Romance Primero
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Pescara y los españoles
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De la sitiada
Pavía, |
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desde las gigantes torres |
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que el bravo Antonio de Leiva |
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guarda con sus
españoles; |
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entre nubes de
humo y polvo |
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do arcabuces y cañones, |
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de rayos llenan el aire, |
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de truenos el horizonte, |
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se ve la horrenda
batalla |
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en que disputan feroces |
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Francisco y Carlos el cetro |
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de Italia y de todo el orbe. |
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Dos veces
más numerosos |
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los franceses escuadrones |
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son, que los que allí
combaten |
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de Carlos Quinto en el nombre. |
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Y aquellos a su
cabeza, |
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con lo que valen al doble, |
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tienen a su rey Francisco, |
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monarca de excelsos dotes. |
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Pues en valor y
destreza, |
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y en caballeroso porte, |
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quien le exceda y sobrepuje |
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el mundo no reconoce. |
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Al
ejército del César |
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si la ventaja nególe |
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el Cielo de ver al frente |
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a su soberano entonces, |
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le dio la de que
lo rija |
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el aventajado y noble |
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marqués de Pescara
invicto, |
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guerrero de alto renombre. |
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Y si es en
número escaso |
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y viene de galas pobre, |
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también con la fama
cuenta |
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de los tercios
españoles. |
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* * *
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La francesa
artillería, |
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cuyo número era enorme, |
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deshace apretadas filas, |
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espesas hileras rompe, |
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y cual tempestad
horrenda |
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llena de pavor el orbe, |
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borrando el son de las trompas |
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y de los cabos las voces. |
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Mas las
imperiales huestes |
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desprecian el fuego, y corren |
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a que decida el combate |
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de la dura lanza el bote. |
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Y de
Nápoles embiste |
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el visorrey a galope, |
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de hombres de armas y ligeros |
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con los bravos escuadrones. |
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El rey de Francia
los suyos |
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numerosísimos pone, |
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mas cual bisoño
caudillo, |
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para la batalla en orden. |
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¡Cuán gallardo y rozagante, |
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augusto, lozano y joven |
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oprime un tordo rodado |
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que a tal dueño
corresponde! |
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De morado
terciopelo |
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y brocado de oro, sobre |
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el arnés fúlgido,
lleva |
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veste de ricas labores. |
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Efes de oro son y
lises, |
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que deslumbran como soles, |
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y de oro y morada seda |
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lazos, borlas y cordones. |
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En el alto
capacete, |
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del viento halago y azote, |
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amarillos y morados |
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vuelan flexibles airones. |
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Y en medio de
ellos descuella |
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una flecha de oro, donde |
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primoroso pendoncillo |
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un claro emblema propone. |
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Bordada una
salamandra |
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que en vivo fuego se esconde, |
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es el cuerpo de la empresa |
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y «modo et non plus» el
mote. |
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El almirante de
Francia, |
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personaje de alto nombre; |
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el gran príncipe de
Escocia, |
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gallardo y hermoso joven; |
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el
príncipe de Navarra; |
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de San Pol el bravo conde; |
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el mariscal Montmorency, |
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y otros insignes
señores, |
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le
acompañan y le sirven, |
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con él las filas
recorren, |
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y con él al campo
abierto |
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salen a esperar el choque. |
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* * *
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Terrible fue;
parecía |
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que se encontraban los montes, |
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que se desplomaba el cielo |
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y que caducaba el orbe. |
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Mas, ¡ay!,
las fuerzas de Francia |
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eran en número dobles, |
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y el valor no hace imposibles, |
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aunque el valor los arrostre. |
100 |
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Si bien del
virrey la lanza |
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dio al almirante fin noble; |
