Lima
(Perú). 1835 - París. 1881
Poeta hallado en
Internet.
A
España
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Un día,
España, en tu anchuroso imperio, |
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moviendo el sol el refulgente
paso, |
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jamás hallaba tenebroso
ocaso |
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al ir de un hemisferio a otro
hemisferio; |
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cual ya al
romano, así al valor iberio, |
5 |
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el ámbito del orbe vino
escaso: |
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mas a tu antigua majestad,
acaso |
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iguala tu presente vituperio. |
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|
De tal altura a
sima tan profunda |
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te hizo caer del hado la
inconstancia, |
10 |
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que Roma el mundo te llamó
segunda: |
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Dad escarmientos
a Inglaterra y Francia, |
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y teman que en abismo igual las
hunda |
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su proterva ambición y su
arrogancia. |
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|
Al
Perú
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No tanto el rico
abono te insolente |
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que hoy tan famosa te hace cual ya
el oro, |
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|
que no es eterno, oh patria, tal
tesoro |
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y su fin aceleras imprudente. |
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|
De haberlo
poseído vanamente |
5 |
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te ha de quedar entonces el
desdoro, |
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|
y la miseria y el inútil
lloro |
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del que en hora tardía se
arrepiente. |
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|
Que, aunque mil
fuentes de riquezas tienes, |
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|
todas por ésta tu confianza
olvida, |
10 |
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|
con que justo será que luego
penes: |
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|
Teme que cuenta
el Creador te pida |
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|
de tantos raros malogrados
bienes |
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|
de que indigna la tierra te
apellida. |
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|
|
A
Flérida
|
|
¿Qué has hecho, ingrata
Flérida, qué has hecho? |
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|
|
¡Así a tu amante
dejas, y a un anciano |
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|
por un vil interés vendes tu
mano |
|
|
|
a que sólo el amor tiene
derecho! |
|
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|
|
¡Ay!
¡qué vida te aguarda! en mesa, en lecho, |
5 |
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|
doquier al lado de ese espectro
humano, |
|
|
|
tu dulce amante
extrañarás en vano, |
|
|
|
que no se vende con la mano el
pecho. |
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|
|
|
No
marmóreo palacio, áurea carraza, |
|
|
|
claros diamantes, ni real
boato |
10 |
|
|
la pena aliviarán que te
destroza: |
|
|
|
|
mas que tal vida
y el continuo trato |
|
|
|
de tu odiado consorte, en pobre
choza |
|
|
|
con tu amante vivir te fuera
grato. |
|
|
|
A Lope de
Vega
|
|
¡Salve,
gran Lope, de la tierra espanto, |
|
|
|
de España eterno honor, oh
el más fecundo |
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|
|
de cuantos vates vio jamás
el mundo |
|
|
|
y la Gloria endiosó en su
templo santo! |
|
|
|
|
Si a tu tan
fácil vena, a caudal tanto, |
5 |
|
|
arte correspondiera más
profundo, |
|
|
|
si par te declarara, y sin
segundo |
|
|
|
el dios augusto que preside al
canto. |
|
|
|
|
¡Cuántas veces tu rica
