
|
|
Tres veces
resurgió su cuerpo impuro |
5 |
|
|
-su cuerpo encenegado en la
molicie- |
|
|
|
y otras tantas hundióse en
el oscuro |
|
|
|
fondo, bajo la rota
superficie. |
|
|
|
|
Después...
flotó el cadáver en el agua, |
|
|
|
en donde el sol, al expirar,
ponía |
10 |
|
|
el último reflejo de su
fragua. |
|
|
|
|
¡Y el
cadáver se fue... con las abiertas |
|
|
|
pupilas asombradas...: lo
seguía |
|
|
|
un callado cortejo de hojas
muertas! |
|
|
|
|
¡Agucé mis ternuras hasta vivir de
hinojos |
|
|
|
a sus plantas, en éxtasis:
tal fue mi idolatría |
|
|
|
sin ver más luz que el lampo
divino de sus ojos, |
|
|
|
ni ansiar más gloria que
una: llamarla mía, mía. |
|
|
|
|
Un pescador la
extrajo del agua el otro día. |
5 |
|
|
La vi... Y entonces tuve
frenéticos antojos |
|
|
|
de ceñirme a su yerta carne
por si podía |
|
|
|
animar el turgente mármol de
sus despojos. |
|
|
|
|
Me contuvo un
amigo... el más amado: un hombre |
|
|
|
cuyo nombre me callo... porque no
importa el nombre. |
10 |
|
|
-No te enloquezcas -dijo- ya que no
fuiste experto: |
|
|
|
|
esa mujer que
serte constante y fiel juraba, |
|
|
|
te engañaba conmigo, y, oye:
nos engañaba |
|
|
|
con otro... ¡y por ese otro,
es por quien ella ha muerto! |
|
|
|
El entierro de
Lila
|
(De Oro y ébano)
|
|
La última
roa en el jarrón expira. |
|
|
|
-¿Quién vendrá
a renovarla? El aire vuela |
|
|
|
sobre la flor exánime y
suspira, |
|
|
|
en tanto que mi corazón se
hiela. |
|
|
|
|
Huérfano
de la albura de tu mano, |
5 |
|
|
y en el silencio que el la sala
flota, |
|
|
|
polvoso, en un rincón,
sueña el piano |
|
|
|
sueña que tú le
arrancas una nota. |
|
|
|
|
Mi perro Tom,
agranda el dolor mío: |
|
|
|
aúlla y viene y va de puerta
en puerta; |
10 |
|
|
cree que volaste y mira hacia el
vacío... |
|
|
|
|
Quizás te
ve... La alcoba está desierta |
|
|
|
y el lecho tibio aún,
mañana frío |
|
|
|
y solo. Acaban de sacarte
muerta. |
|
|
|
En
Usacurí
|
(De Mi retiro y otros poemas)
|
|
Un inmenso
arenal; dunas desiertas |
|
|
|
álzanse allí,
sinuosas, a millares; |
|
|
|
los árboles sin nidos, sin
cantares |
|
|
|
con las hojas raquíticas y
yertas. |
|
|
|
|
Sólo las
golondrinas sus alertas |
5 |
|
|
dan al marcharse a sus antiguos
lares, |
|
|
|
lejos del sitio aquél, donde
los mares |
|
|
|
dejaron al azar sus conchas
muertas. |
|
|
|
|
Las brisas al
pasar, su soplo débil |
|
|
|
dan a una flor pequeña y
delicada |
10 |
|
|
que al suelo inclina su corola
débil |
|
|
|
|
y que suelo
llamar «La flor del muerto» |
|
|
|
que se parece a ti, niña
adorada, |
|
|
|
flor de mi triste corazón
desierto. |
|
|
|
¡Abandonado!
|
(De Cardos y lirios)
|
|
Solo, como un
espectro por el mundo |
|
|
|
iba, cuando me hallaste y me
dijiste: |
|
|
|
«Refúgiate en mis
brazos, hombre triste. |
|
|
|
Soy tuya, Soñador
Meditabundo.» |
|
|
|
|
Y fuiste
mía: sin embargo hoy hundo |
5 |
|
|
la frente en la almohada en que
pusiste |
|
|
|
tu cabecita núbil y en que
oíste |
|
|
|
la serenata de mi amor
profundo. |
|
|
|
|
Y ya no
estás allí. La marejada |
|
|
|
del mal, con golpe aleve y
tremebundo |
10 |
|
|
te arrojó al lupanar...