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si bien insignes franceses |
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cayeron de los arzones; |
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si bien resisten
constantes, |
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como murallas de bronce, |
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los imperiales jinetes, |
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al cabo, al cabo... eran
hombres. |
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Muere del rey en
la lanza |
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el desventurado joven |
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a quien
Cívita-Santángel |
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por su marqués
reconoce. |
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El mismo
Alarcón, a tierra |
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vino de una maza al golpe, |
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como cae gigante pino, |
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cual se desploma una torre. |
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Y a pie combate y
resiste |
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dando tajos y mandobles, |
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y a su vigor y destreza |
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debió no morir
entonces. |
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El del Vasto en
gran peligro |
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se ve entre diez
borgoñones, |
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y tiene que abrirse paso |
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con la punta del estoque. |
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Todo es muerte y
exterminio; |
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cuatro jinetes se oponen |
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a cada jinete nuestro, |
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sin que la lid abandone. |
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Y ya no queda
esperanza |
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de que a la victoria logren |
130 |
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seducir tan alto esfuerzo |
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y tantas hazañas
nobles, |
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cuando el
capitán Quesada |
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en el combate lanzóse, |
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seguido de cien certeros |
135 |
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arcabuces españoles. |
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Y con tanto tino
asesta |
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sus rayos atronadores, |
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que a los contrarios asombra |
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y en retirada los pone. |
140 |
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* * *
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En tanto, por
otra parte |
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|
otros frescos escuadrones |
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de bien montados franceses, |
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|
«Francia» apellidando a
voces, |
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arrollando cuanto
encuentran, |
145 |
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con la lanza en ristre corren, |
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y a los tercios de la Italia |
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vencen, deshacen y rompen. |
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Los
esguízaros que siguen |
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de la Francia los pendones, |
150 |
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a reforzar el combate |
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presurosos se disponen. |
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Y hasta el mismo
rey Francisco, |
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con nuevo escuadrón a
trote, |
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va a asegurar la victoria |
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que ya suya reconoce. |
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El gran
marqués de Pescara |
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que lo advierte,
decidióse, |
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confiado en su fortuna, |
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a aventurar todo entonces; |
160 |
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y con
risueño semblante |
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a los tercios españoles |
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torna, y animoso dice: |
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|
«¡Ah de mis fuertes
leones! |
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»Vuestro
debe ser el día; |
165 |
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allí donde más
feroces |
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|
los enemigos se agolpan, |
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|
allí hay laureles
mayores. |
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|
»Venid
conmigo a cogerlos, |
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|
vuestras frentes solas logren |
170 |
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|
coronarse con sus ramas |
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entre tan varias
naciones.» |
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Vivas que asordan
el aire, |
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y seis mil bravos acordes |
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lanzan (sonoroso grito |
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de ansia, de gloria y
renombre), |
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fue la respuesta.
Y al punto |
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con celeridad movióse |
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de picas y de arcabuces |
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un espesísimo bosque. |
180 |
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Al momento la
fortuna, |
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tan indecisa hasta entonces, |
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en las imperiales huestes |
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los mudables ojos pone. |
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Y del
pendón de Castilla |
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|
los gloriosos resplandores |
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encantaron sus miradas |
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y en su favor
declaróse. |
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* * *
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|
Los arcabuces de
España |
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no hay fila que no destrocen, |
190 |
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no hay caballo que no
ahuyenten, |
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no hay guerrero que no
postren. |
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|
Y las picas
españolas |
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no hay escuadra que no
arrollen, |
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embate que no resistan |
195 |
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ni denuedo que no asombren. |
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Huyen de su
ardiente brío, |
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de sus balas y sus botes, |
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los franceses, hombres de
armas, |
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y los ligeros peones. |
200 |
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Y los
esguízaros huyen |
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|
en confusión y
desorden, |
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y huyen los nobles jinetes, |