fantasía |
|
|
|
las tres jornadas animó de
un drama |
10 |
|
|
en el pasmoso término de un
día! |
|
|
|
|
Y aunque
imperfectos la Razón los llama, |
|
|
|
bástele de tu patria a la
ufanía |
|
|
|
que de ti sólo lo
contó la Fama. |
|
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|
El
temblor
|
|
«Temblor» sonó; con
subterráneo ruido |
|
|
|
velocísimo llega de
repente; |
|
|
|
moverse el suelo, cual bajel, se
siente, |
|
|
|
y crujir techo y muro
sacudido. |
|
|
|
|
Con voladora
planta sin sentido |
5 |
|
|
la calle ocupa la espantada
gente, |
|
|
|
que se humilla confusa y se
arrepiente |
|
|
|
y a Dios clama en altísimo
alarido. |
|
|
|
|
Pasa el peligro y
rápido se olvida, |
|
|
|
al saludable espanto reemplaza |
10 |
|
|
la viciosa costumbre de la
vida. |
|
|
|
|
Mas teme, oh
Lima, teme a tu enemigo |
|
|
|
que, si hoy sólo pasó
cual amenaza, |
|
|
|
vendrá tal vez mañana
cual castigo. |
|
|
|
La
transfiguración
|
|
Ya la gloriosa
cumbre del Tabor |
|
|
|
atrás dejaron los divinos
pies; |
|
|
|
nieve la viste, un astro la faz
es |
|
|
|
que del sol avergüenza el
resplandor. |
|
|
|
|
Así, del
alto cielo oh morador, |
5 |
|
|
a la diestra del Padre arder lo
ves; |
|
|
|
y en los aires Elías y
Moisés |
|
|
|
ciñen un lado y otro del
Señor. |
|
|
|
|
Mientras yacen
por tierra, en ademán |
|
|
|
de asombro, de pavor y
adoración, |
10 |
|
|
Pedro, Santiago y el amado
Juan: |
|
|
|
|
¡Cuándo, oh Señor, en la
celeste Sión |
|
|
|
sin velo así mis ojos te
verán, |
|
|
|
si de verte mis ojos dignos
son! |
|
|
|
A
Jesucristo
|
|
¿A
quién acudiré, cuando estoy triste, |
|
|
|
en busca de remedio y de
consuelo, |
|
|
|
si no a ti, que comprendes nuestro
duelo, |
|
|
|
del que experiencia tan cruel
hiciste, |
|
|
|
|
cuando la mortal
carne que nos viste, |
5 |
|
|
te vio vestir el asombrado
cielo, |
|
|
|
y las miserias del mezquino
suelo |
|
|
|
todas por larga prueba
conociste? |
|
|
|
|
Me espanta de tu
Padre soberano |
|
|
|
la majestad tremenda; más
contigo, |
10 |
|
|
que te muestras tan dulce y tan
humano, |
|
|
|
|
me es dado hablar
cual con estrecho amigo, |
|
|
|
o cual pudiera hermano con
hermano, |
|
|
|
y mis dolores íntimos te
digo. |
|
|
|
La Virgen
María
|
|
¿Qué digna lengua la alabanza
entona |
|
|
|
de la que, siendo madre, fue
doncella? |
|
|
|
La adora el ángel, y se mira
en ella |
|
|
|
cada divina liberal Persona. |
|
|
|
|
Es diamante sin
par de su corona |
5 |
|
|
cada más pura rutilante
estrella; |
|
|
|
luna y sol su triunfante planta
huella, |
|
|
|
y es el arco Iris su listada
zona. |
|
|
|
|
Alégrate y
espera, estirpe humana |
|
|
|
que Ésta, del cielo reina
poderosa, |
10 |
|
|
de los nobles querubes
soberana; |
|
|
|
|
Esta, madre de
Dios, de Dios esposa, |
|
|
|
no ángel, nació mujer
y nuestra hermana, |
|
|
|
y en rogar por nosotros no
reposa. |
|
|
|
El
hablador
|
|
Llega, y con tono
magistral y grave |
|
|
|
de la palabra al punto se
apodera, |
|
|
|
y empieza a disertar sobre
cualquiera |
|
|
|
materia, porque todas se las
sabe. |
|
|
|
|
No habla
más largo ni seguido el ave |
5 |
|
|
que nuestro idioma imite
vocinglera; |
|
|
|
y aunque su voz apague la
ronquera, |
|
|
|
ni remota esperanza hay de que
acabe. |
|
|
|
|
Crece en tanto el
fastidio, el tiempo pasa, |
|
|
|
a despedirse empieza ya la
gente, |
10 |
|
|
y a tanta reunión la antes
escasa |
|
|
|
|
sala se desocupa,
y solamente |
|
|
|
con la infeliz señora de la
casa |
|
|
|
se queda el hablador
impertinente. |
|
|
|
A una
viuda
|
|
En su gruta la
fiera, y en su nido |
|
|
|
reposa el ave; yace el mar sin
olas; |
|
|
|
vierte el Sueño doquier sus
amapolas |
|
|
|
y de los males el sabroso
olvido. |
|
|
|
|
Pero, por
más que asalte tu sentido, |
5 |
|
|
cerrar no logra tus pupilas
solas; |
|
|
|
tú solamente su precepto
violas, |
|
|
|
dando al trabajo lo que suyo ha
sido. |
|
|
|
|
Mas de ti
vanamente se querella; |
|
|
|
con tan crecida prole, sin
esposo, |
10 |
|
|
es bien que veles sin cesar por
ella; |
|
|
|
|
y el insomnio
prefieras al reposo |
|
|
|
con que, viéndote aún
joven y bella, |
|
|
|
te convida opulento
voluptuoso. |
|
|
|
A
Elena
|
|
Contemplando
callaba embelesado, |
|
|
