A la Pintura (poema del color y la línea): (1945-1976) [Selección]

Rafael Alberti

Al color

	A ti, sonoro, puro, quieto, blando,
	incalculable al mar de la paleta,
	por quien la neta luz, la sombra neta
	en su trasmutación pasan soñando.

	A ti, por quien la vida combinando
	color y color busca ser concreta;
	metamorfosis de la forma, meta
	del paisaje tranquilo o caminando.

	A ti, armónica lengua, cielo abierto,
	descompasado dios, orden, concierto,
	raudo relieve, lisa investidura.

	Los posibles en ti nunca se acaban.
	Las materias sin términos te alaban.
	A ti, gloria y pasión de la Pintura.

Goya

	La dulzura, el estupro,
	la risa, la violencia,
	la sonrisa, la sangre,
	el cadalso, la feria.
	Hay un diablo demente persiguiendo
	a cuchillo la luz y las tinieblas.

	De ti me guardo un ojo en el incendio.
	A ti te dentelleo la cabeza.
	Te hago crujir los húmeros. Te sorbo
	el caracol que te hurga en una oreja.
	A ti te entierro solamente
	en el barro las piernas.
	Una pierna.
	Otra pierna.
	Golpea.

	¡Huir!
	Pero quedarse para ver,
	para morirse sin morir.
	¡Oh luz de enfermería!
	Ruedo tuerto de la alegría.
	Aspavientos de la agonía.
	Cuando todo se cae
	y en adefesio España se desvae
	y una escoba se aleja.
	Volar.
	El demonio, senos de vieja.
	Y el torero,
	Pedro Romero.
	Y el desangrado en amarillo,
	Pepe-Hillo.
	Y el anverso
	de la duquesa con reverso.
	Y la Borbón esperpenticia
	con su Borbón espertenticio.
	Y la pericia
	de la mano del Santo Oficio.
	Y el escarmiento
	del más espantajado
	fusilamiento.
	Y el repolludo
	cardenal narigado,
	narigudo.
	Y la puesta de sol en la Pradera.
	Y el embozado
	con su chistera.
	Y la gracia de la desgracia.
	Y la desgracia de la gracia.
	Y la poesía
	de la pintura clara
	y la sombría.
	Y el mascarón
	que se dispara
	para
	bailar en la procesión.

	El mascarón, la muerte,
	la Corte, la carencia,
	el vómito, la ronda,
	la hartura, el hambre negra,
	el cornalón, el sueño,
	la paz, la guerra.

	¿De dónde vienes tú, gayumbo extraño, animal fino,
	corniveleto,
	rojo y zaíno?
	¿De dónde vienes, funeral,
	feto,
	irreal
	disparate real,
	boceto,
	alto
	cobalto,
	nube rosa,
	arboleda,
	seda umbrosa,
	jubilosa
	seda?

	Duendecitos. Soplones.
	Despacha, que despiertan.
	El sí pronuncian y la mano alargan
	al primero que llega.
	Ya es hora.
	¡Gaudeamus!
	Buen viaje.
	Sueño de la mentira.
	Y un entierro
	que verdaderamente amedrenta al paisaje.

	Pintor.
	En tu inmortalidad llore la Gracia
	y sonría el Horror.

1917

	Mil novecientos diecisiete.
	Mi adolescencia: la locura
	por una caja de pintura,
	un lienzo en blanco, un caballete.

	Felicidad de mi equipaje
	en la mañana impresionista.
	Divino gozo, la imprevista
	lección abierta del paisaje.

	Cándidamente complicado
	fluye el color de la paleta,
	que alumbra al árbol en violeta
	y al tronco en sombra de morado.

	Comas radiantes son las flores,
	puntos las hojas, reticentes,
	y el agua, discos trasparentes
	que juegan todos los colores.

	El bermellón arde dichoso
	por desposar al amarillo
	y erguir la torre de ladrillo
	bajo un naranja luminoso.

	El verde cromo empalidece
	junto al feliz blanco de plata,
	mas ante el sol que lo aquilata
	renace y nuevo reverdece.

	Llueve la luz, y sin aviso
	ya es una ninfa fugitiva
	que el ojo busca clavar viva
	sobre el espacio más preciso.

	Clarificada azul, la hora
	lavadamente se disuelve
	en una atmósfera que envuelve,
	define el cuadro y lo evapora.

	Diérame ahora la locura
	que en aquel tiempo me tenía,
	para pintar la Poesía,
	con el pincel de la Pintura.

	Y las estatuas. En mi sueño
	de adolescente se enarbola
	una Afrodita de escayola
	desnuda al ala del diseño.

	¡Inusitada maravilla!
	Mi mano y Venus frente a frente
	con mi ilusión de adolescente:
	un papel y una carbonilla.

	Ante la forma, era mi estado
	de pura gracia y de blancura,
	peregrinante a la ventura,
	libre, dichoso y maniatado.

	Incontenible, aunque indecisa,
	la línea en curva se dispara
	como si un pájaro jugara
	con el contorno de la brisa.

	Cautivo al fin que lo promueve
	y al negro albor que lo sombrea,
	el claroscuro redondea
	la cima exacta del relieve.