¡Desventurada! |
|
|
|
|
Y hoy, mientras
haces tu comercio inmundo, |
|
|
|
yo prosigo como antes mi
jornada, |
|
|
|
solo, como un espectro por el
mundo. |
|
|
|
Deshielo
|
(De Cardos y lirios)
|
|
Nunca mayor
quietud se vio en la muerte; |
|
|
|
ni frío más glacial
que el de esta mano |
|
|
|
que tú alargaste al espirar,
en vano |
|
|
|
y que cayó en las
sábanas, inerte. |
|
|
|
|
¡Ah... yo
no estaba allí! Mi aciaga suerte |
5 |
|
|
no quiso que en el trance
soberano, |
|
|
|
cuando tú entrabas en el
hondo arcano, |
|
|
|
yo pudiera estrecharte y
retenerte. |
|
|
|
|
Al llegar, me
atrajeron tus despojos; |
|
|
|
cogí esa mano espiritual y
breve |
10 |
|
|
y la junté a mis labios y a
mis ojos... |
|
|
|
|
Y en ella, al ver
mi llanto que corría, |
|
|
|
pensé que aquella mano hecha
de nieve |
|
|
|
en mi boca al calor... se
derretía. |
|
|
|
El poder del
canto
|
(De Oro y ébano)
|
|
Tañe Orfeo
su cítara y avanza |
|
|
|
con pie seguro hacia el remoto
oriente; |
|
|
|
canta y su voz desbórdase en
torrente |
|
|
|
de fe y amor, de vida y
esperanza. |
|
|
|
|
Camina... y la
brumosa lontananza |
5 |
|
|
despéjase ante el
lírico potente, |
|
|
|
cuyo canto retumbaba en el
ambiente |
|
|
|
rindiendo todo cuanto a herir
alcanza. |
|
|
|
|
Al vasto azul se
asoman los querubes... |
|
|
|
El mago mira en torno , y sus
sombríos |
10 |
|
|
ojos le advierten que a distancia
corta, |
|
|
|
|
hombres, fieras,
reptiles, aves, nubes, |
|
|
|
montes y valles, piélagos y
ríos |
|
|
|
lo van siguiendo en
procesión absorta. |
|
|
|
IV
|
(de Gotas de ajenjo)
|
|
En las tardes
brumosas del invierno, |
|
|
|
cuando el sol taciturno, paso a
paso |
|
|
|
va cayendo en las sombras del
ocaso |
|
|
|
como envuelto en las llamas de un
infierno, |
|
|
|
|
abro las mustias
alas y me cierno |
5 |
|
|
por la infinita bóveda al
acaso, |
|
|
|
falto de luz y de vigor
escaso, |
|
|
|
presa de las nostalgias de lo
eterno. |
|
|
|
|
Y subo, subo, y
cuando el ojo mío |
|
|
|
descubre entre los velos de la
noche |
10 |
|
|
mi supremo ideal, en el
vacío |
|
|
|
|
una mano brutal
mis olas cierra |
|
|
|
y caigo... sin una ¡ay! sin
un reproche, |
|
|
|
sobre el fangal inmundo de la
tierra. |
|
|
|
Job
|
|
Job, el leproso
formidable, hediondo |
|
|
|
hasta asfixiar, su acuosa
podredumbre |
|
|
|
siente un día rodar bajo la
lumbre |
|
|
|
de un sol de estío,
refulgente y blondo. |
|
|
|
|
Y el ojo clava en
el azul sin fondo |
5 |
|
|
de la impasible, sideral
techumbre |
|
|
|
y, olvidando su antigua
mansedumbre, |
|
|
|
lanza un rugido lastimero y
hondo. |
|
|
|
|
Es ya de noche:
un charco nauseabundo |
|
|
|
de carnes desleídas y
asquerosas |
10 |
|
|
se dilata a los pies del santo
inmundo. |
|
|
|
|
Y entre aquel
charco, atónitas y bellas, |
|
|
|
como enjambre de abejas
luminosas, |
|
|
|
mira Job, cabizbajo, las
estrellas |
|
|
|
¡Oh
muerte!
|
(De Manojo de zarzas)
|
|
Amad la muerte,
amadla... Ella procura |
|
|
|
el supremo descanso, ella nos
guía |
|
|
|
en el camino del silencio, es
fría |
|
|
|
pero buena; ...ella mata la
amargura. |
|
|
|
|
Ella es la maga
de la sombra... es pura |
5 |
|
|
y eterna... y todos la
llamáis impía. |
|
|
|
¿Por qué?