|
feliz visitador, a dos
doncellas, |
|
|
|
tan puras y graciosas como
bellas, |
|
|
|
y bellas ambas en el mismo
grado: |
|
|
|
|
mas, apenas
llegaste, y el estrado |
5 |
|
|
alto asiento te diera en medio de
ellas, |
|
|
|
como ante el sol se apagan las
estrellas, |
|
|
|
así se oscurecieron a tu
lado, |
|
|
|
|
que, como el
mismo sol humanas teas, |
|
|
|
así tú, Elena, a las
demás mujeres |
10 |
|
|
cubres con tu luz fúlgida y
afeas. |
|
|
|
|
Cesan contigo
varios pareceres, |
|
|
|
y aunque la sola en ignorarlo
seas, |
|
|
|
tú la beldad de las beldades
eres! |
|
|
|
A
España
|
|
¡Con
cuál fiel semejanza, dulce España, |
|
|
|
tú sobretodo, bella
Andalucía |
|
|
|
me representas a la patria
mía, |
|
|
|
cuyo recuerdo siempre me
acompaña! |
|
|
|
|
Tanto tu idioma
al peregrino engaña, |
5 |
|
|
de tus hijas la gracia y
gallardía |
|
|
|
y de tu puro cielo la
alegría, |
|
|
|
que tal vez no se juzga en tierra
extraña. |
|
|
|
|
Mas presto el
llanto a su pupila asoma, |
|
|
|
y se aflige de nuevo el pecho
amante, |
10 |
|
|
cuando, advirtiendo en breve su
error vano, |
|
|
|
|
ve que, aunque en
claro cielo, dulce idioma |
|
|
|
y bellas hijas ¡ay! tan
semejante, |
|
|
|
no es este suelo al fin el
peruano. |
|
|
|
A la muerte de don
Pío de Tristán
|
|
Padre segundo de
mi madre y mío, |
|
|
|
que la cumbre ocupaste del
Estado, |
|
|
|
luego a lo eterno y santo
consagrado, |
|
|
|
viviste de la tierra en el
desvío: |
|
|
|
|
tu fin, temprano
al mundo, a ti tardío, |
5 |
|
|
lamenta el pobre a quien contigo el
hado |
|
|
|
quitó amparo y sustento y
padre amado, |
|
|
|
¡Oh en la virtud, como en el
nombre, Pío! |
|
|
|
|
Tu familia a
quien fuiste muro fuerte, |
|
|
|
y que eterna anhelara tu
existencia, |
10 |
|
|
su gozo en llanto perennal
convierte; |
|
|
|
|
y a mayor duelo
el hada me sentencia, |
|
|
|
pues dos años y dos tu
acerba muerte |
|
|
|
para mí sólo
adelantó la ausencia. |
|
|
|
Pigmalión
|
|
Duélese
Pigmalión, la vista fija |
|
|
|
sin cesar en su amada efigie
hermosa, |
|
|
|
de que espíritu humano no la
rija, |
|
|
|
y a Venus que la anime pedir
osa. |
|
|
|
|
De una
pasión tan nueva y tan prolija |
5 |
|
|
dolida al fin, le concedió
la Diosa |
|
|
|
que muerte estatua, de sus manos
hija, |
|
|
|
a sus brazos descienda, viva
esposa. |
|
|
|
|
Así la
imagen que mi mente crea, |
|
|
|
única a quien adora el alma
altiva |
10 |
|
|
y que no hay perfección que
no posea. |
|
|
|
|
Divinidad permita
compasiva |
|
|
|
que, el ser dejando de implacable
idea, |
|
|
|
en humana mujer se encarne y
viva. |
|
|
|
A un
ateo
|
|
En vano esperas
que la oscura nada, |
|
|
|
que invocas como madre
compasiva, |
|
|
|
entero en el sepulcro te
reciba, |
|
|
|
cuando termines la mortal
jornada. |
|
|
|
|
Te alienta alma
inmortal que, de la helada |
5 |
|
|
carne donde reside fugitiva, |
|
|
|
maravillada de sentirse viva, |
|
|
|
de ignoto mundo arrostrará
la entrada. |
|
|
|
|
Ya su asombro y
espantos imagino, |
|
|
|
cuando, el fallo aguardando que la
hiera, |
10 |
|
|
se encuentre al pie del tribunal
divino, |
|
|
|
|
y mirando del
Dios la faz severa |
|
|
|
a quien negó su ciego
desatino, |
|
|
|
exclame estremecida: ¡Verdad
era! |
|
|
|
A un cóndor
enjaulado
|
|
Un tiempo,
allá en el suelo americano, |
|
|
|
rey te aclamó la voladora
plebe, |
|
|
|
y de los Andes la más alta
nieve |
|
|
|
atrás dejabas en tu vuelo
ufano: |
|
|
|
|
el espacio sin
fin del aire vano |
5 |
|
|
era tu imperio; mas en
cárcel breve |
|
|
|
hoy en vano tus alas alza y
mueve |
|
|
|
tu no perdido instinto
soberano. |
|
|
|
|
¡Cuánto, al mirarte, oh
cóndor, me apiadas |
|
|
|
preso, y en suelo, como yo,
extranjero! |
10 |
|
|
Mas yo pronto a las playas
adoradas |
|
|
|
|
de mi dulce
Perú tornar espero, |
|
|
|
y tú, blanco curioso a las
miradas, |
|
|
|
ausente morirás y
prisionero. |
|
|
|
Dido a
Eneas
|
|
Y ¡partes y
me dejas enemigo! |
|
|
|
Y, por más que a tus plantas
en un lago |
|
|
|
de lágrimas ardientes me
deshago, |
|
|
|
¡ablandar tus entrañas
no consigo! |
|
|
|
|
¡Oh de
tanta merced inicuo pago! |
5 |
|
|
Aquí náufrago y
prófugo y mendigo |
|
|
|
llegaste, ingrato, y yo
partí contigo |
|
|
|
mi lecho y el imperio de