	Y el azabache submarino
	ciñe a la hija de la espuma,
	fingida en yeso, luz y bruma
	de carbón, goma y disfumino.

	Nada sabía del poema
	que ya en mi lápiz apuntaba.
	Venus tan sólo dibujaba
	mi sueño prístino, suprema.

	Feliz imagen que en mi vida
	dio su más bella luminaria
	a esta academia necesaria,
	que abre su flor cuando se olvida.

	¡El Museo del Prado! ¡Dios mío! Yo tenía
	pinares en los ojos y alta mar todavía
	con un dolor de playas de amor en un costado,
	cuando entré al cielo abierto del Museo del Prado.

	¡Oh asombro! ¡Quién pensara que los viejos pintores
	pintaron la Pintura con tan claros colores;
	que de la vida hicieron una ventana abierta,
	no una petrificada naturaleza muerta,
	y que Venus fue nácar y jazmín trasparente,
	no umbría, como yo creyera ingenuamente!
	Perdida de los pinos y de la mar, mi mano
	tropezaba los pinos y la mar de Tiziano,
	claridades corpóreas jamás imaginadas,
	por el pincel del viento desnudas y pintadas.
	¿Por qué a mi adolescencia las antiguas figuras
	le movieron el sueño misteriosas y oscuras?
	Yo no sabía entonces que la vida tuviera
	Tintoretto (verano), Veronés (primavera),
	ni que las rubias Gracias de pecho enamorado
	corrieran por las salas del Museo del Prado.
	Las sirenas de Rubens, sus ninfas aldeanas
	no eran las ruborosas deidades gaditanas
	que por mis mares niños e infantiles florestas
	nadaban virginales o bailaban honestas.

	Mis recatados ojos agrestes y marinos
	se hundieron en los blancos cuerpos grecolatinos.
	Y me bañé de Adonis y Venus juntamente
	y del líquido rostro de Narciso en la fuente.
	Y -¡oh relámpago súbito!- sentí en la sangre mía
	arder los litorales de la mitología,
	abriéndome en los dioses que alumbró la Pintura
	la Belleza su rosa, su clavel la Hermosura.

	¡Oh celestial gorjeo! De rodillas, cautivo
	del oro más piadoso y añil más pensativo,
	caminé las estancias, los alados vergeles
	del ángel que a Fra Angélico cortaba los pinceles.
	Y comprendí que el alma de la forma era el sueño
	de Mantegna, y la gracia, Rafael, y el diseño,
	y oí desde tan métricas, armoniosas ventanas
	mis andaluzas fuentes de aguas italianas.

	Transido de aquel alba, de aquellas claridades,
	triste «golfo de sombra», violentas oquedades
	rasgadas por un óseo fulgor de calavera,
	me ataron a los ímprobos tormentos de Ribera.
	La miseria, el desgarro, la preñez, la fatiga,
	el tracoma harapiento de la España mendiga,
	el pincel como escoba, la luz como cuchillo
	me azucaró la grácil abeja de Murillo.
	De su célica, rústica, hacendosa, cromada
	paleta golondrina María Inmaculada,
	penetré al castigado fantasmal verdiseco
	de la muerte y la vida subterránea del Greco.
	Dejaba lo espantoso español más sombrío
	por mis ojos la idea lancinante de un río
	que clavara nocturno su espada corredora
	contra el pecho elevado, naciente de la aurora.
	Las cortinas del alba, los pliegues del celaje
	colgaban sus clarísimos duros blancos al traje
	del llanamente monje que Zurbarán humana
	con el mismo fervor que el pan y la manzana.
	¡Oh justo azul, oh nieve severa en lejanía,
	trasparentada lumbre, de tan ardiente, fría!
	La mano se hace brisa, aura sujeta el lino,
	céfiro los colores y el pincel aire fino;
	aura, céfiro, brisa, aire, y toda la sala
	de Velázquez, pintura pintada por un ala.
	¡Oh asombro! ¡Quién creyera que hasta los españoles
	pintaron en la sombra tan claros arreboles;
	que de su más siniestra charca luciferina
	Goya sacara a chorros la luz más cristalina!

	Mis oscuros demonios, mi color del infierno
	me los llevó el diablo ratoneril y tierno
	del Bosco, con su químico fogón de tentaciones
	de aladas lavativas y airados escobones.
	Por los senderos corren refranes campesinos.
	Patinir azulea su albor sobre los pinos.
	Y mientras que la muerte guadaña a la jineta,
	Brueghel rige en las nubes su funeral trompeta.

	El aroma a barnices, a madera encerada,
	a ramo de resina fresca recién llorada;
	el candor cotidiano de tender los colores
	y copiar la paleta de los viejos pintores;
	la ilusión de soñarme siquiera un olvidado
	Alberti en los rincones del Museo del Prado;
	la sorprendente, agónica, desvelada alegría
	de buscar la Pintura y hallar la Poesía,
	con la pena enterrada de enterrar el dolor
	de nacer un poeta por morirse un pintor,
	hoy distantes me llevan, y en verso remordido,
	a decirte, ¡oh Pintura!, mi amor interrumpido.