¿Porque nos besa en la agonía, |
|
|
|
y un tálamo nos da en la
sepultura? |
|
|
|
|
La Muerte es la
ceniza de la llama; |
|
|
|
es el «no ser» de lo
que vibra; muda |
10 |
|
|
ante el placer o el infortunio,
ama. |
|
|
|
|
El sueño,
matador de los dolores; |
|
|
|
la calma, que del daño nos
escuda, |
|
|
|
y la tierra que es madre de las
flores. |
|
|
|
A bordo del
«Barranquilla»
|
(De Mi retiro y otros poemas)
|
|
El oro de la
tarde se diluye |
|
|
|
en la plata del río; cruza
un ave |
|
|
|
el ámbar vesperal, da un
grito y huye... |
|
|
|
¿De qué? ¿De
quién? ¿Adónde va? ¡Quién
sabe! |
|
|
|
|
Cruje el barco.
Refulge la candela |
5 |
|
|
del sol sobre el verdor del monte
bravo; |
|
|
|
y el ave vuela, y vuela y
vuela |
|
|
|
hasta perderse de mi vista al
cabo. |
|
|
|
|
Y al pensar que
aquella ave en fuga loca, |
|
|
|
tal vez dejando en apartada
roca |
10 |
|
|
su nido, huyó tras mentirosa
huella. |
|
|
|
|
Pienso en
mí que, doliente y aturdido, |
|
|
|
me voy huyendo como el ave
aquella, |
|
|
|
dejando sólo en mi
montaña el nido. |
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En el
río
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En un
playón del bajo Magdalena, |
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que lame el agua con su oleaje
mudo, |
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hay un árbol
fantástico, desnudo |
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de toda pompa, en medio de la
arena. |
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Igual a mí
con majestad serena, |
5 |
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resiste el golpe de huracán
sañudo: |
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solos y sin verdor... yo te
saludo: |
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compañero, la misma es
nuestra pena. |
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Una tímida
garza cruza el cielo |
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y de aquel tronco en las calladas
ruinas, |
10 |
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refrena el blando y silencioso
vuelo; |
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y encima de esos
míseros escombros, |
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se me parece a ti... cuando
reclinas |
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|
tu cabecita frágil en mis
hombros. |
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Tempestad en el
Magdalena
|
(De Mi retiro y otros poemas)
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Esta noche ha
soltado sus jaurías |
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el huracán. La selva cruje,
el trueno |
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revienta en rocas salvas; las
sombrías |
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ondas arrastran árboles y
cieno. |
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Desgarrando la
trágica negrura |
5 |
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|
que encrespona la bóveda
celeste |
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|
el sangriento relámpago
empurpura |
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|
la majestad del panorama
agreste. |
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|
La lluvia en
cataratas se desploma; |
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|
del virgen monte asciende intenso
aroma |
10 |
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de resinas, de tierra y de
hojarasca... |
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|
Y entre la vasta
orquestación del ruido, |
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|
retumba en las tinieblas el
rugido |
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de un tigre, como un reto a la
borrasca. |
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|
I
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|
¡Oh, mi
ciudad querida!, hoy tan lejana |
|
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|
y tan inaccesible a mi deseo, |
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|
que al evocarte en mi memoria
creo |
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|
que fuiste un sueño de mi
edad temprana. |
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|
Te evoco
así, como a quimera vana, |
5 |
|
|
y al evocarte, sin cesar te
veo |
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|