Cartago. |
|
|
|
|
¡Ah! pues
no basta a detenerte nada, |
|
|
|
permitan las deidades
justicieras |
10 |
|
|
que, al presentarse al fin a tu
mirada |
|
|
|
|
de esa tu ansiada
Italia las riberas, |
|
|
|
súbita tempestad hunda tu
armada, |
|
|
|
y, como yo, desesperado
mueras. |
|
|
|
|
¿La misma
ya no soy? Y porque ardiente |
15 |
|
|
negra viruela mancilló la
rosa |
|
|
|
de mi mejilla y la nevada
frente, |
|
|
|
¿ya me huyes y
desdeñas por esposa? |
|
|
|
|
De tu injusta
mudanza te arrepiente, |
|
|
|
no humillada me dejes y
celosa; |
20 |
|
|
ven; y, aunque la verdad
perdí aparente, |
|
|
|
ve que me queda aún un alma
hermosa. |
|
|
|
|
Mas que vivir, si
fuerza era perderte, |
|
|
|
de tu desdén objeto y de tu
espanto, |
|
|
|
¡Por qué mi horrible
mal no me dio muerte! |
25 |
|
|
|
Rogarás
por mi paz al cielo santo, |
|
|
|
y te dolieras de mi triste
suerte, |
|
|
|
y mi tumba regarás con tu
llanto. |
|
|
|
A la
tierra
|
|
Sé entre
todos los astros tú maldito, |
|
|
|
triste planeta, por mi airado
verso: |
|
|
|
de un linaje infeliz cuanto
perverso |
|
|
|
¡patria fatal que por
desdicha habito! |
|
|
|
|
Entre el
número de astros infinito |
5 |
|
|
que pueblan el vastísimo
universo, |
|
|
|
eres, por culpa propia y hado
adverso, |
|
|
|
el astro del dolor y del
delito. |
|
|
|
|
Antes que suene
del querub la trompa, |
|
|
|
el ciego choque del cometa
airado |
10 |
|
|
tu frágil mole estremeciendo
rompa: |
|
|
|
|
¡Y siga,
sin tu globo, lo creado |
|
|
|
en concertada majestad y pompa |
|
|
|
su eterno movimiento
arrebatado! |
|
|
|
A mi tío el
barón don Augusto Althaus
|
|
No expresa mi
placer lenguaje humano: |
|
|
|
al fin antiguo anhelo he
satisfecho, |
|
|
|
y entre mis brazos vuestro cuello
estrecho, |
|
|
|
¡oh de mi padre idolatrado
hermano! |
|
|
|
|
Pero de tanto
júbilo a un insano |
5 |
|
|
dolor pasa de súbito mi
pecho; |
|
|
|
y, en encendidas lágrimas
deshecho, |
|
|
|
pienso en mi padre, y le apellido
en vano. |
|
|
|
|
Pienso que, como
a vos en este instante, |
|
|
|
nunca abrazarle a su hijo dio la
suerte |
10 |
|
|
ni conocer su voz y su
semblante; |
|
|
|
|
pienso que, como
vos, anciano fuerte, |
|
|
|
aún hoy, consuelo de su
prole amante, |
|
|
|
¡burlar pudiera la terrible
muerte! |
|
|
|
Al concepto
íntimo
|
|
En el rico
vastísimo universo |
|
|
|
jamás tu objeto se
ofreció al sentido, |
|
|
|
concepto por mi solo
producido, |
|
|
|
cuando conmigo en soledad
converso. |
|
|
|
|
¡Cuántas veces probó a
expresarte el verso, |
5 |
|
|
porque no yazgas en eterno
olvido! |
|
|
|
Mas, apenas te dio forma y
vestido, |
|
|
|
eres en todo ya de ti diverso. |
|
|
|
|
Si tal cual te
concibo te expresara, |
|
|
|
nada hay que tanto al universo
asombre, |
10 |
|
|
cual lo asombrase tu belleza
rara: |
|
|
|
|
vive en lo hondo
del alma, sin que el hombre |
|
|
|
te penetre jamás, pues no
declara |
|
|
|
tu misterioso ser cifra ni
nombre. |
|
|
|
Lucinda
|
|
Aunque tanto
Lucinda se arrebola, |
|
|
|
muy sabe su espejo que es
mulata; |
|
|
|
y así presume, tan jetona y
ñata, |
|
|
|
ser de estire purísima
española. |
|
|
|
|
Cualquiera es a
su lado zamba o chola, |
5 |
|
|
a quien ensalza posición o
plata; |
|
|
|
a todas con desdén su
orgullo, trata: |
|
|
|
la noble, la señora es ella
sola. |
|
|
|
|
A todos sin cesar
les cacarea |
|
|
|
que, no sé si de un Tello, o
de un Fadrique, |
10 |
|
|
procede su clarísima
ralea: |
|
|
|
|
y aunque tanto su
orgullo lo repique, |
|
|
|
unos dicen que vino de Guinea, |
|
|
|
y otros de la lanuda
Mozambique. |
|
|
|
A
Dios
|
|
Templa,
Señor, tu rigurosa saña, |
|
|
|
y a nosotros los ojos ya
convierte |
|
|
|
de tu dulce piedad; mira a la
Muerte |
|
|
|
embotar en nosotros su
guadaña. |
|
|
|
|
Nuestro sepulcro
cada aurora baña |
5 |
|
|
el llanto nuestro, y sin cesar se
vierte; |
|
|
|
ve a la peruana esposa, al joven
fuerte |
|
|
|
morir, y a la viuda en tierra
extraña. |
|
|
|
|
Morir en apartado
suelo ajeno, |
|
|
|
desventura mayor que otra
ninguna, |
10 |
|
|
excusa a los que viven: oh Dios
bueno, |
|
|
|
tu piedad a los nuestros nos
reúna, |
|
|
|
|
y nos de tumba en
su materno seno |
|
|
|
la dulce tierra que nos dio la
cuna. |