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y huye el rey mismo a galope, |
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y de un
ejército inmenso |
205 |
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|
que ya vencedor
juzgóse, |
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triunfa el marqués de
Pescara |
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con sus seis mil
españoles. |
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* * *
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|
Este valiente
caudillo, |
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|
cuyo esfuerzo no conoce |
210 |
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rival en el ancho mundo, |
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|
más alta empresa
dispone; |
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y ordenando que
el alcance |
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prosigan los vencedores, |
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y que los tudescos vengan |
215 |
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|
a sostenerlos veloces, |
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|
|
junta a varios
caballeros |
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y de armas a algunos hombres, |
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|
que escaramuzando andaban |
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sin jefes y sin pendones; |
220 |
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|
y
poniéndose a su frente, |
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|
y requiriendo el estoque, |
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|
en un escuadrón lejano |
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que el rey Francisco recoge, |
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|
para tornar donde
pueda |
225 |
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|
dejar bien puesto su nombre, |
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|
al grito de «¡cierra
España!» |
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|
|
con nueva furia
lanzóse. |
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* * *
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En tanto, Antonio
de Leiva, |
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que la ventaja conoce |
230 |
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de las fuerzas imperiales, |
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|
cual raudo torrente rompe |
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|
por las puertas
de Pavía; |
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|
y cayendo osado sobre |
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la retaguardia francesa, |
235 |
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|
en grande aprieto la pone. |
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Ya es de Carlos
la victoria. |
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Ya los tercios
españoles, |
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como el huracán que
arrasa |
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los enmarañados
bosques, |
240 |
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|
abriéndose
en un momento |
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|
ancha calle a sus furores, |
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no ven ya en su paso estorbo, |
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|
no encuentran quien los
afronte. |
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|
Pero en medio de
su triunfo, |
245 |
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con pasmo y con dolor oyen |
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|
de que su Pescara es muerto |
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|
correr las siniestras voces. |
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|
Es cierto que no
parece |
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desde que, con pocos hombres |
250 |
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de armas, le vieron lanzarse |
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|
con tanto denuedo donde, |
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|
aún
trabada la pelea, |
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|
reina confuso desorden. |
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|
Vengarle, pues, juran todos, |
255 |
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y allá revuelven
feroces. |
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Cuando entre el
polvo y el humo |
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|
ven aparecer al trote, |
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al victorioso caudillo |
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de sus esperanzas norte |
260 |
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* * *
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Mas, ¡oh
Dios, en cuál estado! |
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|
Herido su rostro noble, |
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|
pasado el brazo siniestro |
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de una lanza al duro bote; |
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|
el coselete
partido |
265 |
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|
y atravesado del golpe |
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|
de una bala, que parece |
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|
que fin a sus glorias pone. |
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Y el tordillo,
moribundo, |
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|
herido en cuello y quijotes, |
270 |
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|
un raudal de negra sangre |
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|
derramando a borbotones. |
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|
Las
españolas escuadras |
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|
quedan al mirarlo inmobles, |
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y el placer de la victoria |
275 |
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|
en llanto y dolor
tornóse. |
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Al cabo llega
Pescara |
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|
|
sin que la muerte le asombre, |
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|
y dice con voz tranquila |
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partiendo los corazones: |
280 |
|
|
«¿Por qué os detenéis, amigos? |
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|
Valerosos españoles, |
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|
pues ya es vuestra la victoria |
|
|
|
nada mi falta os
importe.» |
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Desplómase
el tordo en tierra; |
285 |
|
|
dos capitanes recogen |
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|
|
al general en los brazos, |
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|
|
y Vega, su gentilhombre, |
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|
|
del sangriento
coselete |
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|
|
le desencaja los broches, |
290 |
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|
y ve..., ¡oh placer!, que la
bala, |
|
|
|
causa de tantos temores, |
|
|
|
aplastada contra
el pecho, |
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|
|
leve contusión esconde; |
|
|
|
del coselete, sin duda, |
295 |
|
|
en los adornos de bronce |
|
|
|
perdió su
temible fuerza; |
|
|
|
o por dicha disparóse |
|
|
|
desde tan lejos, que trajo |
|
|
|
escasa violencia el golpe. |
300 |
|
|
Reanímanse
los soldados, |
|
|
|
por milagro reconocen |
|
|
|
dicha tan grande, y en
«vivas» |
|
|
|
prorrumpen y alegres voces. |
|
|
|
Y repuesto el
mismo herido, |
305 |
|
|
que traspasado juzgóse, |
|
|
|
de la contusión del
pecho |
|
|
|
por los agudos dolores, |
|
|
|
«¡Bendito sea Dios!»,
exclama. |
|
|
|
Ármase de nuevo, y
sobre |
310 |
|
|
otro corcel restablece |
|
|
|
en las escuadras el orden. |
|
|
|
Y en las
márgenes floridas |
|
|
|
del manso Tesin, por donde |
|
|
|
se retiran derrotados |
315 |
|
|
de Francia los escuadrones, |
|
|
|
sembrando
exterminio y muerte, |
|
|
|
aparecieron veloces |
|
|
|
el gran marqués de
Pescara |
|
|
|
y los tercios
españoles. |
320 |
|