resplandecer bajo el ardor
febeo |
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|
sobre la gran quietud de la
sabana. |
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|
|
Y al pensar que
en ti van, hora tras hora, |
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|
sucumbiendo los seres que
amé tanto |
10 |
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|
y que la tierra sin cesar
devora, |
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|
surges bajo la
nube de mi llanto, |
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|
no como ayer: alegre y
tentadora, |
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|
|
sino como un inmenso
camposanto. |
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|
Antioquía
|
(De Mi retiro y otros poemas)
|
|
Tuyo es el
porvenir, pueblo de atletas, |
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|
porque fecundas todo lo que
tocas; |
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blandes la pica y de las rubias
vetas |
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|
|
el oro le disputas a las
rocas. |
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|
|
Hinchas tus
trojes; paga tu denuedo |
5 |
|
|
pródigo el humus que la mies
anima. |
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|
|
Estudias; y el obstáculo,
sin miedo, |
|
|
|
salvas en tu ascensión hacia
la cima. |
|
|
|
|
Puestas en el
progreso tus miradas, |
|
|
|
no te aduerme el rumor de tu
plantío |
10 |
|
|
ni el oro de cristal de tus
cascadas. |
|
|
|
|
Y agiganta el
incendio de tu brío |
|
|
|
la luz que de tus tres grandes
llamaradas: |
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|
Uribe Uribe, Córdoba y
Berrío. |
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|
El
bogotano
|
(De Mi retiro y otros poemas)
|
|
Correcto en el
vestido; por su semblante |
|
|
|
nunca pasa una sombra de duelo
insano: |
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|
|
así va por las calles el
bogotano, |
|
|
|
siempre fino y alegre, siempre
elegante. |
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|
|
Entre amigos y
damas luce el chispeante |
5 |
|
|
ingenio, que derrocha cortés
y llano; |
|
|
|
y como es un modelo de
cortesano, |
|
|
|
ama así... a la ligera: por
ser galante. |
|
|
|
|
Al hundirse en el
lecho tras el quebranto |
|
|
|
de una noche de danzas y de
emociones, |
10 |
|
|
se apodera de su alma cruel
desencanto, |
|
|
|
|
y mira,
entristecido, por los rincones |
|
|
|
del oscuro cerebro, vagar, en
tanto, |
|
|
|
deshojadas y mustias sus
ilusiones. |
|
|
|
XV
|
(De Gotas de ajenjo)
|
|
El hombre
engendra al hombre; da la vida |
|
|
|
(es decir: la inquietud, la pena,
el llanto) |
|
|
|
en un espasmo lúbrico, y, en
tanto, |
|
|
|
la sociedad lo aplaude
complacida. |
|
|
|
|
El hombre mata al
hombre; el homicida |
5 |
|
|
da el consuelo: la paz del
camposanto; |
|
|
|
y la ley le persigue... y, con
espanto, |
|
|
|
la sociedad repúdialo
ofendida. |
|
|
|
|
Si el ser que
nace es presa del quebranto, |
|
|
|
y el que muere por fin descansa
inerte... |
10 |
|
|
este problema hasta el Creador
levanto: |
|
|
|
|
¿Quién es más criminal (que
Dios decida) |
|
|
|
aquél que, ciego y loco, da
la muerte...? |
|
|
|
¡o, aquél que, impuro
y cuerdo, da la vida! |
|
|
|
En
Cartagena
|
|
De noche cuando
llego a la muralla |
|
|
|
que la lima del tiempo
desmorona, |
|
|
|
y el mar, ebrio de yodo, se
corona |
|
|
|
de hirviente espuma que a mis pies
estalla, |
|
|
|
|
al pensar en tu
ausencia, en esa valla |
5 |
|
|
que nos divide, mi pasión se
encona... |
|
|
|
y mi recuerdo, entonces, te
aprisiona |
|
|
|
en su invisible y resistente
malla. |
|
|
|
|
Y entre mí
te poseo. Entre mí mismo |
|
|
|
te hablo, te aspiro, te contemplo y
toco, |
10 |
|
|
como entre las nieblas de un
abismo. |
|
|
|
|
Mis
párpados se cierran, poco a poco |
|
|
|
y en un largo y supremo
paroxismo, |
|
|
|
beso tu sombra hasta volverme
loco. |
|
|
|
La lágrima de
Satán
|
|
Del infernal
abismo, con estruendoso vuelo, |
|
|
|
rasgando la tiniebla surgió
Satán: quería |
|
|
|
ver otra vez la comba donde se
espacia el día, |
|
|
|
ver otra vez su patria, ver otra
vez el cielo! |
|
|
|
|
Miró
durante un siglo. Cuando colmó su anhelo |
5 |
|
|
y recordó el proscrito que
allá no volvería, |
|
|
|
con honda pesadumbre la formidable
y fría |
|
|
|
cabeza hundió en el polvo
del calcinado suelo. |
|
|
|
|
Después...