|
|
|
A
México
|
|
Desgraciada
Nación, tan sólo rea |
|
|
|
de ser menor en armas y
pujanza, |
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en cuya reconquista hoy hace
alianza |
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la codicia famélica
europea: |
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no el universo
sucumbir te vea, |
5 |
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cual res cobarde, sin blandir la
lanza; |
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y, aunque del triunfo falte la
esperanza, |
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entra en la cruda desigual
pelea. |
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Cae a lo menos
con honor y gloria, |
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y en el mayor conflicto nunca
olvides |
10 |
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que es la lucha el deber, no la
victoria; |
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mas, si defensa
la patrimonio pides, |
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tal vez en ti renovará la
Historia |
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de Salamina y Maratón las
lides. |
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|
A
Colón
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Sigue, sigue,
atrevido navegante, |
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por los mares remotos de
occidente: |
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ni la onda insana, ni la ciega
gente |
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rinda tu fe, ni tu valor
espante: |
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que, si
aún no existe la región gigante |
5 |
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que tu adivino corazón
presiente, |
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por ti solo el favor
omnipotente |
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hará que de las ondas se
levante. |
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Y se presenta al
fin; mírala: es ella, |
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madre del porvenir, Edén
segundo, |
10 |
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reina del mar y de la tierra
estrella; |
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la que aislaba el
océano profundo, |
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para que virgen se guardara y
bella, |
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y joven fuera en la vejez del
mundo. |
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|
Al
mismo
|
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Gloria Suprema
del linaje humano, |
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que al griego excedes y al valor
latino, |
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oh tú en quien plugo al
Hacedor divino |
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|
juntar sus dones con profusa
mano: |
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|
¡Oh grande
vencedor del océano, |
5 |
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y vencedor más grande del
destino, |
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|
descubridor de un mundo y
adivino, |
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tipo ideal del héroe y del
cristiano! |
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Sin duda el mundo
ante grandezas tantas |
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absorto, y grato a tan heroicas
penas, |
10 |
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del orbe el cetro colocó a
tus plantas... |
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|
Mas ¡ay! de
asombro y de dolor me llenas, |
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|
cuando indignadas tus cenizas
santas |
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|
agitan en la tumba tus
cadenas. |
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|
Idea de
Dios
|
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Cual del
náufrago el ánimo desmaya, |
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|
que en vano mueve la mirada y
mano |
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|
en medio del vastísimo
océano, |
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|
lejos del puerto y de la dulce
playa. |
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|
|
Como el que
imprime el pie del Himalaya |
5 |
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|
en la más alta cima, o Ande
cano, |
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|
|
que sólo mira en torno el
aire vano, |
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|
por más que lejos con la
vista vaya; |
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|
o como aquel que
el cielo remontado |
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|
navega el aire en volador
navío, |
10 |
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|
que mira por doquier espacio
inmenso; |
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|
|
|
así todo
me abismo y anonado, |
|
|
|
sin que te alcance a comprender,
Dios mío, |
|
|
|
cuando en tu altas perfecciones
pienso. |
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|
1º de enero de
1863
|
|
Reina en
París unánime alegría: |
|
|
|
y toda plaza y toda calle
suena, |
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|
de alborozada muchedumbre
llena, |
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|
que celebra del año el
primer día. |
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|
|
Mas, solitaria en
tanto el alma mía, |
5 |
|
|
con el contento, y la ventura
ajena, |
|
|
|
siente aumentarse su profunda
pena, |
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|
|
y su tedio y mortal
melancolía. |
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|
|
|
En vano la
esperanza me halagaba: |
|
|
|
para mí ¡ay triste! el
año nuevo empieza |
10 |
|
|
tan desgraciado cual su hermano
acaba: |
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|
|
|
¡aún
el mal no remite su crudeza |
|
|
|
que mi cuerpo consume, aún
gime esclava |
|
|
|
el alma del hastío y la
tristeza! |
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|
A una
estrella
|
|
¡Cuán hondas melancólicas
ideas |
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|
despiertas en el alma
dolorida, |
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|
|
lejana estrella que, entre mil
perdida, |
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|
|
cual ojo soñoliento
pestañeas! |
|
|
|
|
¿Por
qué tu luz entre tan claras teas, |
5 |
|
|
mis tristes ojos sin cesar
convida? |
|
|
|
¿Por qué lloro al
mirarte? de mi vida |
|
|
|
¡quizá la estrella
misteriosa seas! |
|
|
|
|
Si: tu sola, cual
cirio de agonía, |
|
|
|
alumbrabas la noche tenebrosa |
10 |
|
|
en que este triste a padecer
nacía: |
|
|
|
|
¡Ay! que ya
cedo al hado que me acosa: |
|
|
|
y pronto tú, como mirada
pía, |
|
|
|
alumbrarás mi solitaria
losa. |
|
|
|
Mudanza
|
|
«Ni a la
Fortuna sus tesoros pido, |
|
|
|
ni ya codicio el mando
peligroso, |
|
|
|
ni de la Gloria el resplandor
hermoso |
|
|
|
ni el aura vana y popular
ruido. |
|
|
|
|
Ni de insigne
beldad, de gracias nido, |
5 |
|
|
ser el feliz enamorado esposo: |
|
|
|
sólo anhelo las playas del
reposo |
|
|
|
y el agua soñolienta del
olvido». |
|
|
|
|
Así dije,
y eterna despedida |
|
|
|
dar a dichas y pompas de este
suelo |
10 |
|
|
mi alma creyó, del
desengaño herida: |
|
|
|
|
mas ya sacudo de
la tumba el hielo, |
|
|
|
y ya me torna a alucinar la
vida, |
|
|
|
¡y amor, fausto y poder y
gloria anhelo! |
|
|
|
Adiós
|
|
¿Por
qué, por qué te conocí tan tarde? |
|
|
|
¿Por qué, si ya no
puedes ser tú mía, |
|
|
|
sentí, al verte, tan honda
simpatía, |
|
|
|
y la lengua, al hablar,
tembló cobarde? |
|
|
|
|
Adiós,
adiós: no será bien que aguarde |
5 |
|
|
que crezca junto a ti de día
en día |
|
|
|
el crudo fuego que, si ayer
nacía, |
|
|
|
hoy ya con llamas tan intensas
arde. |
|
|
|
|
Adiós, que
amarte yo fuera delito |
|
|
|
y de tu gran belleza seductora |
10 |
|
|
el fiero riesgo con la ausencia
evito: |
|
|
|
|
que un recuerdo
le des tan sólo implora |
|
|
|
el que de ti purísimo y
bendito |
|
|
|
eternamente lo tendrá,
Señora. |
|
|
|
España
|
|
Juntó la