lanzó un sollozo que pareció un rugido, |
|
|
|
y luenga, azul y amarga,
pugnó una gota en vano |
10 |
|
|
por no salir del ojo del gran
querube caído. |
|
|
|
|
Crujieron valle y
cumbre y otero y bosque y llano, |
|
|
|
porque la gota aquella, buscando
inmenso nido, |
|
|
|
formó, al rodar, la mole del
pérfido océano! |
|
|
|
Mi retiro en el
monte
|
(De Mi retiro y otros poemas)
|
|
He quemado las
naves de mi gloria. |
|
|
|
Hoy en un monte milenario vivo |
|
|
|
el resto de esta vida
transitoria, |
|
|
|
a todo halago mundanal
esquivo. |
|
|
|
|
En la gran
soledad del bosque inmenso |
5 |
|
|
este resto de vida se consume |
|
|
|
exhalando, lo mismo que el
incienso |
|
|
|
en los altares, todo su
perfume. |
|
|
|
|
El monte,
prodigioso laberinto, |
|
|
|
es hoy mi patria, mi ciudad, mi
centro: |
10 |
|
|
hállome en él hasta
en mi mal distinto, |
|
|
|
|
pues me parece
que la dicha encuentro |
|
|
|
mientras más solo estoy en
su recinto, |
|
|
|
mientras más hondo en sus
arcadas entro. |
|
|
|
|
Porque
está el mar con su llanura |
|
|
|
verde o azul, rojiza o
cenicienta. |
|
|
|
El mar, mi único hermano en
amargura, |
|
|
|
cómplice rugidor de la
tormenta. |
|
|
|
|
Ora tranquilo y
sin vigor, inerme |
5 |
|
|
se arrebuja en los velos de las
brumas |
|
|
|
y en su gran lecho de coral se
aduerme |
|
|
|
bajo su frágil
edredón de espumas. |
|
|
|
|
Ora ronco y fatal
cuando se enoja, |
|
|
|
aúlla, brama, se retuerce,
grita, |
10 |
|
|
y espumarajos de coraje
arroja. |
|
|
|
|
Rompe sus anchas
olas, y al romperlas |
|
|
|
finge bajo la bóveda
infinita, |
|
|
|
enorme cofre azul lleno de
perlas. |
|
|
|
¿Quién
oye?
|
|
De noche, bajo el
cielo desolado, |
|
|
|
pienso en tu amor y pienso en tu
abandono, |
|
|
|
y miro, en mi interior, deshecho el
trono |
|
|
|
que te alcé como a un
ídolo sagrado. |
|
|
|
|
Al ver mi
porvenir despedazado |
5 |
|
|
por tu infidelidad, crece mi
encono; |
|
|
|
mas, como sé que sufres, te
perdono. |
|
|
|
¡Oh!... ¡Tú,
jamás me hubieras perdonado! |
|
|
|
|
Mis
lágrimas, en trémulo derroche, |
|
|
|
ruedan al fin.. y al punto, en
inaudito |
10 |
|
|
arranque, a Dios elevo mi
reproche. |
|
|
|
|
Pero se pierde,
entre el negror mi grito |
|
|
|
y sólo escucho, en medio de
la noche, |
|
|
|
del silencio el monólogo
infinito. |
|
|
|
|
Duerme
tú, que sufriste los sudores |
|
|
|
de esa columna humana en cuya
cumbre |
|
|
|
tanto el alma vertió
candente lumbre |
|
|
|
que hasta el pasto quemó con
sus ardores. |
|
|
|
|
Duerme tú,
que jamás sucios favores |
5 |
|
|
lograste, como muchos, por
costumbre; |
|
|
|
que toda tu asquerosa
podredumbre |
|
|
|
se torne al cabo en perfumadas
flores. |
|
|
|
|
No, la muerte no
es noche; es luz, es alba |
|
|
|
que a la niebla de la nada
aterra |
10 |
|
|
y de la sombra sepulcral nos
salva; |
|
|
|
|
Como el
cadáver que la tumba encierra, |
|
|
|
tú bajaras desde la
estéril calva |
|
|
|
de Carlos, ¡ay!, a fecundar
la tierra. |
|
|
|
|
Tú, que la
cumbre de Tamayo un día |
|
|
|
ocupaste como águila
altanera, |
|
|
|
que bajo el dombo de la azul
esfera |
|
|
|
mira la muda inmensidad
vacía; |
|
|
|