Muerte ante su trono un día |
|
|
|
a los ministros do su furia
aciaga, |
|
|
|
por dar la palma al que, de todos,
haga |
|
|
|
más fiero el cargo que a su
saña fía. |
|
|
|
|
Fue la sangrienta
Guerra a la porfía, |
5 |
|
|
el Terremoto que ciudades
traga, |
|
|
|
Incendio y Hambre y Peste, y cuanta
plaga |
|
|
|
sirve del mundo a la señora
impía. |
|
|
|
|
El premio
horrendo cada cual espera, |
|
|
|
indecisa la negra Soberana |
10 |
|
|
sus méritos iguales
considera; |
|
|
|
|
mas viene
España, y los laureles gana, |
|
|
|
que es ella de las plagas la
más fiera |
|
|
|
y el gran azote de la estirpe
humana. |
|
|
|
Cuadros
|
|
¿Visteis,
cuando el temblor con improvisa |
|
|
|
fuerza se siente al despuntar el
alba, |
|
|
|
que, como puede cada cual se
salva, |
|
|
|
sin que a nada lugar le de la
prisa? |
|
|
|
|
saliendo sin
zapatos y en camisa, |
5 |
|
|
flacas piernas mostrando, y
lucía calva, |
|
|
|
hacen Crispín y su mujer
Grijalva |
|
|
|
que en medio del terror nazca la
risa. |
|
|
|
|
¡Cuánto oculto galán
más que de trote |
|
|
|
con la infamada joven sale
fuera, |
10 |
|
|
sin temor de que el público
lo note! |
|
|
|
|
Y hasta se ve
salir ¡quién lo creyera! |
|
|
|
a todo un venerable sacerdote |
|
|
|
¡de la impura mansión
de una ramera! |
|
|
|
Al
sueño
|
|
Ven: de la odiada
realidad amarga |
|
|
|
róbame el doloroso
sentimiento, |
|
|
|
y de mi vida la insufrible
carga |
|
|
|
ten, oh Sueño, en tus brazos
un momento. |
|
|
|
|
¡Ay! que en
senda tan áspera y tan larga |
5 |
|
|
más grave al hombro cada vez
la siento, |
|
|
|
y más la cuesta la subida
embarga |
|
|
|
al pie cansado, cada vez más
lento. |
|
|
|
|
El peso horrible
de la vida humana |
|
|
|
alíviame esta noche
fugitiva, |
10 |
|
|
y a recibirle tornaré
mañana; |
|
|
|
|
hasta que al fin,
doliente y compasiva, |
|
|
|
venga, implorada, tu inmortal
hermana |
|
|
|
y en su seno piadoso me
reciba. |
|
|
|
Consuelo
|
|
Enmudece, fatal
Filosofía, |
|
|
|
que osas demente proclamar que
cesa |
|
|
|
con el cuerpo en el seno de la
huesa |
|
|
|
la vida del que vida le
infundía. |
|
|
|
|
Mas ven, y temple
la congoja mía, |
5 |
|
|
religión santa, tu feliz
promesa |
|
|
|
que, del sepulcro tras la noche
espesa, |
|
|
|
la luz nos muestra del eterno
día. |
|
|
|
|
Ven a brindarme
el único consuelo |
|
|
|
que a mi presente desventura
cuadre; |
10 |
|
|
alza mi mente y esperanza al
cielo: |
|
|
|
|
y abriendo a un
hijo la inmortal morada, |
|
|
|
muéstrale en ella a su
perdida madre |
|
|
|
en un ángel de luz
transfigurada. |
|
|
|
Al viernes 22 de abril
de 1870
|
|
¡Oh
doloroso inolvidable día, |
|
|
|
más negro que la noche
más oscura! |
|
|
|
Tú sellaste mi inmensa
desventura, |
|
|
|
en ti el sol, se eclipsó de
mi alegría. |
|
|
|
|
Tus lentas horas,
en cadena impía, |
5 |
|
|
insensibles al ¡ay! de mi
ternura, |
|
|
|
¡midieron como siglos de
amargura, |
|
|
|
de mi madre adorada la
agonía! |
|
|
|
|
Sé pues
maldito, y entre todos triste, |
|
|
|
nunca del astro con la luz te
dores |
10 |
|
|
que ardiente velo a tus hermanos
viste: |
|
|
|
|
¡negras
nubes y vientos bramadores |
|
|
|
te acompañen por siempre, oh
tú que fuiste |
|
|
|
el Viernes para mí de los
dolores. |
|
|
|
Al
recogerme
|
|
En triste noche,
como yo sombría, |
|
|
|
vuelvo con lento paso a la
morada |
|
|
|
alegre ayer, hoy muda y
desolada |
|
|
|
desde que no la habitas, madre
mía. |
|
|
|
|
¡A nadie le
parece ya tardía |
5 |
|
|
mi vuelta, ni conoce mi
pisada, |
|
|
|
ni con amor sonríe a mi
llegada, |
|
|
|
ni me pregunta en qué
pasé mi día! |
|
|
|
|
Entro: silencio
en donde quier profundo |
|
|
|
hallo; voy a tu estancia, y tu
desierto |
10 |
|
|
callado lecho en lágrimas
inundo: |
|
|
|
|
¡ningún consuelo en mi dolor
advierto, |
|
|
|
y al sentirme tan sólo en
este mundo, |
|
|
|
quisiera, oh madre, como tú,
haber muerto! |
|
|
|
Poeta.
Cuba. Siglo
XIX
La
beata
|
|
Con el pesado
fardo de las supersticiones, |
|
|
|
va viviendo su vida, vida de
oscuridad; |
|
|
|
es un tipo que tienen todas las
religiones, |
|
|
|
encarnación humana de la
vulgaridad. |
|
|
|
|
Lleva en la mano
izquierda su libro de oraciones |
5 |
|
|
y en la mano derecha su rosario...
¡Observad! |
|
|
|
tiene dentro del pecho todas las
sinrazones, |
|
|
|
abomina del mundo y odia la
claridad... |
|
|
|
|
Es la vieja beata
de las tocas oscuras, |
|
|
|
la que veis de continuo conversando
con curas; |
10 |
|
|
que cotidianamente anda en las
sacristías; |
|
|
|
|
es la vieja que
reza con tono lastimero |
|
|
|
y que, cuando se muera,
dejará su dinero |
|
|
|
para aumentar el número de
las capellanías. |
|
|
|
Colombia. 1871 -
1914
La
abeja
|
|
Miniatura del
bosque soberano |
|
|
|
y consentida del vergel y el
viento, |
|
|
|
los campos cruza en busca del
sustento, |
|
|
|
sin perder nunca el colmenar
lejano. |
|
|
|
|
De aquí a
la cumbre, de la cumbre al llano, |
5 |
|
|
siempre en ágil, continuo
movimiento |
|
|
|
va y torna, como lo hace el
pensamiento |
|
|
|
en la colmena del cerebro
humano. |
|
|
|
|
Lo que saca del
cáliz de las flores |
|
|
|
lo conduce a su celda
reducida, |
10 |
|
|
y sigue sin descanso sus
labores, |
|
|
|
|
sin saber,
¡ay! que en su vaivén incierto |
|
|
|
lleva la miel para la amarga
vida |
|
|
|
y el blanco cirio para el pobre
muerto! |
|
|
|
Los tres
ladrones
|
|
Época fue
de grandes redenciones: |
|
|
|
El mundo de dolor estaba
henchido |
|
|
|
y en Gólgota, en sombras
convertido, |
|
|
|
se hallaban en sus cruces tres
ladrones. |
|
|
|
|
A un lado, en
espantosas contorsiones, |
5 |
|
|
se encontraba un ratero
empedernido; |
|
|
|
en el otro, un ladrón
arrepentido, |
|
|
|
y en medio el robador de
corazones. |
|
|
|
|
De luto se
cubrió la vasta esfera; |
|
|
|
Gestas, el malo, se retuerce y
gime; |
10 |
|
|
Dimas, el bueno, su dolor
espera. |
|
|
|
|
Y el otro, el de
la luenga cabellera, |
|
|
|
que sufre, que perdona y que
redime, |
|
|
|
se robó al fin la humanidad
entera. |
|
|
|
Poeta. Hallado en
Internet.
Soneto
|
|
Entré a
comprar turrón, cuando un zapato |
|
|
|
se me quedó enganchado en la
cortina; |
|
|
|
la confitera con su voz divina |
|
|
|
me dijo: «Amigo, le
cogió a usté el gato». |
|
|
|
|
«No importa
si el turrón lo da barato». |
5 |
|
|
le dije al punto, mas la muy
ladina |
|
|
|
me replicó, taimada, que en
Pechina |
|
|
|
tocaban las muchachas el
silbato. |
|
|
|
|
«Allá voy a partir, trueco el
tintero», |
|
|
|
alegre respondí, por la
escopeta, |
10 |
|
|
pues pretendo admirar tanto
salero. |
|
|
|
|
Al punto que
llegué vi una paleta |
|
|
|
de aspecto horrible, cara de
puchero... |
|
|
|
y me volví tocando la
retreta. |
|
|
|
II
|
|
Es mi
patrón el Cristo del Zapato, |
|
|
|
mi devoción la Virgen de
Cortina, |
|
|
|
no conozco más ley que la
divina, |
|
|
|
mi lema es libertad, mi emblema un
gato. |
|
|
|
|
Mi
inclinación es siempre a lo barato, |
5 |
|
|
mi antipatía a la mujer
ladina, |
|
|
|
mi mundo no se aleja de
Pechina, |
|
|
|
y mi música toda es un
silbato. |
|
|
|
|
Mis muebles se
reducen al tintero, |
|
|
|
mi riqueza consiste en la
escopeta, |
10 |
|
|
mi vajilla se cifra en el
salero. |
|
|
|
|
En mi
fogón no hay más que la paleta |
|
|
|
ni más en mi cocina que un
puchero; |
|
|
|
pero nunca he asistido a una
retreta. |
|
|
|
Poeta.
Poeta.
Gloria y
amor
|
|
En insaciable sed
de amor y gloria, |
|
|
|
ardió mi pecho en juventud
florida; |
|
|
|
luché y la noble palma
apetecida |
|
|
|
puso en mis sienes la inmortal
victoria. |
|
|
|
|
Negra fue en
cambio del amor la historia; |
5 |
|
|
que el alma triste de su dardo
herida, |
|
|
|
una esperanza y mil lloró
perdida, |
|
|
|
en vez del oro hallando vil
escoria. |
|
|
|
|
La nieve empieza
a coronar mi frente, |
|
|
|
y encendido por ti, de amor
abrigo |
10 |
|
|
dentro del corazón
volcán rugiente. |
|
|
|
|
Gloria y amor
gozar quiero contigo; |
|
|
|
mas si la pura fe tu labio
miente, |
|
|
|
amor y gloria, cual Satán,
maldigo. |
|
|
|