|
Tú, que en
la noche tempestuosa y fría |
5 |
|
|
diste abrigo en la calma y en la
cuera |
|
|
|
de aquel que es más delgado
que una cera |
|
|
|
y más largo tal vez, que una
bujía. |
|
|
|
|
Debes dormir en
el recinto oscuro |
|
|
|
de la tierra, que es madre
bondadosa, |
10 |
|
|
que lecho da a su huésped,
jamás duro, |
|
|
|
|
y que hace al
rededor nacer la rosa |
|
|
|
y tornar en ambiente blando y
puro |
|
|
|
todo lo que al morir rueda a la
fosa. |
|
|
|
XIII
|
(De Gotas de ajenjo)
|
|
Te di el
perdón y te alargué mi mano; |
|
|
|
tú me juraste redimirte, al
verte |
|
|
|
libre de Mal, y lejos de la
Muerte |
|
|
|
y de la podre del comercio
humano. |
|
|
|
|
Te salvé
del abismo, del insano |
5 |
|
|
foco en que te podrías como
inerte |
|
|
|
piltrafa en feria; trastoqué
tu suerte, |
|
|
|
sin ambición, sin
interés liviano. |
|
|
|
|
¿Y has
caído de nuevo en el pantano; |
|
|
|
y a pedirme perdón vienes
ahora? |
10 |
|
|
¿Y otra vez vienes a jurar
en vano? |
|
|
|
|
¡No
más disculpas de ocasión murmures! |
|
|
|
¡Llora, sí, llora
mucho! ¡Llora, llora! |
|
|
|
Y ven, si quieres... pero nada
jures. |
|
|
|
Resurrecciones
|
(De Cardos y lirios)
|
|
Algo se muere en
mi todos los días; |
|
|
|
del tiempo en la insonora
catarata, |
|
|
|
la hora que se aleja me
arrebata |
|
|
|
salud, amor, ensueños y
alegrías. |
|
|
|
|
Al evocar las
ilusiones mías, |
5 |
|
|
pienso: «!Yo no soy
yo!.» ¿Por qué, insensata, |
|
|
|
la misma vida con su soplo
mata |
|
|
|
mi antiguo ser tras lentas
agonías? |
|
|
|
|
Soy un
extraño ante mis propios ojos, |
|
|
|
un nuevo soñador, un
peregrino |
10 |
|
|
que ayer pisaba flores y hoy...
abrojos. |
|
|
|
|
Y en todo
instante, es tal mi desconcierto, |
|
|
|
que ante mi muerte próxima,
imagino |
|
|
|
que muchas veces en la vida... he
muerto. |
|
|
|
Soneto
|
(De Oro y ébano)
|
|
Toma mi cuerpo,
madre, te lo entrego |
|
|
|
ensangrentado... como me lo
diste; |
|
|
|
sólo que a ti va ahora mudo
y ciego, |
|
|
|
menos lloroso... sí... pero
más triste. |
|
|
|
|
Gracias. madre;
fue hermoso, tuvo suerte, |
5 |
|
|
el mejor vino y el amor más
loco |
|
|
|
gozó en la lucha pero poco a
poco |
|
|
|
lo echó el Asco en los
brazos de la muerte. |
|
|
|
|
Dale un gran beso
de perdón; no llores, |
|
|
|
no vayas a llorar; agradecida |
10 |
|
|
pronto lo estrechará la
madre Tierra. |
|
|
|
|
¡Tú
y ella, mis dos madres, mis amores! |
|
|
|
¡Alégrate: la vida, la
gran vida |
|
|
|
comienza en toda tumba que se
cierra! |
|
|
|
Soneto
|
|
Calló el
mancebo, y con la faz helada |
|
|
|
por la brisa nocturna,
tristemente |
|
|
|
llegóse al banco, mudo
confidente |
|
|
|
que gozó el dulce peso de la
amada. |
|
|
|
|
Absorto le
seguí con la mirada |
5 |
|
|
a través de las hojas, de
repente, |
|
|
|
postróse de rodillas y,
doliente, |
|
|
|
de su boca brotó una
carcajada. |
|
|
|
|
Yo, respetar
queriendo sus querellas, |
|
|
|
por las calles del parque medio
oscuras |
10 |
|
|
torné siguiendo mis
recientes huellas. |
|
|
|
|
Alcé los
ojos y ¡radiantes, puras, |
|
|
|
me pereció que todas las
estrellas |
|
|
|
lloraban de dolor en las
alturas! |
|
|
|